Lista de Vingança

De Gary Gregor

Na sede da polícia na quente e tropical Darwin, um policial é brutalmente assassinado - bem debaixo do nariz de seus colegas. Seguem-se os assassinatos igualmente selvagens de membros selecionados da comunidade legal, deixando os investigadores completamente perplexos.

Existe um serial killer à solta? E o que conecta as vítimas? Estas são as perguntas com as quais o investigador de homicídios Russell Foley luta, enquanto enfrenta seus próprios demônios pessoais causados por um casamento fracassado e a desintegração do seu relacionamento com seu melhor amigo.

Enquanto isso, Sam Rose - investigador particular, ex-detetive de polícia e melhor amigo de Russell Foley - é contratado para investigar secretamente os assassinatos. Mas depois que seu melhor amigo é assassinado e seu novo amor sequestrado, Sam tem que correr contra o tempo para não apenas salvar sua própria vida, mas a vida da mulher que ama.

Russell e Sam podem deixar suas diferenças passadas de lado e capturar o assassino antes que ele faça outra vítima?

• Idioma: Português
• Editora: Next Chapter
• Data de lançamento: 5 de out. de 2022

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1

Alguém havia cortado Carl Richter de cima a baixo. Uma ferida feia e aberta atravessava horizontalmente o seu estômago, logo acima onde o cinto se agarrava firmemente à volta da sua ampla cintura. Seus intestinos se derramavam para fora da ferida obscena e estavam meio no colo e meio no chão a seus pés. Uma névoa de vapor fina e transparente subiu das entranhas quentes e sangrentas, e se dissipou no ar tépido do minúsculo escritório.

Restos de comida não digerida, semi-fermentada, derramavam da barriga rasgada de Richter através do rasgão da camisa do uniforme e se misturavam ao sangue empoçado embaixo da mesa onde ele se sentava. Nos segundos antes de sucumbir à sua ferida, Richter havia tentado empurrar o conteúdo escorregadio e contorcido do seu estômago de volta para o horrível corte dissecando a sua circunferência, e agora as suas mãos, ensanguentadas e sem vida, se penduravam ao seu lado. Um longo e fino fio de muco ensanguentado e elástico pingava de um dedo, conectando-o à piscina de vermelho que se expandia lentamente sob a sua cadeira.

A policial que o encontrou no início pensou que ele estava dormindo. Foi só quando se aproximou de Richter, o rosto caído na mesa, que ela começou a suspeitar que ele poderia ter sofrido um ataque cardíaco há muito esperado. Dada a sua idade, tamanho, hábitos alimentares e estilo de vida sedentário, Richter estava entrincheirado na categoria de alto risco coronário.

Quando ele falhou em responder a ela chamando o seu nome, ela sabia que ele não estava cochilando no horário de trabalho. Depois havia o cheiro; ele penetrava no já abafado escritório da propriedade, e parecia envolvê-la como um nevoeiro incolor numa manhã de inverno.

A maneira como Richter caiu sobre a mesa escondeu dela a verdadeira natureza da sua condição até que ela passou para o lado, com a intenção de lhe dar um empurrão exploratório.

A agente Tina Jefferies gritou. Hipnotizada, ela olhou fixamente para a visão que a encarava.

A polícia apareceu de todos os cantos do edifício da delegacia. Eles se acotovelavam e empurravam uns aos outros enquanto tentavam se espremer nos limites apertados do escritório para ter uma visão do cadáver de Carl Richter. A morte, particularmente a morte violenta, sempre foi uma fonte de fascínio mórbido, mesmo para os policiais.

Na confusão que se seguiu, Tina Jeffries se viu empurrada para o fundo da sala e agora estava num estado quase catatônico, com as costas fortemente pressionadas contra a parede pela onda de curiosos. A certa altura, embora não se lembrasse de ter feito isso, ela havia vomitado, e manchas de saliva brilhavam em seu queixo. De algum lugar, uma mão forte agarrou seu braço; alguém chamou seu nome, e a arrastou do meio da confusão que crescia rapidamente.

Lá fora, o ar quente e úmido a engoliu e ela engasgou ruidosamente, vomitando de novo. Uma corrente de bílis salpicou a frente do seu uniforme e sujou seus sapatos polidos.

A ordem precisava prevalecer e alguém precisava controlar a confusão. Ela veio na forma dos detetives da Seção de Investigação Criminal, cujas janelas do escritório se abriam para o parque do estacionamento compacto adjacente ao Gabinete do Patrimônio. Uma voz, clara e comandante, subiu acima da confusão, emitindo ordens e diretivas para aqueles que estavam espremidos na sala. Logo, a partir da confusão, estabeleceu-se um grau de decoro.

O Detetive Inspetor Russell Foley, no seu estilo muitas vezes invejado e inimitável, rapidamente restaurou uma medida de respeitabilidade entre a multidão de polícias que clamavam por ver com os seus próprios olhos os restos mortais estripados de um dos seus.

Carl Richter era um ataque cardíaco à espera de acontecer, e muitos dos seus colegas de trabalho acreditavam que isso se ocorreriaa qualquer momento. Sua esposa tentava há anos para que ele perdesse peso, mas Carl resistiu aos conselhos da maioria, especialmente de suasofrida esposa.

Richter nunca deveria ter entrado para a força policial. Depois de trinta anos na profissão, ele raramente provou ser outra coisa que não preguiçoso e sem entusiasmo pelo seu trabalho. Agora, aos cinquenta anos, ele tinha excesso de peso, beirando a obesidade, e se condição física geral indicava longevidade na carreira, ele já estaria longe das fileiras da Força Policial do Território Norte.

Para a maioria daqueles que o conheciam, sua presença em um lugar como Darwin parecia contraditório. Ele parecia muitas vezes desconfortável no calor tropical, que fazia parte da vida cotidiana no Extremo Norte. A camisa do seu uniforme, mal ajustada e esticada para acomodar o seu enorme estômago, estava constantemente encharcada de suor e, com uma velha e esgarçada toalha de mão que carregava por todo o lado, estava para sempre secando os rios de suor pelo seu rosto que ameaçavam pingar do nariz e do queixo para a sua já úmida camisa.

Era uma crença comum, embora falsa, nos corredores da Sede da Polícia, que Carl Richter planejava se aposentar quando chegasse aos cinquenta e cinco anos, e foi uma acusação condenatória da sua popularidade que a maioria, se não todos os seus colegas, tinha esperanças fantasiosas de que as autoridades competentes pudessem em breve ver as vantagens de lhe oferecer a oportunidade de se aposentar por invalidez antes de atingir essa idade.

Seria subestimar o óbvio dizer que Carl Richter era impopular com os seus colegas oficiais; particularmente à luz do seu hábito nojento de soltar gases nos momentos mais inapropriados. Para a maioria das pessoas, a expulsão dos gases acumulados no corpo era uma função corporal tão natural e necessária como a respiração. Richter, porém, tinha conseguido transformá-la numa forma de arte obscena, uma prática que parecia ser uma fonte inesgotável de prazer para ele. Não pelo alívio óbvio que proporcionava, mas pela emoção que sentia na reação daquelas pobres almas infelizes o suficiente para estarem na sua proximidade, quando sentia o impulso de expurgar os gases residuais que percolavam dentro do seu corpo substancial, por só Deus sabia por quanto tempo.

Encorajado por um sistema de classificação que um colega, cujo nome ele há muito havia esquecido, uma vez lhe concedeu, Richter parecia estar constantemente se esforçando para melhorar os esforços anteriores. Era uma competição divertida para ele. Como a escala usada para medir a magnitude dos terremotos, o hábito perturbador ficou conhecido como a escala Richter.

Um pequeno protesto daqueles infelizes o suficiente para estarem perto dele no momento de uma de suas erupções foi classificado como um Dois na escala Richter, um Quatro se ele fizesse essas pessoas se moverem para longe, e um Sete no caso de ele ter conseguido esvaziar toda a sala. Numa busca aparentemente bizarra para alcançar os Setes constantes, Carl alimentou continuamente o seu volume em expansão com comida picante, em várias combinações repugnantes.

Três anos antes, Carl Richter foi nomeado Oficial Responsável pelo Escritório de Propriedade da Polícia, uma pequena e compacta sala anexa à traseira do edifício da sede da polícia, e localizada na traseira de um pequeno estacionamento reservado apenas para veículos da polícia.

Aqui, as provas recolhidas nas cenas de crime eram recebidas, etiquetadas e armazenadas, aguardando apresentação em qualquer processo judicial relacionado e futuro. Richter trabalhava sozinho na sua posição, das nove a cinco, na qual ele parecia confortável, se não entusiasmado demais.

Embora fosse uma designação para a qual ele não podia considerar seriamente uma promoção, ele havia aceitado aquilo. Richter nunca aspirou progredir de posição, e além disso, passava a maior parte dos seus dias sentado atrás de uma mesa. Ele sabia que a sua nomeação para o Escritório de Propriedade era mais uma jogada calculada pela hierarquia para isolá-lo da população da polícia em geral, e ele estava bem com isso também.

A verdade é que ninguém queria estar sentado perto de Richter, fechado num carro patrulha quente e abafado durante oito horas do seu turno. Ele havia se tornado uma vergonha, e a pressão discreta aplicada por um número de membros do baixo escalão o viu finalmente preso permanentemente à posição que agora ocupava.

Com o passar do tempo, Carl não faria falta à maioria dos seus colegas, mas a maneira horrível da sua morte garantiria que ele seria assunto muito tempo depois das histórias sobre os seus hábitos pessoais nojentos serem comparadas.

Seu assassinato, porém, invocou raiva dentro do departamento, da qual apenas um punhado de membros atualmente em serviço puderam se lembrar. Era uma fúria pungente e cancerígena, não deixando nenhum oficial intocado pelo seu alcance, e nada tinha a ver com a sua popularidade, ou falta dela, entre os seus colegas. No fim, Richter era um dos seus; ele era um policial.

O Detetive Inspetor Russell Foley mordeu com força o lábio inferior e apertou as mãos para controlar os tremores induzidos pela fúria. Foley não estava isento dos sentimentos de indignação que flamejavam pelo departamento com a ferocidade de um incêndio florestal incontrolado. De fato, ele se viu fazendo uso de elementos de autocontrole que nunca pensou possuir. Ele precisava permanecer no controle. Ele precisava se manter concentrado. Como o oficial encarregado da investigação, ele precisava deixar de lado suas emoções, por mais difícil que fosse, e manter um grau de objetividade; o que não uma proposta fácil.

A raiva e a indignação pela perda de um amigo não sobrecarregavam Foley e seus colegas oficiais; Richter era, afinal de contas, desprivilegiado quando se tratava de amigos próximos dentro do departamento. Um policial foi morto, e só esse fato criou sentimentos dentro da força, apesar da personalidade de Carl Richter.

Apesar da sua distinta impopularidade, Richter ainda era um policial, e a morte de policiais transcendia qualquer pesquisa de popularidade. Nesses tempos de esclarecimento, liberdades civis e intenso escrutínio público, era comum que forças policiais encerrassem postos em tempos de crise interna. Os policiais eram policiais. Não eram taxistas, mecânicos de automóveis ou donas de casa. A camaradagem, a irmandade, e o companheirismo existiam, eclipsando, de longe, personalidades individuais. Quando o exterior era apagado, Richter era um deles, e no calor da sua fúria, não importava que a maioria dos seus colegas desprezassem abertamente essa piada de profissional.

Russell Foley respirou profundamente, lentamente trazendo as suas emoções sob controle. Ele ficou vários passos atrás de onde o corpo de Richter estava caído sobre a mesa e absorveu a carnificina diante dele. Tina Jefferies deve ter perdido o assassino por apenas alguns minutos, ele raciocinou. Ele também sabia instintivamente que o assassino havia desaparecido. Ele, ou ela, apesar de suspeitar que o assassino era homem, provavelmente correu para West Lane, uma rua estreita e de sentido único atrás do edifício da sede, levando o tráfego da Rua Bennett até a Rua Knuckey.

Mais do que para qualquer outro propósito, a West Lane era usada por compradores da cidade como acesso a um estacionamento público de vários andares, acima e atrás da Sede da Polícia. Daqui, era uma curta caminhada até o shopping a céu aberto, o Smith, e à obscuridade em meio à multidão de seus frequentadores. O assassino de Richter se tornaria insignificante entre a massa casual de pessoas, tanto locais como turistas, que percorriam o shopping. Ele poderia até ter deixado a área por completo, e poderia estar, neste exato momento, colocando uma distância valiosa entre ele e a cena do seu trabalho manual macabro.

Foley era um policial de carreira, juntando-se à Força Policial do Território Norte aos vinte e três anos de idade. Vinte anos depois, ele ganhou o cargo do qual desfruta atualmente, tendo servido como aprendiz por dez anos nas ruas de Darwin. Ele era um policial duro, sem bobagens, que alcançou resultados com, aparentemente, pouco esforço da sua parte. Era uma ilusão, claro; era apenas que ele tinha a capacidade de fazer parecer fácil. Assassinatos nunca foram fáceis, independentemente do quão claro um caso pudesse parecer, e Russell Foley sabia disso melhor do que ninguém.

Foley trabalhou durante dez anos como oficial de patrulha uniformizado dos Deveres Gerais antes de ser transferido para o Departamento de Investigação Criminal como Detetive Conselheiro Sênior e, posteriormente, subir nos postos de Detetive Sargento e, eventualmente, para o seu atual cargo de Detetive Inspetor.

Ele não era sem defeitos, e tinha cometido erros no caminho. No geral, porém, ele era um bom policial, com uma taxa de resolução de casos invejável, respeitada tanto por seus pares quanto por seus superiores. Um rigoroso disciplinador e investigador segundo as regras, ele parecia hábil em restaurar a ordem e a sensibilidade do caos com aparente facilidade; um traço que ele sabia que causava inveja entre outros.

Russell Foley ficou de costas contra a parede distante e observou de perto enquanto um membro da perícia forense vestido de azul, macacão descartável e protetor de solas, se movia ao redor da mesa tirando fotografias da cena do crime. Ele também usava uma pequena máscara branca sobre o nariz e a boca, que oferecia apenas um escudo velado de proteção contra o odor repugnante que ainda pairava pesado no ar.

Foley raramente usava tal máscara em cenas de crime envolvendo morte, exceto aquelas envolvendo estágios avançados de decomposição. Ele acreditava que o cheiro persistente continuaria a motivá-lo a apanhar o assassino. O fedor da morte ficaria preso na sua garganta e vias nasais durante vários dias.

As moscas começaram a juntar. Foley baixou os olhos e olhou para a poça de sangue congelada e para o enxame que assentava aos pés de Richter.

Lá fora, os detetives agora coordenados, disciplinados e infelizmente experientes, movimentavam-se para fazer o que faziam em cenas de crime como esta; coisas para as quais estavam bem treinados.

Uma fita refletora azul e branca com as palavras Cena do crime - Não atravessar foi pendurada na entrada, isolando o pequeno parque de estacionamento da polícia da intrusão a pé ou por carro; em particular de representantes de várias organizações da comunicação social e do bando de curiosos membros do público em geral que começavam a se reunir.

Foley tinha o hábito de se afastar e estudar o local do crime por um tempo antes de tomar medidas definitivas. Oferecia uma oportunidade de observar e absorver a cena do crime antes de recolher provas. Ele esperou pacientemente que o fotógrafo terminasse seu trabalho, sugerindo ocasionalmente fotos de ângulos que o especialista forense não havia considerado. Quando ambos finalmente se sentiram satisfeitos, o fotógrafo saiu, e Foley fechou a porta atrás dele, deixando-o sozinho na sala com o cadáver de Carl Richter.

Voltando à sua posição contra a parede, ele olhou fixamente para o corpo de Richter caído sobre a mesa. A sua fúria tinha diminuído, anulada por uma sensação de incredulidade. Como isso pode acontecer aqui? Na sede da polícia, de todos os lugares! Ele achou que era um triste reflexo da enorme falta de segurança dentro e em torno do prédio, da qual muitos dos seus colegas reclamaram durante muitos anos. Ele sabia que, a quase qualquer hora do dia ou da noite, qualquer pessoa podia simplesmente entrar no prédio, acessar praticamente qualquer seção que escolhesse, e nunca ser desafiada. Era uma acusação condenatória das medidas de segurança existentes, e uma preocupação que ele havia levado aos seus superiores, embora em vão, em mais de uma ocasião. Agora, ele se sentia estranhamente, mas sem vergonha, justificado. Talvez agora que o seu domínio havia sido seriamente violado, e um dos seus estava morto, aqueles no poder poderiam encontrar uma pequena medida de motivação para fazer algo tanto sobre a segurança interna como externa.

Foley se moveu pela sala, ficou em frente à mesa e olhou para a parte de trás do pescoço de Carl Richter. Acima, um ventilador de teto empoeirado, amarelado pela idade e anos de fumaça de cigarro acumulada, girava ocioso com uma oscilação intrínseca acompanhada por um ruído audível, agitando suavemente o ar úmido.

Cuidadosamente, ele dobrou um joelho e olhou embaixo da mesa para a visão repugnante. Ele não sabia o que estava procurando; qualquer coisa, ele supunha. Qualquer coisa que pudesse explicar o porquê de um polícia ter sido assassinado. Ele não encontrou nada.

Uma pancada estrondosa assustou-o. Com um grunhido proveniente da artrite, ele se colocou de pé, caminhou lentamente pela sala e abriu a porta.

John Singh, um policial ligado ao gabinete do médico legista, estava à porta. Com ele estava um homem que Foley reconheceu como o médico empregado pelo Governo do Território do Norte, que trabalhava na Unidade de Patologia do Hospital Royal Darwin. Como um requisito do processo, o médico estava lá para certificar a morte; como se Foley precisasse de certificação. Richter estava morto; seus intestinos lentamente congelando em um amontoado debaixo da mesa era certificação suficiente para ele. Foley se afastou e levou os dois homens para dentro da sala.

Quando o médico voltou a sua atenção para o exame, Foley saiu para o ar relativamente fresco. Ele procurou nos bolsos por um cigarro, acendeu e inalou profundamente, imediatamente feliz por ter falhado em todas as tentativas de desistir do vício. Nada disfarçava o gosto da morte no fundo da garganta como o gosto acre do fumo do tabaco.

Uma velha cadeira de escritório, sofrendo claramente pela devastação do tempo, do uso e do peso do falecido Carl Richter, estava ao lado da porta do escritório da propriedade. Durante os momentos mais calmos do seu turno, que era a maior parte do tempo, Richter muitas vezes se sentava aqui, aproveitando qualquer brisa que lhe fosse oferecida. Hoje havia pouca.

Foley assistiu enquanto dois dos seus detetives procuravam através do conteúdo de uma grande lixeira públicana parte de trás do pequeno estacionamento, a linguagem corporal deles transmitindo o seu óbvio desgosto na desagradável tarefa. A sua camisa, úmida de suor, se agarrava às suas costas, e uma sensação desconfortável e desagradável o engoliu. Ao se sentar, observando seus homens ao trabalho, ele sabia que este caso seria diferente de outros que ele havia investigado. Como ele sabia disso era um mistério para ele. Era um sentimento; um sentimento baseado na intuição e em vinte anos de experiência. Este caso não seria fácil. Geralmente, nenhum deles era, mas este era diferente.

2

OJuiz Malcolm Costello, Lou para os amigos e associados próximos, corria todos os dias. Tornou-se quase um ritual para ele. Às vezes corria pela manhã antes de ir trabalhar na qualidade de um dos seis juízes da Suprema Corte do Território do Norte, e às vezes corria à noite. Apenas uma típica chuva torrencial do Extremo Norte interrompia a sua rotina de exercício. Ele achava que transpirava o suficiente quando corria sem que a chuva aumentasse o seu desconforto. Ele havia começado a correr há cinco anos, no dia seguinte ao seu aniversário de quarenta e dois anos. Ele começou porque a sua vida estava uma confusão.

A esposa de Costello, de um casamento de doze anos, e seu filho de nove, morreram num acidente de trânsito ao regressar de um dia de esportes entre pais e estudantes na escola do seu filho. Ele deveria tê-los acompanhado, mas estava muito ocupado. Parecia estar sempre ocupado demais para passar tempo de qualidade com eles. Na verdade, seu compromisso com o trabalho era muitas vezes o catalisador de discussões amargas com sua esposa.

A maior parte dos seus argumentos terminava com ele saindo de casa em busca do santuário do seu escritório no edifício da Suprema Corte da cidade. No dia em que ambos morreram, sua esposa não estava falando com ele após outra das suas brigas. Quando levou seu filho Malcolm e deixou a casa, ela não se despediu.

A tragédia desencadeou o início de uma espiral em direção à bebedeira e uma autopiedade profunda e cheia de culpa, como se alguém houvesse ligado um interruptor mergulhando a sua vida numa escuridão da qual não encontrou saída, e era apenas uma questão de tempo até que parasse de procurar. Em alguns poucos segundos de freios estridentes, rasgos no metal, e os gritos da sua família moribunda, Malcolm Costello escorregou das alturas elevadas de um jovem magistrado promissor para um bêbado autodestrutivo.

O Magistrado Chefe Bernie Sullivan salvou Costello. Talvez mais precisamente, a filha de vinte e oito anos de Bernie Sullivan, Melinda, o salvou, embora involuntariamente. Para Melinda, Costello foi apenas mais uma conquista; mais um troféu na sua estante, ou um caso.

Naquela época, em seu estado quase constantemente embriagado, Costello não era uma personalidade tão proeminente sobre a qual Melinda normalmente fixaria seu olhar. Mas, ele estava lá, estava disponível, embora a disponibilidade nunca havia sido algo com que ela particularmente se preocupasse, e ele estava vulnerável. Por enquanto, ele era uma fonte de diversão para Melinda; pelo menos até que alguém mais apropriado aparecesse, ou fosse atraído, para a sua vida, de modo geral enfadonha.

Costello havia ido para cama com Melinda, ou talvez Melinda tivesse dormido com Costello; há muito tempo ele havia esquecido quem instigou a relação. Além disso, a ordem particular das coisas parecia irrelevante. De qualquer forma, dado o estado em que ele se encontrava, e o que ele se lembrava sobre a ligação deles na manhã seguinte, ele poderia ter entrado facilmente dormido com Boy George e não ter sabido a diferença.

É claro que Costello sabia da reputação de Melinda, e ele ficaria surpreso se houvesse alguém no Judiciário que não soubesse. A fofoca geral, pelo menos entre os seus colegas homens, era que Melinda era uma tigresa no quarto. A fofoca poderia muito bem ter sido verdade, mas ele não se lembrava.

Contudo, por acaso, o encontro deles naquela noite foi mais como um catalisador, um catalisador que deu a volta à sua vida. Durante muito tempo depois de Melinda sair de casa naquela manhã, Costello sentou-se na beirada da cama e encarou o estranho olhando para ele do chão ao teto do espelho na parede; o mesmo espelho no qual Melinda Sullivan parecia encontrar uma excitação tão erótica apenas algumas horas antes.

Ele mal reconheceu a criatura patética em que se tinha tornado. Enquanto se sentava, olhando fixamente para o rosto velho e acabado no espelho, algo tocou a parte de trás do seu pescoço. Foi apenas um toque, um toque suave que agitou o cabelo da sua nuca. Fascinado, ele olhou para o espelho, para além do seu reflexo. Ele não viu nada, é claro, mas a partir daquele momento, Malcolm Costello acreditou que sua falecida esposa o visitou naquela manhã. Tão rápido quanto perdeu o controle de sua vida, ele começou a recuperá-la. Ele atravessou a sua casa, esvaziou todos os recipientes de álcool que encontrou na pia da cozinha e depois começou a correr.

No início, ele pensou que o regime de exercício desconhecido que ele mesmo estabeleceu o mataria certamente. No entanto, hora a hora, dia a dia, semana a semana, tornou-se mais fácil. Lentamente, dolorosamente lentamente, à medida que o seu corpo cansado e há muito negligenciado se adaptava, a sua condição física melhorava e ele aumentou tanto a distância que corria como o ritmo no qual a cobria. Cinco anos depois, ele ainda estava sóbrio e, embora ainda fosse torturado com profundo pesar pela perda de sua família, fez enormes incursões para consertar sua vida destruída. Ele ainda corria todos os dias, não mais porque precisava, mas porque queria.

Em algum lugar pelo caminho, ele chegou ao Supremo Tribunal como o seu juiz mais jovem. No entanto, enquanto desfrutava dos benefícios que acompanhavam o cargo de prestígio, recusou-se a