Culpa: Série de Patrulhas Passionais, #1

De Emma Calin

Um tiroteio....

...Um cão da polícia está ferido.

A solitária Helen carrega a culpa de ter sobrevivido. O cantor estrela e pai solteiro Marco é culpado demais para cantar.

Ambos são culpados demais para amar.

Eles se encontram como um animal inocente que luta pela vida.  Talvez surja uma esperança?

Os fanáticos do terror fecham em Londres, seu alvo a Rainha. Um policial deve seguir suas ordens. Um pai deve proteger seu filho.

O amor quebra as leis e os corações.

Siga a luxúria e o drama. Solte a culpa. Desfrute da emoção da ação. Acompanhe Marco e Helen até o clímax da paixão. Se segure para a viagem rumo ao triunfo do amor.
 

• Idioma: Português
• Editora: BadPress
• Data de lançamento: 20 de ago. de 2021
• ISBN: 9781667410821

Emma Calin

Novelist, philosopher, blogger, poet and would be master chef. A woman eternally pedaling between Peckham and Pigalle, in search of passion and enduring romance.

Pré-visualização do livro

Dedicação

Este livro é dedicado ao 'Diesel', um cão belga da polícia de Malinois, que morreu em ação contra terroristas em Saint-Denis, Paris, França, 18 de novembro de 2015.

Capítulo 1

Três da manhã.

Casa executiva.

Intruso detectado.

Agressão.

Chamada de emergência para a Scotland Yard.

Oficial respondendo à unidade canina CO185.

Pé no pedal, as luzes azuis acesas.

Rotina.

Primeira unidade no local. Avaliar a situação. Um cara grande, ferida superficial na cabeça, apontando para campo aberto.

Controle de atualização. Assistência. Ambulância.

Portas de veículos, pés correndo sobre o cascalho, adrenalina limpando quinze anos dos seus trinta e cinco. Uma pista recentemente deixada passou pela grama e o cheiro era fresco. A Policial Helen Marx tentou acompanhar seu pastor alemão, enquanto ele se dirigia à frente com a trela comprida. Eles estavam em terras de campo aberto, onde Londres mantinha tréguas desconfortáveis com a natureza. A primeira luz do amanhecer do meio do verão estalou fotos monocromáticas embaçadas enquanto ela corria.

Uma figura apareceu duzentos metros à frente. Uma chamada sem fôlego.

Pare ou eu solto o cão.

Um borrão de velocidade correu enquanto Lanza, de oito anos de idade, voltava ao seu dever. Um clarão de fogo. Uma rachadura, um grito.

Ela bateu com o punho no rosto do suspeito, enquanto Lanza se agarrava a ele com sua última força. Havia um apelo em seu olhar. Ainda assim, ele manteve a mandíbula fechada no braço do homem enquanto ele socava e chutava. Ela puxou as algemas e, correndo por instinto, estalou o metal nos pulsos dele. Ele tentou lhe dar uma cabeçada. Ela bateu o pé com força na virilha dele. O jogo acabou.

Lanza caiu na grama úmida. Ela avaliou a condição dele. Havia sangue jogando de uma ferida avassaladora em seu peito. Em minutos ele sangraria até a morte. Olhando para trás em direção à casa, ela podia ver pessoas correndo e as sirenes azuis de outras unidades policiais. Ela avistou a arma de fogo e a cobriu com seu pé. Lanza estava morrendo e ela não podia fazer nada.

O homem grande da casa ajoelhou ao lado do cachorro.

Faça suas burocracias com esse imbecil. — Parece um tiro no pulmão. Eu farei o que puder.

Ela observou quando ele virou o animal, colocou os dedos na ferida e sentiu o pulso em seu pescoço. Ele puxou um celular e falou rapidamente com um leve sotaque.

É um cão. Ele precisa de fluídos, ou vai sangrar até morrer. Basta vir aqui. Dirija em linha reta em um quatro por quatro.

Lanza estava morrendo. Ela não conseguia pensar em mais nada. O suspeito estava ajoelhado. O bastardo merecia morrer pelo que tinha feito. Ela era uma policial, não uma assassina. Ela já havia dado um soco em seu momento de raiva, mas ela podia e iria negar isso.

Você está preso. Você não tem que dizer nada.....

Outros policiais estavam em todos os lugares. Um cara da cena do crime estava ensacando a arma. Um detetive estava conversando com o suspeito. Lanza estava morrendo. Ela se ajoelhou próxima a cabeça dele e lhe acariciou a orelha. Ele abriu um olho.

Ele está lutando, disse o grande homem. Os caras que estão vindo são profissionais, eu garanto.

Ela observou os faróis de uma Landover que se aproximava.

Veteranos, médicos, ou o quê?

Veterinários, é claro. Os melhores de todos.

Um homem e uma mulher saltaram do veículo. Em segundos eles tinham um gotejamento intravenoso em mãos.

Eu alertei a cirurgia. Vamos estabilizar por alguns minutos, depois vamos para ela. Vocês podem fazer uma escolta de alta velocidade? disse o homem, puxando as luvas cirúrgicas.

Helen controlou suas náuseas e desespero.

Claro, acha que ele tem uma chance?

Ele ainda está vivo e quer viver. Eu não posso dizer mais do que isso.

Ela olhou para o grandalhão que estava estendendo sua mão para puxá-la para cima. Ele falou gentilmente.

Qual é o nome dele?

Lanza.

Ele sorriu lentamente com um leve aceno de cabeça.

Isso é incrível. Você pode arranjar uma escolta para o hospital de animais RSPCA em Putney e não queremos nenhuma multa por excesso de velocidade.

Ela olhou à sua volta, percebendo que boa parte dos altos escalões da Polícia Metropolitana estava ao seu redor. Quanto tempo tinha passado? Seu único foco tinha sido Lanza. O homem e a mulher o estavam levantando para a Landover. Um inspetor uniformizado terminou de falar em seu rádio.

Helen, pule nas costas do Oscar Lima Quatro. Eles são a escolta da luz azul, então vá em frente. A propósito – muito bem. Todos estão orando por ele".

Ela nunca orou, mas aceitaria qualquer oração em qualquer fé. Ele não podia morrer. Ela não o deixaria morrer. Ela cuidou dele desde filhote. Ele estava para se aposentar e ela estava pensando em voltar ao serviço regular em vez de treinar um novo cão. Geralmente, os tratadores de cães eram homens de família e ela não estava mais nesse molde. Ela permaneceu quieta durante o trajeto. Ela sabia que a equipe não queria falar sobre Lanza, como se ela já fosse algum tipo de viúva na festa de Natal. Ninguém pensou que ele fosse conseguir. Como diabos aquele grandalhão sabia para quem ligar? Por que havia tanta gente importante no local de um simples assalto?

Ao chegarem ao hospital, dois outros médicos de bata saíram correndo para se juntar à equipe. Em segundos Lanza se foi e ela foi deixada sozinha em uma sala de espera. Era isso agora? Ela não esteve lá quando seu homem tinha atingido uma bomba à beira da estrada no Afeganistão e tinha a mantido unida. Ela tinha passeado com Lanza na época e o capitão James Marx estava voltando para casa com a esperança de se juntar a ela no trabalho. Ela tinha mantido tudo junto então.

Mas agora ela não podia. Ela caiu em soluços como uma patética menina civil. Este não era o show que ela queria que o mundo visse. Pare com isso, Helen. Ninguém quer uma mulher chorando por um cão velho. Não é para isso que pagam a polícia. Ela respirou fundo e caminhou para fora. O amanhecer havia cedido lugar à manhã enquanto a cidade sacudia sua noite, cheia, como sempre, de detritos espalhados pelo tempo. O tráfego na Estrada Circular Sul criou um rugido oceânico de som. E ninguém se importava se um cão velho morresse. Londres levava tudo sobre seus ombros e nunca sequer os encolhia.

Você deve estar exausta.

Era a voz dele - o grandalhão daquela casa. A ferida na testa dele havia sido fechada com fitas esterilizadas. Em qualquer outro lugar, em qualquer outro dia, ela sorria e se banharia pelo tempo que pudesse na alma deste homem. Por .....

Ela fungava e enxugava as lágrimas. Seus braços estavam abertos para ela, sem nenhuma razão.

Por favor, repetiu ele.

E ele estava a abraçando.

Sinto muito. Não há muitas pessoas que querem policiais chorando.

Ela tinha que ficar calma, arrastar algum humor do manual de auto-negação da polícia.

Eu estava pensando que você era uma mulher.

Seu corpo era poderoso, sua maneira confiante e segura. Como sua presença brincava com os outros. Descansar assim contra ele não era muito profissional, mas tão libertador. Ela podia chorar uma vida inteira sobre este homem sem nome.

Capítulo Dois

Ele lhe trouxe um café da máquina. Ele não havia perguntado. Ela percebeu que não tinha sequer olhado para ele. Não quis pensar em nada além de Lanza. Qualquer outra coisa seria, de alguma forma, infiel. Já havia passado mais de uma hora. Ela olhou fixamente para a porta azul do baloiço pela qual sabia que o sim ou o não viria.

Você sempre sabe se um júri vai dizer culpado ou inocente, disse ela.

Você sabe?

Claro. Se eles olharem o prisioneiro nos olhos, ele está fora da cadeia. Se eles mantiverem o olhar baixo, ele estará em apuros.

Acredito que ele vai conseguir, disse ele.

Uma sacudida de raiva a abalou. O que ele sabia? Que direito ele tinha de dar a ela falsas esperanças só para animá-la? Como se ela precisasse de uma boa muleta.

Acredita?

Ela podia dizer que ele tinha percebido o ressentimento dela.

Sinto muito. Eu só disse o que estava no meu coração, no meu instinto. Eu não estava pensando em como você poderia ver minha intrusão.

Ele havia captado o sinal dela, sintonizado imediatamente. Ela virou seus olhos para encarar os dele. Grandes olhos escuros, os quais emitiam força e tristeza. Este homem era profundo ou tinha os truques rasos de ator. Ela suspirou.

Eu não...

Você não precisava de um idiota para mexer com suas próprias esperanças.

Vozes se aproximavam das portas. Ele pegou a mão dela. Ele não pediu.

Um homem de óculos em bata verde empurra a porta com seu ombro, limpando suas mãos com profissionalismo. Outro dia, a rotina habitual. Ele olhou para cima e sorriu. Segurando seus olhos.

Olá, sou Simon Leonard. Ele está vivo, mas fraco. Está conseguindo respirar pelos dois pulmões. As próximas horas são críticas.

Posso vê-lo?, perguntou ela.

Não por um tempo. A última coisa que queremos é uma infecção. Ele se voltou para o estranho íntimo ao lado dela, que ainda estava apertando sua mão. Marco, o que diabos aconteceu?

Um assaltante, suponho. Nós lutamos e ele correu. Liguei para a polícia. Eu vi o que aconteceu com o cachorro e chamei o melhor veterinário de todos.

Ha! O melhor veterinário que mora ao lado. Você teve sorte de eu ter acabado de chegar em casa de uma emergência. Se eu estivesse na cama.....

Enquanto os dois homens falavam, ela estava sozinha para receber as notícias. As correntes dentro dela se soltaram.

Obrigada, obrigada, obrigada. Palavras e lágrimas começaram a cair.

Você precisa descansar um pouco. Imagino que você tenha trabalhado a noite toda, disse o veterinário com uma voz gentil.

Que horas são?

São nove e meia, em um dia ensolarado de verão na cidade de Londres.

Ela tinha perdido a noção de tudo. Haveria relatórios de prisão e a habitual perseguição em papel dos formulários oficiais. Ela havia abandonado seu veículo policial no local. E esse cara ainda estava segurando a mão dela. Não, ela quem estava apertando a mão dele. Ela tinha perdido o enredo. Ela se afastou e finalmente tomou tempo para estudá-lo. Ele tinha cerca de 1,80 m, peito grande e forte. Seu cabelo era escuro, ondulado e comprido no colarinho. Suponho que ele tinha quarenta e três anos de idade. Havia uma tonalidade oliva em sua pele e uma sensualidade apaixonante em sua boca larga e lábios grossos. Depois, havia aqueles olhos, aqueles olhos escuros que olhavam para trás com autoconfiança. Ele sabia o que eles podiam fazer a uma mulher. Uma mulher como Helen Marx. Agora este era um sentimento novo. A Policial Metropolitana CO 185 era outra pessoa e esse era um papel que ela sabia como desempenhar.

Eu deixei tudo correr. Tenho que estar em algum lugar fazendo alguma coisa. Só tenho que me concentrar. Não tenho tido outros pensamentos além de Lanza.

Ele manteve seu olhar bondoso sobre ela enquanto falava em sua rica voz.

Alguém em algum lugar deve estar pensando em você e onde você está?

Ela acenou devagar enquanto pensava. Um homem como este não poderia se interessar por ela, então sua resposta não importaria. Mesmo assim, ele estava batendo em uma porta sensível e se alguma vez ela a abrisse para um homem como este....

Sim, claro, mas eles estão acostumados a isso.

Vocês são algo mais. Não consigo imaginar o quanto me preocuparia se meu parceiro fosse um policial.

É apenas um trabalho.

Lanza levou uma bala que poderia ter sido igualmente fatal para você.

Ele estava certo. Suas palavras levaram-na de volta à mente do que havia acontecido.

Os detectives devem estar precisando obter um depoimento de testemunhas de você.

Eu disse que estaria lá uma vez que tivesse verificado você e Lanza.

Alguém o queria mais cedo? Como se eles tivessem um criminoso armado preso e precisassem ceder. Talvez você não devesse perder tempo comigo?

As pessoas só discutem se você lhes dá escolhas. Eu lhes disse que você e seu cão eram minhas prioridades.

Ela sorriu. Este era o tipo de homem que apenas assumiu que faria o que achava melhor e que ninguém o deteria. Que diabos era ele no mundo? Ela estava curiosa, mas não queria mostrar. Como profissional, ela se preocupava com o fato de que ele estaria atrasando o show por causa dela.

Então agora você está livre para ajudar a polícia a prender aquele pedaço de merda por alguns anos. Mas, obrigado por...

Cuidado, ele interrompeu.

O que ele estava fazendo? Cuidado e tudo isso era para os civis.

Ter cuidado é bom, disse ela.

Ele levantou uma sobrancelha. Tinha percebido a superficialidade dela. Ele era um cata-vento emocional.

Sim, o cuidado é bom de dar, mas nem sempre é tão fácil de tomar. Eu escolhi o cuidado porque me preocupo.

Ela queria que ele fosse logo. Oficiais trabalhadores precisariam do depoimento dele e ela tinha que admitir que não queria se acostumar a tê-lo em seu caso. Que tipo de homem era este?  Ele tinha estado tão calmo em dar primeiros socorros a Lanza, como se sangue e trauma não fossem nenhuma surpresa.

Obrigada pelo que você fez no local. Você já tinha visto esse tipo de coisa antes?

Apenas uma vez nas ruas de trás de Nápoles, mas depois foram os homens.

Sua expressão era tão aberta e gentil, mas este não era o momento de ir mais fundo.

Eu realmente não sei seu nome — Marco, eu acho. Por favor, eu estou bem e quero que ajude a polícia e a população de Londres em vez de se preocupar comigo.

Sim, Helen, é Marco Ambastilias. Eu farei o que você quiser e tem razão. Estarei acompanhando o Lanza. Ele se virou para ir embora e depois voltou para trás. E você.

Ela esperou. Como ela deve ter ficado estranha com seu cabelo desgrenhado e seu uniforme amarrotado. Seu sargento tinha vindo e ela tinha feito seus relatórios. Ele tinha oferecido alguma licença e ela a tinha aceitado, afinal de contas, para que serve um policial sem seu cão? Ela estava começando a dormir.

"Você pode vê-lo por alguns minutos

Ela olhou para o rosto gentil de uma enfermeira veterinária que estava pressionando gentilmente seu ombro. Ela seguiu através das portas do baloiço, para um mundo de cheiros e máquinas anti-sépticas, como em qualquer hospital. Lanza estava em uma máquina de oxigênio.

Ele ficará sedado por um tempo. Seus níveis respiratórios estão um pouco baixos, mas subindo. Não podemos arriscar que ele lute com oxigênio por tubo porque seu esterno está severamente danificado e necessitará de mais cirurgias e revestimento.

Outra cirurgia?

Uma vez que ele ficar um pouco mais forte. O Sr. Leonard é um especialista e está confiante.

Ela observou a elevação e a queda do peito de Lanza. Seus olhos estavam fechados e seu corpo imóvel.

Helen se curvou e chegou o mais perto que pôde da cabeça dele.

Bom garoto, sussurrou ela.

Uma pata se torceu, uma cauda deu uma pancada na mesa.

Ele sabe que você está aqui, disse a enfermeira.

E lá ela ficou. Alguns policiais iam e vinham, alguns sanduíches e cafés mantinham seu corpo vivo. Um cara de imprensa da Scotland Yard tirou fotos de Lanza para os jornais da manhã seguinte. E lá ela ficou.

Helen, Lanza está acordando e temos que preparar a cirurgia. Ele não será capaz de continuar como está. O oxigênio dele subiu e nós controlamos o sangramento. Agora é hora de tirá-lo das maquinas. Ela observou o rosto do veterinário. Eram 4 da manhã. Já o estavam afastando. Você precisa tomar conta de si mesma. Você já fez tudo o que podia. Nós vamos te ligar.

Capítulo Três

O documento estava certo. Ela precisava sair, ir para casa. Ela respirou fundo o ar do amanhecer enquanto saía. Um Alfa Romeo Giulietta branco, em placas italianas, parou ao seu lado.

Bom trabalho. Eu pedi pra ligarem quando você estivesse pronta para sair.

Marco? É educado da minha parte perguntar que porra é essa?

Muito educado. Passei metade do dia com o inspetor Scarpia na delegacia de polícia de Croydon. Tive alguns negócios para fazer e depois liguei para ver como Lanza estava indo porque você não queria que eu me importasse com você.

São 4:15 da manhã.

Então, sentimos falta do trânsito.

Há quanto tempo você está aqui fora?

Estou começando a ver que os policiais adoram fazer perguntas.

Ela estava tão cansada, mas mesmo assim se animou ao pensar que ele estava lá. Tão cansada e mesmo assim seu cérebro virou uma palavra que ele havia usado. Ela sentou no que deveria ter sido o assento do motorista do carro. Ok, carro italiano, volante à esquerda.

Scarpia—Lenço da polícia—Tosca, Puccini.

Ele bateu sua mão no volante.

Sim, você chama seu cão de Lanza. Você só tinha que gostar de ópera.

É uma longa história Marco, por favor..

Ela estava exausta e neste momento não podia falar sobre Lanza ou como ele conseguiu seu nome.

Então, Helen, seu endereço?

Donnybrook Road, Streatham SW16. Você não precisa fazer isso.

"Se eu tivesse que fazer isso, recusaria por princípio".

O carro estava se afastando. Ela deve estar fedendo muito e abatida. Este era o homem mais atraente que ela já havia conhecido. Ela estava deixando esta pessoa dominadora levá-la e simplesmente carregá-la consigo. Os primeiros ônibus vermelhos de Londres salpicavam as ruas como papoulas nos campos de milho de sua infância. Ela queria dizer a ele, para que ele a conhecesse um pouco mais, vislumbrasse um pouco da alma dela. As palavras presas e emaranhadas como ruas familiares se tornaram estranhas a sua mente exausta. Ela se lembrou dele abrindo a porta da frente de sua casa com suas chaves. Ela se lembrou de ter caído na cama. Ela se lembrou de um desenho de cortinas, uma mão nas costas, uma de água gelada. Depois a escuridão.

Lanza! Ela estava deitada acordada e sua mente estava vazia. O celular dela estava tocando.

Sim?

Helen, é Simon Leonard. Eu não liguei antes porque achei que você precisaria dormir.

Sim, sim. Quais são as novidades?

Ele é bem e estável. Ele tem um pouco de titânio onde ele já teve osso. Os seus dias de contraversão acabaram. Vamos reduzir sua sedação durante os próximos três dias. Quando ele estiver suportando seu próprio peso, veremos para onde precisamos ir a partir daí. Espero que ele fique bem para sua aposentadoria e algumas caminhadas casuais.

Muito obrigada. Ainda nem pensei no pagamento.

Qualquer coisa que a polícia não cubra, Marco prometeu pagar.

O quê?

Helen, estamos falando de Marco Ambastilias. Ele tem muitas preocupações, mas dinheiro não é uma delas.

Oh, meu Deus... Marco Ambastilias — o nome na metade da música da coleção do Capitão James Marx. Música que ela não tocava desde o dia em que soube que ele nunca voltaria para casa para pegar um vinil precioso ou um CD da própria prateleira. Marco Ambastilias, tenor estrela de Covent Garden, La Scala e o Metropolitano de Nova York. Desde aquele tiroteio, ela não tinha pensado em mais nada além de seu cachorro, um cachorro que seu homem havia batizado em homenagem à trágica lenda da ópera, Mario Lanza, alguns dias antes de ele ter saído em sua última turnê de serviço.

Ela precisava de uma bebida. Ela precisava de um amigo. A primeira parte foi fácil, fácil demais. A segunda parte foi difícil, muito difícil. Ela percebeu que tinha dormido com seu uniforme. Ela tomou um longo banho e manteve as coisas simples. Ela pegou um bom uísque e água, mas racionou a água para o bem do meio ambiente. Não era nem mesmo uma piada fraca se ela não pudesse compartilhá-la. Desde o dia em que ela trouxe Lanza para casa como uma cachorrinha, ela nunca tinha estado sozinha em casa. Agora ela era realmente estava solitária. O uísque bateu nela com um martelo de estômago vazio. Será que Marco a tinha colocado na cama? Será que ela se envergonhou ou ele? Ela tinha falado com ele como se ele fosse um homem qualquer. Ele havia falado com ela como um igual, quase parecera que a cortejara com a aprovação dela. Ela não tinha o número do celular dele, mas nunca se atreveria a ligar. Mesmo assim, se ela tivesse o número dele, ela poderia agradecer. Ela tomou outro drinque. Se um policial não conseguia ter um número de telefone, quem conseguiria? Então, se ele ligasse, ela saberia o número dele e talvez atendesse, talvez não.

Oi, é Helen Marx, disse ela à recepcionista veterinária.

Tudo está indo bem. Vou só ver se consigo localizar o Sr. Leonard-.

Não, não o incomode. Marco-Mr. Ambastilias – me deu uma carona para casa e eu deixei minha bolsa em seu carro. Suponho que você não tenha o número do celular dele?

Bem, eu realmente não deveria.

"Eu