Réquiem

De Steve Vernon

Este é o livro final da trilogia - um volume monstruoso e gordo de puro terror de espantalho não diluído.

A Maddy e o Wilfred, o Earl e a Wendy Joe Joel enfrentam um exército inacreditável de espantalhos.

E deixa-me dizer-te... estes não são os espantalhos do teu avô.

Faça uma leitura.

Se tu és fã de um bom tipo de horror da velha escola, "há-algo-estranho-lá-fora-na-floresta" - o tipo de horror que ficou famoso por romances como SALEMS LOT ou Stan, de Stephen King No Winston PUMPKINHEAD, você desfrutará DEFINITIVAMENTE DO TATTERDEMON.

O inferno está a chegar.

E está vestido com trapos...

• Idioma: Português
• Editora: Steve Vernon
• Data de lançamento: 14 de jun. de 2020
• ISBN: 9781071528952

Steve Vernon

Everybody always wants a peek at the man behind the curtain. They all want to see just exactly what makes an author tick.Which ticks me off just a little bit - but what good is a lifetime if you can't ride out the peeve and ill-feeling and grin through it all. Hi! I am Steve Vernon and I'd love to scare you. Along the way I'll try to entertain you and I guarantee a giggle as well.If you want to picture me just think of that old dude at the campfire spinning out ghost stories and weird adventures and the grand epic saga of how Thud the Second stepped out of his cave with nothing more than a rock in his fist and slew the mighty saber-toothed tiger.If I listed all of the books I've written I'd most likely bore you - and I am allergic to boring so I will not bore you any further. Go and read some of my books. I promise I sound a whole lot better in print than in real life. Heck, I'll even brush my teeth and comb my hair if you think that will help any.For more up-to-date info please follow my blog at:http://stevevernonstoryteller.wordpress.com/And follow me at Twitter:@StephenVernonyours in storytelling,Steve Vernon

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Réquiem

Livro Um da Trilogia Tatterdemon

Livro Três

––––––––

2013

Por Steve Vernon

(Observação: este é o terceiro volume de um romance de três volumes que tu estás a ler. Tu deverias ter lido O ESPECTRO: VOLUME UM DA TRILOGIA DE TATTERDEMON E RESSURREIÇÃO: VOLUME DOIS DA TRILOGIA DE TATTERDEMON antes de começares a ler este. Queres economizar um bocado de tempo, problemas e dinheiro, tu deves procurar por THE TATTERDEMON OMNIBUS - que são os três livros em um volume).

DEDICAÇÃO

Para a minha esposa Belinda - eu não sou nada, além de um espantalho num campo solitário sem ti.

––––––––

CAPÍTULO DEZESSETE - Reflexões

* 1 *

Algumas coisas tu sabes, algumas achas que sabes e outras que passas o resto da vida a tentar esquecer.

A Lily sabia que poderia viver para sempre e nunca se esqueceria do cheiro das pipocas a chocalhar no pó do verão. Ela sabia que nunca esqueceria o sabor da doce carne do Raoul. Ela nunca esqueceria o som do carrossel e a sensação de todos aqueles olhos famintos nela. E ela nunca esqueceria o sabor amargo e coagulado de dezasseis potes de gelado premium.

Ela estava deitada no sofá como uma baleia encalhada, a olhar através da névoa suja da janela da frente, a tentar ver através do seu próprio reflexo nebuloso. Ela olhou para a cidade da qual nunca faria parte.

Isso era outra coisa que ela sabia.

Ela era uma pessoa de fora.

Se ela morasse na cidade de Crossfall por mais seiscentos anos, sempre seria a gorda doida do circo, a estranha.

A marginalizada.

Ela não se importava.

A cidade estava a morrer.

Quem queria participar de uma vigília a pé?

Na placa do lado de fora de Crossfall, lia-se POPULAÇÃO 3400, era uma mentira descarada.

A verdade era que Crossfall era uma cidade fantasma há muitos anos. Uma cidade cheia de fantasmas esfarrapados escondidos atrás de uma mortalha de segredos há muito esquecidos. A cidade estava morta e morrera há muito tempo.

Alguns disseram que morreu quando a pesca do bacalhau cedeu.

Outros culparam a morte da fábrica têxtil. Outros culparam os Centros Comerciais distantes, agrupados nos arredores como um punhado de tumores de betão, a retirar o negócio das lojas locais, a morrer de fome lentamente. Talvez pudesses culpar a nova estrada por esquecer que Crossfall estava no mapa. Talvez possas culpar a igreja, curvada em falência moral e fiscal.

Havia muitas teorias, mas a Lily sabia a verdade.

Crossfall morreu muito tempo antes disso. Hoje em dia, apenas ficava junto a estrada como um automóvel abandonado. Um dia, até os fantasmas seguiriam em frente. Um dia, um grande vento seco tiraria a pequena cidade do mapa.

A vida era uma linha traçada entre o móvel e o imóvel; a luz e a sombra. Era a diferença entre um corpo e um boneco bem feito. Na verdade, a cidade estava a morrer há mais tempo do que qualquer um poderia lembrar-se. O movimento que tinha começado quando a Maddy cedeu e enterrou o seu marido Vic, serviu apenas para tornar as coisas um bocado mais rápidas.

Como dominós, cada evento caiu no lugar.

* 2 *

Roland Friar sorriu para si mesmo no espelho lateral.

Ele deixou a dama de doces mentiras numa cama pela qual pagou mais extra.

Ele não estava a pensar em morrer enquanto subia no semi-reboque Peterbilt.

Ele estava a pensar em coisas boas.

Quão boa a estrada parecia.

Quão boa poderia ser a vida, quando ele se sentou no banco do motorista, a deixar o sistema hidráulico pré-programado a fazer a sua magia.

O assento pré-ajustado levantou-o, até que ele estava alto o suficiente para ver por cima do tablier.

Ele mexeu os dedos dos pés sob os limites de couro das suas botas de trabalho manchadas de graxa.

Ele esticou as pernas o mais longe que podiam chegar.

Ele verificou por segurança.

Sim.

Ele poderia chegar aos pedais muito bem.

Ele sorriu e olhou em volta como um cocker feliz. Ele já tinha intimidado o jardineiro da carga de feno. O bastardo colocou-o em fila para transportar uma mesa de quatro lajes de mármore para uma fábrica de lápides. A maldita coisa parecia Stonehenge sobre rodas. Estava destinado a atirar o inferno para qualquer camião e motorista estúpido o suficiente para tentar transportá-lo.

Não senhor, ele levaria o feno a passear. Não havia nada além de doces fardos cheirosos de relva alta e morta. O pior com que ele se preocupava era um caso de febre do feno. A carga foi encaminhada para um paisagista de Halifax. O bastardo levava-os para aqueles com mais dinheiro do que cérebros, a dizer que não havia nada como um fardo de feno morto para dar aos seus quintais um pequeno aroma de colheita.

O Roland deu ao boné de baseball do Blue Jay o seu abanão mágico. Uma mudança secreta que o transformou o homenzinho atarracado que ele era em Roland Friar, camionista de longa distância.

O chapéu era um amuleto de boa sorte, dado pela Carmen no dia do seu casamento. Ele usava-o em todos os quilómetros da estrada.

Porra, ele adorava sentar-se tão alto. Quando tu eras o idiota de uma família de gafanhotos, a altitude não era nada para se espirrar. Sentado aqui no seu Peterbilt personalizado, ele sentia-se do tamanho do King Kong em um par de palafitas de arranha-céu.

O Roland tinha quase um metro e meio de altura. Cinquenta e um se ele se pusesse na ponta dos pés. Ele compensou-o em músculo, em pé era tão largo como uma empilhadora.

Principalmente, graças à cerveja e aos ovos da área de serviço de camiões, tão certo como a morte montar um pónei pálido.

Ele abaixou-se e acelerou. O grande camião rugiu para a vida. Havia chamas e um nome pintado na cabine. Um camião não valia o peido de um mendigo, a menos que tu lhe desses um nome. O Roland deu-lhe o nome, chamou-o de Rolling Fire.

Ele rugiu adiante, feliz como um pássaro a voar.

Foi um bom dia.

Só poderia melhorar.

* 3 *

O que restou do Vic Harker sacudiu a poeira dos seus pés.

Ele esforçou-se a noite toda e agora estava livre.

Ele ficou rígido, como um par de ceroulas longas deixadas para congelar em um varal no inverno.

Merda.

Como ele foi para tão fundo na terra?

Ele esteva bêbado, talvez.

Talvez ele fosse parte esquilo?

Cristo.

A cabeça dele estava a partir-se. Ele sentiu como se tivesse sido atingido com um machado.

Ele tocou no seu crânio.

Ele não conseguia sentir, os seus dedos ainda dormentes da bebedeira da noite passada.

Merda.

Ele também não conseguia sentir os dedos.

E o que diabos as margaridas estavam a fazer nessa época do ano?

Eram os malditos cientistas, a bombear o ar cheio de merda e corrupção. Não havia como dizer o que diabo iria crescer, eles continuam a fazer isso. O Vic abanou a cabeça, que parecia que podia cair.

Maldita ressaca.

Ele devia estar bêbado como dez doninhas em um barril de uísque.

Lembrou-se de uma discussão com a Maddy.

Algo sobre ovos.

Merda.

Discussões eram o que as pessoas casadas faziam. A sucata não chegou ao fim dos dias. A sua mãe e o seu pai tiveram discussões muito piores, e o casamento deles durou.

Ele olhou em direção à casa.

Cristo, o que ele estava a fazer aqui?

Como diabos ele nos trouxe para o campo?

Ele deu um passo, mas mal conseguia sentir os seus pés. Ele caiu no chão como uma árvore tombada. Ele tentou rir da sua tolice. A sua garganta estava entupida, como se ele tivesse gargarejado na lama. Ele tentou cuspir, mas isso também não estava a funcionar.

Porra.

Depois ele viu as suas mãos.

Ele viu o que restava delas.

Que diabos?

As pernas dele também.

Negras e enlameadas, pareciam varas a passar por elas.

Porra.

Ele deparou-se com a casa.

Ele tinha que chegar a Maddy. Ela o perdoaria. Ela o faria ficar melhor. Os dois poderiam beijar-se e fazer as pazes, assim que ele lavar a garganta.

Ele chegou à porta de trás, mas as suas mãos ainda não funcionavam.

Porra.

O que tinha acontecido?

Ele amputou-se? Ele viu o seu reflexo no vidro da janela, iluminado pelo sol nascente. Em que inferno ele entrou? Ele tinha sido sequestrado por alienígenas? Ele tinha bebido um copo de luar tóxico? Talvez ele tivesse irritado as fadas da madeira?

Merda.

Ele parecia uma fantasia de Halloween nas pernas muito pior.

Parecia um pesadelo de dez mil Elm Streets.

Ele começou a lembrar-se de coisas, como flashes de luz e o gosto de terra, a bater no rosto. Lembrou-se da sensação daquela pá a espanca-lo e do mau cheiro da sua carne morta pulverizada.

A sua memória entupiu, deu um longo suspiro seco, e depois voltou a atirar a cena toda no seu rosto.

De repente, ele lembrou-se de como tudo tinha acontecido.

Que merda sou eu?

O Tatterdemon, sussurrou um suave eco azul.

Tu és o Tatterdemon.

Eu sou o Tatterdemon.

––––––––

CAPÍTULO DEZOITO – A acordar com pesadelos

* 1 *

A Maddy sonhou a noite toda, em desenterrar o corpo do Vic, só que ela não conseguiu encontrar uma pá para cavar.

Ela correu pelos campos, a procurar uma pá. Quando ela finalmente encontrou a pá, ela cresceu mais alto do que um relâmpago que atingiu um pinheiro. O cadáver do Vic pendia no cabo em D como uma pinhata recheada de arroz. Ajoelhou-se aos pés dele, a rezar, com missangas a deslizar-lhe por entre os dentes como fios de doce azedo.

Depois ele estava nas costas dela. Ela levou-o para o outro lado do campo, onde ela tinha enterrado o seu pai. O pai estava lá, todo azul e esfarrapado, a usar um chapéu de palha tão grande que parecia um palheiro gigante. Ela soprou no chapéu e a palha chicoteou e cortou a sua carne como uma onda de abelhas assassinas secas. Ela sentiu os ossos da perna do Vic a colar na sua carne e depois fora dela, como se ela se tivesse tornado uma espécie de marionete.

Quando ela acordou, as coisas estavam muito piores.

Ela abriu os olhos.

Olhou para ele, havia um cadáver montado por uma larva.

Não era o Vic. Tudo voltou para ela. Ela matou o Vic e enterrou-o. Ela bateu no Marvin Pusser com a lata de tinta e profanou a sua carrinha com outra.

Voltou a ela lentamente, como uma fotografia em desenvolvimento.

O Helliard.

O Duane.

"Bem, se não é a porra de um sono de beleza. Tu tiveste um sono agradável?

O Helliard estava na porta. Ele tinha um dos seus lenços favoritos, enrolado nos destroços da orelha. O sangue coagulou e escureceu o alegre estampado vermelho.

Espero que tu descanses em beleza, porque sou um homem excitado, disse ele. Um homem de manhã com tesão tão regular como o nascer do sol, o meu pau dispara todas as manhãs.

A Maddy sorriu o mais docemente que pôde. Ela imaginou que ele iria matá-la, mais cedo ou mais tarde, e ela não estava prestes a dar-lhe a satisfação de ter medo.

Acredito que o Vic deixou alguns livros do curso no fundo do armário, sugeriu ela. Se tu quiseres lidar com isso sozinho.

O Helliard nem se deu ao trabalho de sorrir.

Ele apenas inclinou-se e empurrou o Duane para o lado.

Tem pensamentos molhados, cadela, ele disse-lhe. Vai ser muito mais fácil.

A Maddy bateu os dentes.

Chega-te um bocado mais perto, idiota, disse ela. Estou com fome e esse ouvido tinha um gosto bom.

Ele puxou a pistola para lembrá-la de quem era o chefe.

Acordaste rabugenta, não é? Ele enfiou a pistola na garganta dela, tão forte que a fez doer. Tu tens alguma ideia, que eu vou fazer um buraco no teu crânio e foder enquanto tu estás a sangrar até a morte.

Depois algo que era quase uma voz, a entrada da porta.

Qualquer coisa a fazer, eu sou o filho da puta que faz.

O Helliard virou-se para a voz.

A Maddy, que já estava a olhar para lá, ficou deitada ali e olhou para a visão do Vic, ou algo horrível perto dele, ali parado na porta.

Ele voltou.

Foi muito pior do que ver desportos na TV.

A Maddy ainda não sabia quem ou o que apoiar.

* 2 *

O Wilfred acordou em algum lugar a oeste do lado esquerdo horrível.

A sua perna doía como um bastardo pelas contusões que restaram do acidente de carro de ontem. Saltar da arca congeladora também não ajudou em nada. A sua boca tinha gosto de merda. O seu crânio estava a encenar um concerto de rock de um só osso.

Ele preparou uma jarra de café Mike Tyson, preto, forte e feio. Ele levou uma xícara do andar de baixo, com alguns cigarros. Não havia nada como acordar com um pequeno-almoço saudável para dar o pontapé inicial nos batimentos cardíacos da manhã.

Bom dia Emma. Como é que dormiste?

Ele bebeu um gole de café.

Quase queimou os seus lábios.

"Eu tive um acidente ontem. Apenas uma dessas coisas. Tentei arrastar um avião a jacto com um carrinho de mão avariado. Acho que magoei um bocado a minha perna.

Ele já tinha contado essa história a noite passada, mas ela não parecia importar-se. Isso era casamento para ti. As pessoas encontraram um tipo suave de conforto na repetição. Ele minimizou o acidente de carro, não queria que ela se preocupasse.

- Tu não estás a perder muito, Emma. Não há muita coisa a acontecer agora que não aconteceu um ano antes. Nada muda aqui em Crossfall. Ninguém alguma vez saberá.

Ele falou para um gole de café lentamente e os seus dois cigarros.

Uma vez ele pensou que a viu a mover-se.

Isso era loucura, não era?

Ele estava a perder.

Ele sabia que ela estava morta, mas também sabia que estava lentamente a desistir da realidade, o que não significava que ele estivesse quase a pregar-se ao lado de uma igreja. É que fingir era muito mais fácil para a alma. Ele só gostava de conversar com a esposa, era só isso.

Merda.

Ele devia deitar-se. Ele devia simplesmente esquecer esse assunto do enforcamento. Ele devia apenas deitar-se na arca congeladora e deixar a tampa fechar-se por cima dele.

Por que não?

O congelamento deveria ser indolor. Seria muito mais fácil do que enforcar-se e mais barato do que comprar corda. Tudo o que ele tinha que fazer era apenas recostar-se e deixar ir. Quando o encontrassem, estaria deitado nos braços da Emma, ​​tal como ele gostava de se deitar.

Isso lhes daria algo para conversar.

Talvez ele pudesse deixar-lhes um bilhete, um último desejo.

Talvez eles enterrassem os dois na arca congeladora.

Hã.

Ele gostaria de ver os carregadores do caixão a tratar disso.

Ele gentilmente fechou a tampa, a tentar não fazer barulho. Era hora de ir trabalhar. Não havia descanso para os maus.

Ele subiu as escadas.

Ao fechar a tampa da arca congeladora, a Emma abriu os olhos.

Ela olhou para a escuridão. Ela tentou gritar, mas os acordes na sua garganta estavam congelados há muito tempo.

Fica quieto, a voz de uma mulher sussurrou profundamente dentro dela, uma voz que deslizou suave e assustadora como o sussurro de uma cobra.

A Emma, ​​estava morta, não discutiu.

Tu acabaste, é tudo. A mulher disse. Tu estás apenas a espera para ir.

A Emma ficou ali e apenas ouviu.

A voz continuou.

Tu és apenas o veículo. Nada além da locomoção. Eu sou o piloto.

A Emma ficou quieta, como lhe disseram.

Ela ficou quieta e esperou a ligação.

O interior da arca congeladora brilhava em um azul gelado e tranquilo.

* 3 *

O Helliard não podia acreditar nos seus olhos.

A coisa que caminhava na sua direção parecia uma pilha de esterco ambulante despejado a volta de gravetos.

E aquelas flores, colocadas dessa maneira?

Ele nunca viu isso.

Ele virou-se e disparou, a fazer um grande buraco de bala no peito da coisa.

Apenas a coisa