Duas Picadas: A série de mistério de Matt Davis

De Joe Perrone Jr

Um traficante de metanfetamina costuma ter muitos inimigos, então não é surpresa quando um é encontrado morto na cabine de sua picape em um estacionamento frequentado por pescadores. Existem muitos suspeitos possíveis e motivos em abundância, mas, depois de todos terem sido  analisados minuciosamente, o chefe de polícia de Roscoe Matt Davis se encontra em um beco sem saída—isto é, até encontrar os Trentweiler. Ron e Winona são dois pregadores pentecostais com um passado nebuloso, que viajaram até o Alabama, ao norte ao longo da espinha dos Montes Apalaches, e entraram no "quintal" de Matt em Catskills. Para tornar as coisas ainda mais intrigantes, eles começaram a incorporar cobras venenosas em seu "ato" religioso. Que segredos este ex-presidiário e sua esposa escondem em seus respectivos armários? O irmão Ron é exatamente o que parece ser? Ele é um convertido religioso ou apenas um vigarista? E quanto a Winona? Quem é ela e de onde veio? Essas e outras perguntas confrontam o chefe de polícia Matt Davis em Duas Picadas, quando ele mais uma vez fica cara a cara com o assassino na sonolenta vila de Roscoe, NY.

• Idioma: Português
• Editora: Escarpment Press
• Data de lançamento: 9 de jun. de 2022
• ISBN: 9781667434568

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DUAS PICADAS

Um mistério de Matt Davis

Por

Joe Perrone Jr.

Duas Picadas

Um mistério de Matt Davis

por

Joe Perrone Jr.

Copyright © 15 de janeiro de 2012

Joseph Perrone Jr.

TODOS OS DIREITOS RESERVADOS

Nenhuma parte deste livro pode ser usada ou reproduzida em qualquer forma ou meio sem a permissão por escrito do autor, exceto em casos de citações breves.

Esta é uma obra de ficção. Nomes, personagens, lugares e incidentes ou são produto da imaginação do autor ou são usados ficticiamente, e qualquer semelhança com pessoas reais vivas ou mortas, estabelecimentos comerciais, eventos ou locais é mera coincidência.

Imagem de cobra: copyright © Audrey Snider-Bell, cortesia de Shutterstock.com.

DEDICATÓRIA

Este livro é dedicado com amor à memória de meu falecido tio, Joseph Ricca, que faleceu na data de meu 66º aniversário, 31 de março de 2011, aos 91 anos de idade. Ele era um marido excelente para minha tia Tess e um tio maravilhoso para todas as sobrinhas e sobrinhos. Ele era um empresário, um vinicultor habilidoso e um cozinheiro inovador. Sua personalidade calorosa, inteligência brilhante e enorme senso de humor foram presentes que sempre valorizei, e sentimos muito sua falta.

E estes sinais hão de acompanhar os que crêem; Em meu nome eles expulsarão demônios; eles falarão em novas línguas; Eles pegarão em serpentes; e se beberem alguma coisa mortífera, não os fará mal; eles imporão as mãos sobre os enfermos, e eles serão curados.

—Versão King James da Biblia, Marcos 16: Versículo 18

Prólogo

Alabama — primavera de 1984

O ponto de encontro estava situado no topo de uma colina, em uma série de estradas de terra fora da rodovia principal, no enclave rural de Overton, cerca de trinta quilômetros de Birmingham. Dois portões de metal, presos no meio por uma pequena corrente e um cadeado enorme, eram as únicas medidas de segurança necessárias para impedir que os transeuntes curiosos investigassem o trailer de metal danificado localizado quatrocentos metros adiante na estrada, em uma clareira estreita. Uma plataforma de madeira ficava na frente do trailer; estava coberto por um caramanchão improvisado feito de galhos. A densa floresta que cercava o local garantiu privacidade e garantiu que o som dos cantos e gritos que geralmente acompanhavam a missa não escapasse para além dos limites da clareira.

Esta noite, havia mais de setenta e cinco pessoas presentes. A multidão era composta por jovens no final da adolescência, algumas pessoas na casa dos trinta, quarenta e cinquenta anos e até mesmo um punhado de octogenários. Todos estavam quase igualmente divididos por gênero. Os jovens vestiam jeans e camisetas, os pescoços enfeitados com cordões decorativos ou correntes com cruzes suspensas. Principalmente, eles eram estudantes de faculdades próximas, e todos eram nativos dos Apalaches do Sul, unidos por um interesse comum - a religião. Várias dezenas de carros e caminhões estavam estacionados em cada lado da estrada que conduzia à clareira, e as pessoas se aglomeravam em pequenos grupos perto do portão trancado, esperando a chegada de seu líder espiritual, conhecido simplesmente como irmão Richard.

O irmão Richard, com quase quarenta anos e um rabo de cavalo louro grisalho, prometeu salvação para todos aqueles que vêm de coração aberto. Ele atraiu participantes postando avisos em quadros de avisos em saguões de dormitórios e em outras igrejas, e colocando panfletos sob os limpadores de para-brisa de carros estacionados nos lotes de vários shoppings. O culto daquela noite seria especial—ele havia garantido isso a eles no final da reunião da semana anterior—e proporcionaria a promessa de salvação para todos os presentes. Como resultado, houve um sentimento de grande expectativa e um murmúrio nervoso que encheu o ar—muito parecido com o som de uma colmeia ativa.

Vários dos meninos carregavam violões e pelo menos metade das meninas carregavam pandeiros ou címbalos. Um homem idoso tinha um banjo pendurado no ombro. Periodicamente, surgiam breves fragmentos de músicas improvisadas, e cantos e risos poderiam ser ouvidos. Exatamente às oito horas, uma picape Chevy preta gasta se aproximou lentamente do portão, o som de seus pneus esmagando as pequenas pedras na estrada anunciando a chegada do irmão Richard. Imediatamente, todas as atividades cessaram e todos se amontoaram e ficaram em silêncio.

Ao sair da caminhonete, o irmão Richard estava acompanhado de sua esposa e dois filhos pequenos, que o seguiram à distância. Todas as garotas presentes imediatamente se reuniram em torno dele, seus olhos focados em uma grande caixa de madeira que ele carregava na frente dele com ambas as mãos. Seu topo era feito de malha de metal e parecia haver algo vivo dentro do contêiner. Enquanto o pregador abria caminho por entre a multidão silenciosa, uma tensão palpável se espalhou entre os seguidores, que recuaram para permitir que ele passasse. Ele parou no portão, colocou a caixa com cuidado no chão, destrancou o cadeado e removeu a corrente. Vários meninos imediatamente abriram os dois portões e todos passaram pela abertura atrás do irmão Richard, que marchou diretamente para o trailer, entrou e fechou a porta atrás de si.

Em pouco tempo, o líder religioso saiu do trailer, vestido com uma camisa verde-clara tipo uniforme  médico, usada por fora da calça jeans, uma cruz de ouro pendurada em uma corrente ao redor do pescoço. Ele carregava a caixa de madeira e um exemplar da Bíblia encadernado em couro. Tomando muito cuidado para não perturbar seu conteúdo, ele colocou a caixa suavemente atrás de si em um dos degraus que levavam ao trailer e acionou um interruptor montado na lateral. Instantaneamente, a plataforma de madeira foi imersa em luz brilhante emitida por vários holofotes amarrados no topo do caramanchão. Segurando a Bíblia no alto para todos os jovens verem, o irmão Richard fechou os olhos e murmurou um breve encantamento que soou como se fosse em uma língua estrangeira - talvez latim, talvez algo totalmente diferente. Uma coisa era certa: ninguém além dele conseguia entender seu significado. Quando ele terminou, ele abriu os olhos e os rolou para cima, permitindo que os brancos fossem vistos, antes de fechá-los novamente. Mais encantamentos se seguiram. Então, tão repentinamente quanto começou, tudo acabou. Os sons dos pássaros noturnos e sapos podiam ser ouvidos distintamente acima dos murmúrios humanos abafados que cobriam a multidão.

Irmãos e irmãs, disse o irmão Richard. Estamos aqui reunidos com um propósito.

Amém. gritou a multidão.

"Qual propósito?" ele gritou, sua voz crescendo em intensidade.

Para adorar o Senhor! veio a resposta.

O que diz o Senhor?

O amor é a verdade, e a verdade o libertará!

E a verdade é o Senhor. Qual é a verdade?

A verdade é o Senhor!

O irmão Richard fechou os olhos novamente e começou a balançar de um lado para o outro, aparentemente falando em línguas. Os jovens também começaram a balançar, e vários deles gritaram palavras irreconhecíveis. Não estava claro se eles estavam respondendo ao pregador ou repetindo suas palavras. Esse comportamento continuou por mais dez minutos ou mais, até que ele ergueu os braços no ar e gritou aleluia! Amém! Pela Noite Todos responderam com aleluias e améns próprios, e ele sorriu com prazer.

Irmãos e irmãs, prometi a vocês que esta noite seria especial e pretendo manter minha palavra. Mas, primeiro, precisamos nos acertar com Deus. Cantemos nossos benditos hinos, em Seu nome, amém. Como se fosse uma deixa, vários dos meninos começaram a dedilhar seus violões, enquanto as meninas com pandeiros e pratos de mão se juntaram com uma batida rítmica própria. Os membros mais velhos da multidão apenas observaram em silêncio. O irmão Richard, que agora balançava de um lado para o outro batendo palmas, começou cantando: "Aaaaa-men, aaaa-men. Aaaaa-mén, amém, amém!" como os jovens aderiram, respondendo seus versos em contraponto, com coros de Améms:

. . . Cantem!

Aaaaa-mém, aaaa-mém. Aaaaa-mém, amém, amém!

Veja o bebê.  Embrulhado na manjedoura

Aaaaa-mém aaaa-mém. Aaaaa-mém, amém, amém!

Na manhã de Natal

Aaaaa-mém, aaaa-mém. Aaaaa-mém, amém, amém!

Veja-o no Templo,

Aaaaa-mém, aaaa-mém. Aaaaa-mém, amém, amém!

Conversando com os anciões. . .

Os hinos continuaram inabaláveis por pelo menos meia hora, acompanhados por gritos frenéticos e acenos de mão, e culminando no canto de Amazing Grace. Quando a música terminou, todos ficaram em silêncio mais uma vez. O pregador deu a Bíblia a uma das jovens e estendeu a mão atrás dele para pegar a caixa. Era para isso que eles tinham vindo. Um murmúrio se espalhou pelo grupo. Total silêncio. O irmão Richard ergueu lentamente a caixa acima de sua cabeça para que todos pudessem ver. No início, nada aconteceu. Então, um zumbido muito suave começou a emanar da caixa. Inicialmente, ninguém o reconheceu pelo que era. Então, à medida que o ruído ficava mais alto e sua origem mais aparente, havia murmúrios ansiosos, interrompidos periodicamente por gritos e berros. O irmão Richard baixou lentamente a caixa até uma mesa dobrável que havia sido erguida à sua frente e estendeu a mão para a tampa. A essa altura, o zumbido havia se tornado um coro alto de chocalhos. Com muito cuidado, ele abriu a caixa—e um silêncio tomou conta da multidão.

Na parte de trás da assembleia, de pé nas sombras, estavam sua esposa, Raynette, e os dois filhos pequenos do casal. Essa foi a primeira visita da progênie para ver o pai pregar, e a experiência daquela noite teria um efeito tão profundo sobre um deles que mudaria o curso de sua vida para sempre; se era para melhor ou para pior, era uma pergunta para outro dia.

CAPÍTULO 1

Roscoe, NY - 10 de maio de 2011

Passava pouco das dez de uma noite de terça-feira e a Stewart Street estava deserta e escura. Uma leve garoa encheu o ar. Tinha chovido continuamente nas últimas três semanas, e Wayne Sabolewski praguejou a umidade que parecia envolvê-lo como uma mortalha. Vestido com jeans esfarrapados, uma camiseta de manga comprida isolada e um colete de camurça manchado de cerveja, comida e Deus sabe o que mais, o jovem de dezenove anos se moveu silenciosamente nas sombras em direção a seu alvo, a Lavanderia Grime Be Gone. Ele era alto para sua idade, mas bastante magro em contraste; seus olhos azuis que antes brilhavam com energia juvenil agora estavam opacos pelo uso constante de drogas. Ele tinha cabelo loiro comprido e despenteado. No bolso traseiro, ele carregava um pequeno pé-de-cabra, perfeito para abrir portas dos fundos e caixas de moedas; certamente tinha visto sua parte em ambos.

As mãos de Wayne, envoltas em um par de luvas de couro baratas, começaram a tremer e sua boca ficava mais seca a cada minuto; um sinal claro de que ele não podia esperar muito mais tempo para agir. Wayne era viciado em metanfetamina. Ele correu em direção à lavanderia, situada ao sul do prédio recém-reformado da cooperativa de crédito—a única estrutura de três andares em Roscoe. A instituição financeira certamente tinha mais dinheiro do que a lavanderia, mas com a câmera remota protegendo a janela do caixa eletrônico e as portas de aço, a invasão não era algo que Wayne estivesse preparado para enfrentar. Em contraste, a lavanderia ocupava um dos prédios mais antigos da cidade e apresentava um ferrolho simples e um cadeado em sua porta traseira de madeira dilapidada. Trinta segundos de trabalho com o pé de cabra, pensou Wayne, e ele estaria em Fat City.

Nos últimos cinco anos, o uso de metanfetamina atingiu proporções epidêmicas em todo o país e Roscoe não foi poupada, apesar de seu cenário idílico nas montanhas. Quando a uma pessoa comum pensa sobre o uso de drogas, isso geralmente está associado a grandes cidades, prédios residenciais e minorias. Mas, as estatísticas desmentem os equívocos comuns. O uso de cristal de metanfetamina ou gelo (como costuma ser chamado por aqueles que estão sob seu controle) é mais prevalente entre adolescentes brancos pobres em áreas rurais, onde seu custo relativamente baixo torna difícil de resistir. Uma vez fisgados, os viciados farão quase qualquer coisa para garantir uma solução. Uma vez que a droga é barata, na maioria das vezes qualquer coisa acaba sendo um furto insignificante ou, especialmente no caso de mulheres viciadas em metanfetamina, prostituição casual.

Todos na cidade conheciam Wayne como um abusador da droga, como evidenciado por seus dentes podres, pele pálida e corpo magro como um lápis. Wayne podia sentir a euforia que o dominaria em menos de meia hora quando marcasse. Como acontece com a maioria das drogas, os efeitos da metanfetamina duraram pouco, mas durante as seis a doze horas que durou a onda de dopamina, sempre pareceu valer a pena. Uma vez que o efeito da droga passava, no entanto, sempre havia a depressão profunda e inevitável que todos os viciados em metanfetamina temiam, seguida pela pressão implacável para, mais uma vez, ficar chapado.

Wayne desceu o beco entre os dois prédios, dobrou a esquina e rapidamente foi até a porta dos fundos da lavanderia destruída. Sem hesitar, ele puxou o pé de cabra do bolso e começou a trabalhar. Por duas vezes, o tremor incontrolável de suas mãos fez com que ele largasse a ferramenta e, a cada vez, praguejou para si mesmo ao recuperá-la do chão. Finalmente, com um grunhido alto, ele conseguiu soltar o ferrolho e seus parafusos de latão de um centímetro da moldura de madeira ao redor da entrada. Usando o ombro, ele forçou a porta aberta e silenciosamente entrou. Ele se moveu rapidamente, abrindo os cadiados de uma caixa de moedas após a outra, e despejou a coleção de moedas em um saco de algodão que trouxera com ele. Demorou menos de dez minutos para Wayne enchê-lo. Ele estimou o furto em cerca de cinquenta dólares, mais do que o suficiente para mantê-lo no Ice pelo resto da semana. Com um triunfante Sim! ele saiu pela porta e foi para o lado de fora. Billy Stillwater, o traficante de drogas que mantinha Wayne e a maioria dos outros usuários abastecidos com metanfetamina, odiava pegar as moedas e cobrava mais pelo inconveniente; no entanto, ele sempre as aceitou. Que merda, ele dizia, dinheiro é dinheiro, não é?

Agarrando-se perto das inúmeras vitrines para cobertura de proteção, Wayne desceu correndo os vários quarteirões em direção ao local onde a caminhonete de seu fornecedor normalmente estava estacionada. Ele orou para que Billy estivesse lá e orou também para que a porra da chuva parasse. Ao dobrar a esquina, olhou para a estrada e, para seu alívio, viu que, de fato, pelo menos uma de suas orações havia sido atendida. A caminhonete estava lá. No mesmo instante, ele percebeu que havia parado de chover. Em silêncio e com vergonha, agradeceu a Deus pelos dois pequenos favores e correu para a caminhonete.

Stillwater estava sentado sozinho em sua surrada picape Chevy marrom. Ele foi cuidadosamente posicionado a cerca de oitocentos metros do centro da cidade, fora dos limites da cidade. Foi lá que o nome da rua e seu limite de velocidade de vinte e cinco milhas por hora (concebido por um conselho municipal anterior como um meio de aumentar o pouco fluxo de receita da cidade) mudou de Rockland Road para Route 206 (a Walton Road, como era conhecida pelos habitantes locais) e um limite mais adequado de cinquenta e cinco.

Stillwater era um ex-militar que, sem nenhum talento real para ganhar dinheiro legitimamente, naturalmente caiu na profissão das drogas. Seu treinamento nas Forças Especiais—junto com um ego que combinava com sua estrutura de um metro e noventa—deu-lhe todo o equipamento que ele considerou necessário para conduzir os negócios com eficácia. A realidade, porém, era que ele havia esquecido a maior parte do que o serviço havia lhe ensinado, e seu físico, antes sólido como uma rocha, havia se tornado quase totalmente gordo. Seus olhos castanhos, antes claros e atraentes, costumavam ter as pálpebras pesadas e desfocadas.

Qualquer um que quisesse comprar metanfetamina sabia exatamente onde encontrar Billy, e a polícia também. Mas é claro que ele nunca carregou as drogas consigo - ele era muito esperto para isso - então, era improvável que a polícia local o pegasse em flagrante, especialmente com a falta de pessoal. Billy mantinha seu estoque armazenado em uma coleção de potes Mason, cujos locais mudavam várias vezes por semana. Seu laboratório, onde ele preparava sua mistura mortal, estava enterrado nas profundezas da floresta em algum lugar entre Roscoe e Walton, e sua localização era um segredo bem guardado.

O que você tem para mim, Wayne? disse Stillwater. Ele tinha um charuto barato preso entre os dentes podres e manchados de amarelo (os poucos que ainda possuía) que exalava um odor rançoso que quase fez o jovem vomitar. Pedaços de burrito de carne que ele consumiu no início da noite agarraram-se à superfície irregular de sua barba despenteada. A frente de sua camisa jeans azul clara estava manchada de café e tudo o que ele derramou nela desde a última lavagem. Sempre vigilante, ele moveu seus olhos castanhos escuros nervosamente de um lado para o outro, examinando a paisagem em busca de qualquer evidência da aplicação da lei.

Aqui, disse Wayne, empurrando a sacola pela janela aberta do veículo. Deve ter cinquenta dólares—pelo menos!

Deixe-me ver, disse Stillwater. Quem vai decidir isso sou eu. O traficante passou os dedos pelo conteúdo da sacola, avaliando seu valor. Mais como quarenta, eu diria.

Wayne arrastou os pés e lambeu os lábios ressecados.  Tá. Que seja. Apenas me deixe ficar com as coisas, ok? Ele não estava em condições de barganhar.

Relaxe, avisou Billy, com um tom ameaçador em sua voz. Entre. Eu não estou fazendo negócios aqui na rua. Você deveria saber disso.

Wayne correu para o lado do passageiro do Chevy, abriu a porta e entrou. Stillwater engatou a marcha e acelerou pela estrada, indo em direção a uma área de estacionamento bem escondida usada por pescadores para acessar o vizinho Upper Beaverkill River. Ele advertiu Wayne para ficar parado, ou vou te encher de porrada, acendeu uma pequena lanterna e começou a descer o estreito caminho de terra que levava ao rio. Várias vezes, ele pensou ter ouvido alguém atrás dele e, a cada vez, parava e olhava por cima do ombro para ter certeza de que seu cliente não o estava seguindo. Por fim, convencido de que era apenas sua imaginação pregando peças nele, ele continuou descendo o caminho até chegar ao rio. Ele marchou rio abaixo até localizar a distinta rocha em forma de pirâmide projetando-se do meio da água que ele usou como um marcador para seu estoque. Oposto à rocha, localizado na costa próxima, havia um arbusto de rododendro solitário. Billy se ajoelhou e recuperou um frasco de pedreiro, cheio de pequenos pacotes de metanfetamina, de seu esconderijo na base do arbusto, onde estava escondido sob um monte de pequenas pedras. Por um instante, ele pensou em carregar o frasco de volta com ele e encontrar outro esconderijo para ele, mas como ele estava lá há pouco tempo, ele decidiu que poderia esperar mais alguns dias. Ele extraiu o número necessário de pacotes e, em seguida, colocou o frasco de volta sob o rododendro, cobrindo-o cuidadosamente com as pedras.

Quando ele voltou para o veículo, ele e Wayne conduziram seus negócios e, em seguida, Stillwater voltou para sua caminhonete, rapidamente fez uma curva de três pontos e deixou o menino sozinho no estacionamento, sem sua bolsa de moedas, mas possuindo, em vez disso, um suprimento de metanfetamina para três dias. Quando o Chevy saiu da estrada de terra para o asfalto da rodovia, Wayne Sabolewski já estava alto como uma pipa e estava começando a chover—de novo. Stillwater ligou os limpadores do caminhão e saiu na noite.

Com algumas horas para matar antes de se encontrar com outra pessoa à meia-noite e meia, Billy decidiu dirigir até a cidade de East Branch e tomar uma xícara de café em um restaurante fast food. Ele poderia ter ido para o Roscoe Diner, mas como era onde todos os policiais estaduais se encontravam, ele optou pela via expressa. Além disso, se as coisas dessem certo na reunião, ele logo estaria em uma rua fácil. Ele assobiou a melodia de Daydream Believer quando a chuva começou a se intensificar—junto com suas expectativas. Ele não tinha ideia do que a noite o reservava.

CAPÍTULO 2

Roscoe, NY - no dia seguinte

Meu nome é Matt Davis e sou o chefe de polícia em Roscoe, Nova York, uma pitoresca vila de pescadores no interior do estado com pouco mais de seiscentos residentes. Muito elogiada como Cidade Da Truta Dos EUA por sua Área Comercial, mais recentemente Roscoe foi oficialmente eleita como Grande Cidade Pesqueira Dos USA pela Rede Mundial De Pesca, obtendo mais de 250 mil votos - um testemunho brilhante de sua esmagadora popularidade entre os pescadores com mosca.

O cargo de delegado era considerado um trabalho idiota, em comparação com minha ocupação anterior como detetive de homicídios na cidade de Nova York. Um amigo garantiu o emprego para mim como uma espécie de favor depois que um encontro no trabalho com a morte me forçou a me aposentar mais cedo. Achei que o cenário bucólico nas montanhas Catskill não só acalmaria minha alma, mas também me permitiria seguir meu passatempo favorito, a pesca com mosca em busca de trutas. Eu estava errado.

Eu tinha acabado de passar a maior parte da semana preparando o orçamento anual para o meu departamento de quatro homens—incluindo um pedido de uma viatura—e tinha toda a papelada que poderia dar conta. Se o conselho municipal não gostasse do meu pedido para o carro, bem, seria realmente um pé no saco. Não era como se eu estivesse pedindo um novo, veja bem; Eu só queria uma viatura de verdade. Eu não me importaria se fosse um modelo mais recente ou usado—até mesmo algo doado estaria bom para mim— contanto que fosse de propriedade da cidade e não o meu. Eu estava usando meu próprio Jeep Wagoneer 91 como meu veículo oficial desde que me tornei delegado, mas chega, é o suficiente, foi como eu disse ao prefeito Harold Swenson na última reunião do conselho. Para seu crédito, Harold me disse coloque no orçamento e veremos o que podemos fazer. E assim eu fiz.

Estava garoando quando