Fragmento Das Coisas

De Paulo Sérgio Pereira

Nasci dia vinte e sete de janeiro de 1971 em Nova Granada, interior do estado de São Paulo. Com cinco anos de idade, meu pai mudou-se para a fazenda Vale Formoso, ali cresci, e ali é que eu vivi de verdade. Sou o quarto filho de sete irmãos. A beleza da poesia sempre me impressionou. A poesia tem a força de construir, a calma para me ouvir, e muitos poetas fizeram dela seu divã da psicanálise. Eu escrevo na vontade de ver um poema como eu sempre quis ver. Daí vem a necessidade de montar as palavras, até se harmonizarem como são, ou deveriam ser. Os poemas formam e se desfazem por si só nos acontecimentos naturais, até que um dia alguém os amarre por escrito. Não se muda nunca mais um poema escrito e publicado. Quando eu escrevo um poema ele se torna independente de mim, vive por si só, e com reconhecimento ou não, ele é o que é, um poema. Paulo Sérgio Pereira.

• Idioma: Português
• Editora: Clube de Autores
• Data de lançamento: 4 de mai. de 2023

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2023

IMPRESSO NO BRASIL

Aos leitores

Nasci dia vinte e sete de janeiro de 1971 em Nova Granada, interior do estado de São Paulo. Com cinco anos de idade, meu pai mudou-se para a fazenda Vale Formoso, ali cresci, e ali é que eu vivi de verdade.

Sou o quarto filho de sete irmãos.

A beleza da poesia sempre me impressionou. A poesia tem a força de construir, a calma para me ouvir, e muitos poetas fizeram dela seu divã da psicanálise. Eu escrevo na vontade de ver um poema como eu sempre quis ver.

Daí vem a necessidade de montar as palavras, até se harmonizarem como são, ou deveriam ser.

Os poemas formam e se desfazem por si só nos acontecimentos naturais, até que um dia alguém os amarre por escrito.

Não se muda nunca mais um poema escrito e publicado.

Quando eu escrevo um poema ele se torna independente de mim, vive por si só, e com reconhecimento ou não, ele é o que é, um poema.

Paulo Sérgio Pereira.

Prefácio

Seus poemas me causaram uma forte impressão, você escreve forte, com um ritmo marcante.

Mas, sobretudo, o que mais me marcou foi a forma como desenvolveu os temas, assim como o vocabulário rico e cheio de significados e musicalidade.

É algo em tudo diferente do que eu tenho visto no gênero.

O jogo das palavras arrancadas de um mundo quase esquecido ou desapercebido, a intensa presença dos mundos de onde você veio, de sua origem. E, seu modo particular de ver e falar das coisas, sem choradeiras, revoltas ou sentimentalismo.

Você é um poeta.

(Américo Rosário de Souza)

Diretor de teatro e escritor

SUMÁRIO

Prefácio

Aos leitores

Prefácio

Fragmento das coisas

As palavras

Substância das palavras

Os loucos

O homem soterrado

O homem-bomba

O tempo que não volta mais

O mar

O espelho

O índio

A arte do avesso

A fome

A lua

A rua de Icém

A velha

Amor de nuvem

Amor

Antes de tudo

Arlequim e Pierrô

As favelas

As menininhas

Bahia

Boiadeiro e boiada

Café

Cantiga de amor

Casinha

Cavalo preto

Confidência

Consolação

Desejo

Esta noite um segredo

Eu e o tempo

Exílio

Feijoada

Grito contido

Hoje é domingo

Infância

Mãe

Mambembe

Magrão

Mistério

Música

Negro

No meio da noite

Noite clara

Noite na roça

Notícia de morte

Nova granada

Novo mundo

Nua e crua

O forasteiro

O guarda

O homem

O jumento

O lavrador

O lobisomem

O medo

O pão

O poeta, a mulher e a rosa

O poeta

O prédio do sindicato

O rio

O vento

Os cegos e os poetas

Os dedos

Os pássaros

Para Frederico

Passarim

Pedro

Poema incompreendido

Proscrição

Quando você voltar

Receita brasileira

Santa Casa de Misericórdia

Tatuagem

Trem de ferro

Tutacaduca

Uma palavra

Vaga-lume

Van Gogh

Vida e morte morte e vida

Violão

Visita ao cemitério

Fragmento das coisas

Pode ser que a vida seja assim, feita de restos, restos e restos...

Pode ser que esse ciclo seja um filme espalhado por intermináveis fragmentos.

Veja essa boneca sem cabeça no lixo; quem será a aquela criança?

Será hoje velha, será triste?

Não sei, a vida que fez dela o que fez, é que sabe.

Veja aquele pedaço de soldado de plástico queimando

nos destroços.

Quem foi o menino?

Quem será o menino?

Será que hoje é um homem feliz, ou morreu na guerra, nas inúmeras guerras desses dias infelizes?

Não sei, só o tempo sabe, o tempo que fez dele o que ele talvez não quis, ou não teve tempo de escolher ou rejeitar.

Meu Deus... quantas folhas para serem carregadas pelos ventos, quantas formigas para carregar os fragmentos.

Observe nos entulhos, os sapatos velhos, o caderno rasgado,