Terras Prometidas

De Guilherme Aguiar Rodrigues

Estávamos acostumados a ver dragões voar pelos seus, os Villar eram os reis do mundo conhecido. Até que tudo desmoronou. O poder do homem e seu ferro nas espadas, levou consigo todo o poder místico que o mundo conhecia. A filha da casa Villar, Clarice, fugida em meio a primeira batalha da família, leva consigo a única esperança de renovar a magia no mundo, três ovos de dragões. Ela cresce rancorosa, mas rodeada de amor, em um castelo distante que restará de sua família. Enquanto ela cresce treinando para reivindicar seu trono e restaurar a paz contra os tiramos Falluy, do outro lado do oceano, três jovens meninos crescem em busca de aventuras e descobertas, um deles, está decidido a preencher o coração com o amor de uma garota que a muito tempo viste em seus sonhos infantis. O caminho até a guerra é rodeado de desafios e morte, mas vale a pena pra vencer. Neste mundo, vale tudo para reivindicar do que é seu. Sua terra, a terra que lhe foi prometida.

• Idioma: Português
• Editora: Clube de Autores
• Data de lançamento: 23 de jan. de 2026

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Uma história repleta de  

reviravoltas e fantasia.  

Escrita e idealizada por :  

GUILHERME AGUIAR RODRIGUES  

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QUANDO O FOGO APRENDEU A CHORAR  

Antes que o Reino dos Villar ruísse, houve um  

instante de absoluto silêncio. Não era paz.  

Era a respiração suspensa do mundo, como se os  

céus, a terra e os dragões soubessem que algo  

ancestral estava prestes a ser quebrado. O vento  

cessou nos campos, as bandeiras penderam  

imóveis, e até o fogo das tochas pareceu hesitar,  

recusando-se a iluminar o que viria a seguir.  

Clarice Villar lembraria daquele silêncio pelo resto  

da vida.  

Tinha doze anos e ainda acreditava que castelos  

eram eternos, que reis morriam apenas nas canções  

antigas e que dragões, por mais terríveis que fossem,  

jamais permitiriam que sua própria casa fosse  

tomada. Do alto das muralhas do castelo Villar, ela  

observava o horizonte como quem encara um velho  

amigo. Até que o amigo sangrou.  

O primeiro sinal foi o vermelho.  

Não o vermelho nobre dos estandartes Villar, nem o  

carmesim cerimonial das salas do trono. Era um  

vermelho impuro, agressivo, espalhando-se pelo  

campo como uma doença. O exército dos Falluy  

surgia sem anúncio, como um presságio que se  

recusa a ser interpretado a tempo.  

— Eles quebraram o pacto… —

murmurou alguém  

atrás dela.  

Clarice não se virou. Seus olhos estavam presos  

àquela maré inimiga que avançava com disciplina  

cruel. Homens, armas, estandartes negros e  

dourados. O símbolo da família Falluy ondulava com  

arrogância, como se já tivesse sido coroado sobre  

cadáveres que ainda não existiam.  

Foi então que Eysh Villar tomou-lhe o rosto entre as  

mãos.  

A rainha era feita de uma elegância severa, talhada  

não apenas para governar, mas para resistir.  

Contudo, naquele momento, havia nos olhos de Eysh  

algo que Clarice jamais tinha visto: a consciência  

exata do fim.  

—

Escute-me como escutaria uma profecia

—

disse  

ela, em tom baixo, urgente, definitivo.

—

O que cair  

hoje não é apenas um reino. É uma história inteira. E  

histórias só sobrevivem se alguém se lembrar delas.  

Eysh ajoelhou-se, ignorando a poeira, o barulho  

distante dos sinos de guerra, o estremecer das  

muralhas. Dos braços da rainha surgiram três ovos,  

grandes demais para pertencerem a qualquer  

criatura comum. As cascas eram marcadas  

por veios luminosos, quase como se veias de ouro e  

esmeralda pulsassem sob a superfície.  

—

Eles reconhecerão você

—

continuou Eysh.

—

Não  

hoje. Talvez nem amanhã. Mas um dia, Clarice,  

quando o mundo estiver pronto para pagar pelo que  

fez conosco.  

Os ovos estavam quentes. Vivos. Clarice sentiu  

aquilo com uma clareza quase dolorosa, como se  

tocasse futuros que ainda não haviam aprendido a  

respirar.  

O primeiro rugido ecoou pelo céu.  

Nocruh desceu como uma catástrofe anunciada  

desde a criação do mundo. O dragão ancestral dos  

Villar rasgou as nuvens com asas que pareciam  

feitas de noite sólida, seu corpo um monumento vivo  

à aliança entre homens e fogo. Quando cuspiu  

chamas, não foi apenas o campo que queimou, mas  

a própria ideia de vitória inimiga.  

Dellaya o seguiu, mais ágil, mais veloz, girando nos  

céus como uma lâmina viva. Seus gritos não eram  

apenas de fúria, mas de reconhecimento: ela sabia  

que aquela batalha não era como as outras.  

No campo, Donavann Villar comandava.  

O rei não usava a coroa. Nunca usava em batalha.  

Para ele, governar era um ato contínuo, não um  

adorno. Sua espada descrevia arcos precisos, quase  

rituais, e por onde passava, homens recuavam como  

se enfrentassem algo mais antigo do que a guerra.  

Harggon Falluy o encontrou no centro do caos.  

O choque entre os dois reis não foi grandioso como  

as lendas prometem. Foi brutal, íntimo, sujo. Ferro  

contra ferro, ódio contra honra. Donavann cravou  

sua lâmina no peito de Harggon com força suficiente  

para atravessar ossos e ambição. Mas reis não caem  

sozinhos.  

O machado veio pelas costas.  

Donovann Villar caiu de joelhos, não em rendição,  

mas em cansaço. Quando tombou, o mundo  

pareceu inclinar-se com ele.  

O rugido de Nocruh partiu os céus em dois.  

O fogo do dragão não distinguiu carne de coroa.  

Harggon Falluy foi consumido em segundos,  

reduzido a uma estátua disforme de ossos  

incandescentes. O vento espalhou suas cinzas pelo  

campo como um aviso tardio. Mas a morte de um rei  

não encerra uma traição.  

—

Agora

—

disse Eysh, já puxando Clarice pelos  

corredores secretos do castelo.

—

Agora você corre.  

Jordyn chorava, sua mão pequena presa à de Clarice,  

os soluços misturados ao som distante de aço e  

morte. Os corredores, outrora familiares, tornaram-  

se túneis de despedida. Tapeçarias queimavam.  

Estátuas ruíam. O castelo Khuoritt aprendia o gosto  

da própria ruína.  

A floresta estava próxima. Próxima demais para  

prometer salvação.  

A emboscada veio como vem toda desgraça  

verdadeira: silenciosa.  

Eysh morreu sem gritar. Seu corpo tornou-se  

muralha, espada, promessa final. Jordyn caiu logo  

depois, seu nome dissolvendo-se no ar antes de  

encontrar resposta.  

Clarice não lembraria exatamente como sobreviveu.  

Apenas que correu. Que caiu. Que sangrou. Que  

respirou quando tudo indicava que não deveria.  

Quando o amanhecer chegou, encontrou-a  

ajoelhada entre raízes e cadáveres, os ovos  

apertados contra o peito como relíquias sagradas.  

O céu estava vazio.  

Nocruh e Dellaya haviam desaparecido. Arion  

continuava preso nos porões que agora eram  

túmulos. O fogo havia partido, como se até os  

dragões soubessem quando é preciso se esconder  

para não enlouquecer.  

Clarice Villar chorou, enfim.  

Mas não como uma criança.  

Chorou como quem sela um juramento sem  

palavras, um pacto silencioso com o futuro. O Reino  

dos Villar estava em cinzas. Sua família, em morte.  

Seu nome, em caça.  

Ainda assim, o fogo dormia em seus braços. E o  

mundo, cedo ou tarde, teria de acordá-lo.  

A neve caía fina, tingindo de cinza o mundo que  

Clarice conhecia como dourado. Seus pés,  

protegidos por botas de couro fino que não foram  

feitas para o barro, latejavam. Nas costas, o peso da  

bolsa de palha parecia o de uma montanha; os três  

ovos, frios como pedras de rio, eram tudo o que  

restava de uma linhagem de reis.  

Ao longe, uma fumaça tímida subia entre os  

pinheiros. Uma cabana de troncos brutos, isolada do  

mundo, oferecia a única promessa de calor em três  

dias de fuga.  

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O Encontro de Lâmina e Medo  

Clarice empurrou a porta com o ombro, a mão  

pequena apertando o cabo de uma adaga de caça  

que ela mal sabia empunhar. No canto da sala  

escura, um vulto se mexeu.  

—

Dê mais um passo e eu corto seus tendões

—

a  

voz era aguda, mas carregada de uma agressividade  

desesperada.  

Um menino, não muito mais velho que ela, surgiu  

das sombras. Ele segurava um machado de lenhador  

que parecia pesado demais para seus braços  

magros. Seus olhos eram como os de um lobo  

acuado.  

—

Eu não quero briga

—

Clarice disse, sua voz  

falhando pela exaustão.

—

Só preciso de fogo. E de  

um lugar para sentar.  

—

Não tem comida aqui

—

o menino rosnou, sem  

abaixar o machado.

—

Os soldados levaram tudo. Vá  

embora.  

—

Eu não vou a lugar nenhum. Meus pés estão  

sangrando e eu tenho algo que não pode esfriar.  

Eles se encararam por longos minutos, dois órfãos  

testando a vontade um do outro. Por fim, o menino  

abaixou a arma, embora o olhar permanecesse  

desconfiado.  

—

O nome é Arnold

—

disse ele, voltando a atiçar as  

brasas de uma lareira moribunda.

—

E se você tentar  

me roubar enquanto eu durmo, eu jogo você no  

poço.  

Eles se sentaram em lados opostos do fogo. Clarice  

abraçava a bolsa de palha com um zelo que não  

passou despercebido por Arnold. Para quebrar o  

silêncio que cheirava a morte, ele começou a falar, a  

voz monótona como se estivesse contando a história  

de outra pessoa.  

—

Eles vieram ao amanhecer

—

Arnold disse,  

olhando fixamente para as chamas.

—

Não eram  

soldados de verdade. Eram mercenários,  

aproveitando que os exércitos do sul estavam em  

movimento. Meu pai disse para eu me esconder no  

silo de grãos. Eu vi pelos vãos das madeiras.  

Ele apertou as mãos em punho.  

—

Minha mãe tentou oferecer o ouro que tínhamos.  

Eles riram. Meu pai pegou o machado

—

o mesmo  

que estou segurando agora

—

mas eram cinco  

contra um. Eles não apenas os mataram, Clarice.  

Eles fizeram questão de queimar o celeiro com eles  

dentro. Eu fiquei lá, cheirando a fumaça da minha  

própria vida, até que o último deles partisse. Agora  

só sobrou esta cabana e o frio.  

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A Queda dos Villar  

Clarice sentiu uma pontada de reconhecimento. A  

dor dele era crua, física. A dela, porém, tinha o peso  

de um império desmoronando.  

—

Você perdeu uma casa, Arnold. Eu perdi um  

mundo

—

ela sussurrou.  

Ele a olhou com desdém.

—

E quem é você para falar  

de mundos?  

—

Há três dias, eu acordei com o som de trombetas  

que não eram as nossas. Os Falluy... eles não vieram  

para saquear. Vieram para erradicar. Eles subiram as  

muralhas de Villar como se as pedras estivessem  

cansadas de nos proteger.  

Arnold paralisou. A queda de Villar era um boato que  

corria os bosques, mas ter a prova diante de si era  

diferente.  

—

Meu pai, o Rei, me entregou esta bolsa. Ele disse  

que o futuro não estava nas coroas, mas no que  

estava aqui dentro. Eu vi o salão principal ser tomado  

por chamas verdes. Minha mãe... ela ficou para trás  

para garantir que eu alcançasse as passagens  

secretas. O último que vi de Villar foi a bandeira do  

Dragão sendo rasgada e substituída pelo estandarte  

negro dos usurpadores.  

Ela abriu um pouco a bolsa, revelando a textura  

escamosa e magnífica de um dos ovos.  

—

Os Falluy acreditam que mataram a linhagem.  

Eles acreditam que o fogo morreu com meus pais.  

Mas enquanto eu respirar, e enquanto