Weiss - A mente é o limite

De Vinícius Louzada

Ao descobrir que era capaz de invadir e controlar os corpos de outras pessoas, Lucas jamais poderia imaginar o que o futuro lhe havia reservado. Foi somente quando Mark – um misterioso observador de origens e intenções desconhecidas – o encontrou, aprendeu que não era o único a possuir tal habilidade, e as engrenagens do destino começaram a se mover rapidamente como nunca antes.Lucas ingressa no sangrento universo dos switchers, e, à medida que desenvolve seus poderes, enfrenta perigosos inimigos e descobre verdades que mudarão para sempre a percepção do mundo à sua volta.Com uma escrita irreverente, viradas surpreendentes e cenas de ação alucinantes, Weiss conduz o leitor a uma fantástica viagem ao coração da utópica cidade-estado de Neo Atlantis, sob a ótica de personagens intrigantes e originais.

• Idioma: Português
• Editora: Talentos da Literatura Brasileira
• Data de lançamento: 18 de out. de 2016
• ISBN: 9788542809848

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existir.

Capítulo 1

ENCONTRO

Dentre as inúmeras verdades existentes neste mundo, há uma incontestável:

Nada é perfeito.

Com propriedade afirmo isso, pois estava comprovando a veracidade de tal fato naquele exato momento, por meio da complicada rede de pensamentos e ideias a que chamo de consciência.

Meu cérebro já havia parado de assimilar as linhas e linhas de texto convertidas em fala, espalhadas monotonamente ao vento e captadas pelos meus apurados ouvidos a cada segundo que se passava dentro daquela sufocante sala de aula. Eu tentava me focar e absorver o máximo de informações possível, mas só conseguia reparar em coisas fúteis, como o quão desengonçado, inapropriado e arcaico era o método de ensino daquele senhor de idade de cabelos grisalhos e blusa amarrotada que se encontrava em destaque no centro da sala.

Olhei para os outros alunos – grande parte deles dormia um profundo e tedioso sono. Chequei meu celular e percebi que haviam se passado apenas cinco minutos desde a última checagem, faltando ainda cerca de quarenta até o fim da tortura. Arrepiei­-me graças ao frio causado pelo condicionador de ar, ajustado a uma temperatura inadequada para o clima daquela manhã a pedido do professor de idade avançada. Andropausa, só pode ser, pensei.

O que mais me irritava não era a aula tediosa em si, mas sim a terrível realidade a qual permite que algo desse tipo seja possível em primeiro lugar. Quero dizer, não fui eu aquele quem escolheu este curso? Não haveria eu de encontrar apenas matérias e aulas que tratariam de assuntos pertinentes e interessantes a mim, de forma instigante e agradável? Não é esta a razão pela qual se paga uma faculdade, afinal?

Desestabilizando por completo a minha ingênua noção de como o mundo funcionava, nesse triste episódio que me fez ponderar fortemente sobre as particularidades do universo e da vida em si, eu cheguei à constatação de tal dolorosa e enfadonha verdade:

Definitivamente, nada é perfeito.

O braço direito que apoiava minha cabeça sobre a mesa ficou dormente e eu fui forçado a corrigir minha postura na cadeira em que sentava. A sala de aula, construída e organizada no comum formato grego – como um anfiteatro; uma perfeita acrópole do tédio –, estava carregada de uma atmosfera estática. Os roncos sutis de alguns dos meus colegas de turma contribuíam para a imagem decadente de como não deveria ser uma aula de História da Arte.

Greg era um dos que dormiam. O que era bom, pois, se estivesse acordado, estaria constantemente me pedindo – quase ordenando – que fizesse aquilo para dar fim a toda aquela situação.

Era incrível: não importava quantas vezes eu tivesse explicado que estava evitando fazer aquilo devido à falta de informações a respeito, e mesmo tendo eu pontuado todos os possíveis riscos que tal prática pudesse oferecer a mim ou ao alvo, Greg simplesmente ignorava as minhas preocupações e me importunava, quase diariamente, para que eu a fizesse e realizasse as mais estúpidas, infantis e desnecessárias tarefas.

Era realmente incômodo.

Às vezes me vejo perguntando a mim mesmo o que me leva a manter uma amizade com uma criatura tão inapropriada, inadequada e irritante quanto esse rapaz.

…Mas logo em seguida me lembro de que é exatamente por esses defeitos – ou melhor, pseudo­-qualidades – que esse veio a ser o meu primeiro e único verdadeiro amigo desde que eu saí daquele lugar.

Chequei de novo as horas em meu celular. Mais trinta e cinco minutos.

Meu rosto se retorceu e minha mente entrou em conflito por um instante. Estaria eu, pela primeira vez, desejando agir despreocupadamente, arriscando ser descoberto, apenas para livrar a mim mesmo e a todos os demais alunos daquela aula insuportável?

…Aparentemente, sim.

Maggie estava ao meu lado. Era uma menina linda, e Greg, que se encontrava na cadeira adjacente, a havia convidado a ficar próxima de nós durante a aula, depois de passar semanas juntando coragem para estabelecer uma conversação decente com a moça. Seu material perfeitamente arrumado estava agora à sua frente, disposto sobre a longa mesa curva que dividíamos; ela tinha um estojo lotado de canetas das mais variadas cores e um grosso caderno, o qual usava como travesseiro.

Pensando bem, talvez se eu conseguisse dormir durante o dia como aqueles felizardos, não teria nem cogitado a possibilidade de pôr em prática um ato tão desprezível e inconsequente como o que estava prestes a executar.

Não a perturbarei, pensei. Não sou capaz de acordar uma mulher que dorme tão tranquilamente apenas para pedir que ela acorde outra pessoa.

Com isso em mente, arranquei um pedaço de papel do meu caderno e o transformei em uma bolinha uniforme – ou o mais próximo disso que consegui. Mirei com cuidado e a arremessei. Greg era o alvo.

Com um tiro que causaria inveja no mais experiente atirador de elite, a bolinha sem graça acertou meu amigo na cabeça.

Sucesso?

…Fracasso completo.

O projétil improvisado foi amortecido por seu penteado étnico, perdendo­-se para sempre no emaranhado de cabelos crespos. Frustrado, soltei ar quente pela boca semiaberta e fechei a cara em uma expressão de quase ódio. Enquanto me acalmava, rasguei mais um pedaço de papel e repeti o processo, dessa vez mirando suas costas e tomando ainda mais cuidado para não acertar a beldade que dormia ao lado, suspirando baixinho.

Isso!, comemorei em pensamento, fechando a mão firmemente com a alegria de quem acabara de pontuar um belo ace ou de marcar um gol de placa, ao ver a pequena bola acertar a lateral esquerda de suas costas, perto das costelas, produzindo um som mínimo. Greg levantou a cabeça vagarosamente; saliva escorria do canto de sua boca de uma maneira tão cômica e cartunesca que quase me fez rir.

Percebendo que eu era o perpetrador do horrendo ato que o fez despertar de seu profundo sono, meio consciente e meio dormindo, Greg se preparava para reclamar. Ele já tinha aberto a boca enorme quando levei a mão a meus lábios e estiquei o indicador, pedindo que fizesse silêncio. Intrigado, o jovem fechou os olhos pela metade por detrás dos óculos de armação vermelha, tentando compreender o que seu amigo estraga­-prazeres tentava dizer.

Desfazendo o sinal em minha mão, levei­-a a altura dos meus olhos, esticando dessa vez ambos os dedos indicador e médio, cada um apontando para um olho. Em seguida, com os dois dedos ainda esticados, girei a mão sobre meu pulso e apontei para o Sr. Silva, no centro da sala.

Finalmente desperto, Greg compreendeu o significado por trás do meu código que parecia saído de um filme policial. Um sorriso inundou seu rosto e a excitação era tão visível em seus olhos que pensei estar olhando para uma criança em véspera de Natal.

Após um suspiro breve que parecia dizer francamente, Greg, tornei a olhar para o professor desajeitado, ainda em sua pregação infinita. Fechei as pálpebras calmamente e fiz o que costumava fazer todas as vezes que decidia usar essa nova habilidade que descobrira possuir mais ou menos um mês atrás:

Eu imaginei.

Eu sou ele. Aquele corpo é o meu corpo. Invada. Possua! Concentrei­-me e disse mentalmente. Em seguida, minha pressão sanguínea diminuiu de repente, a força desapareceu de minhas pernas e o meu corpo estremeceu e fraquejou como se eu fosse perder a consciência. Porém, segundos depois, senti tudo se normalizar gradativamente e percebi que não estava mais na mesma posição em que me encontrava instantes atrás: estava agora de pé, no centro de uma sala de aula cheia de alunos entediados ou dormindo, um livro aberto na mão, as costas arqueadas, suor e muito, muito calor.

Funcionou novamente: eu estava no corpo do meu cansado professor de História da Arte, o Sr. Silva.

Como era de costume quando fazia esse tipo de coisa, olhei para Greg na fileira de mesas do meio, próximo às escadas que cortavam a sala. Pisquei o olho esquerdo de modo discreto e meu amigo assentiu de leve com a cabeça, ainda sorrindo.

Em seguida, pus em prática o meu diabólico plano: fechei o livro com ferocidade e o choquei com mais ferocidade ainda no púlpito de madeira, fazendo um barulho tão alto que até o último dorminhoco da última fileira de mesas acordou num salto. Com um olhar entediado e inexpressivo, falei, de forma simples e sem a menor cerimônia:

– Er… acredito que por hoje esteja bom. Não se esqueçam de marcar suas presenças nos scanners como sempre e saiam organizadamente. Estão dispensados.

Atônita, toda a classe olhou fixamente para mim. Bom, todos os alunos que estavam conscientes, na verdade, pois na fileira do meio, ao lado da doce Maggie, um jovem – meu corpo original – encontrava­-se caído sobre o seu caderno, com os compridos braços esticados sobre a longa mesa curva de madeira lustrosa.

Após um silêncio desagradável de alguns segundos, um aluno subitamente ergueu o braço:

– Sr. Silva, e a tarefa domiciliar de hoje? Não vai passar nenhuma?

Cerrando as sobrancelhas, soltei um tsc pelo canto da boca. Odeio tarefas domiciliares, e acredito que todos no mundo deveriam pensar da mesma forma.

– Hmm… não, não passarei nenhuma hoje. Vocês estão tendo um ótimo desempenho neste período, e tenho certeza de que, com as provas chegando, seus outros professores estão caprichando nas tarefas de suas respectivas disciplinas. Considerem isso um agrado pela ótima turma que vocês estão se mostrando ser – falei, abrindo um grande sorriso.

Ainda mais surpresa do que antes, a turma permaneceu imóvel por uns instantes. Alguns alunos tinham inclusive aberto suas bocas, perplexos diante da inesperada declaração.

Impaciente, exclamei:

– O que estão esperando? Vamos, a aula acabou!

Com expressões complicadas e pequenos murmúrios, os alunos começaram a se mobilizar. Guardavam seus cadernos e estojos nas mochilas e em seguida se levantavam, esgueiravam­-se pelas mesas e posicionavam os polegares em pequenos scanners de luz vermelha no final das fileiras, que emitiam um som agudo após a marcação da presença e exibiam seus dados em pequenas telas holográficas. Greg segurava o riso e Maggie se preocupava com o meu corpo sem vida.

Missão cumprida, suspirei e foquei­-me rapidamente em meu corpo original, que estava sendo cutucado pela bela garota ao seu lado. Fechando os olhos, recitei o meu mantra vergonhoso em pensamento e a mesma sensação esquisita de antes se repetiu. Abri os olhos novamente, mas dessa vez eram os meus próprios olhos.

– Ei, você está bem? Acorda, fomos liberados mais cedo!

Olhei para a menina que tinha as mãos em minhas costas e as sacudia de leve. Resmunguei uma palavra ou duas, assegurando estar bem, e me levantei calmamente. Enquanto eu guardava as minhas coisas na mochila, Maggie passou por Greg e marcou sua presença no terminal biométrico.

Quando saía da fileira de mesas, com a mochila pendurada por uma das alças em meu ombro esquerdo, fui recepcionado por meu amigo, ainda risonho, que abriu a boca grande e soltou um bem­-vindo de volta, estendendo a mão para me cumprimentar. Respondendo com um de nada, retribuí o gesto e depois posicionei o polegar direito sobre o scanner no canto da mesa em que estávamos.

Depois do característico bip, a simpática tela holográfica retangular exibiu meus dados e a confirmação da presença na aula. Pensei por um momento que o pequeno sumário de informações estava incompleto, e ponderei sobre a possibilidade de pedir à secretaria da faculdade para acrescentar, abaixo do meu nome, tipo sanguíneo e da minha alergia a cachorros, os dizeres – capaz de invadir o corpo de outras pessoas.

Ao sair da sala, passei pelo calorento Sr. Silva, que, confuso e meio abobalhado, não tinha total compreensão do que havia acontecido naquele final de manhã. Com um pouco de pena, e talvez remorso, olhei para ele e disse, sinceramente:

– Tenha uma boa tarde, professor. Até semana que vem.

O homem olhou para mim por uns segundos. Depois sorriu brevemente e redarguiu, ainda confuso:

– …Sim, claro. Uma boa tarde para você também, Lucas.

Sorrindo e acenando, passei pela grande porta dupla de madeira. Maggie já nos esperava do lado de fora. Greg continuava tentando, sem sucesso, segurar o riso.

…

Ele me seguiu o dia inteiro.

Dessa vez, por algum motivo, se fez perceptível.

Falo, é claro, do misterioso observador que me acompanhava diariamente desde o dia em que deixei aquele lugar.

No começo era apenas um sentimento, um desconforto – a inquietação que crepita a espinha quando se acredita que há alguém, em algum lugar, o observando. Nada confirmado; no entanto, apenas uma sensação ruim provocada por um palpite.

Resolvi acreditar que era apenas imaginação minha. Não havia motivo algum para eu ser alvo de um perseguidor ou organização de qualquer tipo – não sou alguém importante o suficiente para se gastar tempo, recursos ou mão de obra necessários para tal.

Simplesmente forcei­-me a aceitar que tudo aquilo era bobagem e me acostumei, aos poucos, com os olhos invisíveis do meu perseguidor imaginário.

Entretanto, a sensação desagradável se intensificou no último mês. Era como se o olhar invasivo exercesse uma pressão quase tangível, palpável. A coisa toda deixou de ser uma mera fantasia criada pela mente imaginativa de um jovem que assistia a muitos filmes e desenhos animados, tornando­-se uma realidade tremendamente assustadora.

Na última semana a pressão se tornou quase insuportável. Preparei­-me para o pior e passei a organizar táticas e a pensar em diferentes maneiras de me livrar de um iminente ataque, que poderia acontecer a qualquer momento. Revisava sempre possibilidades em minha cabeça: simulações de luta, rotas de fuga, telefones de emergência…

Minha paranoia natural foi drasticamente intensificada.

Aquela manhã marcou a primeira ocasião em que ele se fez de fato detectável. Meu perseguidor invisível – o misterioso espectro que rondava cada uma de minhas ações – tinha tomado forma em um homem alto de meia­-idade vestido num sobretudo marrom. Aposto que tinha um chapéu também, daqueles icônicos usados pelos protagonistas de filmes noir antigos, mas não se usa chapéu dentro de uma sala de aula, não é mesmo?

Ele estava na última fileira de mesas, do lado esquerdo. Eu tinha certeza de quem era por quatro simples motivos:

Primeiro: não pertencia àquela turma. Sou uma pessoa observadora, embora discreta, e guardo na mente o rosto de todos os integrantes da turma do terceiro período de Belas Artes da Academia Hansford. Tinha certeza: aquele homem definitivamente não estava matriculado nela.

Segundo: olhava­-me constantemente. Sempre que o observava com o canto do olho, notava que tinha o olhar fixo em mim, parecendo desejar que eu o percebesse.

Terceiro: foi o único que não demonstrou nenhuma surpresa ou mudança em sua expressão durante o meu pequeno show com o pobre Sr. Silva. Apenas continuou ali, sentado, com cara de paisagem durante toda a cena.

Quarto: levantou­-se e saiu da sala antes de mim, então pude perceber que não marcou sua presença no scanner biométrico. O homem louro, que aparentava medir dois metros de altura, sequer carregava cadernos ou canetas – apenas uma maleta preta de couro, que permaneceu fechada durante todo o tempo.

Além de observador, considero­-me também uma pessoa inteligente e perspicaz. Portanto, com essa análise incompleta de pequenos fatos avulsos – muitos deles de natureza duvidosa –, ousei formular uma hipótese tão insana e improvável que a sua simples lembrança me causa profunda vergonha:

O homem misterioso de sobretudo marrom sabia do meu poder. Suspeitava de antemão e provavelmente tinha observado as minhas outras demonstrações públicas da habilidade, mas teve certeza definitiva depois do ocorrido nessa manhã naquela sala de aula sufocante.

E mais: estava se preparando para me abordar. Era apenas uma questão de tempo até que as condições perfeitas estivessem estabelecidas e a minha curta vida como um super­-herói oportunista de meia­-tigela chegasse ao fim.

Eu estava oficialmente vivendo em um thriller de baixo orçamento ou numa graphic novel barata.

Era algo próximo das seis da tarde. Eu estava na área dos funcionários, vestindo minhas roupas casuais no vestiário após o fim do expediente. Luiz reclamava algo sobre o novo namorado de sua mãe – o terceiro só neste ano! – para Tito, e a voz de Mei podia ser ouvida através da pequena janela perto do teto, gritando ao telefone com alguém enquanto provavelmente segurava um cigarro consumido pela metade na outra mão.

Sentindo o peso do dia nas costas, despedi­-me dos meus companheiros do restaurante e saí pela porta dos fundos. Respirei fundo e pensei em algo clichê como mais um dia, mais um dólar, mas não me lembro se o disse em voz alta ou não.

Caminhei a passos largos pelo pequeno beco mal iluminado e logo ganhei a calçada brilhante das ruas impecáveis do centro de Neo Atlantis. Ajeitei a gola do casaco – estava muito frio; senti­-me em um país da Europa ou dentro de uma geladeira gigante – e comecei a rotineira caminhada para o meu apartamento.

Mantive a atenção redobrada durante todo o trajeto – não me havia esquecido do meu inimigo mortal que certamente me acompanhava com cautela, sua sede por sangue aumentando a cada esquina.

Fiz tudo o que pude ao longo do dia para postergar a hora do meu fatídico encontro com o homem de sobretudo: convidei Maggie e Greg para almoçar no Havanna e me ver em ação como o belo e eficiente garçom que eu era – obviamente, sob o pretexto de poder ficar a sós na mesma mesa com a moça, Greg teve grandíssimo papel em convencê­-la a nos acompanhar. Além de usar meus próprios colegas de classe para aumentar as minhas chances de sobrevivência, fui ainda mais longe, como pedir ao meu chefe para sair um pouco mais cedo do que o de costume – acreditava que quanto mais tarde saísse, menos chances teria de fugir – e, até mesmo quando meu perseguidor resolveu entrar no restaurante, tive a audácia de pedir a um funcionário camarada, que me devia um favor, para que atendesse aos seus pedidos.

– Ele só pediu um chá e um tal de biscuit, que não temos em nosso menu. Que cara estranho, Lucas! – ele me contou após a saída do homem.

Devia ter colocado mais comida na tigela do Gustav hoje de manhã. O que farei se não conseguir chegar em casa a tempo de alimentá­-lo? – pensei mecanicamente enquanto caminhava. Quarenta e cinco minutos depois, cheguei ao meu prédio. Subindo as escadas rudes de metal com um estardalhaço que contribuiu ainda mais para a minha dor de cabeça pulsante, alcancei o quarto andar e parei em frente à porta cinza do apartamento de número 407. Girei a chave e abri a porta. Entrei e larguei a mochila num canto. Atirei­-me ao sofá.

O pequeno apartamento escuro estava abafado, mas assim permaneceria; eu não tinha forças para abrir as janelas e acreditava ser perigoso – ele provavelmente estava lá fora, afinal, apenas aguardando uma oportunidade para agir. Tirei os tênis com os pés, que caíram e fizeram um ruído surdo no carpete escuro. Tive preguiça de olhar para o relógio – já não importava mais. Pisquei os olhos algumas vezes e quase peguei no sono, quando algo me surpreendeu.

Um vulto cruzou minha visão rapidamente e pousou com força e peso sobre a minha barriga. Aquilo me fez soltar o ar com tanta força que achei que morreria ali, antes mesmo de ser abordado pelo fantasma de sobretudo. Recuperando o fôlego com dificuldade e relaxando os membros, que haviam se estendido sozinhos devido ao choque, levantei um pouco a cabeça e olhei diretamente para o meu companheiro de quarto, que se encontrava sobre mim.

Pequeno. Pelo branco e sedoso, com manchas pretas em suas patas dianteiras – como luvinhas! – e outra grande mancha da mesma cor em sua orelha direita, que lhe cobria grande parte daquele lado da face e circundava um dos olhos. Focinho róseo e úmido, acompanhado por bigodes longos e transparentes, e uma boca se abrindo, seguida de um miado fino.

Era Gustav, meu gato de estimação e o único ser neste mundo, além do inconveniente e imaturo Greg, em quem eu confiava.

O felino miou. Uma, duas, três vezes. Aquilo inicialmente me irritou, mas logo um sorriso sincero se formava em meus lábios.

Se há outra verdade incontestável neste mundo, é a de que não há como ficar com raiva de uma criatura tão linda, afável e singular como um gato doméstico por muito tempo.

– Tudo bem, Gustav, já entendi. Hora do jantar.

Acariciei sua cabeça e Gustav respondeu ronronando. Comecei a me levantar e o bichano desceu ao carpete com um pulo gracioso e macio.

– Você deveria se sentir honrado, sabia? Nem mesmo Deus me faria levantar do sofá depois de um dia cansativo como o de hoje.

…Por que será que blasfemo tanto quando estou estressado?

Caminhei aos tropeços até o armário embaixo da pia do cubículo minúsculo a que chamo de cozinha. Apanhei a caixa de ração amassada e despejei o seu conteúdo na tigela amarela no chão, próxima ao balcão. A caixa ficou praticamente vazia. Preciso comprar mais, pensei.

O gato, ainda ronronando, correu em velocidade quase supersônica até a tigela e devorou a ração com pressa. Pensei em me ajoelhar e acariciá­-lo ainda mais enquanto me desculpava pela demora, mas o cansaço me impediu.

Pus a caixa semivazia sobre o balcão para não me esquecer de comprar outra depois e voltava para o sofá, quando finalmente aconteceu.

– Você tem disposição o suficiente para alimentar esse bicho, mas não para abrir as janelas? Deus, que inferno está aqui dentro!

A sombra dona da voz profunda e aveludada estava no final do apartamento, em um canto escuro, mal iluminado pela luz fraca da lua que escapava por entre uma fresta na cortina empoeirada da janela da sala de estar.

Imóvel, tentei distinguir sua figura, mas só pude constatar que se tratava de um homem alto e forte vestindo algo de tecido grosso. Girava alguma coisa que refletia o luar a cada volta completa em seu dedo indicador da mão esquerda.

Meu coração, que já batia em frequência anormal, acelerou ainda mais. Com um movimento curto, o homem levantou­-se da poltrona em que estava sentado e ajeitou­-se despreocupadamente. A luz lunar revelou metade do seu corpo e eu pude finalmente ver o sobretudo marrom e o chapéu, daqueles icônicos usados pelos protagonistas de filmes noir antigos. A coisa em sua mão agora formava um círculo prateado enquanto girava.

Quis gritar, mas consegui me conter. Em vez disso, abri a boca calmamente:

– …Como entrou aqui?

– Pela porta, ora essa.

Tentei olhar para a porta em reflexo, mas lembrei­-me da situação em que estava e foquei novamente no dono da voz.

– Ela não parece ter sido arrombada. Você deve ser muito bom – eu disse, tentando passar uma falsa impressão de frieza e tranquilidade.

– Não arrombei – ele respondeu e interrompeu o giro do objeto em sua mão, mostrando­-o na palma parada no ar. Prateada e pequena, era uma chave sem nada de especial. O fino anel que a segurava ainda estava no dedo indicador do homem. – Mas sim, sou muito bom – ele completou em tom confiante.

Engoli em seco. Toda a minha preparação tinha sido em vão – não estava nem remotamente pronto para lidar com algo daquele porte. Enquanto eu suava frio, o invasor deu um passo em minha direção e disse:

– Bom, vamos direto ao assunto. Não se assuste ou faça qualquer movimento desnecessário, caso contrário serei obrigado a…

Dizem que o ser humano, quando em uma situação extrema que lhe ofereça riscos, é capaz de realizar uma de duas reações automáticas possíveis: a de luta ou a de fuga. Exatamente como sugere, a palavra automática implica que não há controle algum sobre qual das duas reações será ativada em dada situação.

E infelizmente nessa noite, naquele apartamento apertado e abafado, o meu cérebro ativou, involuntariamente, a reação de luta.

Não o esperei terminar sua frase: a uma velocidade que nem sabia ser capaz de alcançar, cobri a curta distância que nos separava e projetei meu punho direito com a maior ferocidade e precisão que pude em direção ao seu rosto. Sabia que, por algum motivo, eu me sentia muito mais forte ultimamente, e acreditava que o soco seria mais do que o suficiente para pelo menos atordoá­-lo.

Minha estimativa provavelmente estava correta, mas não pude testá­-la. Não percebi como ou quando ele o fez, mas o gigante de sobretudo desapareceu da minha frente e reapareceu na minha lateral direita. Desequilibrado, olhei rapidamente para ele uma última vez antes que sua mão se movesse como um machado afiado e me acertasse em cheio a nuca.

Dor e escuridão total, como jamais havia experimentado antes.

…

Não sei ao certo por quanto tempo fiquei desacordado, mas pareceu­-me bastante.

Ainda era noite. A julgar pela posição da lua no céu, devia ser algo em torno das onze. Estiquei a mão para tocar o vidro da janela, mas ela estava aberta; o vento gelado entrou e arrepiou­-me os pelos do braço.

Notei então um macio sob o meu corpo. Estranho, pois não me lembrava quando tinha me deslocado até o meu quarto e deitado em minha cama, sobre a qual me encontrava naquele momento. Vestia as mesmas roupas de quando havia saído do Havanna, e uma dor de cabeça dilacerante ia e voltava em picos.

Sentei­-me com dificuldade, as pernas cruzadas à frente do corpo cansado e atordoado. Olhei em volta e tudo parecia absolutamente normal no pequeno quarto: o computador sobre a mesa, o armário de duas portas, a rachadura no teto, o grande quadro na parede e o abajur simples aceso que cobria o quarto com uma luz amarela meio fosca. Aos meus pés, Gustav dormia aquele sono gostoso que somente os gatos conhecem.

Curvei as costas e pus a mão no queixo, tentando me recordar dos eventos daquele dia. Lembrei­-me da aula tediosa de História da Arte, da tarde cansativa servindo almoços, cafés e sobremesas, de Gustav desesperadamente me pedindo comida quando cheguei em casa…

– Não… falta alguma coisa. Estou me esquecendo de algo…

Enquanto buscava no fundo do meu dolorido cérebro pelas memórias faltantes, ouvi passos. Calmos, não muito altos nem muito baixos, pesados e despretensiosos; passos vagarosos de alguém sem a mínima pressa nem preocupação.

…Passos daquele homem.

As lembranças perdidas me vieram de súbito à mente como um turbilhão descontrolado. Tudo se encaixou, o medo ressurgiu e a dor de cabeça triplicou instantaneamente. Quando pensei em fugir pela janela aberta, e já havia projetado metade do corpo para fora, a voz profunda e aveludada, mais serena do que nunca, embora robusta e apressada, ecoou pelo quartinho grosseiro:

– Eu realmente não faria isso, se fosse você.

O pé esquerdo que já pisava o parapeito congelou. Os olhos arregalados lembraram­-me de que eu morava no quarto andar, e o pouco bom senso que ainda me restava fez­-me recobrar o juízo bem a tempo. Virei a cabeça lentamente e pude vê­-lo entrar no quarto com duas xícaras nas mãos.

– Tomei a liberdade de preparar um pouco de chá. Você não se importa, certo? – o homem louro disse enquanto sentava­-se na cadeira giratória da mesa do computador. Seus chapéu e maleta estavam em algum outro lugar.

Voltei devagar para a cama, sentando­-me com as pernas esticadas – ainda um pouco bambas.

– Quem é você? – perguntei em tom sério, após estudá­-lo por alguns segundos.

– Depois. Primeiro, chá. Quer? Fiz para você também – ele disse e estendeu uma das mãos, oferecendo a xícara.

Fechei o cenho e disparei, verdadeiramente irritado:

– Você me seguiu, invadiu a minha casa, me deixou inconsciente e está agora sentado na minha cadeira do meu quarto, prestes a consumir o meu chá em minhas xícaras sem a minha autorização. Acredito que o mínimo que poderia fazer era se apresentar devidamente antes disso, não acha?

Surpreso, o homem não disse nada por um tempo. Pigarreou uma vez, endireitou a coluna e falou, um pouco envergonhado:

– Meu Deus, onde estão os meus modos? Peço perdão pelas minhas ações, mas tenho um ótimo motivo para ter agido dessa forma. Além disso, em minha defesa, foi você quem me atacou primeiro. – Ele bebeu o chá da xícara da direita em um gole só e pôs a outra na mesa do computador. – Meu nome é Mark, e eu vim até aqui esta noite por sua causa, Lucas.

Ele era uma criatura peculiar. Sua aparência era a de um homem alto de origens escandinavas – provavelmente norueguês ou alemão – nos seus quarenta e poucos anos, mas os maneirismos, o sotaque e, principalmente, aquela fixação por chá e biscoitos – perdão, biscuits –, eram típicos de um cavalheiro inglês do século passado ou algo antes disso.

Mark pegou impulso com os pés e deslizou na cadeira de rodinhas até perto de mim. Assustei­-me com a ação a princípio, no entanto, não sei exatamente por que, eu não estava mais com tanto medo quanto minutos atrás. Aquela pressão terrível havia sido dissipada quase por inteira.

Ele esticou a mão para me cumprimentar. Com o movimento e o barulho da cadeira, Gustav abriu os olhos e levantou energicamente as orelhas e a cabeça, observando, atento, ao comportamento do nosso visitante inesperado.

Relutante, apertei a mão de pele clara e áspera. Depois de um sorriso, o norueguês/alemão/inglês voltou com a cadeira para a sua posição anterior, arrastando­-se sobre o chão de madeira velha e fazendo ainda mais barulho do que da primeira vez. De volta à mesa, pôs a xícara vazia ao lado da outra, ainda cheia.

– Veio… por minha causa? – indaguei pausadamente, encarando­-o.

– Precisamente – ele respondeu. – Como acredito que tenha notado, o estou observando desde que saiu de Worthington. Bom… pelo menos é isso o que você pensa.

Ouvir aquele nome novamente gelou minha espinha, porém não era essa a coisa mais importante na conversa, então a deixei passar.

– …Você me observa há mais tempo do que isso? – perguntei, chocado.

– Sim. Há muito mais tempo.

– Desde quando?

– Desde o seu nascimento.

Nesse ponto, a apreensão que eu sentia se misturou com curiosidade, insegurança e profunda incompreensão. Tudo o que eu achava que sabia a respeito do meu perseguidor foi por água abaixo, e eu estava novamente no vazio, na estaca zero, sem saber ao certo como reagir às novas informações trazidas por aquele personagem misterioso, sentado pacificamente em minha cadeira com as pernas cruzadas.

– Como?

– Por favor, antes das suas perguntas, peço que se acalme e me deixe explicar tudo – Mark interrompeu­-me ao ver que eu estava visivelmente desestabilizado, com os olhos arregalados e amassando o lençol com as mãos. – Por ora, apenas ouça com atenção e lembre­-se de que estou do seu lado.

Olhando diretamente em seus olhos, que me acalmaram um pouco de tão mansos que eram, relaxei os músculos e respondi com um simples ok.

– Muito bem. Primeiro, começarei explicando o que você é. Vai beber esse chá? – ele perguntou, apontando para a xícara fumegante sobre a mesa do computador. Fiz que não com a cabeça. Ele a pegou, disparando um olhar que parecia perguntar – tem certeza? –, como se aguardasse uma mudança de ideia. Ignorei. Ele deu de ombros e bebeu o líquido lentamente, com os olhos fechados. Parecia estar ponderando sobre como dizer o que tinha a dizer, mas provavelmente estava apenas apreciando uma boa xícara de chá.

Recolocando o utensílio vazio na mesa – que se chocou de leve com outro, fazendo um tilintar mínimo –, ele tornou a me fitar. Ansioso por sua grande revelação, eu respirava pesado e engolia minha própria saliva em antecipação. Então, após um suspiro, Mark prosseguiu:

– Você, meu jovem, é um switcher.

…Fico impressionado com a capacidade humana de fazer com que respostas provoquem ainda mais perguntas.

Com um rosto que expressava ao mesmo tempo dúvida e frustração, deixei escapar um hã? sincero. Não fazia ideia do que aquele homem queria dizer com aquela frase.

– Um switcher – ele repetiu. – É como somos chamados.

– Somos? Como em… nós?

– Exatamente, nós. Você, eu; todos os que têm esse poder. – Ele levantou a sobrancelha esquerda, irônico. – …Ou você realmente pensou que fosse o único?

Foi nessa parte da conversa que eu cheguei à brilhante conclusão de que definitivamente não sabia de nada. Resolvi simplesmente parar de me surpreender e deixá­-lo falar sem interrupções.

Mark continuou:

– Existem vários de nós. Você nunca ouviu esse termo antes, tenho certeza, mas isso é porque nos escondemos muito bem do resto da sociedade, vivendo como pessoas normais. Porém somos muitos, e estamos aqui há muito tempo.

Gustav levantou­-se e espreguiçou­-se, sem nenhuma preocupação no mundo. Mark interrompeu sua fala e olhou para o gato com um ar estranho, quase de desprezo. Meu companheiro de quarto então desceu da cama e saiu do cômodo elegantemente.

– Criaturas infernais… hum, onde eu estava? – o invasor bem­-educado murmurou, semicerrando os olhos. – Ah, sim! – disse, estalando os dedos. – Todos somos capazes de invadir outros corpos de acordo com a nossa vontade, e usamos essa habilidade para nos fortalecer e expandir o nosso tempo de vida. Alguns switchers estão vivos há séculos, acredita?

Assenti com a cabeça. Tinha presenciado em primeira mão a velocidade sobre­-humana com a qual ele havia se desviado do meu soco anteriormente e me acertado logo em seguida, fazendo­-me perder a consciência por horas. Já não duvidava de mais nada.

– Enfim, as particularidades desse poder e da nossa organização são tantas que, se fôssemos discuti­-las agora, ficaríamos acordados a noite inteira e você perderia sua aula de amanhã. Felizmente, não é esse o motivo do meu contato com você nesta noite.

– E o motivo seria…? – indaguei, temendo pela resposta.

Mark juntou as duas mãos à frente do rosto, entrelaçando os dedos; seus cotovelos estavam apoiados nas coxas. As pernas, agora descruzadas, faziam um ângulo reto com o chão – os pés estavam dentro de belos sapatos marrom­-escuros que se destacavam sobre a madeira – e suas costas estavam curvadas para frente. Vi parte de um sorriso curto se formar por detrás das mãos grandes