Matança predatória

De Kenneth Eade

Um assassino maníaco está à solta. A mãe de April é brutalmente assassinada e seu pai espancado até perder a vida. O advogado Brent Marks já pagou suas dívidas como advogado, tendo recebido sua parte em pequenos casos ao longo de sua carreira de 20 anos, mas finalmente alcançou um ponto em sua vida onde pode assumir casos de importância social. O que ele menos esperava era que o caso de empréstimo predatório de April Marsh contra os grandes bancos por execução ilícita da casa de seus pais se transformasse em uma investigação de assassinato. À medida que o drama do tribunal esquenta, a ação fora do tribunal fica fora de controle.

• Idioma: Português
• Editora: Times Square Publishing
• Data de lançamento: 3 de fev. de 2021
• ISBN: 9781071586518

Kenneth Eade

Kenneth Eade is an American author known for his legal and political thrillers. Born and raised in Los Angeles, California, Eade graduated from the University of California, Northridge with a Bachelor of Arts. He then attended Southwestern Law School where he earned his Juris Doctor (J.D.) degree. After practicing law for thirty years, Eade turned his attention to writing. He published his first novel, "An Involuntary Spy," in 2013, which introduced readers to his signature blend of drama and political intrigue. The book received critical acclaim and was followed by a series of 20 successful novels, including the Brent Marks Legal Series (including "Predatory Kill," "A Patriot's Act," and "Unreasonable Force") and the Paladine Political Thriller Series (including "Paladine" and the award-winning "Traffick Stop"). Eade's novels often tackle controversial issues such as government surveillance, environmental pollution, and corporate malfeasance. His stories are grounded in his extensive knowledge of law and politics, and he is known for his meticulous research and attention to detail. In addition to his work as an author, Eade has been involved in various legal and political causes throughout his career. He has advocated for criminal justice reform and environmental protection, and has worked to raise awareness about issues such as police brutality and government corruption. Eade's books have been translated into several languages and have been optioned for film and television adaptations. He has received numerous accolades for his writing, including the prestigious RONE Award in 2017, Best Legal Thriller from Beverly Hills Book Awards (2015), and a two-time winner of the Reader's Favorite Awards in 2016 and 2017. He continues to write and publish new works, and is widely regarded as one of the top legal thriller writers of his generation. In the environmental arena, he is the author of the non-fiction works, “Bless the Bees” and “Dr. Gutman’s Microbiome Secrets.”

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Matança Predatória

Kenneth Eade 

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Publicado na Times Square

8484 Wilshire Blvd. suite 515 Beverly Hills, California 90211

Direitos autorais 2014 Kenneth Eade

Segunda Edição Copyright 2015 Kenneth Eade

ISBN: 1494988488

ISBN 13: 978-1494988487

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Para minha Valentina,

Que nunca deixa de me inspirar

No dia em que o poder do amor se sobrepuser ao amor do poder, o mundo conhecerá a paz.

-Mahatma Gandhi

1

Um brilho de laranja saltou das janelas arqueadas do edifício através da Rua Anacapa, quando Brent Marks saiu pelos altos portais de madeira do tribunal de Santa Bárbara.  O antigo tribunal parecia ter uma alma.  A alma de todo jurista que já havia argumentado entre as altas paredes de cada formidável sala de audiências.  A alma de todo homem que já havia se sentado diante de um júri de seus pares no julgamento desde 1927, quando abriu suas portas pela primeira vez.

Como ele sonhava em fazer outro grande julgamento no velho edifício colonial espanhol.  Brent havia passado os primeiros 15 anos de sua carreira de 20 anos pagando suas dívidas até aquele momento, fazendo falências, divórcios e casos de dirigir embriagado, mas desde então ele havia conquistado o direito de levar os casos que ele queria - casos de importância social. 

Enquanto percorria De La Guerra até o pequeno escritório na pitoresca Rua State, onde havia pendurado sua telha 20 anos antes, Brent inalou o ar fresco do oceano e agradeceu a si mesmo por decidir sobre Santa Bárbara.  Foi uma pausa refrescante da azáfama de Los Angeles, onde ele teria sido uma formiga correndo entre milhares de outras formigas, cada uma tentando fazer seu nome no negócio da lei.  Santa Bárbara era uma cidade pequena, o que às vezes pode ser um impedimento para um recém-chegado, mas durante seus dias de pagamento de dívidas ele havia feito um nome para si mesmo, e estabelecido uma próspera clínica privada.

Brent virou à esquerda na State Street, sentindo o privilégio de poder caminhar para e do seu trabalho.  Ele imaginou a State Street 100 anos atrás, com o coche de palco Wells Fargo a passar, e a cidade crescendo ao redor da rota.  Era a combinação perfeita para sua herança. 

Seu pai era um imigrante da Espanha.  José Márquez havia mudado o nome da família para Marks, para evitar os estereótipos que ele sentia que eram lançados sobre a família por pessoas que os achavam mexicanos.  Brent poderia ter passado para o próprio mexicano, com seus cabelos castanhos escuros.  Seus olhos de aveleira frequentemente pareciam castanhos, mas ele era muito mais alto do que a maioria dos mexicanos.  Ele era fluente em espanhol, o que o tinha ajudado nos velhos tempos, quando era advogado de um pobre homem.  Os espanhóis haviam domado esta terra e agora era a vez de Brent.  Ele amava Santa Bárbara.

Ele tinha chegado a seu escritório da State Street bem a tempo de verificar as mensagens e certificar-se de que tudo estava em ordem para o grande fim de semana.  Sem trabalho, apenas brincar e relaxar durante as próximas 48 horas.  Ao entrar no escritório, Melinda Powers, sua secretária, parecia preocupada.  Era incomum que ela estivesse lá depois do horário de saída em uma sexta-feira.

Ei Mimi, o que há de errado? Brent perguntou a ela.

Você tem uma ligação esperando.  Eu disse a ele que você não estava, mas ele disse que esperaria.

Quem é?

Não sei, ele não vai dizer.  Ele é muito esquisito, Sr. Marks.

Por que não o deixamos morrer em espera, então?

Acho que você deveria responder.

Brent entrou em seu escritório, sentou-se atrás de sua mesa de mogno de pelúcia e pegou o telefone.

Alô, aqui é Brent Marks.

A voz sinistra do outro lado era fria e desumana.  Você sabe a que velocidade vai uma bala, conselheiro? perguntou ele.

Quem fala?

Dezessete cem pés por segundo.  A essa velocidade, ele abrirá seu crânio e espalhará seus miolos pela parede como uma melancia sendo atingida por um martelo de marreta.  O chamador se agitou como uma galinha ferida.

Brent ligou rapidamente o dispositivo de gravação ao receptor.  Ele havia comprado aquele bebê para gravar as ameaças de ex-maridos cujas esposas haviam obtido ordens de restrição contra eles, mas que Brent sempre se recusara a dispensar, mesmo nos casos da chamada reconciliação. 

Acho que não entendi seu nome, senhor.

A voz respondeu com um riso maníaco, que se transformou em uma risada de barriga cheia, como Vincent Price na estrofe final do Thriller de Michael Jackson.

Nenhum juiz no mundo pode parar uma bala, conselheiro.  Nenhum pedaço de papel pode fazer isso.

Esta conversa é realmente interessante, mas se eu não tiver seu nome, eu...

Pense bem.

Não vou brincar com você.

Oh, isto não é um jogo.  Eu lhe asseguro.  Só estou lhe dando uma pequena prévia.  Onde quer que você vá, eu estarei lá.  Quando você estiver na esquina da Starbucks, tendo seu mocha grande pela manhã antes de ir para a quadra, eu estarei lá.  Você não vai me ver, mas eu estarei lá.  Tudo o que é preciso é um tiro - um tiro na cabeça.  O telefone vibrou por causa do riso sinistro.

E por que você iria querer atirar em mim?

Eu sou um servo do Senhor, conselheiro.  Eu faço Seu trabalho.

Você está dizendo que vai me matar, porque Deus lhe disse isso?  Sem responder, o chamador entrou em um sermão, como um pregador evangelista tentando converter um mundo cheio de infiéis.

A vingança é minha, eu vou retribuir, diz o Senhor!  Quando se faz justiça, é uma alegria para os justos, mas terror para os malfeitores.  Eu sou seu terror, Conselheiro.  Eu sou a mão do Senhor e eu o derrubarei!

De repente, Brent percebeu quem poderia ser este personagem.  No ano passado, ele assumiu um caso para Felipe Sanchez, que havia alugado uma casa de um fanático religioso louco chamado Joshua Banks.  Quando Banks descobriu que Sanchez havia se mudado para sua namorada, o inferno se soltou.  Não terei fornicação em minha casa. Banks decretou.  Sanchez o ignorou e, três dias depois, voltou para casa para se encontrar trancado fora de casa e todos os seus móveis jogados fora na rua.  Quando Brent conseguiu que a polícia abrisse a casa, Banks desligou os serviços públicos, e Sanchez processou.  Graças a uma disposição pouco conhecida no Código Civil, foram concedidos danos diários a Sanchez no julgamento, o que lhe permitiu tomar seu julgamento, cobrar contra a casa e tornar-se o proprietário da mesma.  A justiça pode ser um inferno para algumas pessoas. 

Ameaçar minha vida é um crime, Sr. Banks, disse Brent, Você realmente quer ir para a prisão?.

Você acha que eu me importo com sua corte?  Com sua prisão?  Há apenas um legislador e juiz, que é o Senhor Deus!  Não julgue, que você não seja julgado, diz o Senhor.  O homem não tem o direito de julgar o seu semelhante.

O senhor não é Deus, Sr. Banks.  Ignorando-o, Banks prosseguiu.

Seu julgamento foi pronunciado, Sr. Advogado.  E temo que não haja nenhuma chance de perdão.  O castigo é a morte.

Brent ouviu um clique, seguido pelo som baço do tom de discagem.  Era agora depois das 17h30min de uma sexta-feira.  Não havia como ele conseguir uma ordem de restrição até que o tribunal abrisse na segunda-feira de manhã, e a polícia se recusaria a fazer qualquer coisa a menos que ele tivesse uma.

Mims, tenho que trabalhar você neste fim de semana.

Oh, chefe, amanhã é o aniversário da minha irmã e planejamos ir a Solvang para ver Legalmente Loira.  Tenho que ir?" ela suplicou, batendo as pestanas sobre os olhos azuis em pó.  Melinda tinha 20 anos, um pouco tonta, atraente, com cabelo castanho-avermelhado, e tinha um grande fraquinho pelo patrão.  Mas Brent havia deixado claro há muito tempo que a relação deles seria estritamente comercial.  Ainda assim, isso não a impediu de usar suas artimanhas femininas sempre que tivesse a ocasião, ou, neste caso, a necessidade.

Desculpe, mas se eu não conseguir uma ordem de restrição contra este louco Joshua Banks, temo que você não tenha um chefe até segunda-feira.

Isso foi Banks? Oh, eu me lembro desse cara.  Ele é louco.

Você pode fazer isso em casa.  Eu o ditarei agora e o deixarei na sua casa em cerca de duas horas.  Mas eu preciso dele até domingo à noite.  O tribunal abre às 8:30.

Está bem chefe, pode contar comigo.

Foi bom que Brent ainda não tivesse feito nenhum plano para o fim de semana, porque seria reservado para escrever uma moção para uma ordem de restrição e tentar permanecer vivo o tempo suficiente para que a corte a concedesse e o xerife a servisse.

2

Dois anos antes...

April Marsh soube quando tocou a campainha no portão de segurança do lado de fora da luxuosa casa de seus pais no Rancho Hope que algo estava errado.  A viagem desde L.A era longa, e ela tinha ficado presa no trânsito lento do fim de semana todo a partir de Thousand Oaks.  Ela estava cansada e preocupada.  Mamãe e papai não haviam atendido seus telefonemas, e normalmente se dirigiam a ela se planejassem ir a algum lugar, pelo menos para pedir uma ama de cachorro para seus dois rafeiros.  Tudo estava quieto e quieto - sem cães latindo - apenas o som suave das ondas batendo contra a margem na parte de trás da propriedade.  Uma névoa estranha havia começado a cobrir a grande casa; uma sombra pesada que parecia escondê-la do resto do mundo.  Como ela estava fora do terreno da propriedade, April parecia mais uma agente imobiliária do que uma jornalista investigativa de Los Angeles, via Nova York, onde ela havia aprendido o ofício.  Ela estava vestida com uma blusa preta, calças de corte de tornozelo cinza claro, e empoleirada em cima de Louboutins Christian de salto alto, enquanto escovava seus longos cabelos loiros de seus olhos verdes turquesa, tentando dar sentido ao silêncio.

April tocou a campainha do portão novamente - sem resposta.  Ela empurrou contra o portão e ele se abriu, dando lugar.  Estranho, pensou ela.  A mãe e o pai sempre mantêm o portão trancado.  April caminhou pelo jardim desgrenhado, uma vez finamente manicurado por uma equipe de jardineiros.  Como o pai perdeu a maior parte de seu dinheiro no crash da bolsa de 2008, os jardineiros foram os primeiros a ir.  O que antes era uma série de canteiros de pelúcia que transbordavam de cor, agora eram algumas manchas de flores com videiras selvagens e ervas daninhas tecendo através delas.  A mãe não gostava muito de jardinagem, com todas as responsabilidades adicionais de limpar uma casa que antes era mantida por empregadas que descansavam sobre seus ombros.

Abril prosseguiu pelo pátio, até a outrora grande entrada, que agora recolhia lascas de tinta enroladas da porta em decadência.  Quando ela estendeu a mão e bateu na porta, ela se abriu lentamente; um som que você imaginaria um caixão com dobradiças velhas e enferrujadas faria num filme de terror; e aquele som, combinado com o silêncio morto que se seguiu trouxe um arrepio assustador e adrenalina daquele sentimento desconfortável de que algo não estava bem.

Mãe?, ela chamou, ao entrar no foyer pavimentado do travertino.  A chamada parecia ecoar e reverberar por toda a casa.  Talvez eles estejam lá atrás, pensou ela.  Havia muita terra lá fora, o que levou até os penhascos com vista para o mar.  Seria praticamente impossível ouvir qualquer coisa do final da propriedade.

Pai? ela ligou, sua voz mais uma vez se encontrou com um silêncio morto.  Então seu dedo do pé embaralhado fez contato com algo macio e carnudo.  Ela olhou horrorizada para o corpo sem vida de seu pastor alemão, Barão, que parecia que sua cabeça havia sido esmagada.  Ela recuou horrorizada, deixando cair sua bolsa.  Rasgando, em pânico, ela correu para a sala de estar, quase torcendo o tornozelo, ao pousar no lado de seu calcanhar direito.  Ela chutou seus sapatos e correu para a sala de estar. Mãe! ela gritou, chorando, tentando cobrir o máximo de terreno possível na casa grande.  Por que eles conseguiram esta casa grande? era apenas um dos pensamentos voando através de sua cabeça, pois seus olhos rapidamente varreram cada quarto que ela corria em pânico.  Então, percebendo que havia deixado cair sua bolsa, ela correu rapidamente para buscá-la, varrendo-a com um braço e continuou sua busca. Como foi estúpido deixá-la cair.

Mãe!.

Papai!

Ninguém estava na cozinha, na sala de jantar, no quarto de hóspedes lá embaixo.  Abril virou e se dirigiu para as escadas.  Lá, no pouso, estava o corpo manco de Daisy, sua Weimaraner, sua língua pendurada solta, rodeada por um poço escorregadio de seu próprio sangue.  April gritou, mas seu luto fugaz por sua preciosa Daisy foi dominado pelo pânico que ela sentia por seus pais.  A percepção de que eles provavelmente estavam mortos estava competindo com a esperança de que eles ainda estivessem vivos, em algum lugar, e que eles pudessem ser ajudados. 

April subiu as escadas e entrou no quarto de seus pais, e ficou cara a cara com os restos mortais de sua mãe, apoiada contra a parede como uma boneca de trapo, seus olhos sem vida estavam abertos com o rosto congelado em seu último momento de terror, seus braços machucados e espancados estavam de lado, e suas pernas foram jogadas para fora na frente de seu tronco ensanguentado.  April mal conseguia reconhecer sua mãe, cuja cabeça avermelhada e ensanguentada lembrava a de uma boneca vudu.  Ela se afastou da cena, o sangue drenado de seu cérebro e ela ficou branca e pastosa.  Caçada com as mãos nos joelhos, April se engasgou e vomitou.  O sangue voltou ao cérebro, ela se levantou e tentou recuperar o fôlego, hiperventilado e exalando com cada soluço profundo, como se tivesse um caso crônico de soluços. 

Virando-se da horrível cena grotesca do assassinato de sua mãe, April gritou do estômago por seu pai, esticando a única sílaba em uma frase inteira, Paai! e correu para o corredor, batendo com o braço na moldura da porta como ela fez, sua bolsa deslizando do ombro para baixo até o cotovelo do cotovelo.

Ela o encontrou em seu escritório, caiu sobre sua mesa do computador.  Ele havia sido espancado e seu sangue estava salpicado por toda parte.  Oh, pai... ela expulsou, infelizmente, invocando a coragem em sua dor para sentir ao redor de seu pescoço ensanguentado um pulso como um último gasto de esperança.

Uma pulsação fraca!  Ela empurrou sua bolsa, arrancou seu celular e deu um soco no 911, enquanto a bolsa caiu no chão e vomitou o resto de seu conteúdo. 

911, qual é sua emergência?

Minha...mãe...foi assassinada.... meu pai...ainda está vivo...por favor, envie alguém rapidamente! Estamos na 5689, Marina Drive...por favor, me ajuda!

3

O próximo cliente deixou Brent intrigado.  Seu caso era um potencial caso de empréstimo predatório contra um dos maiores bancos de Nova Iorque, que havia assumido um dos maiores bancos