Não que: poemas

De Pedro Moreira Nt

Poemas que possuem em comum a palavra não. Não que seja 'não' a palavra que conduza o significado, em outro sentido possa dizer sim.
Podia ser poemas com não. Quase poemas. Negados poemas. Poema algum, não. Vi que os 'nãos" dançavam durante a leitura. Quando se pensa em criar um poema o próprio pensar de falas ditas, das conhecidas, da linguagem atravessada, do idioma e tudo o mais carregam, entre tantas certezas enganos. O não no poema pode ser entendido como uma maneira frágil de sair de um sim conhecido, e por não se sustentar se usa o 'não". Mas é uso. Portanto, 'não que" poemas possam ser, mas que sejam poemas que jogam-se do não.

pmnt

• Idioma: Português
• Editora: Pedro Moreira Nt
• Data de lançamento: 17 de dez. de 2017
• ISBN: 9781370743261

Pedro Moreira Nt

Who I amPedro Moreira NtI have been a writer since infancy; my father influenced me with reasonable asks to do that the best possible, and my mother, too, read to me, I have been a writer since infancy; my father influenced me with reasonable asks to do that the best possible, and my mother, too, read to me, and at both comes a song walking my mind, sweetness and lovely goodness. I am critical of that; I desire to create a mist of essay, but my preference for poem structure and sensibility do not long of art. So, I seek romanticizing concepts and developing a new sense of literature that happens in its movement. I leave it to the reader to do part of that; they create a truthful text and can do a good book. It is the interpretation, the way, a leap beyond what a word says, transforming our lives when they share.My first writings, chronic stories, participated in my soul. It was extremely critical and sarcastic about what I saw from reality.I am talking of a fifties age period behind. In a position about what I developed, my evolution was more toward apparent expressionism and realism with wave poetical intermain. I do not know, and I am a writer by chance by life.I wait to create something more dense and fragile so that a reader can discover more insight and make the story.I write all day. I threw out many texts, books, and theatre, left at home friends, gave up on other works, abandoned along the path, and presented in different ways when it was impossible.I have not had a time in which I did not have difficulties showing my art, or I was, for some reason, prohibited from showing, or people made oyster faces and bodies, seeing down shoes, putting me out because, beyond writing, I talk. And when I speak, I create conflict with conceptualistic people. I am intervenient into the academy and ideological corpus, into radicalism free. I am more definitive when I believe in what I say and highly flexible when people do not know what I am saying.My themes are variant, and many circumstances bring me a gift, a motive to write. I wrote in Portuguese two books that I like, "Lirio" - Lille, and "O Peixinho do Pantanal" - The Little Fish from Pantanal (Wetlands), and both meant creation, jump to beyond, overcome, transformation social and personal release.From that, I wrote other books seeking to show different meanings throughout of phantasy necessary, and it to parents and children a fantastic universe of possibilities for a personal construction, making life an adventure.I create a pedagogical process to write and design tangled images where it is possible to seek the theme of a short story. "Lippi and Semma Friendship" talks about that, and I wrote that short story through it. They led me to social problems, injuries, differences, the orthodoxy of community rules, cultural values, the barriers around democracy and its meaning, and the gratitude for a true friendship."Letter to the Moon" is a short love story, but love yourself, and send a letter to the Moon through a pebble launched for.Books about freedom, encountering people, loss, and gains, and becoming someone.Book for radicality of right in that it does not see your bottom."Bakery," for example, talks about that.I finished a short story made of challenges and adventures: "Memories of the Air." - from you start reading until the end, the thing is in action, in movement, an eternal fugue or secrets, and does not reveal its net. The reader will discover.

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Não que

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Pedro Moreira Nt

Copyright, 2017 by

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Produzido por Pedro Moreira Nt, através do smashwords

Copyright, 2017 por Pedro Moreira Nt.

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Não que: Produzido por Pedro Moreira Nt, através do smashwords

Copyright, 2017 por Pedro Moreira Nt

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Não que

A respeito do livro.

Não que é um livro de poemas abertos. Em todos os poemas a negação consome um tempo, como que marca um segundo em algum relógio em algum tempo. Ajusta-se a negativa como um sim inconcluso, como metáfora da ordem, como escolha. A vértebra que une e desune e possibilita ao corpo poético a sua inflexão, a sua dobradiça flexível. Não que seja apenas não, mas que sustenta alguma falta, estranhamente contrária, porém definitiva nos sentidos em que a negação nos leva. Em todos os poemas o não é presente. Acredito que o não que revelo seja o mesmo que afastar o prato vazio do alimento feito, da prova. Não, não vou lavar o prato agora.

pmnt

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Escrevo mais no virtual, mais vezes, para uma questão de ecologia do tempo. Quando lido com páginas de um livro tenho impressão que desfolho árvores. Ainda serro o tempo, cerro de aviltamento de mil páginas, amontoado de brumas. Não sei se sou enganado, mas a leitura da palavra tem o papel de me revirar, vezes devolvo à floresta de um instante, - fica nos cantos remexidos, na estante de livros, - na expectativa de me perder. O papel é muito valioso para o curto dos gostos, do virar da linha, marcar. É uma lembrança mais dura, fica a chamar, vem me ler, vem me ler. A gente que gosta do objeto, tem dele a dificuldade do esquecimento, de uma apropriação e uso.

Não sei. Vai que abuso de por tinta em tudo e o pensamento desarrolha.

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Na entrada de casa

(sugestões de placas de aviso)

Caro editor, se veio me procurar, errou, não moro mais aqui

Não é a minha casa, moro no vizinho debaixo, mas não estou lá

Não posso atender

porque não estou em casa; e se estiver é porque não cheguei ainda

Gostaria de dizer que ainda não cheguei de onde não fui

Não bata palmas, não toque a campainha, não chame o cachorro, não abra o portão no momento estou atendendo os ausentes e não tenho tempo para piores amizades

Saída

Lugar de não-permanência

Siga em frente, e, boa passagem

É bom saber que entenda que sua presença

e demais reveladora para que possamos conversar"

Adeus, e que isso não se repita

Hoje chegarei depois que partir

Amigos e cobradores diferem do preço. No momento estou duro

O mais importante é guardar lembranças. Desejo que tenha boa memória

Sinto muito não atender. Você é muito importante para nós. Tecle um para dar um passo.Dois para não ficar frente à casa. Três para sair imediatamente. Quatro para seguir andando. Cinco para cair fora agora. Os outros você já sabe. Se não souber descubra depois da curva da esquina.

Entendo que é uma vantagem reatarmos a amizade ou recebermos uns aos outros. Mas, sinto, não sou oportunista

Perdão não falo a sua língua

Entrada pelos fundos, isso somente quando demolirem a região

Volte sempre quando tiver urgência em sua casa

O melhor lugar não é aqui é de onde veio

Foi muito bom atende-lo, volte quando for capaz

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não vou

não tenho vontade

não quero

não posso

não gosto

não deixo

não faço

não odeio

amo não

*******

morreu de morte morrida

de partida de viagem na vida

de coice da foice e foi-se

é tão comum viver que é assombro

enfim para mim o fim

assim neste começo de sem-fim

perdi amigos ganhei serafins

anjos e querubins

eu que não os encontro

subo e desço morro

*******

cheguei de mala e cuia

aparei a merenda

sentei à varanda

abanei a alamanda

com flores vermelhas

antes que me perguntasse o que fazia ali sem mais nem menos

dividi: meio a meio

ia perguntar

ou disse algo que nem lembro

aqui fico na comida boa e à sombra

mal me conhece

teremos tempo

mas isso não é certo

é a vida

mas sei lá quem é

há altos e baixos no mundo das escolhas

deu-me um tapa

empurrou-me da calma

fiquei espantado de olhos mareados

surgiu uma paulada de lastro pesado na nuca

socorro

mal pude balbuciar sou eu

demorei no desmaio

acordei na sala alta onde a escada bate ao teto

é você você mesmo

sim

veio da internet

de carro

aquele caro?

sou assim

com essas roupas e perfume?

natural

surgiu do nada

de tudo

como pode isso?

não sei explicar o céu estava denso e choveu

gostou da bóia e da sombra

de ti

de mim

não deixei mais aquela vida na cozinha

e te amei todinha

até os cascais virarem asfalto

é

*******

Dá-me um pouco de sua mão.

Tão linda. Eu a quero. Necessito. É uma urgência. Você sabe usá-la muito bem. Eu já vi, também desconfiava. Esses redondinhos de formas variadas, essa ranhura como de fibras fortalecidas, e unhas dobradas. Grossas, imensas e fortes.

Note a minha, exausta de ser tão fina. Pobre e miserável mão que serve mais para dar aceno. Pegue aquilo para mim, faça isso, repita, traga aquelas coisas de lá para cá e daqui para lá. Junte, amarre, embole, aperte, solte, abra e feche, arrume, estique, prepare, conserte, ponha força no que faz. São

*******

Quando voltar a si

não terá medicina

para devolver a sua cabeça.

Sentirá a mesma pessoa que sempre foi

apenas terá um vazio entre as orelhas e o ombro

e é o que sinto

*******

Tranque

a porta

os uniformizados caminham em nossa direção

Cabelos escovados, curtos, duros, polidos como um código legal

Esconda o significado

enterre os sentidos

Aproxima-se a administração

Foge

cerra a boca

encoste o portão

São poucos

e loucos

Diga

o seu nome

Nulidade

Etiqueta da morte

marcados

Guarde o cão

Não se mexa

é um assalto

Agulhas finas

sem recados

em salto alto

botas cruas

fivelas e ranhuras

limitados

O mal

é justo e vende

Corre

não atende

ou morra

*******

Que fui sempre negro

estou aí de rosa choque

Ando como uma velha serigaita

desmantelada de nuvens

sem uniforme

Tenho de gênero

o humano em minhas veias

Que me apaixono por letreiros

e erro sem medidas

vou por encantos

desço os moinhos

a tornar farinha do mesmo saco

e me arrependo dos dias até ao despertar

que sou festa em ondas de mar

e me descarrego todo na praia

Que me deixo em um canto sombrio e úmido

fico a me cozinhar na frieza

estonteado de incerteza

sem remediar

e choro com passarinhos

que se ouve cantar

Que tenho o campo caboclo encalado

nas palmas

que forço o trema de minhas falas

de índio

e cheio de misturas

Que os estrangeiros em mim

os que passaram da insanidade

- tão normal aos desatentos e desobedientes -

me fustigam a me jogar na lama

e dizem que quebro o que não me pertence

vou jacu no galho seco a balançar

e no perigo de repente voar

Que não suporto o sal da terra

as suas feridas

porque me arrancam o estômago

e nada me pára à garganta

Que vejo em mim as almas sujas

com quem amanheci em tardes das noites

porque me joguei em luas

Que vou para casa embora

esteja cansado dessa coisa derrotada

nessa tentativa de ser nada

Esse sujeito que se me apresenta

imundo por tudo isso que sou

*******

Veno verterás vino não tomarás

Esse vinho tem um gosto de frutas amanhecidas atrás dos montes

com leve olear de gorjeios sumérios

por essa taça que lembra bem

aquele povo

o perfume de rosa

com pendor suave de brisa de cemitérios

e há nisso substancial sentid

de abandono

tem quê de amoras silvestres colhidas na madrugada

é muito casto

porém profundo

Parece cantado em um barril

polido no fogo,

lastro portentoso de aço comum

sinto a rolha

cáscaras raspadas

com mãos duras

ocupadas

e uma calmaria infantil de um sopro de vidro

em forma decorada e apertada

com verde puro de musgos antigos

que a mistura correta produziu

Percebendo a nota sutil

posso dizer que foram

trinta e seis pessoas

que o produziram

doze da mesma terra

cinco vieram fugitivos

imigrantes escondidos quatro

e os outros quinze

são daqui mesmo terminaram o serviço

Quanto ao traje que vestiam, não posso dizer bem

porque me foge

pode ser que se tomasse uma garrafa inteira

com certeza

poderia dizer os nomes

não mais

de qualquer forma

são pessoas boas e gentis

*******

A rua andava nua

não tinha idas e nem devotas

Casada de ficar na linha

metidas e sem voltas

Morrerei apedrejado por paralelepípedos mal-educados

que acreditam que sou doente

Caminhar e ser atropelado o meu ser ocupado

de andar em frente

em busca de alguém atormentado que insiste em ser gente

Quero uma cidade revolta

uma que torna e retorna

que viva alegremente

*******

não se engasgue com as felpas da vida

já passamos mais tempo juntos

do que mil gerações

Lia em várias línguas

acordava a cantar

escrevia com nacos doces de tortas letras

dizia que me amava

tanto que me espanava da poeira e me apertava

mal sabe onde está

nem se lembra

pouco ri

espantada e calada

caminha devagar

não sabe quem sou

mas bem sei quem ela é

(Para Jean-Pierre)

*******

encontre meus passos

quero levá-los daqui

para o Paraná

vejo um desconhecido

que acena por qualquer motivo

e me servem café

dizem amenidades

pode-se ficar à mesa mais um instante

esquecem o teorema

da invasão

de cuspe na cara

não me apontam armas

nem riem do botão

que vagueia em casa errada

jamais dizem onde termina a estrada

se vai longe com nada

Estado de coisas finais

começa no Imbaú

e tem um outro nome não sabido

sobe-se o terceiro planalto

desanda um silencio de soja

mas há vendas

e pontes móveis na velha dentadura

desgastada