Tristezas do Detetive

De Paul D. Brazill

Depois de um divórcio complicado, Peter Ord decide mudar sua vida e se tornar um investigador particular. Mas com sua bebida constante e habilidades questionáveis de tomada de decisão, sua nova carreira rapidamente se transforma em uma farsa sombria cheia de tragicomédia.

Enquanto ele assume casos desafiadores e tenta acompanhar seu parceiro embriagado Bryn Laden, Peter se vê do lado errado do radar de um senhor do crime local. O fracasso não é uma opção, mas com o histórico de Peter, parece ser uma conclusão precipitada.

Prepare-se para um passeio selvagem com Peter Ord e suas desventuras como detetive particular.

• Idioma: Português
• Editora: Next Chapter
• Data de lançamento: 7 de jun. de 2023

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Tristezas do Detetive

TRISTEZAS DO DETETIVE

OS CONTOS DE PETER ORD LIVRO 1

PAUL D. BRAZILL

TRADUZIDO POR

NELSON DE BENEDETTI

Copyright (C) 2023 Paul D. Brazill

Design de layout e direitos autorais (C) 2023 por Next Chapter

Publicado em 2023 por Next Chapter

Arte da capa por Lordan June Pinote

Este livro é um trabalho de ficção. Nomes, personagens, lugares e incidentes são produtos da imaginação do autor ou são usados de forma fictícia. Qualquer semelhança com eventos, locais ou pessoas reais, vivas ou mortas, é mera coincidência.

Todos os direitos reservados. Nenhuma parte deste livro pode ser reproduzida ou transmitida de qualquer forma ou por qualquer meio, eletrônico ou mecânico, incluindo fotocópia, gravação ou por qualquer sistema de armazenamento e recuperação de informações, sem a permissão do autor.

CONTEÚDOS

Introdução

Tristezas do Detetive

Senhor Beija e Conta

Quem Matou Skippy?

A Dama & o Idiota

Caro leitor

Sobre o Autor

Dedicado ao Peter Ord da vida real.

A vida é uma tragédia quando vista de perto, mas uma comédia quando vista de longe.

-CHARLIE CHAPLIN.

INTRODUÇÃO

Quando finalmente me recompus e comecei a escrever ficção, uma das coisas que me atraiu foram os mundos interconectados de artistas tão diversos quanto Damon Runyon, Quentin Tarantino e Tom Waits. É por isso que criei Seatown, uma versão madura de Hartlepool, minha cidade natal. De fato, a própria Hartlepool simplesmente exalava anedotas estranhas e personagens peculiares. Conheço o Peter Ord da vida real há quase meio século – gulp – e até estive em algumas bandas com ele. Ele é simplesmente a pessoa mais espirituosa que já conheci, e achei que seria muito divertido colocá-lo no espremedor de algumas histórias da carochinha. E foi isso que fiz – mais do que um pouco. Eu reescrevi e reinventei as histórias tantas vezes ao longo dos anos que praticamente perdi a noção de onde e quando elas apareceram pela primeira vez. Mas aqui estão elas, reunidas, os meandros infelizes de Peter Ord. Como sempre, espero que elas entretenham.

Saúde!

© Paul D. Brazill 2023.

TRISTEZAS DO DETETIVE

No princípio era o som. A luz veio depois. O som era um lamento horrível que penetrou profundamente em meu cérebro inconsciente, até que acordei rapidamente, bruscamente – afogado em suor, meu coração batendo em minhas costelas; minha cabeça prestes a explodir. Algum idiota, em algum lugar, estava tocando uma música do U2, repetidamente, e tudo estava longe de ser silencioso no dia de Ano Novo.

Forcei meus olhos a se abrirem e semicerrei-os até que vi a visão familiar de um pôster desgastado do Seatown United descascando do papel de parede felpudo e vermelho. Eu estava deitado em um sofá de tweed marrom e enrolado em um cobertor xadrez que tinha visto dias e noites melhores. Eu estava em casa.

O ar na sala estava quente e úmido, e senti uma onda de náusea passar por mim. Fechei os olhos, respirei fundo e contei até dez. As ânsias de vômito começaram por volta do número seis. Um segundo. Abri os olhos novamente. O aquário borbulhava e borbulhava, banhando a sala com uma luz verde doentia. Doentia e ainda assim calmante. Lembrei a mim mesmo que realmente tinha que colocar alguns peixes tropicais lá um dia.

Virei para o lado e chutei desajeitadamente o cobertor para o chão. Eu estava completamente vestido. Minhas axilas estavam encharcadas. Minha camisa Armani falsa estava encharcada. Um cheiro enjoativo permeou meus poros e quanto menos falar sobre minhas calças, melhor.

Ao meu lado havia uma mesinha de centro pegajosa que estava cheia de restos da bebedeira da noite anterior. Peguei uma lata aberta de Stella Artois e a sacudi. Estava mais da metade cheia. Um bom resultado, então.

Bebi lentamente o conteúdo morno e choco da lata de cerveja até começar a ficar brilhante, como uma das crianças nos antigos anúncios do cereal Ready-Brek. Álcool: aquecimento central para bêbados.

Bonzo, The Ledge e seus amigos analfabetos musicais continuaram a estrangular um gato no apartamento ao lado, e eu sabia que teria que fazer um movimento em breve, antes que minha cabeça fosse toda escaneada. Terminei a cerveja, sentei-me e peguei meus óculos da mesa de centro. Uma das lentes estava arranhada, mas pelo menos não estava quebrada. Outro bom resultado.

O rádio relógio digital piscando que estava colocado em cima do aparelho de televisão dizia que eram 3h15. Eram sempre 3h15 da manhã, desde que eu o joguei contra a parede durante um programa particularmente irritante de participação por telefone tarde da noite. Na verdadeira noite escura da alma, sempre havia algum babaca falando besteira às três horas da manhã.

Peguei meu paletó estilo Armani do chão e vasculhei os bolsos em busca do meu celular. Passava um pouco das dez. Isso me dava tempo suficiente para me arrumar e ficar apresentável antes da reunião do meio-dia com Jack Martin.

Minhas articulações rígidas doíam enquanto eu me arrastava em direção à cozinha, e notei que meus sapatos estavam manchados com algo que parecia muito com sangue, mas era muito mais provável que fosse molho de pimenta do doner kebab que eu lembrava vagamente de ter enfiado em minha boca na noite anterior.

Coloquei a chaleira no fogo e esmaguei um pouco de diazepam e codeína em um pote de macarrão instantâneo com sabor de peru de Natal: a refeição mais importante do dia, o café da manhã. Minha dor de cabeça estava começando a se transformar em um latejar constante, mas minha garganta parecia um espremedor de batatas. Eu tolamente abri a geladeira barulhenta para procurar uma cerveja gelada, mas o cheiro fez meu estômago embrulhar e as ondas de náusea rapidamente se transformaram em um tsunami.

Eu cambaleei em direção ao vaso sanitário e evacuei meu excesso de indulgência na véspera de Ano Novo. Depois de um ou dois minutos de ânsia de vômito, ajoelhei-me no linóleo, choramingando e ofegante como um cão vadio.

Limpando a boca com as costas da mão, voltei para a sala e me servi de uma grande vodca com laranja.

Feliz Ano Novo.

Fora o velho e dentro o novo.

Verdade seja dita, minhas memórias mais vívidas e poderosas da infância sempre foram em preto e branco. Os seriados monocromáticos do Kidz Klub nas manhãs de sábado que eram exibidos no cinema Odeon local e os filmes de Hollywood na televisão à tarde, quando eu fingia estar doente para a escola. Tudo parecia muito mais vibrante do que qualquer coisa que a vida real pudesse inventar. E, como seria de esperar de alguém que cresceu vivendo mais plenamente em sua imaginação do que no dia-a-dia, a vida adulta revelou-se uma série de decepções e não acontecimentos.

As casas noturnas, por exemplo, estavam, na minha cabeça, cheias de caras durões em ternos listrados, garotas espertas com cigarros e femme fatales sensuais cantando canções românticas em um palco iluminado em claro-escuro. Então, quando finalmente tropecei na realidade sombria – tapetes sujos, banheiros transbordando, homens barrigudos de cerveja cambaleando em uma pista de dança com loiras cor de couro: bem, meu coração afundou como o Titanic.

Não que o Velvettes fosse uma casa noturna, claro. Não como tal. Era para ser um ‘Clube de Cavalheiros’ exclusivo perto dos flats yuppies da Marina. Em outras palavras, era um strip-tease sofisticado. Como era Dia de Ano Novo, o Velvettes não estava aberto ao público e parecia muito berrante na luz fria do dia – todo cromado brilhante