Inóspita Redenção
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Inóspita Redenção - Farley Soares Cantidio
Dedicatória
Ao leitor,
uma pílula de reflexão sobre a vida.
Soneto da Insídia
Ai, que saudades da minha amada!
A dama e a rainha das cidades noturnas,
Que habita e acalenta as vidas solitárias
Desse coração inseguro de frívolas aventuras.
Então, deitam-se, Ana, Amanda e Madalena
Nessa cama infame de desejo
Que apaga as lembranças desiludidas
E alimentam de beijo e adultério esse sentimento ardente.
Sonho vívido de prazer soturno,
Que vem e vai, ora à vela em flama e quente,
Ora se esvanece no gozo ou desespero, findo o deleite e estímulo dos ais.
Arrependido, lembro-me da primeira namorada:
A ama de infinitas emoções no passado construída
A sobrevivente de um amor perdido que não regressa jamais.
A despedida
— Diga-me, querida, qual é o seu preço? Quanto lhe devo?
No quarto escuro, à meia luz dos monitores, Inóspito pronunciou as suas últimas palavras. Não havia ninguém ao seu lado para ouvir seu sussurro ou tempo para distribuir as riquezas de que dispunha. No monitor, uma reta infinita, sem curvas, ápices e bases, acompanhada de um uníssono incansável.
A porta entreaberta rangeu com o vento proveniente dos corredores; ouviram-se passos sobre o piso antigo, a caminho do leito. Era Benevolência que se aproximava com a serenidade de quem conhecia todos os sons daquela enfermaria. Ela sabia da hora anunciada. Entrou no ambiente sepulcro, fitou todos os detalhes, desligou os alarmes, removeu as amarras e ataduras, fechou a janela e cuidou do corpo na partida.
Antes de sair, percebeu que sete pessoas, respeitosamente, a observavam concluir os ritos fúnebres. Quando terminou, um dos desconhecidos, um homem, se aproximou e perguntou:
— O que esse senhor deixou para nós?
— Desculpa, mas quem são vocês? Pergunto porque desde quando comecei a cuidar do Sr. Inóspito, não o vi receber visita de nenhum familiar.
— Somos os filhos dele, embora ele não tenha reconhecido a família que possuía.
— Olha, senhoras e senhores, os únicos pertences que guardei nesta sacola foram sete cartas, as quais acredito serem endereçadas a vocês.
— Ele pelo menos escreveu o destinatário?
— Sim. Em cada envelope existe um pseudônimo.
— Pseudônimo
, senhora? – todos sorriram, ironicamente. – Esse desgraçado fez de nossas vidas um inferno, com os nomes mais estranhos que a Senhora possa já ter ouvido. Até hoje, nós nos perguntamos de que lugar aquela cabeça oca os inventou.
— Diga-nos! Para quem aquele sórdido escreveu? – uma mulher berrou.
— Você deve ser a Histérica, o primeiro nome que aparece aqui nos envelopes.
— Como você descobriu? – questionou, com uma cara de espanto.
— Não precisa ser muito inteligente para entender, senhora.
Sorrateira e