O Misterioso Coração do Místico

De Caligo Beltrão

A coletânea de poemas ' O Misterioso Coração do Místico' é um trabalho descompromissado com a ideia comum que se tem de poesia. Seus versos são livres, longos e brancos, imitando assim os ritmos da fala. Desta forma, introduz-se aqui uma nova subjetividade na concepção poética. Aqui eu trato de paixões, sensualidades, hipocrisia, progressões espirituais e toda a forma de complexidade humana que as Musas me concederam na arte de versar. Este livro, então, é a experiência consciente de um homem, um alterego, que responde por Caligo Beltrão.

• Idioma: Português
• Editora: Bibliomundi
• Data de lançamento: 10 de mar. de 2022
• ISBN: 9781526054722

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Monólogo do Homem Torto

fluxo de consciência

– vomitado num delírio,

é claro

Eu estive vivendo no Inferno. E as Artes que eu consumia eram meu único Purgatório. Na sala nunca adentrada, habitava o Jardim Proibido. Eles o chamavam de Paraíso, mas no Paraíso eu jamais poderia adentrar. Há algo de obscuro no universo masculino. E no feminino encontra-se a alma libertadora. A figura da mãe que amamenta e que suporta é não mais que simbologia remota de um pensamento que se estagnou. Nas noites de brisa fria, eu adormecia com vagas alucinações de mim mesmo. Peregrinando, livre, pelo mundo que jamais se mostrou aos meus negros olhos tristes. Nas noites de boca vazia, eu caminhava rumo à visão das estrelas e devaneava com elas os meus sonhos perdidos e um tanto quanto pálidos. Eu rezava para estrelas cadentes que perfuravam o céu noturno, uma a uma. Elas sempre morriam, mas havia tanta beleza em suas dores. E, quando rumavam para o perecer eterno, eu chorava por elas, com elas. Não há nada de glorioso na morte, afinal. O que há é a abstração, libertação. Da alma e do corpo que já morreu até mesmo estando em vida. Quando as pessoas me viam a proferir o que julgavam ser disparates, elas, num remate, decretavam que eu estava romantizando o fenômeno da morte. Mas por que não falar de algo que é tão natural do Homem, intrínseco ao Homem em seu sentido mais profundo? Basicamente, a morte é a própria vida. Evoluída. A transcendência para o divino desconhecido, ignorada pelo senso comum. Não há vantagem em dialogar com pessoas que jamais estiveram no Inferno, que jamais morreram em vida, que jamais provaram da miséria humana, da tragédia do teatro que é esta existência. Elas simplesmente desconhecem a dor legítima. A dor que não se sente e, no entanto, repreende cada vínculo que se criou ao Jardim Proibido quando a inocência era um estado de espírito real. Não há graça em dialogar com estas pessoas, pessoas que sofrem sem sofrer e que jamais provaram da paixão real que, por sua vez, é o verdadeiro ópio da vida. Depois de um tempo se aprende que para ganhar você precisa necessariamente e inexoravelmente perder. Você morre para viver, sobrevive para viver, o que no seu sentido mais profundo nada mais é do que morrer. E a vida nada mais é do que a própria morte que encontra seu sentido e seu eixo também em sua própria morbidez. Você precisa ter tudo e então deixar que o tempo leve. Aí mora o verdadeiro sentido da vida. A vida que é ferida. Ferida que não se vê e não se cura. E posso dizer, jamais a compreendi, como metade destas medonhas criaturas com quem aqui convivo. Contudo, juro amargamente que tentei captá-la o máximo que pude, do jeito que pude. E neste meio-tempo, é claro que há de se perder a bela inocência. Absolutamente toda sua inocência, uma vez que as pessoas vêm, as pessoas vão, e levam tudo o que podem de você. Apesar disso, não gosto de dizer que me arrependo de alguma coisa porque tudo o que cometemos é experiência. E quanto à consideração, posso contar nos meus dedos aqueles que não tentaram me destruir de alguma maneira ao longo de tão tortuoso caminho. E mesmo que eu não quisesse, devo confessar que eles tiraram sim algo de mim. Contudo isso não é de todo ruim. O que é melhor? Viver invicto e ignorante, ou consternado e sábio? É vero que escolho a segunda opção. Apesar de tudo o que passei, eu sempre a preferi. E quanto a você que prometeu manter-me em uma cúpula de vidro, mas acabou por me deixar ao vento e à cerração, eu nasci furioso e fui criado sem a sua companhia, vivendo no útero da matéria prima do mundo. Por isso, eu não vou passar outra noite na cidade que você conhece. Não, eu não vou passar outra noite implorando amor da sua miséria. Para a poesia, contemplo um pensamento e o deixo ecoar em palavras. Eu estive tentando, lutando, definhando para ser o poeta daquelas velhas alucinações das noites de estrelas cadentes. E quando me descobri poeta... bem, eu já estava morto e enterrado.

Balada de Luz & Trevas

na jayate mriyate va kadacin

nayam bhutva bhavita va na bhuyah

ajo nityah sasvato 'yam purano

na hanyate hanyamane sarire¹

Vyasa, Bhagavad-Gita

Invenção do Inferno

Canto I

Bem vindos ao meu mundo sombrio

Minha alma sombria, minha tristeza sombria

Abantesma que vaga pelas bordas de um abismo tão profundo quanto minh’alma solitária

Aqui se faz o negrume dos meus dias,

dos teus dias de torpor amargo

Aqui encontro a Dante e sou como ele

Aqui defronto a Virgílio e, encaminhado por ele, desço o mais baixo fosso da melancolia existencial

Sequer morro, mas vivo ao perecer eterno

da vida jamais vivida

Vida que é metabolismo

a distinguir-se do museu de coisas mortas

Das vaidades e dos anátemas,

das vicissitudes e dos estratagemas,

da causa-cerne e primordial

A sociedade industrial? Antropofagia

Em nossa gaiola de ferro, dançamos

e para o deus das bruxas, rezamos

Jogue o que mais ama nas chamas

e eu ceder-te-ei a visão do futuro

Da recaída ao caos? Desolação

E a anarquia fez da apatia revolução

Eis o acaso nude – espinheiro e roseira – a nos construir efêmeros castelos de areia

E cantando a canção dos homens de pouca fé,

faço meus passos em direção às nuvens de bruna cor

tracejando no céu de minh’alma os olhos do meu amado ser

a quem vi morrer e a quem jamais hei de ter

nestas mãos imundas com as quais eu escalo

– demente e incansável – este vasto abismo, frio e invenerado,

pois o caminho de cima tem a natureza de terras caídas

Espelho de Narciso, seu reflexo atormentado

Jamais desejando suportar mais e mais a dor dos meus dias quase sem luz

Ó luz sádica e azul do meu mundo sombrio

Um clarão que se abre e revela o vazio

Brilha como uma floresta de fogo vivo

Brilha como um dia este ser solitário – ao modo de um velário – tão imponente brilhou

Seja o sol de uma manhã divina

ou a manhã de uma divina comédia da existência

Queime voraz este torto coração, caule de pétalas abatidas,

tendo a alma imunda envolta na chama do caos eterno,

etéreo, infinito – um carrossel da manhã

E depois chove sobre mim como a monção de uma terra longínqua

Eis a tempestade de uma terra esquecida por Deus

Guia-me com a tua furiosa sapiência

até minha venerada Beatrice

Fogo da minh’alma,

alimento do meu ser

Dos quatro cantos da Terra,

ouve-se o rugir das perversas feras no rebanho

e o gemer das vítimas a cruzar o campo de relvas

implorando pelos ventos da mudança

Eis o terror do mundo contemporâneo

A ordem se converte no caos

donde antes fez sua pródiga origem:

é cenário de tormento e de vertigem

O olhar de fogo dos streghe fazem as ruínas de Pompéia parecem tão belas

estes trazem a jarra e na jarra tem a peste

É cortês recusar um presente?

Desposai-me a tudo o que me veste

Bem vindos ao meu mundo sombrio

Meu amanhecer sombrio, meu entardecer sombrio

Fruto da pele de minha musa designada perfeitamente pelos negros materiais de um Deus Maior

Seja minha sina, seja o calor da inocência de uma menina,

como um lampião incandescente,

queimando a terra infinita do meu ser

neste tempo sombrio de ter e de não ter

capítulo censurado, queimado e olvidado da história daquilo que somos

Leva-me para longe, para a tua Terra Prometida

Lá onde homem nenhum jamais ousou chegar

encontrarás aí o meu Juízo Particular

Vede Geena, mãe de exilados!

E acalentando-me como uma criança,

beije minhas feridas abertas no peito

Este buraco sem fim que se fez meu leito,

semideus sou à beira d’água, oceano de mim mesmo

Não há mais felicidade na vida, apenas a tristeza do perecer

E chamejando firme como um anjo bom,

erguer-me-ei das trevas que me fez morada

O puro átomo, o atman, a natureza de uma Mônada

Protozoário flagelado movimentando-se à luz da manhã

Erguer-me-ei do medo que me fez habitação

e que me arrancou do peito toda minha graça

Sangramento da minha salvação.

Canto II

Bem vindos ao meu lado sombrio

Casa sombria, morte sombria

Lar dos grandes olhos azuis – globos de vidro cheios de oceano

Chão mortificado, excomungado e inundado,

eis a febre da ira de deuses antigos, Noé ébrio de luz

Cadinho de amor e ódio

Alquimia da dor

Amor como um ardor

Cor e incolor

Escombros com sabor de guerra

Fogo do coração dos deuses – fornalha e ferro

– donos desta raiz bruta que é o amor,

causador das alegrias mais violentas,

causador das melancolias mais pacíficas

Seja meu senhor

Meu amo, meu amor

Destino implacável que cria e que destrói

Serei seu escravo,

estarei sobre o teu poder

Vencido, cativo e alquebrado

ó glorioso sempre-vencedor!

Sua alma está em chamas, guerreiro hebreu

Eu a vejo através do halo, eu a vejo através do teu

Seja minha erva hidropônica

Em tua odisseia me refugio – eu, o Ulisses de mil artimanhas

– aniquilando o meu interior vazio com a azáfama

de meus dias e de minhas façanhas

Eu serei seu desejo

Objeto do teu almejo

Poesia da tua vivência divina

Dos prazeres? A expiação

Sejam eles estéticos, eróticos, anatômicos ou sensuais

Dos suplícios? O fogo

Sejam eles os públicos, violentos, caóticos ou pessoais

Às prisões, punições e disciplinas

O caos dionisíaco fez da ordem, apolínea

Aos Padres, aos Soldados, aos Juízes e aos Homens

a Sorte, cortejada e lamentada desde ontem

pois é aqui que se esvai toda a metafísica

rumo ao Novo Tribunal do Santo Ofício

a atermar censuras eclesiásticas inapeláveis

e a discutir litígios de naturezas inexprimíveis

No mármore do fogo esplêndido

Senhora e Cavalheiro

Para todos é sujeita a invertida Jerusalém

Das Raízes do Mal? O receado desterro

O homem dentre as criações é o ser mais abjeto

Eis que o arco e a coroa enfim se aproximam,

e as rodas não são lineares como há muito nós refletimos

Preparem os largos campos de batalha

vistam-se do elmo, o escudo, a adaga e a espada

o vermelho vai para a guerra

e quando o fim chegar, e quando o fim finalmente chegar

nesta terra onde flores não crescem

todos hão de notar, atiçados pelo lar

que Rei e Peão, lado a lado, se encerram

Bem vindos ao meu mundo sombrio

Terra sombria, forma sombria

Não há homem que tenha escapado vivo deste lugar

Desta imensa selvageria humana e espiritual

Selva de Dante, feras impiedosas

Horizonte profundo, nebuloso e tortuoso

Olhos azuis,