Cantares Lacônicos: Trovas

De Luciano Dionísio

Trovas, entre outras razões, pela sua beleza e brevidade; pelo desafio de dizer coisas grandiosas sendo conciso, algo que sempre me fascinou. Poesia a toda prova, era a outra nuance do compromisso abraçado quando da pretensão de encher o meu cântaro de cantares. Além da preocupação com as regras básicas que compõem a estrutura da modalidade poética, tais como, esquema de rimas, contagem silábica e outras que caracterizam uma boa trova, ocupei-me com maior empenho em brincar com as palavras e pincelar cada estrofe com o lirismo essencial que diferencia a poesia dos demais gêneros literários. Tudo foi feito com muito esmero, dedicação, amor à arte, respeito aos leitores e à poesia em si. O título, 'Cantares Lacônicos', por razões óbvias, dispensa maiores comentários, exceto o de que o elegi a cereja do bolo. No mais, o livro é um buquê de trovas de fragrâncias e essências diversas: doces, ácidas, românticas, filosóficas, despretensiosas… sobretudo, líricas. Que sejam, portanto, esquadrinhados os seus labirintos; que tenha esmiuçado cada vocábulo; fuçado cada recanto. Em meio às sutilezas, há sempre um encanto a mais escondido nas entrelinhas. Que você, leitor, o encontre. Que saia da experiência mais leve e elevado. Que se deixe levar.

• Idioma: Português
• Editora: Viseu
• Data de lançamento: 17 de abr. de 2023
• ISBN: 9786525447612

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Conteúdo © Luciano Dionísio

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Editor: Thiago Domingues Regina

Projeto gráfico: BookPro

e-ISBN 978-65-254-4761-2

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Editora Viseu Ltda.

www.editoraviseu.com

A alma é que rega a semente,

segundo o que compreendi,

daquilo que a gente sente…

a mente mente por si.

A beleza me fascina,

contudo já não me ilude

de pegar pela retina

minha velha juventude.

Acabou-se o que era doce

pra sobrar só o amargor…

Melhor que insípida fosse

a taça do dissabor!

A capa, a folha de rosto,

o título, o miolo, o busto...

degusto e não sinto gosto

de agosto, mas de um augusto.

A casinha entre as colinas,

na sua simplicidade,

tem janelas com boninas

e abriga a felicidade.

Acheguei-me ao seu achego,

sua chama me chamou;

fui pego, e foi tanto apego

que o fogo não se afogou.

Aclara, colore, doura,

age na aura, e apenas é

prenúncio de luz vindoura;

fagulha; broto de fé.

Acolho o verso encolhido,

esboço sem conclusão,

que sopram no meu ouvido

as vozes da intuição.

Acorda a cor do acorde

nas cordas, como acordado,

que o novo quebra o recorde

e já passa a ser passado!

Admito a chance, a mais alta,

de o mundo sequer notar,

dar em nota ou sentir falta,

quando eu vier a faltar.

A Dora me desadora;

a Marta se faz de morta;

a Cora finge que chora;

a Flora é flor que conforta.

A gente corre, trabalha,

faz planos, guarda dinheiro,

mas, de novo, o vento espalha

a vida pelo terreiro.

A gente nem sabe quanta

coisa falta conhecer…

será sempre curta a manta

para cobrir o saber.

Ainda nado no nada,

contudo cresço com tudo,

e da minha alma calada,

mudo o mundo enquanto mudo.

Além dos cinco sentidos,

com um sexto, a mulher bela

flagra olhares atrevidos

pousados no corpo dela.

Alinhada à luz, a linda

lia um livro ali ao léu,

e havia uma lua infinda

alinhavada no véu.

A lua, sobre o açude,

sabia ter elegância…

Imensa bola de gude

nas noites da minha infância.

À luz da ciência insana,

como um bloco de cimento,

explana-se a terra plana

planando no firmamento.

A luz que vem da janela,

a tinta, o pincel na mão

e o branco banhando a tela,

cegam minha criação.

A mentira necessita

de mais sete (ou mais setenta),

pois mesmo sendo bonita,