Com sentidos

De J. R. Saramago

Nesta aventura pelo íntimo do autor, o leitor assume a condição de companheiro de viagem, sendo quase praticamente obrigado a repartir-se pelos seus diversos estados de alma, tornando-se em cada momento solidário, apoiante, compreensivo, ou crítico discordante ativo num universo de reações que podem ir do humor ao desespero.
Desta forma, é convidado continuamente a procurar as intenções das palavras, as interpretações ocultas, ou os sentires disfarçados e multi-interpretativos, na tentativa de compreensão de diversos estados, dos mais eufóricos aos mais erosivos ou corrosivos. Este repto começa, desde logo, na leitura do título que despoleta no leitor uma diversidade de questões, mesmo antes deste se aventurar na leitura. Neste caos de experiências pessoais e neste universo de equilíbrios instáveis, uma leitura atenta de Com Sentidos irá, com certeza, deixar no leitor uma marca emotiva ou algum tipo de reação, concordante ou discordante.

• Idioma: Português
• Editora: CORDEL D' PRATA
• Data de lançamento: 6 de jun. de 2023
• ISBN: 9789895720125

Pré-visualização do livro

Agradecimentos

À Maria do Céu que sustém a obra que alimenta a inquietação…

Sem ela nada existiria, tudo acontece…

À Dolores guardiã da palavra, do saber e da amizade...

Prefácio

Nesta viagem, em que a inocência virgem da primeira experiência literária se foi fundindo com uma expressão emocional amadurecida, o autor expõe-se, de novo, de uma forma despudorada e ausente de qualquer autocensura.

A uma amálgama de sentimentos, junta-se a necessidade incontrolável de converter em palavras turbilhões de sensações, resultantes de muitas condicionantes: envelhecimento, paixão, desencanto, pandemia, crise migratória e guerra, entre outras temáticas.

Desta necessidade compulsiva de …libertar o seu fingir nas palavras que lhe nascem entre os dedos… o poema Ser poeta é acaba por resultar uma tentativa de escrita introspetiva e atenta aos problemas transversais da sociedade e do mundo.

De mim

Acordar

Veste-se a razão

De negro luto

Bastarda é a alegria da momice

Ocultas verdades se levantam

De vergastas loucas da sandice

De novo nos vergam a vontade

Justificado medo se liberta

Da nova ordem que renasce

Da vida menor que se acerca

Vi serras verdes, mares azuis

Vi terra lavrada pelas mãos

Pão que crescia gentilmente

Sonhos feitos de lutas e de nãos

Agora, sem saber o que há-de vir

Me ordenam ruminação e sensatez

Mas se de novo me acordo

Que seja bruto desta vez!

Adamastor

De que me serve o mar inútil

Se de tanta lonjura não alcanço

De que me serve o azul inútil

Se não me canso

Deste mar que ao céu roubou

De que me serve

Tamanhas vagas de sal e dor

Se dentro de mim não balanço

Igual vontade

Adamastor

As palavras do meu livro

As palavras do meu livro

Não são números

Nem velhos moribundos

De lares sem lei

As palavras do meu livro

Tem corpo intemporal

Tem alma vertical

Mesmo para quem acredita

As palavras do meu livro

Nasceram cúmplices de insónias

De vagos despertares de violência

De pasmos dormentes de apatia

As palavras do meu livro

São irmãs da inquietação

Mães de sorrisos impartíveis

Filhas de dores e de silêncios

As palavras do meu livro

Deitam-se comigo na cama

Beijam-me por dentro

E deixam-me só

Em cada hora da noite

Em cada tempo não vivido

As palavras do meu livro

Não são minhas

São de Pessoa ou de Brel

De Bakunin ou Saramago

De Sophia ou de ti

As palavras do meu livro

Não são

Nem nunca foram minhas

Existem em ti

Serão, ternamente, sempre tuas

Asas

Se me desses os teus olhos

Gaivota de voo perdido

Abismo de céu e mar

Poderia ver Lisboa

Poderia ver o Tejo

Perdido no teu voar

Se me desses tuas asas

Brancas ondas deste cais

Levaria pra bem longe

Esta dor, esta saudade

Nascida nos vendavais

Se me desses o coração

Livre vento deste sal

Faria de cada pena

Desta praia bem pequena

Vontade de Portugal

Sei bem que foi ilusão

Perdida no meu amar

Vontade de pena louca

Deste fado de voz rouca

Desta razão sempre pouca

Não saber o que é voar

Azul

Do velho cancioneiro

A canção de embalar

De velhos cantares

Tristes, solitários

Este azul de luz imensa

Que se esconde em nuvens

De aves solidárias

Danças certas

Em voos incertos

Irmãs senhoras

Do espaço inteiro

Que na sua liberdade incontida

Tristes solitárias gritam

De tanto azul

Fosse eu

Um gesto de adeus

Que na mão parada

Se fez silêncio

E neste espaço imenso

Que enche o grito

Todo o azul caberia

Burro de nascença

Quando escrevo aquilo que quero

Alguém sempre me dizia

Está tudo mal, está errado

A sintaxe, a ortografia

A concordância, o sentido

A metáfora, a ironia

Se escrevo tudo o que penso

Ou mesmo se o digo

Não faltam os corretores

Alertando para o perigo

São doutores e engenheiros

Eruditos, veterinários

É absurdo, é utópico,

Pensamentos visionários

Já sou parvo de nascença

Vou-me rindo como os