O Silêncio Da Penha

De Antonio Auggusto João

A História de Maria e João e o relacionamento conturbado e violento

• Idioma: Português
• Editora: Clube de Autores
• Data de lançamento: 7 de set. de 2016

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O SILÊNCIO DA PENHA

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ANTONIO AUG GUSTO JOÃO

O SILÊNCIO DA PENHA

O SILÊNCIO DA PENHA

ANTONIO AU GGUSTO JOÃO

1ª. Edição

SÃO PAULO

2.016

EDITOR

ANTONIO AUGUSTO JOÃO

918607

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ANTONIO AUG GUSTO JOÃO

O SILÊNCIO DA PENHA

Editor O Silêncio da Penha

Antonio Augusto João

www.portaldoauggusto.blogspot.com.br Antonio Auggusto João

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Autor: João, Antonio Auggusto

Obra: O Silêncio da Penha

Antonio Augusto João

São Paulo / Antonio Augusto João

196p ; 21cm colorido

ISBN 978-85-918607

1. Literatura 1. Título

São Paulo 2.016

1a. Edição

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O SILÊNCIO DA PENHA

PREFÁCIO

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LINDA, INTELIGENTE, INDEPENDENTE E

APANHA DO MARIDO

Não, violência doméstica não acontece apenas

com mulheres fracas, humildes ou dependentes de

maridos que vivem entornando pinga em boteco.

Violência doméstica também acontece com gente

fina, bem-educada, analisada. Ou seja, pode rolar

com sua amiga, irmã, com você mesma.

Aconteceu com ela. Aqui, Miss G, uma paulistana

de 32 anos que prefere não se identificar, dá a

cara a tapa. "Eu poderia acabar com aquilo,

mas não queria. Apanhar é tão humilhante

que cega".

Neste último Réveillon, quando me desejavam

a frase pronta paz, amor, prosperidade, eu tinha

vontade de falar para ficarem com a prosperidade

e com o amor para ver se a paz vinha reforçada.

Tinha sido o primeiro ano de muitos sem

apanhar, e, como um vira-lata resgatado que

passa o resto da vida lambendo a mão do novo

dono, eu ainda estava em processo de agradecer

aos céus pelas circunstâncias, me sentindo um

pouco não merecedora, pequena, assustada

e com medo de que, de uma hora para outra,

tudo voltasse a ser o inferno que era. Começou

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como imagino que comece a maioria dos casos de

violência doméstica: catapultado por um coquetel

power de álcool, insegurança e ciúme.

Ele saiu me arrastando pelos cabelos de uma

festa, meus pés quase sem encostar no chão, por

causa da investida não solicitada de um amigo

igualmente embriagado.

Lembro-me de estar no carro, voltando para

casa, e pensando no quanto queria o colo dos

meus pais. Mas estava de casamento marcado e

achava que cancelar seria uma decepção que eles

não mereciam. Então foquei em consertar o meu

futuro marido. Em vão, é claro. Seguindo o mais

absoluto estereótipo das novelas, filmes e afins, os

momentos violentos eram sempre camuflados

pelos de fofurice extrema.

Ele falava para os amigos que eu era a mulher

mais linda do mundo, mas ia para casa e me

chamava de gorda nojenta. Eu parava de comer,

emagrecia os 5 quilos que precisava, e o ciúme

aumentava descontroladamente. "Você tem que

estar bem para mim, e eu odeio mulher raquítica,

que não tem onde pegar", ele vivia dizendo nos

meus momentos mais magros. Eu relaxava

um mês na academia e ouvia: "É bom você nunca

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se separar de mim porque ninguém vai te querer,

Free Willy". Free Willy? eu pesava 54 quilos!

O mais louco de sofrer bullying é que você

pode ter uma autoestima maravilhosa, escutar

elogios frequentes dos amigos, mas chega uma

hora que você acaba acreditando. Ele era mais

fraco que precisava acabar comigo para se sentir

mais homem.

Quando percebia minha vulnerabilidade ele me

acolhia, cuidava da asa que tinha quebrado...

E era dessa parte que eu, tonta, me lembrava no

dia seguinte. Fui mimada, bajulada, muito amada

e protegida pelos meus pais.

Como qualquer menininha, tinha sonhos de

princesa, casamento rega-bofe com sapatinho de

cristal e de viveram felizes para sempre. Onde

tinha desandado? Em que etapa do processo

trocaram o príncipe encantado pelo vilão?

"Ele era tão mais fraco em todos os sentidos

que precisava acabar comigo para se sentir mais

homem". Com uns cinco anos de casada minha

vida tinha virado um verdadeiro manicômio. Uma

costela quebrada por um chute virava queda de

cavalo, um osso da face trincado quando ele

resolvia usar minha cabeça de bola de boliche na

parede era um "não posso sair hoje, tomei todas e

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caí na escada, acredita?". Nariz sangrando?

Tempo seco em São Paulo. Hematomas? Carência

vitamínica. Viramos mestres na arte de inventar

desculpa para preservar a relação bizarra que a

gente tinha. Naquela época passava comercial

falando da lei Maria da Penha (sancionada em

2006, aumenta o rigor da punição em casos de

violência doméstica) o tempo todo na TV. Eram

mulheres contando a minha história. Ele abaixava

a cabeça, mexia nas pilhas do controle, trocava o

canal. Ficava um climão tão tenso que dava

para cortar o ar com uma faca. Eu fazia cara de

choro na esperança de ele perceber. Ele saía,

comprava um chocolate e jogava no meu colo.

Eu comia lembrando os elogios de baleia e as

comparações com as mulheres altas e magras dos

amigos dele. Veja bem, eu poderia ter caído fora a

qualquer momento. Mas eu não queria.

A gente sempre acha que não quer porque

ficamos completamente cegas na humilhação de

um tapa. Joga luz no que temos de mais

sombrio, extravaza coisas do passado que você

não sabia que existiam e aconteceram muito antes

de o canalha começar a participação especial na

sua vida.

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Eu tinha sido uma adolescente muito difícil,

então, numa loucura inconsciente, achava que a

agressão do meu marido era uma punição por isso

e aceitava. Cada tapa aturado silenciosamente era

um pedido de desculpas para a minha mãe.

Quando o olho dele virava, eu saía correndo

para o quarto para trancar a porta e gritava "meu

pai vai te matar, minha mãe vai te pôr na

cadeia!". Ele ria porque sabia que eu não teria

coragem. Eu sabia que, se anunciasse para minha

família o submundo em que vivia, nunca mais

olharia para a cara dele, fato que me dava alívio e

me apavorava na mesma medida. Preferia brigar

com alguém a ficar sofrendo sozinha. Quem vê de

fora simplesmente não entende, assim como eu

não entendia. Um homem te quebra a cara, você

se separa e vai à delegacia, né?

Aquele homem era a família que eu tinha

escolhido. Era um pai maravilhoso para os meus

filhos, a pessoa que me possibilitava brincar de

Amélia, que testava minhas experiências culinárias

e para quem comprava coisas de homem em

viagens. Toda vez que eu cogitava me separar,

pensava que eu era uma egoísta só de imaginar

isso. Não tinha direito de criar meus filhos em uma

família quebrada só porque eu não estava feliz.

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Não queria ser a mãe solteira na Disney. Queria

foto de todo mundo com camisetas iguais

tomando café com os personagens. Nós quatro

com braços levantados e boca aberta na foto da

montanha russa. Nós quatro atrás da mesa do

bolo nos aniversários.

Situações que parecem bobas para as milhares

de mães solteiras bem-resolvidas que existem por

aí. Mas quando você não quer se separar porque

acha que a vida vai ser perfeita assim que

conseguir corrigir só essa coisinha nele, mas ao

mesmo tempo sabe que num erro de cálculo de

força ou de quantidade de pinga pode te fazer

perder a vida (que dirá ter vida perfeita...), aí fica

puxado. Há uns dias espiei um momento no

quarto das minhas filhas enquanto brincavam de

princesa.

A mais velha explicava para a caçula, que a

empurrou: "Mãozinhas foram feitas para fazer

carinho, não para bater". Sábias palavras. Eu

achava que, se ele estava fazendo coisas que não

fazia antes, era porque não estava feliz.

E minha obrigação de esposa era corrigir isso.

Achava que, se levasse adiante alguma acusação,

a coisa degringolaria de vez. Até que eu descobri,

na hora de tirar um passaporte, que ele tinha

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registrado um boletim de ocorrência contra mim.

Ao chegar em casa, eu só disse devastada por

dentro: "Você não teve vergonha de sentar na

frente de um delegado, com seu 1,85m, e falar

que sua mulherzinha de 1,60 te deu uma unhada

na cara? Jura que você não teve vergonha? Jura

que ele não riu?"

Aos poucos, bem aos pouquinhos, o amor foi

acabando. Eu não levo muito jeito para ser vítima,

e todo esse lifestyle UFC estava pesando no

meu bom humor. Não dá para passar o

dia sorrindo sem dentes na boca, então resolvi

preservar os meus enquanto ainda os tinha.

Estou solteira desde que me separei, há um

ano, e não consigo me imaginar com alguém

tão cedo. Ao contrário do que o meu ex falava,

descobri que alguns homens me querem, sim, o

que bastou para recuperar um pouco da

autoestima que ele me roubou.

A ferida do coração cicatrizou, e a cicatriz

formou uma barreira. Não sinto mais dor, nem

física nem emocional, o que às vezes me faz sentir

anestesiada de tudo. Não sinto e ponto. Fiquei

com um misto de preguiça e medo de homens. Eu

ainda escuto a voz dele gritando insultos na minha

cabeça sempre que bate uma insegurança.

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Quando isso acontece, repito para mim mesma

que era uma manifestação da fraqueza dele, e não

uma realidade