O Mestre e Margarita (Traduzido)

De Mikhail Bulgakov e David De Angelis

O Mestre e Margarita é um romance satírico de fantasia publicado por sua esposa vinte e seis anos após sua morte, em 1966, que lhe concedeu imortalidade crítica. O livro estava disponível clandestinamente, como samizdat ("sam" + "izdat" - "autopublicado", Vladimir Bukovsky o definiu como "eu mesmo o crio, edito, censuro, publico, distribuo e [posso] ser preso por isso"), por muitos anos na União Soviética, antes da publicação de uma versão censurada na revista Moskva.  Um manuscrito destruído do Mestre é um elemento importante da trama e, de fato, Bulgakov teve de reescrever o romance de memória depois de queimar o rascunho do manuscrito com suas próprias mãos.
O romance é uma crítica de várias camadas à sociedade soviética em geral e ao seu establishment literário especificamente. Começa com Satanás visitando Moscou nos anos 20 ou 30, participando de uma conversa entre um crítico e um poeta, debatendo atarefadamente a existência de Jesus Cristo e do Diabo.
Em seguida, evolui para uma acusação abrangente da corrupção, da ganância, da estreiteza de espírito e da paranoia generalizada da Rússia Soviética. Proibido, mas amplamente lido, o romance garantiu firmemente o lugar de Bulgakov entre o panteão dos grandes escritores russos.
 

• Idioma: Português
• Editora: Stargatebook
• Data de lançamento: 13 de mar. de 2024
• ISBN: 9791223017722

Mikhail Bulgakov

Mikhail Bulgakov was born in 1891 in Kiev, in present-day Ukraine. He first trained in medicine but gave up his profession as a doctor to pursue writing. He started working on The Master and Margarita in 1928 but due to censorship it was not published until 1966, more than twenty-five years after Bulgakov’s death.

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Epígrafe

FAUST: Nun gut, wer bist du denn?

MEFISTÓFELES:

Ein Teil von jener Kraft,

O que a Bose quer e o que a Gute quer.

-

FAUSTO: Então, quem é você?

MEFISTÓFELES:

Parte desse poder que ainda

Produz o bem, embora esteja sempre tramando o mal.

Livro I.

Capítulo 1 - Nunca converse com estranhos

Na hora do pôr do sol das águas termais, dois cidadãos apareceram nas Lagoas do Patriarca. Um deles, com aproximadamente quarenta anos de idade, vestia um terno cinza de verão, era baixo, de cabelos escuros, rechonchudo, careca e carregava seu respeitável chapéu fedora na mão. Seu rosto bem barbeado era adornado com óculos pretos de armação de chifre de tamanho sobrenatural. O outro, um jovem de ombros largos e cabelos ruivos desgrenhados, com um boné xadrez na cabeça, usava uma camisa de caubói, calças brancas amassadas e tênis pretos.

O primeiro foi ninguém menos que Mikhail Alexandrovich Berlioz,

  O escritor Ivan Nikolayevich Ponyrev era o editor de um jornal literário gordo e presidente do conselho de uma das principais associações literárias de Moscou, chamada Massolit, e seu jovem companheiro era o poeta Ivan Nikolayevich Ponyrev, que escrevia sob o pseudônimo de Homeless. Uma vez na sombra das tílias que mal estavam esverdeando, os escritores correram logo para uma barraca pintada com um letreiro: Cerveja e refrigerantes. Ah, sim, é preciso registrar a primeira estranheza dessa terrível noite de maio. Não se via uma única pessoa, não apenas na barraca, mas também ao longo de toda a caminhada paralela à Malaya Bronnaya Street. Naquela hora em que parecia não ser mais possível respirar, quando o sol, depois de queimar Moscou, estava caindo em uma névoa seca em algum lugar além do Anel Sadovoye, ninguém entrava sob as tílias, ninguém se sentava em um passeio vazio.

Dê-nos seltzer, pediu Berlioz. Não há seltzer, disse a mulher na arquibancada e, por algum motivo, ficou ofendida. Tem cerveja? perguntou Homeless em uma voz rouca. A cerveja será entregue no final da tarde, respondeu a mulher. Então o que há?", perguntou Berlioz. Refrigerante de damasco, só que quente', disse a mulher.

'Bem, vamos lá, vamos lá! ...'

O refrigerante produziu uma abundância de espuma amarela, e o ar começou a cheirar a barbearia. Quando terminaram de beber, os escritores imediatamente começaram a soluçar, pagaram e se sentaram em um banco de frente para o lago e de costas para Bronnaya.

Foi aí que ocorreu o segundo fato estranho, que atingiu apenas Berlioz. De repente, ele parou de soluçar, seu coração deu um baque e caiu em algum lugar por um instante, depois voltou, mas com uma agulha romba alojada nele. Além disso, Berlioz foi dominado pelo medo, infundado, mas tão forte que ele queria fugir das lagoas imediatamente, sem olhar para trás.

Berlioz olhou em volta angustiado, sem entender o que o havia assustado. Ele empalideceu, enxugou a testa com um lenço e pensou:

'Qual é o meu problema? Isso nunca aconteceu antes. Meu coração está agindo mal... Estou sobrecarregado de trabalho... Talvez seja hora de mandar tudo para o diabo e ir para Kislovodsk...'

E aqui o ar sufocante se adensou diante dele, e um cidadão transparente de aparência estranhíssima se entrelaçou nele. Um boné de jóquei em sua pequena cabeça, uma jaqueta xadrez curta também feita de ar.

...Um cidadão de um metro e oitenta de altura, mas com ombros estreitos, incrivelmente magro e, note bem, com uma fisionomia zombeteira.

A vida de Berlioz havia tomado um rumo tal que ele não estava acostumado a fenômenos extraordinários. Ficando ainda mais pálido, ele arregalou os olhos e pensou consternado:

Isso não pode ser!...

Mas, infelizmente, era, e o cidadão comprido e transparente estava balançando diante dele para a esquerda e para a direita sem tocar o chão.

Nesse momento, o terror tomou conta de Berlioz de tal forma que ele fechou os olhos. Quando os abriu novamente, viu que tudo havia terminado, o fantasma havia se dissolvido, o quadriculado havia desaparecido e, com isso, a agulha romba havia saído de seu coração.

Pah, o diabo!, exclamou o editor. Sabe, Ivan, eu quase tive uma insolação agora mesmo! Houve até algo parecido com uma alucinação... Ele tentou sorrir, mas o alarme ainda saltava em seus olhos e suas mãos tremiam. No entanto, ele se acalmou aos poucos, abanou-se com o lenço e, depois de dizer com bastante alegria Bem, e assim...", continuou com a conversa interrompida pelo refrigerante que estavam bebendo.

Essa conversa, como se soube depois, era sobre Jesus Cristo.

O fato é que o editor havia encomendado ao poeta um longo poema antirreligioso para a próxima edição de sua revista. Ivan Nikolaevich escreveu esse poema em um tempo muito curto, mas infelizmente o editor não ficou nada satisfeito com ele. Homeless havia retratado o personagem principal de seu poema - ou seja, Jesus - em cores muito escuras, mas, mesmo assim, o poema inteiro, na opinião do editor, tinha que ser escrito novamente. E assim, o editor estava agora dando ao poeta uma espécie de aula sobre Jesus, com o objetivo de ressaltar o erro essencial do poeta.

É difícil dizer o que exatamente decepcionou Ivan Nikolaevich - os poderes descritivos de seu talento ou a total falta de familiaridade com a questão sobre a qual estava escrevendo -, mas seu Jesus saiu, bem, completamente vivo, o Jesus que já existia, embora, é verdade, um Jesus com todas as características negativas.

Agora, Berlioz queria provar ao poeta que o principal não era como Jesus era, bom ou ruim, mas que esse mesmo Jesus, como pessoa, simplesmente nunca existiu no mundo, e todas as histórias sobre ele eram mera ficção, a mitologia mais comum.

Deve-se notar que o editor era um homem culto e, em sua conversa, apontou habilmente para historiadores antigos - por exemplo, o famoso Filo de Alexandria e o brilhantemente educado Flávio Josefo - que nunca disseram uma palavra sobre a existência de Jesus. Demonstrando uma sólida erudição, Mikhail Alexandrovich também informou ao poeta, entre outras coisas, que a passagem no décimo quinto livro dos famosos Anais de Tácito, no capítulo quarenta e quatro, onde é feita menção à execução de Jesus, não passava de uma interpolação espúria posterior.

O poeta, para quem tudo o que o editor lhe dizia era novidade, ouvia atentamente Mikhail Alexandrovich, fixando nele seus olhos verdes e atentos, e apenas soluçava de vez em quando, amaldiçoando o refrigerante de damasco sob sua respiração.

Não há uma única religião oriental, dizia Berlioz, na qual, via de regra, uma virgem imaculada não tenha dado à luz um deus. E da mesma forma, sem inventar nada de novo, os cristãos criaram seu Jesus, que de fato nunca viveu. É sobre isso que a ênfase principal deve ser colocada...".

O tenor agudo de Berlioz ressoou no passeio deserto e, à medida que Mikhail Alexandrovich se aprofundava no labirinto, no qual somente um homem altamente instruído pode entrar sem correr o risco de quebrar o pescoço, o poeta aprendia coisas cada vez mais interessantes e úteis sobre o Osíris egípcio, um deus benevolente e filho do Céu e da Terra, sobre o deus fenício Tammoz, sobre Marduk e até mesmo sobre um deus menos conhecido e terrível, Vitzliputzli, outrora muito venerado pelos astecas no México. E justamente no momento em que Mikhail Alexandrovich estava contando ao poeta como os astecas costumavam fazer figuras de Vitzli-putzli com massa - o primeiro homem apareceu na caminhada.

Posteriormente, quando, francamente falando, já era tarde demais, várias instituições apresentaram relatórios descrevendo esse homem. Uma comparação entre eles não pode deixar de causar espanto. Assim, o primeiro deles dizia que o homem era baixo, tinha dentes de ouro e mancava da perna direita. O segundo, que o homem era imensamente alto, tinha coroas de platina e mancava da perna esquerda. A terceira afirmava laconicamente que o homem não tinha marcas distintivas. Deve-se reconhecer que nenhum desses relatos tem qualquer valor. Em primeiro lugar, o homem descrito não mancava de nenhuma perna e não era nem baixo nem enorme, mas simplesmente alto. Quanto a seus dentes, ele tinha coroas de platina no lado esquerdo e de ouro no direito. Ele usava um terno cinza caro e sapatos importados da mesma cor. Sua boina cinza estava pendurada de forma extravagante sobre uma orelha; debaixo do braço, carregava um bastão com um botão preto no formato de uma cabeça de poodle. Ele aparentava ter pouco mais de quarenta anos. A boca de alguma forma estava torta. Barba feita. Cabelo escuro. Olho direito preto, esquerdo - por algum motivo - verde. Sobrancelhas escuras, mas uma mais alta que a outra. Em suma, um estrangeiro.

Depois de passar pelo banco em que estavam o editor e o poeta, o estrangeiro lhes lançou um olhar de soslaio, parou e, de repente, sentou-se no banco ao lado, a dois passos dos amigos.

Um alemão..., pensou Berlioz. Um inglês..., pensou Homeless.

'Nossa, ele deve estar com calor com essas luvas'.

E o estrangeiro olhou em volta, para os prédios altos que emolduravam retangularmente o lago, deixando óbvio que estava vendo o lugar pela primeira vez e que aquilo o interessava. Ele pousou o olhar nos andares superiores, onde os vidros refletiam de forma deslumbrante o sol que estava sempre se afastando de Mikhail Alexandrovich, depois o deslocou para baixo, para onde as janelas estavam começando a escurecer antes do anoitecer, sorriu condescendente para alguma coisa, estreitou os olhos, colocou as mãos na maçaneta e o queixo nas mãos.

'Por exemplo, Ivan', Berlioz estava dizendo, 'você retratou o nascimento de Jesus, o filho de Deus, muito bem e satiricamente, mas a essência disso é que toda uma série de filhos de Deus nasceu antes de Jesus, como, digamos, o fenício Adonis, o frígio Atris, o persa Mithras. E, resumindo, nenhum deles nasceu ou existiu, inclusive Jesus, e o que é necessário é que, em vez de retratar o nascimento dele ou, suponhamos, a vinda dos magos, você retrate os rumores absurdos da vinda deles.

Caso contrário, deduz-se de sua história que ele realmente nasceu!...".

Aqui, Homeless tentou parar seu soluço doloroso prendendo a respiração, o que fez com que ele soluçasse mais dolorosa e ruidosamente e, naquele mesmo momento, Berlioz interrompeu seu discurso, porque o estrangeiro se levantou de repente e caminhou em direção aos escritores. Eles olharam para ele com surpresa.

Desculpe-me, por favor, o homem que se aproximava começou a falar, com um sotaque estrangeiro, mas sem distorcer as palavras, "se, por não ser seu conhecido, eu me permito... mas o assunto de sua conversa instruída é tão interessante que...

Aqui ele educadamente tirou a boina e os amigos não tiveram mais nada a não ser se levantar e fazer suas reverências.

Não, um francês ....", pensou Berlioz.

Um poste? ..., pensou Homeless.

Deve-se acrescentar que, desde suas primeiras palavras, o estrangeiro causou uma impressão repelente no poeta, mas Berlioz gostou dele - isto é, não gostou, mas... como dizer... estava interessado, ou algo assim.

Posso me sentar?, perguntou o estrangeiro educadamente, e os amigos, de alguma forma involuntária, se afastaram; o estrangeiro habilmente se sentou entre eles e imediatamente entrou na conversa:

A menos que eu tenha ouvido errado, você ficou satisfeito em dizer que Jesus nunca existiu?", perguntou o estrangeiro, voltando seu olho esquerdo verde para Berlioz.

Não, você não ouviu errado, respondeu Berlioz com cortesia, é exatamente o que eu estava dizendo".

Ah, que interessante!, exclamou o estrangeiro.

Que diabos ele quer?, pensou Homeless, franzindo a testa.

E você estava concordando com seu interlocutor?, perguntou o estranho, virando-se para o Homeless à sua direita.

Cem por cento!, confirmou o homem, que gostava de expressões caprichosas e figurativas.

Incrível!" exclamou o interlocutor não convidado e, lançando um olhar malicioso ao redor e abafando sua voz baixa por algum motivo, ele disse:

Perdoe-me a importunação, mas, pelo que entendi, além de tudo o mais, você também não acredita em Deus?, ele fez uma careta assustada e acrescentou: "Juro que não contarei a ninguém!

Não, nós não acreditamos em Deus, respondeu Berlioz, sorrindo levemente com o susto do turista estrangeiro, mas podemos falar sobre isso livremente".

O estrangeiro se sentou novamente no banco e perguntou, mesmo com um leve grito de curiosidade:

Vocês são ateus?!

Sim, somos ateus, respondeu Berlioz sorrindo, e Homeless pensou, ficando irritado: O ganso estrangeiro se agarrou a nós!

Oh, que lindo!, gritou o surpreendente estrangeiro e começou a girar a cabeça, olhando de um escritor para o outro.

Em nosso país, o ateísmo não surpreende ninguém, disse Berlioz com polidez diplomática. A maioria de nossa população conscientemente e há muito tempo deixou de acreditar nos contos de fadas sobre Deus".

Nesse caso, o estrangeiro fez a seguinte proeza: levantou-se e apertou a mão do editor espantado, acompanhando-a com as seguintes palavras:

Permita-me agradecer-lhe de todo o coração!

Por que está agradecendo a ele?, perguntou Homeless, piscando os olhos.

Para obter informações muito importantes, que são de grande interesse para mim como viajante, explicou o sujeito estranho, levantando o dedo significativamente.

A informação importante aparentemente causou uma forte impressão no viajante, porque ele passou seu olhar assustado pelos prédios, como se tivesse medo de ver um ateu em cada janela.

Não, ele não é um inglês...", pensou Berlioz, e Homeless pensou:

Onde ele aprendeu russo, isso é o mais interessante! e franziu a testa novamente.

Mas permita-me perguntar-lhe, disse o visitante estrangeiro depois de alguma reflexão ansiosa, "o que dizer, então, das provas da existência de Deus, que, como se sabe, são exatamente cinco?

Ai de mim! disse Berlioz com pesar. Nenhuma dessas provas tem valor algum, e a humanidade as arquivou há muito tempo. Você deve concordar que, no reino da razão, não pode haver prova da existência de Deus.

Bravo!, gritou o estrangeiro. Bravo! Você repetiu perfeitamente o pensamento do velho e inquieto Emanuel a esse respeito. Mas aqui está o problema: ele demoliu todas as cinco provas e depois, como se estivesse zombando de si mesmo, construiu uma sexta prova".

A prova de Kant, objetou o editor erudito com um sorriso sutil, é igualmente pouco convincente. Não é à toa que Schiller disse que o raciocínio kantiano sobre essa questão pode satisfazer apenas os escravos, e Strauss simplesmente riu dessa prova. Berlioz falou, pensando o tempo todo: "Mas, de qualquer forma, quem é ele? E por que ele fala russo tão bem?

Deviam pegar esse Kant e dar a ele uma temporada de três anos em Solovki para essas provas! disse Ivan Nikolaevich de forma inesperada.

"Ivan! Berlioz sussurrou, envergonhado.

Mas a sugestão de enviar Kant para Solovki não só não chocou o estrangeiro, como também o deixou extasiado.

Precisamente, precisamente, gritou ele, e seu olho esquerdo verde, voltado para Berlioz, brilhou. É o lugar certo para ele! Eu não disse a ele naquela hora do café da manhã? - Como queira, Professor, mas o que você pensou não se encaixa. É inteligente, talvez, mas muito pouco claro. Vão rir de você". '

Berlioz arregalou os olhos. No café da manhã... para Kant? ... Que bobagem é essa?, pensou.

Mas, prosseguiu o forasteiro, sem se constranger com o espanto de Berlioz e dirigindo-se ao poeta, enviá-lo a Solovki é inviável, pela simples razão de que ele está há mais de cem anos em lugares consideravelmente mais remotos do que Solovki, e tirá-lo de

não é de forma alguma possível, eu lhe garanto. Que pena!", respondeu o poeta.

Sim, é uma pena!, concordou o estranho, com os olhos brilhando, e continuou:

Mas há uma questão que me preocupa: se Deus não existe, então, pode-se perguntar, quem governa a vida humana e, em geral, toda a ordem das coisas na Terra?

O homem governa a si mesmo, apressou-se o Homeless em responder com raiva a essa pergunta reconhecidamente não muito clara. Perdoe-me, o estranho respondeu gentilmente, "mas para governar, é preciso, afinal, ter um plano preciso para um determinado período de tempo, pelo menos um pouco decente. Permita-me perguntar-lhe, então, como o homem pode governar, se ele não só é privado da oportunidade de fazer um plano para um período ridiculamente curto - bem, digamos, mil anos - mas não pode nem mesmo garantir seu próprio amanhã?

E, de fato, aqui o estrangeiro se voltou para Berlioz, imagine que você, por exemplo, comece a governar, a dar ordens aos outros e a si mesmo, em geral, por assim dizer, adquira um gosto por isso e, de repente, você tem... hem... hem... câncer de pulmão... - aqui o estrangeiro sorriu docemente, e se o pensamento de câncer de pulmão lhe dava prazer - sim, câncer - estreitando os olhos como um gato, ele repetiu a palavra sonora - "e assim seu governo acaba!

Você não está mais interessado no destino de ninguém além do seu próprio. Sua família começa a mentir para você. Sentindo que algo está errado, você corre para médicos instruídos, depois para charlatães e, às vezes, também para cartomantes. Assim como a primeira, a segunda e a terceira são completamente sem sentido, como você entende. E tudo termina tragicamente: um homem que ainda recentemente achava que estava governando algo, de repente acaba deitado imóvel em uma caixa de madeira, e as pessoas ao seu redor, vendo que o homem deitado não serve mais para nada, queimam-no em um forno.

E às vezes é ainda pior: o homem acaba de decidir ir a Kislovodsk - aqui o estrangeiro olhou para Berlioz - um assunto insignificante, ao que parece, mas nem isso ele consegue fazer, porque de repente, ninguém sabe por que, ele escorrega e cai debaixo de um bonde! Você vai dizer que foi ele quem se governou dessa maneira? Não seria mais correto pensar que ele foi governado por outra pessoa completamente diferente? E aqui o homem desconhecido soltou uma risadinha estranha.

Berlioz ouviu com muita atenção a história desagradável sobre o câncer e o bonde, e alguns pensamentos alarmantes começaram a atormentá-lo.

'Ele não é estrangeiro... Ele não é estrangeiro..., pensou, é um espécime muito peculiar... mas, desculpe-me, quem é ele então?

Você gostaria de fumar, pelo visto?, o estranho se dirigiu ao Homeless inesperadamente. Que tipo você prefere?

O quê, você tem vários?, perguntou o poeta, que estava sem cigarros, com tristeza.

Qual você prefere?, repetiu o estranho.

Ok - Nossa marca, respondeu o Homeless maldosamente.

O homem desconhecido imediatamente tirou uma carteira de cigarros do bolso e a ofereceu ao Homeless:

'Nossa marca...'

O editor e o poeta ficaram impressionados, não tanto pelo fato de a Nossa Marca ter aparecido precisamente na cigarreira, mas pela própria cigarreira. Ela era enorme, feita de ouro puro e, ao ser aberta, um triângulo de diamante brilhava em branco e azul em sua tampa.

Aqui, os escritores pensavam de forma diferente. Berlioz: Não, um estrangeiro!, e

Sem-teto: 'Bem, que o diabo o leve, hein! ...'

O poeta e o dono da cigarreira acenderam o cigarro, mas o não fumante Berlioz recusou.

Tenho que enfrentá-lo assim, decidiu Berlioz, "sim, o homem é mortal, ninguém discute isso. Mas a questão é que...'

No entanto, antes que ele conseguisse pronunciar essas palavras, o estrangeiro falou:

'Sim, o homem é mortal, mas isso seria apenas a metade do problema. O pior de tudo é que, às vezes, ele é inesperadamente mortal - aí está o truque! E geralmente ele é incapaz de dizer o que vai fazer nesta mesma noite.

'Que maneira absurda de colocar a questão...' Berlioz pensou e contestou:

Bem, há um certo exagero aqui. Sobre essa mesma noite, eu sei com mais ou menos certeza. Nem é preciso dizer que, se um tijolo caísse em minha cabeça em Bronnaya. . '

Nenhum tijolo, interrompeu o estranho de forma imponente, jamais cairá na cabeça de alguém sem mais nem menos. Neste caso em particular, garanto que você não corre perigo algum. Você terá uma morte diferente.

Talvez você saiba exatamente de que tipo? Berlioz perguntou com uma ironia perfeitamente natural, sendo arrastado para uma conversa totalmente absurda. E vai me dizer?

De bom grado, respondeu o homem desconhecido. Ele olhou Berlioz de cima a baixo como se fosse fazer um terno para ele e murmurou entre os dentes algo como "Um, dois... Mercúrio na segunda casa... a lua se foi... seis - desastre... noite - sete...' e então anunciou em alto e bom som: 'Sua cabeça será cortada!

Homeless arregalou os olhos de forma selvagem e rancorosa para o estranho insosso, e Berlioz perguntou, sorrindo torto:

Por quem exatamente? Inimigos? Intervencionistas?

Não, respondeu seu interlocutor, por uma mulher russa, uma garota do Komsomol.

Hm... Berlioz murmurou, irritado com a piadinha do estranho, bem, desculpe-me, mas isso não é muito provável".

E peço que me desculpe, respondeu o estrangeiro, "mas é assim mesmo. Ah, sim,

Queria lhe perguntar: o que você vai fazer hoje à noite, se não for segredo?

Não é segredo. Agora mesmo passarei em minha casa na Sadovaya e, às dez da noite, haverá uma reunião na Massolit, que será presidida por mim".

Não, isso simplesmente não pode ser", objetou o estrangeiro com firmeza.

"Por que não?

Porque, respondeu o estrangeiro e, estreitando os olhos, olhou para o céu, onde, antecipando o frescor da noite, pássaros pretos faziam rastros silenciosos, Annushka já comprou o óleo de girassol, e não apenas o comprou, mas já o derramou. Portanto, a reunião não acontecerá.

Aqui, compreensivelmente, o silêncio caiu sob as tílias.

Perdoe-me, disse Berlioz depois de uma pausa, olhando para o estrangeiro que cuspia pinga, mas o que o óleo de girassol tem a ver com isso... e qual Annushka?

O óleo de girassol tem a ver com isso", disse Homeless de repente, obviamente decidindo declarar guerra ao interlocutor não convidado. Já aconteceu de você, cidadão, estar em um hospital para doentes mentais?

"Ivan! ...' exclamou Mikhail Alexandrovich em voz baixa. Mas o estrangeiro não se ofendeu nem um pouco e caiu na mais alegre gargalhada.

Sim, sim, e mais de uma vez!, exclamou ele, rindo, mas sem tirar os olhos risonhos do poeta. Onde é que eu não estive? Mas é uma pena que eu não tenha perguntado ao professor o que é esquizofrenia. Então, você mesmo terá de descobrir isso com ele, Ivan Nikolaevich! Como você sabe meu nome?

Nossa, Ivan Nikolaevich, quem não o conhece? O estrangeiro tirou do bolso a edição do dia anterior da Gazeta Literária, e Ivan Nikolaevich viu sua própria foto na primeira página e, abaixo dela, seus próprios versos. Mas a prova de fama e popularidade, que ontem havia encantado o poeta, dessa vez não o encantou nem um pouco.

Desculpe-me, disse ele, e seu rosto escureceu, você poderia esperar um pouco? Quero dizer algumas palavras ao meu amigo.

Oh, com prazer!, exclamou o estranho. É tão agradável aqui sob as tílias e, a propósito, não estou com pressa.

Escute aqui, Misha, sussurrou o poeta, afastando Berlioz, "ele não é um turista estrangeiro, é um espião. Um emigrante russo que fez a travessia de volta. Peça seus documentos antes que ele fuja...'

"Você acha isso? Berlioz sussurrou preocupado, e pensou: 'Ora, ele tem razão...'

Acredite em mim, disse o poeta em seu ouvido, ele está fingindo ser um tolo para descobrir uma coisa ou outra. Basta ouvir como ele fala russo. Enquanto falava, o poeta olhava para os lados, para ter certeza de que o estranho

não escapou. Vamos detê-lo, senão ele vai fugir...

E o poeta puxou Berlioz de volta para o banco pelo braço.

O homem desconhecido não estava sentado, mas estava de pé perto dela, segurando em suas mãos um livreto em uma encadernação cinza-escura, um envelope resistente feito de bom papel e um cartão de visita.

Desculpe-me por ter esquecido, no calor de nossa disputa, de me apresentar. Aqui está o meu cartão, meu passaporte e um convite para vir a Moscou para uma consulta, disse o estranho com firmeza, lançando um olhar penetrante aos dois escritores.

Eles ficaram envergonhados. O diabo, ele ouviu tudo... pensou Berlioz, e com um gesto educado indicou que não havia necessidade de mostrar os papéis. Enquanto o estrangeiro os empurrava para o editor, o poeta conseguiu distinguir a palavra Professor impressa em letras estrangeiras no cartão, e a letra inicial do sobrenome - um V duplo - W".

O prazer é meu, murmurou o editor, constrangido, e o estrangeiro colocou os papéis de volta no bolso.

Assim, as relações foram restabelecidas e os três se sentaram novamente no banco. O senhor foi convidado para vir aqui como consultor, professor?

Sim, como consultor.

Você é alemão?, perguntou Homeless.

Eu? ..., repetiu o professor e, de repente, começou a pensar. Sim, talvez eu seja alemão..., disse ele.

Você fala russo muito bem, observou Homeless.

Ah, eu geralmente sou poliglota e conheço um grande número de idiomas, respondeu o professor.

"E qual é o seu campo? perguntou Berlioz.

Sou especialista em magia negra.

Lá vai ele!...", disse Mikhail Alexandrovich.

E... e você foi convidado para vir aqui nessa função?, perguntou ele, gaguejando.

Sim, nessa função, confirmou o professor, e explicou: Em uma biblioteca pública daqui foram encontrados alguns manuscritos originais do necromante do século X, Gerbert de Aurillac . Portanto, é necessário que eu os classifique. Sou o único especialista no mundo".

Aha! Você é historiador?, perguntou Berlioz com grande alívio e respeito.

Sou historiador", confirmou o acadêmico, acrescentando, sem nenhuma razão: Esta noite haverá uma história interessante no Ponds!

Mais uma vez, o editor e o poeta ficaram extremamente surpresos, mas o professor acenou para os dois e, quando eles se inclinaram para ele, sussurrou:

Tenha em mente que Jesus existiu de fato.

Está vendo. Professor, respondeu Berlioz com um sorriso forçado, respeitamos seu grande conhecimento, mas nessa questão temos um ponto de vista diferente.

Não há necessidade de nenhum ponto de vista, respondeu o estranho professor,

ele simplesmente existiu, só isso.

Mas há necessidade de alguma prova... começou Berlioz.

Não há necessidade de provas', respondeu o professor, e começou a falar baixinho, enquanto seu sotaque por algum motivo desaparecia: 'É tudo muito simples: Em um manto branco com forro vermelho-sangue, com o andar arrastado de um cavaleiro, no início da manhã do décimo quarto dia do mês primaveril de Nissan...'

Capítulo 2 - Pôncio Pilatos

Em um manto branco com forro vermelho-sangue, com o andar arrastado de um cavaleiro, no início da manhã do décimo quarto dia do mês primaveril de Nisan, apareceu na colunata coberta entre as duas alas do palácio de Herodes, o Grande, o procurador da Judéia, Pôncio Pilatos.

Mais do que qualquer outra coisa no mundo, o procurador odiava o cheiro de óleo de rosas, e agora tudo prenunciava um dia ruim, porque esse cheiro estava perseguindo o procurador desde o amanhecer.

Pareceu ao procurador que um cheiro rosado exalava dos ciprestes e palmeiras do jardim, que o cheiro de couro e suor da caravana se misturava com o maldito fluxo rosado. Das dependências nos fundos do palácio, onde estava alojada a primeira coorte da Décima Segunda Legião Relâmpago, que havia chegado a Yershalaim com o procurador, um sopro de fumaça chegava à colunata do terraço superior do palácio, e essa fumaça levemente acre, que indicava que os cozinheiros da messe secular haviam começado a preparar o jantar, estava misturada com o mesmo aroma espesso e rosado.

'Oh, deuses, deuses, por que vocês me castigam? ... Sim, sem dúvida, é isso, é isso de novo, a invencível e terrível doença... hemicrania, quando metade da cabeça dói... não há remédio para isso, não há escapatória... Vou tentar não mexer minha cabeça...

No piso de mosaico ao lado da fonte, uma cadeira já estava preparada, e o procurador, sem olhar para ninguém, sentou-se nela e estendeu a mão para um lado. Seu secretário, com toda a deferência, colocou uma folha de pergaminho nessa mão. Incapaz de suprimir uma careta de dor, o procurador deu uma olhada superficial e de lado na escrita, devolveu o pergaminho ao secretário e disse com dificuldade

O acusado é da Galileia? O caso foi enviado ao tetrarca? Sim, Procurador", respondeu o secretário.

E depois?

Ele se recusou a tomar uma decisão sobre o caso e enviou a sentença de morte do Sinédrio para o senhor confirmar", explicou o secretário.

O procurador contraiu a bochecha e falou baixinho:

Tragam o acusado.

E imediatamente dois legionários trouxeram um homem de cerca de 27 anos do terraço do jardim para a sacada sob as colunas e o colocaram diante da cadeira do procurador. O homem estava vestido com um chiton azul-claro velho e rasgado. Sua cabeça estava coberta por um pano branco com uma faixa de couro ao redor da testa, e suas mãos estavam amarradas atrás das costas. Sob o olho esquerdo do homem havia um grande hematoma e, no canto da boca, um corte coberto de sangue.

O homem olhava para o procurador com uma curiosidade ansiosa.

O último fez uma pausa e, em seguida, perguntou baixinho em aramaico:

"Então foi você quem incitou o povo a destruir o templo de Yershalaim?

O procurador sentou-se como se fosse feito de pedra enquanto falava, e apenas seus lábios se moviam levemente enquanto ele pronunciava as palavras. O procurador estava como se fosse feito de pedra, porque tinha medo de mover a cabeça, inflamada por uma dor infernal.

O homem com as mãos amarradas se inclinou um pouco para frente e começou a falar:

"Bom homem! Acredite em mim...'

Mas o procurador, imóvel como antes e sem levantar a voz de forma alguma, o interrompeu imediatamente:

É a mim que você está chamando de homem bom? Você está enganado. Em Yershalaim, dizem que sou um monstro feroz, e isso é perfeitamente correto. E acrescentou no mesmo tom monótono: 'Traga o centurião

Ratslayer".

Pareceu a todos que ficou mais escuro na varanda quando o centurião do primeiro século, Mark, apelidado de Ratslayer, se apresentou diante do procurador. Ratslayer era uma cabeça mais alto que o soldado mais alto da legião e tão largo nos ombros que bloqueava completamente o sol ainda fraco.

O procurador se dirigiu ao centurião em latim:

O criminoso me chama de bom homem. Leve-o para fora por um momento e explique a ele como eu devo ser tratado. Mas nada de mutilação".

E todos, exceto o procurador imóvel, seguiram Mark Ratslayer com os olhos quando ele fez um sinal para o homem preso, indicando que ele deveria ir com ele. Em geral, todos seguiam Ratslayer com os olhos onde quer que ele aparecesse, por causa de sua altura, e aqueles que o viam pela primeira vez também porque o rosto do centurião estava desfigurado: seu nariz havia sido esmagado por um golpe de uma clava germânica.

As botas pesadas de Mark bateram no mosaico, o homem amarrado saiu silenciosamente com ele, o silêncio total caiu na colunata, e podia-se ouvir os pombos arrulhando no terraço do jardim perto da varanda e a água cantando uma música intrincada e agradável na fonte.

O procurador gostaria de ter se levantado, colocado sua têmpora sob a bica e permanecido de pé dessa forma. Mas ele sabia que nem mesmo isso o ajudaria.

Depois de trazer o homem preso de debaixo das colunas para o jardim, Ratslayer pegou um chicote das mãos de um legionário que estava ao pé de uma estátua de bronze e, balançando-o com facilidade, golpeou o homem preso nos ombros. O movimento do centurião foi casual e leve, mas o homem amarrado caiu instantaneamente no chão como se suas pernas tivessem sido cortadas; ele ofegou por ar, a cor de seu rosto se esvaiu e seus olhos ficaram vazios.

Apenas com a mão esquerda, Mark levantou o homem caído no ar como se fosse um saco vazio, colocou-o de pé e falou de forma nasalada, em aramaico mal pronunciado:

O procurador romano é chamado de Hegemon. Não use outras palavras. Fiquem atentos. Você me entende ou eu lhe bato?

O homem preso balançou, mas se controlou, sua cor voltou, ele recuperou o fôlego e respondeu com dificuldade:

Eu entendo. Não me bata".

Um momento depois, ele estava novamente diante do procurador.

Uma voz doentia e sem brilho soou:

"Nome?

Meu?, o homem preso respondeu apressadamente, com todo o seu ser expressando a disposição de responder de forma sensata, sem provocar mais ira.

O procurador disse suavemente:

Eu conheço os meus. Não finja ser mais estúpido do que você é. O seu. Yeshua, respondeu o prisioneiro prontamente.

"Algum sobrenome?

Ha-Nozri.

De onde você vem? Da cidade de Gamala.

respondeu o prisioneiro, indicando com a cabeça que ali, em algum lugar distante

À sua direita, no norte, estava a cidade de Gamala.

"Quem é você por sangue?

Não sei exatamente, o homem preso respondeu animadamente, não me lembro de meus pais. Disseram-me que meu pai era sírio...".

"Onde fica sua residência permanente?

Não tenho casa fixa, respondeu o prisioneiro timidamente, viajo de cidade em cidade.

Isso pode ser resumido em uma palavra - um vagabundo", disse o procurador, e perguntou:

"Tem família?

Nenhum. Estou sozinho no mundo.

"Você sabe ler e escrever?

Sim.

"Você conhece algum outro idioma além do aramaico?

Sim, grego.

Uma pálpebra inchada se ergueu, um olho embaçado pelo sofrimento fixou o homem preso. O outro olho permaneceu fechado.

Pilatos falou em grego.

"Então era você quem ia destruir o edifício do templo e conclamou o povo a fazer isso?

Nesse momento, o prisioneiro voltou a se animar, seus olhos deixaram de demonstrar medo e ele falou em grego:

'Nunca, gosma...' Aqui o terror brilhou nos olhos do prisioneiro, porque ele quase cometera um deslize. Nunca, Hegemon, nunca em minha vida eu iria destruir o prédio do templo, nem incitei ninguém a esse ato sem sentido.

A surpresa ficou evidente no rosto do secretário, debruçado sobre uma mesa baixa e escrevendo o testemunho. Ele levantou a cabeça, mas imediatamente a inclinou para o pergaminho novamente.

Todos os tipos de pessoas se reúnem nesta cidade para a festa. Entre elas há mágicos, astrólogos, adivinhos e assassinos, falou o procurador em tom monótono, e, ocasionalmente, também mentirosos. O senhor, por exemplo, é um mentiroso. Está escrito claramente: Incitado a destruir o templo. As pessoas testemunharam isso".

'Essas pessoas boas', falou o prisioneiro e, acrescentando apressadamente 'Hegemon', continuou: ...não têm nenhum conhecimento e confundiram tudo o que eu lhes disse. De modo geral, estou começando a temer que essa confusão possa continuar por muito tempo. E tudo isso porque ele escreve as coisas que eu digo de forma incorreta.

O silêncio caiu. A essa altura, os dois olhos doentes estavam voltados para o prisioneiro.

Repito-lhe, mas pela última vez, pare de fingir que é um louco, ladrão, disse Pilatos suave e monotonamente, não há muito escrito em seu registro, mas o que há é suficiente para enforcá-lo".

'Não, não, Hegemon', disse o homem preso, esforçando-se ao máximo em seu desejo de convencer, 'há um com um pergaminho de pele de cabra que me segue, me segue e fica escrevendo o tempo todo. Mas uma vez eu dei uma olhada nesse pergaminho e fiquei horrorizado. Eu não disse nada sobre o que estava escrito lá. Eu lhe implorei: Queime seu pergaminho, eu lhe peço! Mas ele o arrancou de minhas mãos e fugiu".

"Quem é esse? Pilatos perguntou com escrúpulos e tocou sua têmpora com a mão.

Matthew Levi, explicou o prisioneiro de bom grado. Ele era cobrador de impostos, e eu o encontrei pela primeira vez na estrada em Betfagé, onde um bosque de figueiras se projeta em um ângulo, e comecei a conversar com ele. No início, ele me tratou com hostilidade e até me insultou - isto é, pensou que tinha me insultado - chamando-me de cachorro". Aqui o prisioneiro sorriu. Pessoalmente, não vejo nada de ruim nesse animal para que eu me sinta ofendido com essa palavra...

O secretário parou de escrever e, furtivamente, lançou um olhar surpreso, não para o homem preso, mas para o procurador.

'... No entanto, depois de me ouvir, ele começou a amolecer, continuou Yeshua, finalmente jogou o dinheiro na estrada e disse que iria viajar comigo...

Pilatos sorriu com uma das faces, mostrando os dentes amarelos, e disse, virando todo o corpo para o secretário:

'Oh, cidade de Yershalaim! O que não se ouve nela! Ouviram que um cobrador de impostos jogou dinheiro na rua!

Sem saber como responder a isso, o secretário achou necessário repetir o sorriso de Pilatos.

Ele disse que, a partir de então, o dinheiro se tornou odioso para ele, Yeshua explicou a estranha ação de Mateus Levi e acrescentou: E desde então ele tem sido meu companheiro".

Com os dentes ainda arreganhados, o procurador olhou para o homem preso, depois para o sol, que se erguia constantemente sobre as estátuas equestres do hipódromo, que ficava bem abaixo, à direita, e de repente, com uma angústia doentia, pensou que a coisa mais simples seria expulsar esse estranho ladrão da sacada pronunciando apenas duas palavras: Enforquem-no. Afastar também o comboio, sair da colunata, entrar no palácio, mandar escurecer o quarto, desabar na cama, pedir água fria, chamar seu cachorro Banga com voz triste e reclamar com ele sobre a hemicrania. E a ideia de veneno surgiu de repente, de forma tentadora, na cabeça doente do procurador.

Ele olhou com olhos sem brilho para o homem preso e ficou em silêncio por um tempo, tentando dolorosamente se lembrar por que aquele prisioneiro, com o rosto desfigurado pelo espancamento, estava diante dele sob a impiedosa luz do sol da manhã de Yershalaim, e que outras perguntas totalmente desnecessárias ele tinha para lhe fazer.

Matthew Levi?, perguntou o doente em uma voz rouca e fechou os olhos.

Sim, Matthew Levi, disse-lhe a voz aguda e atormentadora.

E, de qualquer forma, o que você disse sobre o templo para a multidão no bazar?

A voz que respondeu parecia apunhalar a têmpora de Pilatos, era inexprimivelmente dolorosa, e essa voz estava dizendo:

Jesus passou por ali em sua jornada final para a cidade.

Eu disse, Hegemon, que o templo da antiga fé cairia e um novo templo da verdade seria construído. Eu disse dessa forma para torná-lo mais compreensível".

"E por que você agitou as pessoas no bazar, seu vagabundo, falando sobre a verdade, da qual você não tem noção? O que é a verdade?

E aqui o procurador pensou: 'Oh, meus deuses! Estou perguntando a ele sobre algo desnecessário em um julgamento... minha razão não me serve mais...' E novamente ele imaginou uma xícara de líquido escuro. 'Veneno, traga-me veneno...' E novamente ele ouviu a voz:

A verdade é que, em primeiro lugar, sua cabeça dói, e dói tanto que você está tendo pensamentos desmaiados de morte. Além de não conseguir falar comigo, é difícil até mesmo olhar para mim. E agora sou seu torturador involuntário, o que me deixa chateado. Você não consegue nem pensar em nada e só sonha com a chegada do seu cachorro, aparentemente o único ser ao qual você está apegado. Mas seu sofrimento logo acabará, sua dor de cabeça irá embora".

O secretário arregalou os olhos para o prisioneiro e parou de escrever no meio da palavra.

Pilatos ergueu seus olhos atormentados para o prisioneiro e viu que o sol já estava bem alto sobre o hipódromo, que um raio havia penetrado na colunata e estava indo em direção às sandálias gastas de Yeshua, e que o homem estava tentando sair do caminho do sol.

Nesse momento, o procurador se levantou de sua cadeira, segurou a cabeça com as mãos e seu rosto amarelado e barbeado expressou pavor. Mas ele o reprimiu instantaneamente com sua vontade e se abaixou em sua cadeira novamente.

Enquanto isso, o prisioneiro continuou seu discurso, mas o secretário não estava mais anotando e apenas esticou o pescoço como um ganso, tentando não deixar escapar uma única palavra.

Bem, pronto, está tudo acabado, disse o homem preso, olhando com benevolência para Pilatos, e estou extremamente feliz com isso. Eu o aconselharia, Hegemon, a deixar o palácio por um tempo e dar um passeio em algum lugar nas redondezas - digamos, nos jardins do Monte das Oliveiras. Uma tempestade virá... o prisioneiro se virou, estreitando os olhos para o sol, ...mais tarde, ao anoitecer. Um passeio lhe faria muito bem, e eu ficaria feliz em acompanhá-lo. Alguns pensamentos novos me ocorreram, que acho que você pode achar interessantes, e eu os compartilharia de bom grado com você, ainda mais porque você dá a impressão de ser um homem muito inteligente.

O secretário ficou mortalmente pálido e deixou cair o pergaminho no chão.

O problema é que, continuou o homem amarrado, sem ser impedido por ninguém, você é muito fechado e perdeu definitivamente a fé nas pessoas. Você deve concordar que não se pode depositar toda a afeição em um cão. Sua vida está empobrecida, Hegemon. E aqui o orador se permitiu sorrir.

O secretário agora só pensava em uma coisa: acreditar ou não em seus ouvidos. Ele tinha que acreditar. Em seguida, tentou imaginar exatamente qual seria a forma caprichosa que a ira do procurador de temperamento explosivo assumiria diante desse atrevimento inédito do prisioneiro. E isso o secretário não foi capaz de imaginar, embora conhecesse bem o procurador.

Em seguida, veio a voz rouca e rachada do procurador, que disse

Latim:

Desamarre suas mãos.

Um dos legionários do comboio bateu com sua lança, entregou-a a outro, foi até lá e tirou as cordas do prisioneiro. O secretário pegou seu pergaminho, tendo decidido não registrar nada por enquanto e não se surpreender com nada.

Admita, perguntou Pilatos suavemente em grego, "que você é um grande médico?

Não, Procurador, não sou médico", respondeu o prisioneiro, esfregando deliciosamente um pulso roxo, frisado e inchado.

Com uma carranca profunda, Pilatos aborreceu o prisioneiro com os olhos, e esses olhos não eram mais opacos, mas brilhavam com faíscas familiares a todos. Eu não lhe perguntei, disse Pilatos, talvez você também saiba latim? Sim, eu sei, respondeu o prisioneiro.

As bochechas amareladas de Pilatos ganharam cor e ele perguntou em latim: "Como você sabia que eu queria chamar meu cachorro?

É muito simples, respondeu o prisioneiro em latim. O senhor estava movendo a mão no ar - e o prisioneiro repetiu o gesto de Pilatos - como se estivesse

Queria acariciar algo, e seus lábios... Sim", disse Pilatos.

Houve silêncio. Então Pilatos fez uma pergunta em grego:

E então, você é médico?

Não, não, respondeu o prisioneiro animadamente, acredite, não sou médico.

Muito bem, então, se você quiser manter isso em segredo, faça isso. Não tem nenhuma relação direta com o caso. Então você afirma que não incitou ninguém a destruir... ou incendiar, ou de qualquer outra forma demolir o templo?

Repito, eu não incitei ninguém a tais atos, Hegemon. Estou parecendo um idiota?

Oh, não, você não parece um idiota, o procurador respondeu calmamente e deu um sorriso estranho. Jure, então, que não foi assim.

Pelo que você quer que eu jure?, perguntou o homem solto, muito animado.

Bem, digamos, por sua vida, respondeu o procurador. Já é hora de você jurar por ela, já que ela está pendurada por um fio de cabelo, posso lhe dizer.

Você não acha que foi você quem o enforcou, Hegemon?, perguntou o prisioneiro.

Se assim for, você está muito enganado.

Pilatos teve um sobressalto e respondeu entre dentes:

Eu posso cortar esse