O ópio em ressonância

De MORAES JÚNIOR

Quanto tempo dura o amor? Quais são as suas inúmeras e, muitas vezes, terríveis faces? Em "O ópio em ressonância" os lados mais sombrios e eróticos do amor são explorados. Através de uma série de poemas ébrios, acompanhamos desde a feitura do ópio na China às desventuras poliamorosas da personagem Glória.

• Idioma: Português
• Editora: Viseu
• Data de lançamento: 14 de jun. de 2021
• ISBN: 9786556749082

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Emília

A metafísica

de ser mulher

1

Não temas a tua língua,

Se tu achas que eu sou liberdade,

Tenho-te a falar que sou treva.

Olhai-me novamente: o que vês?

Tu não enxergas porque és um trovador bêbado.

Seria eu a água para teus lábios,

porém, tu preferes o vinho, o gozo.

Não bebas mais desta água.

E vou deslizar os dedos nas pias vazias,

Acalme-te nos leitos vazios da mente.

Esqueces que não pisarás no chão de terra?

Entenda que em teus pés não carregas o pó.

E a altivez da tua voz será mais ouvida.

Escapa-te desta orla de bebidas.

Não haverá nauta para ti

E serás mais atento agora?

2

Ama-te pelo sangue que corre dentro de ti

E eu jamais terei orgulho do teu sangue;

não haverá esplendor da tua carne

Ávida fissura aberta no peito;

Não existe o hoje, não haverá o amanhã.

Ninguém irá costurar os trapos do passado.

Onde estão as parcas?

Embora eu te pareça mulher, não sou.

Sou a intensidade do ar.

Demasiado efeito vulcânico.

Plenitude natural.

3

Se achas que no vinho encontrarás prazer: errôneo

Se refazes para ti um burburinho de festa, cala-te.

Se refazes para ti uma parábola da tua vida.

Quem és tu sem o vinho?

És a face de Dionísio bêbado a degolar ninfetas?

Não é meu ofício descrever tuas indiscrições.

Nenhuma sedução da magia

Enrola teu braço no pescoço e diz:

Quem és tu sem mim?

Não sejas tolo, homem,

nem tu que bebeste das festas celestes

herdarás o silêncio de deus.

Toma do cálice do vinho morno,

antes macerado pelos pés,

agora amaciado por suaves mãos de donzelas.

Tu jamais, serás amavio: pois teu amor é o tinto.

4

Rede de inimizades,

bordéis que ele nunca visitou.

Faria dele um deus que largou seu poder?

Não há por onde correr.

E naquele encantado bordel:

mulheres dançam,

cachorros cagam para fora.

Homens aproveitam do estado.

Mas, o mais provado era o homem.

E na larga escala por encontrar uma taça,

o homem faz turbilhões de antiprazeres.

Ele não tem gozo fácil.

E elas têm?

5

A boca do homem cheira a rum.

A gim.

Qual é a medida do amor?

Não existe uma dose.

E tua boca está perdida.

Cadê a tua vergonha?

Não adianta cobri-la, ela está ali debaixo do pano.

Movimento ardente que não existe reverso.

Ele é um covarde que mija nas pernas o rum. O gim.

E teu dente cariado abrirá profundamente.

Dor.

Sangue.

Mas mesmo assim a compreensão será a bebida.

Jogando ao zodíaco, não haverá outra fragmentação.

Procura-te no espaço-zodíaco: a morte

O teu rosto está perfurado por lanças e açoites.

Cindida à qualquer coisa: a tua carne

Pacto ainda não feito;

riqueza sem destinação.

Não existe a presença da Estrutura.

O ar de alegria se foi.

6

A seiva da terra está amarga,

outrora tão doce que virava formigas e abelhas.

Desde então amarga; tão que nenhum bicho se aproxima.

É seiva venenosa.

Do suplício do suicida.

Tu queres?

Há de vir dias sem glórias

Tremores nas mãos

Tudo por causa da seiva.

Não há uma história melhor.

A seiva é o desamor.

Da terra a seiva é do álcool,

que viaja dentro do fígado.

É o meu suplício para a seiva.

Não há nitidez – o fazedor do veneno.

Não existe suplício.

É raro o singular elixir que se torna doce;

É o acompanhante da seiva amarga.

Jamais vou te ver