Poesia Cura: Antologia Prêmio Absurtos 2021

De Rose Almeida

O sentimento move o mundo e a arte inspira o movimento. O desejo mais profundo e a dor mais intensa moram na extensão dos versos. O poema é um ato de resistência. E é neste cenário de incertezas em que vivemos, sob condições de privação e inquietude, que nasce a antologia Poesia Cura, obra-fruto do Prêmio Absurtos 2021, organizada por Rose Almeida. Nós entendemos que as palavras são alimento, casa, bravura e bálsamo. Então, conheça a arte dos 107 poetas reunidos neste livro. Você pode encontrar afinidades, reflexões e até mesmo algum alento para seguir em frente.
  
SOBRE A ORGANIZADORA
Rose Almeida é paulistana, nasceu em 1976 e é formada em Letras pela USP. Escreve poesia desde a pré-adolescência e foi professora de português na rede pública por mais de uma década. Em 2016 passou a publicar poemas nas mídias sociais. Participou da Antologia Inaugural Patuscada (2016) e da Antologia Ruínas (2020), ambas pela Editora Patuá. Desde 2019 é editora-executiva na Absurtos Editora, onde já editou e lançou diversos títulos, de poetas contemporâneos de todo o Brasil.

• Idioma: Português
• Editora: Absurtos Editora
• Data de lançamento: 19 de dez. de 2021
• ISBN: 9786586410358

Pré-visualização do livro

Vida-vírus

- Adriane Pesovento (Rolim de Moura/RO)

Diga aos defuntos

que não morreram

foi notícia falsa

história inventada

Diga aos mortos que não espalhem que estão vivos

Sussurrem aos ouvidos dos amores, amantes e amados mortos que tudo foi só um sonho ruim

Cantem nos cemitérios para fazer bailar da morte a vida

A doença era mentira

Não existiu?

Braveje aos ouvidos cansados

que essa ausência de cor é cor

Ouvidos verão

Minta, ignore, siga a vida (a)normal, rosne como cão sem dono em tons de bravata e rejúbilo à inverdade

Mantenha-se alheio

Negue o que existiu, existe e o que há de vir!

O tempo de tristeza nunca existiu…

Negue!

Na medida que faz, ele se espalha,

rizoma pelo mundo

Viva a imbecilidade, a ignorância e a estupidez não natural

Brava sabedoria do que não conhece e morre, morre, morre e morre

Depois que a mentira acabar, contaremos os corpos.

Joana 1:29

- Maya Davy (Rio de Janeiro/RJ)

Eu, Agnus Dei [XX]

Profano antigos testamentos:

O destino e fim não é,

Não se realiza nem se basta

Como julgam meus contemporâneos

Os cálices que propomos algumas

Muitas

Marias

Ergo o punhal

Bebo meu sangue

Como meu corpo

E estendo às massas: Comungai!

Espero que se sentem à mesa

enquanto soam as trombetas

Aos dispostos a amar,

[XY XX XXY]

[101000101]

[século XXI],

trago boas novas.

Respira

- Elias Santos (Picuí/PB)

Devassas asas despidas,

Compridas, vastas!

As vossas altas

Valsas perdidas.

Tão lentas de asma,

Sedentas cenas cáusticas

Fixas! Náuseas náuticas,

Tão lentas de miasma.

Horrendas ácidas

Águas fundidas

Sobre árduas feridas

Esperanças glácidas.

Falsas danças frias,

Cansadas, tísicas!

Quase místicas

Surdas asfixias.

Nuas abertas

Crias de dores,

Vivas sem flores

Em almas cobertas,

Quase idos pulmões

Tristes de ira!

[Respirações…]

Calma,

Calma.

Respira.

Há tempo?

- Flávio Sanso (Volta Redonda/RJ)

O tempo parou, dizem

Mas o tempo está na minha barba volumosa

Nos meus cabelos nunca tão crescidos

Na curva que não achata

Na linha que sobe inclinada

Foguete cruel movido a estatísticas mórbidas

Potencial para ser exponencial

Mas pode ser que o tempo tenha parado

Sem abraço, sem beijo, sem paz, sem contato

Talvez eu verseje sobre o campo minado lá fora

Sobre o silêncio e o medo

Sobre as embalagens encharcadas de desinfetante

Ser ou não ser infecto,

a agonia dos quinze dias sempre renováveis

A janela, à janela

Vou versejar sobre a amendoeira

que dança em câmera lenta ao ritmo do vento

Sobre o sanhaço que cisca na antena parabólica

Sobre a beleza indiferente do céu

azulado, amarelado, arroxeado

Enquanto fico sem saber o que foi feito do tempo

Vou versejar sobre o que o tempo (ou a ausência dele) não alcança

Pandemia

- Juliana Filippozzi (São José dos Campos/SP)

A gralha na cordoalha, de cima via de tudo

Num dia não diferente, uma estranheza aparente

O portão que não abriu, o pipoqueiro que sumiu,

O realejo que emudeceu

E os homens, sempre tantos

Foram minguando, migrando pra onde? Sabe-se Deus…

A gralha da cordoalha deu um giro, bateu asas

Voou, voou, voou e nada deles

A praça esvaziada, de cheia só tinha a fonte

E o coro de passarada

O monumento calado, o telhado abobadado

Era tudo feito agora de voz de passarim

Que se ouvia no silêncio do Homem que se foi

A gralha pra cordoalha volta;

Pousa, pega fruta, repousa

Espera té que ficou escuro

E aquele que sempre vinha, não