A Casa do Vampiro

De L P Baçan Tradutor

Se você é fã de histórias de vampiros, na certa o texto a seguir não parecerá original nem acrescentará nada a seus conhecimentos:“Você deve saber que nas lendas de todas as nações lemos sobre homens e mulheres que foram chamados de vampiros. Eles são seres, nem sempre totalmente maus, que todas as noites algum impulso misterioso leva a entrar furtivamente em quartos desguarnecidos, a sugar o sangue dos adormecidos e então, tendo se fortalecido com a vida de suas vítimas, recuam cautelosamente. Daí vem que seus lábios são muito vermelhos. Diz-se até que eles podem não encontrar descanso na sepultura, mas retornam aos seus antigos redutos muito depois de serem considerados mortos. Aqueles a quem eles visitam, no entanto, definham sem motivo aparente. Os médicos balançam suas cabeças sábias e falam em tuberculose. Mas às vezes, as crônicas antigas nos asseguram, as suspeitas das pessoas eram levantadas e, sob a liderança de um bom padre, elas iam em procissão solene aos túmulos dos suspeitos. E ao abrir os túmulos, descobriu-se que seus caixões haviam apodrecido e as flores em seus cabelos eram pretas. Mas seus corpos eram brancos e inteiros; por nenhuma cavidade vazia rastejava o verme e seus lábios sugadores ainda estavam úmidos com um pouco de sangue.'Em A Casa do Vampiro, porém, você conhecerá um novo vampiro, que não tem sede de sangue, mas é igualmente cruel, poderoso e destruidor. Ele age assim:“Sorrindo, prendendo uma orquídea de um tom roxo indefinível em seu casaco de noite, radiante, alegre com a vida, ele olhou para o dorminhoco. Depois passou a mão pela testa de Ernest, como se para enxugar gotas de suor. Ao toque de sua mão, o menino se mexeu inquieto. Quando não foi retirada, seu semblante se contorceu de dor. Ele gemia como os homens gemem sob a influência de algum anestésico, sem possuir o poder de romper a estreita divisória que os separa da morte, por um lado, e da consciência, por outro. Por fim, um suspiro penetrou em seus lábios aparentemente paralisados, depois outro”.George Sylvester Viereck nos apresenta neste livro, um vampiro original, moderno e igualmente aterrador.Conheça-o!

• Idioma: Português
• Editora: Bibliomundi
• Data de lançamento: 22 de jan. de 2023
• ISBN: 9781526072795

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GEORGE SYLVESTER VIERECK

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George Sylvester Viereck (31/12/1884 — Munique, Império Alemão – 18/03/1962 — Holyoke, Massachusetts, Estados Unidos) foi jornalista, romancista, ensaísta e poeta. Começou a escrever poesia quando tinha onze anos e tinha como heróis Jesus Cristo, Napoleão Bonaparte e Oscar Wilde. Ainda na faculdade, em 1904, publicou sua primeira coletânea de poemas.

  Formou-se no Colégio da Cidade de Nova York em 1906. No ano seguinte, sua coleção Nínive e Outros Poemas (1907) ganhou fama nacional, sendo mencionado Saturday Evening Post como o jovem literário mais discutido nos Estados Unidos hoje. Lecionou na Universidade de Berlim sobre poesia americana em 1911.

Durante a Primeira Guerra Mundial, editou uma revista semanal patrocinada pela Alemanha, A Pátria, com uma circulação reivindicada de 80.000 exemplares. Em 1919, logo após a Grande Guerra, ele foi expulso da Sociedade de Poesia da América.

  Em 1923, publicou um livro de ciência popular intitulado Rejuvenescimento: Como Steinach torna as pessoas jovens, que chamou a atenção de Sigmund Freud, que escreveu a Viereck perguntando se ele escreveria um livro semelhante sobre psicanálise (NE. Referência a Eugen Steinach, um neuroendocrinologista cujo nome deu origem a um verbo, to steinach, significando a vasoligação ou vasectomia unilateral como procedimento rejuvenescedor.). Em meados da década de 1920, Viereck fez várias viagens adicionais pela Europa, entrevistando diversos personagens importantes da época. Tornou-se amigo íntimo de Nikola Tesla, que ocasionalmente participava de jantares oferecidos por Viereck e sua esposa. Ele dedicou seu poema Fragmentos de Fofocas Olímpicas a Viereck, uma obra na qual Tesla ridicularizou o estabelecimento científico da época.

  Seu envolvimento com o nazismo trouxe-lhe muitos aborrecimentos e críticas.

  Teve dois filhos, George e Peter. O primeiro foi morto em ação durante a Segunda Guerra Mundial e o segundo, historiador, escritor político e poeta.

APRESENTAÇÃO

  Se você é fã de histórias de vampiros, na certa o texto a seguir não parecerá original nem acrescentará nada a seus conhecimentos:

Você deve saber que nas lendas de todas as nações lemos sobre homens e mulheres que foram chamados de vampiros. Eles são seres, nem sempre totalmente maus, que todas as noites algum impulso misterioso leva a entrar furtivamente em quartos desguarnecidos, a sugar o sangue dos adormecidos e então, tendo se fortalecido com a vida de suas vítimas, recuam cautelosamente. Daí vem que seus lábios são muito vermelhos. Diz-se até que eles podem não encontrar descanso na sepultura, mas retornam aos seus antigos redutos muito depois de serem considerados mortos. Aqueles a quem eles visitam, no entanto, definham sem motivo aparente. Os médicos balançam suas cabeças sábias e falam em tuberculose. Mas às vezes, as crônicas antigas nos asseguram, as suspeitas das pessoas eram levantadas e, sob a liderança de um bom padre, elas iam em procissão solene aos túmulos dos suspeitos. E ao abrir os túmulos, descobriu-se que seus caixões haviam apodrecido e as flores em seus cabelos eram pretas. Mas seus corpos eram brancos e inteiros; por nenhuma cavidade vazia rastejava o verme e seus lábios sugadores ainda estavam úmidos com um pouco de sangue.

  Em A Casa do Vampiro, porém, você conhecerá um novo vampiro, que não tem sede de sangue, mas é igualmente cruel, poderoso e destruidor. Ele age assim:

Sorrindo, prendendo uma orquídea de um tom roxo indefinível em seu casaco de noite, radiante, alegre com a vida, ele olhou para o dorminhoco. Depois passou a mão pela testa de Ernest, como se para enxugar gotas de suor. Ao toque de sua mão, o menino se mexeu inquieto. Quando não foi retirada, seu semblante se contorceu de dor. Ele gemia como os homens gemem sob a influência de algum anestésico, sem possuir o poder de romper a estreita divisória que os separa da morte, por um lado, e da consciência, por outro. Por fim, um suspiro penetrou em seus lábios aparentemente paralisados, depois outro.

George Sylvester Viereck nos apresenta neste livro, um vampiro original, moderno e igualmente aterrador.

  Conheça-o!

A CASA DO VAMPIRO

I – O bizarro pequeno líder da orquestra...

O bizarro pequeno líder da orquestra, recém-importado da Sicília para Nova York, atirou sua varinha de maestro excitadamente pelo ar, abafando com trovões musicais o zumbido das conversas e o barulho dos pratos.

No entanto, nem seu comportamento simiesco nem os ruídos ensurdecedores que respondiam a cada movimento de seu corpo ágil desviaram a atenção da figura de Reginald Clarke e do jovem ao seu lado enquanto eles sorriam em direção à saída.

A expressão do menino era agradável, com um quê de melancolia, enquanto o brilho suave de seus olhos lúcidos denunciava o poeta e o sonhador. O sorriso de Reginald Clarke era o sorriso de um conquistador. Uma suspeita de prata em sua coroa de cabelos escuros apenas acrescentava dignidade ao seu porte, enquanto as linhas infinitamente ramificadas acima da boca pesada falavam em uma vez de sutileza e de força. Sem esforço da imaginação, alguém poderia compará-lo a um cardeal romano dos dias dos Bórgias, que milagrosamente saiu da tela manchada pelo tempo e vestiu roupas de noite do século XX.

Com a afabilidade do completo autocontrole, ele acenou com a cabeça em resposta aos cumprimentos de todos os lados, inclinando a cabeça com especial polidez para uma jovem cujos olhos azuis marinhos estavam cravados em suas feições com um olhar de ódio e admiração misturados.

A mulher, ignorando sua silenciosa saudação, continuou a fitá-lo com os olhos arregalados, como uma alma condenada no purgatório olharia para Satanás passando em esplendor real pelos setenta vezes sete círculos do inferno.

Reginald Clarke caminhava despreocupado pelas fileiras de alegres comensais, ainda sorrindo, afável, calmo. Mas seu companheiro pensou em certos rumores que ouvira sobre o amor louco de Ethel Brandenbourg pelo homem de cujas feições ela não conseguia nem agora desviar os olhos. Evidentemente, sua paixão não era correspondida. Nem sempre foi assim. Houve uma época em sua carreira, alguns anos atrás em Paris, em que se sussurrava que ela havia se casado secretamente com ele e, não muito depois, obtido o divórcio. A questão nunca foi esclarecida, pois ambos preservaram um silêncio intransigente sobre o assunto de sua experiência matrimonial. Certo era que, por um espaço, o gênio de Reginald Clarke havia dominado completamente seu pincel e que, desde que ele a havia jogado de lado, suas fotos eram apenas plágios de seu antigo eu artístico.

A causa da ruptura entre eles era apenas uma questão de conjectura, mas o efeito que teve sobre a mulher testemunhou claramente o notável poder de Reginald Clarke. Ele havia entrado em sua vida e eis! O mundo estava paralisado em suas telas em uma miríade de matizes de radiância transcendente; ele havia passado por ela e com ele desapareceu o brilho de sua coloração, como ao pôr do sol o âmbar e o ouro emprestados desaparecem da face das nuvens.

O glamour do nome de Clarke pode ter explicado em parte o segredo de seu charme, mas, mesmo em círculos onde a fama literária não é passaporte, ele poderia, se quisesse, exercer um fascínio quase terrível. Sutil e profundo, ele saqueou os cofres dos dialéticos medievais e saqueou os arsenais dos sofistas. Muitos anos depois, quando os abutres do infortúnio se lançaram sobre ele e seu nome não era mais mencionado sem escárnio, ele ainda era lembrado nos salões de Nova York como o homem que levara à perfeição a arte de falar. Até jantar com ele era uma educação liberal.

O maravilhoso poder de conversação de Clarke foi igualado apenas por seu estilo maravilhoso. O coração de Ernest Fielding disparou ao pensar que doravante ele teria o privilégio de viver sob o mesmo teto com o único escritor de sua geração que poderia emprestar à língua inglesa a rica força e a música áspera dos elisabetanos.

Reginald Clarke era um mestre de muitos instrumentos. O poderoso órgão de Milton não era menos obediente ao seu toque do que o pequeno alaúde do trovador. Ele nunca foi o mesmo; essa era a sua força. O estilo de Clarke possuía ao mesmo tempo a castidade esculpida de uma coluna de mármore grega e a elaborada diabrura do final da Renascença. Às vezes, suas palavras aladas pareciam flutuar freneticamente pela página como anjos barrocos; em outras ocasiões, nada poderia descrever melhor seus modos do que a calma atemporal das pirâmides esquálidas.

Os dois homens chegaram à rua. Reginald envolveu-se em seu longo casaco de primavera.

  — Espero você amanhã às quatro, — disse ele.

O tom de sua voz era profundo e melodioso, sugerindo profundidades e cadências ocultas.

  — Serei pontual.

A voz do jovem tremeu enquanto ele falava.

  — Espero sua vinda com