O rei está morto: As quatro estações policiais

De Cristina Origone

Até onde pode chegar a insegurança inerente à existência humana e ao medo do julgamento dos outros?

Giovanni tem 58 anos, é um homem simples e mora em uma pequena cidade no interior da Ligúria. Quando se levanta da cama cada manhã e não encontra Alina, ele não dá importância; não é a primeira vez que, depois de uma briga, ela acorda cedo e vai até a padaria da cidade para comprar pão quente e focaccia para compensar. Mas assim que ele descobre que ela desapareceu com suas economias, ele é tomado pela vertigem: Alina voltou para a Rússia e o deixou? No começo, ele achava difícil acreditar, mas quando ele ficou consciente da situação, se sentiu traído em seu orgulho e tentou impedir mentindo para todos. Mas a mentira irá arrastá-lo para um vórtice, onde as dúvidas começarão a assombrá-lo: o que aconteceu com Alina?

A partir deste momento a sua vida muda, a paranoia de ser julgado pelos seus concidadãos fará com que ele desconfie de qualquer um, até mesmo dos seus amigos mais próximos, e o levará a ver e ouvir coisas que não existem. Até descobrir a verdade.

Giovanni será capaz de aceitar isso?

"O Rei está morto" é uma história dramática que conta a história de um homem que sente que é o dono absoluto de sua mulher. A morte de sua companheira trará à superfície seus limites e a rigidez que sempre atrapalhou seus relacionamentos, forçando-o se articular consigo mesmo.

• Idioma: Português
• Editora: Cristina Origone
• Data de lançamento: 7 de abr. de 2019
• ISBN: 9781547579976

Pré-visualização do livro

O rei está morto

Cristina Origone

Quando o xeque-mate é inevitável,

o jogador derruba voluntariamente o próprio Rei.

Esta é uma obra de ficção. Nomes, personagens e fatos são fruto da imaginação da autora e não devem ser considerados reais. Qualquer semelhança é pura casualidade.

Capítulo 1

Ele se sentia exausto, a enxaqueca pulsava em sua têmpora e o sono era uma lembrança distante. O prego começou a dobrar e Giovanni endireitou-o com o martelo, enquanto a porta do porão batia pela enésima vez.

Ele acordou de madrugada e Alina não estava na cama. Tinha ido à cozinha, pensando em encontrá-la ocupada em preparar o café da manhã, mas o cômodo estava vazio. Nenhum café no fogo, nenhum biscoito com manteiga sobre a mesa e nenhum sorriso de Alina que lhe desse um bom dia. Nem sequer abriu as persianas; Giovanni permaneceu alguns segundos imóvel na sala ouvindo o som da chuva que caía continuamente por algumas horas. No ar havia um cheiro de detergente para louças com essência de limão misturado ao aroma de baunilha que Alina usava. Não foi a primeira vez que, na manhã seguinte a uma briga, ela acordou cedo e foi à padaria comprar pão e focaccia quentinhos para ser perdoada.

Ele escolheu alguns pregos de um dos recipientes desordenados sobre o balcão, pegou uma barra de madeira e pregou a porta. Durante meses, teve que ajeitar a fechadura e estava cansado de ouvi-la bater.

O apartamento onde Giovanni morava foi tirado de um grande galpão artesanal de seu pai, que era carpinteiro de profissão; estava no primeiro andar e Giovanni nunca saía daquela casa isolada, pouco distante de uma pequena cidade no interior, a meia hora do mar. Ele sempre morou com os pais e cuidou deles até partirem. Seu pai tinha morrido repentinamente há vários anos, depois de um ataque cardíaco, enquanto que a doença de sua mãe durou algum tempo; por isso, Giovanni contratou Alina para cuidar dela e fazer o trabalho doméstico.

Ele tirou uma foto e colocou-a dentro do porta-retratos que tinha feito para ela. Em seguida, fez uma pausa para olhar para ela: eles estavam na praia, Alina estava abraçando-o e seus cabelos vermelhos dançavam como as ondas do mar tempestuoso atrás deles. Ela foi tirada na