Querido Estrangeiro

De G Mendes Bruno

Quando um estrangeiro chega a uma pequena ilha, muitas mudanças e surpresas tendem a surgir, surpreendendo a população, que não tão acostumada com o novo, não o aceitará sob nenhuma circunstância, sendo a mais recluída de todos a responsável por hospedar o desconhecido recém chegado e permitir que este pequeno sujeito interfira em tudo o que esta por vir. Afinal, em breve, não seria o pequeno sua única preocupação..

• Idioma: Português
• Editora: Clube de Autores
• Data de lançamento: 26 de jun. de 2018

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QUERIDO

ESTRANGEIRO...

G . M E N D E S B R U N O

RIO GRANDE DO NORTE

2018

1

Copyright 2018 By Bruno Mendes Galdino

Todos os direitos reservados, incluindo o direito de

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publicação clube de autores. Eixo de publicação por meio

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Garantindo melhor disposição do processo de publicação

editorial.

TITULO

Querido Estrangeiro

SUBTITULO

Querido Estrangeiro

PREPARAÇÃO

Autônoma

DIAGRAMAÇÃO

Cunho próprio

G. MENDES BRUNO. 2018.

QUERIDO ESTRANGEIRO Ed.1 /BRUNO

MENDES / MOSSORÓ / RIO GRANDE DO NORTE /

BRASIL. – CLUBE DOS AUTORES. 2018

170 p. ;21 cm.

Ficção/ Relações familiares. / Drama.

(2018)

Rua Cristina Gomes Paulino. 126. Casa

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Mossoró – RN

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1

DA FAZENDA AO PORTO

2

O HOSPEDE

3

ESTRANGEIROS, LOBOS E FACÍNORAS

4

DENTRE BOAS E MÁS VISITAS

5

O NETO

6

QUEM OU O QUE É VOCÊ

7

O NOSSO SEGREDO

8

A GANÂNCIA CONSOME... ASSIM COMO

FOGO

9

AFOGUEI-ME EM LAGRIMAS TÃO

SALGADAS QUANTO MINHAS

LEMBRANÇAS

3

10

A REDAÇÃO

11

QUANDO OS VENTOS MUDAM, O MAU

CHEIO AUMENTA

12

A POSSESSÃO, O FIM E O LEGADO

4

5

6

Da fazenda ao porto...

ra adorável o modo como a brisa cruzava os

pinheiros rumo a cidade todas as manhas,

E certo que havia brisa enquanto houvesse dia

e mar, no entanto, as brisas matinais carregavam-se

de um sentimento diferente em um trajeto

característico. Cruzavam os pinheiros a beira da

praia, serpenteando pelo trigo, curvando-se ao

entrono da igreja e enfim repousando sobre as

colinas, refrescando os arredores da fazenda

Ducampis. Porto Pardo ficava bem ao norte no

continente, em uma ilha de uma peculiar

prosperidade. Caminhar por aquelas bandas era

sempre um prazer a qualquer um que admirasse a

natureza, uma sensação revigorante era sentida em

um lugar diferente dentre o pequeno pedaço de terra

que abrigava a cidade, rodeado de pedras e agua.

Citar as colinas a norte da ilha era como citar

o que de mais belo ali poderia haver, rodeada de

7

trigo, dourados a nascer do sol, alaranjados ao

romper do crepúsculo, certamente ninguém poderia

esquecer o quão belo se tornara quando permeado

pela brisa vinda do mar todas as manhas. Há quem

dissesse

que

não

haveria

outro

momento

semelhante, afinal, seria o momento responsável por

um fato bastante raro para qualquer habitante.

Poucos costumavam vê-la perambular por ali, ou

simplesmente sentar-se na própria varanda, a Sra.

Saralinn de fato não assumia papéis públicos a muito

tempo, e se tratando de uma senhora solitária em

uma colina exuberante, todas as manhãs não

deixavam de ser perfeitas para uma caminhada em

busca de amoras por sua colina. Sim, como disse, a

colina e toda a região das arvores até o fim da ilha

para o norte seguiam como parte de sua posse.

Vestidos em cores neutras, um chapéu longo que

cobria grande parte de seu rosto, e um ou dois cestos

grandes empunhados a cada dia, a última Ducampis

havia relutado em se relacionar com outras pessoas.

Sua decisão de reclusão já tomava anos consecutivos

e ninguém em todo o Porto Pardo seguia a quebrar

tal tradição, como consideravam, sua simplória

rotina.

Bem. não poderia generalizar este fato, logo,

dentre todos os vizinhos e demais habitantes havia

sim uma exceção. Poucos dos que cruzavam a velha

estrada dos peixes presenciavam tal cena. A velha

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carroça rumando a velha porteira e seu condutor de

cabelos grisalhos e agasalhos um tanto desgastados

e sempre cinza, guiando sua égua, esta, em um

estado semelhante ao seu condutor, um tanto anciã.

Barnabe sem dúvidas tratava-se de um bom amigo,

dos teimosos e ignorantes, que desconsideram

pedidos encarecidos em fúrias. Houve uma

discussão dias atrás, quando em um pedido

encarecido Saralinn exigiu que sua porteira não

fosse de nenhuma forma transposta por tal carroça e

égua. Haviam muitos problemas a se encontrar no

olhar da senhora solitária, o que fizera Barnabe, o

senhor alto de cabelos brancos e olhos claros não

cogitar tal pedido, jamais deixaria sua única amiga

em todo o Porto P, apenas por um ato de ignorância.

Sua decisão sempre beirava o correto e o claro. O

amigo era viúvo assim como a Sra. e deste modo

compartilhavam

os

mesmos

sentimentos

e

argumentos a medida que entornadas as xicaras de

chá tardes afinco, sentados paralelos em cadeiras de

madeira que pareciam ser do século passado, mas

que ainda balançavam resistentes como se

estivessem ali a pouco tempo. Muitas vezes a idade

não é importante, pois em muitos casos esta não é

precisa..." Conheci muitos jovens caducos, enquanto

invejei muitos senhores e senhoras cheios de

juventude" .... disto o senhor sempre frisara a cada

conversa vespertina curiosamente entre risadas e

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tapinhas discretos da única mulher que a cidade

relutara a trocar algumas palavras.

Feiticeira, bruxa, louca, coisas de crianças,

apelidos consequentes a sua exclusão. As crianças

relutavam em correr pela colina, ninguém ousara

cruzar a velha cerca de madeira que rodeava todo o

terreno, desde o início da colina aos rochedos a beira

do mar. A Sra. Saralinn conservava motivos

suficientes quanto a escolha que havia deixado para

si a anos atrás, e a maioria das pessoas que ao menos

rondavam a estrada dos peixes que beirava a sua

porteira não aceitavam a ideia que poderia ser

fundamento para tamanho isolamento. As pessoas

veem o que elas querem ver, disso pode-se ter

certeza... poucas semanas atrás surgira como um

boato a possibilidade de estar havendo algo mais

profundo entre ambos amigos de chá. No entanto foi

apagado pelos gritos indiscretos de Barnabe em uma

feira de domingo, quando citado o velho Ducampis,

citou ser Saralinn sua irmã de laços, e não restando

mais dúvida de sua amizade ninguém mais se

importou. Algo comum em uma cidade pequena.

Não havia muito o que se fazer em Porto P, por mais

que fosse uma ilha não haviam praias ou se quer rios

cortando o lugar, havia somente tudo o que uma

cidade poderia necessitar. Escola, prefeitura,

mercado, padaria, banco e muitos e muitos boatos a

solta.

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Durante as conversas sempre regadas a chá,

havia sempre o que discutir, Barnabe se tornara uma

espécie de jornal ambulante que inteirara a Sra.

fazendeira de tudo que ocorria pela cidade durante a

semana, visto que suas conversas sempre seguiam

em domingos tardios, quando o sol se prepara para

sumir dentre o horizonte. É sempre comum antes de

servir o chá trazerem dois lampiões para pôr um cada

lado, logo, a noite chegava. Em um destes encontros

não diferentes dos outros um certo argumento tomou

o foco da conversa, conversavam de início quanto

aos projetos do prefeito, mas, interrompendo o tom

sarcástico ao qual discutiam este assunto, o velho

amigo citou a possibilidade inevitável de necessitar

esta, de uma companhia em seus últimos momentos

de vida. ela não costumava divulgar sua idade, assim

como muitos outros fatos sobre sua vida. No entanto,

era clara a rapidez como se dispunha a devastação

do tempo.

- Ora como ousa insinuar tamanha bobagem.

Eu não estou morta. – Ressentiu a anciã.

- Desculpe-me senhorita, mas a vida possui

prazo certo. Estamos nos findando devagar a cada

dia, e não há outra opção senão nos entregarmos a

braços mais jovens, já que os nossos já não

sustentam nosso próprio corpo.

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Não queria discutir com o velho amigo, visto

que o senhor como em grande maioria beira a

verdade em suas palavras e de nenhuma forma

poderia divergi-las, dias anteriores à tarde em que se

encontravam, a exclusa fazendeira sentiu tremer

uma de suas mãos enquanto fervia o chá. Não houve

tempo ou reação possível a se prestar para que o belo

jogo de xicaras de sua mãe não se espatifasse no

velho chão de madeira construído por seu pai. A

velhice havia chego em um tempestivo arremato, e a

isso só lhe restava lembrar do quão difícil fora cuidar

de sua finada mãe ao fim de seus dias. Fica claro

senhoras e senhores leitores, não havia só um

ressentimento e ou vergonha para com sua sujeição

a procedimentos sobre os cuidados de um jovem,

mas, em palavras simples, havia medo pelo que

presenciou para com a sua mãe em últimos

momentos de vida.

- Quando chegar o momento eu irei decidir.

– Repousou a xicara sobre a mesa.

- Receio que não irá... minha velha

amiga...porque motivo não abandona a teimosia?

- Estou aceitando a ideia da sujeição.

Apenas quero aguardar o momento certo.

- Está sendo teimosa. Não há mais tempo a

se aguardar. Este é o momento.

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- Como ousa Sr. Barnabe, está insinuando

que estou caduca?

- Desculpe-me se a feri. Somente percebo os

sinais que me aparecem a cada dia. – O amigo

mostrou-lhe a xicara ao qual tomavam chá,

derramando o conteúdo sobre a varanda. Poderia

soar como algo ofensivo, inconstante de fato,

entretanto soou constrangedor e em parte

angustiante. Quando não havia chá algum, mas

somente agua fervente.

Está claro o quão perdido se encontrava o

destino da senhora Ducampis e de toda a fazenda,

pois de laços sanguíneos já não haviam se quer vivo,

dentre parentes ou vínculos distantes. Em certos

momentos do dia o velho amigo concordara com a

sensação repentina de solidão que tomava sua amiga

grande parte da semana. Difícil sobreviver a uma

desventura imprevista, imagina contrapor estas,

consecutivas vezes. Havia sem dúvida uma ferida

escondida dentre as ruinas de seu coração, entretanto

a senhora solitária da fazenda era teimosa demais

para admitir. Dentre os argumentos mais proferidos,

aquele que caracterizava sua morte como algo

trivial, fora o que mais Barnabe ouviu semanas após

o constrangimento durante o chá.

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- Ora... não pense que vou continuar ouvindo

estas bobagens. Trate de substituir este discurso. –

De uma maneira bruta, porem educada.

- O Sr. nunca saberá o que é seguir sozinha

diante os últimos dias de vida. A solidão não faz

parte de sua vida, e não fará. Não está sozinho meu

amigo.

Seria claramente um conforto visível, caso o

velho amigo houvesse citado a solidão como parte

de sua vida, mesmo que todo mundo tenha ao menos

por alguns minutos este sentimento descontente, no

entanto, para o amigo de chá não havia nada

parecido. A poucos anos antecedentes àquela tarde

de chá, este havia ganho um presente que o fizera

mudar por inteiro, e não sendo nada caro ou de

sequer valor material o presente o tomou de uma

maneira peculiar. Veio em um cesto carregado por

uma sobrinha distante. Era pequena, rosada e

chorava como nunca, seria a segunda garota que o

amarrou pelo coração e o fez chorar. Barnabe

conheceu pela primeira vez a sua neta, após uma

trágica noticia, pois ainda que morasse sozinho em

Porto P, conservara uma história repleta de fatos

felizes e decepcionantes, ainda mais, uma esposa,

uma filha e a partir daquele verão, uma neta.

Como havia dito a chegada da criança o

preencheu com sentimentos e sensações distintas de

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uma só vez, quando mediante a felicidade de ter a

neta entre os braços pela primeira vez, não houve

estrutura para conformidade quanto ao falecimento

de sua querida filha em um acidente com o marido.

Devo dizer que ninguém gostaria de estar em seu

lugar no momento mais indesejado de sua vida,

como certa vez foi dito...quando um filho se vai, é

como se parte do corpo de sua mãe e de seu pai, fosse

decepado, da maneira mais violenta e dolorosa

possível. Em termos resumidos, eis o motivo pelo

qual a Sra. Ducampis o havia distinguido como não

adepto a solidão. Ainda que houvesse dor dentre os

dias que seguiram a chegada da criança, Dorothy

cresceu forte e alegre a todo instante, assim como a

mãe fora anos e anos atrás.

Considerando o duelo pelo podium de

melancolia durante a tarde do chá, não seria de

prioridade descrever o resto da conversa, talvez,

prosseguir para outra parte da ilha, seria de melhor

proveito. Seguir talvez para a estrada dos peixes,

rumo a cidade, quando Dorothy deixou o seu pai/avô

a conversar na fazenda Ducampis e seguiu sozinha

pelo caminho a cantarolar versos inventados, usando

a paisagem como elementos da música. Em rimas

nada coerentes.

- Barcos e correntes, e o sol já está quente,

gravidas e ventres, bebes nascem contentes.

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A pequena adorava o modo como as arvores

e os arbustos dançava quando vento vindo do cais os

balançava e ainda mais a bela brisa, que aliás parecia

ser a única a notar, quanto sinuava dentre os galhos

e contornava a torre da igreja a repousar sobre a

colina na fazenda. Só Deus sabia o quão grande seria

sua vontade de correr pela cantina e deitar sobre os

arbustos sentindo a brisa, mas, não teria coragem de

admitir, ainda que para o seu pai, o medo que

conservava pela senhora que ali habitava. Uma

criança, era de se esperar que como as outras,

sentisse um certo receio quanto a senhora amiga de

seu pai, a senhora que as crianças nomeavam como

a bruxa solitária.

Dorothy não fazia muita questão de espalhar

este boato, mesmo que houvesse medo, na verdade

a cada vez que caminhara pela estrada dos peixes ela

esperava que um redemoinho ou tornado a levasse

dali, parece loucura, mas, a maior fã do magico de

oz habitava aquela ilha. Além do nome, conservara

o mesmo sentimento por animais, flores e livros.

Esperava ansiosa a cada caminhada em companhia

de um leão medroso, um homem de lata e um

espantalho sem coração. Passos contentes todos os

dias da semana, todas as semanas dos meses, todos

os meses do ano, e além disso a cada momento em

que ainda se mantinha na estrada dos peixes, era

como caminhar por uma via magica de sonhos.

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Pensamentos distrativos o bastante para que naquela

manhã não diferente das outras se distraísse e quase

fosse atropelada por uma bicicleta rápida o bastante

para causar algum hematoma. Pois o piloto, sempre

era a estrela de muitos outros acidentes semelhantes,

o Sr. Epaminondas realmente não havia nascido para

ser o carteiro, afinal, a grossas lentes que mantinha

a frente dos olhos, não diminuíam em nada o

desastre de suas viagens pelas estradas da ilha.

Liguemos um fato a outro. A pequena Dorothy em

sua caminhada matinal encontrou outro elemento da

história que obviamente tornara a ilha de Porto

Pardo um lugar repleto de figuras e historias

peculiares. Há quem diga que este homem, magrelo

e quase cego, sabia de tudo e de todos por tais

bandas, logo, era o carteiro, em outras palavras, o

guardião dos segredos de muitos.

- Ow, desculpe-me senhorita Dorothy, juro

que hoje eu tentei ser cuidadoso. – Sua simpatia era

notável, mas, sua maneira desastrosa de concluir as

tarefas era a lembrada por todos. – Hoje tenho

muitas correspondências e por este motivo tenho de

correr.

- Sem problemas Sr. Epaminondas. –

Retrucou em um tom risonho. – Só tenha cuidado,

se seguir rua abaixo muito rápido vai acabar caindo

no mar. O cais está logo ali.

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- O que disse? O cai está logo afrente? Esta

não é a rua das mirandas?

- Não mesmo. É a estradas dos peixes Sr.

Precisa voltar um pouco. – Não segurou a risada, a

garota caiu em um ataque de risos. Mas diferente dos

outros, o carteiro sempre ignorava as suas risadas, na

verdade em muitos outros encontros, compartilhara

desta mesma risonha expressão. – Olha, por acaso

encontrou a Sra. Flint pelo caminho?

- Sim, sim. Creio que está um tanto atrasada.

Não é mesmo? Aliás, como o seu pai a deixa vir

sozinha pela estrada em plena temporada de caça?

É perigoso.

Outro detalhe não muito importante. Uma

vez por ano a temporada de caça tomava a ilha e os

moradores a beira do mar, ao sul, tomavam suas

espingardas noites afio pelos bosques a procura de

peles raras, já tinham até posto fim a tal pratica

barbara, no entanto, o prefeito houve de decidir

mantê-la, ainda que somente durante cinco dias no

ano. Sim. A temporada durava uma semana apenas,

o que seria bastante, para que recolhessem o que

precisassem dentre os bosques, Dorothy além de

qualquer um odiava aqueles dias com todas as suas

forças, certa vez até pensara em esconder os animas

em sua própria casa. O que não soou como uma boa

ideia.

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- Não, não se preocupe. Eu estou bem.

Epaminondas acenou então em acordo e

tomando a sua magrela bicicleta, de aparência

semelhante ao dono aliás, seguiu ainda nesta mesma

direção equivocada, em direção ao mar, ignorando o

fato que estava na rua errada, seguindo o rumo

errado. Como diziam alguns, de fato faltavam

neurônios no cérebro minúsculo do carteiro. Bem,

isso não preocupou tanto a garota, a estrada dos

peixes era bastante movimentada, haveria mais

alguém afrente que o explicaria. Sempre havia

alguém a caminhar por ali, desde os marinheiros

guiando as carroças de mantimentos que chegam

todas as segundas de barco ou simplesmente a Sra.

Flint e a sua trupe de pessoinhas medianas. O que

quero dizer, é, que seguiam por ali todas as tardes a

professora e seus alunos.

A pequena tinha certeza que se corresse a

alcançaria, e assim foi. O que desconsiderava a ideia

de se estar atrasada, pois a senhora e o seu pequeno

grande filho, iam a poucos metros além da cerca de

sua casa. Ela com os livros em um braço e João com

mais livros a acompanhando. Sim, sempre era assim.

E como parte da rotina, ela sorriu quando avistou a

pequena jovem se aproximando após uma rápida

corrida. O sorriso simpático e o olhar afável, Lilian

Flint ganhava qualquer amizade nova apenas como

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o modo de falar e sorrir, inspirando simpatia a cada

passo, poderiam questionar a qualquer aluno o quão

boa esta poderia ser, e estes os responderiam sem

papas, com um brilho notável em seus olhos. As

garotas a admiravam tanto pelo sorriso encantador

como pelo modo como se vestia, sempre um lindo

vestido longo e florido. Os garotos se apaixonavam

constantemente, logo, não se trava de uma senhora

de certa idade, mas de uma jovem que a pouco havia

se formado na cidade grande, quando houve de ter

que voltar para despedir-se de sua mãe, a assumir o

lugar desta.

- Bom dia Dorothy. Como está hoje? –

Estava certa de que ouviria algo novo.

- Bom dia Sra. Flint. Eu estou bem ao infinito

hoje, como você está João? – Uma resposta digna de

sua melhor aluna.

O garoto não costumava falar durante a aula

ou em qualquer outro lugar ou ocasião, sendo o mais

alto da sala e filho da professora qualquer outro

elemento ou característica própria parecia não servir

para se enturmar. Era certo que não responderia,

entretanto, a garota nunca desistia, havia esperança

em que um dia ouviria um retrucar satisfatório. Bem,

descrevendo o que realmente lhes é pertinente, o trio

seguiu rumo ao centro da ilha, ou centro de Porto P

onde se encontrava a escola, seguindo a rua

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principal, duas esquinas após a prefeitura a

esquerda. Ainda que a estrada encharcasse ambos os

calçados de lama e cheirasse de um modo horrendo

a peixe e algas, eram felizes em caminhar por ali

todos os dias. Mas sabe, pela primeira vez, em

muitos meses, ou dias, ou semanas, o que for,

nenhuma destas amistosas caminhadas, a pequena

havia de ter sido atropelada, ao menos algo divergiu

da normalidade aquele dia. Pois, mesmo feliz por

habitar o pedaço mais deslumbrante do mundo, a

garota ansiava por algo novo, algo que de um modo