Retome A Magia Conversas Com O Mundo Invisível

De Jideon F Marques

Em tempos passados não pensamos negar a presença diária dos mortos nas nossas vidas. Aqueles que amamos foram enterrados ali perto, no cemitério da aldeia, ou mesmo nos nossos próprios quintais. Teríamos passado por seus túmulos com frequência, cuidado de seus lápides e parado para conversar ocasionalmente. Naquela época, os corpos dos nossos antepassados estavam próximos. Em tempos ainda mais antigos, os crânios dos nossos antepassados teriam sido construídos nas próprias fundações das nossas habitações. Sabíamos que aqueles que vieram antes de nós literalmente apoiaram e testemunharam a nossa existência. Muito antes disso, há coleções de milhares de anos, ainda sabíamos que, a cada passo que dávamos pela terra, nossos pés tocavam os corpos de todos aqueles que vieram antes de nós. Ainda sabíamos que o chão abaixo de nós nada mais era do que os corpos dos mortos – nossos protetores, nossos guias, nossos parentes e nossos amigos. Aqueles que passaram estão ao nosso redor – abaixo de nós e antes de nós. Existem muitas maneiras de lembrar e honrar sua presença entre nós. Mas não devemos descobrir tudo isso sozinhos. Os mortos são nossos aliados e nossos professores; Eles nos guiarão às práticas e devoções específicas que são adequadas para cada um de nós. Ao longo dos anos, interagindo com pessoas de diversas origens em meus workshops, fiquei repetidamente surpreso ao ver como os próprios mortos nos conduzem aos ensinamentos de que necessitamos. Acima de tudo, eles nos orientarão a confiar em nossa própria intuição, abrindo mundos de possibilidades e sabedoria que talvez não pensemos anteriormente serem possíveis. Este livro não é um manual de instruções; é um convite a cada leitor para se reconectar com seu próprio conhecimento interior e invocar a magia da terra dos mortos. É também a história da minha própria jornada no submundo e dos milagres de cura que aconteceram entre meu pai e eu muito depois de sua morte. Além de compartilhar essa história, também incluí as conversas íntimas que tive com ele depois que ele partiu e ofereci sugestões sobre como cada um de nós pode interagir com nossos próprios ancestrais. Minha esperança é que, ao ler este livro – ao vivenciar minha jornada de abertura aos ensinamentos que os mortos esperam compartilhar conosco – cada um de vocês encontre seu próprio caminho através desses mistérios e retorne tendo experimentado sua própria magia e milagres. Minha oração é que quando você chegar ao fim da minha história, você saia com sua própria história para contar. Começamos registrando a presença dos mortos e abrindo espaço para eles em nossos corações.

• Idioma: Português
• Editora: Clube de Autores
• Data de lançamento: 16 de nov. de 2023

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Retome a magia

conversas com o mundo invisível

Retome a magia

conversas com o mundo invisível

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Criando espaço

Em tempos passados não pensamos negar a presença diária dos mortos nas nossas vidas. Aqueles que amamos foram enterrados ali perto, no cemitério da aldeia, ou mesmo nos nossos próprios quintais.

Teríamos passado por seus túmulos com frequência, cuidado de seus lápides e parado para conversar ocasionalmente. Naquela época, os corpos dos nossos antepassados estavam próximos.

Em tempos ainda mais antigos, os crânios dos nossos antepassados teriam sido construídos nas próprias fundações das nossas habitações. Sabíamos que aqueles que vieram antes de nós literalmente apoiaram e testemunharam a nossa existência. Muito antes disso, há coleções de milhares de anos, ainda sabíamos que, a cada passo que dávamos pela terra, nossos pés tocavam os corpos de todos aqueles que vieram antes de nós. Ainda sabíamos que o chão abaixo de nós nada mais era do que os corpos dos mortos – nossos protetores, nossos guias, nossos parentes e nossos amigos.

Aqueles que passaram estão ao nosso redor – abaixo de nós e antes de nós. Existem muitas maneiras de lembrar e honrar sua presença entre nós. Mas não devemos descobrir tudo isso sozinhos. Os mortos são nossos aliados e nossos professores; Eles nos guiarão às práticas e devoções específicas que são adequadas para cada um de nós. Ao longo dos anos, interagindo com pessoas de diversas origens em meus workshops, fiquei repetidamente surpreso ao ver como os próprios mortos nos conduzem aos ensinamentos de que necessitamos. Acima de tudo, eles nos orientarão a confiar em nossa própria intuição, abrindo mundos de possibilidades e sabedoria que talvez não pensemos anteriormente serem possíveis.

Este livro não é um manual de instruções; é um convite a cada leitor para se reconectar com seu próprio conhecimento interior e invocar a magia da terra dos mortos. É também a história da minha própria jornada no submundo e dos milagres de cura que aconteceram entre meu pai e eu muito depois de sua morte. Além de compartilhar essa história, também incluí as conversas íntimas que tive com ele depois que ele partiu e ofereci sugestões sobre como cada um de nós pode interagir com nossos próprios ancestrais.

Minha esperança é que, ao ler este livro – ao vivenciar minha jornada de abertura aos ensinamentos que os mortos esperam compartilhar conosco – cada um de vocês encontre seu próprio caminho através desses mistérios e retorne tendo experimentado sua própria magia e milagres. Minha oração é que quando você chegar ao fim da minha história, você saia com sua própria história para contar.

Começamos registrando a presença dos mortos e abrindo espaço para eles em nossos corações.

1

Entre uma rocha e um lugar duro

Depois que ele morreu, meu pai me deixou uma pedra. Chegou por correio normal, embrulhado em jornal, dentro de uma bolsa de barbear de couro falso. A rocha em si era pesada, negra, ligeiramente oval e cercada por barras de ferro retorcidas. Ela cabia na palma da minha mão como uma arma neolítica. Fiquei maravilhado ao ver como ele poderia ter sido preso na ponta de um porrete ou seguro com força no punho de um homem furioso. A violência disso me tirou o fôlego.

Também dentro do estojo de barbear havia uma carta manuscrita da esposa do meu pai explicando que eu não deveria ficar zangado porque meu pai não me deixou nada em seu testamento. Ele tinha sido um homem bom, um homem generoso, ela disse. E

um pouco antes de morrer ele disse a ela, especificamente, que eu deveria ficar com esta pedra.

A princípio, suspeitei que ela simplesmente tivesse procurado o item mais odioso da casa deles, como forma de finalmente expressar seus verdadeiros sentimentos por mim. Certamente culpei o egoísmo dela pela maior parte das crueldades contidas no testamento de meu pai. Mas a pedra representava um nível de malevolência criativa que eu sabia estar além dela. Eu pude sentir a mão do meu pai guiando-a até lá do além-túmulo. Meu pai queria que eu ficasse com ele, ela escreveu, e eu acreditei nela.

O que havia no pacote? meu marido perguntou quando entrou na cozinha.

Eu peguei uma pedra, eu disse, pasmo com o peso frio dela em minha mão.

Clark tirou uma pedra de mim. Deve ter sido necessário um ferreiro habilitado para girar aquelas barras de ferro para frente e para trás em torno da rocha sem quebrá-la, disse ele, examinando-a. Mas por que você iria querer fazer isso de qualquer maneira? O que é?

Minha herança, eu ri com tristeza.

Algumas semanas antes, eu descobri que meu pai havia excluído do testamento dos filhos do primeiro casamento. Minha madrasta relutava em compartilhar o testamento conosco e agora sabíamos por quê. Quando finalmente cheguei a uma cópia do advogado de meu pai, fiquei surpreso com a dura duração da linguagem usada para nos manter por muito tempo a propriedade de meu pai. "Nenhum do meu dinheiro, dos meus bens, dos meus pertences irá para Mark Finn, Lucinda Finn ou Perdita Finn.

Se minha esposa e meu filho morrerem, nenhum de meu dinheiro, meus bens ou meus pertences irá para Mark Finn, Lucinda Finn ou Perdita Finn. Nenhum conteúdo da minha casa, garagem ou dependências irá para Mark Finn, Lucinda Finn ou Perdita Finn.

E se eles encontrarem moedas debaixo do sofá, Mark Finn, Lucinda Finn e Perdita Finn não poderão ficar com eles, eu brinquei com meu irmão.

Na verdade, nunca esperei dinheiro algum do meu pai, nem era isso que realmente queria dele. Eu tinha pensado, dados dos últimos anos que conhecemos, que ele poderia ter legado a mim ou aos meus filhos algum sinal de sua afeição — pelo menos uma das aquarelas de velhice que ele pintou dos pântanos ao redor de sua casa. Eu não precisava nem queria nada de valor monetário, apenas algo que identificasse a profundidade e a complexidade do nosso relacionamento. Em vez disso, ele deixou para mim e para meus irmãos algo pior do que nada – uma declaração final, uma ameaça na verdade, de que deveríamos nos manter longe das coisas dele. Nada dele era nosso.

Exceto, é claro, sua raiva.

Jesus H. Porra, o que é desta vez? ele atendeu quando o telefone tocava, partindo alguns minutos depois em seu carro esportivo para o pequeno hospital rural onde era preciso. O filho de um vizinho se bateu de uma ponte ou bateu a moto. O tumor de um amigo havia estourado. O parceiro de consultório do meu pai estava bêbado, então ele sempre esteve de plantão durante minha infância. Em casa, ele entoava poesia sobre a morte, o esquecimento e a injustiça da existência.

Matthew Finn foi um homem da Renascença – ou pelo menos era o que todos diziam.

Ele era o médico que também recitava Shakespeare e lia grego. Ele era o pintor talentoso que conseguia vencer qualquer atleta no campo ou na quadra. Ele aprendeu sozinho a navegar em seu veleiro pelas estrelas, saltou de aviões e contornos divertidos anedotas literárias saboreando os bons vinhos de sua própria adega. Ele era bonito, charmoso e legal. Ah, isso é legal. O cara mais legal da sala. Ele teve casos, é claro, com enfermeiras e secretárias. Ele adorava Updike, Roth e Mailer, os homens que escreveram sobre homens.

Ele não tolerava isso. Ele não cedeu à fraqueza. Aprendi desde cedo a não pedir nada ao meu pai.

Se minha mãe me mandou ao escritório dele para lhe mostrar um corte no dedo ou lhe dizer que estava com uma infecção na bexiga, eu esperei do lado de fora da porta, com medo de sua fúria e de seu desprezo. Qual é o problema com você? Você não sabe que estou ocupado? Você não sabe que uma vida é sofrimento? Por que você espera o contrário? O que você está falando? Por que você não sabe as palavras certas para as coisas? Aprendi a não incomodá-lo com meus problemas.

Ele não gostava de presentes ou surpresas. Quando ele e minha mãe voltavam de viagem, era ela quem levava bonecas e joias na bagagem. Nos meus aniversários, era minha mãe quem sabia exatamente qual bicho de pelúcia fantasiado eu desejava em meu coração. Certa vez, meu pai me deu um livro de poemas de Emily Dickinson e eu o valorizei — até que ele o guardou junto com suas coisas quando se divorciou de minha mãe.

Isso é meu, eu disse tirando-o da caixa.

Jesus H. Porra, todos vocês pensam que tudo é seu, não é? ele rosnou.

Ele apenas encolheu os ombros quando lhe mostrou a inscrição: Para Perdita, no aniversário dela, do seu amor pai. Ele largou o livro sobre a mesa e voltou a examinar as estantes. E se faltou generosidade e consideração quando foi casado com minha mãe, ele se tornou completamente mesquinho depois que se divorciaram.

Meu pai foi criado em uma grande família da classe trabalhadora durante a Depressão, e sua mãe sabia como fazer as coisas durarem. Ela reutilizou saquinhos de chá e borra de café. Nas escadas que levavam ao seu porão havia potes cheios de pedaços de barbante e arame, botões aleatórios e até uma coleção de ossos da espécie lavada e seca — nunca usados, sempre esperando, como se os próprios desejos fossem uma espécie de indulgência.

Não que meu pai não seja esse o melhor de tudo. Um veleiro de madeira. Viagens para França. Ternos da Itália. Uma casa nos pântanos com piso de azulejos mexicanos. Se quiséssemos o que ele tinha, ideias muito bem trabalhar para isso, assim como ele fez, droga. Sua mãe não ficou com a casa?

Certa vez, quando eu morava em Manhattan, tive que ligar para ele e pedir dinheiro.

Eu tinha aceitado um emprego em uma escola secundária da cidade, apenas para descobrir, já bem no meu primeiro mês de trabalho, que na época o Conselho de Educação de Nova York costumava reter os contracheques dos novos funcionários por alguns meses. Eu não tinha como pagar o aluguel, manter o telefone ligado, ir trabalhar ou até mesmo comer. Seria apenas um empréstimo, expliquei ao meu pai do telefone público na rua, "até que meu primeiro cheque chegue. E eu só preciso de dinheiro para comida e metrô. Posso descobrir todo o resto.

Meu pai pigarreou. Você não tem amigos na cidade?

Eles vivem de salário em salário, assim como eu, eu disse. Claro, eu perguntei a eles primeiro. Minha mãe estava em tratamento de câncer, ou eu teria questionado ela. No fundo de mim eu já senti um pequeno e último resquício de esperança murchando.

Houve silêncio do outro lado da linha. Os carros buzinavam, o metrô rugia no subsolo, as mulheres fofocavam na varanda. Posso enviar um cheque para você, oferece.

Não, disse meu pai finalmente. Isso não será possível.

Certo, eu disse. Está bem então. Está bem então.

Ele queria que eu me sentisse desesperado e sozinho, que me rendesse à sua visão sombria de um universo frio e impiedoso que não oferecesse nenhum socorro ou consolo. Afinal, ele me chamou de Perdita. Ele não estava apenas prestando homenagem à peça um pouco lida de Shakespeare, The Winter's Tale. Ah, não. Católico decaído que era, ele me batizou de perdição, desesperança e reportado por um deus em que não acreditava. Como mais se pode chamar uma criança nascida no século XX? ele ria com tristeza. Mas eu mostraria a ele.

Minha raiva por ele me deixou desafiadora. Foda-se, eu sussurrei.

Dei os últimos dez dólares que tinham no bolso um sem-abrigo e confiei que, de alguma forma, tudo acabaria por dar certo – o que aconteceu. Uma declaração em meu correio naquele mesmo dia me lembrou de uma pequena conta de aposentadoria de um emprego anterior que consegui lucrar. Vivi minha vida em acontecimento - até mesmo em oposição - a meu pai, determinada a encontrar amor e fé, significado e magia, não importa o que aconteça.

O pouco que confidenciei a ele sobre minhas experiências científicas foi recebido com um ceticismo indulgente, na melhor das hipóteses, e com uma zombaria condescendente, na pior. Ele adorava citar Émile Zola sobre os milagres de Lourdes:

A estrada está cheia de muletas, mas não há perna de pau. Ele falou, rindo, sua piedosa mãe fazendo-o rezar o rosário quando criança por sua irmã, cuja febre estava aumentando. "Como se algumas Ave-Marias murmuradas poderiam fazer a diferença.

Graças a Deus pelo Advil ou pelos antibióticos em vez do truque sentimental."

É claro que essas drogas ainda não foram inventadas. Também não foi mencionado o fato de que sua irmã gravemente doente sobreviveu e prosperou. Talvez tenha tido amputados cuja peregrinação a Lourdes ofereceu uma cura semelhante, milagrosa e de outra forma inexplicável, a dor dos seus membros fantasmas desapareceram finalmente ou pelo menos encontraram um novo espírito de resiliência com o qual enfrentaram as lutas da vida cotidiana.

Mas nada disso importava para meu pai. Seu desespero foi heróico. Seu niilismo absoluto.

Se houvesse alguma chance de eu ter visto em sua morte alguma confirmação da absolvição divina ou da misericórdia e do perdão eternos, ele garantiria que ela seria despedaçada pela rocha.

Andei pela casa em estado de choque, anunciando como um Charlie Brown estupefato em seu especial de Halloween: Ganhei uma pedra.

E não apenas uma pedra, mas uma pedra negra envolta em ferro. A pedra parecia um objeto encantado saído de um conto de fadas. Se alguém me dissesse que ele havia

sido arrancado do corpo do meu pai antes de ele ser selado no caixão, eu não teria ficado surpreso. Afinal, era do tamanho e peso de um coração humano.

Clark achou que eu deveria me livrar dele, assim como vários amigos a quem contei sobre isso. Curiosamente, todos que viram a pedra queriam que eu fizesse a mesma coisa com ela. Jogue-o no oceano, como as pessoas sugeriam, como se de alguma forma pudesse perder seu significado e sua ameaça, uma vez submerso. Algo na rocha

– talvez o fato de parecer que poderia ancorar um grande navio ou pertencer a uma civilização perdida – fez com que as pessoas quisessem lançar-la ao mar.

Mas eu sabia que a rocha resistia — amarrada, negra e fria — nas profundezas das águas. Não encontraria o seu lugar entre os caranguejos nem se decomporia para se tornar um com as areias. Alguns homens deixam monumentos à sua grandeza e outros à sua desolação. Esta é minha última vontade e testamento. Isto é tudo o que resta de mim. É assim que você suporta. Esta é minha última palavra.

Eu não deixaria meu pai dar a última palavra.

A conversa não acabou.

Não importa o que ele disse ou acreditou, ele não foi.

Os mortos podem estar mortos, mas eles não vão para lugar nenhum. É a primeira lei de conservação da energia. Tenho a sensação de que meu pai não foi aniquilado, afinal.

Ninguém vai a lugar nenhum.

Nosso relacionamento não acabou quando meu pai morreu. Estava apenas começando.

Querido Papai,

Quando você morreu, eu já conversava regularmente com os mortos. Você, é claro, não sabia nada sobre isso. Eu não te contei que, depois de colocar as crianças na cama, eu ficaria deitado no escuro e recitaria os nomes de todas as pessoas que eu conhecia e que haviam falecido. Esta pequena e estranha devoção surgiu do meu desejo de sentir a presença deles ao meu lado.

Eu não apenas criei um altar onde coloquei fotos de todas as pessoas que amava e que tinham morrido, como também estava incentivando outras pessoas a fazerem o mesmo. Quando abrimos espaço para os mortos em nossas vidas, eles sempre nos informam que estão lá.

O que você contou se relatou que incluiu em minhas litanias os nomes de todos os nossos muitos animais de estimação, os nomes de vizinhos de longa data (incluindo a velha que distribuiu Oreos no Halloween), os nomes de professores, amigos, amigos casuais? conhecido e alguém que eu conheci que tenha atravessado para o outro lado?

Qualquer um. Todos.

Eu fiquei em uma plataforma lotada de metrô em Nova York e me via oferecendo vitórias à miríade de mortos desconhecidos que emparelhavam ao redor dos vivos nos

túneis escuros. Murmurei mantras para atropelamentos e sussurrei elegias para aranhas mortas nos parapeitos das janelas. Enquanto preparava o jantar, coloquei pedaços de comida diante da estátua de Kuan Yin, a deusa budista da compaixão, na cozinha, oferecendo alimento a quaisquer fantasmas famintos que pudessem estar vagando. Quanto mais eu percebia e me abria para os mortos, mais eles vinham até mim.

Rezo pelas mães e pais de encarnações das quais não me consigo lembrar. Rezo pelos filhos de encarnações passadas das quais não me lembro. Rezo pelas árvores que foram derrubadas, pelas espécies que desapareceram e pelas montanhas que foram arrasadas. Rezo pelos mortos de que a terra se lembra, mas ninguém mais se lembra.

Recolho os mortos e os mantenho perto. Inclui pessoas de quem não gostava quando estavam vivas. Não há razão para excluir ninguém. Ninguém fica de fora, nem mesmo você.

Todo mundo morre, certo? Você sabia disso melhor do que a maioria.

Como usar, você testemunhou as finalidades impiedosas da morte todos os dias. Você deu testemunho daqueles que morreram muito cedo e daqueles que morreram muito lentamente, permanecendo na dor. Você adorava falar sobre a morte, sobre como ela era caprichosa e injusta. Raiva, raiva contra a morte da luz e tudo mais. Você era o mestre e o comandante lutando valentemente contra o Grim Reaper.

Mas nunca ouvi você falar sobre os próprios mortos.

Se eu lhe pedisse que me contasse sobre a morte, você falaria dela como o terrível esquecimento que nos aguardava a todos. Se eu tivesse pedido que você me contasse sobre os mortos, imagino que você teria dado de ombros com desdém. Eles não tinham importância. Eles desaparecem na vasta extensão do espaço e do tempo.

Logo depois que você morreu, Clark e eu tivemos o mesmo sonho com você. Você estava sentado na praia de areia no final dos pântanos atrás de sua casa, olhando para o mar. As ondas batiam a seus pés e ao seu redor havia a grande escuridão da noite e as profundas insondáveis do oceano. Por um momento imaginei você olhando para mim e balançando a cabeça. "Você chama isso de vida após a morte? Eu poderia muito bem estar morto.

Pai, você finalmente descobriu que os mortos são reais e que ninguém vai a lugar nenhum? Sua alma é real. Sua história é longa.

Esta noite, diga seu nome em voz alta e coloque-o ao lado dos nomes de minha mãe, de minhas avós, de seus cachorros e de todos os meus amados mortos. Convidando-os a virem, estou sentado ao seu lado na praia e acomodando-os em casa. Estou convidando-os a ajudá-lo a lembrar quem você realmente é.

A morte não é esquecimento. É uma grande lembrança.

Rezo aos mortos para me ajudarem a lembrar quem eu sou enquanto ainda estou vivo.

2

A Terra dos Mortos

anos antes de meu