Moonchild (traduzido)

De Aleister Crowley e Armando Vagnoni

- Esta edição é única;
- A tradução é completamente original e foi realizada para a Ale. Mar. SAS;
- Todos os direitos reservados.

Cerca de um ano antes do início da Primeira Guerra Mundial, uma jovem mulher chamada Lisa la Giuffria é seduzida por um mago branco, Cyril Grey, e persuadida a ajudá-lo em uma batalha mágica com um mago negro e seu alojamento negro. Grey está tentando elevar o nível de sua força, impregnando a garota com a alma de um ser etéreo - o filho da lua. Para conseguir isto, ela terá que ser mantida em um ambiente isolado, e muitos rituais mágicos preparatórios serão realizados. O mago negro Douglas está empenhado em destruir o plano de Grey. Entretanto, os motivos finais de Grey podem não ser o que aparentam ser. Os rituais lunares são realizados no sul da Itália, mas as organizações ocultistas estão sediadas em Paris e na Inglaterra. No final do livro, a guerra irrompe, e os magos brancos apoiam os Aliados, enquanto os magos negros apoiam os Poderes Centrais.

• Idioma: Português
• Editora: Anna Ruggieri
• Data de lançamento: 20 de jul. de 2021
• ISBN: 9788892864993

Aleister Crowley

Aleister Crowley (1875-1947) was an English poet, painter, occultist, magician, and mountaineer. Born into wealth, he rejected his family’s Christian beliefs and developed a passion for Western esotericism. At Trinity College, Cambridge, Crowley gained a reputation as a poet whose work appeared in such publications as The Granta and Cambridge Magazine. An avid mountaineer, he made the first unguided ascent of the Mönch in the Swiss Alps. Around this time, he first began identifying as bisexual and carried on relationships with prostitutes, which led to his contracting syphilis. In 1897, he briefly dated fellow student Herbert Charles Pollitt, whose unease with Crowley’s esotericism would lead to their breakup. The following year, Crowley joined the Hermetic Order of the Golden Dawn, a secret occult society to which many of the era’s leading artists belonged, including Bram Stoker, W. B. Yeats, Arthur Machen, and Sir Arthur Conan Doyle. Between 1900 and 1903, he traveled to Mexico, India, Japan, and Paris. In these formative years, Crowley studied Hinduism, wrote the poems that would form The Sword of Song (1904), attempted to climb K2, and became acquainted with such artists as Auguste Rodin and W. Somerset Maugham. A 1904 trip to Egypt inspired him to develop Thelema, a philosophical and religious group he would lead for the remainder of his life. He would claim that The Book of the Law (1909), his most important literary work and the central sacred text of Thelema, was delivered to him personally in Cairo by the entity Aiwass. During the First World War, Crowley allegedly worked as a double agent for the British intelligence services while pretending to support the pro-German movement in the United States. The last decades of his life were spent largely in exile due to persecution in the press and by the states of Britain and Italy for his bohemian lifestyle and open bisexuality.

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Tabela de Conteúdos

UM DEUS CHINÊS

UMA DISQUISIÇÃO FILOSÓFICA SOBRE A NATUREZA DA ALMA

TELECINESIA: SER A ARTE DE MOVER OBJECTOS À DISTÂNCIA

ALMOÇO, AFINAL DE CONTAS; E UM RELATO LUMINOSO DA QUARTA DIMENSÃO

DA COISA NO JARDIM; E DO CAMINHO DO TAO

DE UM JANTAR, COM A CONVERSA DE MERGULHADORES CONVIDADOS

DO JURAMENTO DE LISA LA GIUFFRIA; E DA SUA VIGÍLIA NA CAPELA DAS ABOMINAÇÕES

DO HOMÚNCULO; CONCLUSÃO DO ANTERIOR ARGUMENTO SOBRE A NATUREZA DA ALMA

COMO TROUXERAM AS MÁS NOTÍCIAS DO ARAGO AO QUINCAMPOIX: E QUE MEDIDAS FORAM TOMADAS A PARTIR DAÍ

COMO RECOLHERAM A SEDA PARA A TECELAGEM DA REDE BORBOLETA

DA LUA DE MEL E DOS SEUS ACONTECIMENTOS; COM COMENTÁRIOS DIVERSOS SOBRE A MAGIA; TODO ENFEITADO COM REFLEXOS MORAIS ÚTEIS AOS JOVENS

DO IRMÃO ONOFRIO, A SUA FIRMEZA E VALENTIA; E DAS DESVENTURAS QUE DAÍ ADVÊM PARA O ALOJAMENTO NEGRO

DO PROGRESSO DA GRANDE EXPERIÊNCIA; NÃO ESQUECENDO OS NOSSOS AMIGOS VISTOS PELA ÚLTIMA VEZ EM PARIS, SOBRE CUJO BEM-ESTAR MUITA ANSIEDADE DEVE TER SIDO SENTIDA

UM DISCURSO INFORMATIVO SOBRE O CARÁCTER OCULTO DA LUA, A SUA NATUREZA TRIPLA, AS SUAS QUATRO FASES E AS SUAS OITO E VINTE MANSÕES; COM UM RELATO DOS ACONTECIMENTOS QUE PRECEDERAM O CLÍMAX DA GRANDE EXPERIÊNCIA, MAS ESPECIALMENTE DA VISÃO DE ILIEL

DE DR. VESQUIT E SEUS COMPANHEIROS, COMO SE SAÍRAM NA SUA OBRA DE NECROMANCIA; E DE UM CONSELHO DE GUERRA DE CYRIL GREY E IRMÃO ONOFRIO; COM CERTAS OPINIÕES DA PRIMEIRA SOBRE A ARTE DA MAGIA.

DA PROPAGAÇÃO DA BORBOLETA-REDE; COM UM DISCURSO DELICIOSO SOBRE VÁRIAS ORDENS DE SER; E DO ESTADO DA SENHORA ILIEL, E DOS SEUS DESEJOS, E DA SEGUNDA VISÃO QUE ELA TEVE AO ACORDAR.

DO RELATÓRIO QUE EDWIN ARTHWAIT FEZ AO SEU CHEFE, E DAS DELIBERAÇÕES DO ALOJAMENTO NEGRO QUE SE SEGUIRAM; E DAS CONSPIRAÇÕES QUE SE SEGUIRAM - POR CONCERTAÇÃO; COM UM DISCURSO SOBRE FEITIÇARIA

O LADO ESCURO DA LUA

O GRANDE ENFEITIÇAMENTO

WALPURGIS-NIGHT

DA RENOVAÇÃO DO GRANDE ATAQUE; E COMO SE DEU

DE UM CERTO AMANHECER SOBRE O NOSSO VELHO AMIGO, O BOULEVARD ARAGO; E DOS AMORES DE LISA LA GIUFFRIA E ABDUL BEY, COMO ELES PROSPERARAM. DA CONCLUSÃO DO FALSO ALARME DA GRANDE EXPERIÊNCIA, E DE UMA CONFERÊNCIA ENTRE A DOUGLASS E OS SEUS SUBORDINADOS.

DA CHEGADA DE UM DEUS CHINÊS AO CAMPO DE BATALHA; DO SEU SUCESSO COM OS SEUS SUPERIORES E DE UMA VISÃO QUE ELE VIU NO CAMINHO PARA PARIS. TAMBÉM DO QUE LHE CHEGOU, E DO FIM DE TODAS AS COISAS CUJO ACONTECIMENTO TEVE UM CERTO INÍCIO

Moonchild

Aleister Crowley

Edição e tradução 2021 Ale. Mar.

Todos os direitos reservados

Sobre Crowley:

Aleister Crowley (pronuncia-se /ˈkroʊli/; 12 de Outubro de 1875 - 1 de Dezembro de 1947), nascido Edward Alexander Crowley, e também conhecido como Frater Perdurabo e O Grande Monstro, foi um influente ocultista, místico e mágico cerimonial inglês, responsável pela fundação da filosofia religiosa de Thelema. Através desta crença ele veio a ver-se a si próprio como o profeta a quem foi confiada a tarefa de informar a humanidade de que estava a entrar no novo Aeon de Horus em 1904, uma época em que os velhos sistemas éticos e religiosos seriam substituídos. Amplamente visto como um dos ocultistas mais influentes de todos os tempos, era membro da Ordem Hermética esotérica da Alvorada Dourada, bem como co-fundador da A∴A∴ e eventualmente líder da Ordo Templi Orientis (O.T.O.). É conhecido hoje pelos seus escritos mágicos, especialmente O Livro da Lei, o texto sagrado central de Thelema, embora também tenha escrito amplamente sobre outros temas, incluindo uma grande quantidade de ficção e poesia. Crowley foi também bissexual, experimentador de drogas recreativas e crítico social. Em muitos destes papéis, ele estava em revolta contra os valores morais e religiosos do seu tempo, abraçando uma forma de libertinagem baseada na regra de Faz o que quiseres. Devido a isso, ganhou notoriedade generalizada durante a sua vida, e foi denunciado na imprensa popular da época como o homem mais perverso do mundo. A par das suas actividades esotéricas, era um ávido jogador de xadrez, montanhista, poeta e dramaturgo, e foi também alegado que era espião do governo britânico. Crowley tem permanecido uma figura influente até hoje, e em 2002, uma sondagem da BBC descreveu-o como sendo o setenta e terceiro maior britânico de todos os tempos. Referências a ele podem ser encontradas nas obras de numerosos escritores, músicos e cineastas, e ele também tem sido citado como uma influência chave em muitos grupos e indivíduos esotéricos posteriores, incluindo Kenneth Grant, Gerald Gardner e, até certo ponto, Austin Osman Spare.

NOTA DO AUTOR

Este livro foi escrito em 1917, durante um período de lazer como os meus esforços para trazer a América para a Guerra do nosso lado me permitiram. Daí as minhas ilusões sobre o assunto, e a triste exibição de Simon Iff no final. Será necessário acrescentar que, como o próprio livro demonstra para além de qualquer dúvida, todas as pessoas e incidentes são puramente o fruto de uma imaginação desordenada?

Londres, 1929. A.C.

Capítulo

1

UM DEUS CHINÊS

LONDRES, em Inglaterra, a capital do Império Britânico, está situada nas margens do Tamisa. Não é provável que estes factos não fossem familiares a James Abbott McNeill Whistler, um cavalheiro escocês nascido na América e residente em Paris, mas é certo que ele não os apreciou. Pois ele instalou-se calmamente para descobrir um facto que ninguém tinha observado anteriormente; a saber, que era muito bonito à noite. O homem estava mergulhado na fantasia Highland, e revelou Londres como Wrapt numa suave névoa de beleza mística, um conto de fadas de delicadeza e melancolia.

Foi aqui que os Fates mostraram parcialidade; para Londres deveria ter sido antes pintado por Goya. A cidade é monstruosa e deformada; o seu mistério não é um tumulto, mas uma conspiração. E estas verdades são evidentes sobretudo para aquele que reconhece que o coração de Londres é Charing Cross.

Pois a velha Cruz, que é, mesmo tecnicamente, o centro da cidade, está tão sóbria em geografia moral. O Strand ruge em direcção à Fleet Street, e assim até Ludgate Hill, coroada pela Catedral de S. Paulo; Whitehall varre até à Abadia de Westminster e às Casas do Parlamento. A Praça Trafalgar, que a guarda no terceiro ângulo, salva-a até certo ponto das banalidades modernas de Piccadilly e Pall Mall, mero estuque xamã georgiano, nem sequer rivaliza com [9] a grandeza histórica dos grandes monumentos religiosos, pois Trafalgar fez realmente história; mas é de observar que Nelson, no seu monumento, tem o cuidado de virar o seu olhar para o Tamisa. Pois aqui está a verdadeira vida da cidade, a aorta daquele grande coração do qual Londres e Westminster são os ventrículos. A Estação Charing Cross, além disso, é o único verdadeiro terminal Metropolitano. Euston, St. Pancras, e King's Cross limitam-se a transmitir um às províncias, mesmo, talvez, à Escócia selvagem, tão nua e árida como no tempo do Dr. Johnson; Victoria e Paddington parecem servir os vícios de Brighton e Bournemouth no Inverno, Maidenhead e Henley no Verão. Liverpool Street e Fenchurch Street são meros esgotos suburbanos; Waterloo é a antecâmara funerária de Woking; Great Central é uma noção importada, nome e tudo, da Broadway, por um tipo empreendedor de Barnum ferroviário, chamado Yerkes; ninguém nunca lá vai, excepto para jogar golfe no Sandy Lodge. Se há outros terminais em Londres, esqueço-os; prova clara da sua insignificância.

Mas a Cruz de Caridade data de antes da Conquista Normanda. Aqui César desprezou os avanços de Boadicéia, que tinha vindo ao seu encontro na estação; e aqui Santo Agostinho proferiu o seu famoso lema, Non Angli, sed angeli.

Ficar: não há necessidade de exagerar. Sinceramente, Charing Cross é a verdadeira ligação com a Europa, e portanto com a história. Ela compreende a sua dignidade e o seu destino; os funcionários da estação nunca esquecem a história do Rei Alfred e dos bolos, e estão demasiado envolvidos nos cuidados de - quem sabe de quê? - para prestarem qualquer atenção às necessidades dos futuros viajantes. A velocidade dos comboios está ajustada à das Legiões Romanas: três milhas por hora. E estão sempre atrasados, em honra do imortal Fábio, qui cunctando restituit rem. [10]

Este terminal está envolto em escuridão imemorial; foi numa das salas de espera que James Thomson concebeu a ideia da sua Cidade da Noite Terrível; mas continua a ser o coração de Londres, palpitando com um claro anseio em direcção a Paris. Um homem que vai de Victoria para Paris nunca chegará a Paris! Encontrará apenas a cidade do demi-mondaine e do turista.

Não foi pela apreciação destes factos, nem sequer por instinto, que Lavinia King escolheu chegar a Charing Cross. Ela era, no seu estilo peculiar e esotérico, a bailarina mais famosa do mundo; e estava prestes a posicionar-se sobre um dedo do pé requintado em Londres, a executar uma pirueta de blithe, e a saltar para Petersburg. Não: a sua razão de ter vindo a Charing Cross não tinha qualquer relação com nenhum dos factos até agora discutidos; se lhe tivesse perguntado, ela teria respondido com o seu sorriso invulgar, segurada por setenta e cinco mil dólares, que era conveniente para o Hotel Savoy.

Assim, naquela noite de Outubro, quando Londres quase gritou a sua piedade e terror ao poeta, ela só abriu as janelas da sua suite porque estava um calor anormal. Não foi nada para ela que cederam aos históricos Jardins do Templo; nada que a ponte favorita de Londres para os suicídios estivesse escuro ao lado do vão iluminado do caminho-de-ferro.

Estava apenas aborrecida com a sua amiga e companheira constante, Lisa la Giuffria, que celebrava o seu aniversário há vinte e três horas sem parar, quando o Big Ben tinha onze.

Lisa estava a ter a sua fortuna contada pela oitava vez nesse dia por uma dama tão robusta e tão revestida de ferro em espartilhos que qualquer autoridade fiável sobre explosivos altos poderia ter sido tentada a atirá-la para os Jardins do Templo, para que não lhe acontecesse uma coisa pior, e tão intoxicada que valia certamente o seu peso em sumo de uva a qualquer professor de Temperança. [11]

O nome desta senhora era Amy Brough, e ela disse as cartas com uma repetição irrequieta. Terá certamente treze presentes de aniversário, disse ela, pela centésima terceira vez, e isso significa uma morte na família. Depois há uma carta sobre uma viagem; e há algo sobre um homem escuro ligado a um grande edifício. Ele é muito alto, e penso que há uma viagem a chegar até si - algo sobre uma carta. Sim; nove e três são doze, e um é treze; certamente terá treze presentes. Só tive doze, queixou-se Lisa, que estava cansada, aborrecida, e irritada. Oh, esquece! partiu a Lavinia King da janela, de qualquer maneira, tens uma hora para ir! Vejo algo sobre um grande edifício, insistiu Amy Brough, Acho que significa Hasty News. Isso é extraordinário! gritou Lisa, subitamente acordada. Foi isso que Bunyip disse que o meu sonho de ontem à noite significava! Isso é absolutamente maravilhoso! E pensar que há pessoas que não acreditam na clarividência!"

Das profundezas de uma poltrona veio um suspiro de tristeza infinita Dá-me um pêssego! Duro e oco, a voz emitia cavernosamente de um americano com a mandíbula de uma lanterna com bochechas azuis. Estava incongruentemente revestido com um vestido grego, com sandálias. É difícil encontrar uma razão filosófica para não gostar da combinação deste traje com um pronunciado sotaque de Chicago. Mas é o que se faz. Era irmão de Lavinia; usava o traje como publicidade; fazia parte do jogo da família. Como ele próprio explicaria em confidência, fez com que as pessoas pensassem que ele era um tolo, o que lhe permitiu apanhar os bolsos enquanto estavam preocupadas com esta ilusão amável.

Quem disse pêssegos? observou um segundo adormecido, um jovem artista judeu de poderes de observação maliciosamente inteligentes.

Lavinia King foi da janela para a mesa. [12] Quatro enormes tigelas de prata ocuparam-na. Três continham as melhores flores a serem compradas em Londres, o tributo dos nativos ao seu talento; a quarta estava repleta de pêssegos a quatro xelins por pêssego. Ela atirou uma para o seu irmão e para o Cavaleiro da Ponta de Prata.

Não consigo perceber este Valete de Clubes, disse Amy Brough, é algo sobre um grande edifício!

Blaustein, o artista, enterrou o seu rosto e os seus pesados óculos curvos no seu pêssego.

Sim, querida, prosseguiu Amy, com um soluço, há uma viagem sobre uma carta. E nove e um é dez, e três é treze. Vais receber outro presente, querida, tão certo como eu estar aqui sentada".

Vou mesmo? perguntou Lisa, bocejando.

Se eu nunca mais tirar a minha mão desta mesa!

Oh, pára com isso! gritou Lavinia. Vou para a cama!

Se fores para a cama no meu aniversário, nunca mais falo contigo!

Oh, não podemos fazer nada? disse Blaustein, que nunca fez nada, de qualquer forma, mas desenhar.

Canta qualquer coisa, disse o irmão de Lavinia, deitando fora a pedra de pêssego, e instalando-se de novo para dormir. O Big Ben atingiu a meia hora. O Big Ben é demasiado grande para se aperceber de qualquer coisa terrestre. Uma mudança de dinastia não é nada na sua jovem vida!

Entre, pelo bem da terra! gritou Lavinia King. A sua rápida orelha tinha apanhado uma luz a bater à porta.

Ela tinha esperado algo excitante, mas era apenas o seu pianista domesticado, um indivíduo cadavérico com os modos de um cangalheiro enlouquecido, a moral de um pombo-torcaz, e imaginando-se a si próprio um bispo. [13]

Tinha de vos desejar muitos e felizes retornos, disse ele à Lisa, quando tinha saudado a empresa em geral, e eu queria apresentar o meu amigo, Cyril Grey.

Todos ficaram espantados. Só então perceberam que um segundo homem tinha entrado na sala sem ser ouvido ou visto. Este indivíduo era alto e magro, quase, como o pianista; mas tinha a qualidade peculiar de não atrair a atenção. Quando o viram, ele agiu da forma mais convencional possível; um sorriso, e um arco, e um aperto de mão formal, e a palavra certa de saudação. Mas no momento em que as apresentações terminaram, ele aparentemente desapareceu! A conversa tornou-se geral; Amy Brough foi dormir; Blaustein despediu-se; Arnold King seguiu-o; o pianista levantou-se para o mesmo fim e olhou em volta para o seu amigo. Só então alguém observou que ele estava sentado no chão com as pernas cruzadas, perfeitamente indiferente à companhia.

O efeito da descoberta foi hipnótico. De não ser nada na sala, tornou-se tudo. Até Lavinia King, que tinha cansado do mundo aos trinta anos, e agora tinha quarenta e três, viu que aqui estava algo de novo para ela. Ela olhou para aquele rosto impassível. A mandíbula era quadrada, os planos da cara curiosamente fiat. A boca era pequena, uma pétala de papoila de vermelhão, intensamente sensual. O nariz era pequeno e arredondado, mas fino, e a vida do rosto parecia concentrada nas narinas. Os olhos eram minúsculos e oblíquos, com sobrancelhas estranhas e desafiadoras. Um pequeno tufo de cabelo irreprimível na testa começou como um pinheiro solitário na encosta de uma montanha; pois, com esta excepção, o homem era inteiramente careca; ou melhor, barba limpa, pois o couro cabeludo era cinzento. O crânio era extraordinariamente estreito e comprido.

Mais uma vez ela olhou para os olhos. Eram paralelos, [14] centrados no infinito. As pupilas eram pontos de referência. Era claro para ela que ele não via nada na sala. A vaidade da sua bailarina veio em seu socorro; ela moveu-se em frente da figura imóvel, e fez uma reverência zombeteira. Ela poderia ter feito o mesmo a uma imagem de pedra.

Para seu espanto, ela encontrou a mão de Lisa no seu ombro. Um olhar, meio chocado, meio piedoso, estava nos olhos da sua amiga. Ela encontrou-se rudemente empurrada para o lado. Ao virar-se, ela viu Lisa agachada no chão em frente ao visitante, com os olhos fixos nos dele. Ele permaneceu aparentemente bastante inconsciente do que se estava a passar.

Lavinia King foi inundada com uma súbita raiva sem causa. Ela depenou o seu pianista pelo braço, e atraiu-o para o banco da janela.

Rumores acusam Lavinia de intimidade demasiado íntima com o músico: e os rumores nem sempre mentem. Ela aproveitou-se da situação para o acariciar. Monet-Knott, pois era esse o seu nome, tomou a sua acção como uma questão de rumo. A sua paixão satisfazia tanto a sua bolsa como a sua vaidade; e, estando sem temperamento - ele era o tipo de curador de senhoras - ele adequava-se à bailarina, que teria encontrado um amante mais magistral no seu caminho. Esta criatura não conseguia sequer excitar o ciúme do rico fabricante de automóveis que a financiava.

Mas esta noite ela não conseguiu concentrar os seus pensamentos nele; eles vagueavam continuamente para o homem no chão. Quem é ele? sussurrou ela, bastante ferozmente, como disse que se chamava ele? Cyril Grey, respondeu Monet-Knott, indiferente; ele é provavelmente o maior homem em Inglaterra, na sua arte. E qual é a sua arte? Ninguém sabe, foi a resposta surpreendente, ele não mostra nada. Ele é o único grande mistério de Londres. Nunca ouvi tal disparate, retorquiu o dançarino, com raiva; de qualquer forma, sou do Missouri! O pianista olhou fixamente. [15] Quer dizer, tens de me mostrar, explicou ela; ele parece-me um grande bluff! Monet-Knott encolheu os ombros; ele não se importou em prosseguir esse tema.

De repente, o Big Ben atingiu a meia-noite. Despertou a sala para a normalidade. Cyril Grey desenrolou-se, como uma cobra depois de seis meses de sono; mas num momento era um cavalheiro normal, todo sorridente e curvado novamente. Agradeceu a Miss King por uma noite muito agradável; apenas se afastou de uma consideração sobre o atraso da hora...

Vem outra vez! disse Lavinia sarcasticamente, não é frequente desfrutar de uma conversa tão deliciosa.

O meu aniversário acabou, lamentou Lisa do chão, e não recebi o meu décimo terceiro presente.

Amy Brough acordou meio acordada. Tem algo a ver com um grande edifício, ela começou e partiu de repente, envergonhada, ela não sabia porquê.

Estou sempre na hora do chá, disse Lisa de repente ao Cyril. Ele simpático sobre a mão dela. Antes que eles se apercebessem, ele tinha-se curvado para fora da sala.

As três mulheres olharam uma para a outra. De repente, Lavinia King começou a rir. Foi uma actuação dura e não natural: e por alguma razão a sua amiga não gostou. Ela entrou tempestivamente no seu quarto, e bateu com a porta atrás dela.

Lavinia, quase igualmente cruzada, entrou na sala oposta e chamou a sua empregada. Em meia hora, ela estava a dormir. De manhã, entrou para ver a sua amiga. Encontrou-a deitada na cama, ainda vestida, com os olhos vermelhos e abatida. Ela não tinha dormido toda a noite. Amy Brough, pelo contrário, ainda estava a dormir na cadeira de braços. Quando foi acordada, apenas murmurou: algo sobre uma viagem numa carta. Depois, de repente, abanou-se e partiu sem uma palavra para o seu local de trabalho em Bond [16].

Rua. Pois ela era a representante de uma das grandes casas de costura de Paris.

Lavinia King nunca soube como foi gerida; nunca se apercebeu sequer que tinha sido gerida; naquela tarde, viu-se inextricavelmente ligada ao seu milionário motor.

Por isso, Lisa estava sozinha no apartamento. Ela sentou-se no sofá, com grandes olhos, negra e animada, a olhar para a eternidade. O seu cabelo preto enrolado na cabeça, trança sobre trança; a sua pele escura brilhava; a sua boca cheia movia-se continuamente.

Ela não ficou surpreendida quando a porta se abriu sem aviso prévio. Cyril Grey fechou-a atrás dele, com furto rápido. Ela ficou fascinada; não pôde levantar-se para o cumprimentar. Ele aproximou-se dela, apanhou-lhe a garganta em ambas as mãos, dobrou-lhe a cabeça para trás, e, pegando-lhe nos lábios nos dentes, mordeu-os quase que os atravessou. Foi um único acto deliberado: instantaneamente ele libertou-a, sentou-se no sofá por ela, e fez algumas observações triviais sobre o tempo. Ela olhou para ele com horror e espanto. Ele não se deu conta; derramou uma torrente de conversa fiada - teatros, política, literatura, as últimas notícias da arte -

Por fim, ela recuperou o suficiente para pedir chá quando a empregada bateu à porta.

Depois do chá - outra provação de conversa fiada - ela tinha-se decidido. Ou, mais precisamente, ela tinha-se tornado consciente de si própria. Ela sabia que pertencia a este homem, de corpo e alma. Cada vestígio de vergonha partiu; foi queimado pelo fogo que a consumiu. Ela deu-lhe mil oportunidades; ela lutou para que as suas palavras se transformassem em coisas sérias. Ele confundiu-a com o seu sorriso superficial e língua pronta, que distorceu todos os tópicos à trivialidade. Às seis horas ela estava moralmente de joelhos perante ele; ela implorava-lhe que ficasse para jantar com ela. Ele recusou. Ele estava noivo" para jantar com uma [17] Miss Badger em Cheyne Walk; possivelmente ele poderia telefonar mais tarde, se saísse mais cedo. Ela implorou-lhe que se desculpasse; ele respondeu - a sério pela primeira vez - que nunca faltou à sua palavra.

Finalmente ele levantou-se para ir. Ela agarrou-se a ele. Ele fingiu mero embaraço. Ela tornou-se uma tigresa; ele fingiu inocência, com aquele sorriso tolo e superficial.

Ele olhou para o seu relógio. De repente, a sua maneira mudou, como um flash. Eu telefono mais tarde, se puder, disse ele, com uma espécie de ferocidade sedosa, e atirou-a violentamente dele para o sofá.

Ele tinha desaparecido. Deitou-se sobre as almofadas, e soluçou o seu coração.

A noite inteira foi um pesadelo para ela - e também para Lavinia King.

O pianista, que tinha olhado para dentro com a ideia do jantar, foi expulso com objectores. Porque é que ele tinha trazido aquele cad, aquele bruto, aquele idiota? Amy Brough foi apanhada pelos seus pulsos gordos, e sentou-se às cartas; mas a primeira vez que ela disse grande edifício, foi empacotada para fora do apartamento. Finalmente, Lavinia ficou surpreendida ao ver Lisa dizer-lhe que não viria ver a sua dança - a sua única aparição naquela época em Londres! Foi incrível. Mas quando ela se foi embora, completamente bufada, Lisa atirou as suas mortalhas para a seguir; depois mudou de ideias antes de ter descido a meio do corredor.

A sua noite foi uma tempestade de indecisões. Quando o Big Ben soou onze, ela estava deitada no chão, desmaiou. Um momento depois, o telefone tocou. Era Cyril Grey - claro - claro - como poderia ser qualquer outro?

Quando é que é provável que entre?, perguntava ele. Ela podia imaginar o sorriso de ódio ténue, como se o tivesse conhecido toda a vida. Nunca! respondeu ela, [18] Vou para Paris no primeiro comboio para amanhã. Então é melhor eu subir agora. A voz era indiferente como a morte - ou ela teria pendurado o receptor. Não pode vir agora; estou despido! Então, quando posso ir? Foi terrível, esta antinomia de persistência com um bocejo asfixiante! A sua alma falhou-lhe. Quando quiseres, ela murmurou. O receptor caiu da sua mão; mas ela apanhou uma palavra - a palavra táxi.

De manhã, ela acordou, quase um cadáver. Tinha chegado, e tinha ido embora - não tinha dito uma única palavra, nem sequer tinha dado um sinal de que voltaria. Ela disse à sua criada para fazer as malas para Paris: mas ela não podia ir. Em vez disso, ela ficou doente. A histeria tornou-se neurastenia; no entanto, ela sabia que uma única palavra a curaria.

Mas nenhuma palavra veio. A propósito, ela soube que Cyril Grey estava a jogar golfe no Hoylake; ela teve um impulso louco para ir procurá-lo; outra para se matar.

Mas Lavinia King, percebendo depois de muitos dias que algo estava errado - depois de muitos dias, pois os seus pensamentos raramente se desviavam para além da contemplação dos seus próprios talentos e diversões - levou-a para Paris. Ela precisava dela, de qualquer maneira, para fazer de anfitriã.

Mas três dias após a sua chegada, Lisa recebeu um postal. Só tinha um endereço e um ponto de interrogação. Sem assinatura; ela nunca tinha visto a caligrafia; mas ela sabia. Ela pegou no seu chapéu, e nas suas peles, e correu lá para baixo. O seu carro estava à porta; em dez minutos ela estava a bater à porta do estúdio do Cyril.

Ele abriu.

Os seus braços estavam prontos para a receber; mas ela estava no chão, a beijar-lhe os pés.

Meu Deus chinês! Meu Deus Chinês! gritou ela. [19]

Posso ser autorizado, observou Cyril, a sério, "a apresentar o meu amigo e mestre, Sr. Simon Iff?

Lisa olhou para cima. Ela estava na presença de um homem, muito velho, mas muito alerta e activo. Ela mexeu-se até aos seus pés em confusão.

Eu não sou realmente o mestre, disse o velho, cordialmente, pois o nosso anfitrião é um Deus chinês, como parece. Sou meramente um estudante de Filosofia Chinesa. [20]

Capítulo

2

UMA DISQUISIÇÃO FILOSÓFICA SOBRE A NATUREZA DA ALMA

THERE is little difference - barringring our Occidental subtlety - between Chinese philosophy and English, observou Cyril Grey. Os chineses enterram um homem vivo num monte de formigas; os ingleses apresentam-no a uma mulher.

Lisa la Giuffria ficou assustada com a normalidade das palavras. Não foram ditas em tom de brincadeira.

E ela começou a fazer um balanço do seu ambiente.

O próprio Cyril Grey foi radicalmente alterado. Em Londres da moda, ele tinha vestido um fato de cor clara, uma enorme gravata borboleta cinzenta que escondia um colar de seda macia. Em Paris boémia o seu fato era diabolicamente clerical na sua formalidade. Um casaco de vestido, bem abotoado ao corpo, caiu de joelhos; o seu corte era tão severo quanto distinto; as calças eram de cinzento sóbrio. Uma grande gravata preta de quatro mãos foi apertada por um colarinho alto e intransigente por uma safira de cabochão tão escura que era quase imperceptível. Um monóculo sem aro foi fixado no seu olho direito. A sua maneira tinha mudado para paralela ao seu vestido. O ar supercilioso tinha desaparecido; o sorriso tinha desaparecido. Ele poderia ter sido um diplomata na crise de um império: parecia ainda mais um duelista.

O estúdio em que se encontrava situava-se no Boulevard Arago, por baixo da prisão de Sante. Foi alcançado a partir da estrada através do am archway, que [21] abriu sobre uma mancha oblonga de jardim. Do outro lado, uma fila de estúdios aninhada; e por detrás destes estavam novamente outros jardins, um para cada estúdio, cujos portões cederam a um pequeno caminho. Não era apenas privado - era rural. Poder-se-ia ter estado a dez milhas dos limites da cidade.

O próprio estúdio era severamente elegante - simplex munditiis; as suas paredes foram ocultadas por tapeçarias monótonas. No centro da sala havia uma mesa de ébano esculpida em forma de quadrado, combinada por um aparador a oeste e uma escrivaninha a leste.

Quatro cadeiras com costas góticas altas ficavam à volta da mesa; no norte era um divã, coberto com a pele de um urso polar. O chão também estava pelado, mas com ursos negros dos Himalaias. Sobre a mesa estava um dragão birmanês de bronze verde-escuro. O fumo do incenso saía da sua boca.

Mas Simon Iff era o objecto mais estranho naquela estranha sala. Ela tinha ouvido falar dele, claro; ele era conhecido pelos seus escritos sobre o misticismo e há muito tempo que tinha suportado a reputação de uma manivela. Mas nos últimos anos tinha escolhido usar as suas capacidades de forma inteligível para o homem comum; foi ele quem salvou o Professor Briggs, e, aliás, a Inglaterra quando aquele génio tinha sido acusado e condenado à morte por, homicídio, mas estava demasiado preocupado com a teoria da sua nova máquina voadora para reparar que os seus companheiros estavam prestes a enforcá-lo. E foi ele que tinha resolvido uma dúzia de outros mistérios do crime, aparentemente sem outro recurso que não fosse a pura capacidade de analisar as mentes dos homens. Consequentemente, as pessoas tinham começado a rever as suas opiniões sobre ele; começaram mesmo a ler os seus livros. Mas o próprio homem permaneceu indescritívelmente misterioso. Tinha o hábito de desaparecer por longos períodos, e havia rumores de que ele tinha o segredo do Elixir da Vida. Pois embora se soubesse que tinha mais de oitenta anos de idade [22], o seu brilho e actividade teriam feito crédito a um homem de quarenta anos; e a vitalidade de todo o seu ser, o fogo dos seus olhos, a concisão rápida da sua mente, testemunhavam uma energia