Verão De Outonos

De Dolores Maggioni

Dolores Maggioni é professora pós-graduada em História das Artes. Integra várias academias literárias no Brasil e no exterior. Com inúmeros livros publicados, é detentora de prêmios em níveis nacional e internacional. Foi destaque em Albacete, na Espanha, onde participou da coletânea Poetas de La Humanidad, em homenagem a García Llorca, e foi digna de pertencer ao Sublime Coro do Olímpico Lírico da Poesia. Finalista do prêmio “La Spezia – Concorso Internazionale di Poesia i della Canzone Italiana”, em Portovenere, na Itália. Premiada por dois anos consecutivos pelo CEPAL – Centro Europeu para Promoção das Artes e das Letras, com sede em Thionville, na França, o que lhe rendeu, em 2002, a cadeira de número 225. Agraciada com Menção Honrosa no IV Concurso Internacional Algar-ve/Brasil, em 2000, em Portugal. Venceu o prêmio “Distinzione”, concedido a personalidades de origem italiana que se destacaram no campo da cultura, pela ACIRS – Associação Cultural Italiana do Rio Grande do Sul, e o prêmio “Iararana” de poesia, da Revista de Arte e Crítica Literária de Salvador, na Bahia. Integra a lista das personalidades do século em Farroupilha/RS.

• Idioma: Português
• Editora: Clube de Autores
• Data de lançamento: 11 de nov. de 2022

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Prefácio

EM ESTADO DE CHOQUE POÉTICO

Dolores Maggioni é dona de uma poesia com grande surpreendência. O que não surpreende, vindo dela.

Em seus vários livros, publicados ao longo de décadas, palavra alguma desce ao nível do óbvio, do banal.

E afirmo isso, seguro, por ser o honrado editor de todos os seus livros publicados. Jornada vitoriosa a sua.

Seus textos são sopros que nos provocam vendavais em cada um dos cinco sentidos. Causam-nos paralisia, como que nos travando a respiração. Até recuperarmos o equilíbrio e o fôlego pela beleza estética de cada poema.

E este Verão de Outonos nos entrega, em mãos, 71 comoventes inquietações. Todas de belezas ímpares. Ainda que sejam de permanente efervescência humana, trazendo à tona a desnudez de sua alma, que nunca lhe cabe no corpo ou no pensamento. Arrojos e confissões sempre além do que é humanamente possível escrever. E a poeta Dolores, sempre além.

São maravilhas dolorianas – doem sem doerem. E que a tudo colorem. Ah, mas que por vezes sangram, isso sim! Igualmente a autocura é imediata. Salvação pelo próprio poema, autocurativo:

"A madrugada é fria, longa e leviana,

dessas que desnudam e sobrepõem o sentimento à razão.

Trôpega, a mão aciona a corda

do pequeno baú de sonhos orquestrados.

Estranha necessidade de sentir as suas presenças!

Começa a rodopiar a saia cor-de-rosa da bailarina ansiosa.

A sapatilha exibe um laçarote rendado

e a sinfonia de Mozart explode a solidão da madrugada

e explode as lembranças que no peito,

o coração ‘esqueceu de esquecer’"

(A bailarina, p. 11)

A propósito. Este título já não é um despropósito de tão belo? Desafio? Enigma?

Verão de Outonos nos cobre de folhas amarelecidas os olhos, mostrando a nudez das árvores feito roupagem dos caminhos; e o calor dos corpos igualmente despindo-se das roupas e medos – doando-se aos prazeres dos dias e dos amores.

Encantos envolvem e enlaçam igualmente a primavera e o inverno, partes fundamentais do corpo e do ano. Universos que são filhos do mesmo Deus criador:

"Desaprendo o pó colado às sandálias,

velo as demoras,

monto barquinhos de papel e rumo ao teu encalço.

Pacientemente prescindo de abstratos cansaços

e permaneço terna à sombra do poema.

Desamarro as sandálias de todos os caminhos,

e o vento calmo conta às folhas,

que as demoras nos revelam mais humanos.

No meu peito, o amor perscruta

a plenitude meiga da terra após as chuvas."

Adágio para destinos desencontrados, p. 16)

Os poemas dançam sob a batuta da poeta-maestrina, que, hipnotizado com gestos e com as palavras do texto impresso, formam uma orquestra de versos – exímia pianista que já nasceu pianista:

"A tarde canta, musicada pelo riacho e seus desejos

/sem perguntas.

Desperta o plátano de seu sono necessário, sobre

/a dádiva dos ninhos.

O vento acena as crinas da relva; abre o ferrolho

/da porta do delírio,

enquanto as heras se abraçam à taipa obedecida.

A hora é rústico granito pesando sobre a teia

/de augúrios que o cão ladra.

A sombra da nuvem andarilha cobre o rosto de riacho

com um lençol de organza." (Cautelosamente, p. 36)

E não bastasse a magia iluminada deste Verão de Outonos, a autora recebe o bom gosto mágico de Marla, a artista plástica das artes visuais, a qual empresta ao livro uma beleza estética de ilustrações coloridas, que dialogam com o encanto de cada poema.

E note o leitor que seu grande poema começa, não com o poema de abertura, mas com o próprio Sumário do livro. Anote aí:

Adagieto para a imagem de uma espera – p. 14

Cantiga para uma desesperança – p. 32

Das equações marítimas – p. 47

Desmaia a flor sob este céu turquesa – p. 57

Elegia para a solidão de um domingo – p. 65

Galopam as horas, junto às flores do cristal – p. 71

Nostálgico andante para a orgia do vento – p. 94

Tristíssima balada para o voo das gaivotas – p. 132

Por fim, ou por início, naufrague e salve-se em cada verso deste livro da vida inteira, do ano inteiro que se chama, e é pura chama: Verão de Outonos.

Rossyr Berny, editor, escritor

Da Academia Rio-Grandense de Letras

A bailarina

Madrugada insone.

Ventos e cometas brincam no insondável.

Estendo a mão quase gelada e acendo a luz de cabeceira.

A tênue claridade ilumina a caixinha de música

com a delgada bailarina inerte, esperando pela dança.

A madrugada é fria, longa e leviana,

dessas que desnudam e sobrepõem o sentimento à razão.

Trôpega, a mão aciona a corda

do pequeno baú de sonhos orquestrados.

Estranha a necessidade de sentir as suas presenças!

Começa a rodopiar a saia cor de rosa da bailarina ansiosa.

A sapatilha exibe um laçarote rendado

e a Sinfonia de Mozart explode a solidão da madrugada

e explode as lembranças que no peito,

o coração esqueceu de esquecer

A melodia toca-me de forma sutil,

fazendo deslizar tão ternos sentimentos

que eu julgava adormecidos.

No apelo da madrugada, o chamado da vida.

Uma vida capaz de atentar para o riso de uma criança,

o latido de um cão, o voo de um pássaro, o badalar de um sino,

a leveza de um anjo, a estranha beleza de um duende.

A velocidade do porcelânico pezinho recria o verde,

o arco íris, a geada, a ventania.

Com ela o cheiro de ervas.

Com ela o cheiro de orvalho.

Com ela o teu cheiro.

Aspiro Mozart.

No aconchego silencioso da madrugada ultrapasso

a incógnita geografia dos sentimentos.

Dá-me a impressão de que tudo possuo.

Dá-me a sensação de que nada sou.

Observo a bailarina.

Ela gira igual ao mundo.

O mundo é redondo; minha saudade, circulante.

Nenhuma geometria pode impedir o reencontro.

Os acordes invadem a meia luz do quarto

e eu experimento deliciosa sensação,

despida da racionalidade que me oprime

e da objetividade que me sufoca.

Palavras ditas com os olhos descarregam centelhas elétricas

por sobre a bailarina

indiferente a tudo que não seja a dança.

Lá fora chove forte.

Por baixo do latido da borrasca crio um horizonte crivado de mistérios.

E os sonhos se assustam com os raios dos fonemas

que escapam pelo olhar.

A sinfonia celebra a vida... a mesma vida que retorço

por entre as palavras contidas pelos lábios

e expressas no verde das retinas sonolentas.

E a bailarina dança.

Ciranda incansável, sem cansaços ou presságios,

sem pensar que a madrugada se desdobra em um turbilhão de perdas.

É que as lembranças não se desmancham como barro em temporal.

Então, enquanto a bailarina rodopia, o coração asfixia

na estranha tempestade que rugem as palavras só ditas pelo olhar.

E nelas eu me perco

na angústia daquilo que revelam,

entre as ruínas de um incêndio nunca extinto.

Na aura concebida pelo incansável biscuit de porcelana,

deixo estrugir a coesão das coisas mais íntimas.

E, nem mesmo Mozart, nem mesmo a melodia

são capazes de burlar as lembranças

de criar a amnésia para as coisas todas que eu perdi.

A bailarina dança e eu a observo, enquanto vislumbro,

num espasmo de vida, espécie de longo sono superficial,

um momento de vigília, para me afogar e diluir,

sem sobressaltos, as imagens enquadrinhadas neste lapso sutil.

Recostada na amurada desta sinfonia,

deixo que a bailarina crie um cais imaginário,

por onde eu te imagino ver chegando.

A corda acaba.

A dança cessa.

Cala-se Mozart nesta madrugada insone, leviana e fria.

Não restou nem melodia nem dança.

Talvez, poesia.

Adagieto para a imagem de uma espera

Uma solidão sem préstimo cai sobre a tarde que não te tem

e abre em mim, tantas gavetas cheias de memórias.

Minh´alma é hoje como as águas do regato;

vai brotando silenciosa, sem lendas de reis e de castelos.

Esse novo jeito de vida

amadurece de verão meus segredos bordados de receios.

Nos olhos, sonolentos e transcendentes,

já suavizam as tortuosas distâncias

e a ingenuidade deste amor inundado de cantigas.

Um mosaico de cheiros confere um formato de ar puro

nos caminhos de te buscar

e no silêncio que não existia antes da transcendência do teu nome.

Repito-o

e entendo que fazes parte do mistério que subitamente me ilumina.

Por isso este Janeiro está grávido de intenções e outras complacências.

E, porque tu existes,

as horas têm vontade de sair, cantando entre si a mansidão

que o teu olhar acordou na vertigem presente do meu estar e do meu sentir.

Minha emoção voa igual a uma borboleta branca

sobre pêssegos colhidos rescendendo seus aromas.

Tem minha emoção, a alma das memórias e o cheiro das cirandas.

Brinca este meu coração, assim tão cheio de ti,

neste espanto inaudito que brota no encanto das saudades

e voa bem além das circunstâncias.

Adágio para destinos desencontrados

Agora é hora de inverter o tempo e perder a noção da pressa.

Torno audível o silêncio e multiplico o chão

para o rastro dos ruídos dos nossos momentos.

Desaprendo o pó colado às sandálias,

velo as demoras,

monto barquinhos de papel e rumo ao teu encalço.

Pacientemente prescindo de abstratos cansaços

e permaneço terna à sombra do poema.

Desamarro as sandálias de todos os caminhos,

e o vento calmo conta às folhas,

que as demoras nos revelam mais humanos.

No meu peito, o amor perscruta

a plenitude meiga da terra após as chuvas.

Foste.

E as lembranças não foram contigo.

Ontem passou.

E tu não passaste.

O que restou se entrega ao verso amargurado,

companheiro deste tempo de ficar.

Agora sei que dentro de mim disponho

de um acervo de poemas tingidos de vinho e de carinho,

feitos da paixão que vem de ti.

Dou-te meu coração.

Apanha-o.

Nina-o,

para que possas decifrar meus sonhos e meus desígnios.

Alma