Satélite: A Trilogia Satélite, #1

De Lee Davidson

Satélite, A Trilogia Satélite Parte I de Lee Davidson
Grant Bradley tem apenas uma coisinha que impede sua felicidade: Destino.

Grant nunca foi feito para sobreviver ao câncer ou viver feliz para sempre com sua noiva, Tate. Antes de ele nascer, seu destino de se tornar um anjo da guarda foi decidido pelos Agendadores da vida.

Apesar de ter o que seus novos colegas consideram uma ótima posição na vida após a morte, viver na utopia com uma mentora impiedosa e cuidar de estranhos não muda a maneira como Grant se sente por perder sua vida com Tate. Recusando-se a aceitar seu destino, ele encontra uma maneira de visitar seu amor perdido. No entanto, manter sua conexão viva e, o mais importante, em segredo, acabará custando a Grant mais do que ele poderia imaginar.

Satélite é a primeira parcela de uma trilogia eletrizante que apresenta um mundo vívido de maravilhas e possibilidades. A narrativa espirituosa e perspicaz de Grant leva os leitores a uma aventura emocionante ao longo da vida, perda e novos começos, ao mesmo tempo colocando um toque imprevisível na vida após a morte.

• Idioma: Português
• Editora: BadPress
• Data de lançamento: 21 de abr. de 2021
• ISBN: 9798201231002

Pré-visualização do livro

Para Heather,

Seu apoio inabalável trouxe meu mundo de faz-de-conta à vida.

Obrigada.

––––––––

Tudo vai para a frente e para fora, nada entra em colapso,

E morrer é diferente do que se supõe, e mais sorte.

—Walt Whitman, Song of Myself

Prólogo

Progressão, vinte e dois anos atrás...

Depois de recarregar sua caneta (aquela que ele se recusa a aposentar apesar da pressão para entrar na era digital), Jonathan Clement rabisca diligentemente em uma página grossa. Em contraste com os livros de mil anos que cobrem como papel de parede a sala octogonal sem teto, as pilhas que escondem Jonathan são nítidas e sem poeira. Com um som agudo, sua caneta de pena de dança para.

Boa noite, Beaman, Jonathan adivinha.

Beaman, excessivamente musculoso em um agasalho verde, ajusta o boné antes de suspirar. Parece que é a semana para fazer bebês. Ele estica o pescoço para ver as pilhas desaparecendo no céu escuro e estrelado. Você terminou com todos eles?

Terminando o último agora. Temos um Satélite das concepções de hoje, diz Jonathan.

Estava na hora. A piscina está seca há um tempo.

De fato. Jonathan mergulha a caneta no tinteiro e recomeça a escrever.

Beaman não suou nem tombou as torres oscilantes enquanto transferia livros para seu longo carrinho industrial. Quando Jonathan finalmente aparece, Beaman olha para ele com expectativa.

Jonathan, segurando um livro, rola sua cadeira alguns metros para trás e remove uma barra de ferro da lareira. Beaman, gostaria que você acompanhasse este aqui. Acho que ele vai provar ser bastante extraordinário, diz ele, queimando a capa de couro do livro com o ferro de marcar dourado.

Claro, Beaman responde, pegando o livro ainda fumegante de Jonathan e jogando-o no único espaço disponível no carrinho. A luz reflete na capa do livro, fazendo o nome Grant Bradley e o par de asas douradas brilharem incrivelmente.

1. Eu não vou entrar lá

Eu estou morto. Isso eu imagino.

A certeza golpeia meu lado como uma faca. O brilho é muito forte; as formas pretas não terão foco. Eu me esforço para ouvir algo, qualquer coisa, além do eco de ar ofegante em meus pulmões. Estou morto, estou morto, estou morto! grita cada respiração. Isso está realmente acontecendo.

Depois de alguns minutos, meu nível de respiração esfria e eu abro meus olhos para um cenário transformado. Um... campus universitário? Eu pousei no Inferno. Super.

Cercado por centenas de outras pessoas que parecem atraentes demais para estarem mortas, pergunto ao cara à minha esquerda: Alguma ideia do que está acontecendo?

Ele tem a constituição de um leão (esclarecimento: um leão com esteroides) e sua mandíbula angular fica ainda mais afiada quando ele aperta o palito de dentes. Uh-uh. Eu nunca vi nada assim, ele responde, esfregando a barba por fazer no queixo, que é tão curto quanto seu cabelo escuro.

Oprimido pela paisagem do tipo Harvard (como se eu realmente soubesse como é Harvard), fecho meus olhos e penso em Tate. Acontece que ela estava certa sobre toda a coisa de vida após a morte. Eu deveria ter imaginado, visto que ela está certa sobre tudo. Até agora, é isso. Ela jurou que eu não morreria. Acho que esse é finalmente um ponto para mim.

Acha que devemos entrar? o cara do palito pergunta.

Abro os olhos, odiando a paisagem utópica e o clima igualmente perfeito, e olho para o gramado lotado de um enorme castelo cinza. Eu não sei, eu digo, embora o que eu quero dizer seja, eu não me importo.

Ele vira o palito com a língua. Eu não vou entrar aí. Não sem um convite, de qualquer maneira. Ele tira o graveto da boca e me oferece a mão livre. Marcus Riggins. Me chame de Rigby.

Grant, eu murmuro. Quando apertamos, os calos em sua mão me fazem sentir melhor, como se eu não fosse o único que não é educado o suficiente para a grandeza deste lugar. Eu passo minhas duas mãos pelo meu cabelo. (Meu cabelo está de volta!)

"Você está bem, cara?" Rigby pergunta com um olhar interrogativo.

Sim! Minha voz grita tão alta quanto a de uma garota. Legal.

Para aparentar mais calma, eu abaixo minhas mãos da minha cabeça e limpo minha garganta antes de avaliar outras mudanças. Meus jeans agora cabem na minha cintura e bunda; meu peito preenche meu moletom azul. Eu não estava com essas roupas quando morri. Na verdade, eu não usava essas roupas há meses. Este moletom estava enfeitando o armário de Tate na última verificação e ainda cheira a ela. Um vazio se espalha dentro de mim como um xarope espesso.

Bem-vindos, uma voz profunda ecoa, silenciando os murmúrios baixos da multidão. O dono da voz está em pé na sacada acima das portas abertas, vestindo um pulôver vermelho e uma barba baixa não tão grossa quanto a de Rigby. "Como alguns de vocês podem ter concluído, vocês faleceram da Terra. Ou morreram, se vocês preferirem a definição informal."

Você não disse? Eu penso, balançando minha cabeça. Certamente todo mundo já percebeu isso, mas a multidão inconstante diz o contrário. OK, talvez não.

Rigby ri de sabe-se lá o quê, e aqueles que estão ao alcance da voz se viram para oferecer seus olhares de desaprovação. Ele responde a uma ruiva bonita com uma piscadela e vira o palito. Ela revira os olhos e se vira de volta.

Vocês estão aqui para cumprir um propósito importante, continua o Sr. Vermelho, arregaçando as mangas de lã. Se vocês fizerem a gentileza de se juntar a mim, vou explicar melhor. Seu sorriso se alarga ainda mais e ele desaparece dentro do prédio.

Acho que esse é o nosso convite, Rigby diz secamente.

Desculpas e agradecimentos caem como confete enquanto a multidão entra no prédio. Sem encontrar motivo para pressa, Rigby e eu seguimos na retaguarda como cães de pastoreio e, finalmente, passamos pelas portas douradas.

Assim que entramos, Rigby murmura cara e quase perde o palito.

Odiando que meu fôlego tenha sumido, eu rearticulo minha mandíbula antes que ela atinja o chão de mármore. Tenho certeza de que lugares como este não existem nem mesmo fora do Missouri, embora tendo um número limitado de experiências do tipo estive lá, fiz aquilo, eu não poderia dizer com certeza.

Corro meu dedo sobre a parede preta, na esperança de deixar uma mancha. Como se para zombar de mim, a parede brilha mais intensamente. Penso em cuspir, mas penso em minha mãe – ela ficaria mortificada se eu fizesse algo tão desrespeitoso. Meu pai, entretanto, provavelmente riria. Como de costume, fico do lado da minha mãe, mas empurro com mais força contra o mármore brilhante. Depois de me perguntar como as juntas foram escondidas tão perfeitamente, eu mudo minha atenção para a iluminação. Não é preciso ser eletricista para saber que as velas dos lustres, mesmo que sejam milhares, não são suficientes para iluminar uma sala do tamanho de dois campos de futebol.

A multidão liderando o caminho esfrega a nuca parecendo turistas. Grupos menores de pessoas que não parecem ser novas neste lugar permanecem dentro e ao redor dos corredores, olhando como se fôssemos o entretenimento da tarde. Algumas garotas a três metros de distância apontam para Rigby e eu e riem. Nós eventualmente passamos por uma das três portas para dentro de uma igreja com pesadas colunas e deslizamos para um banco na parte de trás.

Dê uma olhada, diz Rigby. Eu sigo seus olhos até o teto, ou, mais apropriadamente, a falta dele. Um enxame de pássaros vermelhos, laranja e amarelos dispara pelo céu como fogo. Eu empurro meus dedos pelo meu novo cabelo e suspiro, esperando não ser cagado por um deles.

Na frente da sala, o Sr. Vermelho se inclina contra um pódio e olha para cima. Os pássaros se espalham no céu e pousam no parapeito bem acima de nós, como se esperassem uma deixa. Parabéns, anuncia o Sr. Vermelho enquanto eu reflito sobre a coincidência ridícula. Vocês estão entre os poucos escolhidos para se juntar à nossa seleta equipe de satélites.

Eu acabei de ser parabenizado por estar morto?

Todo mundo está congelado, olhando para o Sr. Vermelho. Eu gostaria de ter um alfinete para largar. No silêncio, sete palavras assustadoras surgem na minha cabeça. Tento empurrá-las para fora, mas, como sempre, falho.

Eu morrerei se algum dia perder você, Tate disse. Eu estava esperando um Eu te amo ou algum outro clichê. Eu deveria ter sabido melhor. Tate não tinha ideia de como essas palavras iriam ficar comigo – como mais tarde elas cortariam meu coração em dois. Como ela pôde? Eu nem tinha sido diagnosticado ainda. Ela nunca mais as disse depois da minha sentença de morte, como se não dizer isso fosse impedir que acontecesse. Meus pais eram iguais. Eles poderiam falar sobre minha doença, meus tratamentos, até minha perda de peso, mas nunca minha morte. A negação é mais fácil do que a realidade, eu acho. Eu me pergunto o que minha mãe pensa sobre seu bebê milagroso agora, morto aos 22 anos.

E meu pai... chegar perto dele era como abraçar água. Ainda assim, eu sei que ele me ama, mesmo que as palavras nunca tenham saído de sua boca (o que certamente não aconteceu). Na semana passada, ele passou a maior parte do tempo secretamente chorando no corredor do hospital. Já que meu pai é um daqueles chorões barulhentos e babados, seus pequenos ataques não eram tão silenciosos quanto ele pensava. Minha mãe e eu brincávamos de fingir como sempre porque, citação, os homens não choram. Isso de acordo com meu pai.

Meu nome é Jonathan Clement. Percebo que muitos de vocês estão se sentindo desorientados, diz o Sr. Vermelho, me puxando de volta. Vocês têm muito que aprender sobre sua nova vida enquanto os preparamos para seu propósito. Deixe-me começar dizendo que esperamos muitos anos por sua chegada e estamos muito felizes por vocês estarem aqui. Vocês foram selecionados porque possuem um arranjo de cromossomos que é perfeitamente adequado com vocês para nossa distinta equipe de Satélites.

Perfeitamente adequado? Certo. Nunca fui perfeitamente adequado para nada, nem mesmo para Tate. Agora ela vai finalmente perceber o quanto pode fazer melhor. Eu engulo em vez de vomitar.

Imediatamente após a concepção, o Sr. Vermelho, er – Jonathan, continua, suas vidas foram cuidadosamente e estrategicamente planejadas, conduzindo-os no caminho necessário para sua chegada aqui. Embora vocês tenham sido escolhidos com base em sua genética única, suas experiências de vida também desempenharam um papel significativo em prepará-los para seu propósito.

Quando ele faz uma pausa, meus olhos se movem rapidamente. Por que todos estão tão calmos? Rigby olha para mim e solta a mandíbula para tirar o palito. O que? ele murmura.

Eu cerro os dentes e volto para Jonathan, que está olhando diretamente para mim. Depois de cinco segundos estranhos, eu perco a competição de encarar e ele continua.

Seu propósito como Satélites é de suma importância: manter Tragédias, aqueles que enfrentaram grandes adversidades, no curso de suas vidas. Cada um de vocês será emparelhado com um Legado – seu mentor, por assim dizer. Há muito que aprender na preparação para esta nova vida. Sua jornada será difícil, mas sabemos que vocês podem ter sucesso. Afinal, cada um de vocês foi construído para isso. Há alguma pergunta?

Sim, realmente. Eu tenho um milhão, mas nenhuma é muito boa. Para me manter quieto como todo mundo, mordo minha língua até minha boca se encher de sangue. Depois de engolir o gosto de ferro, a picada desaparece. Meus dentes arranham a pele que deveria estar rachada, mas não está.

Excelente, Jonathan diz, batendo palmas. Por favor, voltem para o lobby e formem filas ordenadas correspondendo à primeira inicial do seu sobrenome. Obrigado a todos.

Isso é um final, pessoal, murmuro.

Rigby e eu esperamos que as massas se dissipem antes de nos arrastarmos até o perímetro da multidão congestionada. Eventualmente, passamos por uma das três saídas.

Eu fico aqui, anuncia Rigby quando nos aproximamos do final da fila R. Talvez eu te veja mais tarde, cara.

Eu aceno e com raiva examino os corredores em busca do vidro incrustado com a letra B enquanto cada célula do meu corpo grita. Eu deveria estar vivo com Tate, mantendo minhas promessas a ela, vivendo nosso futuro juntos. E pensar que me castiguei por não lutar mais para me manter vivo. Aparentemente, eu não deveria ter me incomodado em lutar.

Na fila, eu fico com raiva e olho para os meus pés. O contraste de minhas botas de trabalho empoeiradas contra o mármore brilhante é apenas mais um indicador de que não pertenço aqui.

Olá, uma voz doce diz.

Ainda furioso, eu levanto meus olhos para uma pequena garota de pele morena com um problema de olhar fixo.

Eu sou Anna. Ela distraidamente pega no punho de seu suéter.

Grant, murmuro de volta.

O que você acha de tudo isso?

Minha mente coloca Tate no centro das atenções. Eu poderia responder de muitas maneiras: injusto, irritante, ridículo, uma farsa. O júri ainda está decidido, eu digo em vez disso.

Ela encolhe os ombros, indiferente à minha resposta.

Como você morreu? Minha voz sai mais difícil do que deveria, mas ela não parece notar.

Acidente de carro. Sua língua desliza pelos dentes. Um acidente de carro muito ruim. Ela me pega desprevenido rindo. Ruidosamente.

Não consigo manter o rosto sério e me pego rindo com ela. O absurdo mantém meu riso rolando. Isso e o fato de que a ação não causa mais uma dor terrível.

Anna finalmente recuperou o fôlego. Qual a sua história?

Câncer, eu digo.

Todos ao nosso redor ficam boquiabertos, o que só nos desencadeia novamente. Quando finalmente nos acalmamos, estamos na frente da fila. Anna usa sua manga rosa para secar os olhos. Eu gosto dela. Isso me faz sentir ainda mais saudades de Tate.

Nome? um cara rastafári pergunta estupidamente.

Anna se vira para mim e faço um gesto para que ela vá em frente.

Annalise Bames. Ela franze os lábios para não rir de novo.

Bob Marley empurra o dedo na mesa vazia e uma tela holográfica ganha vida na frente dele. Incapaz de evitar, eu empurro minha mão pelo texto em movimento, fazendo as letras vermelhas correrem pela minha pele. Ele não encontra graça nisso.

Por causa de sua desaprovação óbvia, eu removo minha mão, mas honestamente, o cara deveria se iluminar um pouco. Desculpe, eu digo com pouca sinceridade.

Anna disfarça sua risada com uma tosse.

Quando os dados param de chegar, um pedaço de papel sai de uma fenda fina na mesa. Bob Marley passa para Anna. Bem-vinda ao programa. Você encontrará seu Legado, Jordan, na suíte três dezessete. Siga o corredor até o elevador. Ele faz um gesto atrás dele com o polegar.

Anna acena para mim e pula alegremente ao redor da mesa e pelo corredor, obviamente ainda em choque por estar morta. A menos que ela seja simplesmente louca.

Nome? Bob Marley me pergunta.

Alguma chance de você cantar ‘One Love’ primeiro?

Ele franze a testa. Tanto para um senso de humor.

Brincando! Caramba. Grant Bradley.

Ele segue a mesma rotina e me passa um pedaço de papel. Bem-vindo ao programa. Você pode encontrar seu Legado, Willow, na suíte cinco vinte e seis. Siga –

Sim, entendi, digo, arrancando o papel dele.

Como prometido, o elevador espera no final do longo corredor. Espero ver uma multidão ou, pelo menos, Anna, mas o salão está vazio. A menos, é claro, que os querubins banais gravados nas portas do elevador contem. Eles podem muito bem estar segurando arcos e flechas em suas mãos rechonchudas.

Meu punho acerta a seta Sobe e depois de um ding, os painéis se abrem. Eu entro e bato no número cinco dos vinte e três círculos. As portas se fecham, prendendo-me com o irritante saxofone de música de elevador. O caixote dispara para cima e me desequilibra. Meio segundo depois, outro ding me liberta da caixa dourada, e a voz feminina do sistema de navegação do meu caminhão (um toque tão pessoal) soa: Tenha um dia fabuloso.

Eu ri. Tate chamava a voz de Jeanette GPS e desprezava a mulher invisível que sempre tinha algo a dizer. Tate e Jeanette GPS eram muito parecidas.

Uma seta de ferro me direciona para a esquerda e, após dezenas de portas, paro no 526. Respiro fundo, sem saber o que esperar. A madeira grossa abafa minha batida.

Um segundo depois, uma garota com a cabeça cheia de dreads está na minha cara, sorrindo. Você deve ser Grant Bradley, o garoto com dois nomes próprios. Ela me olha de cima a baixo sem cerimônia. Eu sou Willow.

Minha boca fica aberta de volta para ela. Me emparelhar com essa aberração precisa ser adicionado à lista de razões pelas quais eu não pertenço aqui. Quem quer que esteja dirigindo este show está falhando miseravelmente.

Ei, eu finalmente respondo.

Como vai, garoto? Com um metro e meio, no máximo, ela é pelo menos uma cabeça mais baixa do que eu. Cordões coloridos e pingentes de metal são tecidos em um ninho marrom que mal se assemelha a cabelo humano. A tatuagem negra em forma de redemoinho em seu peito desaparece sob sua blusa roxa.

É Grant, não garoto, eu corrijo com irritação.

Quando ela estende o braço totalmente coberto de tinta para apertar as mãos, eu fico olhando, paralisado em choque. Isso não pode estar acontecendo.

Ela deixa cair a mão e abre um sorriso que mostra suas covinhas nas bochechas como piercings. Você vai entrar ou o quê, garoto?

Eu mordo o interior do meu lábio e entro pela porta. A sala surpreendentemente grande cheira a limão.

Willow dá a volta no balcão em forma de L da cozinha e pega uma caneca de um dos armários de cerejeira. Fique à vontade. Ela aponta para um sofá verde-vômito horrível do outro lado da sala.

Eu sei. É ótimo, certo? ela diz depois de calcular minha expressão.

É horrível, retruco.

Ela acha isso engraçado. Bem, isso é sutil.

Eu não sou sutil, eu digo.

Isso eu vi.

O que isso significa?

Ela encolhe os ombros e não diz mais nada.

Eu faço meu caminho em direção à atrocidade, o velho piso de madeira rangendo sob meus pés, e me sento ao lado de um violão que já viu dias melhores. Partituras repletas de rabiscos e um lápis mastigado repousam sobre um velho baú transformado em mesinha de centro. A dor em meu peito queima.

Você é música? Eu pergunto por cima do ombro, feliz por ela não poder ver meu rosto.

Atento. Isso será útil como um Satélite. Então, o que o trouxe aqui?

Câncer. Eu forço meus olhos para longe do papel amarelado.

Bem, isso é mesmo um chute no saco. Chá?

Eu me viro para vê-la. Eu realmente pareço um cara que bebe chá? Que tal uma Coca?

Cara, essa porcaria vai te matar. Ela sorri com sua própria piada. Água, então, ela decide, jogando uma garrafa em minha direção. Depois de anos com meu pai jogando coisas em mim, eu pego facilmente.

Ela salta e se joga no lugar do violão. O instrumento bate no chão com um gemido. Então, garoto, me diga o que você sabe até agora. Ela cutuca suas unhas azul-elétrico, completamente alheia ao quão desagradável ela é.

Eu respiro fundo. Eu sei que estou morto, abandonei minha noiva e, aparentemente, devo cuidar de um estranho. Isso é uma merda, se você quiser meus dois centavos.

Não quero seus dois centavos, mas você deve se sentir honrado por ter sido escolhido. Ser um Satélite é importante. Muito poucas pessoas são feitas para isso.

Sorte minha, eu estalo.

Você pode ficar de mau humor o dia todo, mas não vai mudar nada. No entanto, isso vai me deixar louca, então supere isso já.

Desinflado, afundo ainda mais no sofá. Eu não quero estar morto.

Ela me encara. Acabou?

Por enquanto.

Não se preocupe com sua noiva, garoto. Você vai esquecer tudo sobre ela em breve.

Eu me sento novamente. Esquecer?

Uh-huh. A maioria das suas memórias irá embora em uma semana, diz ela, como se não fosse grande coisa.

Mas eu não quero esquecer. O pânico faz minha voz falhar.

Ela ri. Ninguém quer esquecer, mas faz parte do processo. Perdi minhas memórias do meu marido e da minha filha, então entendi. Ela olha para a estante do outro lado da sala. É necessário, no entanto.

Tento manter minha respiração controlada. Você lembra de alguma coisa sobre eles?

Ela olha para mim. Apenas seus nomes, principalmente. É fundamental esquecermos. Como Satélites, não podemos nos dar ao luxo de nos distrair com nosso passado.

Sufocando, puxo a gola do meu moletom e mantenho o ácido na minha garganta sob controle com um gole. Você vai vê-los novamente?

É claro. Na verdade, meu marido, Troy, se juntará a mim em breve.

E quanto às suas memórias perdidas?

Há um departamento chamado Programação que as traz de volta.

Mesmo que eu esteja pirando internamente, sou capaz de levantar uma sobrancelha.

Suas memórias não morrem, garoto, Willow explica. Elas simplesmente são enterradas.

Ah ok. Isso faz todo o sentido. Eu nem me preocupo em perguntar.

Passando para as Tragédias, continua Willow.

Eu estar aqui é trágico, eu digo baixinho.

Contexto errado, ela diz com naturalidade. ‘Tragédias’ é o termo que usamos para designar aqueles que estão sendo protegidos.

Claro que é.

Ela me encara, reposicionando-se na almofada feia. Olha, garoto, você precisa se superar. Você está conectado a um propósito muito maior agora. Alguém aí vai precisar da sua ajuda.

Isso não seria necessário se todos tivessem uma chance justa de viver, eu atiro de volta.

Bem, isso não é tudo arco-íris e pirulitos, ela zomba, saltando para cima como um gato.

Quando sua caneca tilinta no balcão, eu me viro para olhar por cima do encosto do sofá. O que há de errado em todos morrerem de causas naturais? Tento manter o ressentimento longe da minha voz.

Causas naturais? Vamos, garoto – sério? Willow ri quando meus olhos se estreitam. Não existem causas naturais. A vida de cada pessoa é planejada do começo ao fim, ponto final. Sua genética o faz construído para isso.

Eu não acredito nisso. Eu sou tão mediano quanto eles.

Ela mexe um saquinho de chá para cima e para baixo em sua caneca. Se isso fosse verdade, você não estaria aqui.

Bem, alguém cometeu um erro.

Não há erros. Ela joga a colher na pia e balança a cabeça.

Já que claramente não estamos chegando a lugar nenhum, mudo de assunto. Podemos ser Satélites para alguém que conhecemos?

Ela se inclina contra a bancada. Não.

Isso é estupido! Por que não?

Belo vocabulário, garoto. Ela contorna o balcão e volta para o sofá. Por um lado, é contra as regras. Por outro lado, você precisa estar no seu melhor jogo. Coisas devastadoras podem acontecer em um instante. Pegou?

Eu franzo o cenho enquanto meu próprio dia D repete em minha cabeça: Tate segurando minha mão úmida como se eu pudesse morrer ali mesmo no consultório esterilizado, as luzes amarelas fazendo minha pele parecer doentia e transparente, o médico explicando todos os termos médicos e depois os minimizando. Meu cérebro estava congelado em apenas uma parte: Seu câncer é agressivo.

Willow interrompe minha viagem pela estrada da memória. Ajuda lembrar que às vezes os vivos precisam perder alguém para encontrar seu propósito.

Certo, assim fica mais fácil de engolir. Eu realmente espero que você possa inventar algo melhor.

Estou falando sério. Minha filha teria sido uma pessoa diferente comigo em sua vida, e Troy, um tipo diferente de pai. Nenhum de nós teria se tornado o que pretendíamos. A tragédia altera as pessoas, e essa mudança é necessária para que cada pessoa cumpra seu propósito.

Meus olhos ficam fixos em um nó escuro no chão, e enterro minha raiva mais profundamente a cada respiração, fingindo que a fúria não vai voltar. Eu ainda digo que é uma merda.

Willow desdobra as pernas debaixo dela, dá um tapinha no meu joelho e, em seguida, se levanta do sofá. Com meia onça de pena jogando em sua voz, ela diz: Eu sei que parece assim, mas tente manter a mente aberta. Ser um Satélite é totalmente estelar. Acredite em mim, você vai adorar.

2. Lá vêm os pequenos atordoantes

Willow retorna do corredor e joga um livro azul com cheiro de mofo no meu colo. Empurrando as partituras para o lado, ela estaciona no baú e rola um lápis entre as palmas das mãos.

Meus olhos examinam o livro fino que certamente é de segunda mão... ou terceira... ou centésima. O Satélite Básico está em um texto rachado na capa entortada. Que título, eu zombei.

Ei, garoto, eu não escrevi isso. Além disso, você parece do tipo que precisa de instruções simples. Pense nisso como Satélites nível um.

Eu franzo a testa em sua alegria e abro na primeira página, descolorida e manchada.

Leia em voz alta, ela instrui.

Eu fico olhando para ela, percebendo que ela está falando sério. Hesito antes de ler o texto preto da máquina de escrever. Regra número um, recito zombeteiramente. Os Satélites devem manter suas Tragédias no curso. Eu olho por cima do livro.

Sério, garoto. Achei que esse seria autoexplicativo.

Sim, eu entendo, eu estalo, insultado. Eles têm que fazer disso uma regra?

Eu te disse – nível um.

"Mais como Manual para Idiotas," murmuro.

Isso é perfeito para você, então.

Eu lanço para ela meu olhar mais sujo.

Ela suspira. Ouça, está escrito porque é importante. Os Agendadores tendem a desaprovar a reescrita do futuro por causa do descuido de um Satélite.

Os Agendadores?

É exasperante que você não saiba de nada.

Nem me fale. Eu suponho que é para isso que você serve, como minha... como quer que você seja chamada. Então me esclareça.

Eu sou seu Legado. Ela me encara como se estivesse considerando a melhor maneira de me torturar. Os Agendadores escrevem o curso de vida de cada pessoa.

Incluindo a minha?

Incluindo a sua. Não vá odiando-os por isso.

Eu me pergunto se vou conseguir conhecer esses Agendadores. Eu sorrio, pensando nas palavras escolhidas que eu compartilharia. Quando a performance dramática em minha cabeça termina, vou para a próxima página. Os Satélites não podem proteger as Tragédias que conheceram em sua vida mortal. Eu olho para Willow. Nenhuma explicação necessária.

Porque sua expressão se assemelha a um palhaço drogado com algodão doce, eu tenho que morder minha bochecha para não sorrir. Isso acabou sendo uma grande falha.

Esse é o espírito! Willow canta.

Eu balanço minha cabeça e viro a página. Os Satélites estão proibidos de compartilhar informações sobre suas atribuições com outros Satélites. Eu faço uma pausa. Isso parece bastante fácil. Manter minha boca fechada.

Essa parece ser a regra mais difícil de obedecer por aqui, Willow diz, meio para si mesma.

Eu a ignoro e passo para a quarta. "O bloqueio será usado apenas para proteger a