O Adeus da Humanidade

De Alessandro Reiffer

Este livro consiste em uma reunião de quase 300 poemas compostos entre 2015 e final de 2020 sobre uma temática primordial: o ser humano e a humanidade, as suas grandes questões, seus principais problemas, a destruição do planeta, as crises ambiental, existencial, espiritual que nos assolam e nos desafiam na busca do sentido para a vida e que ao mesmo tempo ameaçam a continuidade da civilização.Mas os poemas aqui reunidos não se limitam a esta temática. Utilizando-se de uma linguagem intensa, que desfila entre o áspero e direto e o sugestivo e simbólico, o autor aborda a arte e seus gênios, o trabalho e a criação artística, a exploração dos seus próprios estados emotivos e o questionamento de tudo o que é tido como certo e correto pela nossa sociedade pós-moderna.

• Idioma: Português
• Editora: Bibliomundi
• Data de lançamento: 15 de dez. de 2021
• ISBN: 9781526048554

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O ADEUS DA HUMANIDADE

Alessandro Reiffer

Dedico este livro à memória de minha amada mãe, Maria de Lourdes de Almeida, e à de minha amada irmã, Elisandra Reiffer de Almeida.

Capa: detalhe de Campo de Trigo com Corvos, de Vincent Van Gogh.

Preparação para o Nada

o homem não vive: só se prepara.

nasce. e se prepara para crescer

e crescer, dizem, é preparar-se para a vida

(que nunca se vive)

depois é estudar para se preparar

para mais estudo e para decidir

para que, depois, vai se preparar

com mais detalhes e dedicação

o depois é se preparar para trabalhar

que o trabalho é uma preparação

para outras coisas mais

que ou são nada

ou quando vêm já não bastam

e então se prepara para o que falta

que nunca deixa de faltar

e para que não falte o que faltará

a gente se prepara

e por fim se prepara para

quando se ficar velho

e quando se fica velho

se tenta se preparar

para a Morte...

e no Fim

nunca estamos preparados.

Eu Não Aprendi a Viver

eu nunca aprendi esse negócio

de aprender a viver

eles dizem:

você tem que aprender a viver

mas eu nunca entendi

o que eles queriam dizer com isso

quando eles deram essa lição

eu devia estar cagando

eles determinaram exatamente como se deve viver:

eles criaram regras normas leis padrões modelos

teorias tratados cartilhas manuais e morais

coisas bem difíceis e complicadas

e eu na minha preguiça e irresponsabilidade

fiquei só lendo coisas inúteis como contos e poesias

e não aprendi o que deveria ter aprendido

agora estou aqui e não aprendi a viver.

eu achava que a vida fosse como escrever um poema:

você inicia, diz o que veio pra dizer

e termina em grande estilo ou nem tão grande assim

mas eu só aprendi a escrever poemas

(mal e porcamente)

e não aprendi a viver

não sei fazer outra coisa

uma época eu achava que viver

tinha a ver com se tornar melhor

mas eles já me provaram

que não é nada disso

e eu, burro, nunca consegui entender.

Escrever é um Ato Infame

se o cara escrever de verdade

matará de mentira sua fome.

se o cara escrever poesia, por exemplo,

terá um atestado de insanidade

de inutilidade para o desenvolvimento

de subversão e delinquência

e, óbvio, de miséria.

escrever é um ato ingrato.

se o cara escrever contos novelas ou romances

(muita gente ainda acha que romance é história de amor

e novela aquilo que passa na tv)

ou terá que ter muita sorte em conseguir uma boa editora

(algo como acertar na loteria)

ou ser bem apadrinhado

(o famoso Q.I. - Quem Indica)

ou escrever temas agradáveis desejados

que se desenvolvam de maneira banal e infantil.

se o cara escrever roteiro de filmes ou séries

poderá fazer muito sucesso

anônimo:

ninguém dá atenção pra quem

escreveu a história as ideias as falas

só se dá atenção aos atores que falam

e aparecem.

escrever é um ato falho:

quase sempre o cara que escreve

só é reconhecido em vida

se não escrever porra nenhuma.

Quatro Batidas na Porta

(ou A Propósito da 5ª Sinfonia de Beethoven)

que foi que me trago no isso que deixo?

que preço que pago pelo sopro que largo?

quando uma palavra se for

qual a palavra que volta?

o que me trará suas pancadas na porta?

o que é o destino

que se destina no que digo?

o que é que eu entrego

naquilo que me verbo?

no meu verso em que eu adejo

se alada doença ou um beijo?

ave algum canto pelo segredo

em que não sei do que for certo?

e daquilo que sinto o que é que é meu?

quem é que me sonha lá no que falto?

que deus que não sei

me não sabe e por quem?

que fim e que som e que luz e que alto?

o que é que me vem?

se o espaço é curvo

o que é que é a volta?

o que eu espero do meu verso

quando vir bater na minha porta?

Já que Falaram em Arte

ninguém queria comprar os quadros de Van Gogh

afinal era só um pobre e louco.

disseram que a 3ª Sinfonia de Beethoven

era exagerada e barulhenta e que não teria futuro

também disseram que o tema principal

da sua 9ª Sinfonia

(a obra musical mais importante da história)

era infantil e absurdo fruto da mente perturbada

de um músico surdo e bêbado.

queriam revisar as sinfonias de Bruckner

porque diziam que eram de muito mau gosto

criadas por um caipira simplório.

estavam certos de que Fernando Pessoa

era só um cara esquisito e fracassado.

eles prenderam Dostoiévski por vários anos

assassinaram García Lorca

tentaram matar Pablo Neruda

e enterraram Mozart como um indigente.

Tchaikovsky se sentiu obrigado a se matar

tomando água contaminada por cólera.

Schumann achou que deveria

se internar num manicômio.

Edgar Allan Poe só aguentou

porque bebeu até morrer.

Michelangelo era espancado

pelo pai e irmãos porque diziam

que era vergonhoso ter um artista na família.

usaram as partituras de Bach

para embrulhar peixes nos mercados.

Munch pintou O Grito

(a pintura mais famosa do século XX)

enquanto diziam que ele era só um alcoólatra.

Rilke não tinha dinheiro

para comprar seus próprios livros.

e eles disseram que a poesia de Baudelaire

era um atentado à moral e aos bons costumes

e que deveria ser proibida.

e hoje eles querem nos falar de Arte...

Castelo de Carta

a desgraça

da existência humana

atingiu o momento

do se fechar de porta

e eu acostumado

a tudo que se acaba

nem me alarma

nem me resta

nem me importa

acostumado

com tanta merda por toda parte

e todas essas passadas de gente nas ruas

que só passam

e mais nada

e que já se vão muito tarde

tudo que veio um dia parte

nem há sentido que o sinta

tudo o que fique ou que falte

ou o de que um dia

eu de repente tente

e em algum instante cante

deixo que se feche

tudo aquilo que daqui me aparta

que de um momento o vento

leva todo um mundo

como um enorme coração

que se infarta

e o raio que o parta.

O Pior Crime

o homem criou máquinas motores robôs

trens automóveis caminhões

aviões jatos helicópteros

microscópios para o muito perto

telescópios para o muito longe

navios foguetes satélites

celulares computadores internet

metrópoles a perder de vista

prédios a se perder no alto

pílulas remédios vacinas

atulhou o planeta de quinquilharias

e nada disso nem tudo isso junto

chega aos pés do sensacional que é

o voo de uma simples mosca

DE UMA MOSCA

somente pelo fato

de que na mosca há VIDA

e no entanto o inútil do homem

se vê no direito

de extinguir tigres onças orcas elefantes lobos

(...)

extinguir uma forma de vida

é o pior de todos os crimes

Vinho de Uvas Podres

eu não sou o que escrevo.

o que digo está em mim

como algo que eu vi e me ficou

ou como algo que busquei e me encontrou

ou a mim veio  como algo que me quis

mas não é onde me estou

não se pode me encontrar

pelo que deixei escrito:

o que escrevo é o que crio

a partir do que me destruo

é um resultado como aquele vinho

que se cria das uvas podres:

o que escrevo é a fermentação

do que me apodrece

do que se sente e o que se vive

do que se perde e o que se morre

do que não é e o que não vem

do que se passa e o que será

eu não sou o que escrevo.

mas em verdade tudo o que sou

é só o que escrevo.

O Óbvio

escrever é perceber o óbvio:

nada é mais difícil de ver

do que está diante dos nossos olhos

se colocarmos a página de um livro

muito perto de nosso campo de visão

não conseguiremos ler

dito isso

qualquer criança sabe

que após um tempo de muito calor e seca

de condições climáticas estéreis

de crescente pressão atmosférica

em que o abafamento o sufoco a opressão

se tornam insuportáveis

o resultado inevitável

são tempestades temporais tormentas tremendas

caos pânico destruição

porém sem essas tempestades

a vida não poderia continuar

mas não se percebe que é por algo do tipo

(só que muito maior)

por que passa a humanidade

a isso chamamos O Óbvio

de modo que

em tudo que escrevo

estou explicado

A Parábola dos Cegos

não há mais palavras a serem ditas

a quem já ergueu a perna direita

para o passo a ser dado

no vazio do abismo

não há mais palavras a serem ditas

não porque não há o que ser dito

(há tanto que é melhor calar)

é que não há o que ser entendido

no sentido de que não se entende

o significado do que está escrito

a palavra, que é o que diz

deixa de dizer

quando mesmo dizendo

o que se diz não é captado:

há comunicante mas não há comunicado

em outras palavras

a palavra se perde

e com ela a verdade:

a cada palavra que some

morre um pouco de fim e de fome

essa miserável humanidade

Planos Metas Objetivos

as pessoas falam

em planos metas objetivos

sucessos e conseguimentos

a serem atingidos

e nem sabem se estão vivos

querem chegar a um ponto

e quando chegam (se chegam)

é só isso

e pronto

(e surgem a miragem

do outro ponto)

e nunca se vive

o ponto em que se está

se tem coisa que a vida nos ensina

é que não somos nós

que levamos a vida:

quem leva é a sina

as pessoas babam

em planos metas objetivos

e eu rio:

não sabem que o único plano

é ao que nos leva as águas sábias

do rio

Da Formação de Tempestades

sei que algo acontece.

o fundamental é o que está latente

aquilo que não mas que será à frente

que se move como sopro e tigre

que passa como nunca passado

e que se ergue em olho bem do teu lado

qual sábio é que garante

que um vento que se veste inofensivo

lá em processos desvistados

não se tornará tornado furacão?

há um outro nos envolve

em insondável onde:

há um ato que é fato

e há outro que se esconde

tudo traz um além-motivo

ainda que a ele (rindo)

não nos motivemos:

mas ele sempre sorri

acima do nosso riso

Flatulência

os homens com suas moedas

se acham vastos

mas são só vasos

os homens com suas metas

se acham vultos

mas são só vulgos

os homens com suas armas

se acham forças

mas são só farsas

os homens com suas regras

se acham retos

mas são só ratos

os homens com suas naves

se acham fogos

mas são só fátuos

os homens com seus gases

se acham fatos

mas são só flatos

Maldição

não sei nunca saberei por que escrevo.

não há nada que eu ganhe no que faço

nem dinheiro nem glória nem abraço

nem curo meu mal e em nada me inscrevo

talvez seja assim meu último credo

único som que deixo como rastro

único sangue a valer meu cansaço

única forma em que sou meu segredo

vale tanto porque não vale nada:

o que vale não merece seu preço

só vale a vida que nos é não dada

escrever é conhecer que me esqueço

sentir o não-ser da vida alcançada

em que serei morto e em que permaneço

(Não-)Mensagem de Natal

as pessoas querem de mensagem de natal

qualquer texto banal que fale de amor felicidade esperança

um amontoado pré-determinado mecânico automático robótico de palavras positivas

votos vazios vazados de (in)verdades vagas

algo que fale em paz perdão jesus

a ser esquecido antes de ser lido

pretensas espiritualidades a serem estouradas com champanhes foguetes e peidos pós-ceia...

hoje quando acordei um sabiá cantava na janela

e eu prestei atenção no seu canto:

essa foi a minha mensagem de natal

e não poderia haver melhor

Confissão de um Parasita

o que o planeta vai querer com alguém como eu?

reles verme racional que vive de despojos

monstro de egoísmo que destrói a vida

para manter em pé meu esqueleto morto?

ainda que mil florestas tombem à minha direita

e 10 mil animais agonizem à minha esquerda

eu tenho que esboçar esse sorriso estúpido

na minha cara cínica

como forma de demonstrar ao vazio social

que NÃO fugi dos padrões e dos contratos

de felicidade fútil e de sucesso inútil obrigatórios

dessa civilização de parasitas homicidas-suicidas

por que o planeta iria se esforçar

para manter vivo o fanfarrão inconsciente que sou

se é que sei se sou alguma coisa

e a minha vida sem eira nem beira

eu, este