O Relato do Observador

De Evandro Lessa

Nas páginas de O Relato do Observador, o autor aborda corajosamente os temas que muitas vezes assombram o ser humano, explorando o que está oculto, não dito e dissimulado na vida cotidiana. A obra mergulha profundamente em questões como o tempo, o acaso, a depressão, a dor, a política de sobreviver e a inevitabilidade da morte.
Este livro de poesia se destaca por sua abordagem metalinguística, fazendo uso de metáforas hiperbólicas, sarcasmo e intertextualidade para criar um universo literário rico e complexo. Os poemas refletem influências de diversos períodos da literatura, convidando o leitor a explorar e se conectar com o mundo subjetivo do poeta. O Relato do Observador é uma jornada poética que desafia e cativa, revelando as profundezas da condição humana.

• Idioma: Português
• Editora: Viseu
• Data de lançamento: 19 de abr. de 2024
• ISBN: 9786525475226

Pré-visualização do livro

A Dor é imortal

A dor é tão velha que pode morrer

Já dizia Chico Buarque de Hollanda,

Mas a minha dor não quer entender

O que a sua poesia manda.

A minha dor é tão velha

Que dói mais a cada ano que passa

É como se fosse uma centelha

Que incendiasse toda a minha carcaça.

É uma dor, parece-me, eterna

Que na minha poesia se externa

E o meu destino cruel ela traça.

A dor é tão velha que pode morrer

Talvez, eu até consiga entender,

Mas não a minha dor que me maltrata.

À la carte

Embolia

No final do dia

Ataque cardíaco

À tarde

Olhar maníaco

Em toda parte.

Epilepsia

Com frente fria

Cheiro de amoníaco

Covarde

Mundo, quase, paradisíaco

À la carte.

Abraço a dor

Se abro os braços e abraço a dor

E quando abraço a dor fecho os braços

Há de se supor

Quando abraço a dor

Existe mais que a dor que abraço

Quando encontro um novo amor

Sigo seus passos

Como quem traça, sensivelmente, um retrato

Se o meu sonho tem algum valor

Não vale mais que a dor que abraço.

Meu Relato

Sou poético e abstrato

Meu relato é sem ironia

Se tivesse que ser um ditado

Preferia ser uma poesia

Meu relato é abstrato

É apenas uma fantasia.

Aos domingos

Aos Domingos, morre-se também

Pergunte a qualquer das funerárias

Não sei o que é do além,

Mas minhas ,dores são várias.

Já que insisto em ser perfeito,

Não há coisa mais arbitrária

Nem maior defeito

Nesta busca solitária.

É claro que há dor no peito.

Mas, é que a dor é necessária,

Pergunte ao Cristianismo

Ou a qualquer pária.

Então, empreste-me esta boca solidária

Sem nenhum sentido, cheia de cinismo,

Sem indumentária

E com muito afinco

Antes que chegue a funerária

Nessas tardes de Domingo

Solitárias!

Augusto dos Anjos

Nem mesmo o soar dos Banjos

Nem as palavras que são tantas

Não existe nada no mundo que desbanca

A poesia de Augusto dos Anjos.

Nem a sombra que faz o hemisfério

A sanguessuga, infernal, no seu trabalho

A vida, sem resposta, um mistério

Acaso como as cartas do baralho.

Que siga a fala mansa e seu