Revanche: Trilogia do Rio Passaic, #2

De Steve Bassett

Descrição do Livro:

Adultério, três assassinatos, um louco vingador, polícias e políticos desonestos entrelaçam-se neste thriller noir que define a corrupção urbana.

Este romance é o segundo livro da Trilogia do Rio Passaic, é um drama tão intenso que seria improvável em qualquer lugar exceto em Newark de 1946. Em todo o país milhões de pessoas estavam lidando com a perda de entes queridos, e memórias horríveis estavam sendo enterradas para o bem maior. Mas não em Newark. Dois corpos mutilados foram arrancados do pútrido rio Passaic, e o braço serrado de um terceiro homem foi encontrado embalado com cuidado e amarrado na lixeira da cidade. As três vítimas eram membros do Bund Alemão-Americano, amantes de Hitler que tiveram de pagar o preço de apoiar um louco. Alguém estava enviando uma mensagem de que só a vingança poderia limpar a mente e libertar a alma.

Não demorou muito tempo para Nick Cisco e o seu parceiro, Kevin McClosky, dois polícias veteranos de homicídios, perceberem que morderam mais do que podiam mastigar, ao lutar contra ambição, ganância, tensão racial, intriga internacional, e uma poderosa igreja em apuros. Os três assassinatos não poderiam ter vindo em pior momento para a Cisco. A sua esposa, Connie, tinha-o deixado, e a sua família, que era muito católica e unida, tinha-o deserdado por causa do seu caso com a sua amante, Grace.

Para piorar o caos, Cisco soube que poderia ter outro homicídio eu suas mãos. O padre Terry Nolan encurralou Cisco no morgue da cidade e exigiu a sua ajuda. O advogado sênior da M.L. Kraus, fabricante do gás venenoso Zyklon B, e a sua esposa alemã estavam espancando severamente um órfão católico que pretendiam adoptar. A Arquidiocese tinha considerado as enormes contribuições em dinheiro de Kraus contra a situação de uma menina indefesa e não fez nada.

Kraus, confrontado com uma série de acusações de crimes de guerra na Alemanha, estava lutando por suas enormes fábricas de químicos anteriores à guerra em Nova Jersey. Um tribunal federal em Newark decidiria em breve o destino de Kraus. O resultado do caso teria influência não só sobre o futuro de Kraus, mas também sobre o da Europa. Ver tudo isto das margens do rio Passaic era o espectro sombrio de um louco assassino em busca de mais vingança.

Género: FICÇÃO / Noir

Género Secundário: FICÇÃO / Mistério e Detective / Mistério e Crime Internacional

Língua: Inglês

• Idioma: Português
• Editora: BadPress
• Data de lançamento: 14 de abr. de 2023
• ISBN: 9781667454924

Pré-visualização do livro

Um Romance

POR STEVE BASSETT

Copyright 2019 Steve Bassett

TODOS OS DIREITOS RESERVADOS. Este e-book contém material protegido pelas leis e tratados internacionais e federais de direitos autorais. Qualquer reimpressão não automatizada ou uso deste material é proibido. Nenhuma parte deste livro pode ser reproduzida ou transmitida de qualquer forma ou por qualquer meio, eletrônico ou mecânico, incluindo fotocópia, gravação ou qualquer sistema de armazenamento e recuperação de informações, sem a permissão do autor.

Ebook: 978-1-0878-0034-9

Brochura: 978-1-0878-0033-2

Capa dura: 978-1-64184-181-8

Decidi ficar com o amor. O ódio é um fardo muito difícil de suportar.

Martin Luther King, Jr.

1929 – 1968

––––––––

"O ódio impotente é o mais horrível

de todas as emoções; ninguém deve odiar quem não pode destruir"

Johan Wolfgang von Goethe 1749 – 1832

––––––––

"A vingança está no meu coração, a morte na minha mente, o sangue

e a vingança estão martelando na minha cabeça."

William Shakespeare, Titus Andronicus

Ato II, Cena 3, Linhas 38-39

RECONHECIMENTO 

Como um veterano legalmente cego, devo muito à Administração de Veteranos pela conclusão deste livro, o segundo romance da Trilogia do Rio Passaic e o primeiro romance da trilogia, Bicicletas do Padre Divine. Terapeutas e instrutores da VA (Veterans Affairs - Assuntos dos Veteranos) em Tucson, Arizona, exibiram inacreditável paciência ensinando habilidades de enfrentamento e computação para um homem rabugento que se recusava a aceitar que sua quase cegueira estava mudando sua vida para sempre. A bordo desde o início, depois de visitar as instalações da VA Tucson, estava minha esposa Darlene Chandler Bassett, fundadora e presidente de A Room of Her Own Foundation (AROHO), um recurso inestimável para escritoras e poetas. Sua edição intransigente e muitas vezes brutal tornou este manuscrito final possível. Não se pode dizer o suficiente sobre a diligência e paciência de Christine Cappuccino, que há dez anos como minha assistente virtual tem sido meus olhos e ouvidos.

CAPÍTULO

UM

Ao meio-dia de sábado, 19 de outubro de 1946, o sol tinha mergulhado através da sujeira e da escuridão do ar sobre Newark, e a cidade estava se aquecendo com mangas compridas. Agradável, mas não teve efeito sobre os dois caras que, naquela manhã, mutilaram o cadáver de um porco amante de Hitler, depois empacotaram as peças para entrega à tarde.

Mike dirigiu seu Hudson Terraplane Coupe de 1939 em uma rota intencionalmente sinuosa a caminho do lixão da cidade. Exceto por alguns olhares furtivos, Mike ignorou Frank, que se sentou silenciosamente ao lado dele no banco do passageiro. Não houve provocações durante este passeio.

Durante um surto de sede de sangue, Mike ofereceu o Terraplane para a missão de hoje. Ele amava seu Terraplane, herdado, junto com seu trabalho, de seu pai vendedor ambulante que morreu de um ataque cardíaco maciço enquanto usava suspensórios masculinos e ligas de meias. O carro era vermelho cereja e Mike esperava que estivesse assim quando tudo acabasse. A caixa de aço deslizante no porta-malas do carro facilitava seu trabalho por enquanto, mas Mike sabia que a limpeza depois seria nojenta.

Estamos chegando perto, então vamos fazer isso com calma à medida que prosseguimos. - disse Frank. Está tudo combinado. O portão traseiro do lixão estará destrancado para que possamos entrar e sair sem problemas. Não vejo a hora de terminar. Estou com um frio na barriga há uma hora. Eu sei que esta é a terceira vez, mas as duas primeiras não foram assim.

Nós sabíamos no que estávamos nos metendo. - disse Mike. Concordamos que a vingança era merecida.

Mike e Frank eram um par de jarras. Frank tinha mais que um metro e oitenta. Mike tem no máximo um e oitenta. Eles eram de estatura média, mas em forma e atléticos. Não havia um pingo de beleza Hollywoodiana entre eles. Eles eram totalmente desinteressantes, exceto por uma coisa. Eles usavam suas velhas fardas de combate do exército que tinham no ombro o emblema da 42ª Divisão Rainbow que havia liberado o campo de concentração nazista em Dachau. O crescente arco-íris vermelho, dourado e azul do emblema era atraente, tornado famoso em 1917 pelo bom e velho Doug MacArthur.

O Terraplane deslizou até uma parada no quase não utilizado portão dos fundos do lixão da cidade. Frank saltou e, como esperado, encontrou a corrente do cadeado solta. Mike observou Frank abrir os dois lados do portão para abrir o caminho. Ele agradeceu a Deus que o portão era largo o suficiente para permitir que o Terraplane passasse sem qualquer perigo de arranhar a pintura esmaltada de quatro camadas do carro.

Em frente por cerca de cem metros e depois contorne aquele monte de lixo e outras merdas à direita. - Frank disse enquanto seu dedo seguia instruções escritas à mão em um pedaço de papel amarelo. Não há como errar. É logo à frente e é enorme. Deve estar operando a todo vapor. Nós temos que agir rápido. Há apenas um vigia de fim de semana, mas não há como saber quando ele passará por aqui.

O calor da porta do alto-forno aberta podia ser sentido quando eles pararam a seguros seis metros do colosso trabalhador. Eles saltaram e foram para a traseira do Hudson enquanto Mike destrancava o porta-malas. Eles já haviam calçado as luvas de borracha. Ele então abriu uma trava que permitia que uma grande caixa de aço deslizasse ao longo dos trilhos para fora do porta-malas e se estendesse sobre o para-choque. A caixa continha três pacotes ensanguentados. O maior estava embrulhado em um pano de lona, os outros dois em lençóis brancos. Todos estavam firmemente amarrados com uma corda de cânhamo indetectável.

Ok, vamos começar. - disse Frank.

Com grande esforço, Frank e Mike içaram o grande pacote embrulhado em lona para fora da caixa de aço e o levaram até a porta da fornalha, com os braços esticados para evitar respingos de sangue. Não quero deixar esse filho da puta cair e depois ter que pegá-lo de novo. Pronto?

Vamos acabar com isso.

Suando profusamente, eles cambalearam desajeitadamente em direção ao incinerador tentando se certificar de que suas fardas permanecessem livres de sangue. Com o pacote encharcado de sangue mantido em igual comprimento entre eles, eles balançaram para frente e para trás duas vezes, a fim de obter impulso, depois o jogaram na fornalha. Sua velocidade foi prejudicada pela maneira de andar semelhante a Chaplin devido ao peso da sua carga horrível. Em seguida, Frank jogou o menor pacote encharcado de sangue nas chamas.

Frank e Mike pararam quando uma voz profunda rugiu: O que diabos está acontecendo aí embaixo? Fiquem aqui mesmo! Não se mexam! Caso contrário, acabo com vocês!

Eles avistaram um grande homem negro mancando em direção a eles a cerca de setenta e cinco metros de distância. Eles haviam sido avisados de que um vigia poderia ser um problema, e lá estava ele indo em direção a eles.

Vamos dar o fora daqui. Terminamos, certo? Mike disse.

Não, ainda não. - disse Frank. Ele agarrou o último pacote oblongo e encharcado de sangue, jogou-o em direção ao incinerador e se dirigiu para a porta do lado do passageiro da frente. No porta-malas, Mike quase vomitou quando viu o lago vermelho ondulando no fundo da caixa de carga de aço. Ele empurrou a caixa no porta-malas, fechou-a com força e se dirigiu ao banco do motorista. Ele virou o carro em direção à saída. Uma vez em seu assento, Frank olhou para a direita e avistou o vigia mancando em direção a eles ainda a uns bons vinte e cinco metros de distância.

Parem, filhos da puta! ele gritou. Não há nenhuma chance de vocês escaparem!

Mike pisou no acelerador com força, moendo o cascalho em uma pluma de poeira enquanto o Hudson acelerava. Levou apenas alguns segundos até que eles se desviassem para uma parada deslizante no portão. Frank pulou, o abriu e, uma vez que o carro estava na estrada da fachada, ele cobriu qualquer vestígio de que eles tivessem conseguido ajuda interna. Ele fechou cuidadosamente o portão, envolveu a corrente em seu lugar habitual e fechou o cadeado.

Um frustrado Tom Candless só podia ficar de pé e assistir impotente enquanto a poeira do carro era levada pelo vento e o cercava. Foi a primeira vez em seus seis meses de trabalho que ele viu alguém enquanto fazia sua ronda. Para um veterano de combate com um Coração Púrpura por uma ferida na perna, era um trabalho tranquilo.

Seus gritos de advertência foram um blefe. Mesmo em sua velocidade máxima, ele sabia que eles estariam muito longe antes de chegar ao incinerador. Mas eles não sabiam.

Com o lixão da cidade desaparecendo no espelho retrovisor, Frank e Mike estavam respirando mais fácil quando uma interpretação excitante da música The Stars and Stripes Forever estava no ar, vinda do estádio Rupert nas proximidades.

Você acredita nisso? Uma fanfarra do próprio Johnny Sousa. - disse Frank.

É o jogo da liga mirim do Exército e Marinha.

Sim, crianças ricas mimadas de duas academias militares de alto escalão brincando de ser homens. - disse Frank.

Na verdade, vi um dos jogos antes da guerra, usavam uniformes como West Point e Annapolis.

"Espero que eles deem uma chance a Bonnie Annie Laurie antes de sairmos daqui. É minha preferida."

Mike ficou bem dentro do limite de velocidade enquanto deslizava o carro por pessoas atrasadas, procurando vagas de estacionamento o mais próximo possível do Estádio Rupert. "Cuidado agora, não posso pagar nenhum arranhão no para-choque com todo aquele sangue balançando lá atrás. Só o que nos falta é um policial honesto bisbilhotando.

Aí está! Eles devem ter me ouvido." - disse um Frank animado quando finalmente passaram pelo tráfego pesado e estavam indo para o centro da cidade.

Do que diabos você tá falando? "Bonnie Annie Laurie!"

Vários quarteirões do estádio, o pesado som de instrumentos de sopro de duas bandas ainda era alta e distinta. Mike perdeu o controle momentaneamente, sua mão direita pulando da alavanca de marcha em reação chocada às notas de barítono ricas e exuberantes vindas de Frank.

"Her brow is like the snowdrift, Her neck is like the swan, Her face it is the fairest,

That ever the sun shone on."

Droga, você deveria ter me avisado, meus nervos já estão me fazendo tremer.

Mike, meu garoto, ela é a mulher ideal para você. Isso facilita até mesmo pensar no futuro. Frank disse com um sorriso e um sotaque escocês. Você sabia que o grande Albert Parsons cantou essa linda cantiga em sua cela de morte em Chicago depois dos tumultos em Haymarket? Um grande homem.

Sua voz é baixa e doce e ela é o mundo todo para mim, e para Bonnie Annie Laurie

Eu me deitaria e morreria

Os tumultos de Haymarket? Nunca imaginei que você fosse bolchevique.

Sem sangue comunista, mas muita anarquia herdada do meu pai.

Seu pai um anarquista, não faz sentido. Ele tem um pequeno negócio de transporte de carne, e os contatos para fazê-lo funcionar.

Você não é inocente, Mike. Ele teve que fazer um monte de trabalho sujo para os frigoríficos controlados por gângsteres para obter aprovação. Sei que acha que somos só eu e ele, então aqui estão alguns nomes para você. Tom Sioni e Gino Sambino. Dois caminhoneiros que não existem, mas recebem salários de Beagan e Son toda semana.

Mike não respondeu, concentrando sua atenção no tráfego à frente.

Nada a dizer? Espero que você não esteja julgando. - disse Frank, agora agitado e na defensiva. Não posso dizer que os mafiosos não ganham um pedaço do seu esquema ilegal. Eles adoram roupas chiques, quanto mais chamativas, melhor.

"Relaxe, não estou julgando você, seu pai ou qualquer outra coisa.

Como diabos eu poderia depois do nosso ano com o Sr. Rache."

No momento em que eles estavam na Rodovia McCarter, ambos acenderam cigarros e deram tragos profundos em tentativas fúteis de aliviar a ansiedade, que vinha aumentando desde o início de sua missão sangrenta, há mais de um ano. Mas apesar do envolvimento em três assassinatos por vingança, eles ainda não se conheciam.

CAPÍTULO 

DOIS

Foi no início de domingo, 20 de outubro, quando o chefe de homicídios Nick Cisco andou até a cozinha para preparar outro café da manhã solitário quando o telefone tocou. Seu parceiro, o detetive Kevin McClosky, foi direto ao ponto.

Temos mais um. - disse McClosky.

Pelo menos parte de um.

De que merda você tá falando? Cisco disse, sabendo completamente do que se tratava.

Estou ouvindo, mas caramba, é domingo de manhã. Não poderia ter esperado até eu tomar uma xícara de café?

Não. Não mesmo. A Terceira Delegacia recebeu a ligação de um vigia do lixão da cidade. - disse McClosky. O que quer que tenha acontecido e onde aconteceu ainda não se sabe. Só que foi no início da tarde de ontem.

Temos um defunto ou não?

Bem, sim, pelo menos parte de um. - disse McClosky. Definitivamente está conectado aos dois corpos flutuantes que temos mantido em segredo.

Cisco respirou fundo, desacelerando tudo. O que diabos nós temos? Fale tudo agora.

Alguns policiais atenderam uma chamada do vigia. Eles chegaram lá quando os ratos estavam sentados para o almoço. Isso é tudo que havia, um braço direito serrado. Vou te dizer a conexão. Assim como nossos dois corpos flutuantes, havia a mesma suástica tatuada e inscrição, só que neste dizia: ‘Campo Siegfried 1938’.

Campo Siegfried? Onde diabos é Campo Siegfried? Cisco perguntou. Sabemos sobre os outros dois. Eles eram bem aqui em Jersey.

E há o anel, exatamente o mesmo dos dois corpos achados boiando. - disse McClosky. Tudo se encaixa. O que fazemos agora?

Primeiro, vamos descobrir sobre este Campo Siegfried. - disse Cisco. Ok, então temos um braço direito encontrado no lixão da cidade. Mas que merda está acontecendo? E onde diabos está o resto do corpo?

Viraram churrasco, e eu realmente quero dizer bacon crocante, naquele incinerador monstruoso de ferro-velho. - disse McClosky.

E o problema é, parece que tudo, menos o braço, foi para o forno. Parece que esses dois caras vistos no incinerador não queriam o braço assado. Queriam que o encontrassem. Estava bem amarrado em um lençol branco e jogado no chão, não muito longe da porta da fornalha. O vigia não resistiu em meter o nariz, abriu o pacote e provavelmente chegou perto de mijar nas calças.

Que dois caras? Cisco disse.

Me fale tudo o que sabemos. Terei que ligar para Peterson. É domingo e ele não vai ficar feliz.

O vigia é tudo o que temos por enquanto, o que não é muito. - disse McClosky.

Ele estava fazendo suas rondas da tarde ontem, por volta das doze e meia, e viu dois caras brancos indo e voltando entre o incinerador e um carro vermelho estacionado não muito longe da porta da fornalha.

Ele falou a marca do carro?

Não, só que era vermelho e parecia, em suas palavras, ‘meio chique.’ O cara é um veterano Coração Púrpura do Exército com uma perna aleijada, e diz que é por isso que ele não prendeu os caras, que estavam acerca de setenta e cinco metros de distância. Ele gritou com eles, e eles enfiaram suas bundas naquele carro bem rápido, e caíram fora antes dele mancar até o incinerador. Então, como eu disse, ele bisbilhotou, voltou para o escritório e ligou para o Terceiro. Isso foi por volta de uma hora da tarde.

Em quanto tempo os policiais chegaram lá? Cisco perguntou. Ontem estava ventando, e o vento bagunça as evidências.

Por sorte, ontem foi o jogo da liga mirim do Exército e da Marinha em Rupert e a maioria dos policiais da Terceira Delegacia estava cuidando dos esnobes ricos que foram para o jogo. Demorou um pouco para liberar um carro para a lixão.

Onde está o vigia agora? É melhor você mantê-lo em segredo. - disse Cisco.

Se esse braço é compatível com o que encontramos em nossos dois flutuadores, ótimo. Ah, espero que esse braço esteja sendo mantido no gelo no necrotério.

McClosky ignorou a pergunta, deixando o melhor para o final.

Recebi a ligação esta manhã, às seis e meia, de Jim Murdock, o comandante chefe da Terceira. O nome do vigia é Tom Candless, ele está comigo aqui, no escritório do lixão. Não o perdi de vista. O chefe dele, Stigman, está aqui também. Quanto ao braço, tem sido uma verdadeira zona. Os policiais da Terceira apenas ficaram olhando para ele. Finalmente ligaram para Murdock, que passou para um sargento à paisana. Nós o conhecemos, Josh Gingold. Demorou uma hora ou mais até os legistas terminassem sua salsicha de fígado no pão de centeio e finalmente chegarem aqui. Tiraram suas fotos, embrulharam o braço e o levaram para o necrotério. Ele está esperando por nós agora.

Deixe bem claro que ninguém abre a boca. - disse Cisco. Pegue Candless e eu encontro vocês dois no necrotério. Talvez outra olhada na carne refresque sua memória, e ele revele algo novo. No caminho, pare na Terceira e pegue o relatório de Gingold. E Murdock, algum problema aí?

Exagerei muito e falei no nome de Peterson algumas vezes. Murdock deve esperar um pouco, mas acho que uma ligação do promotor será necessária para prendê-lo. Você não precisa se preocupar com Stigman, ele é um daqueles vigaristas da Prefeitura que vão ficar calados pelo tempo que você mandar, e eu não acho que Josh seja um problema. - disse McClosky.

Olha, acabei de me acordar. Preciso de um tempo para entender o que você acabou de me dizer.

As coisas não estavam indo bem para Cisco. Ele já tinha dois assassinatos sangrentos em suas mãos, e agora essa bomba de McClosky. Ele tinha uma esposa distante, uma família que o deserdara e um vício sexual que ele não conseguia curar. Dava para ficar pior? O pessimismo e a autorrecriminação eram seus companheiros desde o Domingo de Ramos, quando ele participou da missa na igreja de Santa Lúcia sozinho pela primeira vez em doze anos. Sua esposa, Constance Sophia Margotta, abandonou-o na semana anterior e foi morar com sua família na Rua South 10th. A novidade ainda não havia chegado aos Ciscos quando ele se sentou no banco da família, seus olhares de soslaio eram mais curiosos do que acusatórios. Antes do dia acabar, isso mudaria.

Ele não teve coragem de não comparecer à celebração da Páscoa de sua família, que dava início à Semana Santa. Quando ele chegou sozinho para o banquete tradicional na casa Cisco em Holiday Court, e sem aquele enorme prato de antepasto que era a especialidade de sua esposa, tudo piorou rapidamente.

Onde está aquela sua linda esposa? Espero que não esteja doente. Ângelo Cisco perguntou ao filho. Connie ama a perna de cordeiro da sua mãe. Você sente o cheiro? Minha boca está salivando há uma hora. - o velho Cisco cantarolou.

Eu não acho que ela virá. - disse Cisco, pegando o frasco de geleia de vinho barato caseira oferecido por seu pai. Cisco vagava mais como um estranho do que um membro da família à medida que a tarde avançava. Nada comparado à hipócrita hostilidade familiar italiana. A notícia se espalhou rápido. Cisco estava em um mato sem cachorro. Ele estava errado, e seu pai se certificou de que ele sabia que ele estava errado, quando ele pegou seu filho de conversa na varanda da frente, quando ele estava prestes a sair.

Não conseguiu manter seu maldito zíper fechado, não é? Ângelo esbravejou.

Grace De Marco. Sabia que você estava transando com ela, há quantos anos? Eu escondi de sua mãe e pensei, não, eu rezei, para que Connie não descobrisse. Mas não, você tinha que exibi-lo, balançar seu pau por ai. Sem vergonha, sem maldita vergonha. Eu quero que conserte isso, você me ouviu? Conserte. Não volte até fazer isso. Não há nada aqui para você até que esteja tudo certo.

Pai e filho estavam sozinhos na varanda. Todos os outros já tinham ido embora. Angelica estava fora de alcance, no quintal, limpando. Os punhos brancos do marido dela agarraram as lapelas da jaqueta esportiva do filho. Ele puxou seu filho em sua direção até que seus rostos estivessem a apenas centímetros de distância.

"Estou envergonhado. Até que você conserte. Non siete nessun figlio mio!"

A força do braço e da parte superior do corpo de Ângelo foram adquiridas durante trinta e cinco anos como estivador de Porto de Newark. Ele empurrou o filho em direção às escadas, onde tropeçou até a calçada, quase incapaz de não cair de cara no chão. Nick recuperou o equilíbrio, lutou contra um impulso fugaz de contato visual, virou-se e desabou dentro de seu carro.

CAPÍTULO 

TRÊS

Desde abril, houve apelos meio sinceros com um toque leve de arrependimento quando o pastor deles no Saint Anthony, padre Peter Sullivan, tentou reunir Nick e Connie novamente. Eles tentaram, mas não havia crianças para agir como amortecedores naturais. Nos últimos seis meses, ele percorria a casa de seis quartos em Delavan, não exatamente Elwood, um quarteirão ao norte, mas não era ruim para o salário de um policial.

Sua auto aversão foi diminuída pela terapia carnal de Grace De Marco. Mas hoje em dia não era suficiente e ele procurou um tipo diferente de ajuda.

O garoto na pintura acima da lareira tinha talvez treze ou quatorze anos. O colarinho esvoaçante de uma camisa branca, obviamente cara, franzia seu pescoço e cutucava por baixo de uma jaqueta preta típica do século passado. Era a personificação do privilégio. Ficou claro que ele queria ser servido e o queria agora. Atrás dele, vários acólitos sombrios observavam com uma aprovação perplexa.

Cisco operava em um mundo onde a crueldade, o medo e o ódio garantiam seu salário. Ele só sobreviveu à sujeira de Newark por causa da fuga que seu amor pela arte lhe proporcionou. Seu amado Diego Rodriguez de Silva y Velazquez forneceu o opiáceo artístico com o Waterseller de Sevilha. Ele precisava desses interlúdios agora, mais do que nunca.

Vinte anos atrás, mesmo como um policial novato, surgiram sérias perguntas sobre sua profissão, ele começou a fazer cursos noturnos de direito na Rutgers e escolheu a Apreciação da Arte para Iniciantes como sua especialização. Isso abriu a comporta. Antes que ele percebesse, ele havia coletado dezoito créditos em arte. Claro, para agradar a sua família, ele ainda se matriculava em aulas de direito e criminologia, mas seu coração nunca esteve nisso. Então Constance Sophia Margotta entrou em sua vida e houve um prolongado namoro de quatro anos, não por causa de Connie, por quem ele estava profundamente apaixonado, mas porque ele tinha tantas perguntas sobre tudo. Ele sabia que se eles se casassem, ele continuaria um policial, e seu sonho de obter um diploma de arte desapareceria. Ele não conseguia pintar ou mesmo esboçar um desenho, mas descobriu que tinha um talento natural para uma escrita clara, distinta e evocativa. Ele se via como um curador de galeria ou de museu, talvez até mesmo um crítico de arte de revista ou de jornal. Isso nunca aconteceu.

Cisco se levantou do sofá da sala e endireitou o Waterseller. Ele se considerava um especialista quando se tratava de arte barroca espanhola. Velazquez foi seu guia desde o início. Cisco havia questionado muito a existência da verdade, então a encontrou no fascínio sensual de Velazquez. Ambos os mundos se fundiram e como não o fariam? Velazquez tinha seu humilde Waterseller. Cisco tinha sua sapataria Mike, o Shoemaker.

Uma belezinha, não é, rapaz? um Cisco uniformizado abordou o garoto ingênuo e sonhador, enquanto olhava para a vitrine de Mike, o Sapateiro.

Estou esperando há três semanas. Falta mais uma. Espero que não sejam vendidos. Mamãe disse que os comprará. O menino, provavelmente com dez ou onze anos de idade, incorporava a ala norte de Newark de 1934. Ele tinha um corte de cabelo caseiro, provavelmente cortado pela mãe.

Boa sorte. - disse Cisco, que estava aguardando os resultados do exame de sargento e o final da sua caminhada ao longo da Broadway. E quanto ao troféu, todo mundo está falando nele.

Troféu, quem se importa com o troféu. - disse o garoto. "Não posso usá-lo, posso? Mas aqueles sapatos eu posso. Não vou precisar mais puxar a batina sobre os sapatos na missa."

Cisco olhou para o garoto, não exatamente ruivo, mas quase. Sua camisa xadrez e calças marrons estavam limpas, mas extremamente remendadas. Seus sapatos estavam caindo aos pedaços, muito gastos nos calcanhares, e Cisco se perguntou o quanto as solas dele ainda estavam costuradas. Ambos os sapatos tinham fita elétrica preta enrolada em torno deles, para evitar que suas solas se soltassem. Cuide-se.- geralmente palavras vazias, agora ditas com preocupação. O garoto se afastou quando Cisco entrou na loja.

Nick, há quanto tempo! Então, você veio apertar a mão da celebridade. - disse um Mike, de cabelos grisalhos e brincalhão, estendendo a mão direita dura como couro.

Impressionante, não é? Não sabia nada sobre isso até que recebi uma transferência bancária de alguma cidade no Centro-Oeste, em algum lugar, não consigo lembrar qual. Não importa. Disse que minha loja estava ótima, minha costura era a melhor. E aqui está outra boa, eles disseram que eu sabia o que estava fazendo.

A notícia se espalha. - disse Cisco.

Tempos difíceis, ninguém mais pode pagar por sapatos novos. Todos estão reformando os velhos. Parabéns.

"O Clarion e o Beacon enviaram um repórter e um fotógrafo. As histórias deles vão ser publicadas neste domingo. - Mike se gabou. Colocamos o troféu na vitrine, no meio dos meus melhores trabalhos. Tá bonito lá, né?"

Mike, preciso de um pequeno favor. - disse Cisco. Você viu aquele garoto olhando a vitrine ao meu lado há alguns minutos? Você o reconheceria se o vir de novo, se ele vier com a mãe?

Claro. Ele vem todos os dias e fica olhando a vitrine. - disse Mike. Fica um pouco e depois vai embora.

Quero te mostrar uma coisa. Esse par de sapatos marrons. Provavelmente muito grande para o garoto, mas ele os quer. Não, ele precisa deles. - explicou Cisco ao confuso Mike. Eu quero comprá-los. Mantenha-os na janela, mas não deixe ninguém os comprar, entendeu? Quanto?

O garoto tem bom gosto. Um belo par de sapatos bluchers. Só precisavam de um pouco de carinho e atenção. - disse Mike.

Por este trabalho estou cobrando um pouco mais, mas nada que você não possa pagar.

Para Cisco, não era só esse garoto, um coroinha na Saint Michael 's, no fim da rua. Também foi o que ele viu em um domingo na paróquia de Saint Lucy, na sofisticada 7ª Avenida, perto do parque. Era uma missa longa, com muito levanta, senta e ajoelha. Ele notou que um dos coroinhas continuamente puxava as dobras traseiras inferiores de sua batina para que ela cobrisse seus sapatos. Nas poucas vezes em que o menino se esqueceu de fazer isso, Cisco notou buracos escancarados nas solas dos dois sapatos. A meia no pé esquerdo também estava desgastada, expondo a pele.

Velazquez tinha seu orgulhoso e arrogante Waterseller  que saciava a sede de qualquer um com moedas suficientes para pagar. Esconder aquele couro bastante rasgado era desafiador. Três séculos depois, Mike exibiu suas obras de arte para os transeuntes, e ele tinha um troféu de prata para validar que, as mãos bem calejadas e as unhas enegrecidas por martelos, realmente criaram uma forma de arte utilitária. Cisco se perguntou se não havia pelo menos um resquício de verdade em algum lugar em tudo isso.

Deus, ele era uma fraude. Que diabos era essa busca por uma verdade eterna cada vez mais evasiva quando ele estava transando com Grace De Marco, um vício que piorava e não tinha cura à vista. Como ele poderia dizer que ainda amava Connie enquanto isso acontecia? Essa ruptura familiar seria reparada algum dia? Ele não tinha respostas para nada disso, e Velazquez poderia ter aliviado momentaneamente a dor, mas somente isso.

Não parece possível que as coisas possam piorar, mas irão, pensou Cisco. Assassinatos da máfia sem soluções e

nossa gangue rebelde, que está ficando muito arriscada. Mantivemos isso em segredo com três dos maiores caçadores de publicidade, mantendo suas matracas fechadas, mas por quanto tempo? E agora temos que nos preocupar com Murdock e Gingold.

No sábado à noite, Gingold dormiu muito pouco, já que foi chamado para a cena macabra no lixão, só conseguiu tirar uma soneca curta em um beliche no vestiário. Ele nunca tinha visto ou imaginado nada parecido antes, e gastou muito tempo em seu relatório, que se estendia por três páginas.

Passava pouco das seis horas e ele tinha acabado de começar a relaxar quando Murdock se aproximou de sua mesa, pegou o relatório e começou a ler. Minha Nossa Senhora!

Não poderia ter dito melhor.

Murdock atravessou a mesa de Gingold, pegou o telefone e discou para a Homicídios.

Quem atendeu desta vez? disse ele, depois reconheceu a voz. McClosky, é Jim Murdock, e temos uma boa para você.

Gingold observou enquanto seu chefe pegava pedaços suculentos de seu relatório. Murdock estava empolgado descrevendo as tatuagens e o anel do braço decepado quando McClosky o cortou.

Mas eu tenho mais, você quer ouvir ou não? Murdock disse, depois franziu a testa e ouviu. Você deve estar de brincadeira. Ele estava levando uma bronca e não estava gostando.

Ok, ok, não vou continuar, você não precisa me explicar. Sim, eu posso lidar com os policiais, eles manterão as bocas fechadas.

O rosto de Murdock endureceu enquanto ele assentia antes de desligar. Ele estava acostumado a dar ordens, e agora esse veterano grisalho da polícia estava recebendo ordens de um mero sargento.

Tudo fica trancado. McClosky vai pegar seu relatório e ninguém mais, sério, ninguém mais coloca os olhos nele. - disse Murdock, e com um grunhido voltou para seu escritório.

Eram nove e meia quando McClosky chegou, enfiou a cabeça no escritório de Murdock e trocou algumas palavras antes de caminhar até a mesa de Gingold.

Josh, há quanto tempo. - disse McClosky, depois foi direto ao ponto. Você terminou seu relatório?

Aqui está, três páginas, com cópia. Pelo que o chefe disse, você quer os dois. Eu entendi direito?

Você entendeu certo. Sua testemunha principal, Candless, está na viatura reclamando e gemendo. Levando-o ao necrotério para uma identificação final.

McClosky se virou e saiu quando parou e perguntou - Você sente falta disso?

Do quê?

Centro das atenções, agitação, e tudo mais. Desistindo da ação por um distintivo e uma posição pior desse jeito? McClosky disse, tocando no relatório. Nunca consegui entender.

Não sendo um judeu, você nunca entenderá.

Depois de um breve olhar inquiridor, McClosky se virou e disse - Bem, tenho que correr, conversamos mais tarde.

Não passou despercebido para Gingold o jeito que McClosky havia saído despreocupado do escritório de Murdock para sua mesa. Josh conhecia Kevin bem o suficiente para saber que era casualidade forçada, que algo grande estava em andamento. Estavam todos violando o procedimento policial, então poderia muito bem dar mais um passo.

Gingold abriu a gaveta inferior direita de sua mesa e puxou dois pequenos pacotes de plástico bem embrulhados. Ou eles caíram ou foram acidentalmente chutados do

carro vermelho enquanto acelerava da fornalha do ferro-velho. Coisas caras, ele pensou, muito caras para mim. Em cada pacote, por baixo do logotipo da empresa estava inscrito: O melhor é sempre a melhor compra. Abaixo do slogan, ele encontrou tudo o que precisava saber. Um telefonema para Nova York e um jeitinho de detetive o faria começar.

Ele tinha duas semanas de férias chegando e algumas licenças médicas. Em suas mãos estavam duas pistas que ele não iria compartilhar. Elas poderiam ser a chave para um caso que obviamente estava incomodando algumas pessoas importantes. O comportamento peculiar e fora do comum de McClosky dizia a ele que esse encobrimento não era apenas grande, mas provavelmente ilegal. Não importava, Josh queria entrar.

CAPÍTULO 

QUATRO

Grace De Marco nunca previu isso, o instante que mudaria sua vida para sempre. O golpe em sua bochecha esquerda virou sua cabeça para a direita e ela caiu para trás, na escuridão penetrada por pequenas luzes piscando. Suas pernas dobraram quando ela caiu sobre o sofá para o piso de tacos. Ela mal estava ciente do que havia acontecido, apenas que estava de barriga para baixo, sua cabeça estava zumbindo e ela inalou uma bola de poeira pela sua narina esquerda. Ela limpou o nariz em meio a um spray de muco e se ajoelhou, ainda não compreendendo o que havia acontecido. Ela olhou por trás do sofá. John Fusina havia voltado