O jogo Suicida

De Andy Rausch

Todo mundo está jogando um ângulo na Cidade dos Anjos.

O jogo Suicida conta as histórias de um pistoleiro negro que também é professor universitário, um padre católico que anseia por ser um gangster, um aspirante a autor do Kansas, um operador de sexo por telefone gay que afirma ser heterossexual, um grupo de vinte ricos -algumas coisas jogando um jogo mortal de vida ou morte, um chefe da máfia implacável e um diretor de cinema de Hollywood desprezível.

À medida que cada uma de suas histórias se cruza, os corpos começam a se acumular - e a ação vem sem parar neste tenso thriller de Andy Rausch.

• Idioma: Português
• Editora: Next Chapter
• Data de lançamento: 20 de set. de 2020
• ISBN: 9781071566527

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Prefácio

ORLANDO viu a marca saindo da Primeira Igreja Batista de Sião logo depois das nove horas. Ele esperou nas sombras ao lado de um grande carvalho até que o homem passou por ele. Ele saiu, seguindo o homem pela calçada e ao redor da grande igreja de pedra. Ao se aproximar do homenzinho estudioso, Orlando se perguntou por que alguém iria querer esse homem morto.

Assim que Orlando pegou sua pistola, o homenzinho parou e se virou. Orlando estava à luz de um poste de luz, e o homenzinho o olhou nos olhos.

Merda, ele tinha sido feito.

Orlando hesitou por um momento e o homem falou. Sr. Williams?

Isso o pegou desprevenido.

Sim?

Você é o pai de Keisha, não é?

Isso fez Orlando cambalear. Ele se perguntou como esse homenzinho nebuloso sabia seu nome e, mais importante, sobre Keisha. Normalmente Orlando era legal e tranquilo, isso o impedia de seguir em frente.

Sim, disse Orlando.

O homem sorriu. Você não se lembra de mim.

Orlando não disse nada.

Eu sou Edgar Wilby, disse o homem. Eu era o professor de jardim de infância da sua filha. Fiquei muito triste ao saber da morte dela.

Superado com tristeza e confusão, Orlando se viu incapaz de falar.

Keisha era uma garotinha tão brilhante, Sr. Williams, disse o homem. Ela era minha aluna favorita.

Sentindo os olhos se encherem de lágrimas, Orlando pegou a arma. Sinto muito, ele sussurrou.

Ele levantou a pistola no rosto de Edgar Wilby e apertou o gatilho.

Capítulo Um: Sala 219

Hoje era apenas mais um dia de merda em uma longa sucessão de dias de merda para Bobby Coyle, mas ele não se importava. Vinte e três anos de falha após falha e um regime agora diário de metanfetamina e pote de cristal o deixaram completamente entorpecido para o mundo ao seu redor.

Bobby era, segundo todas as contas, não confiável. Foi por esse motivo que ele perdeu uma longa série de empregos, desde entregador de pizza a inaugurar um cinema pornô a noite toda. Essa também foi a razão pela qual ele estava quase perdendo o emprego como operador de sexo gay por telefone.

Pela segunda vez nesta semana, Bobby estava meia hora atrasado para o trabalho. E, como sempre, ele parecia uma merda. Seus cabelos loiros e espessos estavam achatados no lado esquerdo da cabeça, onde ele estava deitado, o rosto não barbeado, e suas roupas - uma camiseta e jeans azul desbotado - eram tão despenteadas e sujas quanto seu corpo. Mas nada disso incomodava Bobby. Essa era a beleza da metanfetamina.

Quando ele entrou no minúsculo escritório da frente, não havia trabalhadores reunidos. Eles já estavam nos telefones atendendo chamadas. Ele tentou evitar a inevitável conversa com a recepcionista andando habilmente atrás dela até o relógio. Ela estava falando ao telefone, com o mesmo tom de mau gosto que sempre teve, e Bobby chegou ao relógio sem ser visto. No entanto, ele descobriu que seu cartão de ponto havia sido removido do rack. Agora ele não teria escolha a não ser falar com a megera.

Ele contornou a grande mesa de metal e entrou na vista da recepcionista no momento em que ela se despedia e desligou o telefone. Ela olhou para ele.

Coyle, certo?

Ele assentiu.

Kevin quer falar com você. Ela pegou o telefone de volta e apertou um botão. Ela esperou que Kevin atendesse do outro lado, olhando desconfiada para Bobby enquanto o fazia.

Kevin, eu tenho Bobby Coyle aqui..

A recepcionista olhou para ele. Kevin diz para voltar ao seu escritório. Bobby não disse nada. Ele simplesmente se virou e foi para o escritório onde havia sido repreendido tantas vezes antes.

Enquanto caminhava para o escritório, imaginou o rosto inchado de Kevin, vermelho-beterraba, sempre transmitindo felicidade externa, mas fazendo pouco para mascarar sua óbvia miséria. Kevin, que tinha apenas trinta anos, pesava algo em torno de quatrocentos quilos e parecia que ele estava apenas a um sanduíche de uma coronária. Kevin estaria sentado lá, amontoado atrás de sua mesa como um homem obeso em um show de circo andando em um pequeno triciclo. Ele usava seu traje habitual - uma camisa branca com mangas arregaçadas e grandes manchas de suor sob as axilas. Bobby se perguntou qual gravata Kevin estaria usando hoje. Afinal, ele tinha apenas quatro, então um apostador tinha 25 porcento de chance de ganhar essa aposta. Primeiro, havia a variedade listrada de vermelho e azul genérica - o eterno favorito dos vendedores de carros usados em todo o país. A segunda gravata exibia o logotipo da Nascar com dezenas de minúsculos carros de corrida correndo em todas as direções contra um fundo azul. A terceira gravata de Kevin era laranja brilhante e apresentava Tweety Bird no centro. Havia, naturalmente, uma bolha de voz no lado em que Tweety estava proclamando que ele tawt ele taw puddy tat. A quarta e mais cômica gravata de sua coleção era cinza sólida e parecia uma gravata de criança pequena. Era fino e tão curto que mal chegava ao meio do estômago.

Bobby achou ridículo que Kevin usasse gravatas com esse trabalho. Parecia a ele uma zombaria de empresários reais com empregos reais. Além disso, como alguém poderia levar a sério um homem que usava gravata da Nascar? Kevin lembrou a Bobby um personagem de um filme de Christopher Guest; uma daquelas pessoas que levavam a si mesmos e a seus empregos muito a sério, de alguma forma completamente alheio à piada completa em que haviam se tornado.

Quando Bobby chegou ao escritório do tamanho de um armário de vassouras, encontrou Kevin no telefone. Bobby entrou no batente da porta e Kevin olhou para cima. Bobby silenciosamente fez um movimento de batida. Kevin então levantou o dedo carnudo e deu a ele o sinal universal apenas um minuto.

Nós estaremos recebendo o download no dia seguinte, eu acho, estava dizendo Kevin. Ele então ouviu a pessoa do outro lado do telefone antes de falar novamente. Nossos recursos já estão esgotados demais. Não acho que uma quinta linha seja a resposta. Mês após mês, a linha 1-900-MAN-MEAT gera as maiores receitas.

Enquanto esperava pelo porco, o chefe, desligar o telefone, os olhos de Bobby examinaram o escritório. Várias fotos emolduradas estavam tortas na parede atrás de Kevin. Em um deles, um menino pequeno estava sentado no colo de Big Bird. O garotinho estava gritando, obviamente com medo do personagem da loja de departamentos da Vila Sésamo. Outra fotografia encontrou Kevin e sua esposa - de rosto igualmente gordo - posando em frente a um cenário brega representando uma lareira acesa e uma árvore de Natal. A esposa de Kevin piscou quando a foto foi tirada, deixando-a sempre sorrindo com os olhos semiabertos. O efeito disso foi que ela parecia estar bêbada ou retardada, talvez até as duas coisas. Os olhos de Bobby caíram sobre uma fotografia desbotada de uma velha de aparência esquisita, com um penteado de colmeia. Parecia que praticamente todos os outros dentes estavam faltando. Humoristicamente, o maior quadro continha uma foto de Kevin posando com Richard Simmons. Kevin estava usando sua gravata Tweety Bird e abraçava Simmons, que parecia desconfortável, mas mesmo assim exibia um sorriso inquieto.

Acho que devemos reduzir nossas perdas e considerar a interrupção da linha 1-800-ASS-RAPE. Um momento depois, Kevin desligou o telefone e olhou para Bobby com uma expressão de completo e total desprezo. Você está trinta e seis minutos atrasado, Coyle.

Bobby encolheu os ombros. Bem, na verdade, estou aqui há alguns minutos, então provavelmente só estou com trinta minutos de atraso.

Kevin não sorriu.

Olha, Bobby começou fracamente, eu realmente sinto muito.

Kevin exalou de maneira exagerada. Você também se desculpou há dois dias.

Bobby achou melhor não dizer nada. Ele deixou Kevin dar a sua opinião e então, esperançosamente, seria isso.

Só porque temos uma atmosfera descontraída aqui não significa que você pode apenas entrar quando quiser.

Bobby fez o possível para parecer humilde, quase conseguindo. Eu sei. Ele assentiu e fez uma pausa para obter um efeito, depois acrescentou: Isso não acontecerá novamente.

"Isso não vai se repetir. Isso sempre acontece. É só você. É quem e o que você é. Só há uma maneira de pensar em finalizar esse ciclo: despedi-lo. Mas então você vai pegar sua bunda feliz e trabalhar em outro lugar e fazer a mesma merda lá."

Mais uma vez, Bobby não disse nada. Afinal, imbecil ou não, Kevin estava certo - Bobby não podia negar.

Então, qual é a desculpa? Perguntou Kevin.

Que?

Qual é a sua desculpa para chegar atrasado? Você sempre tem uma história de besta para disser por que está atrasado, então vamos ouvi-la. Que dia é hoje? Seu carro não ligou?

Bobby sorriu. Não, isso foi há dois dias.

Kevin não sorriu e Bobby pensou que estava prestes a ser demitido. Então, novamente, ele fingiu ser humilde e sincero. Olha, foi um erro honesto. Eu só estou atrasado hoje. Sinto muito mesmo.

Kevin apenas continuou olhando com nojo. A princípio, sua expressão fez Bobby pensar que seu chefe poderia passar por cima da mesa para chutar sua bunda, mas o olhar desapareceu e Bobby percebeu que ele o deixaria escapar dessa vez.

Outra coisa, disse Kevin, tentando manter o ritmo. Eu sei que essas pessoas ao telefone não conseguem ver como você está vestido, mas vamos lá... Tome um banho já. Você está usando a mesma camisa de merda do Sex Pistols há cinco ou seis dias.

Sabendo que ele estava livre, Bobby olhou para baixo e fingiu um pedido de desculpas. Foi mal.

Kevin balançou a cabeça em derrota. Vá pegar o telefone, Coyle.

––––––––

Dizer que Bobby não gostava de seu emprego teria sido um eufemismo. Ele detestava. Desprezava isso. Odiava, odiava, odiava isso. Naturalmente, trabalhar como operador de uma linha de sexo gay não era o trabalho dos sonhos de ninguém - poderia haver alguém que aspira a isso? -, mas era pior para Bobby porque ele não era gay. Então, como, ele foi perguntado, ele poderia trabalhar em tal campo se não fosse gay? Como seria possível para um homem heterossexual descrever aos homens as várias maneiras pelas quais ele poderia chupar seus paus? A maioria das pessoas não acreditava que isso fosse possível. No entanto, Bobby consistentemente provou que eles estavam errados ao fazer o que era sem dúvida um trabalho melhor do que muitos de seus colegas homossexuais. De fato, ele se tornou tão bom no que fez que desenvolveu um número considerável de clientes regulares que o pediam pelo nome.

A maioria de seus colegas de trabalho especulara que Bobby era, de fato, um homossexual fechado. Tal conversa o enfureceu, apenas alimentando mais especulações. Eu acho que ele protesta demais, dissera um deles. Se os outros interlocutores tivessem alguma ideia de que ele realmente dormiu com seu quinhão de homens, eles teriam tido um dia de campo rotulando-o. Apesar de ter se envolvido nesses assuntos, Bobby se recusou a pensar que ele poderia ser gay ou mesmo bissexual. Em sua mente, tudo fazia todo sentido - ele precisava do dinheiro. Portanto, se ele tivesse que dar um boquete completo a um estranho para pagar sua conta de luz, que assim seja. Afinal, ele argumentou o que isso realmente lhe custou? Trinta minutos do seu tempo? Uma hora? Nunca lhe passou pela cabeça que um homem verdadeiramente heterossexual provavelmente não teria praticado esses atos tão voluntariamente, não importando o quanto ele estivesse sendo pago.

Esse ódio por seu trabalho, que na verdade era mais um ódio à homossexualidade, resultou em um desdém geral por seus clientes. Não que alguém tenha notado. Não, apesar dos frequentes devaneios de Bobby sobre o assassinato de seus clientes, eles não tinham ideia. De fato, muitos deles acabariam observando que ele tinha sido o operador de sexo por telefone mais agradável e mais gentil com quem já haviam ejaculado. (Ele era legal, pelo menos, desde que fosse o que o cliente quisesse. Mas quando eles pediram que ele fingisse ser um policial zangado ou um padrasto abusivo, ele obedeceu alegremente.)

Bobby caminhou até seu cubículo. Ele esperou três minutos para que o telefone fosse mudado para receber chamadas. Ele esperou mais oito minutos antes de receber sua primeira ligação do dia.

Era de um homem que se chamava Rick - todos os nomes eram pseudônimos aqui - que se identificava como um homem heterossexual. Rick disse a Bobby que ele gostava de caçar veados, e ele tinha uma fantasia envolvendo isso. Quero que você me leve para a floresta à mão armada e me estupre, ele explicou nervoso. "Você sabe, como Ned Beatty em Deliverance."

Foi a primeira vez que Bobby ouviu essa fantasia em particular. No entanto, ele ajudou Rick a imaginar esse cenário.

Onde está a arma? Rick perguntou ofegante.

Está na minha mão.

Sim, mas onde está - onde você está mirando?

Esta direcionada à sua cabeça. Eu a tenho direto na parte de trás da sua cabeça.

Essa resposta pareceu excitar Rick, e ele começou a ofegar cada vez mais. Dentro de trinta segundos ele havia ejaculado. Depois de gritar, ofegar e emitir todo o orgasmo masculino habitual, Rick desligou o telefone. Não houve obrigado ou adeus. Talvez Rick tenha ficado envergonhado depois que seu orgasmo quebrou a fantasia e o jogou de volta à realidade. Ou talvez ele só quisesse economizar ao concluir a ligação o mais rápido possível. Afinal, o custo por minuto era escandaloso; um cara quase teve que hipotecar sua casa só para tirar as pedras.

As próximas duas chamadas que Bobby recebeu foram bastante comuns: Como você é? O que você vai vestir?" chamadas. Na quarta ligação, o cara simplesmente pediu a Bobby para respirar pesadamente no telefone enquanto se masturbava.

A ligação número cinco era de um homem mais velho que se chamava Adam. O homem disse que era um empresário de Nebraska que fica em Los Angeles por alguns dias. Ele disse que tinha esposa e filhos em casa. Ele disse que passou muito tempo na estrada, ficando em hotéis, mas nesta viagem ele queria tentar algo diferente. Sua fantasia era que ele deixaria uma chave para Bobby na recepção do hotel onde estava hospedado. Adam então ficava deitado na cama, nu, com as luzes apagadas. Bobby então destrancava a porta, entrava na sala, retirava os lençóis e lhe chuparia.

Sem problemas, pensou Bobby. Ele descreveu todos os detalhes disso para Adam, que ocasionalmente dizia algo como esfregar minhas bolas ou mexer na minha bunda. Ao contrário da maioria dos ligadores, Adam não parecia estar se masturbando. Ele parecia estar imaginando o cenário detalhado que Bobby estava tramando para ele. Talvez, Bobby pensou que o homem não pudesse mais ficar duro. Afinal, o cara parecia ter pelo menos cinquenta anos.

Depois que Bobby completou sua parte no jogo de encenação, Adam perguntou onde ele estava localizado.

Não estou autorizado a fornecer essas informações.

Sem detalhes, disse Adam. Eu estou perguntando em que parte do país você está.

Oh, eu estou em Los Angeles

Eu não acho que você estaria interessado em me ajudar a tornar essa fantasia uma realidade, não é?

Bobby parou antes de responder. Faça-me um favor e fique na linha por um momento depois que eu responder, ok?

Tudo bem.

Não, disse Bobby categoricamente. Isso é ilegal e contra a política da empresa.

Bobby então desconectou a segunda linha da parte de trás do telefone para não ser ouvido.

Desculpe, disse Bobby. Isso era para qualquer um que pudesse estar ouvindo.

Adam riu. Ninguém está ouvindo agora?

Não, respondeu Bobby. Eu vou ajudá-lo, mas apenas pelo preço certo.

O preço certo foi de US $ 200.

Eu lhe darei US $ 500 em dinheiro por uma hora do seu tempo, disse Adam.

Quando ouviu isso, Bobby quase caiu da cadeira. O máximo que ele já fez nas dezenas de vezes que fez isso anteriormente foi US $ 300.

––––––––

Quando Bobby saiu do trabalho, ele ainda tinha duas horas para matar antes de conhecer Adam no Hotel Arkadia. Pensando nas observações de Kevin sobre sua higiene pessoal, Bobby decidiu ir para casa e tomar um banho antes de ir para o hotel. Ele não tinha ideia de quando tomou banho pela última vez. Fazia uma semana? Duas semanas? Três? Merda, ele pensou. Este não era um bom sinal. Ele teria que demitir um pouco a metanfetamina.

Isso lhe deu uma ideia. Ele puxou o Chevy Nova até o meio-fio e estacionou o carro. Ele então removeu a caixa de metal Altoids do porta-luvas e extraiu um pequeno saquinho de metanfetamina. Como ele estava com pressa e não queria ser visto, ele pressionou o dedo indicador direito na embalagem com força suficiente para que alguns dos pequenos cristais grudassem na ponta. Usando a outra mão para selar a narina esquerda, ele levantou o dedo até a narina direita e bufou com força. No mesmo instante, sua passagem nasal ardeu e seus olhos lacrimejaram.

Muitos drogados reclamavam que odiavam metanfetamina por causa da queimadura, mas Bobby adorava. Ele adorava tudo sobre a metanfetamina, desde a sensação de asfixia dos cristais deslizando na parte de trás da garganta até forçar o vaso sanitário apenas para produzir a menor bosta do tamanho de seixos. Mas Bobby não estava viciado. Pelo menos, não por enquanto. Ele simplesmente amou o jeito que ele o fez se sentir. Como o Super-Homem. Ele adorava ficar tão nervoso que sentia como se pudesse saltar de sua pele a qualquer momento. Ele adorava aquelas longas sessões de sexo sem esforço com metanfetamina. Ele adorava se sentir totalmente invencível.

Depois de mais dois bufos rápidos, Bobby colocou a embalagem dentro da lata, ao lado da lâmina de barbear e da palha cortada. Ele retornou a caixa de Altoids ao porta-luvas e retomou o caminho de volta para casa.

Quando Bobby chegou ao seu apartamento, ele entrou para encontrar Stephanie e Carlos nus e desmaiados no sofá, os aromas de maconha e sexo se misturando no pequeno quarto. Carlos era um surfista mexicano maluco que morava no apartamento ao lado. Ele e Stephanie rotineiramente ficavam juntos. Bobby sabia a algum tempo que Steph estava transando com o cara. Verdade seja dita, ele realmente não dava à mínima, mas não gostava de vê-los nus juntos no maldito sofá. Afinal, ele trocou o antigo Nintendo pelo qual passara grande parte de sua juventude desperdiçado pela maldita coisa, e aqui ela estava enganando mexicanos.

Bobby pegou o calção de Carlos e jogou para ele. Levante-se, filho da puta. Hora de ir para casa. Quando o calção bateu no rosto de Carlos, ele se sentou, começou a acordar e depois caiu em um sono profundo.

Bobby colocou a mão no ombro de Stephanie, sacudindo-a. Acorde cadela. Tire esse idiota daqui. Stephanie murmurou algo inaudível, afastou a mão e tentou voltar a dormir. Bobby a sacudiu novamente, desta vez com mais força.

Ela abriu os olhos injetados de sangue e olhou para ele com puro ódio e aborrecimento. Que porra é essa meu irmão?"

Por favor, tire esse idiota estúpido daqui.

Você sabe o que, filho da puta - disse Stephanie, esfregando o nariz como uma criança. Este é o meu apartamento também.

Os olhos de Bobby se arregalaram. "O quê? Desde quando você paga as contas? De fato, quando você faz alguma coisa além de ficar chapada e foder esse filho da puta no meu sofá?"

Ela balançou a cabeça, não acreditando no que estava ouvindo. Essa cadela estava deitada nua ao lado do seu surfista maluco que acabara de foder, e teve a audácia de agir como se fosse Bobby quem estivesse errado? De jeito nenhum.

Eu não trabalho duro para que você possa transar com esse cara em nosso apartamento, disse ele.

Ela riu disso.

O quê? ele perguntou.

Você está falando sobre trabalhar? ela perguntou, rindo. Você tem um emprego em que faz sexo por telefone com homens o dia todo e depois um segundo emprego em que trabalha como garoto de recados para um maldito assassino de aluguel!

Bobby inclinou a cabeça com raiva. "Fica na sua."

Mas Steph sendo Steph, ela não escondeu. Não, sua voz ficou cada vez mais alta. "O quê? Você não quer que ninguém saiba que você trabalha para um assassino? É isso?"

Bobby podia sentir-se perdendo o controle de sua raiva. Ele pediu a ela novamente para não falar. Você poderia nos matar falando assim.

Mas ela estava animada.

"Ou talvez você não queira que ninguém saiba que às vezes você chupa pau de caras por dinheiro?"

"Eu disse para parar com isso", ele rosnou.

E não apenas no telefone, continuou ela. Você tem a coragem de insinuar que eu sou uma prostituta, quando você chupou mais caras do que eu—

E ele deu um tapa nela.

Bem forte.

Tão forte, de fato, que o tapa não foi realmente um tapa. Foi mais um golpe aberto. Quando ele a bateu, a cabeça dela voltou para o rosto de Carlos, mas o filho da puta ainda não acordou. Ela ficou lá, olhando para Bobby com grandes olhos redondos, enchendo-se de lágrimas, a impressão da mão dele passando por sua bochecha até a têmpora. Ela ficou atordoada. Pela primeira vez, Stephanie não tinha nada a dizer.

Bobby tremia de raiva. Ele deu um passo em sua direção, apontando. Quando ele fez isso, ela se encolheu de volta. Lamentou tê-la atingido, mas estava com raiva demais para pedir desculpas.

Não tente nada estúpido, ele aconselhou. É, tem razão. Você está certo, puta, eu trabalho para um assassino. Não se esqueça disso. Faço uma ligação e você já era. Ele olhou para Carlos, ainda dormindo. Você e esse desgraçado.

Claro que ele estava blefando, mas ela não precisava saber disso. Ele nunca poderia matá-la. Inferno, ele não conseguia nem deixá-la agora que ela era uma drogada trazendo homens para transar em seu apartamento. Bobby se arrependeu instantaneamente de fazer a ameaça. Mas ele odiava ser chamado de filho da puta e odiava a insinuação de que era gay. Ele não aceitaria essa merda de ninguém.

––––––––

Não havia vagas de estacionamento disponíveis na rua em frente ao Hotel Arkadia, então Bobby teve que estacionar na garagem nos fundos. Ele olhou para o relógio - ainda dez minutos antes de encontrar Adam. Ele enfiou a mão no bolso e pegou o maço de cigarros de cravo