Prenda a Respiração.

De Danniel Silva

Um corpo passou a noite em uma tempestade, e a detetive Carol Wren precisa encontrar um assassino. As pistas apontam para a morte por causa de um caso, mas há o ângulo em relação à venda de bacalhau. Quando chegam notícias sobre a irmã do falecido, Carol se pergunta se esse é o link. Mason Ingram foi maltratado a vida toda, e ser demitido foi a gota d'água. Derrubou o limite há dois anos, ele planejou sua vingança desde então, e agora as pessoas estão finalmente percebendo.Butterfly guarda um segredo desde os treze anos, vivendo uma mentira, fingindo que é uma boa pessoa. Quando a conversa sobre assassinato toma conta da cidade, eles têm a terrível sensação de que sua vida está prestes a implodir. Mais corpos aparecem. Carol está de olho em um certo suspeito quando a propriedade é roubada, mas as evidências apontam para mais de uma pessoa.O passado está ligado ao presente?Um teste de DNA dará a alguém as notícias que eles esperam?E por que o assassino insiste que suas vítimas prendam a respiração?

• Idioma: Português
• Editora: Bibliomundi
• Data de lançamento: 5 de jul. de 2022
• ISBN: 9781526060051

Danniel Silva

Engenheiro de formação, empreendedor por vocação e escritor por paixão. Apesar de formado na área de exatas, sempre se encantou com as palavras e com as histórias que elas formavam. Escreveu o primeiro livro em 1996, aos 10 anos. Poucas páginas, mas muita imaginação. Desde então, a literatura sempre esteve presente em seu dia a dia. E mal imaginava que dali surgiria a latente vontade de escrever um livro 'de verdade'. Além de escrever romances, é criador do Top 10!, um dos melhores blogs de literatura no Brasil'

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Índice

Prólogo

Capítulo um

Capítulo dois

Capítulo três

Capítulo quatro

Capítulo Cinco

Capítulo Seis

Capítulo Sete

Capítulo Oito

Capítulo Nove

Capítulo Dez

Capítulo Onze

Capítulo Doze

Capítulo Treze

Capítulo Quatorze

Capítulo Quinze

Capítulo Dezesseis

Capítulo Dezessete

Capítulo Dezoito

Capítulo Dezenove

Capítulo Vinte

Capítulo Vinte e Um

Capítulo Vinte e Dois

Capítulo Vinte e Três

Capítulo Vinte e Quatro

Capítulo Vinte e Cinco

Capítulo Vinte e Seis

Capítulo Vinte e Sete

Capítulo Vinte e Oito

Capítulo Vinte e Nove

Capítulo Trinta

Capítulo Trinta e Um

Capítulo Trinta e Dois

Capítulo Trinta e Três

Capítulo Trinta e Quatro

Capítulo Trinta e Cinco

Capítulo Trinta e Seis

Capítulo Trinta e Sete

Prenda a respiração - direitos autorais do texto © Danniel Silva 2022

Arte da capa por Danniel Silva@ studioneom © 2022

Todos os direitos reservados

Prenda a Respiração é uma obra de ficção. Todos os personagens, lugares e eventos são da imaginação do autor. Qualquer semelhança com pessoas, vivas ou mortas, eventos ou lugares é mera coincidência.

O autor reconhece respeitosamente o uso de toda e qualquer marca registrada.

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Aviso: A reprodução ou distribuição não autorizada deste trabalho protegido por direitos autorais é ilegal. Nenhuma parte deste livro pode ser digitalizada, carregada ou distribuída pela Internet ou por qualquer outro meio, eletrônico ou impresso, sem a permissão por escrito do autor.

Conteúdo

Prólogo

Capítulo um

Capítulo dois

Capítulo três

Capítulo quatro

Capítulo Cinco

Capítulo Seis

Capítulo Sete

Capítulo Oito

Capítulo Nove

Capítulo Dez

Capítulo Onze

Capítulo Doze

Capítulo Treze

Capítulo Quatorze

Capítulo Quinze

Capítulo Dezesseis

Capítulo Dezessete

Capítulo Dezoito

Capítulo Dezenove

Capítulo Vinte

Capítulo Vinte e Um

Capítulo Vinte e Dois

Capítulo Vinte e Três

Capítulo Vinte e Quatro

Capítulo Vinte e Cinco

Capítulo Vinte e Seis

Capítulo Vinte e Sete

Capítulo Vinte e Oito

Capítulo Vinte e Nove

Capítulo Trinta

Capítulo Trinta e Um

Capítulo Trinta e Dois

Capítulo Trinta e Três

Capítulo Trinta e Quatro

Capítulo Trinta e Cinco

Capítulo Trinta e Seis

Capítulo Trinta e Sete

Prólogo

21 LARCH LANE – SCUDDERTON

Papai tinha passado os últimos dez minutos enchendo um velho barril de madeira forrado de plástico no jardim escuro com água da mangueira. Nove anos de idade, uma Carol Wren magra e desnutrida o observava da janela de seu quarto, a lua observando junto com ela. Papai a mandou para cima em um de seus acessos de bêbado e disse a ela para esperar em silêncio até que ele viesse buscá-la.

Ela o odiava e mais uma vez desejou que sua mãe não tivesse ido embora.

Onde ela estava? Por que ela nunca telefonou ou escreveu uma carta? Por que ela fugiu? Papai havia dito que sim. Mamãe correr não fazia sentido, especialmente quando ela disse que Carol foi a melhor coisa que já aconteceu com ela neste mundo desgraçado. Por que você deixaria a melhor coisa para trás?

A água atingiu o topo e Carol ficou tensa. Papai pisou dentro de casa, e ela esperou, sua respiração presa. Seus passos bateram na escada, e ela se virou da janela para olhar para o patamar. Sua cabeça apareceu através dos balaústres. Ele se moveu para cutucar o corrimão, então seu peito o seguiu. Ele estava no topo da escada e torceu um dedo. Ele não precisou dizer uma palavra. Ela sabia que não devia discutir.

Ela saiu do quarto e o seguiu até o jardim.

É hora do banho, disse ele, então tire suas coisas e use a escada para entrar.

Ela estremeceu, não só pelo que ele disse, mas pelo frio. Era inverno e a neve cobria a grama. E ela não entendeu. O banho deles estava quebrado? Ele tinha um buraco ou algo assim?

Ele a deixou, e ela esperou que ele entrasse e fechasse a porta dos fundos. As lágrimas escorriam, mas ela tirou as roupas e os sapatos, doutrinada como era, o frio da neve queimando as solas dos pés. Se ela não fizesse o que ele disse, ele a bateria, e este deve ser o castigo que ele mencionou. Tudo o que ela fez de errado foi deixar cair a xícara quando ele voltou do Leão — ele tinha chegado mais cedo do que o habitual, e isso a assustou. Em vez de espancá-la, ele foi encher o barril.

Um banho ali deve ser melhor do que um soco ou um chute, não é?

Ela subiu a escada e mergulhou um dedo do pé na água. Frio, muito frio, ainda mais do que a neve, e ela gritou alarmada. Os braços de Winter a envolveram, arrepios brotando em sua pele, e ela se inclinou para equilibrar as mãos de cada lado do barril. Então ela empurrou, dobrou os joelhos até o peito e mergulhou.

A água tomou o lugar do inverno e a envolveu, roubando a respiração de seus pulmões, a temperatura congelante penetrando em sua pele e profundamente em seus ossos. Ela gritou, o som de um animal. Seus pés bateram no fundo escorregadio, e ela ficou ereta, os dentes batendo. O choque disso fez com que sua cabeça ficasse confusa.

Ela olhou para a porta dos fundos. Papai ficou olhando, a luz da cozinha atrás dele. Ele achatou a mão e fez um movimento para baixo, em seguida, colocou o dedo sob o queixo para indicar onde a água deveria estar.

Carol soluçou e se abaixou, a água se transformando em uma criatura raivosa que a mordeu por toda parte, mastigando suas entranhas.

Eu quero minha mãe.

Não era a primeira vez que ela dizia isso, e tinha certeza de que não seria a última. Ela lembrou sua mãe, a mulher com o lindo cabelo loiro depois de tingi-lo, os olhos azuis brilhantes, a risada silenciosa. Ajudou um pouco, pensar nela, mas a frieza da água cavou mais fundo, e seu corpo inteiro tremeu com estremecimentos violentos.

Ela deve ter estado lá por um curto período de tempo, mas pareceram horas. Papai saiu e agarrou seu cabelo e o topo de um braço, puxando-a para fora e jogando-a em um monte de neve.

Tudo doeu.

Da próxima vez, você pode ficar lá até morrer, ele disse e a chutou no lado. Afogado como o pequeno rato que você é.

Capítulo um

DEZ DA HORA – SCUDDERTON

Mason Ingram adorava andar de bicicleta. Tinha pertencido a sua mãe na época e tinha uma cesta de vime à mão na frente para carregar todas as suas ferramentas dentro de uma sacola de compras antiquada, também dela. Com estampa de flores. Pano. Anéis de madeira para alças. Ele pressionou os pés nos pedais para ir mais rápido, lembrando-se das vezes em que fizera isso quando criança, quando mamãe o mandava comprar cigarros e o que mais estava na lista dela, um bilhete que ela escrevera no bolso dele. então o lojista sabia que não havia problema em entregar nicotina e álcool a um menino junto com um pedaço de pão e um pote de geléia. Às vezes, se ela já estava três folhas ao vento e, portanto, não notava, ele abria a vodca e bebia, a queimadura descendo até a barriga.

Amenizou a dor.

Um vento feroz açoitou seu cabelo esvoaçante, sal do mar grudado em seus lábios. O tempo não estava muito bom no momento. O verão longo e quente tinha chegado e passado, o outono se instalando, mas havia uma tempestade a caminho, embora ele não precisasse de uma pessoa na televisão para lhe dizer isso. Ele sentia isso no ar, podia prever vento e chuva a um quilômetro e meio de distância, tendo sido pescador até Ortun Bevan o despedir.

Desgraçado.

Não havia necessidade disso, não quando Mason era tão bom em seu trabalho. Ele se orgulhava de sua ética de trabalho. Um enxerto duro, ele sempre deu tudo de si no barco, desesperado por elogios, para se sentir importante. Precisava. Alguém. Ageist, isso é o que Ortun era, querendo sua tripulação mais jovem e em forma, o que era uma risada, já que Ortun também era velho. Setenta e poucos, ele era. Bem, Mason também não era mais jovem, mas estava apto para seus cinquenta anos, sem dúvida. Ninguém poderia dizer que ele não cuidava do que comia, nem poderiam alegar que ele era preguiçoso. Ele trabalhava no porão, tinha uma esteira e todo tipo. Ele poderia dar a Ortun uma corrida pelo seu dinheiro qualquer dia.

Ter cinqüenta e dois anos não significava que Mason tinha passado disso - significava que ele se esforçava mais para cuidar de seu corpo, viver o suficiente para ver seu sonho ganhar vida. Mas nos dois anos desde que ele estava desempregado (ninguém mais que ele pediu para aceitá-lo), ele se convenceu de que Ortun o havia projetado para que não houvesse empregos marítimos. Foi por isso que Mason teve sua ideia. A ideia de pessoas fofocando sobre ele doía. Ele podia ouvir tudo:

Não vá contra ele, ele é um de rum.

Por que isso então?

"Você não ouviu o que ele fez? Ele vai estar atrás de alguém da sua família em seguida.

Não, não Mason. Ele não é o tipo.

"Eu vi com meus próprios olhos. Estou lhe dizendo, ele é um baddun.

Por que você ainda está falando com ele, então?

Mantenha seus inimigos mais perto, é por isso que meu pai costumava dizer.

Esse era o problema com algumas pessoas por aqui. Eles se ofendiam com a menor coisa e depois faziam você pagar por isso. Mason não tinha feito nada de errado, pelo menos aos seus olhos. Os homens fizeram isso o tempo todo, não é? De que outra forma você deveria deixar alguém saber que você os queria? E quanto a Ortun, que deixou todos ao alcance da voz saberem que seu nome significava 'da costa', como se isso o tornasse um pescador de verdade, bem, ele teve um pouco de coragem puxando Mason para cima quando ele era tão ruim.

Tinha sido apenas uma desculpa para se livrar dele.

As pessoas em Scudderton têm memória longa, mamãe disse uma vez. "Eles não deixam você esquecer nada, os pequenos filhos da puta. Tome-me por exemplo. Eles estão sempre dizendo que eu costumava ser uma pessoa tão legal e que agora não sou, mas o que eles sabem? Eles não viveram a vida que eu vivi. Eles não são eu . Nenhum deles entenderia como a merda acontece e muda você."

Mason não entendia por que ela se tornou desagradável, isso era tudo que ele conhecia, não conseguia imaginá-la sendo legal, mas ele entendia que merdas aconteciam para mudar as coisas. No entanto, como uma mãe poderia fazer o que ela fez com ele? Como seu pai ausente poderia ficar parado e não fazer nada para ajudá-lo? Mason tinha uma memória longa e tudo, e ele não era do tipo que perdoa e esquece, nem com ela e nem com Ortun e os outros também. Tudo o que ele fez foi sentir aquela mulher no canto do pub, e foi isso. Ortun se opôs a isso, o bastardo hipócrita.

Uma regra para ele, outra para todos os outros.

Mason tinha saído daquele barco na manhã em que foi 'deixado ir' e prometeu ter Ortun implorando por misericórdia um dia. Era preciso planejamento, porém, esse tipo de coisa, e com os candidatos a emprego no bolso mais a mala de dinheiro debaixo da cama, dinheiro que ele encontrou após a morte de mamãe, ele estava bem longe financeiramente. Uma vez que ela foi enterrada, ele tinha uma boa e velha raiz ao redor do chalé e lido seus extratos bancários. A verdade estava lá em preto e branco. Ela saía todos os dias há séculos para retirar a quantia máxima permitida da máquina, o que na época significava que havia mais de duzentos mil com os quais ele podia brincar. Ele se perguntou: por que ela tinha tanto? Por que eu não tinha visto nada disso na minha infância? Ele tinha sido enforcado, não criado, um maltrapilho, um rapaz de quem as pessoas sentiam pena, mas mesmo assim se afastavam para não terem que enfrentar o que estava acontecendo com ele.

Então, por que eu fiquei por perto quando fiquei mais velho? Por que não arrisquei e fui embora quando tinha dezesseis anos e Ortun me ofereceu aquele quarto de dormir?

Ele sabia por quê. Porque, apesar de tudo, ele amava mamãe, e se o vínculo dela com ele era ou não estreito na melhor das hipóteses, o dele com ela tinha sido forte. Ela era sua mãe , pelo amor de Deus. Ele tinha que fazer isso valer alguma coisa.

A tarde em que ele consultou aqueles extratos bancários girou seu mundo até que ele ficou tonto e precisou se sentar. Uma pessoa lhe pagava muito dinheiro todo mês, e ele sabia quem era. O que ele não tinha cem por cento de certeza era o porquê, mas ele pretendia descobrir.

Ele afastou sua mente disso e pensou em coisas melhores. Ele sentia falta de estar no mar, sem dúvida, mas tinha um barquinho próprio, pago com um pouco do estoque de mamãe. Estava escondido na marina em Scudderton Cove, um entre muitos que balançavam e balançavam na água ondulante. Não era chique, apenas uma coisa velha de 4,5 metros com um motor de popa Yamaha, casco branco, cabine vermelha, e tinha força suficiente para levá-lo longe na água, passando pelas bóias de segurança.

Quando ele navegava no meio da noite para ter um pouco de paz em sua alma, ninguém parecia notar. Tampouco notaram o trailer que ele às vezes prendia à traseira de sua bicicleta em uma engenhoca de metal, cantarolando atrás dele em pneus de borracha silenciosos. Antigamente, ele o usava para transportar bacalhau para Ortun, entregando-o em vários pubs e hotéis depois que eles desembarcavam de uma viagem de pesca bem-sucedida.

A lembrança de tempos mais felizes trouxe um nó em sua garganta e fez com que a raiva girasse em suas veias.

Outra rajada de vento maldosa agarrou seu cabelo comprido, jogando-o ao redor e batendo em seu rosto.

Deveria ter colocado em um rabo de cavalo.

Ele espiou por entre dois fios gordurosos, sorrindo para a roda-gigante no píer, iluminada e sedutora, mas ninguém conseguiria outra carona esta noite. O velho Clem, que o dirigia, fechou às dez, e todas as outras pessoas que cuidavam dos passeios da feira, das barracas, das lojas e do café fizeram o mesmo. Em breve, o cais fecharia para o inverno, aparecendo como um esqueleto sem carne até os ossos, sem pessoas para lhe dar vida, silencioso, exceto pelo rangido das vigas.

Ele sacudiu o cabelo do rosto e se lembrou dos dias em que andava para cima e para baixo naquele cais quando criança, invejando as crianças que vinham aqui para as férias. Crianças limpas. Crianças felizes. Eles tinham pais ou avós legais e avós com eles, picolés, chapéus de abas largas para proteger seus rostos bronzeados, baldes e pás para usar na praia. Eles se divertiram , enquanto ele apenas sobreviveu . Naquela época, se ele ficasse na van de sorvete por tempo suficiente, o Sr. Samson lhe entregava uma casquinha, então o mandava embora dizendo que ele era ruim para os negócios, desarrumado e fedorento como Mason tinha sido.

Engraçado como ele escolheu uma profissão onde ele era ainda mais fedorento quando adulto. O cheiro de peixe penetrou na pele, no cabelo, e permaneceu debaixo de suas unhas se ele não tivesse usado a escova nelas.

A vida tinha sido brilhante durante a temporada de férias naquela época, se ele não contasse sua vida em casa na casa de campo. Ele passou o dia todo fora depois que a escola fechou por seis semanas, mamãe trancando-o do lado de fora quando ela saía para o trabalho de uma manhã de um dia de semana de bicicleta, ela com uma bolsa surrada, ele com uma garrafa de água da torneira — e sem comida. Ela disse a ele que ele tinha que trabalhar para sua larva como ela tinha que fazer. Mason tinha encontrado dinheiro, cinco ou dez no meio da multidão lotada no píer, seu olhar ansioso pegando-o caindo de suas mãos no convés. Magro como costumava ser, ele mergulhou entre as muitas pernas nuas e agarrou-o, correndo para June, o chippy no final mais próximo do mar. Ele encheu a barriga até estourar com bacalhau e batatas fritas, sentado em um dos bancos e balançando as pernas, feliz pela quantidade de tempo que levou para engolir a refeição. As gaivotas tinham vindo pavonear-se à sua frente, à espera de restos, mas ele nunca lhes deu nenhum. Ele precisava de comida mais do que eles.

Aqueles eram os dias, ele murmurou e passou pelo cais.

Ele ignorou todos que saíam dele no escuro, provavelmente voltando para suas caravanas no topo do penhasco, desejando que não tivessem vindo para a costa com o clima tão inclemente. Lembre-se, um feriado era um feriado, não importa se havia tempestade, não era? Uma mudança era tão boa quanto um descanso, assim dizia o ditado.

Mason estava prestes a criar mudanças.

Ele continuou em direção à marina, usando The Backstreet em vez da via principal. Foi um esforço de paralelepípedos, um solavanco em seus ossos, então ele desviou para o caminho largo, seu farol pintando uma fatia de branco na calçada. A Backstreet continha armazéns de ambos os lados, suas traseiras voltadas para a estrada, apenas um conjunto de janelas altas sob seus telhados. Empoeirados nisso. Ele calculou que, quando os trabalhadores estivessem em seus intervalos e quisessem ver o lado de fora, estariam sem sorte e, de qualquer maneira, quem iria querer olhar para uma rua vazia enquanto mastigava um sanduíche de queijo e picles?

No final, o mar apareceu, uma extensão de obsidiana que nunca deixou de chamá-lo. Não deveria, não com o que aconteceu anos atrás, ele deveria ter medo de água por direito, mas não, foi um alívio bem-vindo da vida com sua mãe. Às vezes, ele passava dias fora de casa se a tripulação ia à Escócia pescar salmão do Atlântico, e ele ficava em uma pousada onde podia se mexer debaixo dos cobertores sem medo de mamãe ouvir ele através da parede divisória.

No final da Backstreet, ele parou e desligou o farol. Olhou para a direita na marina. Aquele rico idiota que se chamava Señor De León havia chegado, seu grande iate ocupando espaço ao lado de um menor. Luzes estroboscópicas coloridas brilharam através das janelas. Ele deve estar tendo uma de suas festas barulhentas. Enquanto isso era bom de um jeito, a música alta, não era bom de outro.

Muitas pessoas.

Mason não tinha imaginado isso na equação. Além disso, o Señor De León não deveria estar aqui até a próxima semana. Maldito inferno. Mas se Mason se apressasse, ele poderia não ser visto, e quando voltasse por aqui, todos estariam tão chateados que provavelmente o ignorariam se estivessem no convés. Improvável com este tempo, então tudo bem. Ele teria que alterar seus planos e vir aqui novamente, depois de ter feito o que já estava na agenda. Espere até a festa acabar e as pessoas saírem do iate.

Ia ficar bem.

Soltando as alavancas do freio, ele pedalou pela marina e desceu o beco em direção à propriedade atrás do pub The Little Devil. O beco sem saída, Fisherman's Rest, tinha cinco bangalôs, todos pertencentes a homens que ganhavam dinheiro no mar. Todas as luzes estavam apagadas. Tinha razão. Eles tinham que acordar cedo para ir trabalhar, não é, mas seu companheiro que morava no número um concordou em manter seu bangalô escuro por causa da aparência.

Mason mudou sua mente para seu outro 'amigo'. Ortun morava no bangalô do meio no topo da ferradura, então Mason andava entre aquele e o próximo e estacionou sua bicicleta e trailer na parte de trás. Ele esteve aqui o suficiente para saber que o alto portão de madeira nunca estava trancado, e ele desceu da bicicleta e esticou os músculos doloridos. Apontou as mãos para um céu cheio de nuvens esperando para soltar a chuva que seguravam, trovões resmungando, ameaçando gritar tão alto que assustou a todos. Metade da lua cheia apareceu atrás de um deles, e ele estremeceu.

Ele não gostou da lua.

Ele lançou seu olhar para as casas em outra rua à sua esquerda que dava para o lado do Fisherman's Rest, suas janelas traseiras principalmente na escuridão, mas aquelas com luzes acesas estavam com as cortinas fechadas. Um giro rápido o colocou de frente para a casa de Ortun, e ele se aproximou da cerca para espiar por um buraco de nó. Os quartos ficavam nos fundos. Dois deles. Um círculo de brilho indicava uma lâmpada acesa na frente das cortinas de uma delas, e o azul brilhava através do material barato — ele estava assistindo televisão na época.

Algumas coisas sempre permaneceram as mesmas. As pessoas tinham padrões, rotinas que seguiam, e Mason era um deles, embora estivesse se desviando no momento. Tudo vale a pena, no entanto. Pelo menos ele teria paz de espírito quando isso acabasse. De manhã, ele seria capaz de dizer a sua companheira que estava feito. Esta parte de qualquer maneira.

Eu me pergunto se ele está animado em fazer o seu lado do acordo ainda?

Ele pegou um malho de cabo grosso e ponta de metal da sacola de compras e o pesou na mão. Deve fazer o truque. Enfiou-o no bolso fundo de seu poncho impermeável de marinheiro e girou a maçaneta de ferro do portão, apertando as luvas de couro em seus dedos. Seu coração pulou algumas batidas, e ele entrou no jardim. Aproximei-me do bangalô. Bateu na porta dos fundos, uPVC com um retângulo de vidro no topo, do tipo com estampas. Ortun havia escolhido um que lembrava ondas. Clichê.

Mason esperou.

A luz se acendeu, uma lâmpada sob uma sombra azul empoeirada, uma que ele tinha visto inúmeras vezes, e ele a imaginou salpicada no papel de parede de Anaglypta que havia sido pintado de um tom desagradável de marrom, iluminando a imagem em uma moldura amarela feia de Ortun. segurando um bacalhau de trinta quilos anos atrás, o mar como pano de fundo, seu sorriso revelando o dente perdido na frente. Ele tropeçou no peito por volta de uma década atrás e bateu com o rosto na lateral do barco. Nunca conseguiu consertar. Considerada a perda de um dente deu-lhe caráter.

Mason achou que isso lhe dava o ar de um vagabundo, mas tanto faz.

A forma esguia de Ortun se aventurou até a porta, distorcida pelas ondas de vidro, o braço estendido em direção à maçaneta.

Mason poderia fazer isso. Finja um pouco mais.

A porta se abriu, e um Ortun de cabelos desgrenhados estava de bermuda, a barriga caída sobre o cós, a única parte acima do peso dele. Muita cerveja em The Little Devil. O lúpulo era o culpado, então Mason tinha lido. Eles incharam você.

Os olhos de Ortun turvos, os bigodes tão rebeldes e grisalhos quanto o esfregão de algodão em sua cabeça, ele disse: "Que diabos você está fazendo aqui a esta hora da noite? Não é melhor fazer?

— Ouvi falar de outro trabalho para você — sussurrou Mason para dar a impressão de que não queria que os outros pescadores no beco sem saída o ouvissem. Eles poderiam estar em seus jardins, ouvindo, tomando um último cigarro antes de cair no saco.

Ortun sorriu. Foda-me, isso é uma boa notícia. Entre então.

Mason o seguiu pelo corredor cor de merda até a sala de paredes azul na frente. Era um estado, nenhuma outra palavra poderia descrevê-lo. Duas pilhas de revistas sobre pesca oceânica estavam encostadas na parede do lado direito, tão bêbados quanto os marinheiros de outrora, ameaçando perder as pernas do mar e tombar. O sofá cor de pêssego tinha apenas um assento sem nada, o do meio. Ortun tinha pendurado a jaqueta manchada de sal e as galochas verdes salpicadas de tripas de peixe em uma ponta, enquanto sua mochila e uma lancheira transparente, nada além de um mato de filme plástico, estavam empoleirados na outra. É claro que todo o almoço havia sido comido; Ortun era um bastardo ganancioso. Lotes de roupa suja cobriam as duas poltronas, podiam estar limpas, provavelmente não estavam, e o próprio homem apontou um dedo no ar em direção ao sofá.

Estacione sua bunda então. Diga-me o que você ouviu. Ortun jogou as roupas no carpete alaranjado cheio de pedaços de papel, embalagens para viagem e latas vazias de Sprite, e sentou-se na cadeira mais próxima da porta, um whoomph saindo dele e um rangido saindo da cadeira.

Mason espremeu-se entre uma galocha e a mochila. "O capitão Kinnock encontrou um recife melhor para pescar bacalhau em Whitby. Ele está lá às seis da manhã. Ele até pegou uma porra de uma linguiça lá ontem. Ele estremeceu novamente. Ling o lembrava de enguias carnudas.

Então é por isso que ele voltou tão feliz. Onde está o recife?

"Ele está matando. Vendeu muito para June no chippy, então ele está roubando seus malditos clientes. E o recife passa