Amarguras

De João Victor Vial Dos Santos

Isaque é um jornalista o qual, a partir de um dado momento, é atingido por uma súbita vontade de escrita. Dessa maneira, o mesmo passa a discorrer seu ano letivo e as amarguras incutidas nele, com visão subjetiva, bastante filosófica e reflexiva, seja com os ocorridos em si ou seus próprios pensamento acerca deles. É de elementar ressalva que seu ano é marcado por uma questão bastante peculiar: O absurdo.

• Idioma: Português
• Editora: Clube de Autores
• Data de lançamento: 21 de out. de 2021

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Amarguras

Sumário

Do meu livro:      5

1 Cumprimentos      6

2 A festa      7

3 O dia seguinte      8

4 Sobre minha escrita      9

5 Trabalho      10

6 Vontade de escrever      11

7 A dança      12

8 Em casa      13

9 Olha a hora!      14

10 Me conhece?      15

11 Cafajeste      16

12 Para você, leitor      17

13 Acabo por ceder      18

14 A menção      19

15 Minha casa      20

16 Sobre o autoconhecimento      21

17 Fevereiro      22

18 O parque      23

19 A reflexão da maçã      24

20 Da reflexão na literatura      25

21 O domingo      26

22 O aniversário de Adriana      27

23 O emplastro de Brás Cubas      28

24 Carnaval      29

25 A máscara      30

26 A delegacia      31

27 Notícia      32

28 Sepulcro      33

29 O meu irmão      34

30 A carta      35

31 Não esqueça      36

32 Eu lhe dou, e recebo      37

33 Dia no trabalho      38

34  Dona Filomena      39

35 A demissão      40

36 O boato      41

37 Remoção      42

38 Releva      43

39 Volta      44

40 Visita      45

41 Segredo      46

42 As semanas      47

43 A rua      48

44 Do escritor      49

45 Mágoa      50

46  Novas histórias      51

47 Domingos      52

48 Petrópolis      53

49 O esperado      54

50 Fluoxetina      55

51 Da existência e da vida      56

52 Notas      57

53 As profissões      58

54 O eterno retorno      59

55 A jornada continua      60

56 Sobre as ideias      61

57 Da frieza de congelar      62

58 As dores da perda      63

59 Um dia de Agosto      64

60 Pai      65

61 Minha pessoa      66

62 Piedade      67

63 Arrependimento      68

64 Apresentando      69

65 Sobre o passado de Aurora      70

66 Resumo seco      71

67 Dissidência      72

68 Museu      73

69 A ampulheta      74

70 A dúvida impossível      75

71 Xenófanes de Colófon      76

72 Felicidade      77

73 Posse      78

74 O casamento      79

75 A apatia      80

76 A verdade      81

77 Influência      82

78 Romance      83

79 Não sei      84

80 Seu Clóvis      85

81 Nova gente      86

82 Desande      87

83  Alguns textos      88

84  Do estranho      89

86 O inédito mal      91

87  O abandono      92

88  Livros      93

89  Prefiro não nomear      94

90  Fome      95

91 ...      96

92  Regresso      97

93  A carta de despedida      98

94  Entretempo      99

95  Jornada      100

96  O fim      101

Apêndice      102

Só um resumo de um trecho da vida minha, e prevalece o título. É verdade, não minto dos melhores momentos e ânimos, sublimes fases, felicidades, plenitudes: porém a vida não passa de amarguras. Evitamos o sofrimento inevitável; aceitamos a cólera insuportável; carrega o instante do óbito cada um dos pesos amarrados em nós, de humanidade atroz, que pior só se se extinguisse dessa mesma. A vida me quer por tempo longo, e por ora usufruo-a escrevendo.

Do meu livro:

Não é bem com orgulho tal, presumo que no ano de 2020 — que não sou bom com datas — ponho a reclinar-me como um arco-íris sobre o monte, ao caderno. O feixe multicolorido tomando-lhe por fundo o céu, e eu escrevendo um livro.

Vontade sempre houvera em mim, aqui no Rio de Janeiro, onde trabalho como jornalista, de me tornar escritor; esforço então é esse feito agora. Adendo que acredito não ser de importância a pequena trajetória de uma incerteza e alguns rabiscos de letras que nada são por ora: desaprovo que sou icônico, menos ainda um importante. — Todavia, esse caminho é persistente única maneira dum escape ao futuro meu e desta obra, que o da humanidade não há. Aliás, chamo-me Isaque.

1

Cumprimentos

De bom grado consigo falar que me cabe. Quer isso dizer, começar pela minha festa de aniversário em janeiro. Pretendo antes, como obrigado e ainda de bom grado; alertar, adicionar, dizendo: não morri como Brás Cubas. Ando erguido no meio de tanta gente que acho-me rastejando. Sou homem dotado com vitalidade férrea. Acréscimo: narro do início da minha tendência em ceder a escrever, até quando consigo manifestar tal desejo —: ou seja, desde do meu livro.

2

A festa

Sim, leitor, sim. O menos ilustre, uma efígie falsa de algum pilar gigantesco e significativo: Eu. Falando de mim, e pior ainda, de meu aniversário, porque me resta muito a morrer como me restava antes. Talvez menos falte agora: volvemos ao que traça os fios do destino.

Minha festa de aniversário, no dia 15 do mês de janeiro, ano de 2020. Recebi os gracejos significativos do início de minha morte, quero dizer, nascimento, às meia noite. Desejavam coisas diversas, acolheram-me não antes de abrirem a porta do quarto qual eu ficava nas visitas: o mesmo quarto de meu irmão; nunca me mudei de verdade. Havia cerrado os olhos na casa de meus pais e irmão mais novo, passei o dia anterior lá. Com sinceridade mais sincera, lembro só de um ocorrido: esqueci de falar que tenho os meus vinte e seis anos. Heráclito está contentíssimo da mudança minha — e se eu fosse um gênio como Fernando Pessoa e seus heterônimos, o meu seria João Victor Vial. Se ora houvesse como pomba a voar sobre cabeça da multidão, a consciência do desconhecimento de si, saberiam do que falo: a falta de nós mesmos.

Ao incidente retornando como cachorro até o dono, paixão até o fim, que seria a perdição: fora basicamente um episódio horrendo manuseado por desgraça ou salvação, da filosofia, principalmente de Camus: O Absurdo. Depois de um dia e uma tarde comuns de verão, e calorosas, quais adoráveis soavam só por não curtir eu da bajulação costumeira de um aniversário (todo dia é meu dia), mãe trouxe-me um bolo de hora última e uns salgadinhos gostosos. Até mesmo avó minha participou junta do ar que acomodava intimamente a família, ocorrendo à noite esse ato. E quando digo que para mim nunca fez significado grande as vésperas fenomenais como final de ano e aniversário, é pura franqueza —: são preenchidos com mentirinhas e depressões esmagadoras: é como se o ano existisse já estragado, e ninguém o faz ruim; prometem as coisas mais doentes e desejam impossibilidades ou nojeiras inúteis: felicidade é exemplo. A maneira que a desejam não tem a necessidade de ser comentada, e por isso que vira impossível e digna de repúdio... Vou pular, por preguiça, sobre os aniversários; resumo em palavras-chave: Hipocrisia e adulação. Mas quem não seria hipócrita? Nesse aspecto considero julgável tornar-se um.

Hora era de acender as velas do bolo com gosto de efemeridade: as velas, jurava que podiam ser dedos de esqueleto e entonces ganhariam representação plena. Acenderam, batemos palmas e o cantamos na harmonia de um coral seja em dório, frígio. Feito, me foram abraçar. Braços de ambos, pai e mãe, envolveram-me pelas costas; um sestro, na direita o outro. Que estariam comemorando ali? Aquilo teria mesmo significado? Me perguntei desde o início do dia