A paixão mortal de Paulo

De Rinaldo de Fernandes

Neste novo livro que confirma o autor como um dos mais hábeis contistas atuais, Rinaldo de Fernandes explora o gênero com talento e criatividade, flertando com as narrativas curtas e os minicontos, criando um mosaico variado de tramas, personagens e situações que revelam muito de nossa condição humana nos tempos de hoje.

• Idioma: Português
• Editora: 7Letras
• Data de lançamento: 28 de set. de 2020
• ISBN: 9786586043655

Pré-visualização do livro

Sumário

Diário de Suzi, 11 anos

Os filhos de Rosa

Impostação de cansaço

Tem nada, puta!

Carne cansada

Margarida

Uma história de amor

Um rio para coçar

Borboletas sem osso

Bolsa de família

Divagação sobre um rato

Útero

Onde um cão com plumas?

Dia de mar

O que faz sombra neste lugar?

Quem imuniza o meu filho?

Eu tenho vergonha de minha mãe

Capim para deleite

Buço

Chuva

Gaivota é bicho sem passeio

O último olhar à morada

Estrume

Os olhos de minha boneca

Sete cavalos

Carneiros dormindo

A poesia é uma burla?

Aula de gordura

Os açúcares de Ana

A morte do circo Fon-Fon

Eu dou pancada em porco

Eu imito voo de pássaro com os dedos

Sala de espera

Porcaria

O divorciado

Elefante empoeirado

A janela

Missa distante

Peça sobre peça

Colina de encantar, chuva de beber

Feijão com buzina

Joelhos apodrecidos

Dedos

Rios que de súbito enchem

Encontro com o pai

Modos de oração

O morto

Luana e Rosa

A menina

A mão de Lucinha

O diabo nu

Mulher no acostamento

O prego

Escova

Chão

O cacto

Orelha perfumada

Lado morto

O ressentimento

Pelejas de vaga-lumes

Açúcar de coco

Cambota

Dois besouros

Bem-te-vi emborcado

Crime na casa de praia

Pescoço de frango

O filho dos outros

Talvez morrer antes

Mãe à beira da estrada

Encontro com a mãe

Carta

O jabuti

O areal das garças

Montanha com endereço

O último café

Cheiros do filho

A porta

Sorriso

A morte da música

O saxofone

Os feios

Beatriz e suas pernas

Experiência com urso

A maçã golpeada

Homem no parque

Masturbação

Marido caçador

Rio de luto

O cavalo morto

A mulher

Os três filhos

João do circo

Acordar de mãos

A notícia

A mulher que sequestrou Chico Buarque

Nada que eu faço te torna feliz

O encontro

Um jantar para a amante

Uma hóstia para o meu marido

Degustação de cortinas

Feijão perfumado

Chulé

O cachorrinho

A paixão mortal de Paulo

A suicida

O mistério da casa azul

Manifesto de rancor

Adornos

Farelos de mamão

Vento vagabundo

Sr. Avelino

Texto de orelha

Sobre o autor

jabuti de bermuda

para Júlio de Fernandes

Meu filho já não brinca com seus antigos brinquedos. Esqueceu um jabuti de bermuda na prateleira. Fez, para os seus carrinhos, um grande estacionamento escondido sob a cômoda. Embolou um super-herói de pano dentro da gaveta. Uma máscara que pôs no carnaval, jogada no quintal, vem sendo pisoteada pela chuva. Meu filho cresce, a criancinha que foi vai ficando para trás. Tenho saudade de vê-lo deitado no piso da sala, rodeado de brinquedos, o rostinho junto da cerâmica. Não sei o que escutava pondo o ouvido no piso. Mas era como se ouvisse as batidas, entre abrandadas

e contundentes, do coração deste pai.

dois dedos de sol

para Laura de Fernandes

Se, rosto com rosto, vejo o colchão da perspectiva de Laura, os ramos da colcha evoluem para todo o quarto.

Se cheiro a chuva estampada na colcha, é como se uma cascata de repente paralisasse, cansasse nas bochechas

de minha filha. Se abro a janela para dois dedos de sol, eles já douram nos brinquinhos dela.

a ascensão da cor

para Allyne Andrade

Folhas secas que, com o vento, disparam raspando o chão carregam uma ideia de borboleta. Se o vento se intensifica – aí não é a ideia, já é a cor do voo acima da copa do flamboyant. E se a cor ascende para interpor-se

às montanhas – aí já é o traje do arco-íris.

[R. de F.]

meu decálogo do verdadeiro contista

1. Seja impiedoso. Se isso não bastar, cresça para a crueldade.

2. Dê capins ao bizarro.

3. Nunca conte a história por inteiro:

não bata palmas para o leitor.

4. Pegue à unha a palavra para a sua frase.

5. Não insista verso na prosa. O poema tem outra porta.

6. Não seja um moralista, mas uma testemunha.

7. Jamais se dê por satisfeito. Uma vírgula

pode salvar um personagem.

8. Você nasceu com seis pescoços: Poe, Maupassant, Tchekhov, Machado, Mansfield e Cortázar.

9. Jamais dê ouvidos ao insulto: Isso dá um conto!.

10. Seja impiedoso. Se isso não bastar,

cresça para a crueldade.

[R. de F.]

Diário de Suzi, 11 anos

7h30

Hoje eu acordei longe de minha mãe. Foi a primeira vez que eu acordei longe dela. Tem roupa aqui no meu quarto que está embolada, tem uma casca de limão seca que não sei quem trouxe. Não sei o que vou fazer com meus livros tão desarranjados, minha farda por passar. A farda nem tanto, eu posso passar, mas meus livros só minha mãe sabe pôr em ordem. Eu gosto quando ela coloca eles emparelhadinhos, um em cima do outro, na ordem que vou estudar na semana. Vem logo, mãe. Vem, eu sei que você tá na lanchonete. Foi plantão?

11h30

Mãe, cadê você? Um passarinho baixou em cima da janela, mãe, tão lindinho! Sabe aquele passarinho que você me mostrou no ponto do ônibus, o que estava em cima do cavalo amarrado? O cavalo do carroceiro? Era daqueles. Ah, mãe, mas eu fiquei com tanta pena daquele cavalo! Ainda bem que o passarinho veio pousar nas costas dele. Ou será que o passarinho tava era bicando a ferida nas costelas do coitado?

14h00

Almocei refrigerante com biscoito. Fui em seu quarto e senti sua presença, sabia? Era você, eu tenho certeza, mãe! Você se escondeu de mim, se trocou e foi trabalhar de novo. Fez essa zorra de se esconder pra me bater um susto? Olhe, mãe, não se faz isso com uma filha! Lembra o que a vó disse: filha é árvore em que vento não chove. Mãe, e vento chove? Quem chove não é a água?

18h00

Mãããeeee... onde você está? Sabe a casca do limão seca no meu quarto? Eu varri. Também limpei o pó da mesinha, tirei a roupa e pus na máquina. Quando você voltar você me engoma. Vixe! Você me engoma é você engomar minha roupa, entendeu? Se você me engomar você me queima. Que hora você volta da lanchonete? Traz pra mim um pastel daqueles vermelhos? Eu estou sozinha aqui, mãe, mas aquele passarinho da janela teve uma hora que meteu ali o bico dele, como se quisesse me falar. Ou então vir bicar os meus dedos. Ele é ruim, sabia?!

22h00

Minha mãe, onde você... É a segunda noite que durmo sem você. Tenho medo do escuro, você sabe disso. Tanto tempo aí nessa lanchonete?! E eu queria comer o pastel vermelho. Você vai me trazer o pastel vermelho? Muita movimentação aqui no bairro. É ronco de uns motorzão, correria. Ouvi umas pessoa carregando um menino gemendo, o menino dava tanto grito de dor, mãe... O passarinho vai bicar a dor desse menino, será? Sabia que me passou essa pergunta pela cabeça?

23h00

Mããããeeeeeee!

Os filhos de Rosa

para Maria Fernanda Tavares

1.

Não sei se alguém já passou por isso. E eu não desejo que passe. Trabalho desde os 13 anos na casa do seu Ravi. Ele é muito atento comigo, me paga o que acordamos. Dona Úrsula, a mulher dele, anda assim apetrechada, mas é também uma pessoa do acordo. Quando cheguei aqui ela embirrava comigo, não queria que eu botasse short, tinha uns pedreiros construindo o quartinho dos fundos, elevando o muro. Eu tenho o Jonas, de 14 anos, e o Jesus, de 18. Jonas usa o cabelo curtinho. O pai dele foi embora aí pro Goiás, não sei bem. Quando foi a festa de aniversário do Rodolfo, o filho do seu Ravi e da dona Úrsula, quando foi a festa de 15 anos dele, dona Úrsula me convidou para trazer o Jonas. O Jonas... Eu não gosto de contar isso, porque me vem saliva... O Jonas... Ele estava reunido com os amiguinhos do Rodolfo,