Verdadeiros Poemas De Bosta Satânica

De Marcus Gabriello

No dizer diretamente funda-se a poesia simples, como aqui é expressa, com a sua estética sem adornos de ostentação de profundidade intelectual e sem regras, considerando-se que também o Mistério não tem regras. Ademais, esta poesia de corpo simples, muitas vezes quase monossilábica, pode em razão disso indicar pouco apuramento com sua percepção da natureza humana fragmentada no finito, mas reitero que tal poesia fundamenta sua estética no dizer direto ao coração. Não menos que isto a sua tenção.

• Idioma: Português
• Editora: Clube de Autores
• Data de lançamento: 3 de jul. de 2020

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Nota

Um capeta pensativo, absorto, sentado num tronco de árvore seco, olhos fixos, perdidos além, dirigidos para o chão; na mão esquerda aprumado um tridente, na direita, palma aberta, do humano o crânio ressequido. Um verdadeiro capeta a mergulhar em vão no inferno do Mistério. Essa a capa das delícias horrorosas que exponho ao Leitor.

02.01.99

O paraíso terrestre um shopping cheio de luzes, colorido, onde minha sombra se apaga e meu corpo se reflete mergulhado no fundo do piso vitrificado percorrido sob pés de vaidosos desfiles de belas belezas.

02.01.99

Mistério é mais do que o impenetrável ao conhecimento. Mistério é projeção da inefável certeza que toma o mundo de consciências imanentes na morte e no tempo como princípio em direção a um fim não definível e não atingível entre os limites de aparecimento e ida. O Mistério é a totalidade ante o discurso singular não atingida no calabouço das palavras. É o saber da voz muda que a si mesma se projeta no fundo escuro do silêncio profundo em razão de ela ser, apenas ser, sedento ser. Assim entendido o Mistério, reina ele em obscuras regiões do espírito que desafiam apertadas paredes de ser no mundo. Desafio ante a morte. Desafio ante o tempo. Projeção para além do bem e do mal: nossas criações de pés na terra.

02.01.99

Que o mundo

De luz

É uma cápsula fechada

Vagando

No Universo

Negro

E cintilante:

Trêmulo crepitar

Assopro da boca do fogo

Tremeluz

Na duração do seu lampejo

Aqui

Lucilante fagulha

Apagada nas alturas

De coisas que mudo

O verbo não alcança

Êxtase de descoberta

Aqui

Não ocorrente.

08.12.99

Violeta

Do sinuoso cálice de sol

Aberto sorriso

Das torneadas membranas

De luz

Restou seco enegrecido empalhado graveto

Como sebo de carne decomposta

Encrostado em torno de um osso.

17.10.2018

INTRODUÇÃO

Posto que pareça confuso este gesto inicial, há nele um dizer de palavras. Vã a palavra e vão mais ainda o sentido que nela cabe. Mas não assim, pois que à procura do ideal o sonho se mergulha em si mesmo. E o fato, bem o entendes, é pouco. O fato. O fato do mundo. Apenas isto. Não apenas um fato contemplado nas tecnológicas religiões de mundo e consumo da mesma forma que contempla do deus a face aquele de todo aqui por essas coisas possuído. Não. O humano é mais do que ele aparenta ser com suas pinceladas de inteiro poder para pouca a imagem qu’ele consegue pintar no passo a passo de mundano, e delimitado, percorrer. Sabes o que absolutamente te contém? No que me concerne eu não o sei. Por isso nestas páginas algumas palavras de rompimento. Rompo com o mundo porque o mundo é pouco para mim com os seus fatos prevalecentes, às vezes insuportáveis. Não suportado o fato, pintamos no mundo o paraíso nosso de formas várias, embora ele possa acabar ali na próxima esquina porque mínima dentro da totalidade do fato uma simples decisão nossa ou de outro, atenta ou não, desgraçadamente mudou-nos a sorte no mundo. É tamanha nossa sujeição ao todo-poderoso fato que nossa felicidade ou infelicidade nada significam perante o peso do seu domínio que nos empurra para rumos que mal poderíamos imaginar. Não é meu pessimismo, pois o ruim não é absoluto para a vida desejada no cristal pulsátil do coração recheado de sangue. Não é também demasiado realismo, porquanto a realidade, em face do maior sonho que somos nós, é cerração qu’encobre as cores da primeira manhã da nossa origem, quer sejamos aqui perfeitos ou imperfeitos. De impessoal humano pronome se, indeterminado, sem a específica, e muitas vezes exigida, determinação de transparência e positiva realidade, surgem os primeiros passos de real dúvida que mais nutre nos humanos sua humanidade sem preconcebidas verdades de inteiras violências: o primeiro passo para o sentido afago consiste na suspensão de pré-conceitos que totalmente definem, acabados, a imperfeição da qual eles fogem com a sua perfeita disposição de fatos feitos e inteiros. Mas não se trata disto somente. O que se patenteia é que maior o sentimento, menor o não-existir de coisas singelas, qual uma tela de girassol de Gogh pendurada na parede do seu quarto, ele ao lado fumando cachimbo sentado na cadeira de palha, ali sozinho. Parto do seguinte princípio: a totalidade das coisas reside justamente no próprio mundo por descobrir abundante a seiva mundana, infinito o Mistério nos humanos, juntos, disjuntos, eis um fato, eis o problema. Sem mais digressões, apresento ao leitor uns novíssimos Verdadeiros Poemas de Bosta Satânica. Por que bosta? Por que satânica? Tanto gosto das minhas bostas que as defecações que faço ao menos para mim são reservas de alimento. E de Satanás tanto eu gostar que somente Nele e a partir Dele em mim Deus se revela, assim creio. Ser eu mais um desses bajuladores de Deus que intentam mostrar a verdade para criar em torno de si uma corrente de seguidores que nutrem verdes notas embolsadas atestantes do valor da Totalidade é mesmo impensável. Sou um pobre infeliz aqui no mundo e meus também pobres Verdadeiros Poemas de Bosta Satânica são apenas desafogos do autor. Por último devo acrescentar que a temporal e finita poesia que busca incansavelmente o âmago da misteriosa natureza humana já pulsa viva no núcleo do sol com sua simplicidade que sugere ao leitor sensível e receptivo alguns estreitos caminhos que ele pode utilizar para atingir o pasmo da abertura filosófica à vida de tempo e morte. No dizer diretamente funda-se a poesia simples, como aqui é expressa, com a sua estética sem adornos de ostentação de profundidade intelectual e sem regras, considerando-se que também o Mistério não tem regras. Ademais, esta poesia de corpo simples, muitas vezes quase monossilábica, pode em razão disso indicar pouco apuramento com sua percepção da natureza humana fragmentada no finito, mas reitero que tal poesia fundamenta sua estética no dizer direto ao coração. Não menos que isto a sua tenção.

18.12.98

PRIMEIRO CADERNO

Prólogo

Inventar

E escrever

É quase como

Cagar

E não limpar.

Foda-se.

Isso é bosta.

E tão bosta

Que a bosta

De verdadeiros poemas

Satânica

É bosta simplesmente.

Foda-se.

Apenas bosta satânica

De restos feita

Verdades Mentiras

Digeridas

Deuses Demônios

Vividos

Realidades Ilusões

Do coração

Ao estômago

Deuses Demônios

Verdades Mentiras

Realidades Ilusões

Fluxo da vivida

Respiração

Do nascimento à partida

Entre a vida e a morte

De pulmões carnais que

Inspiram expelem

Inspiram expelem

Inspiram expelem

Os deuses os demônios

De suas fundadas

Alegrias tristezas

Certezas incertezas

E no fim

Quem vence

É derrotado:

Apaga-se a chama

De uma vela sob um sol

Pontilhado

Perdido

No universo negro

Sem cores.

Única certeza

E alegria

O prazer de respirar

O instante

De cores criadas

Pelos deuses que se é

Contra o negror

Sem cores

Do demônio que se não é

Vela

A chama

Sob pontilhado sol

Estampado

Perdido

Em negro universo

Que recolhe todas as coisas

Em seu estômago faminto

Sem cores

Sem esperança

Sem desesperança

Única certeza

Que tudo é e não é

Quando último o bafejo

De vida

No porto da partida

Leva o barco

Ao Indefinível Oceano

Claras certezas

Claras incertezas

Mergulhadas no abismo

Das Incógnitas Sombras:

O maior medo não reside

Em saber

Ou não saber,

Mas em sermos definidos

Por aquilo

Que não podemos

Definir.

O medo humano absoluto

Reside no ser-se possuído

Pela escuridão

Que o entendimento

Não domina.

Impotente

Resta-lhe a entrega

Da vida à Morte Suma

Da partida.

Gostoso viver caminhar

Sobre o fio da navalha

Saber

Que a morte

Dissipa

Tudo o que se espera

Tudo o que não se espera

Para tornar-se grande

O sentimento

De sermos pequenos acima de nossos

Pequenos deuses pequenos demônios

E crescer ind’aqui agora

O anseio pelo infinito.

24.12.97

***

Sonho

Todo o sonho

De uma vida

É um grito de despedida

Ao encontro

De uma lua embalada

Por mariposas.

O fato de viver não é solar:

É noturno e crepuscular.

Quando a noite morre

E o sol começa a brotar despontar

O único refúgio da nossa alma

São as lembranças que guardamos

De nossos beijos nos lábios da lua.

O sol queima nossa pele.

24.12.97

***

A arte de viver

É viver a sorte

De estar

Sem ser

Na pura sorte sede

De procurar ser

O que é o ser

Na sorte de

Estar viver.

24.12.97

***

O beijo das carnes

Há um beijo salivoso

De brilho

E contemplação

No primeiro olhar

Mútuo

De seres que se cruzam

Encontrados

De extremos opostos

Da distância

Não mais separados

No primeiro olhar que mata

O vazio da solidão:

Espera do encontro

Que não chega.

Que estranho o Destino o Acaso

Em duas naturezas que s’encontram

No mundo a sombra do Mistério

Não sabermos que rumos

Para nós se traçam

De encontros e desencontros

Quando súbito a surpresa

Desce do céu

O anjo

Com espada de flamas

Acalenta e acalora

O coração triste e frio

Cirze-o rasgado;

Que estranho o Destino o Acaso

Inesperadamente mostra-se

A face de luz e salvação

No seio do inferno!

Ah vida!

Porque és surpresa e revelação

Todos os infelizes

Podem contar

Em sua desesperança

E aflição

Com o seu manto de estrelas

A envolver a iluminar

A perdição que grassa

Na Terra

De escuridão;

Porque és tão e tão

Transcendente

Ensinas a uma dolorosa

Lágrima imanente

Que suas dores eram pequenas

Ante a grandeza que ela agora sente

De ser mais e mais

Do que ela fora descrente

No nada de su’alma de penas.

Quando duas carnes se beijam

Na troca mútua de lábios

Entre si entregues e apaixonados

A saliva trocada mata

O espectro da morte.

No outro dia

Há um bebê bonito

A sorrir em seus braços

De contemplação embalado.

Esse o ideal.

26.12.97

***

Para mim

O coração da poesia

Resume-se em sofrer o desalento

Ante a real finitude

Acalentado pelo sonho que pulsa

À espera do real e verdadeiro

Que não sofra o beijo

Do tempo.

Para mim

O coração da poesia

É grito de desfalecimento

Ante a essência do sonho

Não alcançada pela voz

Que se conforta em cantar.

Para mim

O coração da poesia

Busca a eternidade

No ser frágil

Que ele é

Num mundo de morte

Que não lhe permite viver

Como ele queria.

Para mim

O coração da poesia

Sente seu sangue vazado

E tinge de vermelho

A face do Deus

Que o criou

E não lhe respondeu.

Para mim

O coração da poesia 

Vive o movimento

De dias e noites

Que se alternam indiferentes

Aos corações que batem, gemem e sentem

E choram de saudade e sorriem e cantam

Até recolher-se o choro da saudade

E também o canto da alegria

E tudo misturar-se num só canto

De cinzas e restos no canto

De um túmulo.

Para mim

O coração da poesia

É choro da morte

A cantar

As coisas belas e feias

Do tempo.

26.12.97

***

Poetastros negócios

O verdadeiro poeta é aquele

Que da sua mesa de gerente

Telefona para Deus

E mata a morte

E resolve o negócio.

26.12.97

***

A arte e o tédio (fragmentos)

Para alguns

Somente isto

Dá sentido

À vida:

Arte.

Nem consegui reproduzir

E não sei

Se faço

A arte que julgo

Às vezes fazer.

Arte

O argumento

Que uso

Para usar

O tédio

Que me usa

E dele me libertar

No instante

De imaginar-me

Ser

Vivo e total.

Tédio 

Cansaço do

Amarás teu próximo

Como a ti mesmo

Da mesmice

Do mesmo

No mesmo do

Amor

E valor

Que não devem

Morrer

Em nome

Das perfeitas

Coisas

Coisas

Coisas:

A Perfeição

E o Infinito

São coisas

No coração

Do tédio que vê

Repetição

Em toda a boa nova

Que o mundo pode

Revelar

A novidade

A novidade

A triste novidade

Que não mais

Encanta

Os olhos

Cansados

De novidades

Tanto

Que o mundo

Tão cheio

De formas

Novas

Perdeu a graça:

Tão feliz sou

No âmago

Da graça

De carcaças

Cá criadas

Que morro de desgraça

A desejar

Uma verdadeira

Desgraça

Dessas

Que deveras remotas

E impossíveis

Façam-me sentir

Que sou mais

Do que sou

E me salvem

Lá onde

Aqui

Jamais

Poderia eu

Salvar-me.

O tédio um clamor

De cansaço contra

A perfeita

Humanidade

Que não sou

Na qual estou.

Somente isto 

Dá sentido

À vida de alguns

Cansados:

A arte

De manifestar

O desencontro

No paraíso

Dos encontros.

Arte a

Indefinição

Tornada obra

Que define

O sonho

De atingir-se

Nos outros

Que não nos deixam

Morrer.

O Deus-Artista

Modelo

Da minha

Fantasia e euforia

O tédio...

Ah! que é o tédio

Senão o rastejar

Na praia escaldante

Como lagarto

E sentir

Que minha oceânica

Amada

Oferece seus lábios e braços abraços

De infinitas águas

A desejar e sorver e tragar envolver

Aquele outro

Que a conquistou

E que não sou?!

Arte é arte

No tédio

Dos desencontros

Singulares

Imersos em sombras

De universalidade

Que permeiam

Os sonhos

Dos perdidos.

Vai assim a vida

Como a prometer

Um dia melhor

No céu noturno

De Gogh.

03.01.98

***

Escorpiões

O beijo do escorpião

Nos lábios da barata

Meter o ferrão

Nos seus intestinos

Sugar-lhe

A seiva de vida:

O humano poder

Não tem ferrão

Mas inocula anestésico

Tem próprio espírito

Que não suga

S’infiltra nos poros vazios

De perdidas existências

No chão

Que se erguem e descobrem

Um novo mundo

De salvação!

De salvação! mas preciso é

Que paguem a entrada

No pórtico do templo

A décima parte

Do salário de suor recompensada

Com lágrimas de emoção

Em nome de Deus

Tão pessoalmente humano

Que falta Ele se revirar

No céu incomodado

Com seus representantes

Abonados por histórico

Evangelho montado

Padres e pastores

Que Lhe tomaram a voz e o lugar

No terreno metafísico supermercado da fé.

Padres e pastores agradecem

Alguns pederastas pedófilos

Cornos irreduzíveis uns outros

Que na mansão de luxo adquirida

Ou sob os auspícios do conforto papal

Multiplicam o capital

Em ofertando às baratas um ideal

Tudo sobre um palco de festival

Armado por aqueles

Que em benefício próprio

Buscam dedetizar o mundo

Livrá-lo de improfícuas descrenças:

Os escorpiões salvam

Do esgoto as baratas

E Deus sofre

Pela alma de cada um

Que não soube encontrá-lO

Por meios nenhuns

Senão respirá-lO

No peido duns bumbuns

Prepotentes salvadores

Retumbantes vozeadores

Sociedades Anônimas

De excrescentes apropriadores

Revestidos do sagrado manto

Da Verdade

Sobre o fino terno de empreendedores.

03.01.98

***

Imaginação

Varado

No coração

Sob os pés da sua dama

Imagina-se o ser

Bailando além lá

E dançante

Faz do baile

A sinfonia

Que ela não ouviu.

Assim vão

Os passos da dança

De pés que percorrem

O chão de andança

Sob as tranças

Da amada

Perdido

O amante

Em fios retorcidos

Emaranhados

Fios do seu amor.

Que coisa essa coisa

Barram as grades

O vôo do pássaro

Que pena!

E penas

E penas

No ar volitando

Estourado o corpo

Estampido sonoro chumbo

A resposta

A pólvora

Ardente

Espingarda

E fumaça

E quente!

Assim vai o ser

Que aí está

Sem saber

Por que então!

Por que então ser

Na explosão

Que nos dilacera

O coração?!

Pois vai,

Já que procuras

E tudo o que almejares

É quimera em teu

Absurdo sonho

Devorado

Nos pesadelos

Da ave noturna.

Voa

Voa

Açoite!

Em tuas asas 

Podadas

Para o chão

De teus pés

De andarilho

Na terra crua.

De qualquer forma

Aí está

O que não soubeste alcançar

E o que alcanças

É o som

Ecoante

Do teu falar:

Dama, abateste o pássaro

E quem sou eu

Abatido

Para definir

Teu dizer?

Portanto vamos nós

À procura de mais

E quem sabe ali esteja

O que antes não havia.

E vamos nós!

Vamos nós

Não importa aonde

Em qualquer lugar

Volto aqui

A encontrar-me

Com vagos sentidos

De coisas no mundo

Construído

Mas nuas e cruas

Palavras não bastam

E geme o sentimento

A pulsar

No coração

Um moinho de aflição.

Quem pode vai além

Como as coisas

A fluir

Na correnteza do rio

Que é e não é.

Seres tu para quê?!

Não és ser no ser

Em que pretendias ser,

Portanto vou além

Como aquém não bastasse

E tudo o que sou

É o ser

Que não sou,

Que fazer?! que fazer?!

Prossigo mundo adentro

À procura de salvação

Acabar em suas margens

De areias com sereias

Que m’encantam co’o seu canto

A mim que procuro um canto

Para ali permanecer 

E salvar-me da tempestade 

Do deserto reinante

No útero da minha concepção:

Sei de tudo

Sei de tudo tanto quanto

O espermatozóide sabe

Que come o óvulo.

Palavras!

Palavras!

Que fazem as palavras

A não ser construir

Casas de definição

Por aí definindo

Coisas e coisas

E digo apenas

Que isto é o que é.

Acendo mais um cigarro.

Mais um gole de cerveja.

Ouço Bilhetinho Azul

Do meu amado

Cazuza:

Minh’amada Baby foi-se embora pra Bahia:

Seu amor por mim

Foi engano

Meu.

13.01.98

***

Amor

Passio

Paixão

Padecer

Sofrer

Padecer com

Sofrer com

Com-paixão

O amor

Que nasce

Da união

De seres

Que compassivos

Desejam salvar da dor

O seu outro

Dele a dor

Sua tornada viva

Dele a morte

Sua vivida

Nele a existência sua

Externada e afirmada

Seres recíprocos

Um com o outro

Que padecem com

O padecimento do outro

E salvam-se um no outro

Unidos

E a alegria

Que brota do amor

É o sorriso cândido

De faces que se miram

No núcleo

De aconchego

De afastada morte

Nas coisas do dia

Vividas

Entre afetos 

E desafetos,

Nuvens vadias

Que passam

Sob o sol

Da vida

Repartida.

Aquele há, no entanto,

Só no cômodo

Sob a lâmpada acesa,

Que no fundo do espelho

A si mesmo se encontra

No acariciar

Narcíseo

O próprio corpo

E alma

Em autocontemplação

Que se ama e odeia

O amor

Dos amantes

Acompanhados,

Que sob a luz da manhã

Afagados pela brisa

Contemplam-se

No fundo do espelho das retinas

Do seu outro e estranham

Solitário o amor

Do amante

Desacompanhado:

O desespero

Dos amantes

Reside na solidão

De acordar no outro dia

Ao seu lado

Vazio e nu

O leito invadido

Pela névoa fria

Ou estilhaçado o espelho

No cômodo escuro

Sem autocontemplação.

No final de todos os caminhos

De sol e de chuva

De brisa e de vento frio

Resta ao amante,

Estrela fria que arde reduzida,

O padecer consigo, retraído,

Retirado ao berço de dor

Que cada um tem

Sobrevivente.

17.01.98 (sábado)

***

Vida

Coisa estranha:

Você descobre

Uma verdade

Que te sustenta,

Vive com ela

E prega

"Ninguém é obrigado

A sustentar-se

Na verdade que me sustenta"

E se contempla 

Em sua reconhecida

Verdade

Individual

Contente

Satisfeito

Com a universalidade

Válida

No teu lar:

Em mim

Coca-Cola

É a verdade tua

Que bebo

E mijo,

Mas você pouco s’importa

Co’os meus atos

Que acusam

A mentira

Da tua certeza.

Prevalente

O valor

Da tua verdade

É o valor que usas

Contra 

Mentirosas verdades

Que desafiam

Teu poder

De ser

Que seguro exprime

"Ele ainda não conhece

O caminho".

O que alicerça

Tua verdade

Do lar edificado

É a tua voz

Que escolhe palavras

Que servem

Às tuas próprias

Necessidades.

Se você