A Sacerdotisa do Mar (traduzido)

De Violet M. Firth (Dion Fortune)

A Sacerdotisa do Mar é o aclamado romance em que Dion Fortune apresenta sua personagem fictícia mais poderosa, Vivien Le Fay Morgan, uma praticante iniciada do Caminho Hermético. Vivien tem a capacidade de se transformar em imagens mágicas, e aqui ela se torna Morgan Le Fay, sacerdotisa do mar da Atlântida e filha adotiva de Merlin! Desesperadamente apaixonado por Vivien, Wilfred Maxwell trabalha ao seu lado em um retiro à beira-mar isolado, investigando estes mistérios ocultos. Eles logo se vêem inextricavelmente atraídos por um culto antigo através do qual aprendem o significado esotérico do fluxo e refluxo magnético das marés lunares. 

• Idioma: Português
• Editora: ALEMAR S.A.S.
• Data de lançamento: 7 de dez. de 2022
• ISBN: 9791255364283

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INTRODUÇÃO

Se alguém deseja escrever um livro que não seja cortado de acordo com nenhum dos padrões padrão, parece ser necessário ser o próprio editor; portanto, este livro não tem a impressão de nenhuma editora para lhe conferir dignidade, mas deve ficar de pé como um Mekhizedek literário. Uma vez tive a experiência divertida de receber um de meus próprios livros para revisão, mas se eu fosse chamado a rever este livro, eu deveria ter dificuldade em saber como fazê-lo. É um livro com uma corrente subterrânea; sobre a superfície, um romance; por baixo, uma tese sobre o tema: Todas as mulheres são Ísis, e Ísis é toda mulher, ou na linguagem da psicologia moderna, o princípio anima-animus. Várias críticas foram feitas a ele por aqueles que o leram no manuscrito, e como provavelmente serão repetidas por aqueles que o leram na imprensa, posso também aproveitar a oportunidade de um prefácio para lidar com eles, especialmente porque não há nenhum diretor de produção para me dizer: Você deve cortar cinqüenta páginas se quisermos tirá-lo às sete-e-seis. Foi dito por um crítico de um de meus livros anteriores que é uma pena que eu torne meus personagens tão diferentes. Isto foi uma grande surpresa para mim, pois nunca me havia ocorrido que meus personagens fossem tão diferentes. Que tipo de blocos de barbeiro são necessários para que os leitores possam amá-los? Na vida real ninguém escapa das falhas de suas qualidades, então por que deveriam elas ser fictícias? Há muitos inconvenientes para meu herói como filho, irmão, marido e parceiro de negócios, e ele não faz nenhuma tentativa de minimizá-los; no entanto, mantenho meu afeto por ele, embora esteja bem vivo ao fato de que ele não poderia competir com as criações do falecido Samuel Smiles. Mas então eu não sei se quero que ele o faça. Muitas vezes me pareceu que, como não se pode agradar a todos, mais vale agradar a si mesmo, especialmente como eu. Deus seja agradecido, nenhuma editora a considerar, que naturalmente esperaria que meu livro contribuísse com sua cota para suas despesas gerais e erros de julgamento. Foi dito deste livro por um leitor da editora, que deveria saber do que ele está falando, que o estilo é desigual, subindo a alturas de beleza lírica (sua expressão, não minha), e na mesma página descendo aos coloquialismos. Isto levanta um ponto bonito na técnica. Minha história é escrita na primeira pessoa; é portanto um monólogo, e a mesma regra que se aplica ao diálogo - que os oradores devem falar em caráter. Como o humor de meu herói muda, seu estilo narrativo, portanto, muda. Qualquer escritor concordará que a narrativa na primeira pessoa é uma técnica muito difícil de se lidar. O método de apresentação é na realidade o do drama, embora mantendo a aparência da narrativa; além disso, tudo tem que ser visto não apenas através dos olhos, mas através do temperamento da pessoa que está contando a história. Uma contenção deve ser observada nas passagens emocionais, para que o flagelo da autopiedade não apareça no herói. Ele deve, a todo custo, manter o respeito do leitor enquanto evoca sua simpatia, e isto ele não pode fazer se chafurdar em suas emoções. Conseqüentemente, nas cenas mais reveladoras, onde um autor normalmente puxaria o tremolo para fora e pisaria no pedal alto, só pode ser usado o curt, breve anglo-saxão, pois ninguém emprega um inglês elaborado quando em extremismo. Todos os efeitos têm que ser obtidos por ruídos desligados. Portanto, a menos que o leitor tenha imaginação e possa ler de forma construtiva, os efeitos são perdidos. E isto me leva à questão da leitura construtiva. Todos sabem o quanto o público contribui para a execução de uma peça, mas poucas pessoas percebem o quanto um leitor deve contribuir para o efeito de uma obra de ficção. Talvez eu peça demais aos meus leitores: este é um ponto que não sou competente para julgar, e só posso dizer com Martin Luther: Deus me ajude, não posso fazer o contrário. Afinal de contas, o estilo é o homem, e com a falta de castração, não pode ser alterado. E quem quer ser um eunuco literário? Eu não, de qualquer forma, o que talvez seja a razão pela qual eu tenha que fazer minha própria publicação. As pessoas lêem ficção a fim de complementar a dieta que a vida lhes proporciona. Se a vida é plena e variada, elas gostam de romances que a analisam e interpretam para elas; se a vida é estreita e insatisfatória, elas se abastecem de desejos de produção em massa das bibliotecas emprestadoras. Consegui encaixar meu livro entre estes dois bancos de forma tão limpa que não é justo dizer que ele cai entre eles. É um romance de interpretação e um romance de realização de desejos ao mesmo tempo. Mas, afinal de contas, por que os dois não devem ser combinados? Eles têm que estar em psicoterapia, onde eu aprendi meu ofício. A frustração que aflige meu herói é a sorte, em algum grau, de uma proporção muito considerável de seres humanos, como meus leitores sem dúvida podem confirmar a partir de sua própria experiência. É bem sabido que é preciso enfatizar que os leitores, lendo para compensação emocional, se identificam com o herói ou heroína conforme o caso, e por esta razão os escritores que atendem a esta classe de gosto invariavelmente fazem do protagonista do sexo oposto para si mesmos a representação oleográfica de uma realização de desejo. Os he-men que escrevem para he-men invariavelmente fornecem como heroína ou uma criatura glutinosa, sintética, sacarina e chamam o resultado de romance, ou então combinam todas as incompatibilidades do caráter humano e pensam ter alcançado o realismo. Da mesma forma, a dama romancista fornecerá a seus leitores homens que nunca pisaram em um par de calças; em quem, de fato, as calças seriam desperdiçadas. É difícil para mim julgar meus próprios personagens; naturalmente penso que o mundo deles, mas tal parcialidade provavelmente não é mais justificada do que a de qualquer outro pai que se dedica a ele. O falecido Charles Garvice estava convencido de que ele escrevia literatura e tinha amargamente ciúmes de Kipling. Até que ponto minhas criações são desejos realizados é um assunto sobre o qual sou a última pessoa a poder expressar uma opinião imparcial. Já foi dito muitas vezes de mim que não sou uma senhora, e eu mesmo tive que dizer ao secretário de um clube bem conhecido que desejava ser membro que eu não sou um cavalheiro, então deixaremos o mistério do sexo envolto em uma obscuridade decente, como a do papagaio. No entanto, penso que se os leitores em sua leitura se identificarem com um ou outro dos personagens de acordo com o gosto, serão levados a uma curiosa experiência psicológica - a experiência do uso terapêutico da fantasia, um aspecto pouco apreciado da psicoterapia. O estado psicológico da civilização moderna está em igualdade com o saneamento das cidades muradas medievais. Por isso, coloco minha homenagem aos pés da grande deusa Cloacina.

Com aparência de brincadeira, mas vós sois sábios, Vós sabeis o que vale a brincadeira.

dion fortuna

CAPÍTULO I

A manutenção de um diário é geralmente considerada um vício nos contemporâneos, embora seja uma virtude nos antepassados. Devo me declarar culpado do vício, se o vício for, pois tenho mantido um diário bastante detalhado por muitos anos. Adorável observação, mas sem imaginação, meu verdadeiro papel foi o de um Boswcll, mas, infelizmente, nenhum Johnson se apresentou. Estou, portanto, reduzido a ser meu próprio Johnson. Esta não é a minha escolha. Eu teria preferido ser o cronista do grande, mas o grande nunca veio ao meu encontro. Portanto, era eu mesmo ou nada. Não tenho a ilusão de que minha revista seja literatura, mas serviu ao seu propósito como uma válvula de segurança em uma época em que uma válvula de segurança era muito necessária. Sem ela, acho que teria rebentado a tampa em mais de uma ocasião. Dizem que as aventuras são para os aventureiros; mas dificilmente se pode ir em busca de aventuras com pessoas dependentes de uma. Se eu tivesse tido uma jovem esposa para enfrentar a aventura da vida comigo, poderia ter sido uma história diferente, mas minha irmã era dez anos mais velha e minha mãe uma inválida, e o negócio da família apenas o suficiente para nos manter aos três durante meus dias de salada. A aventura, portanto, não era para mim, exceto por um risco para os outros que eu não sentia que fosse justificável. Daí a necessidade de uma válvula de segurança. Estas velhas revistas, volume sobre volume delas, estão em um baú de lata no sótão. Eu mergulhei neles ocasionalmente, mas eles são de leitura monótona; todo o prazer estava na escrita deles. Eles são uma crônica objetiva de coisas vistas através dos olhos de um homem de negócios da província. Uma cerveja muito pequena, se me é permitido dizê-lo. Mas a um certo ponto vem uma mudança. O subjetivo se torna objetivo. Mas onde, e exatamente como, eu não posso dizer com certeza. Foi numa tentativa de elucidar todo o negócio que comecei a ler os últimos periódicos sistematicamente, e finalmente a escrever tudo. É uma história curiosa, e eu não finjo entendê-la. Eu esperava que isso ficasse claro na redação, mas não ficou. Na verdade, ela se tornou mais problemática. Se eu não tivesse o hábito de escrever um diário, muito teria desaparecido com segurança no limbo das coisas esquecidas; a mente poderia então ter arranjado as coisas de acordo com o seu próprio gosto, para se adequar às suas idéias concebidas pelo círculo vicioso, e as incompatibilidades teriam passado despercebidas. Mas com as coisas em preto e branco, isto não poderia ser feito, e o caso teria que ser enfrentado como um todo. Eu o gravo pelo que vale. Sou a última pessoa a ser capaz de avaliar seu valor. Parece-me ser um capítulo curioso na história da mente e, como tal, ser de interesse como dados, se não como literatura. Se eu aprender tanto com a revivência dela como aprendi com a vivência dela, serei bem recompensado. Tudo começou com uma disputa sobre questões de dinheiro. Nosso negócio é um negócio de agente imobiliário que eu herdei de meu pai. Sempre foi um bom negócio, mas foi muito embaraçado pela especulação. Meu pai nunca havia conseguido resistir à tentação de pegar uma pechincha. Se uma casa que ele sabia que tinha custado dez mil para construir ia para dois, ele tinha que tê-la. Mas ninguém queria estas grandes mansões espalhadas, então eu me tornei herdeiro de um elefante branco. Ao longo dos meus vinte e tantos anos e até os meus trinta eu lutei com estes brutos, vendendo-os em pedaços, até que finalmente o negócio assumiu uma tez saudável mais uma vez e eu estava em condições de fazer o que há muito tempo queria fazer - vendê-lo e livrar-me dele - pois eu odiei e toda a vida daquela cidade mortífera - e usar o dinheiro para comprar uma sociedade em uma editora londrina. Isso, pensei, me daria a entrada na vida que me fascinava; e não me parecia um esquema particularmente selvagem financeiramente, pois negócio é negócio, quer você esteja vendendo tijolos ou livros. Eu havia lido todas as biografias que pude colocar minhas mãos sobre o mundo dos livros e me pareceu que havia espaço para alguém acostumado aos métodos empresariais. Posso estar errado, é claro, não ter nenhuma experiência em primeira mão dos livros e de seus criadores, mas foi assim que me pareceu. Por isso, eu sugeri a idéia a minha mãe e minha irmã. Elas não eram avessas, desde que eu não quisesse que elas viessem comigo para Londres. Esta era uma dádiva que eu nunca havia esperado, pois eu havia pensado que deveria ter que conseguir uma casa para eles, pois minha mãe nunca teria aturado um apartamento. Eu vi o caminho se abrir diante de mim de uma maneira que eu nunca ousei nem sonhar. Eu me vi levando uma vida de solteiro nos círculos boêmios, um homem de clube, e só Deus sabe o que não. E então o golpe caiu. Os escritórios de nossa firma faziam parte da grande e velha casa georgiana em que sempre vivemos. Não se podia vender o negócio sem o local porque era o melhor local da cidade, e eles não concordaram. Suponho que eu poderia ter forçado e vendido a casa por cima da cabeça deles, mas eu não gostava de fazer isso. Minha irmã veio até meu quarto e falou comigo, e me disse que mataria minha mãe se tivesse sua casa destruída. Eu me ofereci para instalá-los em qualquer casa que eles gostassem que estivesse dentro das minhas possibilidades, mas ela disse que não, minha mãe nunca se estabeleceria. Certamente eu a deixaria viver em paz a sua velhice. Não poderia ser por muito tempo agora. (Foi há cinco anos, e ela ainda está indo forte, então acho que ela provavelmente teria transplantado tudo bem se eu tivesse sido firme). Então minha mãe me chamou em seu quarto, e disse que desistir da casa iria desorganizar completamente todo o trabalho de minha irmã, pois todas as suas reuniões eram realizadas em nossa grande sala de visitas, e o Girls' Friendly tinha sua sede no porão, e minha irmã tinha dado toda a sua vida ao seu trabalho, e tudo iria desmoronar se a casa fosse desocupada, pois então não haveria onde ela pudesse fazer isso. Eu não me sentia justificado em seguir meu próprio caminho diante de tudo isso, então me decidi a ficar com o agente imobiliário. A vida teve suas compensações. Meu trabalho me levou sobre o país no meu carro, e sempre fui um grande leitor. Foi a falta de amigos simpáticos que realmente foi meu problema, e a perspectiva de fazê-los me atraiu para a idéia da publicação. Ainda assim, os livros não são maus substitutos, e ouso dizer que deveria ter ficado bastante desiludido se eu tivesse ido a Londres e tentado fazer amigos. De fato, como aconteceu, foi uma coisa boa não ter feito o empreendimento, pois foi logo depois disso que minha asma começou, e provavelmente eu não deveria ter sido capaz de suportar o barulho da vida em Londres. A firma que eu deveria ter vendido para estabelecer uma filial na cidade, e depois disso a oportunidade de uma boa venda tinha acabado, portanto a escolha não era mais minha. Tudo isso não soa muito como uma disputa sobre assuntos comerciais. Também não houve nenhuma disputa sobre a decisão propriamente dita. A disputa veio depois que tudo foi resolvido e eu tinha escrito recusando ambas as ofertas. Foi no jantar de domingo à noite. Agora, eu não gosto de jantares frios em qualquer caso, e o vigário tinha pregado um sermão particularmente bobo naquela noite; assim eu pensei, de qualquer forma, embora minha mãe e minha irmã gostassem. Elas estavam discutindo, pediram minha opinião, que eu não teria sido voluntário, e eu, sendo um tolo, disse o que eu pensava e me sentei, e então, por nenhuma razão que eu tenha sido capaz de descobrir, entrei no fundo do poço, e disse que ao pagar pela comida na mesa, eu podia dizer o que me agradava à mesa. Então, a diversão começou. Minhas mulheres nunca haviam falado assim em seus dias de nascimento, e elas não gostavam disso. Ambas eram operárias paroquiais experientes, e depois do primeiro estouro não fui páreo para elas. Eu saí e bati a porta, subi as escadas três de cada vez, com aquela horrível ceia fria de domingo dentro de mim, e tive minha primeira dose de asma no halflanding. Eles me ouviram e saíram para me encontrar agarrado ao corrimão e ficaram assustados. Eu também fiquei assustado. Pensei que minha última hora tinha chegado. A asma é uma coisa alarmante, mesmo quando se está acostumado a ela, e este foi meu primeiro ataque. No entanto, sobrevivi; e foi no momento em que estava deitado na cama após o ataque que consegui rastrear a cabeça da fonte de tudo o que se seguiu. Suponho que eu tinha sido bastante drogado; de qualquer forma eu estava apenas semiconsciente e parecia estar metade dentro e metade fora do meu corpo. Eles haviam esquecido de desenhar o cego, e a luz da lua brilhava bem em cima da cama e eu estava muito fraco para me levantar e fechá-la fora. Fiquei deitado observando a lua cheia deslizando através da noite-sky através de uma leve névoa de nuvens, e me perguntando como era o lado escuro da lua, que nenhum homem jamais viu, ou jamais verá. O céu noturno sempre teve um fascínio intenso para mim, e eu nunca me acostumei à maravilha das estrelas e à maior maravilha do espaço interestelar, pois me parece que no espaço interestelar deve ser o começo de todas as coisas. A fabricação de Adão a partir do barro vermelho nunca me havia apelado; eu preferia que Deus fizesse a geometria. Deitado ali, dopado e exausto e meio hipnotizado pela lua, deixei minha mente ir além do tempo até o início. Vi o vasto mar do espaço infinito, indigo-escuro na Noite dos Deuses; e me pareceu que naquela escuridão e silêncio deve ser a semente de todo ser. E como na semente está infoldurada a futura flor com sua semente, e novamente, a flor na semente, assim toda a criação deve ser infoldada no espaço infinito, e eu junto com ela. Parecia-me uma coisa maravilhosa que eu deveria estar ali, praticamente desamparado na mente, no corpo e na propriedade, e ainda traçar minha linhagem até as estrelas. E com o pensamento veio a mim uma sensação estranha, e minha alma parecia sair para a escuridão, mas não tinha medo. Eu me perguntava se eu tinha morrido como eu pensava que deveria morrer quando me agarrei aos corrimões, e eu estava feliz, pois isso significava liberdade. Então eu sabia que não tinha morrido, e que não deveria morrer, mas que com a fraqueza e as drogas as barras da minha alma tinham sido soltas. Pois há na mente de cada homem uma parte como o lado escuro da lua que ele nunca vê, mas eu estava tendo o privilégio de vê-la. Era como o espaço interestelar na Noite dos Deuses, e nele estavam as raízes do meu ser. Com este conhecimento veio uma profunda sensação de libertação; pois eu sabia que as barras da minha alma nunca mais se fechariam completamente, mas que eu havia encontrado uma forma de escapar para o lado escuro da lua que nenhum homem jamais poderia ver. E me lembrei das palavras de Browning - Deus seja agradecido, o mais malvado de Seus mortais, Tem dois lados da alma, um para enfrentar o mundo; um para mostrar a uma mulher quando a ama. Agora esta foi uma experiência estranha; mas me deixou muito feliz e capaz de enfrentar minha doença com equanimidade, pois parecia que ia me abrir portões estranhos. Eu tinha longas horas deitado sozinho, e não me importava de ler para não quebrar o feitiço que me rodeava. De dia adormeci e, ao anoitecer, esperei pela Lua, e quando ela chegou, comunguei com ela. Agora não posso dizer o que disse à Lua, ou o que a Lua me disse, mas mesmo assim, fiquei conhecendo-a muito bem. E esta foi a impressão que tive dela - que ela governava um reino que não era nem material nem espiritual, mas um estranho reino lunar dela mesma. Nele, as marés se moviam - oscilando, fluindo, águas calmas, águas altas, nunca cessando, sempre em movimento; para cima e para baixo, para trás e para frente, subindo e recuando; passando na enchente, fluindo de volta no refluxo; e estas marés afetaram nossas vidas. Elas afetaram o nascimento e a morte e todos os processos do corpo. Elas afetaram o acasalamento dos animais, o crescimento da vegetação e o funcionamento insidioso das doenças. Elas também afetaram as reações das drogas, e havia uma grande quantidade de ervas pertencentes a elas. Tudo isso eu consegui ao comungar com a Lua, e tive a certeza de que se eu pudesse apenas aprender o ritmo e a periodicidade de suas marés, eu deveria conhecer muito bem. Mas isto eu não aprendi; pois ela só podia me ensinar coisas abstratas, e os detalhes que eu não podia receber dela porque me escapavam da mente. Descobri que, quanto mais eu me concentrava nela, mais eu me tornava consciente de suas marés, e toda minha vida começou a se mover com elas. Pude sentir minha vitalidade aumentar e refluxo e refluxo e refluxo novamente. E descobri que, mesmo quando escrevia sobre ela, escrevia a seu ritmo, como você deve ter notado; enquanto que quando escrevo sobre coisas do dia-a-dia, escrevo no ritmo do staccato da vida cotidiana. De qualquer forma, sejam as coisas como forem, eu vivi no tempo até a Lua de uma maneira muito curiosa enquanto estava doente. Atualmente, no entanto, minha doença correu seu curso, pois as doenças vão, e eu rastejei lá embaixo novamente, mais morto do que vivo. Minha família estava muito atenta, tendo tido um susto profundo, e todos fizeram um grande alarido de mim. Entretanto, quando começou a se dar conta de que estas apresentações seriam uma rotina regular, todos começaram a ficar um pouco cansados delas, uma vez que a novidade se esgotou e elas deixaram de ser tão espetaculares. O médico lhes assegurou que eu não iria morrer nestes ataques, por mais que eu parecesse, então eles começaram a levá-los mais filosoficamente, e me deixaram para continuar até que eu tivesse terminado. Todos, exceto eu. Receio nunca tê-los tomado filosoficamente, mas sempre em pânico. Pode-se saber em teoria que não se vai morrer, mas há algo muito alarmante em ter o suprimento de ar cortado, e se entra em pânico a despeito de si mesmo. Bem, como eu estava dizendo, todos se acostumaram, e então começaram a ficar um pouco fartos disso. Foi uma viagem bastante longa, com uma bandeja do porão até meu quarto. Eu mesmo comecei a ficar um pouco farto disso, já que aquelas escadas tomavam muito cuidado quando eu estava com sibilância. Então surgiu a questão de mudar meu quarto. A única outra escolha parecia ser uma espécie de calabouço olhando para o pátio - a não ser que eu desapossasse outra pessoa - e devo dizer que vi aquele calabouço com desagrado. Então, de repente me ocorreu que no fundo da longa faixa estreita do que chamamos por cortesia de jardim eram os velhos estábulos, e que poderia ser possível armar uma espécie de apartamento de solteiro ali. No momento em que pensei nisso, a idéia tomou conta de mim, e lá fui eu, por um deserto de louros, para ver o que poderia ser feito a respeito. Tudo estava abominavelmente superlotado, mas eu percorri meu caminho, seguindo o rastro de um longo caminho perdido, e cheguei a uma pequena porta com um arco pontiagudo, como uma porta de igreja, alinhada com a parede de tijolos antigos. Estava trancada, e eu não tinha chave, mas um empurrão com o ombro logo se livrou disso, e me encontrei na casa do ônibus. De um lado estavam os cavaletes, e do outro a sala de harneses, e no canto, uma escada de saca-rolhas levava para cima para dentro de teias de aranha e escuridão. Subi cautelosamente, pois me senti bastante raquítico, e saí para o palheiro. Tudo isso foi na escuridão, exceto por fendas de luz que atravessavam as janelas de fechamento. Abri uma das persianas, e ela saiu na minha mão, deixando uma grande abertura através da qual a luz do sol e o ar fresco corriam para a escuridão mofada. Eu me inclinei para fora e fiquei surpreso com o que vi. Eu sabia pelo nome de nossa cidade, Dickford, que ela deveria estar em algum tipo de riacho; presumivelmente o riacho que saiu em Dickmouth, uma espécie de balneário a dez milhas de distância. Bem, aqui estava o riacho, presumivelmente o Rio Dick, cuja presença eu nunca havia suspeitado apesar de ter nascido e sido criado no lugar. Em um barranco um pouco super crescido, ele corria, e um riacho considerável também, pelo que eu podia ver através dos arbustos. Evidentemente, entrou em um bueiro um pouco mais acima, e a velha ponte, que a atravessou um pouco mais abaixo, tinha casas construídas sobre ela, de modo que nunca me ocorreu que a Rua Bridge fosse uma ponte de verdade, como deve ser. Mas aqui havia um riacho perfeitamente genuíno, uns vinte metros de largura, salpicado por salgueiros autênticos como um remanso do Tamisa. Eu tive a surpresa de minha vida. Quem teria pensado que alguém, especialmente um menino, poderia ter vivido toda sua vida dentro de um riacho de pedra e nunca soube que ele estava ali? Mas eu nunca tinha visto um riacho tão completamente escondido, pois as costas de todos os longos e estreitos jardins, encostadas à ravina, estavam cheias de árvores e velhos arbustos crescidos, como o nosso. Espero que todos os ouriços locais soubessem disso, mas eu tinha sido educado de maneira agradável, e essa cãibra era o estilo de alguém. De qualquer forma, ali estava, e poderia ter estado no coração do país, pois nem mesmo uma chaminé era visível sobre todas as árvores de folhas pesadas que revestiam as duas margens até onde os olhos podiam ver, deixando a água correr em um túnel de vegetação. Provavelmente foi bom não ter descoberto este riacho nos dias de minha juventude, pois certamente eu deveria ter ficado tão fascinado por ele que teria caído dentro. Eu dei uma olhada em volta do lugar. Era um caso solidamente construído, a Rainha Ana, como a casa, e não seria um grande trabalho consertar o sótão espaçoso e adormecido como um par de quartos e um banheiro. Já havia uma chaminé em uma extremidade, e eu já havia visto uma torneira e um ralo lá embaixo. Cheio de minha descoberta, voltei à casa, para me encontrar com o idiota habitual da água fria. Estava fora de cogitação esperar que os criados fossem lá embaixo com bandejas se eu estivesse doente. Tinha que ser o calabouço ou nada. Eu disse: malditos sejam os criados e malditos sejam os calabouços (já que minha doença me fez perder a paciência), tirei o carro de lá, parti para uma rodada de negócios nominais e deixei-os a guisar em sua própria cólera. O negócio não era totalmente nominal. Tivemos que ver se conseguiríamos a posse de uma fila de chalés que deveriam descer para dar lugar a uma bomba de gasolina, e uma velha dama recusou-se a sair e teve que ser conversada. Eu próprio gosto de fazer esses trabalhos, como oficial de justiça e agressor abominável, e não gosto de levar essas pessoas velhas ao tribunal se isso puder ser ajudado. É um trabalho desagradável para todos os envolvidos. Eles eram o que haviam sido casas de campo, e a cidade havia crescido em torno deles, e no último deles estava uma senhora velha, Sally Sampson de nome, que estava lá desde o ponto do ano, e se mudou ela não quis. Tínhamos oferecido a ela alojamento alternativo e todo o resto, e parecia que teríamos que fazer um caso em tribunal, o que eu não gosto muito desses velhos que se agarram a seus pedaços de paus. Então eu bati na pequena porta verde de Sally com seu pequeno batente de latão e decidi endurecer meu coração, o que eu não sou muito bom; mas foi melhor para mim do que o oficial de justiça. Sally abriu a porta cerca de meio centímetro em uma terrível corrente de clanking pela qual se poderia ter puxado toda sua casa de campo, e exigiu meu negócio. Eu acho que ela tinha um pôquer em sua mão. Por sorte, eu estava tão sem fôlego depois de ter caminhado pelo seu caminho de jardim bastante íngreme que não conseguia tirar uma palavra, só conseguia encostar-me à porta dela e arfar como um peixe. Isso foi o suficiente para Sally. Ela abriu a porta, pousou o pôquer, me puxou para dentro e me sentou em sua única poltrona e me fez uma xícara de chá. Então eu tomei chá com Sally ao invés de despejá-la. E conversamos sobre o assunto. Saiu que ela não tinha nada além de sua pensão de velhice; mas nesta chalé ela podia fazer um pouco fazendo chás para ciclistas, e naquela que lhe oferecemos ela não podia; e se ela não podia fazer um pouco, ela não podia manter o corpo e a alma juntos, e era ela para a casa de trabalho. Portanto, não é de se admirar que a velha dama tenha se desentendido. E então eu tive outra onda cerebral. Se o problema por causa do meu apartamento de solteiro seria o problema dos criados, aqui estava a solução. Contei a Sally minhas idéias, e ela chorou copiosamente de pura alegria. Parecia que seu cão havia morrido recentemente, e que ela estava muito solitária durante o dia e muito nervosa à noite desde que ele havia partido, e ela parecia pensar que eu seria exatamente o que ela queria para ocupar seu lugar. Por isso, consertamos as coisas naquela época e ali. Eu deveria colocar o lugar em forma, e Sally e eu nos mudaríamos e montaríamos a casa assim que estivesse reta, e a bomba de gasolina poderia subir em paz. Então eu fui para casa em triunfo e contei à família. Mas mesmo isso não lhes agradava. Eles disseram que isso causaria mexericos. Eu disse que uma pensão de velhice era a melhor coisa a seguir às linhas do casamento, e não havia ninguém para fofocar se não o fizessem, pois o lugar era invisível da estrada e ninguém precisava saber que eu tinha mudado minhas escavações. Eles disseram que os criados fofocariam, e eu disse: para o inferno com os criados. Eles disseram, o que era verdade, que eu não teria que fazer as tarefas domésticas se os criados me avisassem, ou eu não os mandaria para o inferno tão prontamente. Eu disse que os criados nunca avisavam por causa do escândalo, pois eles sempre quiseram parar e ver