Segredos da Lua

De Stephen Hunt

Porque, às vezes, insanidade e gênio são indistinguíveis...

Agatha Witchley era uma espiã na Guerra Fria, mas agora está presa na principal instituição mental de segurança máxima do Reino Unido. Ela acredita que os fantasmas das celebridades mortas visitam sua cela acolchoada e sussurram os segredos do mundo em seus ouvidos. O que é um grande problema para o governo britânico, pois ela é a única pessoa que pode ajudá-los quando um bilionário americano é assassinado em Londres em uma das mortes mais estranhas já ocorridas.

O Ministro do Interior precisa que o caso seja encerrado e resolvido antes que a morte do empresário se torne de conhecimento público e o caos econômico se instale.

A mulher que ele tem em mente para o trabalho pode ser paranoica, pode ser letal, pode ser meio louca e estar recebendo uma pensão, mas é incrível como se pode perdoar isso em um gênio quando se precisa da ajuda de um gênio.

Sim, as forças de segurança precisam de Agatha Witchley novamente. Eles só precisam dos fantasmas de Churchill, Elvis e Groucho Marx.

***

SOBRE O AUTOR

Stephen Hunt é o criador da adorada série "Far-called" (Gollancz/Hachette), bem como da série "Jackelian", publicada em todo o mundo pela HarperCollins ao lado de outros autores de ficção científica, como Isaac Asimov, Arthur C. Clarke, Philip K. Dick e Ray Bradbury.

***

AVALIAÇÕES

Elogios aos romances de Stephen Hunt:

 

"O Sr. Hunt decola em velocidade de corrida".
- THE WALL STREET JOURNAL

A imaginação de Hunt é provavelmente visível do espaço. Ele espalha conceitos que outros escritores extrairiam para uma trilogia como se fossem embalagens de barras de chocolate".
- TOM HOLT

"Todo tipo de extravagância bizarra e fantástica".
- DAILY MAIL

Leitura compulsiva para todas as idades.
- GUARDIAN

"Repleto de invenções".
-THE INDEPENDENT

Dizer que este livro é repleto de ação é quase um eufemismo... uma maravilhosa história de fuga!
- INTERZONE

"Hunt encheu a história de artifícios intrigantes... comovente e original.
- PUBLISHERS WEEKLY

Uma aventura estrondosa no estilo Indiana Jones.
-RT BOOK REVIEWS

Uma curiosa mistura de parte do futuro.
- KIRKUS REVIEWS

Um trabalho inventivo e ambicioso, cheio de maravilhas e prodígios.
- THE TIMES

Hunt sabe do que o seu público gosta e o oferece com uma sagacidade sardônica e uma tensão cuidadosamente desenvolvida.
- TIME OUT

"Uma história emocionante... a história avança a passos largos... a inventividade constante mantém o leitor preso... o final é uma sucessão de obstáculos e retornos surpreendentes. Muito divertido.
- REVISTA SFX

Coloque os cintos de segurança para um frenético encontro de gato e rato... uma história emocionante.
- SF REVU

• Idioma: Português
• Editora: Stephen Hunt
• Data de lançamento: 13 de abr. de 2024
• ISBN: 9798224201501

Pré-visualização do livro

Segredos da Lua

Stephen Hunt

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Green Nebula

SEGREDOS DA LUA

O Omnibus da primeira temporada da série Agatha Witchley Mysteries.

Inclui as novelas: Na Companhia dos Fantasmas, O Clube de Platão, O Conto do Homem da Lua.

Publicado pela primeira vez em 2015 pela Green Nebula Press. Copyright da tradução para o português: 2024.

Direitos de autor © 2015 por Stephen A. Hunt.

Composição tipográfica e design da Green Nebula Press.

O direito de Stephen Hunt a ser identificado como autor desta obra foi por ele reivindicado em conformidade com a Lei de Direitos de Autor, Desenhos e Patentes de 1988.

Todos os direitos reservados. Nenhuma parte desta publicação pode ser reproduzida ou distribuída sob qualquer forma ou por qualquer meio, ou armazenada numa base de dados ou sistema de recuperação, sem a autorização prévia por escrito do editor. Qualquer pessoa que pratique qualquer ato não autorizado relacionado com esta publicação pode ser objeto de um processo penal e de um pedido de indemnização civil.

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Se uma nova conspiração da pólvora tivesse sido descoberta meia hora antes do acendimento do fósforo, ninguém teria justificação para salvar o Parlamento até que houvesse meia dúzia de quadros, meio alqueire de actas, vários sacos de memorandos oficiais e um cofre familiar cheio de correspondência não gramatical, por parte do Gabinete de Circunlocução.

- Little Dorrit. 1856. Charles Dickens..

Elogios a Stephen Hunt

«O Sr. Hunt decola em velocidade de corrida».

- THE WALL STREET JOURNAL

***

«A imaginação de Hunt é provavelmente visível do espaço. Ele espalha conceitos que outros escritores extrairiam para uma trilogia como se fossem embalagens de barras de chocolate».

- TOM HOLT

***

«Todo tipo de extravagância bizarra e fantástica».

- JORNAL DIÁRIO

***

«Leitura compulsiva para todas as idades».

- GUARDIAN

***

«Um trabalho inventivo e ambicioso, cheio de maravilhas e prodígios».

- THE TIMES

***

Hunt sabe do que o seu público gosta e o oferece com uma sagacidade sardônica e uma tensão cuidadosamente desenvolvida».

- TIME OUT

***

«Repleto de invenções».

-THE INDEPENDENT

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«Dizer que este livro é repleto de ação é quase um eufemismo... uma maravilhosa história de fuga!»

- INTERZONE

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«Hunt encheu a história de artifícios intrigantes... comovente e original.»

- PUBLISHERS WEEKLY

***

«Uma aventura estrondosa no estilo Indiana Jones».

-RT BOOK REVIEWS

***

«Uma curiosa mistura de parte do futuro».

- KIRKUS REVIEWS

***

«Uma história emocionante... a história avança a passos largos... a inventividade constante mantém o leitor preso... o final é uma sucessão de obstáculos e retornos surpreendentes. Muito divertido».

- REVISTA SFX

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«Coloque os cintos de segurança para um frenético encontro de gato e rato... uma história emocionante».

- SF REVU

Também de Stephen Hunt, publicado pela Green Nebula

~ A SÉRIE SLIDING VOID ~

Coleção Omnibus da 1ª Temporada (nº 1, nº 2 e nº 3): Vazio Até o Fim

Empuxo Anômalo (nº 4)

Frota do Inferno (nº 5)

Viagem do Vazio Perdido (nº 6)

***

~ OS MISTÉRIOS DE AGATHA WITCHLEY: COMO STEPHEN A. HUNT ~

Segredos da Lua

***

~ A SÉRIE DO REINO TRIPLO ~

Pela Coroa e pelo Dragão (nº 1)

A Fortaleza Na Geada (nº 2)

***

~ A SÉRIE SONGS OF OLD SOL ~

Vazio Entre as Estrelas (nº 1)

***

~ A SÉRIE JACKELIANA ~

Missão para Mightadore (nº 7)

***

~ OUTROS TRABALHOS ~

Seis Contra as Estrelas

Enviado ao Inferno

Um Conto de Natal Steampunk

O Paraíso do Menino Pashtun

***

~ NÃO-FICÇÃO ~

Incursões Estranhas: Guia para os curiosos sobre OVNIs e UAPs

***

Para obter links para todos esses livros, visite http://stephenhunt.net

Tabela de conteúdo

1.Um laço delicado

2.Dançando com Niven

3.A outra prisão da Sra. Witchley

4.O Quartel dos Bombeiros

5.O homem do espelho

6.Mentes Suspeitas

7.O Clube dos Bilionários Mortos

8.A caixa de brinquedos do Brunel

9.Bobby Kennedy podia ser o seu advogado

10.Tenho gosto de inteligente?

11.Pensões para espiões

12.A moradia furtiva

13.Tal como Milford Haven

14.Paraíso Perdido

15.Conheça o Monsieur Lunar

16.Não se ganham milhas aéreas no inferno

17.Os nossos avós não tinham bandeiras

18.Genghis não estava cá

19.Ano Mirabilis

1

Um laço delicado

Gary Doyle ficou impressionado. Era apenas uma casa de banho, mas ele tinha de admitir que era uma casa de banho impressionante . Se Doyle tivesse sucumbido à persistente dor lancinante no seu lado, que suspeitava ser cancro do intestino, e acordado no próprio céu esta manhã, as instalações sanitárias de São Pedro nos portões de pérola não teriam parecido menos impressionantes. Torneiras esculpidas como metal líquido. Um lavatório suspenso na parede com inserções douradas, uma calha de aquecimento serpentina enrolada com toalhas macias como pelo de gatinho. Tudo discretamente estampado com nomes de designers desconhecidos. VitrA ? Hansgrohe? Isso é uma tosse má ou o pedido de desculpas que um alemão faz depois de nos pisar os pés?

Doyle estava dividido entre a inveja do pântano e a investigação do conteúdo da sanita que se escondia por baixo do seu traseiro. Gary Doyle tinha-se tornado o Nostradamus dos movimentos intestinais irregulares. Era o Astrólogo Real do conteúdo da sua sanita, examinando a mecânica celestial do que entrava e saía do trono de porcelana. Folhas de chá para um adivinho. E através de tais salpicos aleatórios do destino, ele adivinhou o nível de pressão que sofria no seu caso atual. O estado da minha doença. A evolução da suspeita de cancro que nenhum médico do serviço de saúde parecia ser capaz de localizar e diagnosticar. A mulher dele, Emily, poderia processá-lo um dia, em breve. Reunirá todos os charlatães inúteis que me sondaram e sondaram, mas que nunca conseguiram encontrar a doença que me corroía as entranhas, e juntá-los-á a todos nos degraus de um tribunal. Sim, um dia, ela poderá levar a classe médica a tribunal por negligência grosseira. É pena que eu esteja morta. Mas não se pode ter tudo. Ele estendeu a mão e tocou no papel higiénico sedoso e macio que pendia do rolo de platina. Doyle estava ansioso por esvaziar metade do rolo depois de parar de fazer a imitação de um pónei Shetland a esvaziar as suas entranhas sobre um cercado. Era como limpar o rabo com veludo. Era o tipo de papel higiénico que só uma das pessoas mais ricas do mundo podia pagar. Pergunto-me de onde é que vem? Não é da Tesco, disso tenho a certeza. Nem sequer da John Lewis Partnership. Talvez houvesse algures um artesão, um artesão que cuidasse carinhosamente de uma fábrica de papel capaz deste nível de feitiçaria, produzindo uma tal suavidade no papel. Embrulhando os rolos em papel de cera, entregando-os em mão à sua lista de clientes de gestores de fundos de investimento, magnatas da Internet e barões da energia.

Uma mão bateu discretamente no lado de fora da porta da casa de banho, lembrando a Doyle que aquilo continuava a ser trabalho, com ou sem penico. Fazia parte da órbita negra da sua carreira, impulsionando as facas que escorregavam e apunhalavam as suas entranhas em momentos inconvenientes. A intrusão foi suficiente para quebrar o devaneio de Doyle e levá-lo a olhar para a poça amarela de urina que lhe caía sobre os sapatos. Não eram as suas águas, não desta vez. Era a urina do morto, que se infiltrava por baixo da porta da sanita. Doyle pegou no papel higiénico, desfraldando grandes velas com ele. E porque não? A equipa forense já tinha passado por aqui, recolhendo todas as impressões digitais e pedaços de ADN que conseguiam encontrar. Desfilando como se fossem as estrelas desta telenovela em particular. CSI West London. Parou para admirar a descarga da sanita. Suave, potente, quase sem ruído. Que proezas da tecnologia de canalização tinham sido desenvolvidas para conseguir algo tão minimalista e, ao mesmo tempo, tão eficiente?

Houve outra batida, ajudando o Doyle a decidir-se. Não vou usar o bidé, não desta vez. Deus adora um bidé. A bênção para todos os que, em todo o mundo, têm a canalização destruída pelo stress. Doyle destrancou a casa de banho, abrindo a porta. Voltou a entrar na classe de escritório que se podia esperar de uma casa de banho luxuosa.

O ocupante habitual da sala, Simon Werks, rodou lentamente em frente à porta da casa de banho, transformado num ornamento que pendia de um lustre sem dúvida inestimável. O seu monitor tinha sido deixado a brilhar à meia-luz do escritório. O ecrã plano na sua secretária ainda mostrava uma imundície deslumbrante no ecrã, um filme de bondage em alta definição dançando com anúncios animados de perversões correlacionadas. As luzes da sala estavam apagadas e não voltavam a acender-se. Um efeito secundário acidental do bloqueio de segurança que os guardas do edifício tinham posto em prática depois de terem descoberto o cadáver de Simon Werks.

Helen Thorson estava do outro lado da secretária, tão limpa e imaculada como sempre, olhando para o cadáver contorcido como se este fosse uma peça de arte moderna que ela estava a pensar comprar. Thorson tinha no rosto o mesmo olhar quase cómico que tinha sempre. Não era bem desaprovação, não era bem surpresa, não era bem expetativa. Era um olhar que parecia desafiar os homens. Como se dissesse. Eu sei que sou impecavelmente requintada. . o que é que vais fazer por mim? O que é que tem? Oh, é só isso? Podia-se pôr a Thorson numa sala de interrogatório com um suspeito masculino de sangue quente e ela nunca teria de dizer uma palavra. Bastava-lhe inclinar a cabeça, deixar cair o cabelo escuro para um lado da cara e olhar para o homem até ele ficar possuído por uma necessidade excruciante de preencher o silêncio.

Spads estava de pé atrás da mulher, com o seu portátil numa pequena mesa de metal dobrável, cabos ligados por baixo da secretária ao PC do homem morto. És da velha guarda, não és, Spads? Suficientemente paranoico para nunca confiar numa ligação sem fios quando uma linha fixa é suficiente. Spads parecia um hacker, o nerd dos nerds. Ele ainda estava a desfrutar da sua liberdade. Até há um par de semanas, esperava ser extraditado para os EUA por causa da sua excessiva familiaridade com as firewalls do Pentágono. Spads usava um chapéu de lã castanho - no interior, no exterior, no calor ou no frio - que, segundo ele, o fazia parecer uma estrela de rock. Exceto que qualquer profissional de música o teria desaconselhado a deixar crescer uma barba tão rala que um gato a poderia lamber. E uma estrela de rock talvez pudesse pagar uma lavagem de serviço para a camisola verde manchada de café, orgulhosamente estampada com o slogan, U.S.S. Sulaco. Havia uma estranha feiúra em Spads... um rosto desproporcionado onde nenhum dos seus planos ou simetria óssea pareciam estar em equilíbrio. Não era bem a forma como um rosto normal deveria ter aparecido. Spads poderia ter passado pelo irmão de Steve Buscemi, se olhássemos para ele com atenção.

«Bem, então», anunciou Doyle para o escritório. «Eu sei o que é suposto pensarmos. O Capitão Perv Pants aqui estava a bater no seu bispo para o Big Jubblies Dot Com, a ter um gasper com uma coleira de cão à volta do pescoço quando a secretária onde ele estava cedeu.»

Spads falou sem levantar os olhos do seu portátil. Doyle teve de se esforçar para o ouvir. As declarações do hacker frequentemente beiravam os sussurros. É como trabalhar com o raio do Marlon Brando.

«Era o 4chanMovies.com.» O hacker interpretava muitas vezes as declarações dos seus colegas à letra. Como ele estava posicionado no espetro autista, talvez isso não devesse ser uma surpresa.

«O quê, és um conhecedor? Vais-me dizer o que significa MILF, que eu sempre quis saber?»

Spads murmurou para si próprio e continuou a trabalhar.

Doyle baixou-se junto à secretária. Uma das quatro pernas da secretária tinha-se partido. Ele usava luvas brancas de nitrilo para cenas de crime. Pegou no pedaço de madeira partido e examinou-o. Não estava serrada ou cortada. Partiu-se, com uma crista de lascas onde a perna se tinha soltado da secretária. O suficiente para desequilibrar o homem que estava a arrastar cinco dedos sobre a secretária, com o pescoço num laço preso ao candeeiro.

Levantando-se, Doyle bateu no serviço gasto da secretária. «Esta secretária parece estar fora do sítio? Demasiado pequena. A secretária do vizinho tem uma maior, para começar. Está a dizer-me que um homem tão rico como o Simon não tinha um ego?»

«É uma secretária mecânica», disse Thorson. «Antiga. As gavetas saem da sua superfície quando se activam as engrenagens. Esta peça já pertenceu a Napoleão Bonaparte.»

«É caro?», perguntou Spads, olhando para cima do seu ecrã.

«Mesmo com a perna partida, podia-se trocar uma peça de mobiliário como esta por um jato Dassault.»

O seu hacker domesticado parecia impressionado. «Fixe.» Os Spads não tinham muita empatia pelo resto da humanidade. Enforcamento é uma morte ruim, algo a ser temido. Uma dissuasão. Não era por acaso que tinha sido o método preferido do Estado para despachar criminosos ao longo de tantos séculos. Menos de um mês no trabalho com Doyle, e Spads não se incomodava nem um pouco com as feições contorcidas de Simon Werks, os lábios roxos e os olhos esbugalhados. Não era como Doyle quando entrara para a polícia. As pessoas normais lembram-se sempre do seu primeiro cadáver verdadeiro. O seu fora no bairro de Tsim Sha Tsui, na Península de Kowloon, um pequeno embrulho manchado de sangue abandonado num beco, abandonado como um monte de roupa velha. A vítima fora esfaqueada até à morte por causa de uma discussão com um chefe da Tríade local. Há muito tempo que Doyle não sentia algo que se aproximasse da repulsa por uma vida perdida. Era isso que este trabalho fazia às pessoas. Quando se trata da morte, agora somos todos autistas.

Thorson olhou para o cadáver de Simon Werks, ainda se contorcendo lentamente na forca. Mesmo na morte, o seu rosto tinha olhos penetrantes, tão vazios como o céu. O rosto do bilionário morto fez Doyle lembrar-se do ator principal de 28 Dias Depois, mas teve dificuldade em lembrar-se do nome do artista. Na idade de Doyle, a memória contorcia-se e protestava como se ele estivesse a fazer um ato de vivissecção na sua mente sempre que tentava recordar detalhes inúteis.

«Ele tinha duas destas secretárias», disse Thorson. «Napoleão, quero dizer, não Werks. Um industrial brasileiro arrematou a gémea da peça num leilão há alguns anos.»

A Thorson sabia muito mais sobre antiguidades de valor incalculável do que o seu ordenado podia justificar. Talvez os rumores sobre ela sejam verdadeiros? Não havia nada escrito no ficheiro pessoal de Helen. O boato parecia improvável, e Doyle não ia perguntar primeiro. Trabalhar para o Office era um pouco como inscrever-se na Legião Estrangeira Francesa. Quando se trata do nosso passado, «não perguntar, não contar» é a ordem do dia.

«Então, parece que a secretária do Werks se partiu com o seu peso, cedeu. E então o Mestre Bates caminha para o seu destino.» O Doyle resmungou. O seu olhar fixou-se numa câmara de segurança no canto. Uma das três que vigiavam o palaciano escritório executivo. Segurança digital de última geração: lentes varifocais de alta resolução, deteção de movimento; comutação automática dia/noite; captação de canais de áudio e visão nocturna por infravermelhos melhorada. Doyle já tinha visto as imagens da câmara. Simon Werks baloiçava literalmente no candelabro, com as pernas nuas dobradas debaixo do rabo enquanto baloiçava para trás e para a frente, os pés a tocar na superfície da secretária a cada poucos segundos. O grunhido do homem rico misturava-se com os gemidos e as bofetadas que vinham dos altifalantes incorporados no ecrã plano brilhante. Um bizarro número de circo pornográfico, com os pés nus de Werks a baterem na secretária cada vez com menos frequência, enquanto tentava privar o cérebro de oxigénio até atingir o clímax. Depois houve o momento desastroso . . . Os pés de Simon Werks a tocarem no chão, um som terrível de esmagamento quando a secretária caiu. Um surpreendente sopro de ar quando o bilionário escorregou, as suas pernas peludas caindo sem apoio. As pernas de Werks a agitarem-se no ar, o laço à volta do seu pescoço - disponível apenas numa boutique muito exclusiva em Lugano - subitamente transformado de brinquedo sexual numa mortal corda de forca de Tyburn do século XVIII, enquanto ele se sufocava até à morte.

«Todo aquele dinheiro», disse Doyle, indicando o vasto e dispendioso escritório, «Será que o Saucy Simon estava mesmo metido em disparates como este?»

«A secretária dele já admitiu ter comprado o laço para ele. Pagou-o em dinheiro há dois anos», disse Thorson.

«Com o que ele valia, o sacana podia ter pago a todas as tartes de Hollywood nomeadas para Melhor Atriz para o cobrirem de molho de chocolate e baterem no seu Harry peludo com títulos ao portador de milhões de libras. Sabemos de algum problema de dinheiro da empresa?»

«Não, o Werks era sólido», disse Thorson. «Ele está na sua terceira fortuna e nem sequer gastou as duas primeiras. O dinheiro inicial veio do mundo online: os seus sistemas de agregação e encriptação de filmes ajudaram a recuperar o antigo negócio do cinema. A sua segunda fortuna foi obtida com tecnologias de energia verde - apoiando uma parte substancial da super-rede do Norte de África. A terceira pilha veio do sector aeroespacial, dos satélites e do turismo em órbita. Nem um cêntimo desperdiçado ou perdido em maus investimentos. Ainda detém uma participação maioritária na sua empresa, a ControlWerks. Todas as suas actividades são prósperas e pouco rentáveis. Vantagem de ser o primeiro a avançar».

«Adoro quando fazes essa linguagem de negócios da treta. Mas o Simon era o dono da empresa com o irmão gémeo, certo?»

«Correto. Curtis Werks está a regressar de Durban, onde deveria ter inaugurado uma fábrica de dessalinização. O irmão está tão ansioso como o ministro para manter isto fora dos media, de momento. Negócio de família, agora reduzido a um único motor. Os mercados vão-se assustar. As acções da Werks vão ser massacradas quando a notícia for divulgada.»

Doyle bateu no peito e soltou um arroto alto. «Considerem esta a minha mensagem de preocupação para os gestores de fundos que vão ter de trocar os seus Bugattis por Lamborghinis depois do próximo bónus. Spads, hoje seria bom. Preciso de ver o que é que o gestor de segurança do edifício viu.»

«Os ficheiros das câmaras privadas da Werks foram bloqueados depois de o gestor de segurança ter visto as imagens», disse Spads. «E estão devidamente selados. Sabes que a Werks praticamente inventou a encriptação pós-quântica de qualidade TSA à prova de conhecimento zero, não sabes?»

«Spads, a razão pela qual estás aqui num estado de gloriosa liberdade em vez de estares a usar um fato de caldeira cor de laranja num quarto de um metro e meio partilhado com um texano assassino em série que guarda as suas rações de sabão só para ti, é que as tretas do Star Trek soam como palavras reais para ti, em vez de nyap-nyap-nyap. Significa algo na poderosa mente dos Spads. Por isso, vamos lá a isso, sim?»

Bateram com força do outro lado da porta do escritório, demasiado alto para ser o último membro da equipa forense que tinham expulsado. Thorson atravessou a porta para a abrir. Um homem alto e corpulento, vestindo uma camisola de râguebi branca, vermelha e verde, passou por Thorson. A sua linha de cabelo preto recuado, que ia até ao prateado, parecia o equivalente, em termos de folículos, aos movimentos intestinais irregulares de Doyle. Ele não parece feliz por estar aqui. Doyle perguntou-se quem o teria avisado. Provavelmente um dos seguranças do átrio do andar de baixo. A maior parte deles eram ex-trabalhadores e gostavam de ficar com os seus amigos da Yard para o caso de precisarem de favores policiais.

«O que é que o Werks ainda está a fazer lá em cima?» exigiu o intruso. «O corpo dele devia ter sido transferido para o congelador de patologias seguro.»

Doyle encolheu os ombros. «Acho que vai ser, senhor agente. . .» Olhou de soslaio para Thorson, que ainda segurava a pasta de notas do caso.

«Inspetor-chefe Dourdan», disse Thorson.

«Encarregado desta investigação!» As palavras do homem saíram como um berro.

«Esta manhã estava», disse Doyle. «Esta tarde, estou. E não se trata de uma investigação. É uma grande poça radioactiva de água de mijo que precisa de ser limpa.» Tirou uma pequena carteira de couro preto e passou-a ao agente.

«Está aqui por causa disto, por causa de um gaspar, por causa de um David-bloody-Carradine, por causa de uma morte por desventura?» O polícia abriu a carteira de Doyle, olhando para o seu interior com incredulidade. «CO7? Nunca ouvi falar de nenhum CO7. E o que é que isso significa sob a coroa . . . imunidade diplomática? Isso é uma piada? O quê, cortaste isto da parte de trás de um pacote de cereais e colaste a tua fotografia por cima? Este cartão de mandato não me dá uma palavra. Não é o Met, com quem é que está?»

«Significa Orifício de Merda», disse Doyle, tirando a carteira da mão do polícia furioso. «E esta tarde, estamos a cagar em cima de si. Vê o teu voicemail na esquadra. O CTC retirou-o deste caso e transferiu-o para a nossa jurisdição. Adeus, inspetor-chefe.»

«As Forças Especiais tiraram-me de lá, é isso? O quê, seus espiões, ou políticos?» O polícia apontou um dedo zangado a Doyle. «Vocês põem-me a dormir e pensam que vão conseguir um centímetro de cooperação do Met?»

Doyle moldou um telefone com o polegar e o dedo e pôs a mão junto à orelha. «Se eu precisar de um carro rebocado, vou ligar-lhe rapidamente, inspetor-chefe. Desfrute do jogo em Twickenham.»

«Punheteiro!»

«Isso é apenas falar mal dos mortos.»

Os olhos de Thorson se enrugaram em desespero quando Dourdan bateu a porta atrás de si. Ela suspirou e não se preocupou em disfarçar a sua irritação com Doyle. «Da próxima vez, por que não colocamos Spads no comando da ligação com a polícia?

«Spads» só iria irritar o inspetor-chefe. Isto é tão divertido quanto possível. E que tal, Spads... qual é o potencial de dano que o Orifício está a preparar para este caso?»

«Já passei a encriptação», disse o hacker. «Vem cá depressa. O ficheiro vai fechar-se com uma nova chave assim que for reproduzido uma segunda vez.»

Doyle e Thorson correram para trás do portátil, com a luz do filme a incidir sobre eles. Durou dois minutos e, tal como o chefe de segurança da empresa que o tinha visto passar pela primeira vez, Doyle desejou poder pedir ajuda e depois desaparecer em segurança.

«Merda», disse Doyle. «Quero dizer, a sério. Merda.»

«Suponho que não seja demasiado tarde para pedir ao Supremo Tribunal que acene com a minha extradição para os Estados Unidos», diz Spads. «Neste momento, estar preso na Supermax de Florença parece-me bastante bom.»

«Ainda achas que não vamos precisar da ajuda dela?», perguntou Thorson.

«Diga-me você», disse o Doyle. «Tu é que trabalhaste com ela. Ela estava antes do meu tempo.»

«Vocês precisam dela. Nós precisamos dela.»

«Então, faça isso - ordenou Doyle, meio gemendo. «Ponham as rodas em movimento para a libertarem. Ele tocou no computador. «Arranja-me uma cópia deste filme. Uma cópia limpa, não do tipo que termina com «Esta cassete vai-se autodestruir em cinco segundos. Boa sorte, Spads.» Quero o ficheiro descriptografado para sempre.»

Thorson levantou uma sobrancelha. «Onde é que vão?»

«De volta ao trono de porcelana.» Doyle abriu a porta atrás do cadáver. Tinha mudado de ideias em relação ao bidé. No que dizia respeito à sua sofrida digestão, isto estava a revelar-se um Mistério dos Três Fluxos. Mas o Escritório não era sobrecarregado com nenhum outro tipo de mistério.

2

Dançando com Niven

Os cuidados psiquiátricos evoluíram muito desde os tempos de Bedlam , pensou Agatha. Quando os cavalheiros vitorianos pagavam para levar as suas famílias aos manicómios numa tarde de domingo e espetar paus afiados nas jaulas. Davam bom dinheiro para serem regalados com histórias de crimes de chacina e desvios sexuais dos prisioneiros. Se olhássemos para o meu quarto, com o seu tapete grosso e confortável, a televisão e a mesa de leitura em carvalho, mal saberíamos que estávamos numa cela. Para além da parede quase em branco que escondia o espelho unidirecional e a sala de visionamento. E o colete de forças que prendia os braços de Agatha Witchly, claro. O seu casaco tornava difícil dançar com David Niven; o fantasma do velho ator vestia o mesmo uniforme da Royal Airforce que usara no seu êxito de 1946, A Matter of Life and Death . A ironia da sua escolha de roupa não passou despercebida a Agatha. Niven tinha interpretado um fantasma no filme que regressava para fazer as pazes com o seu verdadeiro amor, interpretado pela atriz Kim Hunter. Agatha já não era o verdadeiro amor de ninguém. Mas se há uma coisa que eu sei sobre fantasmas, é que não podemos escolher quem nos vem visitar, nem quando.

«Ainda estão a ver?» perguntou Agatha a Niven. O fantasma ponderou a sua resposta enquanto a abraçava, nem demasiado esticada, nem demasiado solta, virando-se os dois ao som de Ghost Town, dos The Specials, que tocava no rádio da televisão.

«Sim», Niven sorriu, tranquilizadoramente. «Três médicos e uma enfermeira, o mais velho está a ditar notas ao seu interno.

«Esse seria o Dr. Bishop», sussurrou Agatha. Certificou-se de que só falava com o ator quando estava de costas para o espelho unidirecional. O Dr. Bishop conseguia ler os lábios, e ela não queria alimentar o seu ficheiro de casos obscenos com mais do que era absolutamente necessário.

«O bom doutor parece um pouco irritado», disse Niven.

«Ele deveria estar.»

Niven ergueu um braço, escovando pensativamente o seu bigode bem cuidado. «Ele sabe que eles vêm atrás de si. O carro deles parou lá fora há uns minutos. O médico pôs a sua equipa a circular pelo ministério durante todo o dia, tentando encontrar alguém com autoridade para revogar a sua ordem de libertação.»

«Boa sorte com isso.» Agatha parou de sussurrar quando Niven lhe deu uma pirueta para ficar de frente para o grande espelho do outro lado da sala. O espelho não mostrava qualquer sinal de David Niven. Apenas uma velha senhora de cabelos prateados, com cerca de sessenta anos, que se balançava e girava no centro da sala como se estivesse demente. Os espelhos nunca podem mostrar os mortos, apenas os vivos.

«Quando chegarem, diga-lhes que sabe atar a mais bela das forcas», disse Niven.

«Estás a ajudar-me?» As palavras de Agatha saíram suavemente, direccionadas apenas para o ouvido de Niven.

«Gostamos de experimentar».

«Obrigado.»

«Para o baile?»

«Por me avisar que estavam a caminho antes de chegarem.»

«Achámos que era o melhor.»

«Seria presunçoso pedir-lhe que me abraçasse um pouco mais?» perguntou Agatha. Há muito tempo que não danço com ninguém».

«Compreendo perfeitamente», disse Niven. A minha última dança foi no cenário de «Mais vale tarde do que nunca» com a Maggie Smith. Pelo menos, a minha última dança deste lado.»

O Dr. Bishop manteve-se direito, com os braços atrás das costas, os dedos cravados na palma da mão com raiva. Não se dignou a olhar para o homem e para a mulher quando os dois entraram.

«Chamo-me Doyle», disse o homem, «Este é o Thorson.»

«Papéis», disse o médico. As palavras saíram como o ar que escapa de uma cobra.

«The Telegraph ou The Sun?» Doyle atirou um maço de documentos para o interno de Bishop, o médico ainda demasiado zangado para se dirigir diretamente a estes dois intrusos no seu reino. «Poupa o teu tempo, amigo, estão todos em ordem.

«Por ordem? Em ordem para isso?» A mão do médico apontou para o vidro unidirecional. Agatha Witchley virou-se lentamente no centro da sala, com a cabeça num ângulo pouco natural. Os seus olhos azuis reumáticos olhavam para o vidro com um ar de desafio escrito em cada linha da sua testa. «Agatha Witchley parece estar pronta para ser libertada da unidade?

«O colete de forças é mesmo necessário?», perguntou Thorson. Não se deu ao trabalho de disfarçar o seu desprezo pelos métodos da unidade. «Na idade dela?»

«Na terça-feira passada», cuspiu o médico, «Witchley partiu o joelho de um dos meus auxiliares e deslocou o ombro de um segundo membro da equipa quando eles tentaram retirar os comprimidos que ela tinha escondido debaixo das almofadas do sofá. E fê-lo com os pés descalços, sem sapatos. Com o colete de forças vestido!».

«Viu os papéis da libertação», disse o Doyle. «Agora, dê-me as chaves da sua camisa de nozes, Dr. Mengele. Vamos tomar chá e comer biscoitos com a velhota antes de ela partir connosco.»

«Alguém disse à Embaixada de Israel que ela vai ser libertada?», perguntou o médico.

Doyle levantou uma sobrancelha.

«Foi por isso que ela foi internada connosco, meu», cuspiu o médico. «Vocês, idiotas, nem sequer leram as notas do caso dela? Ela foi arrastada do jato do primeiro-ministro israelita na pista de Heathrow depois de ter atacado os seus guarda-costas. Estava a planear raptá-lo e levá-lo para Haia por crimes de guerra. É uma perseguidora, psicótica ... desonesta, violenta, com todos os sinais de paranoia extrema. Por amor de Deus, ela acredita que pode falar com John Lennon e Júlio César. Sofre de graves perturbações compulsivas. Doze meses de tratamento na unidade e eu nem sequer fiz mossa no seu estado de espírito.»

Doyle apontou para um dispensário no canto da sala. «O código do quarto dela e as chaves da camisa de nozes, ou levo essa seringa e arranjo-lhe um novo lar na sua pinça de porcelana escura e peluda.

«Se não encontrar ninguém dentro do ministério disposto a rescindir a sua saída da unidade, telefono para a Embaixada de Israel e peço aos seus advogados que apresentem uma providência cautelar contra todos vós», avisou o médico.

«Obrigado pela sua preocupação, doutor», disse Thorson. «Nós vamos tratar do caso dela a partir daqui.»

Quando Doyle e Thorson entraram na unidade de segurança, Agatha já não estava a rodopiar no meio da carpete. A velha senhora esperava-os, sentada calmamente no seu sofá. Estava a servir três chávenas de chá com os pés, usando os dedos para segurar o bule, como se um farsante indiano a tivesse treinado nas suas artes.

«Olá, Witchley. Chamo-me Gary Doyle. Creio que conhece a minha colega aqui, Helen Thorson.»

De facto, tenho. Então, um homem. O escritório está sob nova direção? «Senta-te, querida.» Ela indicou as duas poltronas em frente. A sua voz era rouca, profunda e sensual, um tom que parecia ter apanhado Doyle de surpresa. «Olá, Helen. Se tem aqui as chaves do meu pequeno acessório de moda, pode fazer-me o favor de me libertar agora.» Acenou com a cabeça para o colete de forças e acrescentou: «Assim, talvez lhe possa passar um chocolate sem que o aroma delicado dos meus dedos dos pés se intrometa.»

Doyle olhou de soslaio para Agatha. Aparentava ter cerca de cinquenta anos, com as feições ligeiramente brutas de um pugilista com bochechas com cicatrizes de acne e cabelo preto a tornar-se prateado de lado - um homem que enchia o seu casaco de Crombie com um metro e oitenta de músculos bem envelhecidos. Não é um rosto gentil, mas pode ser um rosto justo.

«O que te faz pensar que vim libertar-te deste manicómio, amor?

«Não recebo muitas visitas aqui. Também tem o cheiro do escritório, Sr. Doyle. E parece demasiado são para ser um psiquiatra.»

Thorson olhou para a mesa. «Três chávenas prontas. Sorte?»

Nunca deixo um homem a adivinhar - ele de certeza que vai encontrar a resposta noutro sítio qualquer. Agatha recostou-se no sofá, com os olhos azuis pálidos a alternar entre as visitas. Passou a chávena a Doyle, agarrada entre os dedos do pé. «Diria que é um quarto chinês, pelo lado da sua avó. Nasceu em Essex. Serviu na polícia real de Hong Kong. Repatriado depois de a ilha ter sido devolvida ao partido comunista. Regressou ao Reino Unido e entrou para a polícia, provavelmente num posto demasiado baixo para a sua experiência. Posteriormente, um superior hierárquico ofereceu-lhe um lugar no Office, que se sentiu ameaçado por si e que ficou muito satisfeito por o ver ser transferido para outro lugar».

«Obrigado, Michel-de-bloody-Nostradamus», disse Doyle.

«Não te preocupes comigo, querida», disse Agatha. «Só estou um pouco chateada por a Margaret não ter vindo cá pessoalmente para me tirar da unidade.»

«A velhota reformou-se», disse Doyle. No ano passado. Agora está na Câmara dos Lordes como Baronesa Rosalinda de Trumpton ou uma treta qualquer. Eu sou o novo chefe de secção.»

«Ela deve ter feito alguma coisa bem, então», disse Agatha. Espero que não tenha sido deixar-me aqui a apodrecer.

«Muito bem, então», disse Doyle. «É o suficiente. Tirem a Miss Marple do seu casaco de maluca.»

Agatha abanou a cabeça enquanto Thorson pegava na chave, torcendo-se e contorcendo-se durante o minuto que a camisa de forças demorou a cair.

Doyle atirou o casaco para um canto. «Se conseguiste fazer isso, porque não o tiraste antes de chegarmos?

«O médico só teria mandado mais auxiliares para tentar voltar a pô-lo», explicou Agatha. «Não gosto de hospitalizar o pessoal daqui. Alguns deles são bastante simpáticos. Afinal de contas, têm um