Morte pelo Fogo Grego

De B.R. Stateham

Depois de vinte anos como soldado profissional, Décimo Júlio Viril — parente distante do próprio Imperador — foi comissionado o terceiro no comando da recém-formada Legião XII Brundísio.

É sua última missão antes de se aposentar das legiões de César Augusto — e acaba sendo muito mais perigosa do que ele esperava. Depois de ser enviado para a Dalmácia para lutar contra os rebeldes em guerra contra Roma, a legião inexperiente imediatamente cai em uma armadilha mortal nas profundezas do território inimigo, deixando o comandante e seus tenentes mortos.

Décimo é ordenado pelo herdeiro aparente, Tibério César, para encontrar o autor que planejou a armadilha diabólica e está tentando mergulhar o Império Romano de volta em uma guerra civil. Mas o tribuno romano pode ver o invisível e resolver um crime que outros pensam ser impossível?

Situado na época do Império Romano, Morte pelo Fogo Grego é o primeiro livro de B.R. Stateham da série “Décimo Júlio Viril” de romances históricos de mistério.

• Idioma: Português
• Editora: Next Chapter
• Data de lançamento: 21 de jun. de 2023

B.R. Stateham

I am jut a kid living in a sixty year old body trying to become a writer/novelist. No, I don't really think about becoming rich and famous. But I do like the idea of writing a series where a core of readers genuinely enjoy what the read.I'm married, father of three; grandfather of five.

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Morte pelo Fogo Grego

MORTE PELO FOGO GREGO

DÉCIMO JÚLIO VIRIL LIVRO 1

B.R. STATEHAM

Traduzido por

JOAO MENEGUETTI

Copyright © 2022 B.R. Stateham

Diagramação e Copyright © 2023 por Next Chapter

Publicado em 2023 por Next Chapter

Editado por Jordana Silva

Arte da capa por CoverMint

Este livro é uma obra de ficção. Nomes, personagens, lugares e eventos são produtos da imaginação do autor ou são usados de forma fictícia. Qualquer semelhança com acontecimentos reais, locais ou pessoas, vivas ou mortas, é mera coincidência.

Todos os direitos reservados. Nenhuma parte deste livro pode ser reproduzida ou transmitida de qualquer forma ou por qualquer meio, eletrônico ou mecânico, incluindo fotocópia, gravação ou por qualquer sistema de armazenamento e recuperação de informações, sem a permissão do autor.

CONTEÚDOS

I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII

IX

X

XI

XII

XIII

XIV

XV

XVI

XVII

XVIII

XIX

XX

XXI

XXII

XXIII

XXIV

XXV

XXVI

XXVII

XXVIII

XXIX

XXX

XXXI

XXXII

XXXIII

XXXIV

Caro leitor

Sobre o autor

I

7 D.C. DALMÁCIA - NO TOPO DE UMA COLINA COM VISTA PARA UMA ESTRADA NO VALE DA MONTANHA

Amorte vem na parte mais profunda da noite. De repente e sem aviso. Especialmente aqui. Nas profundezas do território inimigo, cercado por montanhas sombrias envoltas em florestas escuras sob tapetes baixos de névoa gelada. A morte invisível espreita os descuidados. Uma flecha vinda da escuridão. O baque repentino de um dardo arremessado rachando a armadura segmentada de alguém. A movimentação inesperada de uma figura negra surgindo da escuridão seguida pelo rápido golpe de aço frio na carne macia. À noite, a morte vem repentina, rápida e certa.

Especialmente aqui, nesta noite estranhamente silenciosa e agourenta na Dalmácia. A promessa de morte tão próxima na escuridão estava deixando toda a legião nervosa e inquieta. Ele sabia por sua longa experiência como soldado o que o medo poderia fazer a uma legião. Uma legião assustada e inquieta na noite anterior a uma possível batalha continha todos os ingredientes para o desastre. O medo poderia fazer uma legião liderada de forma inepta, se submeter. Ceder terreno. E, eventualmente, despedaçar-se como cerâmica barata jogada em um chão de pedra fria.

Não que o comandante fosse inepto. Inepto, era uma descrição cruel. Inepto, conotava incompetência e um desrespeito casual das funções atribuídas. Jovem, seria uma descrição mais correta. Inexperiente. Colocado no comando de uma legião muito antes de estar pronto para isso. O jovem Caio Cornélio Sula tinha idade suficiente para ser eleito para o Senado Romano. Com idade suficiente, mas contrariando a tradição e a lei romana, o jovem senador nunca havia servido no exército. Nunca ocupou um dos cargos políticos menores que normalmente eram pré-requisitos antes de concorrer a uma cadeira de senador. O dinheiro e a reputação de seu pai permitiram que o garoto contornasse meras formalidades. Ele ficou devidamente impressionado com os deveres de um comandante de legião. Ele queria provar ao pai que era o homem e o filho que seu pai queria. Era só que… bem… o rapaz era apenas um menino. Um menino que recebeu o comando de uma legião romana que estava muito abaixo da força nominal em mão de obra e se viu lançado nas profundezas do território inimigo sem treinamento e equipamento adequados.

Jovens destreinados e uma legião maltratada eram os ingredientes horríveis e necessários para uma receita de desastre sem igual.

Mais de vinte anos servindo em uma legião ou outra mostraram para ele, em várias ocasiões, quais seriam as consequências de uma legião se estilhaçando como um pedaço de vidro fino. Um horror indescritível. A matança seria interminável. Soldados romanos lançando seus escudos e espadas enquanto corriam do campo de batalha em um pânico em massa apenas para serem derrubados pela cavalaria inimiga ou atacados por bandos errantes de homens com espadas e machados. Cortado em pedaços ou atropelado por uma cavalaria em rápido movimento, as memórias de seu passado brilhavam em sua mente. Ele sabia que se tal desastre acontecesse no dia seguinte, haveria poucos sobreviventes, se é que haveria algum. Especialmente aqui neste país montanhoso invadido por loucos devastadores cheios de sede de sangue e ódio por qualquer coisa romana. É por isso que, jogando um pesado manto militar sobre os ombros enquanto ficava perto do calor de um braseiro aceso, ele preferiu inspecionar pessoalmente o perímetro do exército.

Saindo de sua tenda, puxando o pesado manto de lã sobre os ombros, ele parou para colocar o elmo de bronze sobre a testa antes de pegar o bastão de oficial firmemente preso sob a axila direita. Em ambos os lados da entrada de sua tenda, os dois legionários ficaram em posição de sentido e saudaram em perfeita harmonia. Reconhecendo suas saudações com um aceno de seu bastão, ele olhou para o acampamento à sua direita e à esquerda em silêncio, então voltou sua atenção para os nove legionários parados diretamente à sua frente.

O jovem decano, ou um comandante contubérnio de oito homens, fez uma saudação enérgica quando os oito legionários atrás dele ficaram em posição de sentido. Um olhar de seus velhos olhos mostrou que ele e seus homens haviam passado algum tempo limpando suas armaduras e vestindo-as com elegância. O decano tinha no máximo, dezoito ou dezenove anos. Ele, como seus homens, não passava de recrutas inexperientes retirados das ruas de Brundísio e de Roma e enviados para a Dalmácia. As tribos dálmatas tinham se revoltado. De novo. E a autoridade romana, novamente, sendo desafiada. O decano era tão jovem que sua barba era inexistente. Tinha os ossos tão frágeis, que se perguntou como no Submundo o rapaz ficava de pé com os trinta ou mais quilos da armadura legionária padrão atribuída a cada homem. Mesmo assim, o rapaz estava ereto e orgulhoso. Seus homens pareciam elegantemente vestidos e diligentes. Não importava se o contubérnio era da 7ª coorte. A 7ª sendo a coorte dos soldados mais jovens e menos treinados.

Rapazes iniciando sua longa, árdua e às vezes mortal fase de aprendizado para se tornar um soldado profissional. Nos olhos jovens desses nove homens, ele podia ver que eles estavam procurando por algum sinal de esperança. Alguma indicação de que poderiam sobreviver no que era, obviamente, uma situação desesperadora. E sem dúvida era uma situação desesperadora. Cercado por três lados por inimigos decididos que os superavam muito em número. Com a intenção de se livrar do jugo do domínio romano, as seis ou mais tribos dálmatas se uniram e travaram guerra contra qualquer coisa que sugerisse poder imperial. Esta legião recém-formada, IX Legião de Brundísio, estava ao alcance deles. Uma legião nova, muito menor, que ainda assim entrou na luta por causa da ameaça de um inimigo tão perto das margens da própria Roma.

Era uma coleção estranha de veteranos e recrutas inexperientes. E ele, Décimo Júlio Viril, sendo o terceiro em comando, era o Prefeito do Acampamento da legião. Seu principal dever, entre os muitos atribuídos a ele, era reunir essa coleção de loucos e transformá-la em uma máquina de combate o mais rápido possível. Um trabalho extremamente importante dado apenas a um soldado profissional que subiu na hierarquia e provou ser forte e estável, além de leal e inteligente. Um trabalho que nunca acabava. Ele havia ordenado um contubérnio da 7ª para ser sua escolta pessoal esta noite enquanto ele inspecionava o perímetro da legião. Sim, um movimento cheio de perigo, talvez. Especialmente se os rebeldes decidissem atacar as linhas defensivas da legião escondidos atrás do véu da escuridão.

Em todo o mundo não havia força de combate tão bem treinada, bem organizada e mais vitoriosa do que a das experientes legiões profissionais de Roma. Por quase quatrocentos anos, as legiões romanas lutaram contra os exércitos de quase todos os inimigos no que se tornaria, eventualmente, a Europa moderna. Gregos, etruscos, cartagineses, egípcios, espanhóis, partos, alemães, gauleses. A lista era interminável. Por quatrocentos anos, o poder de Roma permaneceu, em geral, vitorioso. No entanto, quatrocentos anos de domínio militar garantiam uma certeza. Não haveria paz, nem tranquilidade em um império forjado de aço e conflito. Sempre haveria alguém, em algum lugar, pronto para se levantar e desafiar o jugo romano.

Observando a escuridão e as nuvens baixas de névoa que cercavam o topo da colina que a legião agora comandava, Décimo podia sentir o peso da batalha que se aproximava descansando em seus ombros cansados. Seria uma luta desesperada. Uma luta indesejada. A legião estava seriamente desguarnecida. Estava sozinha, no meio do território inimigo, a quilômetros de distância do exército romano principal sob o comando de Tibério César.

César, filho adotivo de César Augusto, havia sido convocado por seu pai para retornar à Roma e assumir o comando das cerca de dez legiões reunidas para combater a rebelião dálmata. O general estivera no norte, além dos Alpes, lutando contra as tribos gaulesas e germânicas e tentando estabilizar as fronteiras do norte. Mas a revolta dálmata, tão perigosamente próxima das pátrias latinas, teve prioridade. As tribos rebeldes estavam diretamente a leste de Roma — do outro lado do dedo aquoso do estreito mar Adriático. Um fracasso de suas legiões agora ameaçaria diretamente a própria Roma. Portanto, seu melhor general foi convocado para assumir o comando das legiões reunidas para reprimir a rebelião.

A IX Legião de Brundísio foi recrutada às pressas, equipada de forma limitada e enviada para a Dalmácia antes de ser devidamente treinada. A legião tinha quase dois mil homens a menos da força nominal de seis mil homens de uma legião. Sem seu contingente de cavalaria de quatrocentos ou mais cavaleiros, com cada uma das oito tropas da legião drasticamente reduzidos, sua chegada desastrosa ao porto Ilírico de Asa foi como o decreto de um profeta sobre a iminente derrota.

Um incêndio misterioso irrompeu entre os navios no porto e espalhou sua fome voraz pela pequena frota que escoltava os navios de tropas da legião até Asa. Espiões dálmatas se infiltraram no porto controlado pelos romanos e de alguma forma atearam fogo a todos os navios de tropas da legião momentos depois que o último homem da legião desembarcou. As chamas famintas se espalharam de navio em navio, iluminando a noite do porto com uma terrível exibição de luz e fumaça e continuaram a devorar vorazmente os navios nos três dias seguintes.

A má sorte continuou a assombrar a IX de Brundísio quando eles deixaram Asa e marcharam para as profundezas do território controlado pelos rebeldes. Saindo do porto, os rebeldes começaram a atacar a retaguarda e os flancos das colunas da legião em marcha com ataques súbitos e mortais de pequenas unidades de arqueiros que atacaram com força e desapareceram rapidamente nas florestas antes que qualquer contra-ataque pudesse ser organizado. A perda contínua de um ou dois homens com cada ataque rápido era reveladora. Recrutas não treinados, não acostumados com as dificuldades da guerra, ficaram de mau humor e preocupados quando a legião finalmente acampou à noite.

Ele viu isso nos olhos dos homens. A falta de sono. A falta de confiança no legado da legião. Tudo isso se combinava para criar aquele profundo sentimento de medo que se permitido apoderar-se do coração de todos, era sem dúvida uma receita para um desastre prestes a acontecer. Descansava sobre seus ombros como Prefeito do Acampamento da legião, o veterano mais experiente da legião, para treinar esses homens em uma unidade de combate.

Acenando para o jovem decano, Décimo partiu com um passo firme para inspecionar o perímetro da legião, sem saber que dentro de momentos, um desastre inimaginável logo transformaria a noite escura da Dalmácia nos incêndios furiosos e no rugido crescente de um pesadelo grego do Hades.

II

7 D.C. DALMÁCIA - OS FOGOS DO HADES

Oque quer que o tenha feito parar e virar a cabeça para olhar, ele nunca seria capaz de dizer. Mas ele fez. E isso possivelmente salvou sua vida. Ele parou em uma pequena elevação de terra, cercado por sua escolta, sua mente decidida a manter seus homens sempre alerta. A noite era um envelope grosso de escuridão e estranhamente silenciosa. Nem mesmo uma lufada de ar fresco da montanha se moveu na escuridão espessa. Na escuridão, logo abaixo da colina, o terreno se abria em um amplo espaço de planície. Descendo pelo meio do vale havia uma estrada que ia de Asa, no litoral, até o interior da Dalmácia. Em ambos os lados do vale havia altas montanhas cobertas de florestas. Montanhas escarpadas com florestas marcadas com as manchas ardentes de centenas de fogueiras do inimigo.

Claramente visível. Uma constelação de vagalumes criados pelo homem piscando intensamente na escuridão doentia da noite sem luar. Rebeldes dálmatas que, cada um, traziam no peito um ódio ardente por tudo que fosse romano.

À sua direita estavam as defesas externas do acampamento da legião, fileiras e mais fileiras de estacas de madeira cravadas na terra macia da pequena colina. Depois das estacas, uma vala profunda com os lados inclinados envolvia o acampamento. O trabalho foi feito por todos os membros da legião em questão de horas. Como todos os acampamentos romanos, este era um quadrado quase perfeito, precisamente mapeado e traçado pelos engenheiros da legião horas antes que a primeira das coortes da legião subisse a estrada. Todos os acampamentos de legionários eram iguais. Não importava se você era soldado na Mauritânia, na distante África, ou trabalhava arduamente em uma unidade a quase cinco mil quilômetros de distância no frio e gelo da distante Grã-Bretanha Celta. Um acampamento do exército romano era o mesmo. Uma legião marcharia por pouco mais da metade das horas do dia em uma formação de marcha ordenada com precisão, uma ordem de marcha organizada concisamente que todas as legiões do exército aderiram desde os dias do lendário Cipião Africano, o general romano que derrotou Aníbal e finalmente destruiu Cartago quase quatrocentos anos antes.

Mas, geralmente quatro horas antes do pôr do sol, a legião saía de sua formação de marcha e construía um acampamento fortificado no topo de algum terreno elevado que desse à legião uma visibilidade desimpedida de 360 graus de seus arredores imediatos. Era o jeito romano. Era uma tradição romana inviolável. Era uma das muitas e pequenas peças do quebra-cabeça que tornou o exército romano invencível.

Cada soldado em marcha não carregava consigo somente suas armas, mas também uma estaca de madeira, ou uma pá, ou uma picareta. Cada homem contribuiu para construir o acampamento. Demorou cerca de quatro horas para ser concluído. Mas quando terminou, todos os soldados do acampamento sabiam exatamente onde sua coorte estava e onde sua tenda ficava. E era o trabalho de Décimo garantir que a legião funcionasse de acordo com os padrões exatos, sem exceção.

Mas nesta noite, ele parou no topo de um pequeno monte de terra recém-descartada e virou à esquerda para olhar para cima da colina em direção à tenda do legado. A escuridão na direção da tenda do legado não era tão densa graças às tochas acesas e às fogueiras que cobriam o interior do acampamento. A colina alta onde a legião ficou não era alta. Suas encostas eram relativamente suaves para atravessar. Décimo notou a grande tenda no topo da colina, cercada por soldados da guarda pretoriana pessoal do general. Erguendo-se acima da tenda do general estava o mastro que, no topo, exibia a querida águia da legião, com as muitas flâmulas da própria legião e suas oito coortes embaixo. Na semiescuridão das fogueiras acesas do acampamento, ele viu a aba principal da tenda do general se abrir e um grupo de homens sair do interior da tenda. No crepúsculo, parecia cinco oficiais do exército cercando uma grande figura vestindo uma capa escura que cobria todo o seu corpo. A luz refletia na armadura polida dos romanos enquanto eles se reuniam em torno da figura escura por um momento ou dois antes de desaparecer atrás da grande tenda do legado.

Décimo franziu a testa. A essa distância, e com tão pouca luz iluminando a noite, era difícil ver os rostos dos oficiais romanos. Mas ele tinha certeza de que nunca tinha visto nenhum dos homens antes. Quanto ao homem de aparência pesada em sua capa preta com capuz, seu rosto nunca foi revelado. Mas ele se movia como um soldado. Uma mão levantou para puxar o capuz de sua capa em volta do rosto enquanto ele se virava para ir embora. Um ato traiçoeiro, o Prefeito pensou consigo mesmo. Um ato de intriga. Mas havia uma confiança, quase uma arrogância, na maneira como ele se endireitou e saiu de vista cercado pelos cinco oficiais romanos.

Um calafrio inesperado percorreu a espinha do Prefeito. Virando-se um pouco, seus olhos castanhos caíram sobre o homenzinho calvo e de cabelos brancos que era seu servo, um velho de rosto azedo que havia servido por anos com ele em uma ou outra legião. Ele se aproximou do homem mais velho para falar baixinho em seu ouvido.

— Descubra quem eram aqueles homens e quando chegaram ao acampamento.

O homenzinho careca e de rosto bronzeado assentiu em silêncio e se virou para sair. Ele atravessou a pequena comitiva de legionários de armadura que cercavam o Prefeito e começou a subir a colina em direção à tenda do legado.

Ele não deu mais do que dez passos antes que a explosão rasgasse a noite. Um rugido crescente sacudiu o chão violentamente sob seus pés calçados com sandálias e iluminou a noite com a luz infernal de um pesadelo. Uma rajada de ar quente e fedorento jogou Décimo e todos os outros em seus postos pelo ar, como se ele não passasse de uma boneca de pano. O rugido da explosão continuou, enquanto grandes pedaços de solo e rocha começaram a chover dos céus semi-iluminados. Pedaços gigantescos de solo e rocha atingiram o chão com um solavanco estrondoso, garantindo morte e dor severa se algum infeliz legionário ficasse em pé ou se deitasse sob a fúria da chuva.

As chamas quentes e multicoloridas subindo do topo da colina rugiram e explodiram como a fúria sibilante da forja de um ferreiro. Uma forja concebível apenas pelos próprios deuses. Décimo, atordoado e com dor, ergueu-se do chão e cambaleou para o lado enquanto encarava o fogo crescente acima dele e olhava para ele com admiração. Enquanto observava, ele viu as chamas enfraquecendo, o rugido de sua fúria diminuindo perceptivelmente, e então, em um piscar de olhos, cessando completamente de repente. Em um momento, os fogos de Hades queimaram e gritaram em sua fúria. No próximo, tendo desaparecido completamente, a escuridão da noite de repente envolvendo a todos e a cada um, o súbito silêncio batendo no rosto de todos com uma clareza surpreendente quase tão avassaladora quanto a própria explosão.

A realidade inundou a mente de Décimo quando ele se virou e começou a gritar nomes com a força do staccato parecida com um martelo que apenas alguém com vinte anos como soldado poderia fazer.

— Menelau! Rômulo! Crasso! Bruto! Todos os tribunos e centuriões… venham até mim! Até mim! O resto de vocês bastardos, levantem. AGORA! Levantem! Levantem! Fiquem de pé, ou pela graça de tudo o que é sagrado, eu pessoalmente arrancarei a pele de cada um de vocês com um azorrague pela manhã!

Décimo rugiu. Ele caminhou de um ponto a outro no perímetro externo bajulando, latindo, chutando os homens para cima e para fora do chão o e jogando-os fisicamente de volta às suas posições designadas. Ele organizou uma pequena reunião de legionários para combater e subjugar os inúmeros incêndios que surgiram no acampamento. Enquanto ele rugia e aterrorizava a todos, homens corpulentos vestidos com armaduras de tribunos ou de centuriões cambaleavam, ou corriam para se juntar a ele. Nos olhos de cada um, Décimo viu descrença e terror enchendo suas almas. Mas ele sabia. Sabia que não era hora para nenhuma emoção.

Uma catástrofe de proporções olímpicas atingiu a IX Brundísio. Mas uma catástrofe ainda maior e mais mortal estava prestes a acontecer quando o amanhecer chegasse, se a legião não estivesse preparada para isso.

— Cneu! — o Prefeito berrou acima da gritaria de seus centuriões finalmente assumindo e despertando os homens de seu silêncio atordoado. — Examine o acampamento. Avalie os danos e perdas de homens e informe-me o mais rápido possível.

Décimo virou-se e olhou para onde antes estava o topo da colina. Onde a enorme tenda do legado, os santuários sagrados dos homônimos da legião, onde seriam encontradas as várias tendas dos oficiais, tudo se foi. Não apenas destruído. Mas sumiram! Nada restou. Nem um pedaço de pano, ou uma peça de armadura, ou mesmo uma parte do corpo de um dos mortos sobrou. Agora havia apenas um buraco aberto de vinte metros de profundidade e dez metros de diâmetro, com um aroma de ovos podres de encher os olhos de lágrimas flutuando para cima e para fora da cavidade e sendo soprado suavemente pelo vento.

Não era preciso ser um gênio para perceber a dura verdade. Todos os oficiais da legião, exceto ele, e a maior parte do que havia sido a Primeira Coorte — as tropas mais experientes da legião — não existiam mais. A raiva de um deus desconhecido desceu do Olimpo e destruiu todos. E no processo, possivelmente garantindo a destruição completa e total de todos que, no momento, ainda viviam nesta colina amaldiçoada. Faltavam apenas duas horas para o amanhecer e, com a primeira luz de um novo dia, as colinas acima de sua posição infestadas de inimigos de Roma, olhariam para o meio do vale e veriam o que havia acontecido no meio da noite.

O inimigo viria uivando e gritando com eles com sede de sangue em seus olhos e o cheiro da vitória sobre eles. Milhares deles. Todos sentindo uma grande vitória em mãos se eles atacassem com força esmagadora antes que o sol se levantasse muito mais alto do que a luz do amanhecer no céu da manhã. Se a Nona não estivesse preparada, se sua posição não fosse comprimida e fortalecida de alguma forma, se os homens não estivessem prontos para lutar, tudo estaria perdido. Ao meio-dia, todas as almas vivas nesta colina estariam mortas. Enviados aos oito níveis de Hades pelo resto da eternidade. Uma situação da qual Décimo estava ciente, mas determinado a desafiar até seu último suspiro.

O velho e magro veterano de uma dúzia de batalhas virou-se para enfrentar os muitos rostos de seus oficiais subalternos olhando para ele, esperando ansiosamente por ordens. Ele começou a falar com uma voz de comando, mas calma.

— Quero que a Segunda Coorte, Brutus, tome posição no flanco norte da colina. Afaste-se de sua posição original, posicione-se no meio da encosta e cave. Crasso, pegue a Quarta e posicione-se diretamente atrás