O Sonho da Câmara Vermelha: Volume 1: Inícios e florescimento

De Cao Xueqin e Autri Books

O primeiro volume de O Sonho da Câmara Vermelha introduz-nos ao esplendor e à decadência latente da família Jia, uma das mais prestigiadas da aristocracia chinesa. Através da figura fascinante de Pao-yü, o jovem herdeiro sensível e rebelde, Cao Xueqin constrói um retrato minucioso da vida nos grandes clãs de Pequ

• Idioma: Português
• Editora: Autri Books
• Data de lançamento: 16 de out. de 2025
• ISBN: 9798349628344

Cao Xueqin

Cao Xueqin (c. 1715-1763), nascido em Pequim, pertenceu a uma família manchu outrora poderosa, ligada à corte imperial Qing. Após o confisco das propriedades familiares, viveu os últimos anos em pobreza e reclusão, dedicando-se à escrita de O Sonho da Câmara Vermelha, também conhecido como A História da Pedra.Poeta, pintor e calígrafo, Cao fundiu na sua obra a observação minuciosa da sociedade com uma sensibilidade lírica sem precedentes. A sua experiência pessoal de perda e decadência impregna cada página do romance, transformando-o num testemunho universal da fragilidade humana.Entre os seus escritos sobreviventes destacam-se alguns poemas dispersos e fragmentos de prosa, mas O Sonho da Câmara Vermelha - monumento da literatura chinesa e um dos grandes romances da humanidade - permanece como o seu legado imortal.

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O SONHO DA

CÂMARA VERMELHA

Cao Xueqin

Direitos de Autor © 2025 por Autri Books

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ISBN: 979-8-3496-2834-4

Primeira edição publicada pela Autri Books em 2025.

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Volume 1:

Inícios e florescimento

CAPÍTULO I

Chen Shih-yin, numa visão, apreende a perceção e a espiritualidade.

Chia Yue-ts’un, no mundo ventoso e poeirento, acalenta doces pensamentos acerca de uma formosa donzela.

Esta é a secção inicial; este é o primeiro capítulo. Após as visões de um sonho que, em certa ocasião anterior, tivera, o autor relata pessoalmente que, de forma deliberada, ocultou as verdadeiras circunstâncias e tomou emprestados os atributos da perceção e da espiritualidade para compor esta história do «Registo da Pedra». Com tal propósito, utilizou designações como Chen Shih-yin (a verdade sob o disfarce da ficção) e outras semelhantes. Quais são, porém, os acontecimentos registados nesta obra? Quem são as personagens do drama?

Cansado da fadiga recentemente sofrida no mundo, o autor, falando em nome próprio, explica que, perante o insucesso que acompanhou cada um dos seus empreendimentos, ocorreu-lhe de súbito recordar as mulheres das eras passadas. Examinando-as uma a uma com atenção minuciosa, reconheci que, em ação e em saber, todas me superavam; que, apesar da majestade da minha masculinidade, na realidade não podia comparar-me com essas figuras do sexo feminino. Então, a minha vergonha não conheceu limites; e, por outro lado, o arrependimento de nada valia, pois não havia sequer a mais remota possibilidade de um dia de reparação.

Foi precisamente nesse dia que me surgiu o desejo de compilar, de modo ordenado, para publicação e conhecimento universal, o relato de como suporto inexorável e múltipla retribuição; pois, no tempo em que, sustentado pela benevolência do Céu e pela virtude dos meus antepassados, as minhas vestes eram ricas e finas, e os meus manjares saborosos e requintados, desprezei os benefícios da educação e dos cuidados paternos e maternos, e não dei importância à virtude dos preceitos e ensinamentos de mestres e amigos — o que resultou no castigo do fracasso até nas mais pequenas coisas, e no desperdício temerário de metade da minha vida.

Entretanto, geração após geração, têm existido mulheres nas câmaras interiores, e não poderia, de forma alguma, permitir que todas elas, por minha causa, caíssem no esquecimento, a fim de que eu, tão pouco filial como fui, pudesse ao menos encobrir as minhas próprias falhas.

É por isso que a cabana de colmo, com janelas de esteira de bambu, a cama de estopa e o fogão de tijolo, que são hoje a minha sorte, não bastam para me dissuadir de levar a cabo o firme propósito do meu espírito. E se, além disso, pudesse eu contemplar a brisa matinal, a lua vespertina, os salgueiros junto aos degraus e as flores do pátio, creio que estes inspirariam ainda mais a minha pena mortal a molhar-se em tinta. Contudo, embora me falte cultura e erudição, que mal há em recorrer à ficção e a uma linguagem simples para expressar os méritos destas personagens? E se conseguisse ainda levar as mulheres das câmaras interiores a compreendê-las e divulgá-las, se conseguisse afastar o tédio de um só momento, ou abrir os olhos dos meus contemporâneos, não seria isso, porventura, uma dádiva?

Esta reflexão levou ao uso de nomes como Chia Yue-ts’un e outras denominações semelhantes.

Ao longo destas páginas abundam palavras como sonhos e visões; mas são esses sonhos que constituem o argumento principal da obra e que encerram, além disso, a intenção de transmitir uma advertência aos leitores.

Leitor, poderás tu adivinhar onde começa esta história?

A narrativa pode roçar os limites da incoerência e da trivialidade, mas possui, ainda assim, considerável encanto. Mas, para começar…

A Imperatriz Nü Wo, deusa das obras, ao moldar blocos de pedra para reparar os céus, preparou, nas Colinas de Ta Huang e na caverna de Wu Ch’i, trinta e seis mil quinhentos e um blocos de pedra bruta, cada um com doze chang de altura e vinte e quatro chang de largura. Desses blocos, a Imperatriz Wo utilizou apenas trinta e seis mil e quinhentos, restando um único bloco, que não foi aproveitado. Este foi lançado do alto do pico Ch’ing Keng. Essa pedra, coisa espantosa, após ter passado por um processo de refinamento, adquiriu uma natureza dotada de eficácia, e pôde, pelas suas forças inatas, mover-se por si própria, contraindo-se e expandindo-se.

Quando percebeu que todos os outros blocos tinham sido usados para reparar os céus, e que só ela ficara privada das propriedades necessárias e fora considerada indigna de seleção, sentiu logo dentro de si profunda aflição e vergonha, e, dia e noite, deu-se à mágoa e ao lamento.

Certo dia, enquanto se lamentava do seu destino, divisou ao longe um monge budista e um sacerdote taoísta que se aproximavam. A sua aparência era extraordinária, e o seu porte, notável. Quando chegaram ao pico Ch’ing Keng, sentaram-se no chão para descansar e começaram a conversar. Mas, ao reparar no bloco recém-polido e brilhante, que entretanto se reduzira de tamanho até ficar pequeno como o pendente de um leque, ficaram cheios de admiração. O monge budista pegou nele e colocou-o na palma da mão.

«O teu aspeto», disse ele a rir, «revela claramente tratar-se de um objeto sobrenatural; mas, como te faltam qualidades intrínsecas, é necessário gravar-te algumas palavras, para que todos quantos te virem reconheçam de imediato que és uma coisa extraordinária. E, mais tarde, quando fores levado a um país onde reinem a honra e a abundância, a uma família culta e de estatuto oficial, numa terra em que flores e árvores floresçam em exuberância, numa cidade de requinte, fama e glória; quando lá estiveres...»

A pedra escutava com deleite intenso.

«Que palavras, posso perguntar», inquiriu, «pretendes gravar? E para onde serei levada? Peço-te, explica-me claramente.»

«Não sejas curiosa», respondeu o monge, sorrindo. «Com o tempo compreenderás tudo.»

Ditas estas palavras, meteu a pedra na manga e prosseguiu vagarosamente o seu caminho, em companhia do sacerdote taoísta. Para onde, porém, levou a pedra, não se sabe. Nem se pode determinar quantos séculos ou eras passaram antes que um sacerdote taoísta, de nome K’ung K’ung, que procurava a razão eterna e a imortalidade, passasse pelas Colinas de Ta Huang, pela caverna de Wu Ch’i e pelo pico Ch’ing Keng. De súbito, avistou um grande bloco de pedra, na superfície do qual se podiam ler claramente vestígios de caracteres que, de forma encadeada, relatavam diversos episódios do seu destino. K’ung K’ung examinou-os atentamente do princípio ao fim. Eles explicavam como esse bloco de pedra sem valor, por carecer das propriedades essenciais à reparação dos céus, seria transformado em forma humana e introduzido no mundo mortal por Mang Mang, o Senhor Supremo, e Miao Miao, o Divino, sendo conduzido à outra margem (através do San Sara). À superfície, permanecia intacto o registo do local onde cairia, o sítio do seu nascimento, bem como vários episódios familiares e insignificantes amores de jovens donzelas, versos, odes, discursos e enigmas; mas o nome da dinastia e o ano de reinado estavam apagados e não podiam ser determinados.

No verso, encontravam-se ainda os seguintes versos enigmáticos:

Faltei às virtudes para o azul céu remendar,

Em vão no mundo mortal longos anos a vagar,

Da vida que foi e da que será, eis o que sei,

Quem fará por mim tradição de tal lei?

K’ung K’ung, o taoísta, após meditar nestes versos por algum tempo, percebeu que aquela pedra tinha uma história.

«Irmão pedra», disse-lhe então, «os assuntos de outrora que em ti estão registados possuem, segundo o teu próprio relato, considerável interesse, e foram por isso gravados com o propósito de que as gerações vindouras os transmitam como acontecimentos notáveis. Mas, a meu ver, faltam-lhes, antes de mais, dados que permitam estabelecer o nome do imperador e o ano do seu reinado; e, além disso, não constituem registo de qualquer política notável, adotada por dignitários ou leais estadistas, na governação do Estado ou na regência dos costumes públicos. O conteúdo limita-se a tratar de algumas donzelas de caráter excecional — dos seus amores ou paixões, dos seus pequenos méritos ou talentos insignificantes — e, ainda que transcrevesse a coleção inteira, não seria ela tida por obra de grande valor.»

«Reverendo sacerdote», respondeu a pedra com firmeza, «por que sois tão excessivamente obtuso? As dinastias registadas nas crónicas rústicas, escritas de era em era, assumem, ouso pensar, sob falsos pretextos, a simples nomenclatura das dinastias Han e T’ang. Diferem dos factos inscritos no meu bloco, que não recorrem a tal prática, mas, fundando-se nas minhas próprias experiências e sentimentos naturais, apresentam, pelo contrário, um carácter novo e singular. Além disso, nas páginas dessas crónicas rústicas, as calúnias contra soberanos e estadistas, as censuras a indivíduos, suas esposas e filhas, e os feitos de libertinagem e violência são demasiado numerosos para serem contados. Na verdade, existe ainda outro género de literatura frívola, cuja lascívia e corrupção destroem facilmente a juventude.

«Quanto às obras em que se delineiam os caracteres de eruditos e de belas damas, as suas alusões retomam incessantemente Wen Chuen, o seu tema é sempre o de Tzu Chien; mil volumes nada diferem entre si, e mil personagens não passam de espelhos uns dos outros. E, mais ainda, essas obras, em todas as suas páginas, roçam inevitavelmente pela extrema licenciosidade. Os seus autores, contudo, não tiveram outro propósito senão dar voz a alguns poemas sentimentais e elegantes baladas de sua lavra; por essa razão, inventaram ficticiamente os nomes e apelidos de homens e mulheres, introduzindo, além disso, algumas figuras de condição inferior, que, como bufões numa peça, devessem criar alguma animação na intriga.»

«Ainda mais repugnante é um certo tipo de literatura pedante e devassa, totalmente destituída de sentimento natural, repleta de contradições internas; em suma, o oposto das donzelas da minha obra, que vi com os meus próprios olhos e ouvi com os meus próprios ouvidos durante metade da minha vida. E, embora não me atreva a considerá-las superiores aos heróis e heroínas das obras de épocas passadas, a leitura dos motivos e dos desfechos das suas experiências poderá, do mesmo modo, oferecer matéria suficiente para banir o tédio e quebrar o feitiço da melancolia.

«Quanto às várias quadras de versos grosseiros, poderão também provocar tal riso que o leitor acabe por deitar fora o arroz ou cuspir o vinho.

«Nas páginas desta obra, as cenas que retratam a angústia da separação, a ventura do reencontro e as vicissitudes da prosperidade e da adversidade são todas, em cada pormenor, fiéis à natureza humana, e não me atrevi a introduzir a menor adição ou alteração que pudesse conduzir à perversão da verdade.

«O meu único propósito foi que os homens, depois de uma bebedeira, ao acordarem do sono ou quando necessitassem de relaxar da pressão dos negócios, pudessem pegar nesta leitura ligeira e, não só apagar os vestígios dos livros antiquados e encontrar um novo tipo de distração, como também prolongar a vida e conservar a energia e o vigor; pois ela não tem qualquer semelhança com aquelas obras de intenções falsas e de curso imoral. Dizei-me agora, reverendo sacerdote, que opinião tendes sobre isto?»

K’ung K’ung, depois de refletir algum tempo sobre as palavras a que ouvira atentamente, releu por completo o registo da pedra; e, verificando que o sentido geral consistia em nada mais do que um tratado sobre o amor, bem como numa transcrição fiel de factos, sem o mais pequeno vestígio de devassidão nociva aos costumes, copiou então o conteúdo do princípio ao fim, com a intenção de exortar o mundo a transmiti-lo como uma história extraordinária.

Assim aconteceu que K’ung K’ung, o taoísta, em virtude da sua perceção — na contemplação da paixão, na geração, a partir dessa paixão, da volúpia, na transmissão dessa volúpia em paixão e, através da paixão, na apreensão da sua irrealidade — alterou o seu nome para «Ch’ing Tseng» (o Bonzo Voluptuoso) e mudou o título de «Memória de uma Pedra» (Shih-t’ou-chi) para «Ch’ing Tseng Lu», O Registo do Bonzo Voluptuoso; enquanto K’ung Mei-chi, de Tung Lu, lhe deu o nome de «Feng Yueh Pao Chien», O Espelho Precioso da Volúpia. Anos mais tarde, graças à dedicação de Tsao Hsueeh-ch’in, no estúdio Tao Hung, que durante dez anos se consagrou à leitura e revisão da obra, às adições e modificações que realizou cinco vezes, ao apêndice de um índice e à divisão em partes e capítulos, o livro voltou a ser intitulado «Chin Ling Shih Erh Ch’ai», As Doze Donzelas de Chin Ling. Compôs-se ainda uma quadra para o prefaciar. Eis, pois, a origem do Registo da Pedra. O poeta exprime-o com propriedade:

Páginas cheias de tola escrita,

Lágrimas amargas a transbordar;

Julgam louco o autor que a dita,

Mas quem lhe sabe o sabor desvendar?

Já compreendeste as causas que deram origem ao Registo da Pedra; mas, como ainda ignoras que personagens nele se retratam e que acontecimentos estão inscritos à superfície do bloco, leitor, presta agora ouvido à narrativa da pedra, que começa do seguinte modo:

Nos tempos antigos, as terras do sudeste eram baixas. Nessa parte sudeste do mundo havia uma cidade murada, de nome Ku Su. Dentro dos muros havia um bairro chamado Ch’ang Men, que, mais do que qualquer outro em todo o mundo mortal, era o centro que ocupava o segundo, senão o primeiro lugar em elegância e vitalidade. Para além desse Ch’ang Men havia uma rua chamada Shih-li-chieh (Rua dos Dez Li); nessa rua, um beco chamado Jen Ch’ing (Humanidade e Pureza); e nesse beco erguia-se um velho templo que, devido às suas dimensões diminutas, era conhecido, por consenso geral, como o Templo da Cabaça. Ao lado desse templo vivia a família de um oficial distrital, de apelido Chen, nome Fei e título de cortesia Shih-yin. Sua esposa, de apelido Feng, possuía um carácter digno e virtuoso, e uma clara perceção da decência e da boa conduta moral. Esta família, embora não possuísse riqueza ou honrarias excessivas, era, no entanto, considerada no distrito uma casa de abastada respeitabilidade. Como Chen Shih-yin era de temperamento satisfeito e sem ambições, e não alimentava desejo algum de distinção oficial, passando dia após dia da sua vida a deleitar-se em contemplar flores, plantar bambus, saborear o vinho e ler obras poéticas, era, na fruição desses prazeres, tão feliz como um ser sobrenatural.

Apenas uma coisa perturbava a sua felicidade: tendo vivido mais de meio século, ainda não tinha descendência masculina que brincasse em torno dos seus joelhos. Tinha apenas uma filha, de nome infantil Ying Lien, com três anos de idade. Num longo dia de verão, em que o calor fora intenso, Shih-yin sentava-se despreocupado na sua biblioteca. Sentindo a mão cansada, deixou cair o livro que segurava, apoiou a cabeça sobre a mesinha de chá e adormeceu.

De súbito, enquanto se encontrava nesse estado de inconsciência, pareceu-lhe que se tinha posto a caminho, a pé, em direção a um certo lugar que não conseguia distinguir. Inesperadamente, avistou, na direção oposta, dois sacerdotes que vinham ao seu encontro: um budista e outro taoista. À medida que avançavam, mantinham a conversa em que estavam empenhados.

«Para onde tencionas levar o objeto que trouxeste contigo?», ouviu o taoista perguntar.

A esta questão, o budista respondeu com um sorriso: «Descansa o teu espírito», disse ele. «Está já em maturação um desígnio de natureza geral, envolvendo os prazeres do mundo, que em breve chegará ao seu desfecho. O número total dos devotos da volúpia ainda não foi animado nem entrou no mundo, e eu pretendo aproveitar esta ocasião para introduzir esse objeto entre eles, a fim de que também tenha a oportunidade de atravessar o percurso da existência humana.»

«Os devotos da volúpia destes tempos», observou o taoista, «terão naturalmente de suportar novamente os males da vida durante a sua passagem pelo mundo mortal; mas quando, pergunto eu, virão a existir? E em que lugar hão de descer?»

«A narrativa dessas circunstâncias», aventurou-se o bonzo a responder, «é suficiente para te fazer rir! Resumem-se a isto: existia no ocidente, na margem do rio Ling (espiritual), junto à pedra San Sheng (três vezes renascida), uma lâmina da erva Chiang Chu (pérola púrpura). Por essa mesma altura, o bloco de pedra, em consequência de ter sido rejeitado pela deusa das obras, foi também deixado a vaguear livremente, deleitando-se como bem entendesse, e a percorrer, a seu bel-prazer, todos os lugares. Um dia, penetrou nos domínios da Fada Ching Huan (Visão Admoestadora); e essa Fada, ciente de que aquela pedra tinha uma história, reteve-a para residir no palácio Ch’ih Hsia (das nuvens púrpuras), atribuindo-lhe as funções de assistente de Shen Ying, uma fada do mesmo palácio.

«Essa pedra costumava, contudo, passear frequentemente pelas margens do rio Ling e, ao contemplar a lâmina da erva espiritual, enchia-se de admiração, regando-lhe diariamente as raízes com orvalho doce. Essa erva da pérola púrpura, a princípio, permaneceu assim durante meses e anos; mas, sendo posteriormente imbuída da essência e do vigor do céu e da terra, e tendo recebido incessantemente a humidade e o alimento do orvalho doce, acabou por se libertar da forma de erva, assumindo, em seu lugar, uma natureza humana, que se foi aperfeiçoando até tomar a figura de uma jovem.

«Todos os dias costumava vaguear para além dos limites dos céus Li Hen (dos rancores desfeitos). Quando tinha fome, alimentava-se do fruto Pi Ch’ing (amor oculto); quando tinha sede, bebia a água Kuan Ch’ou (das mágoas dissipadas). Não tendo, porém, até então, demonstrado gratidão pela virtude do alimento que lhe fora prodigamente concedido, era natural que resolvesse, no seu íntimo, manter o propósito constante e incessante de fazer o devido reconhecimento.

«Fui, dizia muitas vezes consigo mesma, a beneficiária da graça da chuva e do orvalho, mas não possuo água semelhante à que me foi concedida para poder retribuir! Contudo, se alguma vez descer ao mundo sob forma humana, também eu lá irei, e, se puder reembolsá-lo com as lágrimas de toda uma vida, talvez consiga fazer um retorno adequado.

«Esta resolução é a que fará descer ao mundo tantos espíritos ligados ao prazer, sujeitos à retribuição e a destinos fantásticos; e esta lâmina da pérola carmesim estará entre eles. A pedra ainda jaz no seu lugar de origem; porque não havemos tu e eu de a levar perante o tribunal da Fada da Visão Admoestadora e registar o seu nome, para que desça ao mundo em companhia desses espíritos da paixão e leve este desígnio ao seu termo?»

«É, de facto, ridículo», interveio o taoista. «Nunca antes ouvi sequer falar em restituição através de lágrimas! Porque não havemos nós também de aproveitar esta oportunidade para descer ao mundo? E, se conseguirmos salvar alguns deles, não será isso uma obra meritória e virtuosa?»

«Essa proposta», observou o budista, «está em perfeita harmonia com as minhas próprias ideias. Vem então comigo ao palácio da Fada da Visão Admoestadora, entreguemos este objeto inútil e terminemos o assunto! E, quando o grupo dos espíritos passionais de cólera descer à existência humana, tu e eu poderemos então entrar no mundo. Metade deles já caiu no universo empoeirado, mas o número total ainda não se reuniu.»

«Sendo assim», anuiu o taoista, «estou pronto a seguir-te sempre que queiras partir.»

Mas voltemos a Chen Shih-yin. Tendo ouvido distintamente todas aquelas palavras, não pôde deixar de avançar imediatamente e prestar homenagem. «Meus senhores espirituais», disse ele, sorrindo, «aceitai a minha vénia.» Os sacerdotes budista e taoista apressaram-se a corresponder à cortesia e trocaram as saudações de praxe. «Meus senhores espirituais», prosseguiu Shih-yin, «acabo de ouvir a conversa que mantivestes acerca das causas e dos efeitos — conversa essa que poucos mortais terão ouvido, por certo —, mas o vosso irmão mais novo é de entendimento lento e não consegue penetrar claramente no seu sentido! Se, porém, esta obtusidade e simplicidade pudessem ser benignamente dissipadas, talvez o vosso irmão mais novo, escutando atentamente, com ouvido puro e atenção concentrada, pudesse chegar a compreender em parte; e, mais ainda, talvez encontrasse o meio de escapar ao tormento de descer ao Inferno.»

Os dois espíritos sorriram. «A conversa», disseram, «refere-se ao plano primordial e não pode ser revelada antes do tempo devido; mas, quando chegar a hora, não te esqueças de nós dois, e poderás facilmente escapar ao forno ardente.»

Após esta resposta, Shih-yin achou difícil fazer mais perguntas. «O plano primordial», observou, sorrindo, «não pode, é claro, ser revelado; mas que espécie de coisa, pergunto, é esse objeto inútil de que há pouco falastes? Não me seria permitido vê-lo e julgá-lo por mim próprio?»

«Esse objeto de que perguntas», respondeu o bonzo budista, «está destinado, pelo fado, a ser apenas vislumbrado por ti.» Ditas estas palavras, tirou-o e entregou-o a Shih-yin.

Shih-yin recebeu-o. Ao examiná-lo, verificou tratar-se, de facto, de uma pedra preciosa, tão luminosa e translúcida que os traços das inscrições na sua superfície eram nitidamente visíveis. Os caracteres gravados compunham as quatro palavras «T’ung Ling Pao Yue» — «Jóia Preciosa da Percepção Espiritual». No reverso, viam-se também várias colunas de minúsculos caracteres, que ele estava justamente a ler atentamente, quando o budista logo o advertiu.

«Já chegámos», exclamou ele, «aos confins da visão.» Arrancando-lho das mãos com violência, afastou-se juntamente com o taoista, passando sob um altíssimo portal de pedra, na face do qual se viam, em grandes caracteres, as quatro palavras: «T’ai Hsue Huan Ching» — «Os Limites Visionários do Grande Vazio». Em cada lado pendia um rolo com as seguintes linhas:

Quando a falsidade se faz passar por verdade, a verdade também se torna falsa,

Quando o nada se faz ser, o ser converte-se em nada.

Shih-yin tencionava segui-los para o outro lado, mas, no momento em que se preparava para dar um passo em frente, ouviu subitamente um estrondo, como se as montanhas ruíssem e a terra se afundasse em destruição. Ao soltar um grito, fitou o olhar com esforço; mas tudo o que pôde ver foi o sol ardente a brilhar com raios incandescentes, enquanto as folhas da bananeira pendiam as cabeças. Por essa altura, metade das circunstâncias relacionadas com o sonho que tivera já se haviam desvanecido da sua memória.

Notou também uma ama que vinha ao seu encontro, trazendo Ying Lien nos braços. Aos olhos de Shih-yin, a filha parecia-lhe ainda mais bela — uma joia tão brilhante, tão preciosa e tão adorável. De imediato estendeu os braços, tomou-a e, enquanto a tinha nos seus, procurou entretê-la por algum tempo; depois levou-a até à rua para ver o grande alvoroço causado pela procissão que passava.

Estava prestes a entrar, quando avistou dois sacerdotes, um taoista e outro budista, que vinham da direção oposta. O budista tinha a cabeça coberta de sarna e ia descalço; o taoista mancava e trazia o cabelo completamente desgrenhado. Como loucos, avançavam aos encontrões, rindo e tagarelando à medida que se aproximavam.

Mal chegaram à porta de Shih-yin e o viram com Ying Lien nos braços, o bonzo começou a chorar alto. Voltando-se para Shih-yin, disse-lhe: «Meu bom senhor, por que motivo carregais nos braços este ser vivo, mas infeliz, que há de trazer desgraça ao pai e à mãe?»

Estas palavras não escaparam aos ouvidos de Shih-yin; mas, convencido de que não passavam de delírios, não lhes prestou qualquer atenção.

«Separai-vos dela e dai-ma», insistiu o budista.

Shih-yin não conseguiu conter a irritação; apertando a filha contra si com impaciência, preparava-se para entrar, quando o bonzo lhe apontou o dedo e soltou uma gargalhada estrondosa.

Logo em seguida, proferiu os quatro versos seguintes:

Mimas a tua terna filha e zombam de ti por insensato;

Em vão enfrentas a neve, ó espelho! pois