Disfarçado

De James Quinn

James Quinn, autor dos romances de espionagem do Gorilla Grant, o levará a uma nova aventura com sua primeira antologia de contos baseada em espionagem, engano e intriga.

Um ex-espião investiga o assassinato de um antigo colega- e descobre uma conspiração que o leva de volta aos horrores da Segunda Guerra Mundial.

Um Motorista de Proteção Direta dirige a manopla contra assassinos no coração da Cidade do México e está determinado a manter seu VIP vivo... não importa o custo.

Um mestre espião russo conta a história de seu plano nefasto de colocar um agente dentro da Sala Oval e derrubar a democracia americana, com resultados devastadores para o futuro.

Entre num mundo de suspense magistral, aventuras repletas de ação e reviravoltas emocionantes com o "Disfarçado" de James Quinn.

• Idioma: Português
• Editora: Next Chapter
• Data de lançamento: 14 de nov. de 2022

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CHIS

Eles dizem que quando você conta uma história, qualquer história, você não deve começar com como estava o tempo. Eu concordo completamente, e em outras circunstâncias eu não começaria uma história assim.

Mas se estou sendo honesto comigo mesmo, o tempo daquela noite foi a coisa que mais me lembro, o que me recordo mais. Foi aquela chuva implacável; pesada e do tipo que lhe desgasta. Ela se infiltra em seus ossos como culpa.

Eu estava em Liverpool naquela noite molhada, fria e chuvosa, um sábado, esperando na Estação Central, uma das principais estações de trem do centro da cidade. Os destroços e jatos estavam passando por mim; estava escuro e os compradores de sábado estavam a caminho de casa, enquanto os madrugadores e beberrões ainda não haviam chegado. Mais uma hora mais ou menos e o lugar ficaria cheio de estudantes, operários, festeiros, todos à procura de um bom tempo e de bebidas baratas, mas por agora era relativamente sossegado; uma espécie de terra social sem dono.

Eu estava parado no lugar por quase meia hora, fingindo verificar meu telefone e meu relógio para manter meu disfarce no lugar. Parecia qualquer outra pessoa nas proximidades; jeans, botas pesadas, e um anoraque com capuz que segurava o meu cabelo comprido e oleoso. Bem-vindos ao glamour do agente disfarçado, senhoras e senhores. Não havia uma Vodka Martini à vista.

Como um provedor de fontes para o Serviço de Segurança Britânico, a maioria imprecisamente conhecido hoje em dia como MI5 pela imprensa e escritores de thriller mal-informados, eu estava fazendo o que me pagavam para fazer e no que eu era bom. Eu estava aqui para me encontrar, dissimuladamente, com um dos meus estáveis do CHIS.

E o que é um CHIS, eu ouço você perguntar?

Bem, CHIS é um acrônimo para Covert Human Intelligence Source (Fonte Secreta de Inteligência Humana); que se traduz como um espião, um tout, um informante. Eu sou o provedor, o CHIS é o espião. Ele me passa informações, eu pago a ele (ou a ela) em dinheiro ou, como é normalmente o caso, eu os mantenho fora da prisão.

A fonte OSMAN era Seamus McKiver, um motorista de caminhão de Belfast que havia sido pego dezoito meses atrás contrabandeando maconha. Uma rápida viagem à cela da prisão o deixara pronto para ser recrutado por algum oficial de inteligência sem escrúpulos, ou seja, eu. Tudo o que ele tinha que fazer era agradar a algumas das pessoas com quem havia crescido na propriedade Shankhill. Apesar do processo de paz, os extremistas ainda não haviam desaparecido completamente, mesmo todos esses anos depois, e ainda havia uma comitiva de assassinos leais, assim como ainda havia uma comitiva de assassinos de Provo, que estavam felizes em pegar em armas e manter o conflito inflamado.

Era meu trabalho como parte do Serviço de Segurança dar uma olhada dentro do acampamento e descobrir o que eles estavam fazendo. Seamus era um agente perfeito para isso. Ele havia crescido na propriedade com a maioria dos grandes homens e estava acomodando, sob minha direção, um pouco de contrabando de armas, dinheiro e pessoas para os legalistas; exceto que ele também estava passando todas as informações para mim. Até agora, em sua carreira de um ano como espião, ele ajudou a evitar mais de meia dúzia de ataques terroristas em potencial.

O saguão da estação de trem era sem graça a ponto de ser imperceptível; sapateiros, uma confeitaria, joalheria barata, loja de roupas de jaqueta de couro e uma banca de jornal. E além das barreiras e do pequeno coletor de ingressos, estavam as escadas rolantes que o levaram até a estação de trem subterrânea.

Verifiquei o meu relógio. Seamus estava atrasado - o que, para ser justo, não era costume dele. Comparado a alguns dos meus informantes, o Seamus era um verdadeiro relógio suíço; sempre na hora certa e nunca correndo devagar. Então isto era... estranho. Decidi fazer um passeio lento e completei mais uma volta pelo saguão quando o vi sentado em uma mesa do lado de fora de uma cafeteria. Exceto que algo não estava bem ... certo.

Foi como não ver um carro vindo até você até o último momento. Você sabe que poderia estar lá em teoria, mas sua mente lhe diz que não é... até que ele vem batendo através de seu para-choque dianteiro. Foi o mesmo com a cafeteria. Como eu poderia não ter notado a cafeteria? Mas eu tinha certeza de que não tinha visto antes. O lugar era escuro, em contraste com o saguão de trem bem iluminado. As janelas tinham aqueles pequenas vidraças que não deixavam entrar muita luz mesmo nos dias mais brilhantes; parecia dickensiano no tom.

Uma garçonete, provavelmente não mais do que vinte anos, usando um vestido longo e preto feito de material pesado, saiu carregando uma bandeja com uma caneca de algo quente. Seu rosto estava franzido e branco, seu cabelo escuro puxado para trás de maneira severa. Tanto ela como a cafeteria pareciam fora de lugar. Uma cafeteria temática, suponho. Estava lá para dar um pouco do charme do mundo antigo a uma estação de trem antisséptica.

Seamus estava sentado do lado de fora em uma mesa por conta própria, parecendo completamente miserável e abatido; o capuz de sua jaqueta estava acima de sua cabeça e as dobras estavam enroladas em seu corpo. Mesmo daqui eu podia ver que ele estava tremendo. A garçonete colocou a xícara quente na frente dele e começou a sair para voltar para a escuridão taciturna da cafeteria. Mas quando comecei a caminhar em direção onde Seamus estava sentado, ela tomou consciência de mim, como se olhasse através da névoa... Distante, seu lábio se enrolou em um sorriso de escárnio e seus olhos brilharam para mim com hostilidade. Isso me parou no caminho.

Qual é a porra do seu problema, querida? Pensei. Ela me segurou no lugar por mais alguns batimentos cardíacos e depois virou e desapareceu por dentro. Puta de Arsey.

Eu me aproximei dele e fiquei perto dele, mas ele continuou olhando para a mesa à sua frente. Ah ótimo, pensei. Ele tomou cerveja e agora está chateado.

— Seamus. — eu disse, atraindo sua atenção. Ele lentamente olhou para cima, vagamente consciente de mim.

— Ah, olá, Sr. Crowe. Já faz muito tempo. — disse Seamus, suas palavras saindo devagar como melaço.

'Crowe' foi meu nome de disfarce para quando conheci essa fonte em particular. Não é o meu nome verdadeiro, claro. O procedimento operacional padrão para os agentes de reunião é ter um nome de disfarce; afinal, ninguém quer que os terroristas vasculhem o registro eleitoral para o seu nome real.

— Muito ... muito ... muito tempo. — murmurou Seamus.

Sim, definitivamente chateado, pensei.

Mas ele não estava chateado. Era como se ele estivesse exausto ou tivesse um ataque de gripe. Independentemente do que ele fosse, eu não tinha tempo para isso agora. Eu era o provedor de fontes e esperava-se que eu dominasse e controlasse a reunião. Então, repassei o procedimento padrão de reuniões secretas. Foi seguido? Você notou sinais de alguém te seguindo? Se formos abordados por pessoas que você conhece, eu sou Robert, Bob, um velho motorista de caminhão amigo de anos atrás, você entende? Se formos abordados pela polícia local, deixa comigo e eu trato disso. Entendeu?

Mas em vez do brogue Irlandês inteligente e mal-humorado, tudo o que recebi do meu agente foram acenos vagos e grunhidos quase inaudíveis. — Eu me sinto tão, tão cansado, como se eu estivesse no Jameson’s, mas eu juro que não toquei uma gota — ele murmurou.

Ele parecia a morte aquecida. — Você já foi ver sua irmã? — perguntei.

Seamus tinha uma irmã que morava em Childwall e ela era casada com um construtor. Seamus costumava dirigir e ficar com eles a cada dois meses. Era também um disfarce perfeito para ter uma reunião de contato comigo para passar por cima de qualquer inteligência que ele tivesse encontrado. Era menos arriscado do que operar nas ruas de Belfast para nós dois.

— Não, não ... eu não tenho. Ainda não. Eu quero ... Eu acho ... Eu vou visitá-la a seguir — disse ele.

Assenti. — Ok. Acho que é uma boa opção. Como vai o trabalho?

Ele meio que sorriu. — Eu amo meu caminhão. Eu tive muitos momentos felizes dirigindo-o.

O que foi uma coisa estranha de se dizer, mas eu deixei escapar.

— Alguma notícia sobre os meninos? — perguntei, tentando manter as coisas nos trilhos.

Ele franziu a testa. — Lembro-me de ouvir, pouco antes deles ... pouco antes...

— Sim?

Então ele parecia fazer um reajuste, como se sua memória tivesse voltado. — Eu ouvi sobre um estoque de pistolas e munição. Em Portadown, sim, lembro-me disso. Procure o açougue na rua principal, ele é o lugar que os está armazenando —, disse ele com orgulho

Olhei para baixo e vi que, apesar de suas roupas estarem relativamente secas, havia uma poça de água se formando sob sua cadeira. Ele deve estar saturado! Tentei ignorá-lo, em vez disso, concentrando-se nas informações que ele tinha. — Como sabemos disso, Seamus?

Ele pensou por um tempo e depois se animou. — Os irmãos Donnelly, eu fui para a escola com eles… atchim… atchimmm.

Seu ataque de tosse me abalou. A última coisa que eu queria era que ele vomitasse em todos os lugares, mas não, isso era outra coisa. Seamus não estava nada bem.

— Yachhh... eles me mostraram ... me mostraram as armas ... ele estava se exibindo, então ele estava ... tentando agir como o grande homem… yacchhh... disse que ele tinha levado uma remessa dos meninos ... queria saber se eu queria… yachhh... fazer algumas libras contrabandeando-as para o Reino Unido… yachhhh... para vender para as gangues de drogas… yacchhh.

Assenti. — Muito bem, Seamus, isso é um bom trabalho. Boa informação. Eu vou ver para que você receba um pouco mais em seu pagamento no próximo mês.

Mas Seamus parecia não ter ouvido, ele estava muito ocupado limpando o muco do nariz. Ele parecia vazio, como se mal pudesse ficar acordado. Resolvi interromper a reunião, raciocinando que, se ele não fosse para a cama logo e algumas cápsulas de gripe dentro dele, seria um homem morto andando.

Olhei para o meu relógio e notei que quase uma hora se passou, o que me surgiu como parecia que só estávamos conversando por não mais de quinze minutos.

— Vamos sair daqui. Olha, eu vou andar parte do caminho com você, — eu disse.

Ele se endireitou, como se estivesse hipnotizado, e saímos da cafeteria na Estação Central e subimos a rampa que nos levou à Rua Bold; uma via de pedestres que era uma mistura de lojas, bares e restaurantes. A rua estava relativamente deserta, talvez devido à chuva incessante, e a escuridão deu ao local uma vibração desbotada e isolada.

— Onde você está hospedado? — perguntei.

— Eu não sei, — disse ele. — Eu vou encontrar algum lugar ... talvez dormir na minha cabine. Eu amo meu caminhão.

Havia poucas pessoas na rua naquela noite chuvosa, mas das que estavam, eram pessoas cinzentas, vestidas de escuro; chapéus, casacos, vestidos longos, coisas que meu avô teria usado quando era mais jovem. Eles caminharam devagar, quase como se a umidade e o frio não os incomodassem. Era um visual estranho para as pessoas usarem em uma cidade moderna; especialmente em uma noite de sábado na terra dos clubes.

Eu ignorei e coloquei minha mão no braço de Seamus para conduzi-lo para a calçada enquanto subíamos a inclinação da rua Bold. Cristo, sua roupa estava fria e molhada novamente. Seu corpo parecia gelo e ele sufocou quando caminhou.

Mais alguns passos e Seamus parou. — Você pode me deixar aqui, Sr. Crowe. Não quero que venha mais longe ... vou ficar bem daqui em diante.

— Você tem certeza? — perguntei. — Eu não me importo de levá-lo a um lugar seguro e seco; um hotel próximo, talvez?

Ele balançou a cabeça. — Não, obrigado, você tem sido ótimo... apenas ótimo... apenas...

— Ok, Seamus. Vai com calma. Eu vou estar em contato, — eu disse, ainda mais preocupado com ele agora.

Ele começou a cambalear na rua, o amarelo das luzes da rua dando-lhe um brilho surreal. Ele só fez alguns metros quando parou e se virou. Ele estava chorando.

— Eu não o culpo, Sr. Crowe. Não o culpo por nada ... isto não foi culpa sua... Entrei em pânico... simples assim... Estou tão, tão cansado... boa noite, Sr. Crowe.

E foi isso; ele cambaleou novamente, deixando-me com uma sensação doentia na boca do meu estômago. Eu me afastei da figura cambaleante e comecei a andar de volta pela rua Bold. Quando cheguei ao fundo, perto da estação de trem, dei uma volta rápida e olhei para trás.

Mas ele se foi, desapareceu na chuva e na névoa da noite.

Fiz uma longa rota de detecção anti-vigilância por mais trinta minutos, vagando pelo centro da cidade, evitando bêbados e mendigos. Finalmente, fiz um passeio no saguão da Estação Central, apenas para refazer meus passos uma última vez. Estava ocupado, pessoas saindo dos trens e entrando nos bares ao redor do bairro estudantil.

Mas quanto a cafeteria, não estava mais lá; a unidade estava fechada e as persianas estavam abaixadas. Embora, para ser honesto, não me lembrasse de ter persianas? Voltei a sair para a rua e chamei um táxi preto para me levar de volta ao meu hotel mesmo à saída do centro da cidade em Edge Lane.

Eu mal tinha conseguido voltar ao meu hotel econômico quando meu celular tocou. Era o meu telefone de trabalho, então se alguém estava me ligando nele, definitivamente estava relacionado ao trabalho. Verifiquei o identificador de chamadas e vi que era o NIO/DLO; o Gabinete da Irlanda do Norte/Oficial de Ligação ao Serviço.

Eu respondi com um — Sim?

— Malcolm, você pode falar? — reconheci a voz; um velho amigo e colega de trabalho da Irlanda do Norte.

— Claro, Tony. O que é? Eu estava prestes a encerrar a noite, — disse, tentando tirar o casaco ao mesmo tempo.

— Bem, não coloque seu pijama ainda, uma tempestade de merda acabou de explodir.

Eu suspirei. — Ok, vá em frente ... me acerte com isso.

Houve uma pausa, como se ele estivesse lendo algumas notas antes de entregar a mensagem. — Ok. Desculpa ter de te dizer isto, amigo, mas é melhor vir no próximo avião de volta para Belfast.

— O quê? Por quê? Acabei de desembarcar aqui em Liverpool; ia pegar o trem para Londres amanhã para visitar a sede, — disse. Minha voz deu um tom de descrença e irritação.

— Como eu disse, é um show de merda, sua fonte...

— Qual delas?

— OSMAN.

— OSMAN? O que tem ele?

Outra pausa antes de Tony entregar o golpe de misericórdia. — Ele foi encontrado. Cabeça acertada. Primeiro porto de escala foi você como seu provedor.

Ele não precisava explicar o que significava 'cabeça acertada'. Qualquer pessoa que tenha trabalhado na Irlanda do Norte durante os problemas, e especialmente alguém que tenha operado agentes disfarçados, sabe exatamente a que se refere. Basicamente, o informante é pego, torturado e depois instruído a se ajoelhar. Uma arma é colocada na parte de trás do crânio e, em seguida, o gatilho é puxado. É uma execução para espiões, traidores e pessoas que desagradaram os grandes homens do grupo terrorista.

— Is-isso é impossível, — eu gaguejei.

— Acabei de confirmar, Malcolm. É real. Identificação positiva e impressões digitais. A Filial Especial vasculhou seu banco de dados e obteve um resultado, — disse Tony.

Porra! Eu nunca tinha perdido uma fonte, nunca! Minha mente estava pensando se havia um vazamento na cadeia de comando... alguém o viu se encontrando comigo na estação de trem... havia um esquadrão de ataque leal operando aqui em Liverpool agora! Ou foi apenas o fato de que Seamus tinha ficado desleixado com sua segurança operacional e os levou até ele, nós, inadvertidamente?

Mas essas eram perguntas para outra hora. Neste momento, tive de apagar o incêndio potencial que o homicídio dele poderia causar ao Serviço de Segurança. — Ok. Me dá o nome do detetive do Departamento Especial da Polícia de Merseyside e eu vou para lá agora.

— Polícia de Merseyside? Para quê? — disse Tony. Ele parecia confuso sobre onde eu estava indo com isso.

— Para obter as circunstâncias da violação de segurança, é claro, — gaguejei.

Eu estava prestes a dizer que acabara de me encontrar com OSMAN há não mais de uma hora, mas algo havia segurado minha língua; algum sexto sentido. E então eu soube o que eu estava tentando suprimir sobre o encontro com meu agente... a estranha sensação sobre o lugar... a garçonete enervante... a aparência física de Seamus... a constante poça de água formada em torno dele... a estranheza da rua Bold enquanto ele vagava para longe. Ouvi um barulho estranho na minha garganta e minha cabeça estava nadando, tentando racionalizar o bizarro.

— Ele não está em Liverpool, — disse o DLO. — Ele foi encontrado morto em uma vala em Derry. Morto a tiro. A polícia disse que ele estava morto há mais de doze horas!

Quando uma fonte é morta no campo, o procedimento operacional padrão é que o provedor de origem seja removido do teatro de operações, caso tenha sido comprometido.

Esse era certamente o caso para mim. Fui retirado da Unidade de Tratamento de Fontes e transferido para ser o segundo homem em uma das equipes de vigilância do Reino Unido. Isso foi bom para mim; administrar uma fonte pode ser uma ocupação solitária e, na verdade, senti que precisava estar perto de pessoas novamente depois do que aconteceu em Liverpool.

Eu raramente penso mais em Seamus, nem consigo lembrar como ele é agora. Mas o que me lembro daquela noite foi a chuva ... sempre a chuva.

CHIS

CHIS

Foi aquela chuva implacável; pesada e do tipo que lhe desgasta. Ela se infiltra em seus ossos como culpa.

L'ARENA

CASA SEGURA DGSE, CÓRSEGA

O homem que se chamava simplesmente de Sr. Yuri era pequeno e solitário. Sua herança tártara era clara em seu rosto eslavo e sua idade era mais no final do relógio do que no início. O nome Yuri provavelmente nem era seu nome verdadeiro. Ao longo de sua vida, ele reuniu muitos nomes de várias partes do mundo; Anton, Karla, Pytor... Os nomes eram apenas uma ferramenta de seu ofício.

Ele se sentou, manso e humilde, quase penitente, ocasionalmente passando a mão sobre o couro cabeludo careca, alisando os fios de cabelo branco desgastados para parecer arrumado. Sua roupa era barata e folgada; ele usava um terno preto sombrio que lhe dava a aparência de um padre destituído e carregava consigo, e apertava constantemente, uma pequena bola de borracha preta. Foi relaxante e enervante como seu pequeno punho a comprimiu persistentemente.

— Meu médico na França, ele me diz que a bola de borracha, ele chama de bola de estresse, vai me ajudar. Isso ajudará com minha ansiedade e, portanto, ajudará a baixar minha pressão arterial. Ele teme que meu coração seja a minha morte, ao invés de meus velhos companheiros — disse ele zombando.

Ela sabia o que ele queria dizer. Desde sua deserção há quase um ano, houve vários atentados contra sua vida pelo regime russo; um envenenamento, um carro-bomba, até mesmo uma tentativa de acidente de avião. Todos, felizmente, falharam. Parecia que os assassinos russos hoje em dia não eram o que costumavam ser.

— Minhas boas-vindas na Rússia terminaram com a passagem do novo Czar. Eu conhecia muitos segredos e as novas pessoas no Kremlin não gostaram da ideia de ter uma... qual é a palavra?... carta selvagem lá fora. Eles não gostam de pontas soltas. Então, eu desertei antes que eles tivessem a chance de me matar — ele riu.

Eles estavam em um DGSE, serviço de inteligência francês, em uma casa segura na ilha da Córsega. A vila privada ficava na região costeira de Ajaccio e havia sido alugada pelo oficial de inteligência francês que cuidava do Sr. Yuri para efeitos desta entrevista da