Um Ato Patriota

De Kenneth Eade

Morte e lei, nessa ordem na Baía de Guantánamo.

Quando um cidadão americano naturalizado desaparece no Iraque, Brent Marks luta contra o gigante Governo dos EUA com sua própria Constituição. O contador de Santa Bárbara, Ahmed Khury, responde ao apelo de seu irmão, Sabeen, suspeito de lavagem de dinheiro no Iraque. Antes que Ahmed perceba o que aconteceu, ele está no campo de detenção da Baía de Guantánamo, sendo submetido a torturas para extrair informações que não possui. O drama fora do tribunal explode e quando assassinato, corrupção e encobrimento entram em cena, ninguém está seguro, incluindo Brent.

• Idioma: Português
• Editora: Times Square Publishing
• Data de lançamento: 3 de fev. de 2021
• ISBN: 9781071586525

Kenneth Eade

Described by critics as "one of our strongest thriller writers on the scene," author Kenneth Eade, best known for his legal and political thrillers, practiced International law, Intellectual Property law and E-Commerce law for 30 years before publishing his first novel, "An Involuntary Spy." Eade, an award-winning, best-selling Top 100 thriller author, has been described by his peers as "one of the up-and-coming legal thriller writers of this generation." He is the 2015 winner of Best Legal Thriller from Beverly Hills Book Awards and the 2016 winner of a bronze medal in the category of Fiction, Mystery and Murder from the Reader's Favorite International Book Awards. His latest novel, "Paladine," a quarter-finalist in Publisher's Weekly's 2016 BookLife Prize for Fiction and winner in the 2017 RONE Awards. Eade has authored three fiction series: The "Brent Marks Legal Thriller Series", the "Involuntary Spy Espionage Series" and the "Paladine Anti-Terrorism Series." He has written twenty novels which have been translated into French, Spanish, Italian and Portuguese.

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UM ATO PATRIOTA

KENNETH EADE

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Predatory Kill

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To Remain Silent

Decree of Finality

Beyond all Recognition

The Big Spill

And Justice?

In memorian de J. Howard Standing,

Meu primeiro associado

Patriotismo é um tipo de religião; é o ovo do qual eclode a guerra.

– Guy de Maupassant

Com ou sem voz, o povo sempre pode ser conduzido pelas ordens dos dirigentes. Isso é fácil. Tudo o que tem que fazer é dizer-lhes que estão sendo atacados; denunciar os pacifistas por falta de patriotismo e expor o país ao perigo. Funciona da mesma maneira em qualquer país.

– Hermann Goering

––––––––

Democracia não é liberdade. A democracia consiste em dois lobos e um cordeiro votando no que comer no almoço. A liberdade vem do reconhecimento de certos direitos, que não podem ser usufruídos, nem mesmo por 99% dos votos.

– Marvin Simkin

PARTE I

NÃO É ISSO QUE É O GOVERNO

CAPÍTULO UM

Ahmed sentiu a coronha do rifle atingir sua coluna entre as omoplatas enquanto seus joelhos se dobravam e ele caiu no chão. A sensação da queda foi ainda mais estranha porque ele não conseguia ver nada. Era como se ele estivesse em câmera lenta, perdendo o controle.

Suas mãos estavam algemadas atrás das costas, então não havia como amortecer sua queda. Ele caiu de lado, batendo o ombro no chão frio de concreto. Podia sentir as fibras do capuz preto contra seus lábios e sentir o cheiro do suor da última pessoa que tinha sido forçada a usá-lo. Ele levantou-se e começou a andar novamente.

Ande mais rápido, Haji! comandou uma voz autoritária com um sotaque sulista. Ahmed sentiu a coronha do rifle bater com força em sua coluna novamente e se mexeu mais rápido, dentro dos limites impostos pelas correntes nos seus tornozelos, que permitiam apenas um mínimo de movimento. Pensamentos sobre sua esposa Catherine, seu cabelo castanho sedoso, seus meigos olhos castanhos e seu sorriso cativante e seus dois filhos pequenos, Karen e Cameron, inundaram seu cérebro levando-o de volta a sua casa em Santa Barbara. Esses pensamentos eram a única coisa ultimamente que o mantinha são.

Encoste na parede! – Pare aí! Encoste na parede, eu disse – agora!

Ahmed parou e fez o que foi ordenado.

Escute! gritou uma voz mecânica na escuridão, Meu nome é Sargento Brown. Você foi colocado sob minha custódia. Você está aqui porque se recusou a cooperar nos interrogatórios. A sentença dada foi a de executá-lo pelo pelotão de fuzilamento.

Espere! disse Ahmed: Sou um cidadão americano.

Claro que você é, A-hab.

Meu nome é Ahmed.

Seu nome é A-hab. A-hab o A-rab e a única coisa que eu preciso ouvir de você hoje é se você quer tirar ou não sua máscara.

Tirar.

Ahmed sentiu o saco preto ser arrancado de sua cabeça e, pela primeira vez, encarou seus agressores. O homem que tinha arrancado o saco era um jovem com roupas militares camufladas, segurando um M16 no peito. Na frente dele estava um pelotão de fuzilamento de oito homens, também camuflados, com rifles a seus lados em posição prontidão. Ao lado deles estava obviamente o Sargento Brown, um negro pesado com mãos enormes, o único que não segurava uma arma. Para um homem de 25 anos como Brown, que sempre foi inepto em todos os sentidos fora do serviço, o poder era orgástico. Ele se debruçava sobre ele como o sol, como se estivesse em uma praia de areia branca em Maui.

Brown tinha orgulho de estar no Exército dos Estados Unidos, o melhor serviço militar do maior país do mundo, um farol da liberdade, o líder da Nova Ordem Mundial. O Exército era sua vida, uma vida que tinha muito mais profundidade, significado e importância do que tivera antes. Ele foi encarregado da valiosa tarefa de moldar jovens homens e mulheres sob sua responsabilidade para destruir o inimigo e eliminar o terrorismo do planeta. O inimigo era a escória, os árabes fedorentos, aquela gentalha, os pequenos vermes que tinham amarrado bombas a si mesmos e tinham explodido seus companheiros em pedaços no Iraque. Eram como uma doença, uma praga que tinha que ser exterminada.

Tenho o direito de falar com um advogado, suplicou Ahmed.

Você o quê? Você não tem nenhum direito, A-hab, disse Brown. Você é um terrorista. O único direito que tem é o de escolher usar a máscara ou não e você já exerceu esse direito.

O jovem soldado amarrou uma tira de couro na cintura de Ahmed, prendendo sua coluna em um poste de madeira. Ele virou a cabeça para olhar para trás da parede de lona, perfurada por tiros. O soldado então amarrou seus tornozelos ao poste.

Por favor, deixe-me chamar meu advogado. Isso tudo é um grande engano!

"Sim, sim, um grande erro. Já ouvi essa antes. Todos vocês Hajis dizem a mesma coisa, está programado. Você deveria ter cooperado quando perguntamos sobre seus superiores na Al-Qaeda.

Não conheço ninguém na Al-Qaeda.

Não me engane, garoto!

Brown, como uma máquina, deu um giro, andou alguns passos, e depois deu outro giro, então ele estava cara a cara com Ahmed, pegou um pedaço de papel do seu bolso, desdobrou-o e recitou em um monótono tom militar: Você foi considerado culpado de terrorismo. A pena é a morte pelo pelotão de fuzilamento. Você tem alguma última declaração?

Mas eu...

Repito, você tem alguma última declaração?

Sim, por favor, eu quero cooperar, eu realmente vou, mas não sei o que você quer de mim. Eu não sei de nada!

O jovem com o M16 então se aproximou de Ahmed, prendeu um coração branco em seu peito e deu um passo para trás. Brown marchou para a direita do pelotão de fuzilamento.

O suor estava pingando nos olhos de Ahmed, aferroando-os. Ele fez uma oração silenciosa, pensou em sua esposa e filhos, então olhou para Brown com olhos desafiadores.

Eu não sou um terrorista. Sou um cidadão americano. Tenho o direito, como qualquer outro cidadão americano, a um advogado e a um julgamento antes de qualquer execução. Tive os meus direitos negados. Você responderá a Deus por seus crimes.

Para o inferno com seus direitos, garoto. Temos todos os direitos aqui, disse Brown, que levantou o braço e gritou: PREPARAR!

Os oito atiradores armaram seus rifles.

APONTAR!

Os oito apontaram seus rifles para Ahmed, que tremia incontrolavelmente. Seus joelhos cederam e ele ficou pendurado no poste como um homem crucificado.

FOGO!

A explosão ensurdecedora dos oito rifles foi a última coisa que Ahmed ouviu. Ele sentiu as balas atingirem sua carne e seu corpo ficou dobrado para a frente, pendurado sem vida no poste como um espantalho.

CAPÍTULO DOIS

Catherine Khury sentou-se na sóbria e impessoal sala de espera do escritório do campo de Santa Barbara do FBI, remexendo-se em sua bolsa em busca de seu telefone. Controle-se, Cate, disse a si mesma. Tinha vivido no inferno nas últimas semanas. Ela era uma mulher atraente, mas sua provação fez com que cada um de seus 30 anos lhe dessem a aparência de quem tivesse passado toda a sua vida sem dormir. Ela olhou a hora. Apenas cinco minutos se passaram desde a última vez que ela tinha verificado. Uma bela jovem de aparência amigável entrou na sala.

Olá, senhora, sou a Agente Wollard, disse a mulher, estendendo a mão, que Catherine apertou.

Catherine Khury.

Poderia entrar, por favor?

Catherine se sentou em uma pequena cadeira preta de aço e vinil e a Agente Wollard atrás de uma mesa de alumínio com uma superfície de madeira falsa.

Em que posso ajudá-la, Sra. Khury?

Meu marido, Ahmed, está desaparecido. O lábio inferior de Catherine começou a tremer, enquanto ela lutava para conter as lágrimas. Tinha que permanecer forte; forte para seu marido e especialmente para seus filhos.

Sra. Khury, nós não procuramos por pessoas desaparecidas aqui no FBI.

Não foi isso que eu ouvi.

Bem, mantemos um banco de dados de pessoas desaparecidas, mas a menos que seja uma criança e se suspeite de um crime, não nos envolvemos ativamente.

Agente Wollard, não sei mais para onde ir. Meu marido e seu irmão estão desaparecidos desde que meu marido foi ao Iraque para ajudá-lo.

Seu marido está no Iraque?

A última vez que soube dele. Mas ninguém tem visto ou ouvido falar dele há dias, Catherine soluçou, lutando para manter a compostura.

Angela entregou a ela um lenço de papel da caixa em sua mesa. Seu marido é cidadão dos Estados Unidos?

Sim, há muitos anos.

As lágrimas finalmente transbordaram das comportas e Catherine as esvaziou no lenço de papel.

Já tentou encontrá-lo no Iraque?

Sim, mas a única pessoa que conheço é o irmão dele que não está respondendo. Não tenho mais ninguém para quem ligar.

Bem, o melhor que posso fazer é registrar um relatório de pessoas desaparecidas e fazer alguns telefonemas.

Você poderia fazer isso, por favor? Catherine sentiu um alívio imediato. Ainda que a Agente Wollard não tenha prometido uma solução, apenas ter qualquer tipo de ajuda a fazia se sentir menos desesperada.

Sim, claro. Por favor, preencha estes formulários e, quando terminar, posso inserir as informações em nosso banco de dados de pessoas desaparecidas.

Obrigada, Agente Wollard.

Lamento não poder fazer mais.

***

Depois que a Sra. Khury saiu, Angela processou o relatório e ligou para Bill Thompson, um de seus contatos em Washington.

Bill, tenho um caso de pessoa desaparecida e preciso da sua ajuda.

Desde quando a agência cuida de caso de uma pessoa desaparecida?

Angela deu uma risadinha. Eu sou conhecida por fazer isso de vez em quando. Ouça, ele é um cidadão americano nascido no Iraque, que foi ao Iraque no mês passado e ninguém ouviu falar dele há cerca de uma semana. A esposa dele está muito preocupada.

Mande-me um e-mail e farei algumas ligações

Obrigada Bill.

CAPÍTULO TRÊS

Ahmed abriu os olhos na escuridão total. Estou vivo? Em pânico, ele colocou a mão na frente do rosto e não conseguiu ver. Moveu seus dedos. Nada ainda. Os olhos de Ahmed moveram-se freneticamente para todos os lados e não havia um raio de luz. Estou cego, pensou ele. Uma súbita onda de adrenalina o obrigou a agir. Seu cérebro enviou um sinal para que se levantasse e, ao fazê-lo, a dor subiu de seus pés à cabeça como um golpe de martelo na máquina de testar força de um parque. A gravidade puxou seu corpo quebrado até seus joelhos e ele desabou. Passou as mãos pelo seu corpo: estava nu.

O que aconteceu? Estou morto?

Não, pensou ele, devo estar vivo. Estava com muita dor para estar morto. Apalpou o peito procurando ferimentos de bala, mas não encontrou nenhum. Exceto por alguns pontos sensíveis no peito e nas costas e alguns arranhões nos joelhos, não havia nada. Eles devem ter usado balas de borracha.

Ahmed se esforçou para enxergar, mas não adiantava. Apalpou o rosto: Estava inchado e ferido. Eles devem ter me cegado no tiroteio, pensou. Quando seus outros quatro sentidos voltaram à vida, percebeu que estava todo dolorido. Tentou se levantar novamente, mas suas pernas não cooperaram. Ele as sentiu com seus novos olhos; os ossos pareciam inteiros e no lugar. Deve ser entorse, mas por que estou cego? Ele lutou para controlar o pânico e o terror. Pense, pense. Você precisa pensar.

Ahmed rastejou e se apoiou na parede, que estava tão fria e úmida quanto o chão. Ele tateou ao longo dos muros que limitavam seu confinamento. Um, dois, três, quatro, cinco, seis, cerca de sete pés em uma direção. Um, dois, três, quatro, cerca de cinco pés na outra direção. Em seguida, ele avaliou o perímetro com suas mãos e joelhos.

Como ele se meteu nessa confusão? De sua casa aconchegante em Santa Bárbara, à maltratada e ocupada Bagdá, a isso. Seu irmão, Sabeen precisava de sua ajuda, então ele foi. Simples assim. Os eventos seguintes eram um borrão para ele; a batida, sua captura. Agora ele estava em algum tipo de prisão militar.

Desde a sua captura, Ahmed foi despido, revistado nas cavidades, teve a barba e o cabelo raspados, foi espancado, tomou chutes e cusparadas. E então veio a execução simulada. Isso fez com que seu atual confinamento nesta jaula escura fosse de certo modo um alívio, não que ela tenha sido criada para o conforto. As paredes eram frias como uma lápide. Ele tateou ao redor delas até chegar a uma porta de aço.

Ele pensou em sua esposa, Catherine. Agora ela deve saber que ele estava desaparecido. Mas mesmo que ele fosse resgatado, de que adiantaria um marido cego? Contador por profissão, não havia como trabalhar com números estando sem a visão. Seria um fardo para toda a família. A melhor coisa a fazer é me matar, pensou. Ele tinha um seguro de vida e se perguntava se valeria a pena em caso de suicídio.

***

O tempo passava, mas Ahmed não tinha como medi-lo. Há quanto tempo estou assim? Ahmed concentrou-se em seus outros sentidos, mas não houve nenhum estímulo sensorial, exceto o som das batidas de seu próprio coração. Sua boca estava ressecada como um pedaço de carne seca, então ele tentou molhar os lábios feridos com a língua. Em desespero, ele caiu no chão. Deitado de costas, esfregou os olhos e, de repente, viu pequenas estrelas acima dele na escuridão. Luz! Posso ver a luz!

As pequenas estrelas dispersas em um padrão geométrico, como símbolos em um fundo. Aquelas não podem ser estrelas. Não estão espalhadas ao acaso. O cérebro de contador de Ahmed analisou os padrões de luz, mas então eles se transformaram em olhos, encarando-o furiosamente. Pare! Pare! Por favor, alguém me ajude! Nesse momento, os olhos se afastaram para revelar um pelotão de fuzilamento em miniatura, com seus rifles apontados para Ahmed. Ele ouviu o disparo de seus rifles, quase em câmera lenta e sentiu as balas rasgando sua carne quando seu cérebro desligou.

CAPÍTULO QUATRO

Ahmed abriu os olhos para a escuridão total novamente. Ele ainda estava cego, mas a necessidade de urinar confirmava que continuava vivo.

Suas narinas se encheram com o doce cheiro de comida: frango... tomilho... alecrim... batatas. Sopa!

Mas é real? Sobre as mãos e os joelhos, ele rastejou pela superfície do chão de concreto, procurando a sopa e algo onde urinar, apenas no caso de ter que beber sua própria urina para sobreviver. Se o pior ainda estivesse por vir, ele poderia comer a sopa e depois fazer xixi no recipiente.

Com cautela, suas mãos cobriram metodicamente a superfície do chão, até encontrar resistência. Segurando-o com os dedos, ele percebeu que era um copo de isopor, com cerca de 350 ml de capacidade. Explorou o interior do copo com um dedo. Água! Mas Ahmed resistiu ao impulso de esvaziar o copo. Em vez disso, ele o cheirou e, não sentindo nenhum odor fétido, provou apenas com a ponta na língua. Estava fresca, o que imediatamente gerou o desejo instintivo de engoli-la. Não querendo vomitar, Ahmed deu um gole e girou-a com a língua antes de engolir. O sabor dos minerais e a umidade fresca foram as coisas mais agradáveis que tinha experimentado em muito tempo. Ahmed saboreou lentamente cada gota da preciosa água e então continuou sua busca revigorado.

***

A sopa ainda estava morna quando Ahmed a encontrou. Agarrou a pequena tigela com as duas mãos enquanto o aroma enchia seus pulmões e bebeu um gole do caldo, em seguida, estendeu a mão e tirou um pedaço de batata. Foi a melhor coisa que ele já havia provado.

Não havia como dizer quanto tempo seu estômago esteve vazio. As pontadas de fome haviam diminuído há muito e, como ele não tinha como marcar o tempo, esse conceito havia sumido de sua consciência, assim como a fome. Ahmed sabia que essa primeira degustação de comida em sabe-se lá quanto tempo pode ser a última por um tempo, então ele guardou metade da tigela para depois, sabendo que a fome voltaria assim que seu corpo percebesse que havia sido alimentado novamente.

Ele havia passado apenas alguns dias com Sabeen antes que a polícia militar os levasse e os separasse. Sabeen era um merceeiro! Por que eles pensariam que ele era um terrorista? Desde então, Ahmed viveu o pesadelo de sua nova vida em cativeiro, primeiro a bordo de um transporte militar, depois em um enorme jato, o tempo todo com as mãos e pés amarrados e um capuz sobre a cabeça, até ser despejado no chão, nu, nesta nova prisão, onde quer que fosse. Não conseguia se lembrar da última vez que tinha comido antes de uma canja tão deliciosa.

CAPÍTULO CINCO

Angela vestiu o suéter e se olhou no espelho de bolso. Ela enxugou um pouco do rímel solto ao redor dos olhos verdes e passou uma escova no cabelo. Quando ela estava prestes a trancar o escritório, o telefone tocou.

Agente Wollard, ela respondeu.

Angie, é o Bill. Tenho algumas informações sobre o seu Sr. Khury, mas não é algo em que você queira se envolver.

Eu vou decidir isso, Bill, o que você tem?

Khury apareceu em Bagdá há cerca de três semanas. Seu irmão, Sabeen, é suspeito de lavagem de dinheiro para Al-Qaeda.

Entendo... Segundo a CIA. Eles sempre buscaram vincular todo tipo de atividade criminosa no Oriente Médio à Al-Qaeda.

Acertou.

Desde quando a CIA diz ao Bureau o que fazer?

Desde que está fora de jurisdição. Khury está em Guantánamo.

Aquele buraco do inferno ainda está aberto?

Pode apostar que está. Por favor, não conte a ninguém que eu lhe contei e, pelo amor de Deus, não se envolva. Isso é secreto.

Quem disse?

Isso vem de cima.

"Quão de cima?"

Alto o suficiente para você perder seu emprego, entendeu?

Entendi, Bill. Obrigada.

Nós estamos quites agora, Angie, este foi dos grandes.

***

Você está atrasada de novo. Rick Penn se levantou e sorriu, seu metro e oitenta e cinco se elevando sobre a pequena mesa enquanto Angela entrava nervosamente no restaurante. Rick era um agente aposentado do FBI, agora um investigador particular, e foi o mentor de Angela durante seus primeiros dias na agência. Aos 54 anos, serviu seus últimos dias no Bureau em Santa Bárbara, e então se aposentou lá. Agora poderia pegar leve e ser seu próprio patrão. Por anos, Rick usou o mesmo tipo de terno de federal, mas agora estava livre dessas amarras e podia usar o que quisesse. Mas, para seu encontro hoje com Ângela, ele se vestiu com uma camisa branca, gravata e calças largas: o visual Columbo.

Desculpe-me, é meu trabalho.

"Eu sei.