Gelo e chuva

De Fusi Giacomo

Com apenas vinte e sete anos de idade, Tom Kalson é um actor rico e famoso de Hollywood que, com o apoio do seu amigo Jeremy Timos e do seu agente de confiança Clark Stardan, conseguiu emergir e estabelecerse naquele mundo de holofotes, câmaras, fama e glória com que todos sonham, e agora, nomeado para um Óscar de Melhor Actor, vê a sua carreira descolar. A sua vida é subitamente virada do avesso quando conhece Rain, uma rapariga de cabelos corvos e olhos gelados de dezanove anos, por quem se apaixona loucamente. Mas este novo romance não é a única coisa que vira toda a vida de Tom de pernas parao ar: os fantasmas de um passado sombrio, uma acusação de homicídio
e um detective determinado a resolver o caso vão testar a sua fortaleza e forçálo a aceitar um mundo que é tão belo quanto cruel...

• Idioma: Português
• Editora: GPM EDIZIONI
• Data de lançamento: 24 de set. de 2021
• ISBN: 9791220849654

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GIACOMO FUSI

Gelo e chuva

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G. Fusi O Gelo e a Chuva ©EDITRICE GDS

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Ilustração da capa do pixabay.com StokSna/2577986.

Ideia da capa ©Giacomo Fusi

Desenho da capa por ©Iolanda Massa

TODOS OS DIREITOS RESERVADOS.

Este romance é o produto da imaginação do autor. Qualquer referência a fatos, pessoas e/ou lugares que realmente existem e/ou existiram é puramente coincidência.

À Sara,sempre.

1

Um gosto amargo na minha boca lembrame que estou acordado e, sobretudo, que bebi muito ontem à noite. Minha cabeça começa a latejar e sou obrigado a sair da cama e me arrastar para o armário dos remédios.

Abro a porta e procuro através das muitas caixas: um mar de antidepressivos em forma de comprimidos, rios de frascos de drogas psicotrópicas e analgésicos correm pelos meus dedos à velocidade da luz. Ao mesmo tempo, eu pego um pacote azul escuro e uma garrafa de vidro que está no armário há quem sabe há quanto tempo. Tiro uma pastilha branca da bolha cinzenta brilhante e engoloa, acompanhando-a com um longo golo do que poderia ser cerveja. Nem consigo identificar o líquido que me desce pela garganta e se mistura com o pequeno envelope branco no meu estômago.

É incrível a sede que tens de manhã, se estivesses morto de bêbado na noite anterior.

Se deixar a garrafa na mesa do corredor, um pouco mais de desarrumação não será problema. A minha casa já está uma confusão depois da festa de ontem à noite. Eu rastejo pela parede até à casa de banho e ligo o chuveiro. Enquanto espero que a água aqueça, deixo uma mensagem no atendedor de chamadas para Nancy, minha faxineira, uma fantástica senhora porto-riquenha de cinquenta anos. Eu me dispo, deixando cair a roupa no chão e enquanto tento entrar no chuveiro uma mordaça de vômito me surpreende. Eu catapulto-me para a sanita e cuspo todo o álcool da noite anterior.

Vai-te lixar, acho eu, enquanto limpo a boca com a palma da minha mão e lavo a sanita com a outra. Levanto-me com dificuldade e trato do chuveiro; consigo entrar e imediatamente uma cascata de água fervente me atinge. Deixei a minha mente vaguear, numa tentativa vã de me lembrar do que fiz na noite anterior.

Penso no início da minha carreira, nos meus primeiros passos no mundo do cinema, nas muitas audições que tive, em todas as vezes que a minha mãe me conduzia no seu Chevrolet vermelho, o carro que o meu avô lhe tinha deixado antes de morrer.

Só de pensar nisso, fico amordaçado outra vez.

Eu me empanturro tentando lembrar as tarefas que marquei no meu diário para hoje e, uma tarefa ainda mais difícil, aquelas que marquei para toda a semana.

Devo ter um encontro com o alfaiate, embora não me lembre quando, a noite do Oscar se aproxima e ainda tenho que encontrar um vestido decente para não ser desfigurado ao lado daquela massa de sorrisos falsos dos meus colegas atores. Esta tarde tenho uma reunião com jornalistas e esta noite estou convidado para o Live Actor Show, um estúpido talk show onde eles te bombardeiam com perguntas ridículas, ou pelo menos tentam fazê-lo. Não é fácil fazer com que um actor se sinta assustado. Em primeiro lugar, na vida selvagem da vida noturna de Hollywood, existem inúmeras situações embaraçosas; em segundo lugar, caso o apresentador seja mais hábil do que o esperado e consiga fazer uma pergunta indesejável, conseguimos sempre fazer uma expressão neutra ou divertida, só para não lhe dar a satisfação de ter conseguido atrapalhar o nosso caminho. Afinal, nós somos actores, é o nosso trabalho.

Eu saio do chuveiro e agarro a toalha com uma mão enquanto um chuveiro de gotas cai no chão como uma chuva de mola.

Envolvo a toalha à volta da cintura e dou por mim a olhar para a minha imagem embaciada de demasiado vapor no espelho. A condensação impede-me de ver os sacos pretos debaixo dos olhos, olheiras que só uma noite interminável de álcool e drogas pode causar.

Eu suspiro e tento limpar a superfície brilhante do espelho com a palma da minha mão, sem sucesso.

Continuo imóvel, ainda um pouco atordoado, enquanto minha figura fantasmagórica me olha fixamente. Eu me observo cuidadosamente e minha mente começa a ficar em branco. Não consigo pensar em nada e, por um segundo infinito, fujo da realidade. Meu cérebro, desconectado do resto do mundo, vagueia entre pensamentos indefinidos esperando o trem de mercadorias que é o meu dia-a-dia para me atropelar, esmagando-me nos trilhos.

O meu segundo do infinito acaba por se afastar lentamente de mim, rastejando, e eu tomo consciência do meu corpo, dos meus braços, das minhas pernas, do meu estômago, dos meus pulmões arruinados pelo alcatrão dos cigarros. Eu começo a secar, não suporto a sensação de umidade na minha pele e no meu físico forjado pelo ginásio e pela atividade física. Não se pode viver em Hollywood e pensar que não se está em perfeita forma.

Drogas à parte.

Além das muitas horas de trabalho, que exigem uma certa aptidão física e mental, o verdadeiro problema é que você está sempre vivendo em uma vitrine; em cada esquina poderia haver um paparazzo pronto para publicar uma foto minha na capa da revista de fofocas mais influente. Não estar em perfeita forma não é permitido, como se houvesse uma cláusula nos contratos que assinamos, uma daquelas escritas em letras minúsculas nos cantos mais afastados do papel, que diz que para trabalhar você deve ter um físico perfeito.

Eu escorrego nos meus boxers, não pretendo usar mais nada por enquanto. Eu saio da casa de banho, desço o corredor e entro na cozinha. Ouço rumores indistintos vindos do meu estômago e decido fazer algo para mim mesmo, só para apaziguar minha fome. A ressaca da noite passada deixou-me com um apetite certo e inexplicável. Eu abro a geladeira e, tentando descobrir quais dos pratos nas prateleiras ainda são comestíveis, opto por um pouco de leite.

Recupero a minha velha caneca de Capitão América do armário, um velho presente que a minha mãe me tinha comprado depois de ter conseguido passar numa audição para o papel de figurante numa série de televisão que se tinha tornado muito popular na América quando eu tinha oito anos de idade. Lembrome que o papel era muito simples: só tinha de me deitar em roupa interior numa cama de quatro camas e interpretar o sobrinho com o consumo de uma das personagens principais. Foi uma brincadeira de crianças. Três episódios, nem uma palavra. O início de uma grande carreira. O importante é entrar no negócio, conhecer as pessoas certas, ter contatos com as pessoas mais influentes do setor. E a minha mãe era uma verdadeira profissional nisso. Quem sabe quantas pessoas ela teve que foder para me levar onde estou agora, só para se gabar do seu amado filho. Porque se ela o fez por alguém, certamente não fui eu.

Depois das audições para a parte fantástica do menino moribundo, fomos a uma sorveteria, no velho cinema perto da nossa casa, também equipada com vários gadgets do filme do momento. Sorvete de morango e limão como recompensa. E a taça como um bónus.

Deito leite frio e adiciono alguns cereais que recupero do armário. Deixo a caixa de papelão e os restos de leite na mesa, Nancy deve estar aqui em cerca de vinte minutos. Nessa altura já terei partido e ela poderá restaurar a casa ao seu verdadeiro esplendor.

Deixei-me cair no meu sofá de $235.000, arriscando derramar um pouco do meu leite nele. Como se eu me importasse.

Eu ligo a TV e me preparo para assistir minha vida em um formato de 65 polegadas, tão cinza e fino quanto uma folha de papel. Toda a minha essência está envolta em alguns milímetros de plástico e protegida por uma tela LED de alta definição.

Quem quer que esteja a actuar naquela televisão sou eu e eu sou essa pessoa. A mesma vida, as mesmas emoções, as mesmas expressões faciais, o mesmo 'claustro'. O mesmo tudo.

Coloco uma colher cheia de cálcio na boca e fibra, enquanto olho as imagens na tela de forma distraída. Eu agarro no controle remoto e mudo o canal na tentativa de encontrar algo melhor. Deixei os canais rolarem até encontrar um programa sobre o início da vida no planeta. Sempre fui fascinado por documentários e, mesmo quando criança, passava noites inteiras no sofá com os olhos colados à televisão. Antes de ir dormir, o sofá era o meu refúgio. Minha mãe me fazia um copo de leite quente, eu pegava meu cobertor favorito e me sentava de pernas cruzadas, entrançada pelas imagens que corriam pela tela da TV. A diferença é que o sofá não custou aquela quantidade exorbitante de dinheiro, minha TV não era de sessenta centímetros de alta definição e, o mais importante, meu leite estava quente.

Células de todas as formas e cores dançam no meu ecrã de televisão enquanto ouço, concentrada, uma voz profunda narrando como a nossa existência neste planeta se deve a um grupo de pequenos diatomas, seres unicelulares microscópicos e aparentemente inúteis, que começaram a craquear oxigénio na atmosfera há cerca de cem milhões de anos. Fico fascinado ao ouvir o homem continuar a explicar como este facto, provavelmente único no universo, criou uma reacção em cadeia quando estou distraído pelo som do meu telemóvel.

Pego no aparelho e olho para quem se atreveu a perturbar o meu pequeno momento de absoluta calma.

Esta é uma mensagem da Angelica Filler.

Um grande maricas.

A Sra. Angelica foi uma das mulheres mais bonitas que se pode encontrar em Los Angeles. Ela não podia ser considerada homo sapiens sapiens, mas o que quer que o bom Deus não lhe tenha dado no caminho da matéria cinzenta, ele compensou-a com uma beleza de cortar a respiração. Angelica foi um exemplo clássico de como um físico perfeito e um mínimo de talento podem, em noventa por cento dos casos, levá-lo ao topo do Olimpo da fama. Acrescente a isso um agente com algumas bolas sérias e você não está apenas subindo a escada do sucesso, você tem a garantia de um lugar ao lado do poderoso Zeus.

A mensagem é simples e concisa.

Depois de amanhã, festa das 22:00 na minha casa! Não perca! Estou a contar com isso! Cada carta soa como um dever moral, como se a ideia de não ir à festa não fosse sequer remotamente digna de consideração. Eu relutantemente adiciono o compromisso à lista dos que já estão no meu telemóvel. Prefiro levar um tiro do que ir àquela festa. Metade dos convidados serão meus colegas e a outra metade um bando de gansos que só querem nos levar para a cama. A última metade é composta, em parte, pelos amigos de infância da bela Angélica; a Vénus de Hollywood foi explorada num desses ridículos concursos de beleza para meninas mimadas e de lá aproveitada e arrastada para a indústria cinematográfica. Sem passar pelo portão.

Já a consigo ver, aos quatro anos de idade, a abanar o rabo como uma bailarina profissional no palco de alguma Pequena Miss Califórnia ou Pequena Miss Ohio ou alguma treta de outro estado. E foi lá que ela conheceu todos os seus amigos incríveis e interessantes.

Eu digito um OK em resposta, só para que ela saiba que ficarei encantado em assistir à sua festa imperdível. Adoro festas, mas não quando se trata de passá-las na companhia de pessoas que mal conheço. Eu olho para o relógio pendurado na parede, outra peça de design comprada para mim por alguém para enfeitar a minha vida.

São 11.30.

Eu levanto-me e decido preparar-me para sair para almoçar. O Jeremy está à minha espera no Just Food, um dos meus lugares preferidos. Deixo o meu copo na pia e entro na sala para o meu guarda-roupa. Pelo aspecto, talvez seja maior do que o apartamento onde vivi quando era criança. A minha antiga cozinha é agora o canto da camisa, o banheiro o canto das calças, o quarto está cheio de pulôveres e camisetas, a despensa foi inundada de roupa de baixo e a sala, se você pudesse chamar aquele quarto de 6 metros quadrados na minha antiga casa, abriga os meus sapatos. Talvez fosse mesmo isto que a minha mãe queria para mim, luxo. Ou talvez ela só o tenha feito por algum sentido de realização pessoal. Acho que nunca vou saber. Há anos que não tenho uma relação estável com a minha mãe, apenas um telefonema ocasional, desde que decidi viver a vida à minha maneira, relegando-a e as suas opiniões para longe de mim.

Vou ao guarda-roupa da casa de banho e saio com um par de calças de ganga justas, escolho uma T-shirt cor de vinho e meto os pés no meu fiel Chuck Taylors. De uma prateleira eu recupero o meu Ray-Bans, sem o qual as minhas olheiras estariam na capa de todos os tablóides do planeta.

Eu me mudo para a cozinha como um fantasma, os comprimidos ajudam, mas eles não fazem uma ressaca desaparecer tão facilmente. Deixo uma nota post-it na mesa da cozinha com uma mensagem para a Nancy:

Nancy, a casa está uma confusão. Sei que estará como nova quando eu voltar. Abraços. Tom.

Por um lado, quero mesmo dizer essas palavras.

Por outro lado, eu só quero ganhar alguma comida para o jantar. Além disso, pago-lhe o suficiente para limpar a porcaria da minha casa.

Pego no telemóvel abandonado no sofá e ponho-o no meu bolso. Procuro as chaves de casa, no meio do desastre das roupas, restos de comida e quem sabe o que mais, encontrá-las não é uma proeza. Encontrei-os debaixo da mesa da cozinha, só Deus sabe como foram lá parar. Eu paro de tentar reconstruir o caminho tomado pelas chaves da minha casa, abro a porta e saio para o pouso. O meu palácio fica no quinto andar de um prédio de apartamentos. Em Beverly Hills, claro. Infelizmente não tenho uma penthouse, porque quando colocaram à venda os apartamentos tão grandes como as vilas dos bairros, um par de roteiristas arrancaram-na debaixo do meu nariz. Ou melhor, de debaixo da minha carteira.

Eu fecho a porta com dois parafusos. Certamente não há necessidade disso. Há apenas uma entrada no edifício e o segurança que o guarda parece um ex-presidiário. Ele tem 1,80 m de altura, ombro como um nadador e musculoso como um touro. Tenho a sensação de que ele não teria problemas em colocar uma bala na cabeça de quem ousasse desafiá-lo, tentando passar a entrada do prédio sem o seu consentimento. Um pouco como Cérbero, o cão mitológico de três cabeças que guarda Hades, o reino dos mortos para os antigos gregos.

Volto a meter as teclas no bolso e viro-me, premindo o botão para chamar o elevador. Eu me espelho no metal brilhante de suas portas para verificar se nada está fora do lugar. A imagem reflectida é a de um rapaz bonito de vinte e seis anos, alto, bem-parecido, com olhos azuis e cabelo castanho com estilo.

As portas abrem-se e a minha imagem é substituída pelo reflexo do espelho preso à parede interior do compartimento dos passageiros. Entro à espera que as placas metálicas regressem aos seus lugares e, banhado pela luz de néon do elevador, carrego num botão e começo a minha descida para o piso térreo.

Encosto-me à parede e cruzo as minhas pernas. Eu dou mais uma olhada rápida no espelho, ajusto minha camisa e preparo meu melhor sorriso para o mundo. Enquanto a minha alma desce com o elevador para o centro do inferno, envio uma mensagem ao Jeremy a dizer que vou deixar a casa.

Jeremy Timos: alto, bonito, top model de uma casa de moda muito famosa, conhecida em todo o mundo. O meu melhor amigo, sempre.

A única coisa boa de ter sido salteado de uma audição para outra pela minha mãe foi que eu tinha conhecido um miúdo como eu que odiava aquela vida tanto quanto eu e que tinha uma mãe como a minha disposta a dar meia volta ao mundo para fazer dele alguém.

Eu mesmo ainda mais bonito.

Tornámo-nos imediatamente amigos.

A primeira vez que vi o Jeremy, estava sentado na sala de espera de um armazém em Hollywood. Eu estava esperando a minha vez, memorizando as falas de um filme ruim, uma comédia sobre um internato particular e as lutas entre professores e alunos, quando um menino de cabelos loiros e olhos verdes vomitou em mim de muita tensão e, não contente com isso, tinha caído em cima de mim, fazendo com que ambos rolaríamos no chão e nos sujaríamos com seu próprio vômito.

Os olhos das nossas mães saltaram das suas tomadas e começaram a gritar enquanto nos arrastavam para a casa de banho para tentarem tornar-nos apresentáveis para a audição. A minha mãe tinha-me tirado as calças e a camisa manchadas de vómito, deixando-me em roupa interior, fria, no meio de uma sanita fedorenta. Eu estava aterrorizado que algum outro candidato pudesse entrar e me ver naquele estado, e comecei a olhar em volta, com medo de verificar que eu estava realmente sozinho, e conheci o olhar e o rosto cadavérico de Jeremy, que também tinha sido abandonado em sua roupa íntima por sua mãe. Ele tinha sorrido para mim e sussurrado um pedido de desculpas. Eu sorri de volta e disse-lhe que não me importava e que graças à sua dor de estômago eu tinha perdido a audição. Enquanto Jeremy e eu nos tornávamos melhores amigos, nossas mães brigavam no chão, culpando-se mutuamente por darem à luz um filho que era tão idiota que ele arruinou a audição para o outro.

A partir daí, em todas as audições eu vi o Jeremy e ele viu-me. O problema era que não podíamos sequer dizer olá um ao outro, uma vez que as nossas mães se odiavam. Trocamos olhares furtivos e cheios de emoção, como os dois amantes que se encontram na rua de mãos dadas com seus respectivos cônjuges.

Tornámo-nos amigos sem dizer uma palavra um ao outro e contando tudo um ao outro com os olhos ao mesmo tempo. Talvez seja por isso que Jeremy é a única pessoa no mundo que realmente me entende, a única que pode olhar para dentro da minha alma e virá-la do avesso.

Durante nossas reuniões silenciosas, nossas mães nunca perderam uma chance de esfregar nossas conquistas em nossas faces, as partes que recebemos e as partes para as quais fomos nomeados. Não queríamos saber, estávamos demasiado ocupados a olhar um para o outro para ouvir as discussões infantis sobre o que deveriam ter sido os nossos educadores.

Aos dez anos a minha mãe tinha-me dado um telemóvel como recompensa pela minha perseverança fingida em tentar ser o melhor actor do mundo e, assim que soube, a mãe de Jeremy tinha feito o mesmo. Na audição seguinte, enquanto eu entrava na sala de audição e ele saía, o rapaz tinha fingido dar-me um galo e tinha enfiado uma nota de papel amassada com o número do telemóvel no meu bolso.

Perdi a conta do número de noites que fiquei acordado falando com Jeremy sobre nossos sonhos, o mundo, as audições, eu, ele, tudo, nada. E audição após audição, os nossos olhares continuavam a cruzarse e a comunicar coisas que nunca tinham sido ditas.

Depois, de repente, nas audições, eu estava sozinho.

O Jeremy e a mãe dele tinham desaparecido. Aparentemente, ele ficava melhor nas fotos do que na atuação, e ela não tinha perdido nenhuma oportunidade de tirá-lo do mundo de Hollywood e jogá-lo para o mundo da moda.

Tínhamos mantido contacto, protegidos pelo sigilo dos nossos telemóveis e pela relação inexistente que as nossas mães tinham com a tecnologia.

Tínhamos nos encontrado anos mais tarde, aos 17 anos, compartilhando um pequeno apartamento em Hollywood, quando nossas carreiras começaram a decolar e estávamos sendo atendidos, e não por nossas queridas mães, por agentes dispostos a vender seus próprios filhos para conseguir qualquer contrato de alguém da indústria do cinema e da moda. Claramente, a mãe de Jeremy pensava que ele vivia numa mansão nos subúrbios de Los Angeles, mas ela estava demasiado ocupada a atirar a sua segunda filha para o mundo do espectáculo e a arrastá-la para todas as audições para as quais tinha arrastado Jeremy, para o visitar e descobrir que o endereço que ele lhe tinha dado era na verdade uma bomba de gasolina e não o apartamento do seu amado e quase famoso filho.

O meu, por outro lado, vinha visitar-me, infelizmente, uma vez a cada seis meses e ficava para um fim-de-semana interminável. Durante os dias de terror, como os tínhamos apelidado, Jeremy ficava com os amigos e assim conseguimos manter a minha mãe no escuro sobre a nossa coabitação.

Embora a casa fosse pequena, tinha dois quartos separados e sempre que a minha mãe chegava, pensava que não era utilizada, no quarto do meu melhor amigo.

Divertimo-nos com a ideia dos nossos pais não saberem que partilhávamos um apartamento pago por eles e, sobretudo, deitar fora os lençóis em que a minha mãe tinha dormido assim que entrou no avião sagrado que a levaria para longe de mim.

O ligeiro abalo do elevador a parar no piso térreo traz-me de volta à realidade. Eu me desprendo da parede de metal e me dirijo para a saída, enquanto com um gesto deliberadamente casual que faz as três filhas adolescentes dos produtores do primeiro andar virarem a cabeça, eu coloco o meu Ray-Bans.

2

Caminho em direção à entrada e com uma onda da minha mão saúdo Frank, o homem que cuida do serviço de bar e de todas as necessidades de nós, moradores de apartamentos, companheiro de muitas noites e psicólogo pessoal de todas as almas que vêm cambaleando até o seu balcão e, depois de ter encomendado uns poucos espíritos a mais, começam a falar de seus problemas e distúrbios mentais em seu rosto.

Frank retribui a saudação e me dá corda, feliz por me ver ainda vivo depois de provavelmente me ver festejando com alguns amigos na noite anterior.

O touro armado que guarda a entrada abre a porta e sussurra para mim através de dentes cerrados um bom dia que, na sua voz de homem das cavernas, é quase assustador.

Ele está usando um terno preto e uma camisa muito justa para conter os músculos e que, pelo colarinho, revela algumas tatuagens ruins. Devolvo a saudação simpaticamente, não gostaria de não cumprimentá-lo o suficiente para deixá-lo nervoso e acabar com o meu pescoço nas suas mãos atarracadas.

Ando alguns quarteirões, paro num cruzamento, e enquanto espero que a luz fique verde, ouço o meu telemóvel tocar. É o Jeremy, a mandar-me uma mensagem a dizer que ele está uns minutos atrasado e que está a sair de casa. Digo-lhe para não se preocupar, mete o telefone no bolso e decide ganhar algum tempo andando pela rua principal, quatro degraus no ar fresco só me podem fazer bem.

A luz verde se acende e eu e o fluxo de pessoas, que como eu esperávamos, começamos a nos mover enquanto os motoristas nervosos nos vêem passar com um ar ameaçador, zangados com o atraso de dois minutos imposto a eles pela nossa passagem. Pego uma rua à direita e olho para o céu, está um dia lindo, o sol brilha e não há uma nuvem por quilômetros, a calma antes e depois da tempestade. Mais uma vez oiço um som irritante vindo do meu telemóvel e vejo o nome da minha mãe no ecrã. É justo, acho eu, foi um momento tão calmo que não podia deixar de ser arruinado. Eu me forço a responder, eu sei que ela não vai parar até eu apertar o botão verde no mostrador e ela não pode me contar tudo o que está acontecendo com ela.

Olá mãe, como estás? a excitação na minha voz é palpável, mas não consigo e não tenho vontade de me conter. Olá querida! a voz grita a seis mil milhas de distância, tão alta que certamente foi ouvida por todos à minha volta. Está tudo bem, ela me diz, ela vem me ver no próximo mês, talvez, porque Priscilla não está se sentindo bem e talvez não consiga fazer a viagem de avião para a Califórnia. A Priscilla é a pica feia da minha mãe, uma ratazana minúscula que sempre que me vê não pára de ladrar, ou melhor, de guinchar. Não se preocupe, eu respondo, entendendo que o cão pode estar muito afectado.

Continuamos assim durante algum tempo, continuando a encher-nos uns aos outros com palavras inúteis e sem sentido, agradáveis, sem as quais não podemos passar sem elas. Ainda não entendo a verdadeira razão do telefonema, a minha mãe nunca me ligou só para se certificar de que eu estava bem, que estava a comer, que tinha algum trabalho ou que não estava morta. Luto para captar qualquer sinal, mesmo o mais ínfimo, qualquer palavra que tenha peso a mais que possa iniciar a revelação do motivo da chamada.

Amor...

Aí está ela. Está prestes a começar.

Estou bastante curioso quanto ao que ele quer de mim desta vez. Espero que seja só para conseguir dinheiro ou algo assim, se assim for poderei terminar a chamada em menos de cento e vinte segundos e posso voltar a olhar para o meu céu azul sem mais nenhuma interferência.

Priscilla está passando por um tratamento veterinário muito caro, e se acrescentarmos isso ao custo do psicólogo, você sabe a quanto isso chega? Coisas malucas!

É uma loucura levar essa musa ao psicólogo.

Eu evito dizer, não me apetece discutir e os segundos passam.

Desculpa mãe, tenho de ir, estou atolado de trabalho. Vou ligar-te assim que chegar a casa, não quero que a Priscilla tenha de desistir do psicólogo dela.

Tu és um tesouro, diz-me ele, trabalha muito, continua, nunca desistas, tu és bom.

E tu gostas do meu dinheiro.

Eu desligo, sussurro um olá à velocidade da luz, e volto a olhar para o céu. Há uma pequena, insignificante, maldita nuvem que apareceu de quem sabe de onde manchar aquela tela azul perfeita. Eu entro no meu bolso em busca de cigarros e encontro-o estranhamente vazio. Eu não sou um fumador pesado, gosto de desfrutar de um bom cigarro em paz de vez em quando. Claro que, quando não exagero com o álcool, normalmente acabo sem cigarros no bolso, na manhã seguinte.

Exactamente como está a acontecer agora.

Vejo uma máquina de venda automática na esquina, tiro a minha carteira e fico com a quantidade certa de trocos. Coloco um de