Na Barca do Pensamento Vai a Poesia Vai o Vento

De David Pereira de Sousa

A cidade invicta do Porto, mais concretamente, as gentes que vivem em redor da sua cintura, é extremamente pródiga de contrastes e riquezas de humanidades sociais. Num momento e o acaso único, permite ao poeta vislumbrar certos modos e trejeitos caraterísticos desse povo de nobríssima humildade, como o modo brejeiro de falar, onde os calões populares lhes bailam na ponta da língua, como se o corpo e a boca sequiosa, mitigassem pingos de água dos fontanários de cada esquina que vai da Sé, Banharia à Ribeira... Assim nasceram as raízes da poesia do poeta, onde este aborda o lado real de todas as incidências da luta pela sobrevivência humana, com empenho de garra e brio, saltando entre todos, com a tradição que lhe vai na alma.
A velhíssima tradição desse povo vestiu-se nas carnes! Onde, do mesmo berço o poeta foi gerado.

"Obrigado meu povo, eu vos amo!".
 

• Idioma: Português
• Editora: CORDEL D' PRATA
• Data de lançamento: 14 de dez. de 2021
• ISBN: 9789899052062

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Agradecimentos

Os meus agradecimentos vão para a minha falecida cunhada, Maria da Conceição, conhecida entre nós como Suzi... Uma jovem visionária no seu tempo que, desde cedo, viu em mim, o potencial que mais tarde vim a conhecer!

A ti, Suzi, um Obrigado!

Dedico este livro a todos os meus leitores.

Obrigado!

Momento de exaltação da alma,

e, da…

Glória humana.

CALÇADA DA CORTICEIRA

Ai, senhor...!

Que eu morro; à chuva, ao sol,

Ao vento, e ao frio.

O peito estala-se-me de tanto arfar,

E o dia, ainda vai no começo do pavio.

Senhor…

Ajudai-me, ao cimo da calçada a chegar

Raios parta a carqueja, mais o moliço,

Que se me espeta nas carnes! E quebra-me

O siso…e, mais esta vontade de caminhar.

Aí, Jesus…

Que vejo, meus pés a sangrar

E ainda tanto falta, para ao cimo da calçada

Chegar.

Raios me partam, semelhante maldição.

Que se me rompam os pés, que se me

Estale o peito, mas, pelos dois mil reis

Não devo parar.

Em casa, tenho o meu rico menino,

Que grita de fome! O pão, mais o leite,

Para casa tenho de levar.

Calçada da Corticeira…

Pedras pontiagudas e desgastadas,

Desencantai do sofrimento

A miserável criatura.

Desencantai do sofrimento carnal

A pobre carquejeira, que moureja

Na calçada, a sua míngua fatal.

Há memória das mulheres carquejeiras, que na calçada da corticeira.

Foram heroínas da luta, e do sofrimento humano.

Um bem-haja, de gratidão espiritual.

                          P/lo Autor.

David Sousa…….

O BARQUEIRO…

Figura esguia, de longos braços.

Nas águas do rio, remando.

Cabelos brancos espetados no ar.

Lutando contra o vento.

Na ponta da língua, a rima do calhar.

Rosto engelhado, do tempo agreste.

Olhos baços, no adianto da idade.

Na ponta da língua, sem nada que preste

Na rima, o recordar da mocidade.

O barqueiro da fragilidade.

No rio, vai remando o seu bote.

Por entre a neblina matinal.

Sem que preste a má sorte.

Perde-se-lhe o olhar, da observação.

Do corpo a recolher.

O barqueiro da morte.

Em chegando à margem, assobia.

Na garganta, a secura da frase

Que tem, para dizer.

Nas escadas da padeira

Mostra aos demais, o corpo envolto

Em lençol de morte, nas pedras do cais

Da ribeira, ouve-se murmurar a má sorte.

Ao longe, escuta-se gritos de aflição.

Gritos de loucura, gritos que vêm a correr

Correndo na fúria, de cabelos a voar

No coração, a desgraça de quem se vá encontrar

Na fúria desordenada

Os chinelos, e os tamancos,

Ficam esquecidos, na calçada

Chorando, por quem se tenha, que chorar.

(dedicatória pessoal, ao duque da ribeira.)

P`lo, autor: David Sousa

A UTOPIA DA MENTE

Um dia! sim… um dia.

Talvez, me ofereça, a mim mesmo.

Nem luz, nem escuridão.

Olhei o lado animal.

De todos, elegi o cão.

Sentei-me, no topo da longa mesa.

Avistei a distância real, ao longe,

Escutei, o ladrar do descontentamento.

No corpo, enrolei a mortalha,

Vesti, a manha do canalha.

Almocei na alvorada, do lado cardinal.

Entre toalhas de florestas.

Retalhei, o pensamento.

Feri, a memória do passado.

Fumei, e, bebi, as minhas utopias.

Nada sobrou, que preste,

Não restou, nenhum bocado.

Fiquei inerte, fiquei vazio,

Fiquei, sem conteúdo de vento.

Quem devo apontar, pela má sorte,

Como posso respirar, neste relento

Cuspo, e urino veneno, cuspo para o ar.

Caminho despido da condição,

Nem sei onde o corpo lavar.

Nem mais nem menos que um cão,

Só não sei, como chorar.

Quero ser águia, quero voar.

Voar por entre nuvens,

E, pairar, nas asas do céu

Pico o voo, e rasgo o vento

Mergulho na terra o olhar

Avistando a presa, que devo filar

Não tenho asas, nem sou avião

Desmaio, estou só, adormeço no grito

Da minha solidão.

Toda a utopia… a minha utopia

Colide na tela de tanta fantasia, e

Penetra, na cortina do vácuo.

O vácuo, é escuridão…

Para lá do nada, nada existe

Nada se vê, como nada tenho.

De mim, nada mais resta, seja noite

Ou dia.

Depois de mim, nada mais fica, de igual.

PENSAMENTOS, ILUSÕES.

Sou mais rápido, que o vento de tua rua.

Sou o teu próprio tempo, o tempo de quando

Estás nua.

Chora e grita desalmada…

Destrói as barreiras de cada pensamento.

Golpeia o grito sexual, abafa o grito

Da tua loucura.

Grita, grita contra o grito, o grito contido

Na tua garganta.

Grita por entre os lenções da farsa,

E fantasia-te na masturbação.

Mas não permitas, que a noite e o dia,

Escutem os gritos, e os gemidos.

Da falsa satisfação.

Chora mulher, mal-amada

Chora as lágrimas, da tua visão

Da visão de um corpo de má geada.

Cospe, contra a neblina do tempo.

Cospe, nos lenções do tempo

Desse tempo, da penetração vaginal

SENHORA…

Oh, senhora da pouca sorte!

Arremessa ao rio, às águas do Douro.

Todos os esconjuros da inveja.

E que nas correntes do Norte,

Se veja, o mal, talhado.

Senhora…

Senhora da minha vida,

Senhora de triste fado.

Em teu rosto

Vejo lágrimas a rolar,

Vejo lágrimas, que desfiam

Por entre os sulcos da exaltação.

São lágrimas salgadas e teimosas,

Lágrimas que rolam, por entre caminhos

De esperança perdida.

Que toldam o olhar, de uma vida.

Senhora, amada senhora.

Vejo teus franzinos cabelos,

Esvoaçando ao vento

Do vento, que vem do mar,

Que vento frio e incómodo.

Que talha o teu lamento

Que vento agreste, colhe o desvario

E, nada mais se vê, que preste.

Que olhar ferido! Que olhos observam,

As margens do rio, observando

As ondas, de tanta rebentação.

Que olhos têm senhora! Esse olhar,

De tanta perdição, quando em teu peito

Bate, o irregular, desnorte!

E, quem te vê, tão franzina,

Tão, descuidada, logo ajuíza

É uma mulher do povo, de um povo

Que caminha despido, por entre pedras

Irregulares da calçada, da pouca sorte

Senhora, senhora do nada.

Ergue tua voz, e que a tua