Cortina de Fumaça

De Khaled Talib

Em um antigo café no Cairo, dois espiões veteranos planejam uma missão secreta para resolver - de uma vez por todas - o conflito israelo-palestino. A promessa: Israel fará uma concessão importante como parte do tratado de paz. Em Cingapura, Jethro Westrope, uma jornalista de revista, tropeça na cena de um assassinato: a bela Niki Kishwani o dirige, em seu último suspiro, a um gravador digital, evidência que coloca a vida de Jethro em sério perigo. E, muito pior, ele é enquadrado pelo assassinato de Niki. Jethro sai em busca do assassino de Niki e é atraído para uma rede de engano e intriga envolvendo funcionários dos governos de Cingapura, Israel e Estados Unidos, cada um com uma agenda complexa, competitiva e potencialmente mortal. Contra esse pano de fundo pulsante, Jethro corre para encontrar respostas e se salvar - no entanto, nada é o que parece. Ele se encontra no centro de um enredo político tão diabólico e abrangente em suas implicações mundiais que fica surpreso ao descobrir as manchetes de amanhã de hoje. Ele está sendo criado não apenas como um assassino, mas como um assassino, e algo muito maior do que seu próprio destino está em suas mãos.

• Idioma: Português
• Editora: Khaled Talib
• Data de lançamento: 14 de mai. de 2019
• ISBN: 9781547583683

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Cortina de fumaça

Por Khaled Talib

Elogios para a Cortina de Fumaça:

O romance de estréia de Khaled Talib, Cortina de Fumaça, é um coquetel de Deighton, Ludlum, Hitchcock e duas partes de adrenalina.

- Keith Thomson, autor do romance best-seller do New York Times Once A Spy.

Neste thriller repleto de ação, Khaled Talib explora a relação pouco conhecida entre Cingapura e Israel, criando uma rede de intrigas internacionais que se expande pelo mundo inexoravelmente à medida que se estreita na garganta de seu protagonista.

- Jon McGoran, autor de Drift.

Publiquei dois romances na polícia e nos serviços de segurança em Cingapura, e estou aqui para lhes dizer que Cortina de Fumaça está mais perto da verdade daquele pequeno país estreitamente controlado do que você imagina. É um conto emocionante e assustador de como os governos podem fraudar a maneira como todos nós vemos o mundo.

- Jake Needham, autor de The Umbrella Man e The Ambassador’s Wife

Diabólico! Diabólico! Intenso! Inteligente e habilmente tramado. Pegue-o se tiver coragem. Coloque-o para baixo, se puder. Cortina de Fumaça por Khaled Talib.

- Ruth Harris, coautora best-seller do New York Times de Hooked and Brainwashe

Para os que procuram aventura.

Agradecimentos

Um arco de profunda gratidão a Diane O 'Connell (Nova York) e a August Tarrier (Filadélfia), meus editores, por sua paciência e conselhos.

Todo o poder político é principalmente uma ilusão... Espelhos e fumaça azul, bela fumaça azul rolando sobre a superfície de espelhos altamente polidos... Se alguém lhe disser como olhar, pode-se ver na fumaça formas grandiosas, magníficas, castelos e reinos, e talvez eles possam ser seus.

A capacidade de criar a ilusão de poder, de usar espelhos e fumaça azul, é encontrada em pessoas incomuns.

Jimmy Breslin

Prólogo

A fumaça nublava o rosto do homem como o véu de um tuaregue do deserto enquanto ele exalava uma longa baforada com cheiro de maçã do cachimbo de loop de sheesha. Isso reforçou o disfarce que usava na lânguida tarde de verão no El Fishawy Café, no distrito de Khan el-Khalili: um bigode falso e um cavanhaque grosso que parecia fazer o queixo redondo sorrir mais, um par de óculos escuros de armação de metal, uma galabeya marrom e longa, e um turbante branco.

Ele se inclinou em sua cadeira de madeira contra a parede cor de terra do beco. Nos seus cinquenta anos, ele era alto e médio em peso; tinha um nariz arredondado e poderia ter sido levado por um sudanês ou um núbio, mas não um afro-americano. Para se misturar com a multidão do Oriente Médio, ele usava um par de sandálias de couro em vez de calçados esportivos americanas. Ninguém olharia duas vezes.

Mesas de ferro forjado se espalhavam ao longo de ambos os lados do estreito beco apertado, que um pano de vela acastanhado e esfarrapado tentava proteger os clientes do calor do dia. Vários turistas europeus em roupas de verão e chapéus sentavam-se em um antigo divã em forma de L atrás de uma divisória, tomando chá.

O café de 200 anos tinha espelhos antigos nas paredes e ficava em meio a uma confusão de lojas que vendiam latão, cobre e bugigangas. Mais adiante, na mesma fileira do café, o conjunto de itens à venda incluía Horus, a Deusa do Sol e Tutancâmon, em barro e pedra, papéis de papiro, lápis-lazúli, trajes de dança do ventre, kilms e obeliscos em miniatura. Mendigos e vendedores ambulantes andavam a passos largos.

Uma música pop árabe tocando em uma loja de música em algum lugar no labirinto do antigo bazar saltava de parede a parede. Embora ele estivesse olhando para frente, podia ver tudo o que acontecia dentro da seção esculpida do café atrás dele. Seus óculos de sol da CIA-espião permitiram que ele visse atrás de si também.

No interior escuro, repleto de recordações, móveis de madeira esculpida, espelhos antigos, luminárias antigas e fotografias desbotadas, ele olhava para cada cliente. Nada incomum. Os garçons balançavam bandejas de sucos e bebidas quentes enquanto se enfileiravam entre as mesas. Ordens gritadas ressoaram nas paredes, misturando-se com o murmúrio dos clientes e o barulho do vidro. A suave bolha de tubulações de água emitia diferentes aromas de tabaco aromatizado.

Enquanto observava a cena, ele notou um homem magro, de pele clara, vestido com um thawb branco - uma peça folgada tradicional com mangas compridas - e um chapéu Hajji se aproximando, arrastando ship-ships, chinelos de couro árabe, nos pés.

Este homem estava na casa dos setenta, com uma barba e bigode envelhecidos, e uma sobrancelha franzida que se cruzava no seu nariz torto. Vasos sanguíneos quebrados correriam ao redor de seus olhos ceratocônicos, mas não obscureciam o estado de alerta que guardava seus sentidos.

Tomou o seu lugar na cadeira de madeira ao lado do homem negro. Durante os vários minutos seguintes, meditou com as contas de oração de cristal na mão direita. Seu relógio banhado a ouro brilhava. Levou um momento antes de chamar o garçom.

"Hatli sheesha farawla wa chai na'na wunaby", o velho gritou em árabe egípcio coloquial. O negro ouvia a ordem humorosa de seu vizinho: um sheesha com sabor de morango e duas xícaras de chá de hortelã, o segundo para o profeta Maomé. Ele sabia que outros árabes da região, especialmente qualquer um que frequentasse o Cairo, conheceriam a expressão sincera que os egípcios usavam, mas o negro não esperava que o velho dissesse isso, especialmente porque ele não era o que parecia ser.

"Hadr ya Basha", disse um velho garçom egípcio que estava a alguma distância.

O velho olhou para o homem negro e se virou. Cairo... nada muda. Fez uma pausa. Estou ficando com erupções de usar essa barba falsa e bigode, disse ele em voz baixa, enquanto ele gentilmente trabalhou as contas de oração com a mão direita. "Espero que ben zonah me dê um bom sheesha, ou ele espera um suborno? Desculpe minha boca suja, mas eu prefiro a palavra hebraica sobre a inglesa para filho da puta. A ênfase é mais forte. Todo mundo tem que ser subornado neste banheiro - e eles se chamam de muçulmanos".

Sem se virar, o homem negro respondeu: Culpe Nasser. Culpe o socialismo. E nós já passamos por isso antes. Olá, X... como você está, além de suas queixas sociais?

Um jovem garçom de cabelos encaracolados carregou uma garrafa de sheesha na direção deles com entusiasmo. Ele colocou a base de vidro ao lado do homem de fala árabe e cuidou das brasas no bulbo de barro. Então entregou o cachimbo com borla para o vizinho do homem negro com um sorriso. Quando nenhuma gorjeta aparecia, o garçom murmurou uma maldição e se afastou.

Vê o que eu quero dizer? X rosnou. Eles esperam um suborno para tudo... eles não mudaram nem um pouco. O que é o Islã? Ele deu uma tragada profunda no cachimbo com borla, queimando um bloco de resina xaroposa dentro do bulbo de argila. Hmm... isso é muito bom. Eu me sinto muito mais calmo agora. Sim, Michael Dexter... muito tempo mesmo. Como o mundo está tratando você?

Dexter sorriu. Como embaixador dos Estados Unidos em Cingapura, não poderia estar melhor.

Outro garçom apareceu e colocou um copo de chá de menta na pequena mesa em frente ao homem no thawb. Quando o garçom se afastou, uma mosca pousou na borda de um copo. O velho olhou para o vidro com suspeita.

Você realmente conseguiu drones espiões tão pequenos? o velho perguntou, com um sorriso sarcástico no rosto.

Por que você não bate e descobre?

Acho que ele cuspiu no meu chá?

A mosca?

O garçom, o velho gemeu. Os egípcios não gostam de sauditas, e se eles soubessem quem eu era... deveria vir como paquistanês ou afegão. X esticou a língua e lambeu os lábios rachados.

A mosca voou quando Dexter avançou para alcançar o copo de chá na mesa de ferro forjado. Recostando-se depois de um gole, ele respondeu: Bem, você escolheu o lugar. De qualquer forma, não acho que alguém aqui se lembre de você ou do caso Lavon. Relaxe... seu disfarce tem mérito. Juro que você poderia fazer o papel de um velho pastor, se não o próprio Moisés. Dexter olhou de relance para ele. Então, por que você me arrastou todo o caminho desde Cingapura?

Tenho uma missão para a CIA, disse X.

Ignorando o Mossad? Dexter tomou mais chá.

Um silêncio momentâneo. O velho riu no fundo da garganta, a boca ainda bem fechada. Meu primeiro ministro. Ele está prestes a passar pela mesma coisa pela qual Jesus passou, disse X antes de pegar a fumaça. Quando você fala de paz em Israel, isso não significa amar o próximo.

Dexter franziu a testa. Detalhes.

X zombou antes de pegar as contas de oração na mesa. Temos conversado com os árabes secretamente. Ele inalou o sheesha profundamente e soprou a fumaça de seu nariz. O primeiro-ministro manteve várias conversações secretas com a OLP e o Hamas. Concessões em troca de paz.

Dexter reteve seu pensamento: Que tipo de concessões? E nós não fomos consultados? Jesus Cristo, você vai incomodar meu presidente.

O retorno de todas as terras ocupadas, assim como... X extraiu mais fumaça antes de continuar: Jerusalém Oriental e o Monte do Templo. Ele fez uma pausa para acariciar as contas.

Dexter se aproximou de X e sussurrou em seu ouvido. Deus santificou isto?

X soprou outra baforada. Não é hora de piadas, Dexter. O mundo árabe está mudando. O clima do Islã está pairando acima de nós. Os Estados Unidos não podem nos proteger para sempre. Nós sabemos isso. Então, temos que tomar a decisão certa para a sobrevivência do nosso povo.

Eu já ouvi isso antes.

Infelizmente, essas reuniões secretas não são mais secretas. Alguns quarteirões do governo israelense descobriram e querem que o primeiro-ministro pereça.

O acordo foi intermediado pelo governo de Cingapura. Aquela pequena ilha tem ambição. Como eles descobriram?, perguntou Dexter.

Ah, isso está ficando excitante. É por isso que estou aqui.

Você sabe, o Canadá costumava ser o peso pesado diplomático. Então os noruegueses vieram. Agora, o Brasil e Cingapura assumiram. Mas alguém em Cingapura decidiu que essa informação era valiosa demais para não ser compartilhada. Portanto, você e eu estamos tendo esta reunião.

Quem é o cingapuriano?

Chan Boon Seng. Ele é o diretor de protocolo do Ministério das Relações Exteriores de Cingapura. Ele tem um bode expiatório, um jovem eurasiano chamado Jethro West, repórter de uma revista em Cingapura. Eu te darei mais detalhes sobre esse eurasiano quando conhecer o Chan.

Dexter assentiu. Quem exatamente em Israel quer que seu primeiro-ministro morra? Quando e onde?

Deixe interno para nós. Externo é Cingapura quando nosso líder faz escala em Nova York depois de participar do Congresso Mundial Judaico. X virou-se para Dexter. Salve-o. Isso é o que estou perguntando a você. Salve o eurasiano também.

Porque se importar?

Uma questão moral, disse X, e sorriu.

Quando nos tornamos piedosos?

Os árabes não querem que sua consciência seja espetada. O preço de Jerusalém não deveria ser pago pelo sangue de um inocente. Isso é uma coisa muito santa. Saladino lutou por isso da maneira certa, e eles querem fazer o certo. Essa é a condição.

Se for tão grande coisa, vou salvar o jovem. Ele é seu lagniappe.

Meu o quê?

De volta à Nova Orleans, se quisermos adiantar um acordo, vamos adicionar algo extra. Um bônus.

Eu não preciso dizer o quão quieto nós queremos que isso seja.

"Como dizem no Egito, meus olhos são seus olhos."

X apertou os olhos. "Ain efes. A missão não deve falhar. Obrigado."

Não, Dexter sorriu. Não me agradeça. Isso nos dá a oportunidade de libertar nossa nação da escravidão. Os Estados Unidos da América tornar-se-ão verdadeiramente a terra dos livres.

Ficaram sentados por mais uma hora, em silêncio, enquanto as ondas de fumaça de seus canos borbulhantes penetravam nas paredes.

PARTE UM

Capítulo Um

O helicóptero militar pipocou pelo deserto a uma altitude de quase duzentos metros. Destino: base Sayeret Mat’kal, sede da principal unidade de Forças Especiais da Força de Defesa de Israel.

Os quatro passageiros a bordo incluíam três homens em uniformes cor de deserto com a insígnia dos militares israelenses, cada um deles escolhido com base em conhecidos pessoais e relações familiares. Os soldados sentaram-se durante a viagem sem uma palavra, rifles entre as pernas. O quarto homem, de camisa branca de manga curta e calças utilitárias verde-escuras, era Chan Boon Seng, chefe de protocolo do Ministério das Relações Exteriores de Cingapura.

Chan olhou para o terreno desértico, o vasto vazio, o palco de tantas guerras e batalhas por milhares de anos. Não fazia sentido para ele.

Abriu a maleta no colo e tirou uma pasta marrom, que abriu para estudar seu conteúdo. Ele tirou uma foto A4 de um homem jovem de trinta e poucos anos, com um rosto que carregava uma certa flexibilidade emocional dentro de uma moldura oblonga etnicamente ambígua. Ele tinha um tom de pele leve, pequeno olhos cor de avelã, um nariz proporcionalmente pontudo e um penteado desgrenhado que caía sobre a têmpora direita.

A pasta, marcada como Classificada, também continha uma ficha técnica acompanhada de outros documentos de apoio: boletins escolares, relatórios médicos - toda a sua história de vida.

Chan colocou a foto de volta na pasta lateral, fechou o arquivo e o colocou de volta na pasta. Ele fechou a pasta, apertando-a com força.

O piloto falou pelo intercomunicador para dizer a todos os passageiros para apertarem o cinto. Quando o helicóptero se aproximava do seu destino, as tochas criavam sombras de tendas de camuflagem no chão. Soldados carregavam Uzis, rifles de assalto Tavor TAR 21, Galils e CornerShots. Alguns se moviam em grupos enquanto outros caminhavam sozinhos. Dezenas de tanques e transportadores de pessoal de Magach se alinhavam em fila. Em uma área, um grupo de homens e mulheres praticava o Krav Maga, uma arte marcial israelense que combinava métodos de luta de rua e movimentos padrão do dojo.

O helicóptero desacelerou, pairando. Em questão de minutos, Chan encontraria seu amigo israelense de longa data, o capitão Eli Aviram.

Um homem grande e brusco, Chan não dava a mínima se as pessoas gostavam ou não dele. Seus olhos negros estavam acima de uma face suave e desmentiam um instinto alerta e predatório. Seu cabelo, também preto, estava raspado ao longo dos lados, mas o topo era grosso, branco, e penteado para trás. Formado pela London School of Economics, ele teve uma carreira militar excepcional e chegou ao posto de coronel. Entre o primeiro lote de cidadãos de Cingapura a serem treinados pelo exército israelense, ele foi posteriormente destacado para a mesa do Oriente Médio no SID, a divisão de inteligência de Cingapura, uma divisão do Ministério da Defesa com seu próprio conjunto de regras.

Durante esse tempo, desenvolveu um relacionamento mais próximo com os israelenses. Ele tinha informações sobre Ali Hassan Salameh, o Príncipe Vermelho, organizador do massacre de Munique, e contara às autoridades de Cingapura sobre sua descoberta. Depois disso, recebeu ordens para enterrar essa informação. Um problema israelense, seus superiores haviam dito.

Embora o exército de Cingapura tivesse sido treinado pelos israelenses e os dois governos tivessem colaborado em vários outros assuntos, isso permaneceu um segredo na arena internacional. Então Chan escolheu uma reunião clandestina com os israelenses para informá-los do que havia aprendido sobre Salameh. Ele havia contatado um funcionário da embaixada israelense em Cingapura e apontado para as pessoas certas para se aproximarem. Ele viajou para Tel Aviv para se reunir com oficiais de inteligência para divulgar tudo o que sabia e como ele tinha chegado a conhecê-lo.

Chan e os soldados saíram do helicóptero, as lâminas ainda batendo em suas cabeças. Aproximando-se deles estava um soldado com uma boina vermelha bordada com o distintivo de Aman, a divisão de inteligência dos militares israelenses. O capitão Eli Aviram era um homem alto e magro, com quarenta e poucos anos. Uma fina cicatriz cruzou sua bochecha esquerda, só óbvia porque ele não tinha barba.

Os dois homens se saudaram e abraçaram. Momentos depois, o helicóptero trovejou no céu noturno, virou-se e gaguejou ao luar do deserto. Ele sacudiu areia antes de recuar na escuridão.

Dois soldados flanqueavam a entrada da tenda de camuflagem. No interior, Chan e Aviram estavam sentados em volta de uma mesa portátil. Garrafas de água mineral e copos de isopor foram colocados na frente de todas as cadeiras. Uma lâmpada fraca pendia sobre eles, a luz refletia nas paredes e no teto da tenda, enquanto o material sintético sacudia ao vento. Um quadro estava em um cavalete no canto da tenda, alguns marcadores descansando em sua borda. Chan colocou a pasta no quadro de madeira.

Quatro outros oficiais na tenda, ocupados com documentos, ergueram os olhos e cumprimentaram-no. Um homem mais velho, de cabelos grisalhos e usando uma camisa xadrez de manga curta empoleirada, alerta, no final da mesa. À sua frente, havia uma pasta marrom, a Unit 131Aman (IDF Intelligence) impressa.

A Operação Paylut Hablanit Oyenet começará no momento em que nosso submarino depositar meus homens e eu em águas indonésias, às vinte e cem horas, disse o capitão Aviram. Coronel Chan, você vai nos informar sobre como a próxima metade da missão será realizada.

Chan levantou a pasta e colocou-a na mesa. Ele abriu e removeu o arquivo marrom. Tirando a foto do jovem, ele mostrou para todos verem. Em voz baixa e sombria, ele começou a palestra: Esse é o rosto de um cingapuriano singular. Ele trabalha como repórter de revistas, mas não é seu típico asiático. Ele é de pais mestiços. Nome de nascimento é Jethro Alvin Westrope, comumente conhecido como Jet West. Seu pai Alvin veio para Cingapura nos anos 60 depois que nossa pequena ilha se tornou independente dos ingleses. Ele se tornou professor de uma das escolas católicas. Verificamos o passado do velho e rastreamos a família dele de volta para a Irlanda, para o clã O’Callaghan-Westropp. Nós investigamos mais e descobrimos que, por alguma razão, Alvin havia modificado a grafia de seu sobrenome, de modo que o -ropp se tornasse -rope.

Chan passou as cópias extras da foto e do informativo do jovem. Descobrimos o porquê: Alvin era um firme defensor do Exército da Republica Irlandesa e queria proteger sua família. Então ele se mudou para Cingapura e mais tarde se casou com chinesa nascida no Estreito. Eles estão ambos mortos. Senhores, espero que tenham escutado. Eu lhes dou o novo Lee Harvey Oswald.

Ninguém disse uma palavra. O velho bateu com o dedo na mesa. "Por que vocês gostam de copiar tudo que o Ocidente faz? Ha´shem eles me ajudam, eles até dizem Meu mal em Cingapura agora! Alguém tem que lembrar à metade do mundo que a bandeira americana não tem espaço para mais estrelas."

O riso quebrou o silêncio da sala.

Chan se virou e ficou boquiaberto. Jet West é perfeito. Nós checamos seu passado e...

A pergunta é, por que ele?

Chan sorriu, balançando a fotografia no ar. A mídia estará em todo esse rosto. Ele apontou a foto para o dedo. Olhe para ele.

Lo... não, disse o velho homem com um sorriso quando ele apontou o dedo indicador para Chan. Como você propõe convencer a todos que ele é o assassino? Qual é o motivo dele? Qual é a conexão? Ele deveria estar naquela revista americana, como eles chamam isso? Cavalheiro Trimestral? Ya! Esse é o único. Esse cara nem tem barba, pelo amor de Deus!

Chan sorriu. É assim que a história vai. Este jovem afirma ter recebido uma mensagem divina em um sonho de Allah pedindo-lhe para se converter ao Islã e matar o líder sionista. Em um comunicado posterior, ele confessa ter se juntado ao Hamas em solidariedade. O PM israelense, eis que, estava em Cingapura. Ele foi baleado em um evento e declarado morto. Nós pegamos o assassino, e o resto é história. Ah, e então você me paga cento e trinta milhões de dólares. Por um trabalho bem feito.

Chan sorriu. "É assim que a história vai. Este jovem afirma ter recebido uma mensagem divina em um sonho de Allah pedindo-lhe para se converter ao Islã e matar o líder sionista. Em um comunicado posterior, ele confessa ter se juntado ao Hamas em solidariedade. O PM israelense, eis que, estava em Cingapura. Ele foi baleado