Porque os outros esquecem (Traduzido): Memórias de um sobrevivente de Auschwitz

De Bruno Piazza e David De Angelis

Poucos foram autorizados a deixar vivo o campo de concentração estabelecido pela SS alemã em Birkenau-Auschwitz II. Poder narrar o que aconteceu ali, descrever as cenas de horror, recordar com um estremecer de horror o caos que foi causado não só sobre a carne, mas também sobre a alma humana e sobre todo sentimento civilizado, é um privilégio reservado a muito poucos. E muito poucos, como eu, tiveram a sorte de penetrar nos recantos mais misteriosos daqueles recintos amaldiçoados e testemunhar, enquanto sobreviviam, a destruição de milhares e milhares de seres humanos de quase todas as nações da Europa; de todas aquelas nações que de 1 de setembro de 1939 até o início de 1945, a brutalidade alemã escravizou e domou o medo de seu poder militar, deportando em massa os habitantes que não podia matar imediatamente com armas, para deixá-los apodrecer nos vários campos de concentração que se espalharam por toda a Europa ocupada pelos alemães ou seus satélites, de Belgrado a Dachau, de Buchenwald a Gleiwitz.

• Idioma: Português
• Editora: Stargatebook
• Data de lançamento: 4 de set. de 2021
• ISBN: 9791220842389

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Introdução

Poucos foram autorizados a deixar vivo o campo de concentração estabelecido pelas SS alemãs em Birkenau-Auschwitz II.

Poder narrar o que aconteceu naquelas terras, descrever as cenas de horror, recordar com emoção de horror a devastação que ali se fez, não só da carne, mas também da alma humana e de todo sentimento civilizado, é dado a poucos; e muito poucos, como eu, tiveram a sorte de penetrar nos recantos mais misteriosos daqueles recintos amaldiçoados e testemunhar, enquanto sobreviviam, a destruição de milhares e milhares de seres humanos de quase todas as nações da Europa; de todas aquelas nações que, de 1 de setembro de 1939 até o início de 1945, a brutalidade alemã escravizou e domou o medo do seu poderio militar, deportando em massa os habitantes que não podia matar imediatamente com armas, para deixá-los apodrecer nos vários campos de concentração que invadiram a Europa ocupada pelos alemães ou seus satélites, de Belgrado a Dachau, de Buchenwald a Gleiwitz.

De todos os campos de concentração, os da Polónia foram sem dúvida os mais atrozes, tanto em termos do número de vítimas como da fúria dos torturadores; os deportados, na sua maioria judeus, depois de uma longa e espasmódica agonia, encontraram o fim do seu sofrimento nos crematórios, que rodeavam os campos com as suas sinistras chaminés quadradas.

Destes campos na Polónia, os dois campos de castigo (Straflager) em Maidanek, perto de Lublin, e Birkenau-Auschwitz II, perto de Cracóvia, continuarão a ser os mais sinistros da história, escritos em cartas de sangue.

Do primeiro, o de Maidanek, um grande pintor soviético, Zinovij Tolkaczev, retratou a vida miserável em uma série de pinturas que foram expostas nas principais cidades da Polônia e que também foram reproduzidas em um volume que logo encontrou ampla circulação em toda a Europa Oriental.

No segundo, Birkenau-Auschwitz, após o retiro alemão de Lublin, os deportados de Maidanek, juntamente com os piores criminosos comuns da Polónia, concentraram-se, e foi aqui que as SS arrastaram homens, mulheres e crianças judias da Itália, Grécia, Holanda, Bélgica, Checoslováquia, Jugoslávia, Hungria e Roménia nos seus terríveis transportes, da Itália, Grécia, Holanda, Bélgica, Tchecoslováquia, Iugoslávia, Hungria e Romênia, um grande número de homens e mulheres não judeus, mas suspeitos de serem partidários e comunistas, especialmente da Ístria, Friuli e Vêneto, e um pequeno número de prisioneiros de guerra russos.

Eu também fui arrastado para este campo e agora hesito em escrever estas linhas, consciente do preceito de Dante:

Sempre a essa verdade, que tem cara de mentira,

o homem fecha os lábios o mais que pode,

mas sem culpa se envergonha.

Eu mesmo tive dificuldade em acreditar nas histórias horríveis que circulavam por aqueles lugares de castigo e, mesmo imaginando, com base nas minhas experiências num campo de concentração italiano, uma vida de sofrimento e miséria mortificante, nunca poderia ter me convencido de que erros tão hediondos como os perpetrados pelas SS e seus assassinos no campo de Birkenau poderiam ser cometidos.

Contudo, a revelação exata e objetiva de tais delitos é necessária, porque traz infâmia eterna para aqueles que os perpetraram.

A prisão

A minha prisão teve lugar em Trieste, a 13 de Julho de 1944, uma quarta-feira, de uma forma muito estranha.

Uma queixa anónima era suficiente para que as SS se voltassem contra o queixoso e o levassem para um daqueles bunkers que tinham inventado para torturar as confissões e prepará-lo para a tortura subsequente.

Havia duas queixas contra mim. Um capitão das SS informou-me após a minha prisão, acrescentando que eu era acusado de anti-fascismo e aversão aos alemães, enquanto, como um crime sem circunstâncias atenuantes, eu deveria ser considerado um judeu de acordo com as famosas Leis de Nuremberga.

Levaram-me ao moinho de arroz de San Sabba, onde o informador esperava à porta para que eu fosse reconhecido.

O moinho de arroz San Sabba, um grande edifício com grandes salas com tetos de vigas de madeira e um crematório usado pelos alemães para incinerar suas vítimas, foi usado pela SS como antecâmara para a coleta de vítimas destinadas a campos de concentração na Alemanha.

No pátio, numa espécie de garagem, foram construídas celas muito estreitas, as chamadas Bunkers, forradas com betão, com uma prancha de madeira no meio que servia de cama, e com uma porta sólida através da qual se cortava um pequeno buraco para a entrada de ar. Um homem de altura média não conseguia ficar de pé. Ele teve que se deitar no tabuleiro, e uma lâmpada deslumbrante ardeu nos seus olhos.

O capitão das SS questionou-me sobre as razões da minha partida de Trieste depois de a cidade ter sido ocupada pelas tropas alemãs.

"Porque deixou Trieste depois de 8 de Setembro? Onde você foi? O que você fez? É verdade que odeias os alemães, que nunca foste membro do partido fascista, que és de raça judaica? Raça, raça, religião não conta.

Respondi que nunca tinha feito mal a ninguém, apesar de não ter aderido ao partido fascista, e que não compreendia as razões da minha prisão.

Depois de um expletivo contra os judeus, que seriam todos exterminados, o oficial ordenou à sentinela que me levasse ao Bunker. As minhas respostas irritaram-no.

Você tem que passar uma noite, apenas uma noite, neste buraco, disse-me o sentinela, empurrando-me para a cela com uma expressão de quase piedade.

No 'Bunker' tive que me deitar na tábua sob o brilho da lâmpada elétrica. Mas eu tinha tido sorte, o sentinela me explicou, porque todos aqueles que acabaram ali foram espancados primeiro, mas eu tinha sido poupado da surra. E outra peça de sorte me esperava. Na tábua, trazida por não sei que mãos miseráveis, encontrei um maço de cigarros e uma caixa de fósforos, que me ajudaram a passar aquela noite horrível.

Assim que o soldado partiu, as vozes da noite começaram a falar. Do Bunker ao lado do meu, ouvi um homem a chamar-me suavemente:

Fui enterrado vivo durante 40 dias, disse ele. Não consigo respirar, estou com sede. Dá-me um cigarro. Talvez esta noite eu seja fuzilado. Deixa-me fumar o meu último cigarro.

Como poderia agradá-lo quando mal me era permitido mover-me na cela apertada, que mais parecia um caixão do que um recipiente para os vivos?

E imediatamente depois, do outro lado, a voz de uma mulher:

Eles matam uns poucos todas as noites. Eles trazem-nos para o pátio e depois matam-nos com um tiro na nuca. Depois de cada tiro, os cães uivam. Também os vais ouvir esta noite, talvez para mim, talvez para aquele outro ali. Numa semana, desde que estou aqui, já ouvi trinta mortos. Todos os partidários...

Depois ele caiu em silêncio. Os passos da sentinela a fazer as suas rondas aproximavam-se.

Tentei dormir, mas a luz da lâmpada doía os meus olhos. Finalmente caí num torpor doloroso. Fui despertado pelo som de fechaduras a ranger. Passos cadenciados no pátio. Tiros de espingarda. Cães a ladrar. Silêncio.

Eles são todos partidários...

Eu estava com dificuldade para respirar, minha garganta estava seca e com meus lábios colados no buraco da porta eu estava bebendo no ar fresco da noite.

De repente, a luz apaga-se. Escuridão de inclinação. Essa escuridão é como um copo de água gelada no teu cérebro em chamas. Estamos em alerta de raid aéreo. Penso que o distrito de San Sabba é uma área perigosa para bombardeamentos, mesmo ao lado do arsenal, das ferragens e dos estaleiros navais. Com o grito fraco das sirenes distantes em meus ouvidos, que em outros momentos me fez saltar da cama e correr para os abrigos, eu lentamente adormeço.

Quando acordo, a lâmpada está queimando acima da minha cabeça novamente. O perigo já passou. Agora é madrugada e através do buraco da porta vem uma luz cinzenta e baça. Lá fora alguém passa carregando baldes. Peço um pouco de água. Ninguém responde. Peço mais alto, a bater com o meu punho contra a porta. Os passos se aproximam e um mosquete penetra pelo buraco da porta, quase tocando minha testa, enquanto uma voz dura ordena que eu fique quieto. Eu obedeço.

Uma hora depois, a porta abre-se e um soldado entrega-me uma tigela de café amargo e diluído substituto. Depois levam-me lá para cima para uma grande sala no terceiro andar, onde encontro cerca de quarenta homens e mulheres, companheiros de sofrimento.

A sala está suja e poeirenta. De um lado são berços para as mulheres, do outro berços para os homens. Entre os prisioneiros há alguns conhecidos meus, que imediatamente se aglomeram à minha volta e me perguntam sobre o meu paradeiro e perguntam sobre a minha captura.

Eu conto a minha história, curta e dolorosa, como a de muitos outros. Preso pela polícia republicana fascista já em fevereiro daquele ano em Como, na floresta de San Maurizio, enquanto tentava atravessar a fronteira suíça, fui mantido sob observação por quatro meses em um campo de concentração naquela cidade e depois, ainda como prisioneiro, enviado ao hospital Camerlata. Mais tarde libertaram-me, assegurando-me que eu estava livre para ir onde eu gostasse.

Eu tinha escrito à minha família em Trieste que eles gostariam de me ver novamente. Por outro lado, era impossível atravessar a fronteira. Espiões por todo o lado. Caças ao homem em todo o lado, sem descanso, sem remissão.

Eu tinha voltado à minha cidade imediatamente após o bombardeio de 10 de junho de 1944: rumores fizeram de Trieste uma pilha de escombros. Eles tinham capturado quase todos os judeus que não tinham conseguido atravessar a fronteira suíça. Eu afundei-me em casa e esperei em demissão. Sem a denúncia de um renegado eu provavelmente teria evitado a prisão.

Os meus companheiros na segregação tinham estado a ouvir-me enquanto se ouve uma história já conhecida. Quase todos eles tinham caminhado pelo mesmo caminho da cruz que eu.

Ainda havia esperança, é verdade, de evitar a deportação para a Alemanha, porque parecia que a guerra estava a chegar ao fim: os Aliados já tinham ocupado Roma e em França a Muralha Atlântica tinha sido quebrada e varrida. Era agora uma questão de tempo: ganhar uma semana ou um dia significava muito.

As pulgas nos comeram vivos; milhares destes insetos cobriram as pernas e os braços das pessoas com ferroadas, dia e noite.

Eram obrigados a fazer trabalhos pesados: descarregar vagões, retirar estrume dos estábulos, carregar sacos, barris e baús. E não faltaram espancamentos. O mesmo capitão que me interrogou bateu num pobre alfaiate de Rijeka que estava entre nós, forçando-o a passar dezoito dias na cama, só porque tinha derramado algum esterco no estábulo.

Havia o perigo de bombas no terceiro andar debaixo do telhado, que já tinha sido abalado por ataques anteriores, com os caixilhos das janelas pendurados e o vidro partido. Durante os alarmes, os alemães trancavam-nos duplamente na sala grande.

Havia também, naqueles mesmos dias, um mau caso. O caso de Felice Mustacchi e Giuseppe Hassid. Às 11 horas da noite, um soldado alemão entrou na sala quando todos já estavam dormindo. Ele fez Mustacchi, Hassid e três mulheres se levantarem, e como eles eram, os dois homens de pijama e as mulheres de camisa, ele os arrastou consigo. Ao sair, ele assegurou-lhes que este era um trabalho urgente e que em cerca de vinte minutos, no máximo, todos estariam de volta ao dormitório. Mas pouco depois ouviram tiros e cães a uivar. Ninguém mais viu Mustacchi, Hassid ou as mulheres.

O desaparecimento destas cinco pessoas foi ligado ao facto de as SS terem encontrado algumas moedas de ouro na latrina. Não entregar todas as coisas de valor aos alemães foi considerado um ato de sabotagem, punível com um tiro na nuca. Este era provavelmente o destino dos nossos camaradas.

Apesar de tudo, e apesar da companhia dos espiões que a SS tinha colocado entre nós para monitorar o dormitório, a estadia no moinho de arroz era preferível à deportação. Pelo menos ainda estávamos em nosso próprio país, com a esperança de que a guerra acabaria logo e que voltaríamos para casa imediatamente, vivos e seguros.

Partir significava perder toda a esperança, mesmo que não soubesses no que te estavas a meter.

Entretanto, não comemos tão mal que tivemos de morrer à fome. Um de nós, Nino Belleli, era cozinheiro, e havia gordura suficiente na sopa que distribuíam ao meio-dia. O pão estava decente, a água clara, e uma noite até nos deram vinho.

Havia também uma quantidade de cobertores e colchas roubadas de casas particulares e nelas, apesar das pulgas, podia-se descansar com conforto suficiente. Havia cadeiras e até uma mesa. Havia também, mas escondido, um fogão eléctrico, onde podíamos brindar secretamente pão ou algumas batatas. Tínhamos duas torneiras de água para lavar. Algumas pessoas até receberam pacotes de alimentos de fora e do jornal.

Os operários desceram para descarregar cargas pesadas, alguém limpou a sala, eu não fiz nada. Aos domingos, podíamos dar um passeio no pátio.

Alguns dias fiquei no reservatório e nesses poucos dias foram trazidos outros infelizes, só para acabar, como eu, no inferno de Auschwitz, onde encontraram a morte mais triste.

Alguns dias após a minha chegada ao reservatório, o guarda que nos guardava, ao entrar no meu quarto de manhã cedo, chamou o meu nome e apelido em voz alta, precedido pelo título: Sr. Advogado. Até então, eu tinha sido chamado de 'tu', e nomes não muito corteses ou curiosos tinham acompanhado o meu nome.

O sentinela me decepcionou e me disse que eu deveria ser considerado livre e que poderia ir para casa. Na verdade, ele me entregou, com meticulosidade alemã, todos os valores que me tinham tirado, me fez assinar um recibo e depois me acompanhou até a grande sala.

Estás livre, disse ele, mas ainda tenho de te manter fechado à chave. Dentro de duas horas o capitão virá e assinará a ordem de liberação."

Lentamente as duas horas passaram. Mais passou.

Dos meus companheiros que sofrem, alguns invejavam-me. Eu poderia me chamar de sortuda. Ninguém tinha escapado até agora daquele lugar. Foi o primeiro caso. Alguns outros estavam cépticos. Era apenas um truque, disseram eles, uma simulação, talvez uma armadilha.

Todos me estavam a dar tarefas para quando eu saísse. O retorno do relógio, dinheiro e outros itens impressionou-os. Eu aceitei as missões como um bom presságio. Eu iria até aquela família para informá-los do paradeiro do seu ente querido; escreveria àquele senhor para cuidar de sua sobrinha; cuidaria para que este recebesse um pacote de geléia, e também cuidaria para que as lâminas de barbear para a lâmina de barbear de segurança fossem fornecidas. Eu sabia como eram queridas tantas pequenas coisas para os pobres reclusos do acampamento de San Sabba.

Entretanto as duas horas tinham-se tornado dias. Uma segunda-feira eu estava na janela, apesar