Nossos nós, pisados nas mós

De Luísa Serrario

A poesia é um lugar intenso que, ora de frente para o rio, ora de frente para o mar, se converte em senhora do tempo, e convida as emoções a fazerem a viagem ao passado, através da fuga ao presente, dando um toque de magia à vida. Todos os poemas traduzem amor, dor, saudade, superação, incerteza, vitória e abandono. Este é o caminho onde, contando segredos, se visita o reencontro de quem por nós nunca foi esquecido. O coração do verso habita nos olhos do leitor. Cada poema um pedaço de memória; uma espécie de mapa tatuado naquela que pode ter sido a história de cada um.

• Idioma: Português
• Editora: CORDEL D' PRATA
• Data de lançamento: 22 de abr. de 2023
• ISBN: 9791222088570

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Manus Sumus

São tuas.

As mãos que dançam no meu olhar, desfiam a lua.

Esculpem escamas na minha pele nua.

Suportam os dedos que falam dos meus medos,

Quando os lábios teus, mordem segredos.

São nossas.

As mãos que prevêem o futuro,

No ventre do mundo fecundado,

São tela de arco-íris no escuro, onde vejo,

A incógnita da letra, insígnia em cada partida, do nosso beijo.

São minhas.

As mãos que cantam o coro do choro da tua guitarra,

Amantes do verso do vento, no ventre, fervem alento.   

Dão lugar no tempo, onde tudo é momento.

No peito, tatuagem encarniçada de cetim

Princesa moura nas mãos da poesia, sem fim.

E, diz o futuro:

Meu corpo frio na beira do rio escreve, e ninguém pode ver.

Meu coração parado a teu lado, e o mar apaixonado, não nos sabe ler.

São tuas, as minhas mãos, dizendo adeus. Serão sempre as nossas.

Todo o gato tem império

Senta-te e ouve com atenção. - Ora, por favor!

A taça na pata do gato faz dele imperador.

Vaidoso e confiante, não quer lareira,

Senta-se no sofá, na beira.

O gato faz sempre a lei, e só ele é rei.

Cruza a perna, boceja com sono; é sua, a casa do dono.

Todo o gato tem império de ócio e ternura,

E bigodes de mistério, numa jarra caída ao chão.

Todo gato sabe que sem juba, é muito mais leão.

Sete vidas, na verdade mais de mil.

E o gato corre, corre sem pressa.

Ali vai o gato; um, dois, três!

Dorme, arranha, mima e planeia.

Acorda o dono, festeja a noite inteira.

Além Tejo, o Lis!

Tejo!

Nota o que trago no bolso,

Memória de um barco de fogo a passar,

E a força da corrente que me leva a outro lugar.

Olha!

Além Tejo, o Lis.

Na serra, a planície que fiz.

Eu ali na morgada, em cada madrugada,

Sonho o sonho do pinhal de D. Dinis.

Na casca do bravo pinheiro, a saudade em verso!

És cor de acrobata, força e âncora.

Lis! Oh, Lis!

És muito mais do que aquilo que vejo.

Não tenhas ciúme,

Porque o que faz arder o nosso lume,

É história de quem deixa passar o cardume.

Tejo! Mira a beleza do Lis,

O rio que tem alma, e lentamente passa e abraça

A cidade dos colibris.

Vê com olhos de memória; ele escreveu a história.

E só não viveu quem não quis.

Tejo,

Trago o Lis na manga que arregaça o coração,

A paixão que recolhe na chama, o abraço da imensidão.

Poesia é

Poesia é saudade de quem não faz ideia

É cheiro da paixão num livro que vive

É nadar oceanos vestidos de pingos de rio que decide

É olhar de sereia.

Poesia é calma furiosa, na revolta das paredes da rua

É tear de pensamento que jura o futuro

É quando a vida engravida

É metade do tanto de um certo todo de mundo.

É quando as palavras fumam nas tardes de nevoeiro.

É amar por inteiro.

Poesia é um comboio que parte sem estação.

É mulher, é voz, é letra e canção.