Ecos De Voos E De Abismos

De Dolores Maggioni

De 1981 a este 2023 publiquei praticamente todos os livros da renomada poeta Dolores Maggioni. Quase 20 obras ao longo de 42 anos de uma singularíssima jornada em Poesia. Sinto-me autorizado a falar da grandeza de cada verso seu, de cada emoção sua, tudo sempre transbordante. Por ser algo profundo, vulcânico. A sua situação de planície e lagoa vem pela harmonia de sua voz. Ecoa em mágicos sons produzidos pelas mãos ao piano; em audições públicas ou para ela mesma – seu modo de estar viva, sobrevivente. Sim, suas perdas familiares foram devastadoras. Porém sempre ela se salva pelo milagre da criação poética. Prática diária. Revigorante. Do alto de seu saber crítico-literário, Eduardo Jablonski afirma ser ela: A Mulher da Poesia, a Grande do Sul. E, com muito orgulho, assino abaixo! Rossyr Berny - jornalista, editor Academia Rio-Grandense de Letras

• Idioma: Português
• Editora: Clube de Autores
• Data de lançamento: 13 de dez. de 2023

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CADERNO 1

1981 - Cantigas de um tempo intocável

PARA UMA CANTIGA CONTINUADA

Todos os poemas aqui reunidos vieram do fundo de uma caminhada, como um eco responde a um grito. Aqui a palavra é alimentada de amor e tempo, sem acrobacias, permanente intocável cantiga que se torna visível pela palavra vivida com muita emoção, sem a contabilização da pressa.

As Cantigas de um tempo intocável mostram a dicção fluente de quem canta a vida, de quem vive a canção, de quem sente a beleza de um convite, bem como a nostalgia de uma ausência acrescentada de elegia.

Na primeira parte – Cantigas de mim – a poeta, embora diga que seu desejo é esboçar uma canção sem palavras, escreve o que ocorre em seu mundo interior, trazendo de volta uma hora perdida. Sabe que o mundo tem a forma visível da rotina, entretanto, faz do amor este sonho incrível vestido com tinta, letras e riscos. Há muito de piano cantando em tom menor; até a inconfundível Traviata fala do amor que torna linda a vida, enquanto a vida passa. E ainda, ao ritmo de um coração apaziguado; a poeta amadurece como uma árvore que não apressa a sua seiva. A vida é chama, o amor é resposta, por isso as cantigas surgem tão espontâneas, como regatos solícitos entre os ponteiros das horas várias. Exuberantes e cheias de luzes, as cantigas são multiformes: amam, agradecem, temem, desejam, pulsam, fecundam e choram. E ficam povoadas de memórias, aconchegando uma a uma, iguais e incandescentes. E rezam: de repente, foi Deus em nossa boca e o céu à nossa frente.

A parte intermediária – Elegias prematuras – apresenta não mais o sonho vivido, o espaço possível do amor, as alegrias de uma descoberta íntima, mas quase a revolta de quem grita em dor, no exílio; de quem chora o esvaziamento sofrido. Subitamente é inverno na natureza, é agosto no coração. E, com um coração submerso nesta dor que dói demais, o poema busca no silêncio intocável a imagem linda de um sonho, de uma lembrança permanente. As elegias, em tom dramático e maternal, revelam o peso de uma ausência inconformada. É dor que ensina, é o grito que se torna nevoento e frio, é a flor à espreita de um fruto prematuramente colhido. As elegias chegam e conferem sem máscaras e sem espanto de saber que a vida é passagem.

E o livro conclui com uma série de poemas em prosa – Os trechos epistolares e outros temas – onde, nos trechos, a poeta quebra a forma de verso e busca na frase solta todo o potencial de uma intimidade disparada em torno de um milagre de amor. Por isso a nota que por toda a parte há restos de outros tempos. E sabe-se com as chaves rios limites: não peçamos ao mundo mais do que ele nos pode dar. Aqui a poeta revê tantas páginas possíveis da vida: resta uma parede vítrea através da qual tudo é visível. E nos outros temas acrescentados aos trechos epistolares, constata realmente no meio da única comemoração que jamais termina o amor que existe para realizar a comunhão e a participação em plenitude; O amor nos fez um só. E pacientemente conclui com o respeito de um repouso: tu simplesmente és – eu sou tua consequência.

Este livro de Dolores Maggioni não foi escrito agora, mas abriga desde os primeiros versos, até os últimos poemas de hoje, e toda a trajetória íntima da palavra ancorada em cantigas, no tempo de quem sabe que a palavra é sempre intocável...

Oscar Bertholdo

Responso lírico ao túmulo do poeta Bertholdo

Senhor, rogamos-te a paz da trégua das vazantes.

Desvenda-nos a incógnita. Mostra-nos a face extinta.

Para onde Tu levaste o canário cantador, cujo trinado era capaz de parir em cada coração mais sonhos do que o ovíparo mais fértil?

Mostra-nos um minúsculo casulo, onde ainda se possa gestar uma esperança. Tira do mundo, Senhor, todas as nossas ruínas que, idênticas a Sodoma e Gomorra, corroem os seres que, na ganância, deterioram cotidianamente vidas. Não mais permite, te suplicamos, que irmãos nossos sejam entregues à febril idade de lobisomens, engravidando febres que não cabem na medida de nenhum termômetro. É preciso que se aprenda a lição de estacionar ardis nas profundidades serenas onde as ostras cospem pérolas.

Faz-nos entender a metafísica esclarecedora na demarcação do mistério pelo denso limite da morte. Acalma esse nosso coração sobrevivente. Atenua a dor que nos corta o peito ao meio.

Responde-nos, Senhor. – Onde a voz cerzida de astros e poemas? Onde os versos, anjos equidistantes em orações inéditas? Onde o realejo oriundo do mistério, com sons de magnólias e gerânios? Onde as vogais, tão leves como pássaros, ajustadas, esvoaçantes nos jardins da Babilônia?

Arranca de nós, Senhor, esta incerteza sanguessuga. Por que o útero daquelas mãos amigas, assim tão sossegadas, já não gestam o embrião das metáforas tão cheias de encanto? Dá-nos, Senhor, a solução urgente para tantos naufrágios disponíveis que desorientam os destroços de uma tristeza uníssona.

Sabemos todos, Senhor. Não nos podes livrar destes andrajos de estranho desconforto, nem libertar a mortalha que tolhe aquele corpo inerte; mas ajuda-nos a decifrar o enigma com um breve consolo, capaz de emoldurar algumas esperanças no dorso deste mundo.

Derrama, Senhor, um véu de aleias por sobre a poesia que resta e que hoje sofre no fundo do lado de dentro, onde se engastam os sonhos dos infatigáveis sonhadores.

Calou-se a voz do menestrel absoluto. Cessou o gesto que dedilhava cítaras, no brinquedo incrível de juntar palavras e inventar quimeras.

Escolheste, Senhor, para o nosso poeta Bertholdo, o repouso absoluto do 7° dia, e lhe fechaste as pálpebras com a serenidade daquele que transita horas passivas, com a impune certeza de quem já decifrou o labirinto. O que é que aconteceu com o mundo, Senhor? Resta-nos à frente caminhos descalços de fantasmas sobressaltados e, mais, o susto das marés bíblicas aprimorando torturas cotidianas.

Calou-se a voz do vale. A poesia se entristeceu. E, como nebulosa dormida, seus ecos já não nos alcançam primaverando cada função do amor. Aquelas mãos poetas derramavam cântaros de luz nos corações sofridos e agora silenciaram os versos capazes de embriagar os girassóis na dança dos canteiros. Onde os informes carinhosos ensinando-nos a sobremesar estrelas? Inerte, Tu o fizeste, o nosso poeta, em espaço de açucenas e nós, os amigos hoje doentes, esperamos o inútil retorno em posição de concha para receber o coração que já não pulsa na ânsia de inventar palavras novas, que já não canta modinhas em vogais varridas de improviso, rebrilhando na garoa.

Desabotoa aquelas mãos, Senhor, para que o mundo possa de novo ler os versos que teciam. Acorda aquele par de olhos dormidos, para que irradiem as fulgurações das metamorfoses que só a verdadeira poesia sabe construir.

Sei, Senhor. Pedimos-te a volta do impossível. Mas só Tua Trágica Trindade pode esgotar nossa cota de dor.

Olha, Senhor. Há um circo armado no meio da vida. Não mais permite que os homens, aqueles que não passam de mamíferos vertebrados, firam e matem como búfalos ferozes calando aragens no recôncavo dos plátanos carregados de decassílabos de ternura. Sofre a poesia, Senhor. Os corações rastejam, como dor nos calabouços.

Pedimos-te clemência. Para o mal que nos espreita em cada esquina, e tudo que podemos ofertar em troca não vai além de uma face verônica, de um sudário carregado de tardia dissonância, idêntica à dor de se ter chegado tarde.

Impede, Senhor, que siga acontecendo este show que nunca teve encanto, este já viciado jogo de inconsequências que perfura o nosso coração, com balas e estiletes.

Estamos cansados de cansaço. O nosso pavor é um medo gêmeo. Confusos, vemos sucumbir as nossas forças e debatemo-nos perdidos como em dispersos voos de periquitos. Queríamos sentir de novo a paz dos canteiros vertendo girassóis e pontes de alfazemas, ligando corações.

Cessou a poesia, Senhor. Em cada esquina se encontra o riso alinhavado e, em cada dor, chora magoada uma dália escarlate. Contudo, sabemos que na Tua infinita sabedoria, o luzeiro do infinito vai noturnar, com seus pirilampos, as madrugadas que nos restam, não apenas com estrelas, mas, sobretudo, com versos iluminados de ternura, que nos ajudarão a preencher o espaço que ficou vazio.

Perdoa-nos, Senhor, por tão doída súplica.

Os versos que aqui já não ouvimos soarão, por certo, alegres como os céus de São João de nossa infância, em regiões amenas, onde os anjos não estão em crise.

E, sabemos, permitirás que os seus ecos cheguem até nós carregados de palavras capazes de desnudar cantigas, ensinando-nos fórmulas mágicas de criançar, nem que para isso os Teus anjos precisem chorar e, através de suas lágrimas cristalinas, sejamos atingidos com carícias de asas de querubins, espalhando sobre a terra os versos que Bertholdo continuará a escrever nos céus.

Senhor. Nosso anseio está exausto de tanto olhar o firmamento.

No amplo saguão azul escuro, estrelas agrupadas nos acenam com gestos iluminados. Nossa alma se desfaz em lágrimas deslizantes em contas de rosário.

Por último, Senhor. Perdoa-nos se te pedimos tanto e tão pouco temos para te ofertar além de nossas cruéis verdades embebidas em perfumes de magnólia à espera de Teu rubro derramar-se de milagres em forma de poemas, madurando o aroma para a memória difícil deste difícil consolo.

Bertholdo, Senhor, está Contigo. Mas também continua em cada um de nós, da mesma forma que ele se expressou em uma de suas obras: Minh’alma ficou aberta. Ou, alguém, que já não sou eu, tem a chave. E esse alguém entra e sai, quando quer.

Dolores Maggioni

Cantigas de mim

EXPOSIÇÃO DE MOTIVOS

A chuva parou

abre um ligeiro momento de luz

canção de um poeta vindouro

que diz de indizível prazer

amadureço com a árvore

que não apressa a sua seiva

meu sentimento a esmo

ganha madura compreensão

parto de uma nova claridade

projetada p’ra dentro

de mim mesmo

Ali moram meus motivos

guerra justa dos objetivos

do desejo não cumprido

Sou uma batalha constante

entre o que anseio

e o que me é reprimido

Noites de amor esquecidas

desejos estagnados nos braços

que abraçam cegamente

Firmemente

avanço inconvertível

ao óvulo aberto que me espera

é quase primavera

no meio da paisagem

não quero o amor selvagem

a volúpia malbaratada

dos momentos cansados da existência

eu quero a consistência

do homem e da mulher

libertos de sentimentos falsos

de restos casuais

se amando não como dois contrastes

mas como dois iguais

ALMA DESPIDA

Tantos desejos contidos

sonhos incompreendidos

às leis que os homens criaram

tantas linhas paralelas

conduzem tantos destinos

por onde os tristes andaram

tantos iguais pensamentos

são diferentes momentos

que não se podem juntar

tantos olhos se encontraram

tantas mãos se acariciaram

para depois se afastar

tantos jovens namorados

andando sempre afastados

buscando um do outro fugir

tantas cruéis despedidas

quantas vezes repetidas

sem nunca afinal conseguir

tantas frases nunca ditas

quantas ânsias infinitas

de uma entrega total

tantas presenças na ausência

tantos disfarces p’ra essência

do sentimento imortal.

Tantas lágrimas retidas

tantas noites mal dormidas

ocultando tanta dor

tantos versos de poemas

tentando vestir dilemas

com trajes de suave cor

Não é justo que se aceite

eu quero a alma despida

um microcosmo, uma vida

Todo este amor sem igual

Quero até a dor que exaspera

saber que é inútil a espera

mas quero ser eu, afinal.

QUIETUDE

Esta música de seda me embala na noite

desmerecem no escuro as pisadas na areia

no meu rosto tão triste, minha vida está quieta

inquieta estremeço

Reconheço

que no meio da onda pararam os remos

é um suspiro vazio, é um quase lamento

coisas não acontecidas

nossas mãos esquecidas

silhuetas de corpos desfeitas ao vento

Meu olhar olha o mundo

um olhar tão sem brilho

um andar tão sem pressa

um sabor tão sem gosto

um sonhar que começa...

O meu tempo esboça a canção sem palavras

Meu castelo é de instantes

todos eles de ausências

choro as insuficiências

a confusão dos enganos

os desacertos humanos

e suas consequências.

Penso em ti e pressinto o mistério que emanas

ora voo... sou penugem... poeira de brasas

com mais sonho e silêncio que dezenas de asas

no sossego da ausência das falas humanas

Eu te dou o que eu tenho

Aqui está minha vida – uma página clara

submersa num clima de quietude rara

teimosias de sonhar rendilhadas de encanto

até eu mesma me espanto

Aqui está minha voz a espargir pelo vento

os murmúrios de amor que renascem contigo

não os sei parecidos com riso ou gemido

sei-os frases libertas bailando ao relento

Eu te dou o que tenho – o que eu quero? Só o nada

vou brincando sozinha com o meu coração

eu me sinto serena como a madrugada

afagando teu rosto na concha das mãos

Eu queria te falar

bem assim, devagar

Meu caminho é estranho – sem marcos, suspenso

entre ninhos e astros – difusos clarões

e as imagens? – a mesma – só variam como as penso

elas têm a sua forma em mil variações.

Desejei o infinito. O que eu tenho é só o mundo

e o meu sonho profundo.

Minha vida, uma barca delgada, desliza

sem leme... sem rumo... sem vela... sem brisa

no oceano de imagens – a tua mesma – repito

meu dizer tão bendito.

Minh’alma está quieta. Tal quietude me inquieta

Não existe horizonte

este embalo desliza

devagar como um fumo que sobe no ar

e esbarra contigo em todo o lugar.

... o passado agoniza...

Toda terra é uma fresca e sonora garganta

que canta e encanta

Tu existes e basta! O passado em ruínas

se desfez lentamente por entre neblinas

Eu voltei a nascer. O que eu quero? – Sonhar

o meu hálito queima, nem canto nem choro

no olhar a esmeralda voltou a brilhar

que da vida tu és

tudo aquilo que adoro.

EU QUISERA DEMAIS

Eu quisera falar nesta hora tardia

toda dor que tua falta me arranca aos sentidos

eu quisera sentir nossos corpos unidos

extirpando da alma a saudade doentia

Eu quisera demais nossas mãos se juntando

e encontrando na busca o calor de um afago

eu quisera gritar que a angústia que eu trago

aprendeu a calar, a seguir silenciada

Eu quisera teu hálito morno em meu rosto

sopro quente de vida a estrugir de paixão

eu quisera esmagar junto ao meu coração

a tua carne viril toda feita ao meu gosto

Eu te juro, eu quisera nesta hora tardia

orientar meu desrumo todo meu descompasso

sossegar no teu colo todo esse cansaço

e encher de ternura esta vida vazia

Eu quisera tua voz murmurando baixinho

eu quisera o roçar da tua boca sensual

sorver toda a expressão desse olhar sem igual

desmanchar teu cabelo em total desalinho

Eu quisera escrever o que ocorre comigo

no adiantado da noite do tempo do mundo

minha vida parou, marca passa o segundo

que começa e termina apenas contigo

Minha mão que vacila transpira gelada

seca a lágrima pura que rola no rosto

nestas frases sofridas desenha o desgosto

busca o afago da tua e se perde no nada.

Eu quisera demais, como pouco se quer

descansar este grande, este imenso cansaço

dormitar se pudesse em teu másculo abraço,

Repetir que me fazes ser toda mulher

Eu quisera não ser sempre assim tão sozinha

eu quisera sonhar, mas sonhar sem motivo

aprender a separar o que eu sonho e o que vivo

no tumulto total que minh’alma caminha

Eu quisera não ser tanta desesperança

eu quisera gritar que este amor é loucura

que a paixão que me abraça é ainda mais pura

que a inocente expressão de um olhar de criança.

Eu quisera demais tua epiderme escaldante

junto ao meu coração numa entrega total

o meu peito arquejando de forma brutal

sucumbir, perecer de um amor tão amante

Eu quisera poder ser um pouco sensata

acalmar todo sonho que d’alma transborda

eu sou bem um boneco, um boneco de corda

que não pode deter a incoerência que mata

Eu quisera ser mais, a mulher mais querida

eu quisera dobrar a bainha do tempo

derramar a teus pés este meu sentimento

caminhar sós contigo o percurso da vida.

PARADOXAL

Ternura triste minha, que fazes nesta tarde

girante, errante tarde, já noite em pleno dia?

Lunar, solar, inquieta, tão quieta em seu alarde

paradoxal demais, nascente de agonia

Triste ternura minha, quietude alarmante

estás mais do que eu afeita a este tédio

a solidão que ocupas, pensante, soluçante

ampara e desampara o mal que é sem remédio.

Histórias de contar à boca do crepúsculo

Ternura triste minha, faminta inutilmente

calmamente, extasiante em cada nervo e músculo

paradoxal demais, confesso novamente.

Eu amo o que não tenho, triste ternura minha

por isso escrevo versos tão tristes esta tarde

alada, impregnada, minh’alma sós caminha

doente e exuberante, tão forte e tão covarde.

Oh! a cópula febril de esperança e fuga

com que nos enlaçamos e nos desesperamos

Ternura triste minha, rubricas cada ruga

co’a marca insinuante da farsa que ocultamos.

Ah! é tão curto o amor, tão demorada, a cura

Eu amo o que não tenho, ternura tão tristonha

girante, errante tarde, já acre de doçura

doente, insistente, incrível dor risonha.

Lirismo, misticismo, um frio repentino

povoa minha epiderme no curso da jornada

precisa, indecisa, qual louco peregrino

acerto ao desacerto na inútil caminhada.

Oh! a cópula febril da súplica e do adeus

que junta num brinquedo a vida de nós dois

corrói, destrói, constrói em todos sonhos meus

o agora cambaleante que espera por depois

Caminho, descaminho, ternura insistente

eu amo o que não tenho – paradoxal procura

se cansa esta ternura faminta inutilmente

Ah! é tão curto o amor, tão demorada a cura.

MENSAGEM

Eu estive sonhando desperta na vida

durante a corrida veloz deste mundo

e o sonho fluía de um jeito fecundo

trazendo de volta uma hora perdida

uma hora esperada, passada, vivida

um minuto especial com um gosto de afago

um momento sumido que agora, tão vago

une as pontas distantes da rota partida

Eu estive sonhando de olhos abertos

e a imagem fluía de um olhar marejado

um olhar quase cego, envolvido, molhado

embalando suave os sentidos despertos

Eu estive sonhando um sonho de espera

desta espera confusa que a voz me sufoca

um sufoco doentio que na alma provoca

a vulcânica dor que a explosão dilacera

Eu estive sonhando, eu minto, ainda sonho

nesta hora que avança alheia ao que sinto

e ao sonhar sem saber se desperta eu pressinto

que esta vida é melhor no acalanto do sonho

Eu estive sonhando e a exaustão desse sonho

me mostrou que sem ti tudo está terminado

abandono de mim, tudo desconcertado

na coerência da ordem que a mim mesma imponho

Eu estive, eu estou, eu estarei a sonhar

o meu sonho de amor no meu modo de ser

eu só quero que o sonho que eu vivo a embalar

vista a vida da forma que entendo o viver

HORAS TERNAS

Aquela música

embriagava o espaço

um corpo aconchegado e protegido

na morna proteção de um outro abraço

Um piano cantando em tom menor

uma voz, que de humana tinha tudo

envolvia de Chopin o quarto mudo

Uma fascinação satânica

envolvente

com algo de ansiedade

e algo de tristonho

fazia ser real o encanto do meu sonho

Vinha pelo ar no piano de Chopin

um perfume de amor, lascivo como um beijo

o contato sensual

o fremir que se adianta

o gemido de amor que morre na garganta

a alma que se aquece

a doação total, a entrega que parece

do mundo a estuar numa única verdade

o passado o presente

o desejo a saudade

– Horas ternas

penso nelas e revejo

tua imagem recostada e pensativa

a expressão quase feliz

que me cativa

o cigarro queimando lentamente

a espiral de fumaça levemente

rabiscando desenhos pelo ar

tão incertos como as cismas que a esmo

deixavas sair de dentro de ti mesmo.

Falamos tantas coisas

do mundo em que vivemos

das coisas que queremos

das coisas que não temos

Chopin rodava ainda

e a música dolente

punha êxtase maior

no coração da gente

Cheguei... sentei-me aqui

a relembrar sozinha

a agonizar no vácuo da saudade

que é tão minha

Trêmula, minha mão

ao escrever falseia

como num ébrio que estivesse

a pisar sobre a areia

Eu volto a recordar

te sinto e novamente

a existência exulta e refloresce

a lágrima que brota fluente

e estremece

a alma onde para o amor

já não há mais remédio

enquanto molha o rosto

extirpa da alma o tédio.

Chopin agora chora

no ar espiritualizado

sem restos de volúpia

no peito sossegado

Horas ternas

antes não era assim

minh’alma ardente e inquieta

apenas te ofertava um coração poeta

e o amor que em mim crescia

de um jeito tão estranho

trazia à tua vida

a oferta do meu sonho

A vida é singular

o ardor que enlouquece

e abrasa sem cessar

renasce num desejo

e morre num espasmo

Mas fica a sensação

que nunca mais se esquece

O QUE SERÁ AMANHÃ

A resposta é o silêncio... a dúvida... a incerteza

Talvez resida nisto a imensa sutileza

Do grande e doce amor que em nosso peito pousa.

Uma ternura vasta o nosso sonho quer

E ao transformar em um, o homem e a mulher

Repete a mesma frase e diz a mesma coisa.

Se perde no entretanto, se encontra numa cisma

Explode de esperança o corpo que se abisma

De amar de uma maneira que é quase invulgar...

Se foge de um encontro, um outro já prepara

Espera noite a dentro e nem sequer repara

Que, do percurso andado, não pode retomar.

Se a fronte nos enruga e o nosso olhar mareja

Ao mesmo tempo vibra porque o amor enseja

O aceno muito azul de uma manhã sublime

Se somos a verdade e somos a mentira

O amor que nós sentimos à alma nos atira

A sensação de um bem que tem gosto de crime.

O que será amanhã se o amor p’ra nós consiste

Em adorar aquilo que no outro existe

E que é exatamente o que a alma procura

Se não devemos ver-nos e nós disso o sabemos

Buscamos ver-nos mais e pomos o que temos

Para arrastar mais longe ainda esta loucura.

Se os nossos sentimentos assim tão proibidos

Resumem a exaltação de todos os sentidos

E a exaltação maior da nossa própria alma

Se tanto já tentamos truncar nossos caminhos

Seguir rumos opostos, caminhar sozinhos

Buscar em outro ombro a compreensão e a calma

Voltamos todas vezes ansiosos nossos braços

Trazendo nossas vidas desfeitas em pedaços

P’ra novamente uni-las no mais lindo sonho

A falta que sentimos em cada despedida

Blasfema contra tudo e nos transforma a vida

na suprema eclosão de um tédio medonho.

O que será amanhã, se a trama que tecemos

Envolve-nos assim de afeições e extremos

De um elo de saudade que a cada hora cresce

Porque o nosso amor é um desses amores

Tão cheios de contrastes e tão abrasadores

Que a gente, em toda a vida, nunca mais esquece.

Pergunto o que será... a prova já tivemos

Nós juntos não podemos e longe não queremos

Deixar que o tempo atroz desate o nosso laço

Se às vezes nós estamos saciados e felizes

Tu amas o que eu digo, adoro o que tu dizes

A vida cabe inteira no ninho de um abraço.

O que será amanhã... pergunto novamente

Questiono a mim mesma, imploro a tanta gente

Ninguém responde nada... nada existe igual

A dúvida e a incerteza são tudo o que dispomos

O mais radiante sonho – é isso o que nós somos

E o sonho que sonhamos, não pode ser real.

Se as lágrimas um dia molharam nosso rosto

Se a espera já nos fez a marca do desgosto

Se a volta nos deu mais – voltamos a viver

Se a cada fuga nossa, partimos descontentes

Eu vejo o que eu sinto e sinto o que sentes

Por mais que a gente queira, não podemos esquecer.

O que será amanhã... o nosso amor é estranho

É fuga e reencontro, um renunciar tamanho

Que nos confere o cunho de sermos quase iguais.

Por quanto que afastemos p’ra longe as nossas vidas

Por mais que as separemos, as vemos reunidas

Por mais que esqueçamos, lembramos sempre mais!

DESEJO

Ebriedade

Intranquilidade

preconceitos e vaidades

com que o homem deformou o amor

atmosfera de museus

plenitude de passados

exumados e conservados

grandes silêncios dos longes

capuzes de tristes monges

torpor

Eu quero a concentração

interior para as alturas

Forma silenciosa de amor

Consenso mil vezes repetido

Não quero só esta grande

recordação anciã

restos casuais de outras épocas

reminiscências herdadas

de seres e gerações

amontoadas, emaranhadas

entre teias, nos porões

Quero matar a sede de desconhecido

a fome daquilo que não vejo exposto

quero a alma a brincar

na pele do meu rosto

ÉBRIA ENTRANHA

Estou a escrever

sentindo a alma em estio

o corpo em rio

formas diversas da mesma saudade

doçuras, profundezas e forças

nós que se juntam à noite

e se entrelaçam no baloiçar da esperança

acontecimentos inexprimíveis

no espaço que palavra alguma alcança

Reforçada personalidade

alargada solidão

eventos em constelação

momentos estéreis

loucura

esta infinita ternura

fio delicado

entre cem outros que o sustentam

fixado

Estou a escrever sentindo a alma em estio

o corpo em rio

Ritmos violentos jorrando da montanha

ébria entranha

eclosão, omissão, dualidade

formas diversas da mesma saudade.

PAZ

Apagam-se as luzes das portas vizinhas

a tímida claridade do abajur

reflete jatos de ausência

vazio e solidão

tão nítida sensação

tem cor, gosto e consistência

A estranha paz escura não consegue varar

a porta que se fecha devagar

O cabelo em desalinho

desenha arabescos

barrocos principescos

de mistura à estampa do travesseiro

Meu coração, celeiro

Estou liberta, nova, forte

Minha montanha russa

se encontra na altitude

impregnada estou

de súbita quietude

a gente aprende o jeito

acerta o passo

acha o equilíbrio p’ra saudade em descompasso.

Rodam os sóis

Rodam as noites

quebram-se selos de encantamento

renascem emoções

vozes mornas ao relento

dizem formas de canções

cenas nossas

caminhos de volta

novo começo

pedaços de cidade que eu quase desconheço

para dentro dos jardins

... para aquém das venezianas

de um jeito sossegado

os ponteiros param tontos

ao ritmo de um coração apaziguado.

QUANDO AGOSTO

DESOLADAMENTE FEZ-SE

O dia acordou cinzento, encolhido pelo inverno.

A manhã trouxe aos meus olhos geada silenciosa,

à alma trouxe o medo terrífico do inferno.

Quando agosto desoladamente fez-se

feriu os pés e a alma, feriu a carne e o sonho,

levou-te sem consulta ao sabor dos ventos lentos

deixando este vazio imperdoável e medonho.

Epitáfio mal calcado no horizonte do sol posto

fez-se um silêncio enorme de voo decepado

pelas cinco da tarde, nevoento e mascarado

foi sinistro desenhando pegadas de desgosto.

Prepotente dinossauro de mutiladas formas

foi destilando em poros as mais sinistras normas.

Determinou que te pusessem

à entrada das cavernas

plantou negros espectros de nauseado medo

foi-se dando o direito do ceifar tão cedo

e da amarga decisão de lágrimas eternas.

Tu, inerte e sem defesa, assim indiferente

ao desespero súplice de súplices horrores

deixaste mergulhar teu corpo, de repente

no reino onde o silêncio é a epígrafe dos temores.

Teu relicário exposto, sem proteção nenhuma,

um rosa crisântemo às garras da neblina.

Tão meiga e tão entregue, sem resistência alguma,

à rígida geada, teu corpo de menina.

Quando agosto desoladamente fez-se

e tua viagem teve início ao sabor dos ventos lentos

eu nada compreendia, nem nada acreditava.

Convalescença, achava... vestida só de rosas

co’a breve duração de alguns breves momentos.

Engano.

Desde agosto fez-se forma este silêncio mudo,

fantasmas cavalgando à exaustão de tudo.

Teus lábios tão calados a ancestrais necessidades

Teus olhos semiabertos perdidos na inconsciência,

paisagem prematura e severa da experiência.

Dói tanto se chegar à véspera de outro agosto...

Nada desculpa a falta de sermos tão distantes.

– Onde a chave abre o cárcere dos sonhos?

– Onde os fios escafandros, severos comandantes

a permitir o êxodo de sustos tão medonhos

Meu sonho é um agônico cavalo de corrida

bebendo nas escórias inúteis da tua falta,

abrigando-se em sudário carregado de ti mesma

do ruidoso trovejar que quebrou minha vidraça

e estilhaçou de cacos esta tristeza esma...

Já não existe o íntimo preparo de uma véspera

colorida ingenuidade de te ver chegando linda

... só este agosto que repete meu grito de socorro

e a inútil dor sarcófaga por tanta posse finda.

DO JEITO QUE EU TE QUERO

Dizer é invulgar é usar um termo vago

que para definir o que na alma eu trago

não bastam as palavras que a literatura tem

as frases formuladas para esta tentativa

transformam este intento em nula iniciativa

porque o meu sentimento nem nome próprio tem.

Dizer que é sublime é um falar banal

o termo que eu preciso é um termo original

que o pensamento humano ainda não criou.

Não é um querer passivo é um querer consciente

que sabe o momento de ser um ser ausente

e quer dizer de um jeito que ainda ninguém falou

é uma insistência louca, o modo que eu espero

de traduzir a forma, o jeito que eu te quero

que já tentei buscá-la em todo dicionário.

Inútil tentativa, ninguém, por mais pensante

criou o adjetivo ou algo semelhante

que me servisse assim, de um vocabulário

tão simples e tão rico, tão terno e tão severo

com forma e conteúdo, com substância e essência

que fosse, por si só, capaz de em sã consciência

conter toda a expressão do jeito que eu te quero.

Dizer que eu te amo é muito repetido

meu modo de querer tem muito mais sentido

do que o amor maior que une as criaturas

é feito de ternura e de desesperança

é um querer adulto e é um querer criança

que põe os pés na terra e a alma nas alturas.

Como é que eu vou dizer o jeito que eu te quero

é assim, de um modo raro,

que apenas eu compreendo

o alcance da linguagem não pode, eu entendo

dizer-nos seus limites, o que é ilimitado.

Dizer que ele é triste é um falar tristonho

dizer que é real eu minto, é também sonho

é ausência de promessa e é contradição

é fé, ternura imensa, e é felicidade

é dor, é riso e pranto, é início e é saudade

é um misto para o qual não acho a tradução.

Dizer que ele é renúncia é um falar sincero

renunciar é a forma do jeito que eu te quero

do jeito, pelo menos, que eu devo te querer

se luto contra isso me torno incoerente

porque este sentimento é o mal mais inocente

é vida que mistura um pouco de morrer.

Falar do meu enlevo, calar na minha busca

dizer que a luz que encerra a algo que me ofusca

que me aproxima sempre que pode aproximar

que me tira a noção do certo ou do errado

que sabe me afastar tristonha do teu lado

na hora que se faz preciso eu me afastar.

Repito, não existe um termo de linguagem

que encerre o simbolismo e apreenda a imagem

capaz de conferir a este sentimento

o significado, a essência, o conteúdo,

a forma, a matéria, o tempo, o espaço, o tudo

que enche cada dia, desde o menor momento.

O jeito que eu te quero é um jeito sem medida

é um morrer que nasce em cada despedida

é um viver que morre a cada despertar

é uma dor alegre e uma alegria triste

já disse, não consigo, não posso, não existe

o termo que sozinho consiga expressar

o que me aconteceu, o que me resta agora

a sombra que sou hoje do que já fui outrora

o misticismo louco que anda a me abrasar.

O jeito que eu te quero é uma filosofia

que rompe os estatutos, que fere e crucia

mas que hoje, para sempre, tomou conta de mim.

Se não achei o termo, a frase, a sentença

eu sinto que tu sabes que é tua presença

que faz brotar do peito querer estranho assim.

Não vou continuar – não faz menor sentido

ficar falando nisso – meu ser introvertido

desiste de buscar o termo que eu espero.

O pensamento gasto para a literatura

falhou em não achar a sutileza pura

de um termo que expresse o jeito que eu te quero.

VIM, PARA QUE PERDOES

A noite que retoma tua ausência

aquém do abismo de cada desamparo.

Eu vim, em versos, trazer-te um sonho raro

com acompanhamento involuntário

de tanto esquecimento.

Vim no poema que disfarça

a dor de todas as demoras.

Trazer-te a lágrima por demais lágrima

que desnuda o meu cansaço

e desnuda a cordilheira dos sonhos em degelo.

Na torrente resvalada de ternura

do teu antigo abraço

Eu vim para trazer-te o habituado

úmido apelo

e as falhas que afinal

já não ofertam esperança alguma.

Um sistema metafísico assim original

mascara a face costumeira submissa como um cão

de um corpo inteiro e intelectual.

O escravo coração

matemático de ser a renovada espera

antiga e obsoleta

colhe a lágrima por demais lágrima

da consciência de reter

que a assumida larva

jamais verá nascer

seu dia de borboleta.

A face da lagoa tão lisa como o espelho

crispou-se, de repente, de acontecidas iras...

irregulares arredores de um novo desamparo...

No caudal vertiginoso dos já desfeitos planos

eu tonta, em vão me agarro.

Pedaços de esperanças jogadas ao descuido...

a dor em avalanche

derretendo a mágoa

de úmidos sonhos nossos

desfeitos tristemente

como o gelo em água.

Somos pontos cardeais e andamos em desrumo

nos caminhos que a vida,

com marcas de madura,

por erro sucedeu o tempo de criança.

O que sobrou aquém do pouco de esperança?

– a mesmíssima solidão em que te encontro

a refletir o susto inteiro das renúncias repetidas

o exercício dos desejos por baixo dos silêncios

das noites mal dormidas.

O que existe está conosco.

Não precisa dizer nada.

A lágrima por demais lágrima

que escorre angustiada,

que afaga o rosto triste

em sinistro acalanto

é o semblante de nós dois

de todo o desencanto

e a falta que tecemos.

Os sonhos que um por um

fingimos que não temos

são constelações de estrelas de brilho amontoado

iguais a mil ovelhas

de um rebanho contornado

a caminho do fatídico

matadouro que não vemos.

Eu vim, tal qual eu resultei

ao fim de tanto apego

trazer-te a rendição, o fim do esforço

que as demoras transmudaram em sossego.

Vim para que perdoes

a noite que retoma tua ausência

aquém do abismo de cada desamparo

de irreversível dor

na súplica doente que pede que perdoes

meu modo assim tão raro

de sucumbir de amor.

DOIS ANDAMENTOS

Ouço a Traviata...

o ar que dela cheio

parte em dois o coração ao meio

me diz tudo de ti

da ausência que carrego

do obscuro vazio ao qual me entrego

na manhã cor de cinza

que o buril da natureza

enfraquece ainda mais

o matiz dessa fraqueza

esmaece e definha o perfil que delira

no esboço da vida um contorno de mentira.

A harmonia me confunde

e a aparente menina

que se doa inteira a um sentimento gigante

vê o tumulto do inferno a crescer cada instante

vê a ternura do céu que suave a domina.

Se eu pudesse explicar…

se entender tu pudesses…

o que eu quero dizer e dizer não consigo

todo o louco carinho que eu trago comigo

toda a louca ternura que tu me mereces.

Não preciso falar

Tu tão bem me conheces

sabes tudo de mim,

cada palmo de tez

todo o incrível fascínio que a vida me fez

o momento perfeito

em que toda me amasso

escondendo meu corpo no calor do teu braço

Eu sou toda uma entrega

uma entrega bendita

que da entrega resulta numa paz infinita.

No teu corpo eu encontro

uma estrada encantada

e me deixo por ti, ser por ela levada

até o ponto final...

o momento perfeito

em que os dois corações se misturam no peito.

Se eu pudesse falar...

mas não é necessário

sabes tudo de mim,

minhas mãos, meu cansaço,

minha história, meus erros,

os apelos e abraços,

os meus sonhos, a loucura de esperar sem poder

o engano maior de querer te querer.

Eu me sinto doente

me abandona o entusiasmo

minh’alma tristonha

sucumbe no espasmo

de entender que, da vida, a vida me deu

o amor mais amigo que um dia nasceu.

E nasceu bem de mim,

da maneira de eu ser

de entender a verdade que insisto em não ver.

Mas eu olho o horizonte...

o cinzento do espaço

representa um contorno,

silhueta de aço

do amor mais amante que eu pude sentir.

Se ele fere e fulmina

é também meu escudo

se descobre uma chaga

é também o meu tudo

o amor que p’ra sempre eu desejo sentir.

Não o estimo perfeito

perfeição não desejo

Eu te quero de forma sincera que eu vejo

ser possível a gente esperar por alguém

aceitar tantas falhas, revezes, temores,

tantas bênçãos e luzes, espinhos e flores

que eu te juro, jamais quero amar mais ninguém.

QUASE UM VOO

A tarde está brilhando um brilho diferente

Nas ruas ensolaradas da tarde colorida

Sentada aqui sozinha estou quase vencida

Por esta sonolência que cresce lentamente

Um pensamento solto esboça esta ternura

Que nasce, se avoluma e toda me domina

Um som que vem de longe de mim se aproxima

Faz renascer a ânsia que em tudo te procura

A aragem brinca solta na fresta da vidraça

No frasco do licor, no telefone mudo

No silêncio ruidoso que teima em dizer tudo

Aquilo que escondo na farsa que me abraça.

Estou pensando em ti, tu que me deste tanto

Nas nossas fantasias, nas horas de carinho

Nas mil dificuldades que vimos no caminho

E ao serem tão difíceis somaram tanto encanto

A aragem brinca solta na fresta da vidraça

E roça na epiderme igual a uma carícia

Meu Deus, pensar em ti é mesmo uma delícia

Que torna linda a vida, enquanto a vida passa.

SONHO DESFEITO

A noite está molhada, um sonho está desfeito

O hoje de há pouquinho agora é passado

De novo o mesmo disco, um riso disfarçado

Um cheiro de tristeza rescende a amor perfeito

Um vestido de seda estampado sobre a cama

Na colcha uma sandália e um broche de cristal

Um grampo no cabelo, a data é especial

O pranto escorregando um festival de drama

Um esperado hoje, um amanhã magoado

Um ontem esquecido nas brumas do improviso

Um passo que rasteja com jeito indeciso

Um sulco de desgosto no rosto maquiado

A noite está molhada. Um sonho está desfeito.

Me envolve uma ternura macia como cetim

Eu mesma não compreendo

o que de novo há em mim

Que faz nascer a mágoa

que explode no meu peito

O ontem jaz perdido nas brumas do improviso

Desenha todo o escombro que passa na retina

O cérebro cansado nem mesmo raciocina

Um palco sem cenário por um gesto indeciso

Meu Deus, esta loucura abranda, por piedade

Acalma esta ansiedade, sossega esta tortura

A noite está molhada... um sonho está desfeito

O hoje de há pouquinho agora é passado

A noite agoniza um contorno acinzentado

E um sonho desgraçado agoniza no meu peito.

DOIS IMPROVISOS

IMPROVISO I

Nada te posso ofertar além de tudo o que tenho

nada mais tenho a tirar

do caminho de onde eu venho...

Estive contigo há pouquinho

cruzei contigo na rua

e esta alma que é só tua

arrebentou de mansinho

quebrando devagarinho

a frialdade da rua

onde eu cruzei teu caminho.

Caminhamos lado a lado

por entre o bulício da gente

e eu senti, simplesmente,

como se houvesse parado

a rotação desta terra

quis falar... quase não pude...

que o dizer é quase rude

se o silêncio tudo encerra.

Falaram nossos olhares

Tudo o que os lábios calaram

eles não dissimularam

o que se busca esconder.

Depois tu te foste embora

e eu imersa na magia

tentando fazer poesia

que traduza este querer...

Como se fosse possível

em forma de alguns rabiscos

vestir este sonho incrível

com tinta, letras e riscos,

se é feito toda de vida

se é mais que oração...

É uma forma construída

com fibras de coração.

IMPROVISO II

Ontem fiquei a esperar

Uma espera indefinida

tão sincera, tão sentida

que não veio a acontecer

e a falta que me fizeste

só juntou ao que me deste

um pouco mais de querer.

Eu sozinha, ao desalento

ansiei pelo momento

que te traria para mim

mas a hora desejada

sentidamente esperada

não te trouxe e assim...

Os minutos se arrastaram

as companhias tocaram

nenhuma tocou aqui

e a espera indefinida

interminável, sentida

só esperava por ti

Um drink, um outro, um cigarro

um esperar tão bizarro

o andar pela sala escura

um disco, outro disco, um poema

não encontrei qualquer tema

que expressasse a ternura

daquela espera tão pura

não virias, eu pressenti

mas a espera insistente

de um jeito impertinente

ainda esperava por ti

um retoque no cabelo

um pouquinho de fragrância

nada mais continha a ânsia

de te poder abraçar.

O braço ficou vazio

e o sentimento doentio

de esperar sem esperança

faz-me chorar qual criança

que quer demais um brinquedo

e de querê-lo tem medo

de o não poder alcançar.

E eu novamente tentei

voltar a brincar de poetisa

jogar esta espera exaustiva

em letras sobre o papel

tirá-la de dentro do peito

organizá-la de um jeito

menos amargo que o fel

e se possível me fosse,

fazê-la ficar tão doce

como a doçura do mel

que faz o pólen da flor

porque não pode a amargura

vestir tamanha ternura

externar o meu amor.

Esperei-te inutilmente...

toda a noite simplesmente

aguardei o teu chegar

tu não vieste e a espera

tão sincera, tão sentida

deu-me uma noite indormida

viu comigo o despertar

da aurora de um novo dia

que traz consigo a agonia

de novo te esperar.

UM AGOSTO DIFERENTE

21 de agosto de 1978

A manhã chegou tão fria

Fui