A Doce E Encantadora Vida De Maria Donatella

De Romário Rodrigues Lourenço

A história se passa no começo do século XX. Donatella é uma garotinha (e mais tarde, uma mulher), doce e agradável que mesmo com as decepções oriundas da vida adulta, permanece sensível com àqueles à sua volta, espalhando gentileza e suavidade.

• Idioma: Português
• Editora: Clube de Autores
• Data de lançamento: 13 de nov. de 2019

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A Doce e Encantadora Vida de Maria Donatella

Romário Rodrigues Lourenço

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Design da capa por: Romário Rodrigues Lourenço

Impresso no Brasil

O que é o amor, senão uma dor?

Que dor é essa, senão um furor

Que a alma invade e a lança em gran torpor

Que é o amor, senão uma dor

Que cresce ao sol se pôr

E aquece ao incomum ardor

Do dia que rápido se findou

Que é o amor, senão uma dor

Como a que sinto quando longe estou

[dela]

Aquela por quem tanto anseia a minha dor

Minha doce e encantadora,

Bela, como somente ela,

Maria Donatella

Prólogo

O mundo beirava animado a chegada do século vinte e as pessoas estavam ansiosas por novidades, pelo futuro e por coisas incríveis que haveriam de chegar com a passagem de uma nova era. Mas Madalena não. Ela continuava amarga e descontente com tudo e todos à sua volta, sem qualquer motivo aparente para comemorar, sorrir ou se afeiçoar à ideia de novas tecnologias inimagináveis. Estava presa. Profundamente descontente e ligada à uma revolta que ela não sabia de onde vinha. Falava pouco. Era carrancuda. Tinha somente vinte anos, e sentia-se à todo momento profundamente injustiçada, mesmo sem qualquer motivo aparente. Trazia consigo um descontentamento com sua face, seu corpo, as regras, a sociedade... Tudo era motivo de grande e profunda revolta. Nada mudava-lhe a expressão apática. Ela gostava, secretamente, de esgueirar-se pelos cantos ao ver seu pai, um comerciante qualquer da cidade, conversando com os amigos sobre política e economia e aprendia com desprezo os ensinamentos de sua mãe sobre costura, aparência e postura. Nem mesmo quando se apaixonou perdidamente, já na casa dos vinte e tantos anos, Madalena viu-se sorridente ou feliz de verdade.

Nenhum homem além do corajoso Bruno, um rapaz bonito de olhos castanhos, cabelos alourados e filho do dono da farmácia, ousou enfrentar a fera sem coração e amargurada que era Madalena e, isso concedeu-lhe o benefício de ser o único a ir tão longe na vida de moça tão ranzinza: Bruno foi o único que a fez sorrir espontaneamente e depois de um sorriso, beijaram-se pela primeira vez numa típica manhã de outono. Amaram-se às escondidas numa tarde de outubro, em que o vento gelado ameaçava trazer para a noite uma forte e incontrolável chuva a se desprender das nuvens no céu.

Tudo parecia que iria bem e, até mesmo os familiares de Madalena acreditavam que o casamento tardio da moça, enfim chegaria. Mas isso não aconteceu. Por algum motivo, ainda mais descontente do que nunca com seu próprio semblante e com a vida que lhe pertencia, Madalena rompeu com o rapaz repentinamente, usando palavras duras e desaforadas que enquanto vivesse, ele jamais esqueceria. Nunca mais se viram desde então. Ele partiu para uma fazenda, onde morava outra parte de sua família e Madalena cravou seu nome como o grande e irreparável erro da família. Sobretudo, quando, com ajuda de sua mãe, passou nove meses escondendo sua gravidez, com roupas largas e escuras.

"Diremos que essa criança é sua irmã... Que foi um milagre que eu pudesse engravidar nessa idade, dizia-lhe a mulher de quase cinquenta anos que começara a usar enchimentos e aparecer cada vez menos na rua Que Deus console seu pai... Não merecia tamanho desgosto...". Madalena nada dizia e tampouco se importava. Passava os dias dentro de casa, responsável pelos afazeres domésticos, ouvindo somente o modorrento som do silêncio, enquanto a hora do parto se aproximava cada vez mais.

O tempo que viveu reclusa dentro de casa, soava-lhe absurdamente devastador. Embora não fosse de fato uma prisioneira, vivia desesperada, tentando driblar o caos claustrofóbico à que as portas e janelas fechadas da casa de seus pais lhe empurrava. Quando anoitecia, escondida, arriscava dois ou três passos para fora de casa. Sentia o sereno, o vento da noite, percebia que estava ainda viva e então voltava a trancar-se em seu quarto, resignada a encarar o tempo que fosse até que pudesse outra vez sair pelas ruas sentindo o vento contra seu próprio rosto.

Era noite de dezessete de julho de mil novecentos e sete quando as primeiras dores tomaram conta de Madalena que as suportou sem escândalos e razoavelmente apática. Um grunhido e outro, um gemido e outro, mas nenhum grito. Nada que pudesse denunciar a identidade da mãe do rebento que chegaria em poucos instantes àquele mundo.

O céu do lado de fora da casa estava tão escuro quanto a cegueira e o ar gélido dava indícios de um terrível inverno europeu a se instalar e foi nesse cenário que uma garotinha rechonchuda e saudável chegou enfim ao mundo. Tinha os olhos redondos e negros da mãe e os cabelos lisos e albinos do pai. A garotinha ainda não tinha nome, nem Madalena nem tampouco sua mãe pensara em nada. Decidiriam depois. Talvez o padre, no dia do batismo escolhesse algum nome de santo e estava tudo certo. Um nome rebuscado era mais do que poderiam dar à uma vida indesejada. Naquela noite, Madalena recusou-se completamente a amamentar. Dormiu sem remorsos, aliviada por enfim ver-se longe do peso de uma gravidez. Nem os olhos muito negros, ou os brilhantes cabelos albinos de sua filha, despertaram maternidade em