Cachorro Do Governo

De Washington Sant'ana

O drama de um homem comum. Nem herói, nem bandido. Massacrado por demências e angústias, manipulado por Deus e pelo demônio no tabuleiro de xadrez da vida e da morte. Num titânico combate psicológico cavalga no dorso da ilusão, narcotizado com álcool e drogas ilícitas, empreende uma luta solitária contra decepções familiares e o choque psíquico da vida social. Nas madrugadas de vigília paranoica ele traça metas e sonha com dias de repouso tranquilo na terra onde nasceu. Uma história melancólica, psicológica e surpreendente.

• Idioma: Português
• Editora: Clube de Autores
• Data de lançamento: 5 de dez. de 2015

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Washington Sant’Ana

CACHORRO DO GOVERNO

Reg. EDA/395.272-lv. 735-fl. 432

Capa: João Paulo

Ilustração da capa/Domínio público

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Livro de ficção. Os fatos narrados são imaginários e as

personagens (com exceção das personalidades famosas citadas);

são frutos da imaginação do autor. Portanto qualquer

semelhança com a realidade é mera coincidência.

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Dedicado a Jurandir Jeferson Freire. Investigador da

Polícia Mineira, morto no interior do Primeiro Distrito Policial

de Contagem em 24/06/2000, quando impediu um resgate de

preso. Na ocasião ele vigiava sozinho 42 condenados. Morto

pelos bandidos. Sacrificado pelo sistema...

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CACHORRO DO GOVERNO

I

Eu sou Cérbero!...

Meu nome de batismo é Mizael Castanha, mas aqui neste

pequeno presídio situado na periferia da cidade de Contagem, eu

sou o guardião da masmorra do inferno. Meus uivos varam as

madrugadas, enquanto vigio os portões deste depósito de

homens criminosos, com unhas e dentes; e armas pesadas...

Restando apenas um ano para me aposentar do serviço

policial, aqui estou; purgando meus pecados mortais. Comendo

o pão que o diabo amassou. Um final de carreira medíocre e

inglório. Conto os dias... E isso faz um ano parecer um século.

Enquanto espero, vou vigiando esta masmorra repugnante duas

vezes por semana. Sofrendo.

A prisão é feia e sinistra: Um imóvel velho e em ruínas,

emprestado pela prefeitura ao estado, para servir de delegacia de

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polícia e centro de triagem. Constitui-se de uma casa onde

funciona o setor administrativo e quatro pequenos cômodos que

abrigam a inspetoria e a sala dos policiais, os outros dois

compartimentos foram transformados em celas com capacidade

para oito prisioneiros. Mas com o aumento da criminalidade no

início do milênio, as penitenciárias estaduais ficaram lotadas e

os condenados passaram a cumprir sentença em pequenas

prisões de delegacia. Na região metropolitana existem várias

pequenas prisões como esta; ladrões e pequenos traficantes

abarrotam seus calabouços improvisados. Não há espaço sequer

para os prisioneiros deitarem. Na hora de dormir eles fazem

revezamento, uma parte dorme até as quatro da manhã e se

levantam para os outros que estavam em pé repousarem. Não há

colchões, deitam-se no chão em cima de cobertores. A

promiscuidade e a falta de higiene habitam com eles. Parasitas e

doenças de pele proliferam no meio ambiente carcerário.

Piolhos, percevejos, sarna, ictiose, furúnculos e outras

enfermidades da pele infestam o interior das celas. Os

encarcerados dão um só nome para todas essas moléstias:

Ziquizira de cadeia.

Localizada na divisa dos municípios de Contagem e

Ribeirão das Neves; a prisão é cercada por favelas e bairros

pobres; fornecedores do material humano que abarrota suas celas

imundas. Aqui tem bandido de toda espécie, brancos e negros;

católicos e protestantes. Comum entre eles: o vício, o

analfabetismo e o alto índice de pobreza, origem de toda revolta.

O lugar é perigoso, mas a vista é bela, a prisão está

localizada no topo de uma colina, na borda de um vulcão

extinto. No fundo da cratera está a capital de Minas Gerais.

Olhando a leste, a vista depara com a Serra da Piedade; é onde

nasce o sol... E eu tenho o privilégio de vê-lo surgindo nas frias

manhãs de inverno, após longas e tensas madrugadas de vigília.

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As salas foram construídas na divisa do terreno. Uma

varanda de telha de amianto cobre a frente da entrada dos

setores, debaixo dessa varanda tem um refrigerador, uma mesa

de madeira e um velho aparelho de TV com botões quebrados.

Na frente da varanda há um imenso pátio de estacionamento

onde ficam guardados os carros apreendidos, que vão

apodrecendo a céu aberto. Alguns parecem dinossauros que

morreram e se esqueceram de deitar. Máquinas mortas com

motores travados; vigiadas de perto por um enorme flamboyant

de aproximadamente vinte anos de idade, mas que já está

morrendo. Não de velhice, pois sabemos que a espécie pode

viver décadas; o flamboyant está morrendo baleado. É em seu

tronco que os policiais testam suas armas e a eficiência da

munição. Ele já tomou mais de mil tiros.

Tentando conscientizar os funcionários, coloquei uma

placa em seu tronco com os seguintes dizeres:

NÃO ATIRE NA ÁRVORE

ELA TAMBÉM É UM SER VIVO

Em menos de uma semana encontrei a placa furada à

bala. Nos buracos do tronco escorriam filetes de seiva, como se

a árvore sangrasse.

Ainda confeccionei outras placas e todas foram rasgadas

no tiro. A grande quantidade de ogivas de chumbo envenena a

seiva do tronco. O flamboyant está morrendo assassinado pela

polícia. É deprimente...

Apenas dois policiais compõem a equipe de plantão, e a

população carcerária tem quarenta prisioneiros. Meu parceiro é

JB, funcionário jovem e início de carreira, mas que já sofre das

mazelas da profissão; stress, depressão, hipertensão e outras

enfermidades físico-psíquicas. Ele toma vários tipos de pílulas.

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Outro dia reclamou que os remédios psiquiátricos estavam

tirando o seu apetite sexual. Isso me deixou preocupado, porque

também carrego uma depressão hereditária; minha única herança

paterna, diagnosticada em consulta com psiquiatra da polícia,

ocasião em que o mesmo quis me entupir de remédios.

Evidentemente recusei, mesmo sem ter conhecimento técnico

sobre os efeitos colaterais. Graças a Deus eu recusei, pois era só

o que faltava além de lidar com o declínio da libido por causa da

idade, ainda teria que administrar a impotência causada pelos

medicamentos psiquiátricos. Vou me curando com cachaça...

O serviço não é pesado, porém é muito perigoso.

Vigiamos à noite em dias de expediente; e nos finais de semana

e feriados o plantão é de vinte quatro horas. Até a meia noite

vigiamos de dois, e de meia noite as sete, o horário é dividido.

Cada um repousa três horas e meia. Escolhi vigiar no último

horário, de três e meia as sete. Pois minha atenção condicionada

não é só para a população da masmorra, vigio antes de tudo

minha integridade física. Aqui é um lugar muito vulnerável. O

perigo maior vem de fora, porque os muros que cercam a prisão

são baixos e a cerca elétrica não funciona. Um resgate de

prisioneiro aqui é muito fácil.

Apesar de leve, o trabalho é estressante. Tenho que vigiar

os muros e as celas. Enquanto assisto TV debaixo da varanda de

telha de amianto. Quando o filme é bom reservo um olho e um

ouvido para a TV. Mas quando não há bons filmes, fico andando

pelo pátio como um cachorro de terreiro, farejando perigo em

toda parte. Escutando os barulhos da noite com ouvidos

paranóicos. O cansaço e o stress me acompanham diariamente,

minando minha sanidade física e mental. Levo a vida amparada

na bebida, no cigarro e no jogo. Meus dias são cheios de

angústias e neuroses. Os vícios são meus remédios contra a

depressão, me dão alívio temporário e prazeres ilusórios...

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Há sete anos quando vim parar nesse serviço ruim,

pagando castigo por divergir da opinião de um chefe imbecil; os

dias passavam mais rápidos. Agora que falta pouco tempo para

me aposentar os dias são longos e os perigos se multiplicam.

Cada dia a população carcerária aumenta, trazendo a revolta das

ruas. A abstinência de drogas faz com que os prisioneiros

fiquem irritadiços e loucos para fugirem, a droga os chama para

a rua, e novamente para o crime.

O JB cochila o tempo todo em seu turno de vigília.

Remédio demais. Muita química na corrente sangüínea; drogas

lícitas para acalmar o infeliz. Tenho pena dele, ainda faltam mais

de 20 anos para cumprir, e as coisas estão piorando. A violência

urbana aumenta assustadoramente, e os criminosos capturados

na região abarrotam a masmorra. Enquanto os políticos falam

mentiras, fazendo falsas promessas para os eleitores e

correligionários.

Somos governados por Pinóquios e Ali Babás!...

Ontem o governador prometeu aumento de salário e

construção de novos presídios. Fez algumas transferências para

inglês ver e contou mentira no jornal das sete. Enquanto aqui a

masmorra está entupida de gente criminosa. Os excluídos.

Andarilhos do caminho das drogas, escombros da sociedade

capitalista. Entram para o mundo do crime ainda na infância,

quase sempre para sustentar o vício em drogas ilícitas. Hoje há

garotos de 11 anos de idade empunhando armas potentes.

Apertando o gatilho como se brincassem no vídeo-game. Eles

têm uma crueldade primitiva. Sem perspectiva de um futuro

digno; sua revolta é genuína, matam por nada. Sabem que terão

vida breve; por isso são cruéis, implacáveis. E quando

conseguem sobreviver até a maioridade, vem parar aqui. E eu

tenho de conviver com eles. Vigiá-los.

Conto os dias...

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A madrugada está fria... Quando rendi o JB, ele dormia

sentada, a baba escorrendo pela ponta do queixo. Apanhei um

cobertor barato e joguei nas costas como uma manta mexicana.

Coloquei a escopeta calibre 12 em cima da mesa e estiquei o

corpo mal dormido; um velho cachorro preparando-se para mais

uma jornada de sentinela. Apesar de meus 50 anos de idade,

ainda vigio ligado, sem cochilar. Quase todos os policiais

dormem a noite toda. Como o JB que cochila em seu turno e

desmaia no repouso; há equipes em que os dois plantonistas vão

dormir no mesmo horário, deixando a masmorra aos cuidados de

fantasmas e barras de ferro.

...Uma brisa gelada farfalha as pequenas folhas do

flamboyant moribundo. Na TV filmes horríveis ocupam todos os

canais. Madona, a cadela vira-lata que nos ajuda a vigiar os

domínios da masmorra, permanece deitada sob a mesa, perto da

geladeira; aproveitando o calorzinho do motor. Ela veio parar

aqui ainda filhote, quando foi abandonada na porta da prisão.

Alguém a alimentou e deu-lhe água, depois disso nunca mais

saiu do portão, até que um dia colocaram-na para dentro dos

muros e ela foi admitida no serviço público sem concurso,

porém sem salário. O nome em homenagem a estrela da música

pop foi dado por causa de sua pelagem amarelada.

Com intuito de manterem os prisioneiros distraídos, foi

autorizada colocação de aparelhos de TV na porta de cada cela.

Enquanto ocupam a mente com novelas, filmes e futebol, não

ficarão maquinando fugas. Nessa noite estão assistindo um filme

erótico no canal 7. Filmes da madrugada que só mostram

insinuações sexuais. Mas, como "em tempo de guerra, urubu é

frango", eles assistem com atenção concentrada as cenas de

prazer fingido. E lá pelas altas horas, na solidão da madrugada

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extravasam seus desejos reprimidos pelas malhas da justiça,

despejando sua descendência pelo esgoto sanitário.

Nos horários dos comerciais as conversas aumentam, e

um deles lança um grito agoniado que ecoa no espaço vazio de

minha mente recém-desperta. A voz é aguda como choro de

menina:

-Oh Jesus, me tire