Os Experimentos Kalis

De R.A. Fisher

Syrina é uma Kalis: mestre do disfarce, assassina e espiã. Sua espécie servia ao Sindicato dos Altos Comerciantes há mil gerações.

Ela recebe um presente surpreendente de seu mestre e percebe que algo não está certo. Os Altos Comerciantes não fazem nada sem motivo. Quando as coisas não se encaixam em uma investigação normal, ela segue a trilha até a cidade movida a vapor de Fom.

Lá, ela aprende sobre uma máquina que pode acabar com a civilização pela segunda vez. Syrina evitará o desastre ou buscará vingança?

• Idioma: Português
• Editora: Next Chapter
• Data de lançamento: 7 de ago. de 2023

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1

O COMEÇO

Era incomum que Ormo tivesse pedido a Syrina para encontrá-lo em sua suíte, em vez de seu Salão, e isso incomodou seus pensamentos enquanto ela cruzava o amplo pátio em direção ao Palácio, onde as quinze torres do Sindicato se aglomeravam como um feixe de lanças contundentes. O céu do norte estava nublado com o fogo de inverno dançando contra o brilho do Olho, cuja maior parte, nas cores roxo e vermelho, pairava ao sul e devorava qualquer luz estelar que pudesse ter competido com o verde cintilante e amarelo no norte. A elipse negra de um dirigível particular se destacava contra a lua enquanto flutuava em direção à torre do cais ocidental.

O fogo do inverno se chocava contra as altas paredes de mármore e obsidiana, enquanto o Olho drenava o mundo de todos os detalhes, reduzindo as fontes secas e os guardas andarilhos a formas vagas e bidimensionais. O zumbido surdo dos geradores de nafta ressoou sob as lajes abaixo de seus pés descalços e combinou-se com o barulho de um apito de navio a vapor ecoando por Eheene, vindo do porto.

O frio era intenso. Os mercenários que ocupavam os inestimáveis portões de ferro e os topos das paredes estavam cobertos de peles de cão e usavam roupas íntimas de seda, mas Syrina ainda podia vê-los tremendo na fraca conflagração da luz. Ela estava nua, o frio era um leve incômodo no fundo de sua mente. Ninguém estava olhando na direção dela, e, se o fizessem, não veriam mais do que um vislumbre de movimento sobre as lajes de mármore que seus olhos não seriam capazes de acompanhar.

Ela estava coberta de belas tatuagens pretas. Elas pareciam se mover, juntando-se e ramificando-se novamente em infinita complexidade, como uma impressão digital, do topo de sua cabeça careca até o fundo de seus pés, sobre seus lábios e sob suas unhas. Apenas seus olhos verdes, guardados por cílios negros, podiam ser vistos claramente. A mesma manipulação minuciosa de seus músculos que mantinha o frio à distância misturou suas tatuagens nos arredores até que ela fosse apenas uma sombra, até mesmo para si mesma.

As portas do palácio, como os portões maiores para o complexo atrás dela, estavam estampadas com a Espiral de Skalkaad, mas, em vez de aço gravado, as portas eram de latão polido preto. Os três braços brancos da Espiral eram opalinos. Os três pretos possuíam minúsculas pérolas negras.

Syrina forçou o contato visual com o Seneschal vestido em preto e pratea guardando as portas até que ele a notou e se afastou com uma reverência apressada e nervosa. O corredor se estendia além do hall de entrada, construído a partir de blocos de obsidiana. A cada vinte passos, havia uma pequena escada de mármore branco que levava ao próximo nível. O salão era revestido com portas de ferro marcadas com espirais, mas sem rótulo. Acima de cada portal, havia uma grande mão de mármore, com a palma para cima, segurando uma chama azulada sibilante. Syrina não tinha ideia do que havia atrás de nenhuma das portas, exceto a penúltima à esquerda, e foi para lá que ela foi.

Sua batida no metal pesado parecia oca, como bater em uma parede de pedra. Mas alguns segundos depois, ele silenciosamente girou para dentro. O Senescal que a cumprimentou com uma mesura silenciosa não a conduziu ao escritório, onde ela se encontrara com Ormo nas poucas outras vezes em que ele a chamara a seus aposentos particulares, embora ela pudesse ver a luz da lareira brilhando na porta de bronze meio aberta que levava até lá. Em vez disso, o homenzinho a levou ainda mais para as câmaras, para a escada em espiral que levava ao topo da torre de Ormo.

O Senescal a deixou lá e desapareceu, voltando para o palácio. A escada era larga, os degraus eram rasos. Não havia guarda-corpo. Cada escada tinha sido, também, cortada de obsidiana e mármore branco alternadamente. No centro, um enorme braseiro de latão havia sido afundado no chão, queimando com chamas azuis alimentadas por canos que corriam até as cisternas de nafta enterradas abaixo da cidade. Não havia outra fonte de luz, mas o braseiro cintilava e brilhava contra as paredes polidas até o topo, onde Syrina podia ver um mosaico da Espiral Skalkaad no teto.

O frio não a incomodava particularmente, mas a quentura do braseiro era agradável. Ela demorou a subir as escadas e hesitou no topo por um momento para se aquecer no leve calor crescente.

— Kalis Syrina — disse Ormo quando ela pisou no terraço.

Ele dispensou sua reverencia e abriu os braços para envolvê-la em suas vestes para um abraço breve e caloroso. Ela devolveu o abraço, feliz por estarem se encontrando em seus aposentos privados, onde Ormo preferia renunciar à formalidade usual que ele mantinha quando estava sentado em seu estrado.

Ela recuou quando ele a soltou, observando os detalhes de seus arredores. Vinte anos de treinamento e mais nove como um dos Kalis de Ormo, mas esta foi a primeira vez que ela esteve aqui. Uma meia cúpula de mármore se arqueou sobre e atrás dela, roubando a vista das outras quatorze torres do palácio e do fogo do inverno no norte. O Olho onipresente pairava sobre o horizonte sul, tornando os telhados de mármore de Eheene sem rosto em sua luz de ametista elétrica. Além da cidade, ela podia distinguir a planície negra do Mar de Skalkaad. As proas dos navios brilhavam onde eles tinham ancorado nas águas profundas além do porto, escravos das marés. O brilho áspero de seus faróis iluminava a fina névoa congelada que se instalara na baía, mas a água parecia engolir sua luz. O vento veio em rajadas geladas.

Ormo estava envolto em grossas vestes de azul e branco, embora as cores se misturassem sob o Olho em vários tons de violeta. Sob o capuz dele, Syrina podia distinguir a geometria em preto e branco de seu rosto pintado. A respiração dele congelou quando expirou e os vapores caíram como um pássaro moribundo e desapareceram nas sombras lançadas por seu volume. Ele era redondo e o mais baixo dos Quinze, mas Syrina não chegava nem até o queixo dele.

— Você sempre me serviu bem — ele murmurou.

Ela tentou entender a expressão dele, mas era impossível sob o capuz e a tinta.

— Eu sei que houve Kalis que serviram seus mestres melhor do que eu. — Ela se perguntou por que se sentia desconfortável.

— Você ainda é jovem. É seu trigésimo ano. Espero tê-la por mais cem ou mais. Essa é, de fato, a razão pela qual eu a chamei aqui.

Syrina não conseguia pensar em nada para dizer sobre isso, então ela esperou. Ela pensou que podia distinguir um sorriso das sombras sob o capuz dele. Ansiedade e excitação disputavam o controle de seu estômago.

Ormo colocou o polegar e o dedo mindinho na boca e soltou um assobio alto e estridente. Um segundo depois, uma coruja branca e prateada, com asas salpicadas de preto, saltou de trás da meia cúpula e flutuou até o poleiro em seu ombro. Ela se acomodou e piscou para Syrina com olhos redondos e curiosos. O animal era duas vezes maior que a cabeça encapuzada de Ormo, e tufos de penas escuras se erguiam no topo de seu focinho, curvando-se para dentro como chifres ou orelhas pretas pontiagudas.

Ela não conseguia pensar em nada para dizer sobre isso também.

— O nome dele é Triglav. É um bom nome. Um deus antigo até mesmo para os ancestrais. Um deus da guerra. Apropriado, talvez. Especialmente se você o tomar como seu animal de estimação.

Syrina piscou. Ela nunca tinha ouvido falar de um Kalis recebendo um presente antes, muito menos um animal de estimação, e ela foi isso que disse. Mas mesmo enquanto falava, ela sentiu uma pontada de algo desconhecido quando olhou para a coruja. Ela percebeu, inexplicavelmente, que gostava dela.

— Isso é verdade — respondeu Ormo.

Naquele momento, ela tinha certeza de que podia ouvir um sorriso em sua voz.

— Tome-o como uma exceção à tradição, então, em troca de sua lealdade futura.

— Você já tem minha lealdade, Ma'is, agora e sempre.

Mas um sentimento estranho de desconfiança semeou seu intestino. Ormo não fazia nada sem uma razão.

Ele deu um leve aperto de braço, e Triglav flutuou até o ombro de Syrina e ficou lá, agarrando suavemente sua pele nua com garras pretas e afiadas. Ela sentiu o puxão de afeto novamente, mais forte desta vez, e se inclinou para pressionar a cabeça contra a dela. Syrina adivinhou que a coruja também gostava dela.

— Disso, eu não tenho dúvidas — ele disse.

— E como você acha que esse pássaro vai me ajudar?

Ormo soltou uma risada profunda e estendeu a mão enluvada para dar um tapinha em sua bochecha. — É uma criatura inteligente e bem treinada. Do jeito que você é. Tenho fé de que você encontrará muitos usos para ele nos próximos anos.

— Claro — disse Syrina, sem hesitar, deixando de lado a centena de perguntas zumbindo em torno de sua cabeça. — Então, o que você quer que eu faça, Ma'is?

— Só o que eu sempre quis que você fizesse, Kalis. Agora aqui está um nome...

2

O PROBLEMA DA CONTABILIDADE

Não foi o nome de Lees que Ormo lhe deu então. Passou-se mais de um ano antes que o nome dele aparecesse. Enquanto isso, as coisas voltaram ao normal para Syrina, com a adição de Triglav. Vigie-o, roube isso, mate-a. Trabalhar com a coruja tornou-se tão natural para ela quanto ficar sozinha. Ele parecia conhecer seus pensamentos, e ele sempre fazia o que ela queria.

Quando o nome de Lees surgiu, surgiu como todos os outros.

Ela encontrou Ormo em seu Salão. Estava decorado como seus aposentos privados e, aliás, como a maior parte de Eheene. Paredes construídas a partir de obsidiana e blocos de mármore branco faziam um padrão quadriculado retangular, sem adornos. Braseiros de nafta sibilavam com chamas branco azuladas nos cantos e deixavam apenas o topo do estrado no centro da vasta sala nas sombras. O chão de ônix sussurrou e cantarolou quando os pés descalços de Syrina o pisotearam, mas ela tinha parado de ficar desconcertada com o som há muito tempo. Triglav voava em círculos em algum lugar do lado de fora. Ele a encontraria poucos minutos depois de sair e pousaria em seu ombro ou seguiria no ar, dependendo de seu humor.

— Há uma situação delicada que eu gostaria que você investigasse — disse Ormo.

Ele começara muitos dos trabalhos que ele havia dado a ela dessa maneira.

— Claro que há — disse ela. — Como sempre, eu não gostaria de nada melhor.

— Eu sei.

Mais uma vez, ela podia sentir o sorriso dele através da pintura e das sombras, tinha tanta certeza disso quanto da presença de Triglav em algum lugar do lado de fora.

— Como eu disse, é um assunto delicado. A sutileza é essencial.

— Não é sempre?

Ele riu para ela. — Há um comerciante, um comerciante corrupto, chamado Xereks Lees. Nos últimos anos, tem havido crescentes discrepâncias entre seus lucros e custos relatados. Eles estão começando a mostrar tendências preocupantes. Eu gostaria que você investigasse o assunto.

Syrina não conseguiu esconder sua decepção. — Se é uma questão contábil, Ma'is... Você realmente precisa de um Kalis para lidar com isso? Certamente...

— O Sr. Lees é um homem poderoso. Tão poderoso quanto alguém pode ser sem ser convidado para se juntar ao Sindicato do Alto Comerciante. Poderoso o suficiente para que talvez um dia ele seja convidado a substituir um dos Quinze. Seu poder, sem dúvida, vem em parte do apoio de um dos meus colegas. É por isso que ignorei suas inconsistências até agora. No entanto, elas começaram a afetar meus próprios interesses a ponto de que não posso fingir que elas não existem. Se eu vou prosseguir qualquer ação contra o Sr. Lees, legal ou não, eu preciso saber o que está acontecendo para que eu possa decidir se vale a pena o risco. Se for, preciso de provas que posso levar aos outros Altos Comerciantes. O suficiente para que aquele que o apoia não tenha nenhum recurso contra mim.

Syrina assentiu e suspirou. Papelada. — Delicado. Certo. Onde posso encontrar este Xereks Lees?

— Ele fabrica uma ampla gama de peças de máquinas cerâmicas e metálicas para interesses locais, refinarias de nafta e similares, e para máquinas a vapor em N'narad. Os escritórios dele são adjacentes ao armazém, perto do porto comercial no Distrito dos Estrangeiros. Exportadora Row.

— N'narad. Então ele tem negócios com a Igreja?

— Eu não tenho os detalhes, mas, como é difícil negociar com N'narad sem se envolver com a Igreja, é provável que sim.

— Então tá. Delicado. Verei o que descubro. Há mais alguma coisa que eu deva saber?

— Ele recebe a maioria de seus componentes brutos de Naasha Skaald.

— Quem? O nome soa familiar.

— Os comerciantes de materiais, principalmente cobre, que estão tendo problemas com os ataques dos Corsários em suas fundições costeiras.

— Ah, certo.

— Os custos de Lees têm subido paralelamente às despesas de segurança de Skaald, assim como os de todos os outros.

— Entendo. Certo. Eu acho que posso usar isso.

— Eu tenho fé, Kalis. Avise-me se precisar de mais alguma coisa. Até depois.

Syrina passou o resto do dia elaborando seu plano e obtendo alguns documentos antigos dos arquivos de Ormo que seriam fáceis de alterar. Então ela parou no quarto que Ormo separou para ela por algumas horas para transformar o seu rosto e suas roupas nas de um jovem marinheiro mercante N'naradin. Ela escolheu disfarçar-se como um homem, já que as mulheres em N'narad que não eram oficiais da Igreja tendiam a ter ocupações menos marciais. Ela preferia os rostos dos pobres para trabalhos genéricos. Comerciantes e outros tipos ricos nunca faziam seu próprio trabalho se pudessem contratar um lacaio para fazê-lo por eles, e os camponeses estrangeiros eram comuns e ignorados para onde ela estava indo.

Não era incomum que capitães sem escrúpulos abandonassem sua ajuda contratada nos becos do Distrito dos Estrangeiros se estivessem voltando vazios e não precisassem das mãos extras. Contratos forjados com marinheiros novos e analfabetos muitas vezes incluíam cláusulas sobre como seriam pagos no retorno ao seu porto de origem. Abandoná-los em terras distantes era uma brecha fácil. A espera era de meses ou até mesmo anos para entrar em um navio voltando para onde quer que tivessem vindo, e muitos deles acabaram recebendo trabalho de reparação no Distrito enquanto isso. Alguns podiam até solicitar a cidadania Skalkaad, e uma pequena fração deles podia ganhar estanho suficiente para consegui-la e ver o outro lado do muro que separava o Distrito do resto de Eheene.

Enquanto se vestia, ela preparou sua mente, entrando no personagem, e pensou no que Ormo havia dito a ela. Se este Lees estava lidando com a Igreja de N'narad, isso poderia tornar as coisas muito mais complicadas.

Já estava bem escuro quando ela alcançou os altos portões de cobre que separavam Eheene do Distrito. A parede tinha vinte mãos de granito, coberta por outros vinte postes verticais de pinheiro, polidos no lado da cidade, que estava desprotegido. Ela não teve nenhum problema em escalá-la e passar pelos mercenários que estavam sentados no chão do outro lado jogando cartas, mesmo com suas tatuagens escondidas sob a pele falsa de um menino N'naradin de dezessete anos de idade. Eles estavam procurando pessoas que entravam furtivamente na cidade, não que saíam dela.

O contraste entre o Distrito e o resto de Eheene era gritante. Ruas largas de paralelepípedos e casas altas de mármore foram substituídas por vielas estreitas e não pavimentadas e cabanas baixas de madeira. E não havia pontes rendadas, nem canais oleosos. As ruas do resto da cidade estavam praticamente abandonadas àquela altura, mas o Distrito prosperava à noite. As pessoas cambaleavam das multidões de bares e bordéis, rindo, brigando e gritando em uma confluência de idiomas. Vendedores honestos conversavam em cada esquina, tagarelando sobre tudo, desde copos a fechaduras e tubulações de cerâmica. Outros sussurravam dos becos, vendendo pequenas bolsas de couro cheias de delezina e os pipes de vidro para fumá-la, ou sexo, ou escravos, ou todos os três. Uma vez, alguns anos atrás, quando ela estava lá em outro trabalho, Syrina recebera uma oferta de um bebê chorando.

Os canos de bronze que alimentavam as lâmpadas de nafta de Eheene ficavam escondidos pela elegante arquitetura do lado civilizado da parede. No Distrito dos Estrangeiros, tubos de cobre envelhecidos corriam pelos telhados de prédio em prédio, ou seguiam às bordas das ruas lamacentas, meio expostos e verdes com pátina. Em algumas seções, os canos haviam explodido gerações atrás e nunca tinham sido substituídos. Naquele momento, aquelas ruas estavam iluminadas com tochas, e velas cintilavam atrás de persianas tortas.

O Distrito podia estar cheio no meio da noite, mas o escritório de Lees não estaria, então ela seguiu para uma pousada que havia usado antes. Uma bagunça antiga, extensa e dilapidada universalmente conhecida, por algum motivo, como a Donzela Rabugenta, embora o sinal sobre a porta laranja brilhante mostrasse apenas uma cama e uma caneca de estanho derramada. Ficava a menos de um palmo da Exportadora Row.

Syrina cambaleou parecendo bêbada o suficiente para não ser notada, mas não tão bêbada que alguém pudesse tentar roubá-la, e colocou no balcão duas moedas Três Lados N'naradin dos cofres infinitos de Ormo. Era o suficiente para um quarto privado por duas semanas. Deixou também mais dez moedas de cobre para ter certeza de que ela conseguiria um cujas fechaduras funcionavam.

O andar principal da Donzela Rabugenta era uma sala comunal de teto alto com uma dúzia de mesas longas e um bar que percorria todo o comprimento da parede dos fundos. Atrás dele, as portas levavam a várias salas de reuniões privadas, às cozinhas e ao porão. Do outro lado da frente da sala, janelas imundas deixavam entrar uma luz amarela escura. Duas escadas de aparência instável levavam a um mezanino, que ficava acima do bar. Mesas menores e mais privadas ficavam ao longo dele, e duas portas levavam de volta para as áreas de dormir. O da direita levava a uma série de dormitórios, cada um com uma fornalha no centro e cerca de vinte catres. O da esquerda levava aos quartos privados, e foi aí que Syrina tropeçou. Ela encontrou a porta, certificou-se de que as fechaduras realmente funcionavam e se acomodou.

A cama era pequena, mas os lençóis estavam limpos. Syrina estava mais confortável dormindo no chão, de qualquer maneira. Uma das paredes era a chaminé da lareira da cozinha, por isso estava desconfortavelmente quente mesmo com a janela aberta, que, por sua vez, era pequena e suja e olhava para a face de madeira do prédio em frente, tão perto que ela quase podia tocá-la. Ela poderia sair por ali se fosse preciso. Triglav encontrou a janela alguns minutos depois que ela se acomodou e se sentou no peitoril para observá-la.

Syrina passou duas noites e três dias à espreita no armazém de Lees, observando todas as idas e vindas, e seguiu algumas das idas mais interessantes quando parecia que eles estavam tramando algo interessante. Não era estritamente necessário, mas ela não era de entrar em uma situação sem verificar todos os jogadores primeiro, se tivesse uma escolha sobre isso.

Ela passou mais dois dias em seu quarto, adulterando os documentos arquivados que havia obtido da biblioteca de Ormo, mudando o que podia e falsificando o resto, junto ao selo, até que até mesmo o comerciante cujo nome ela estava forjando não seria capaz de dizer a diferença de um escrito por sua própria mão. Como regra geral, um Kalis precisava ser mais minucioso do que seu alvo, e Lees seria tão minucioso quanto eles eram normalmente.

No final, ela ficou satisfeita por ter todas as informações que conseguiria sem dar uma olhada na casa de Lees. A jovem levou mais uma noite para voltar ao palácio e confirmar alguns pontos com Ormo, depois se permitiu algumas horas de sono na Donzela Rabugenta.

Quando ela se afastou, sentiu Triglav encontrar seu lugar no peitoril da janela.

A Exportadora Row ficou quieta no início da tarde em comparação com o restante do Distrito. Alguns capangas de armazéns moviam-se aqui e ali, e uma vez ela precisou abrir caminho para uma carroça carregada de tijolos e longas cavilhas de madeira puxada por dois camelos pretos e peludos. Mas uma hora depois do meio-dia, a maioria das pessoas já estava nos pátios de trabalho e armazéns, fazendo o que quer que fossem pagas para fazer. O ar fedia com a fumaça de tarfuel dos navios a vapor N'naradin ancorados no porto, e seus olhos ardiam.

A casa de Xereks Lees era fácil de encontrar. A Exportadora Row tinha dezoito quarteirões de comprimento e dois quarteirões de largura, correndo ao longo do lado nordeste das docas comerciais. O prédio dele era o mais bonito, se não o maior. Sua madeira era pintada de branco. As janelas altas eram mais limpas do que as da Donzela Rabugenta, e LEES foi pintado em letras vermelhas largas do outro lado do armazém e acima da porta do escritório adjacente menor.

Syrina entrou no escritório sem bater, ignorando a placa que dizia: PRIVADO. NÃO ENTRE.

O homem atrás da mesa tinha um rosto magro e um corpo rechonchudo. Ele permanecia naquela idade indeterminada entre trinta e cinquenta anos. O que restou de seu cabelo preto fino foi cortado curto. Ele olhou por cima do ombro de onde mexia em uma fileira de arquivos de madeira escura ao longo da parede dos fundos, de cada lado da porta que levava ao escritório de Lees. Usava calças verdes escuras soltas e sob medida e um colete de cetim preto, e ostentava três grandes pedras preciosas — vermelha, preta e amarela — em anéis na mão direita.

— Este é um negócio privado — disse ele ao menino que pairava na porta. — Você não viu a placa na porta? Você se perdeu?

O rapaz parecia jovem, mesmo entre os marinheiros de N'naradin presos no Distrito dos Estrangeiros, que tinham em média menos de dezessete anos. Mas suas bochechas juvenis, ainda livres de barba, estavam pintadas de queimaduras, e seus grandes olhos verdes eram velhos e frios como vidro.

— Você quer dizer que não está me esperando? — O jovem fez uma careta e sua testa com cicatrizes franziu.

Seu sotaque N'naradin era grosso, misturando suas palavras e tornando-o quase ininteligível.

O homem atrás do balcão apenas sorriu e voltou para o arquivo. — De modo algum.

O menino suspirou como se não estivesse surpreso, entrou no escritório e sentou-se em uma das duas cadeiras de madeira de encosto reto em frente à recepção.

— Meu nome é Silas Narn. Shenaa Marik me enviou para oferecer uma proposta ao Sr. Lees. Você deveria ter recebido um falcão mensageiro há dois ou três dias, avisando que eu estava vindo. Acho que ele nunca chegou. Presumo que seja o secretário do Lees, Orvaan. Você se encaixa na descrição dele, de qualquer maneira.

O homem em forma de pera atrás da mesa finalmente se virou ao ouvir o nome de Shenaa Marik, mas sua expressão não era mais convidativa.

— Sim, eu sou Orvaan. — Ele estudou Silas por um momento e bufou. — Marik. O comerciante de nafta? Presumo que é a quem você está se referindo. Você afirma que ela agora está usando a máfia estrangeira para entregar suas propostas de negócios?

— Como já deveria ter sido explicado por meio do falcão, a Srta. Marik e a maioria das pessoas regulares dela está indisposta em uma de suas refinarias. Ela me contratou meses atrás como um operador de válvula para que eu pudesse ganhar passagem de volta para Fom. Desde então, fiz isso, mas já decidi ficar com a Srta. Marik, que me incentivou a trabalhar para conseguir a cidadania Skalkaad. Ela recompensou minha lealdade com empregos menos perigosos longe das refinarias e prometeu me apoiar quando minha entrevista de cidadania aparecer em cinco ou seis anos. — Silas observou a carranca repuxando os cantos da boca de Orvaan. — Pelo menos, eles deveriam ser trabalhos menos perigosos. — Limpou a garganta. — Mais uma vez, pelo menos parte disso provavelmente foi explicado na mensagem do falcão que você diz que nunca veio.

A expressão de Orvaan ficou ainda mais sombria. —Então, por que está aqui?

Silas enfiou a mão em sua jaqueta esfarrapada e tirou uma carta dobrada, selada com uma bola de cera branca e estampada com o selo de Shenaa Marik — as oito pétalas de ponta angular de uma flor navaras estilizada.

— Como eu disse, tenho uma carta para entregar. Uma proposta.

Orvaan estendeu a mão para pegá-la, mas Silas a afastou e a enfiou de volta no bolso escondido da jaqueta.

— Apenas para o Sr. Lees. A Sra. Marik foi muito clara. Devo receber sua resposta pessoalmente, pois quaisquer outras ações que eu tomar dependem de sua resposta.

— Bem, não vou deixar você entrar para ver o Sr. Lees com base em sua palavra e em alguma carta misteriosa que não posso ver. Ele é um homem ocupado. — Mas havia uma pitada de hesitação na voz de Orvaan.

Silas revirou os olhos. — Mais uma vez, mais informações já deveriam ter vindo de um falcão. A Srta. Marik, o Sr. Lees e alguns outros sofrem de algum tipo de problema mútuo, e a Srta. Marik acha que encontrou uma solução. Ela me instruiu a obter uma resposta do Sr. Lees primeiro. Se o Sr. Lees concordar, vou me aproximar dos outros. Se ele recusar, vou voltar para ela. Se quiser mais informações, precisa me deixar entrar para ver o Sr. Lees, e ele mesmo pode ler a carta e depois contar se quiser. O que não é mais da minha conta do que esta carta é sua. Com todo o respeito.

Orvaan rangeu os dentes, agitando a mente. A última coisa que ele queria era conceder a esse pequeno idiota estrangeiro algum tipo de vitória, deixando-o entrar para ver Lees. Mas suas próprias opções eram limitadas se o menino estivesse dizendo a verdade, e apenas Lees saberia com certeza. Sua única outra escolha foi pegar a carta à força e ver por si mesmo o que ela dizia. Mas se fosse de fato uma proposta benéfica para seu chefe, Lees o faria cuspir e assar por desperdiçar a oportunidade, sem mencionar causar danos irreparáveis a qualquer relacionamento comercial existente entre Lees e Shenaa Marik. Não, a única opção que lhe restava era ir ao escritório e perguntar ao próprio homem o que ele deveria fazer com esse ouriço.

— Espere aqui — Orvaan zombou depois de um longo silêncio.

Ele se virou, entrou pela porta atrás da mesa e trancou-a atrás dele.

Orvaan saiu algum tempo depois e encontrou Silas recostado na cadeira, com os pés apoiados em sua mesa, olhando em volta e mastigando a língua em pensamento. O olhar do menino encontrou Orvaan quando a porta se abriu, com seu sorriso divertido no rosto. A expressão dele fez o topo da careca de Orvaan ficar vermelho de raiva, mas seu chefe havia mandado deixá-lo entrar.

— O Sr. Lees vai vê-lo agora — disse ele, com os dentes cerrados.

O sorriso de Silas não mudou e o menino apenas ofereceu um aceno de agradecimento enquanto passava por Orvaan até o escritório de Xereks Lees. Orvaan o seguiu.

A sala era revestida de madeira escura, o chão coberto com um tapete de lã espessa da cor de bronze. Em três paredes, nove retratos maciços de homens pendiam, alternadamente sombrios e de aparência alegre, todos com narizes de falcão, lábios finos e olhos inclinados. Nove gerações de Lees. O mais novo estava pendurado atrás da mesa, no estilo ousado