O casamento entre o céu e a terra: Contos dos povos indígenas do Brasil

De Leonardo Boff, Daniela Ramos e Daniel Munuruku

Uma viagem pelas histórias originárias das cores dos peixes e das vozes dos pássaros, da mandioca, do guaraná, das estrelas e do amor. Em O casamento entre o Céu e a Terra, o professor, teólogo, filósofo, escritor e grande defensor dos Direitos Humanos Leonardo Boff reúne histórias, relatos e mitos originários dos indígenas do Brasil.
Recolhidas ao longo dos anos e vindas de diversas etnias, essas narrativas são prova da inestimável contribuição desses povos a nossa cultura, nossa língua, nossos costumes e nossa forma de compreender a natureza. Cada uma delas é capaz de nos conectar à sabedoria ancestral desses povos e somá-la, enfim, a nossa sabedoria contemporânea.
"O livro que agora está em suas mãos, caro leitor, cara leitora, é um importante instrumento para apresentar-lhe a visão indígena de interagir com a natureza. [...] Leonardo Boff, usando seu jeito amoroso, vai nos conduzindo pelas narrativas apresentadas para nos proporcionar um olhar crítico, mas também repleto de magia, que ainda alimenta a vida de nossos povos originários." – Daniel Munduruku
"Revisitemos a sabedoria indígena e sonhemos, por um momento, os mesmos sonhos que eles sonharam. Vamos rir, chorar e aprender. Aprender especialmente como casar Céu e Terra, vale dizer, como combinar o cotidiano com o surpreendente, a imanência opaca dos dias com a transcendência radiosa do espírito, a vida na plena liberdade com a morte como um unir-se com os ancestrais, a felicidade discreta nesse neste mundo com a grande promessa na eternidade. E, no termo, teremos descoberto mil razões para viver mais e melhor, todos juntos, como uma grande família, na mesma Aldeia Comum, generosa e bela, o planeta Terra." – Leonardo Boff

• Idioma: Português
• Editora: Planeta
• Data de lançamento: 25 de jul. de 2022
• ISBN: 9786555358070

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1

NASCEMOS PARA BRILHAR: TAINÁ

O céu profundo, com suas estrelas rutilantes, sempre exerceu fascínio sobre o espírito humano. Deitada entre o céu estrelado e a fina areia da praia do rio Araguaia, no Brasil Central, cada pessoa humana estremece e se enche de encantamento. Vêm-nos instintivamente à memória cósmica reminiscências ancestrais de quando estávamos todos juntos no coração das grandes estrelas vermelhas. Pois lá se encontra o nosso berço e lá se formaram todos os tijolinhos que compuseram, quando de sua explosão, há bilhões de anos, as galáxias, as estrelas, o Sol, a Lua, a Terra e cada um de nós. Porque nascemos das estrelas, existimos para brilhar e irradiar.

Iameru, bela jovem Karajá, era cheia de graça e de magia, embora insegura em seus sentimentos. À tardinha, à margem do Araguaia, gostava de contemplar Tainá-Can, a estrela-d’alva, que bruxuleava, por primeira, no firmamento. Estranhamente, tomou-se de paixão por ela.

Não aguentando mais a dor de amor, dirigiu-se ao pajé para que invocasse ardentemente os espíritos da comunidade a fazerem descer a estrela Tainá em forma humana. Prometeu até se casar prontamente com a estrela, caso fosse atendida em sua súplica.

Com efeito, no dia seguinte, numa noite de luar, um raio iluminou um canto da praia. Tainá-Can descera à Terra. E veio calmamente caminhando na direção de Iameru. Sua aparência era de um velho encurvado, cansado de dias e anos e cheio de rugas.

Iameru, ao vê-lo, encheu-se de decepção e de espanto.

— Como pode uma estrela tão brilhante aparecer numa forma tão miserável? — imediatamente o repudiou. — Velho feio e enrugado, vá embora. Como pretende me tocar, ainda tão jovem e bela? — disse-lhe gritando. E, erguendo ainda mais a voz, ordenou irritada: — Suma daqui e não me apareça mais.

Tainá-Can, estrela rutilante do céu, assumira a forma de um velho repugnante para testar o amor de Iameru e colocar à prova sua ardente paixão. Decepcionou-se com o fogo de palha do sentimento da jovem Karajá e entristeceu-se com os maus-tratos. Seus olhos se encheram de lágrimas.

Estava pensando em regressar ao céu, quando lhe veio em socorro a irmã de Iameru, a jovem Denaquê, que de longe tudo acompanhara. Não era bela de rosto nem de forma, mas tinha qualidades que faltavam à fútil Iameru: bondade, amorosidade, gentileza, compaixão e especial capacidade de cuidado.

Aproximou-se do velhinho Tainá-Can, enxugou-lhe as lágrimas e pediu-lhe desculpas pela rudeza da irmã.

— Se não se importar, vou cuidar do senhor. E, se gostar de mim, posso até ser sua esposa — disse ela.

O rosto de Tainá-Can se transfigurou. Agradecido, beijou suavemente a testa de Denaquê e respondeu com voz decidida:

— Vou ser um bom marido para você. Agora mesmo vou cultivar a terra para que nada lhe falte e tenha sempre muita comida em seu jirau.

Denaquê não entendeu a palavra cultivar, pois até então os Karajá somente comiam peixes e caça. Não cultivavam a mandioca, o milho e o ananás, atualmente seu prato principal.

Denaquê nem teve tempo de pedir explicações, pois o bom velhinho, exultante de alegria, foi à roça fazer o cultivo do milho, da mandioca, do ananás e de tantas coisas boas para os Karajá.

Todos na aldeia se perguntavam quem seria aquele velhinho todo enrugado, mas respeitavam o amor de Denaquê e admiravam sua assiduidade no trabalho.

Certo dia, Tainá-Can não regressou na hora costumeira, e Denaquê, como mulher amorosa, teve um pressentimento:

— Alguma coisa dever ter acontecido ao bom velhinho. Vou procurá-lo na roça.

E, ao chegar lá, encheu-se de estupor. Viu um jovem guerreiro, todo iluminado, com o corpo pintado dos mais belos desenhos. Reconheceu ser Tainá-Can revestido do esplendor da estrela-d’alva.

Seu espanto cresceu ainda mais ao ver aos seus pés plantas desconhecidas.

— É milho e mandioca para alimentar a você e a todos de sua comunidade — disse ele, fazendo um gesto largo com as mãos.

E se abraçaram amorosa e longamente. Contentes, voltaram abraçados para a maloca. A notícia se espalhou por toda a floresta e todos participaram daquela nova felicidade.

Iameru, ao ver Tainá-Can tão belo e a irmã tão feliz, se encheu de ressentimento e de inveja. Recriminava a si mesma por não ter sabido ver por detrás dos traços rudes do velhinho o esplendor da estrela-d’alva, de Tainá-Can, por quem antes se apaixonara ardentemente. Desesperada, despareceu na floresta.

Soube-se depois que Tupã a havia transformado no pássaro urutau. Até hoje, em noites de luar, quando a estrela d’alva Tainá-Can mais brilha, emite sons estridentes e tristes, lamentando haver perdido um amor tão cobiçado.

Depois de ter vivido feliz com Denaquê por muitos e muitos anos, e ensinado aos Karajá a cultivar o milho, a mandioca e tantas coisas saborosas, Tainá-Can voltou ao céu para continuar a bilhar eternamente. E junto levou sua amada Denaquê. Por isso, como companheira inseparável, também brilha no céu, sempre junto da estrela-d’alva, também uma estrela singela e de brilho esmaecido. É a Denaquê, a adorável esposa de Tainá-Can.

2

POR QUE NO CÉU HÁ TANTAS ESTRELAS?

O céu estrelado, com sua majestade, sempre impactou os espíritos humanos. Ele desperta reverência Àquele que se esconde por detrás das estrelas e comanda, soberano, seu curso pelos tempos sem fim.

Quem colocou aqueles luzeiros lá no infinito?, pergunta-se sempre. Cada povo projeta sua cosmologia, quer dizer, a imagem do universo pela qual se explica o surgimento do céu e da terra e do seu casamento.

Os Karajá do Tocantins-Xingu contam uma bela estória do homem que, com sua coragem, embelezou o firmamento.

Esse Karajá amava a natureza e, mais que tudo, os animais e os pássaros com os quais sabia se comunicar na linguagem deles.

Certa manhã, olhando um bando de papagaios que voava bem alto, se deu conta de que o firmamento estava vazio. Nenhum astro o embelezava. O clarão do dia, especialmente sob a canícula, tornava o céu cinzento.

— Por que o céu é assim tão só? — perguntou o Karajá aos pássaros que estavam na árvore próxima, mas eles fingiram que não entenderam sua pergunta, embora a voz lhes fosse tão familiar.

Ele perguntou de novo, com voz forte e quase lancinante:

— Por que o céu é assim tão vazio? Respondam-me, por favor!

A raposa antecipou-se e disse em tom quase de acusação:

— Foi o urubu-rei, rei das alturas, que roubou as estrelas para enfeitar o penacho em sua cabeça e torná-lo, assim, ainda mais resplendente.

O Karajá decidiu aí mesmo tirar a limpo a questão com o urubu-rei. Tomou suas armas e procurou o refúgio onde ele se aninhava. Ao vê-lo aproximar-se, disse logo o urubu-rei:

— É você que veio desafiar-me? Você não conhece, pequeno homem, a força de minhas garras e de meu bico. Em poucos minutos posso abrir suas veias e deixá-lo em pedaços.

O Karajá, que sempre mostrara coragem e que, no fundo, amava os animais, deixou cair as armas. E avançou sobre o urubu-rei. Houve uma luta longa e sanguinolenta. Se o urubu-rei tinha força, o Karajá tinha habilidade para evitar os cortes profundos das garras e das bicadas potentes. Depois de longa luta, rolando pelo chão entre penas e gritos, ambos estavam extenuados. Até que o Karajá conseguiu imobilizar o urubu-rei, prendendo-lhe as pernas e segurando-lhe, fechado, o bico.

— Se quiser recuperar a liberdade — disse, triunfante, o Karajá —, entregue a luz que escondeu em seu penacho na cabeça e nas plumas do corpo. O Criador colocou as estrelas no firmamento para embelezar a noite, e não para alimentar a sua vaidade.

Mas o rei das alturas, que detinha também o segredo da eterna juventude, não quis saber de renunciar às luzes que tornavam sua plumagem tão fascinante. De que valeria ser eternamente jovem se continuasse sem atrativos e feio?

Cansado de esperar uma decisão do urubu-rei, o Karajá começou a tirar as penas de sua cabeça. Cada pena que lançava no ar se transformava numa estrela no firmamento. Arrancou depois um chumaço e o lançou ao alto, e irromperam o que os Karajá chamam os olhos espantados do peru – Alfa e Beta do Centauro. Com outro chumaço, os sete papagaios – as Plêiades. Com outro ainda, os olhos dos homens – Alfa e Beta do Cruzeiro do Sul. Por fim, quando arrancou um monte de penas e as lançou ao céu, apareceu o caminho das estrelas – a Via Láctea.

Mas as penas mais brilhantes permaneciam ainda na cabeça do urubu-rei. Quando o Karajá conseguiu tirá-las e lançá-las ao alto, o céu se encheu de um brilho terno e doce. Era a Lua cheia. Logo depois se acendeu um grande tição de fogo que iluminou todo o céu e esquentou os dias. Nascia o Sol.

Considerando seu grande esplendor, porém, o Karajá disse de si para consigo mesmo:

— Bom seria se o Sol, por respeito ao brilho tênue das estrelas e da timidez da Lua, se escondesse um pouco.

O Sol ouviu o sussurro do Karajá e lhe atendeu o desejo. Por isso, à noite, ele se põe. Assim as estrelas podem mostrar a beleza de seu brilho e a Lua, revelar a suavidade de sua luz.

O urubu-rei, vindo à noite, aproveitou para fugir. Agora não ostentava mais, como nos tempos remotos, um penacho brilhante e um pescoço luzidio. Sua cabeça parecia uma casca de laranja cortada e seu pescoço, um ramo seco.

Mas ao fugir gritou, em tom de deboche, ao Karajá:

— Você me tirou as penas, mas conservo ainda o segredo da eterna juventude.

E, para lhe fazer raiva, sussurrou-lhe o segredo, imaginando que ninguém estivesse por perto para ouvi-lo. Ocorre que o Karajá não ouviu direito, mas os pássaros e as árvores escutaram as frases principais.

Por isso, elas conservaram até os dias de hoje o segredo da perene juventude: de tempos em tempos, as aves do céu sempre renovam suas penas e as plantas, suas folhas.

E o Karajá continua sendo lembrado quando a aldeia, à noite, se reúne para, ao redor do fogo, ouvir os antigos contarem as estórias do céu e da terra, do sol e da lua, das estrelas e do firmamento. E olham, deslumbrados, para a grandiosidade majestática do céu estrelado. E quando o fogo se apaga, eles se calam reverentes. E um a um se recolhem, calmamente, carregando o céu estrelado dentro de seu coração. Deitam-se nas redes e dormem com grande serenidade.