Sete histórias perdidas - Um século que passou

De Simone Malacrida

Um século revivido em sete contos pertencentes a um passado já perdido em que se desenrolam histórias de mulheres e homens, na sua diversidade, com alguns temas comuns.
A liberdade e a vontade, a tradição e a inovação, as certezas e as dúvidas de uma terra ancestral, selvagem e profunda como é a Sardenha, revivem, ainda hoje, no pensamento dos seus antigos habitantes, em lugares que, afinal, nunca mudaram. 

• Idioma: Português
• Editora: Simone Malacrida
• Data de lançamento: 1 de fev. de 2024
• ISBN: 9798224940172

Simone Malacrida

Simone Malacrida (1977) Ha lavorato nel settore della ricerca (ottica e nanotecnologie) e, in seguito, in quello industriale-impiantistico, in particolare nel Power, nell'Oil&Gas e nelle infrastrutture. E' interessato a problematiche finanziarie ed energetiche. Ha pubblicato un primo ciclo di 21 libri principali (10 divulgativi e didattici e 11 romanzi) + 91 manuali didattici derivati. Un secondo ciclo, sempre di 21 libri, è in corso di elaborazione e sviluppo.

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SIMONE MALACRIDA

Sete histórias perdidas - Um século que passou

Simone Malacrida (1977)

Engenheira e escritora, atuou em pesquisa, finanças, políticas energéticas e plantas industriais.

ÍNDICE ANALÍTICO

LIBERDADE

I

II

III

VAI

IV

V

VI

TRADIÇÃO

VII

VIII

IX

INOVAÇÃO

X

XI

XII

SEGURANÇA

XIII

XIV

XV

DÚVIDA

XVI

XVII

XVIII

TERRA

XIX

XX

XXI

NOTA DO AUTOR:

No livro há referências históricas muito específicas a fatos, acontecimentos e pessoas. Tais eventos e tais personagens realmente aconteceram e existiram.

Por outro lado, os protagonistas principais são fruto da pura imaginação do autor e não correspondem a indivíduos reais, assim como as suas ações não aconteceram de fato. Nem é preciso dizer que, para esses personagens, qualquer referência a pessoas ou coisas é mera coincidência.

Um século revivido em sete histórias pertencentes a um passado agora perdido em que se desenrolam histórias de mulheres e homens, na sua diversidade, com alguns temas comuns.

Liberdade e vontade, tradição e inovação, as certezas e dúvidas de uma terra ancestral, selvagem e profunda como é a Sardenha, ainda hoje revivem no pensamento dos seus antigos habitantes, em lugares que, em última análise, não mudaram.

"We don't need no education

We don't need no thought control

No dark sarcasm in the classroom

Teacher, leave them kids alone"

LIBERDADE

"I look inside myself

And see my heart is black

I see my red door

I must have it painted black"

I

Orgosolo, primavera de 1856

––––––––

"May you always do for others,

And let others do for you."

––––––––

O branco inconfundível da flor do asfódelo cobria a clareira que dava para a suave encosta por onde Franco conduzia o rebanho.

Ele sabia que, no vale, as flores tinham desabrochado nos meses anteriores, entre o início de março e meados de abril, mas na zona de Supramonte tudo parecia ter abrandado, como convinha à sua natureza.

Atencioso e calmo.

Não muito falante e propenso à ação.

A primeira quinzena de Maio foi ideal, com o campo ainda não ressequido pela seca estival, que produzia, mesmo em altitude, uma certa secura do solo e da erva.

Suas ovelhas não teriam conseguido provar os brotos de capim fresco, levemente úmidos pela umidade da noite.

Um simples chamado, daqueles codificados há gerações, bastava para convocar seus filhos.

Pietro, o mais velho, já se destacava claramente dos animais, com o deslumbre dos seus dez anos, enquanto Massimo, dois anos mais novo, ainda tinha feições de criança.

Como acontece com todos, era normal que as crianças, especialmente os meninos, seguissem os passos dos pais no trabalho e se ocupassem.

No entanto, isto não significa que Franco se tenha esquecido da importância que tinha sido para ele e para os seus irmãos ter uma determinada cultura.

Ao contrário de quase todos os pastores que conhecia, não havia analfabetos na sua família.

Seu pai, Ettore, cuidou para que fossem estudados pelo jovem pároco vindo do Piemonte, o mesmo que agora, quase idoso, ensinava as mesmas coisas aos filhos.

Além de saber ler e escrever, alguns rudimentos de contas matemáticas e algumas noções de geografia, em particular do Reino da Sardenha.

Se havia uma coisa, porém, que Franco devia a Don Francesco era a dicção.

Ele não fora ensinado a se expressar em nenhum dialeto, muito menos no incompreensível piemontês.

Falaremos em italiano e você aprenderá em italiano.

O que era o italiano quando Franco tinha dez anos, em 1831, era um mistério para todos.

Alguém tinha clareza sobre o que era a Itália.

Área geográfica, mais ou menos delimitada a norte pelos Alpes e a sul, leste e oeste pelos vários mares.

Um legado histórico comum.

E uma cultura básica bastante semelhante.

A nível político, não era conhecido, visto que havia pelo menos quinze pequenos estados mais ou menos governados por outras potências.

Mas o italiano como pessoa e como língua não poderia ser definido.

Todos falavam sua própria língua.

Na própria Sardenha, um Barbaricino diferia de um Ogliastrino ou de um Gallurese.

Com efeito, foi até possível compreender, depois de algumas palavras, quem vinha de Fonni ou Gavoi e não era de Orgosolo, ou alguém que vinha da cidade mais próxima, nomeadamente Nuoro.

Em todo o caso, Franco tinha aprendido a falar nesta língua estranha, aquela usada pelos senhores e notáveis, especialmente todos aqueles que tiveram de lidar com os piemonteses e os próprios piemonteses que se mudaram para a Sardenha.

Sabendo que possuía uma faculdade desse tipo, ele não havia levantado nem um pouco a questão dos filhos.

Teria renunciado a parte da ajuda, especialmente à tarde, para mandá-los para Don Francesco, pelo menos até os quatorze ou quinze anos, quando seu físico teria crescido e sua ajuda teria sido decisiva.

Por enquanto, Franco sentia-se com força total e não se sentia cansado.

Chegaria o momento em que os filhos teriam que apoiá-lo e depois deixá-lo de lado no trabalho ao ar livre, como fizera com Ettore.

Seu pai agora cuidava das tarefas domésticas, preparando tudo o que era necessário para a recepção e crescimento do rebanho.

Por outro lado, tudo o que restou para Ettore foi Franco.

Eleonora, a filha mais nova, casou-se com outro pastor local, cujo rebanho pastava na zona norte de Orgosolo, em direção às montanhas que dominam Nuoro, enquanto Franco ia para o sul.

A filha havia assumido o papel perfeito de esposa, conforme concebido no código de Barbagia, uma mistura de regras que regulamentava a vida comum em Barbagia.

Por isso ele a via pouco e não era sempre que se intrometia nos assuntos dela.

O genro, Giuseppe, era muito tradicionalista e completamente diferente de Franco.

Não houve rixa entre os dois, principalmente pela atitude para com as tradições e para com os piemonteses.

O outro filho, Carlo, havia morrido anos antes.

Ela acompanhou Franco nas aulas com Don Francesco e, secretamente, transmitiu o que aprendeu à sua irmã Eleonora, desafiando abertamente o costume de que as mulheres não deveriam ter acesso a qualquer forma de educação.

Carlo sentiu-se levado a outras tarefas e não preso à sua terra natal.

Embora os ensinamentos de Don Francesco e da família de Ettore sempre tenham sido baseados em um profundo sentimento religioso, Carlo tinha outras coisas em mente.

Ele sabia mais do que ninguém sobre o que estava acontecendo lá fora.

Mas não fora de Orgosolo, mas fora da Sardenha.

Ele não viu fronteiras naturais, políticas e culturais.

Ele estava pensando na Itália.

Assim, no final de 1848, ano que em Orgosolo decorreu de forma idêntica a muitos outros, anunciou a sua partida.

Vou para Roma.

Ele disse a um Ettore surpreso e a um Franco igualmente desconcertado, que já era casado e tinha dois filhos recém-nascidos.

Carlo nunca quis obedecer às regras.

Ele não procurava uma esposa e não queria uma família.

Ele saiu com uma sacola meio vazia.

A mesma bolsa foi o único objeto que voltou de Roma.

Poucos meses depois, durante o final da primavera e início do verão de 1849, Carlo Monni foi um dos muitos mortos na defesa da República Romana.

Desde então, pouco se falou sobre ele na família.

Não queríamos desagradar Ettore, que nunca mais foi o mesmo após o falecimento do filho.

Pietro foi o primeiro a chegar à casa do pai.

Ele já sabia o que fazer.

Não eram necessárias palavras inúteis, era preciso conservar o fôlego para liderar o rebanho.

Cerca de dez ovelhas se separaram e foi necessário trazê-las de volta para as outras.

Bastavam pequenas ofensas para criar desentendimentos e o início de acontecimentos que então se tornariam incontroláveis.

Assim nasceram os princípios da desamistagem .

Foi difícil explicar isso para uma pessoa não local.

Acima de tudo, o facto de ter sido transmitido de geração em geração e ter crescido em palavras e ações.

Aqui não é como em Gallura, dizia Franco, embora no fundo não acreditasse muito nas palavras ditas.

Mais gente como seu cunhado Giuseppe foi suficiente para fazer de Barbagia uma terra de confrontos como foi Gallura.

E então todos teriam esquecido dos Vasa e dos Mamia, nomes na boca de todos, embora ninguém falasse deles abertamente.

Houve uma espécie de silêncio sobre certos acontecimentos.

Não deveria ter sido falado.

O mesmo aconteceu com os piemonteses.

Eles estavam lá e isso era um fato.

Acertá-los de frente, indo contra suas leis, seria considerado banditismo.

Colaborar com eles teria sido considerado uma traição às origens.

Portanto, a maioria simplesmente os ignorou.

Não deixá-los entrar na vida diária.

Desconfiança mútua.

Pedro compreendeu a tarefa que lhe foi atribuída.

Ele começou a caminhar com passos largos ao lado do rebanho.

As corridas foram proibidas, então as ovelhas ficariam assustadas.

Ele começou a sentir seu coração ecoando em seus ouvidos e sua respiração ficando curta, com dificuldade para respirar.

Mesmo assim, ele não recuou.

Era inconcebível que o jovem não correspondesse às disposições do pai.

Como ela poderia olhá-lo nos olhos?

E então sentiu que devia dar o exemplo ao seu irmão Massimo, que sempre o considerou um ponto de comparação.

O que Pietro fez foi imitado por Massimo, que nunca se perguntou se havia algo verdadeiramente seu ou se toda a sua curta vida foi dedicada ao exercício da imitação.

Vamos.

Ele começou a levantar a voz.

As primeiras ovelhas que se dispersaram começaram a trotar, quase conscientes do que tinham feito.

Tranquilizado pelo resultado parcial, Pietro não parou.

Volte para o seu lugar.

Melhor que um cão de guarda, com modos mais gentis e sem assustar o rebanho, em poucos minutos o problema desapareceu.

Ele sabia que o rebanho era toda a sua vida.

Tudo o que poderiam ou não poderiam ter dependia do manejo do rebanho.

Em primeiro lugar, o leite era utilizado para alimentação direta e para a produção de queijo.

Por sua vez, o queijo era consumido em família, mas sobretudo revendido.

Das ovelhas obtinha-se então lã, que também era cardada e utilizada pelas mulheres para vestuário e o excedente era revendido.

E finalmente a carne.

Em algumas ocasiões, quase todas de origem religiosa, uma ovelha ou cordeiro era abatido para banquetes.

Alguns animais que já não eram altamente produtivos para produção de leite foram vendidos para abate.

Tudo ocorria de acordo com os costumes antigos e de acordo com a alternância das estações.

Os anos secos reduziram a produção, mas aumentaram a qualidade do queijo, que pôde assim envelhecer menos, poupando tempo entre o processamento e o rendimento.

Nesse contexto, havia coisas que poderiam dar errado.

Seu pai, Franco, um farol constante para os dois irmãos, resumiu tudo isso em poucas palavras:

Fome, doença e guerra.

Três coisas a evitar.

A fome poderia levar à dizimação do rebanho, assim como as doenças.

Direta ou indiretamente, isto teria afetado os homens e, portanto, a sua família.

A vida parecia tão frágil e tão imprevisível.

Era como se cada pequeno aroma natural tivesse sido filtrado do rebanho antes de cair sobre eles e era por isso que os animais tinham que ser cuidados.

Para evitar que a família vá à ruína.

Mas dos três, o pior é a guerra.

Peter não entendia muito bem o que a guerra significava.

Pelo menos, limitou tudo isto ao contexto que conhecia, o de Orgosolo.

A guerra era a inimizade entre as famílias e os crimes relacionados que resultariam.

Ele não tinha entendido que por trás da expressão de seu pai estava escondido todo o descontentamento e desespero de um homem que viu seu irmão morrer por um ideal obscuro.

Para os poderosos e os senhores, assim havia pronunciado.

Por esta razão, Franco planejou viver em paz.

Sem incomodar ninguém.

E, por isso, falava pouco.

"As palavras são perigosas. Se mal interpretados, são o início de todos os conflitos.

Se estiverem fora do lugar, são o início de todos os mal-entendidos."

Pietro entendeu, ao contrário de Máximo, que esta era uma opinião única.

Por Franco Monni e não algo universal.

Houve outras pessoas que viram isso de outra maneira.

Um deles era seu tio Giuseppe.

Ele impôs um modo de vida diferente daquele que os dois meninos experimentaram.

Em primeiro lugar, nenhum dos primos de Pietro jamais tinha visto Don Francesco.

Tio Giuseppe, por não saber ler e escrever, jamais teria tolerado que seus filhos fossem mais capazes que ele.

Ele já havia passado pela vergonha de sua esposa Eleonora, uma mulher, possuir faculdade semelhante, mas desistiu diante da evidente beleza da menina.

Ela era a única com feições delicadas.

Um rosto redondo e não quadrado.

Características graciosas, como uma princesa de conto de fadas.

Ela não se parecia com ninguém da aldeia, nem com os seus irmãos, nem com os seus pais e, no fundo, todos os habitantes de Orgosolo pensavam que ela vinha de outro lugar.

Aquela menina encantadora sempre teve olhos apenas para Giuseppe e isso foi o suficiente para convencer um homem determinado e determinado a enterrar a machadinha e se encantar pelo rosolio do amor.

Fora isso, Giuseppe representava exatamente o oposto de Franco.

Tradição e código.

Nunca uma palavra em piemontês ou italiano, mas apenas no dialeto local.

Nunca foi amigo de padres e guardas, era assim que chamava qualquer pessoa que representasse o poder da Sabóia.

Os guardas não eram apenas os soldados ou bandidos, mas até mesmo os vários governadores, notários, advogados e burocratas.

Até os sardos que colaboravam com eles eram guardas.

Pietro ainda não havia pedido nada disso nem ao pai nem a Don Francesco.

Chegaria a hora das perguntas incômodas, mas não agora.

Assim como gostaria de conhecer a história do tio Carlo.

Depois de completar sua tarefa com as ovelhas, ele retornou à posição que lhe foi designada.

Era apenas uma questão de verificar o rebanho até o sol estar alto no céu e depois voltar para casa.

Era um espaço amplo, localizado fora da cidade de Orgosolo, perto da Fonte Su Cantaru.

Ali ficava o corpo principal da cidade, onde moravam Franco e sua esposa Grazia, com os filhos e os pais de Franco.

Junto ao corpo principal, uma grande e grossa cerca parcialmente coberta por uma estrutura de madeira no telhado reunia o rebanho durante a noite.

Não havia predadores, além de outros homens.

O roubo de gado era uma prática consolidada, mas sempre vista com desconfiança.

Geralmente o roubo nunca era o primeiro passo para um desamparo.

Passamos para o roubo somente depois de algumas divergências verbais ou olhares inadequados.

Para ficar fora de tudo, Franco deixou a cidade voluntariamente, ainda que por uma distância muito curta.

Foi uma forma de destacar uma diferença.

Estou aqui, mas não compartilho certas formas de ser.

Isto colocou-o à margem da sociedade, não sendo bem-vindo nos círculos tradicionalistas ou mesmo naqueles que viam o futuro da sua família e carreira no Piemonte.

Ao permanecer no meio do caminho, ele foi mal visto por ambas as facções que se odiavam, embora não entrasse em conflito abertamente com ninguém.

Ele achou que estava certo.

Pela sobrevivência dele e de sua família.

Se havia uma coisa com que Franco se preocupava, era o futuro da sua família e da sua terra.

Ele não era um daqueles homens que se preocupavam consigo mesmos e com a contingência do momento.

Quero que permaneça mais de mim do que minha memória. Um exemplo e uma forma de ser.

Ele havia confessado isso diversas vezes à sua esposa Grazia, a única que havia recolhido suas confidências durante as longas conversas noturnas no quarto.

Naquele lugar, uma personalidade diferente foi revelada nele.

Deixando de lado o sigilo e as palavras sorventes, no leito nupcial finamente incrustado com resistente madeira de carvalho, Franco despojou-se do seu papel.

Ele acreditava que sua esposa Grazia tinha o dom de ouvir e de não julgar.

Ele se apaixonou por ela ao olhar em seus olhos escuros, nos quais vislumbrou os seus.

Ele nunca poderia dizer onde terminava um e começava o outro.

Grace, delicada e pequena, ouvia as palavras do marido e geralmente não respondia.

Ele esperaria um ou dois dias e depois voltaria ao assunto.

Assim, houve sempre diálogos escalonados, com Franco dedicado a novas descrições e Grazia voltando ao que havia sido dito dias antes.

Era a sua forma de serem cúmplices e de conquistarem um espaço próprio, sem a presença de terceiros, nem mesmo dos filhos.

Ninguém sabia desse segredo.

O que será de nós?

A pergunta constante e premente de Franco, para a qual nenhum dos dois jamais encontrou uma resposta definitiva.

O mundo da criação de ovinos parecia inalterado durante séculos, transmitido desde o início dos tempos sem nada de novo.

Na realidade, as diferenças eram grandes e bastaria ir a Nuoro para compreendê-las.

Os piemonteses, agora conquistadores, apesar do título de Reino da Sardenha durante vários séculos, estavam conquistando um papel para si próprios como arquitetos da Itália e Franco estava mais ciente disso pelos discursos anteriores de seu falecido irmão, que acreditava firmemente em o destino da pátria.

Qual pátria?

Ele se perguntou várias vezes em seu coração.

Pátria é a terra que acolhe a família.

A pátria é Orgosolo e Sardenha.

Mas o Piemonte nem sequer poderia ser chamado de Pátria, cujos reis e administradores nem sequer pensaram nos sardos, entendidos como a população com as suas necessidades.

Que futuro tinham as terras de Franco no grande jogo de poderes?

E então todas as diferenças em relação ao passado.

Em Barbagia, desde tempos imemoriais, todos andavam com facas na cintura.

Qualquer um, claro, homem, homem.

A faca era uma ferramenta muito útil para entalhar madeira, cortar galhos, partir pão e queijo.

Além disso, era um instrumento de defesa, antes do ataque.

E demonstrou a personalidade de quem o possuía.

Todos cuidavam da sua manutenção, da lâmina e do cabo, da ponta e da bainha.

Um verdadeiro pai teve que ensinar seus filhos como fazer um e como melhorá-lo.

A faca era considerada um destaque da pessoa.

Mas também havia armas de fogo.

Muito menos romântico e muito menos personalizável.

E o poder das armas de fogo era indiscutível.

Os guardas e capangas piemonteses tornaram-se fortes graças aos rifles e pequenos canhões com os quais podiam sitiar comunidades inteiras.

E entre os pastores espalhara-se o hábito de levar ao ombro uma espingarda, talvez antiga, daquelas em desuso dos exércitos.

Era proibido possuir arma de fogo, mas em Barbagia teria sido difícil desarmar um pastor, não tanto por obstinação e tenacidade, mas por natureza.

Foram as próprias montanhas que proporcionaram um refúgio seguro.

O Supramonte era um lugar impenetrável aos estrangeiros, o que me referia até ao povo de Sassari e Cagliari.

Em tudo isto, Franco não encontrou respostas nem conforto.

Ele teria gostado de garantir aos seus filhos maior segurança, não tanto do presente, mas do futuro.

Como seriam suas vidas daqui a trinta anos, quando tivessem família e fossem pais?

E seus netos veriam o novo século, algo inédito.

Diante disso não teve certezas, nem se deu paz.

Nas longas horas que passava guardando o rebanho, ele meditava frequentemente e isso só aumentava sua natureza reflexiva e as poucas palavras que trocava com outras pessoas.

Seus filhos acharam o comportamento do pai muito digno de respeito.

Quem fala demais não é bem visto.

Um padre poderia fazê-lo, justamente porque não fazia parte da lógica da sociedade barbagiana.

Um sacerdote respondia a Deus e não aos homens.

E Don Francesco, em termos de pompa, era incomparável.

Quer fosse Deus ou noções humanas, ele não se conteve.

E o que podemos dizer sobre... era sua típica frase introdutória.

A princípio Pietro e Massimo pensaram que ele estava louco e contaram as vezes em que Don Corleone havia iniciado um discurso dessa forma.

Quarenta e dois em menos de uma hora.

Trocaram olhares de satisfação e cumplicidade, sem cair na gargalhada.

Isso foi reservado para quando voltassem da paróquia para casa.

Eles riram alto de cada pequena coisa.

Era a sua forma de continuarem a ser crianças, num mundo que queria que crescessem rapidamente e que certamente não era adequado às alegrias típicas da infância.

Foi fácil compreender o quão difícil era a vida e sem qualquer esperança de redenção, ao contrário do que estava escrito nos livros e do que Dom Francesco propunha de vez em quando.

E o que podemos dizer sobre Roma?

Perguntas retóricas, apenas para introduzir novas explicações, pois quem estava à sua frente certamente não soube responder, mas apenas assimilar o que o padre dizia sem qualquer espírito crítico.

Nem Franco nem Grazia poderiam ter esperado algo melhor para os seus filhos do que a educação primária de Don Francesco.

Em comparação com todos os outros filhos, certamente eram mais favorecidos, principalmente em comparação com os filhos de Giuseppe e Eleonora.

O fato de sermos dois e sempre andarmos como casal era uma vantagem.

Naquelas regiões, a unidade familiar era tudo.

Ninguém teria desafiado irmãos se estivesse unido.

Desentendimentos e rixas surgiram dentro de várias famílias ou entre diferentes facções precisamente porque havia divisões.

Isso era o que se dizia de Gallura e que aos poucos foi penetrando na mentalidade de Barbagia.

Um ritmo lento que subia as montanhas desde a planície com testemunhas excepcionais, como Giuseppe.

Franco não tinha muito a ver com ele.

Ele era o marido de sua irmã.

Fim da história.

Quando foi até eles foi para visitar Eleonora, pois era muito mais difícil para uma mulher casada decidir viajar de forma independente pelo país.

Havia convenções não escritas e rigidamente codificadas que alguém como Giuseppe acreditava serem eternas e absolutamente válidas.

Por esta razão, Franco nunca viajou sozinho, mas geralmente com os filhos e às vezes até com Grazia ou o pai.

Uma visita familiar não poderia ser negada.

Vamos voltar.

Foi o sinal acordado.

Pietro e Massimo posicionaram-se nos flancos do rebanho para orientá-lo para a parte íngreme da encosta.

Teria sido uma viagem constante, sem paragens.

Franco desfilou as ovelhas, verificando-as uma a uma com os olhos.

Se houvesse algo incomum, ele deveria ter notado imediatamente.

Algum acidente ou doença teve que ser detectado a tempo.

Todo problema, se não fosse controlado, mesmo que mínimo, teria se ampliado.

Ele fez fila para garantir que nada escapasse.

Coube a Peter preparar o caminho.

O seu filho mais velho já sabia o que fazer, pelo menos enquanto permanecia nas proximidades de Orgosolo.

As encostas eram facilmente reconhecíveis por olhos treinados, mesmo por uma criança pequena.

O caso teria sido diferente se ele tivesse que organizar uma transferência para o Lago Olai ou uma transumância além do Supramonte.

Nesse caso, ele assumiria a liderança e dirigiria as operações.

Ele tomou um gole de seu cantil.

A água era um bem primário e precioso para humanos e animais.

Foi sempre necessário ter em mente a localização das fontes naturais e dos bebedouros artificiais.

Massimo colocou-se do lado esquerdo, deixando o lado direito desprotegido por ser margeado pelo bosque sobranceiro.

Embora indisciplinadas por natureza, as ovelhas não teriam entrado num emaranhado de plantas com campos gramados e prados não cultivados à sua frente.

Era da natureza deles não serem corajosos.

Sem dizer nada, o grupo subiu a primeira ladeira.

Do alto avistava-se claramente a aldeia empoleirada de Orgosolo e um olhar atento já teria conseguido avistar a localização da casa de Franco e Grazia, justamente pelo desejado e almejado isolamento.

Na mente das crianças não havia pensamentos sobre o futuro com as preocupações que o acompanhavam, mas apenas dois pedidos completamente compreensíveis.

A comida.

E a tarde.

O primeiro estaria pronto assim que cruzassem a soleira da casa.

Pão, queijo e legumes nunca faltaram.

Era a marca registrada de viver no campo e de ser pastor.

Sem privilégios citadinos, sem iguarias que nem poderiam imaginar, mas pura simplicidade.

E então, devorada a refeição, partiram a pé em direção à paróquia de Dom Francesco, enquanto Franco continuava as tarefas de cuidar do rebanho e de processar o leite extraído de manhã cedo.

Uma visita às caves para verificar a maturação dos queijos e depois novamente ao ar livre, até o sol se pôr.

O aproveitamento das horas de luz era fundamental dado que à tarde e à noite era impossível realizar qualquer actividade, apesar da luz da lareira e do recuperador, principalmente durante o rigoroso Inverno.

Agora acelerei o passo, disse Pietro para si mesmo.

Ele já podia sentir as dores da fome apertando seu estômago.

Se fosse sua vontade, teria esvaziado a despensa em poucos dias, mas as doses foram arranjadas por Grazia, que soube fazer durar o estoque para o inverno sem desperdiçar o considerável acúmulo de verão.

Cabia a ela ditar o horário da casa.

Franco percebeu a mudança de ritmo, mas não disse nada.

Ele conhecia seus filhos de dentro para fora e se lembrava de quando estava no lugar deles e de sua voracidade quando criança.

Sobre este assunto, ele nunca fez nenhum comentário sobre eles.

Ele não se sentia autoritário, embora gozasse de autoridade.

Ninguém teria reclamado dessa mudança, nem ele, nem Massimo, nem as ovelhas que teriam continuado a seguir os que estavam à sua frente.

O Sol já estava alto e iluminava toda a planície e montanhas.

Sob o brilho da luz, todas as cores pareciam desbotadas.

Para melhor desfrutar da Natureza era preciso esperar até altas horas ou acordar cedo.

Naqueles momentos você podia perceber todos os reflexos.

De verde e azul.

De marrom e vermelho.

Amarelo e até branco.

Rochas e prados.

Flores e plantas.

Tudo falava ao coração de quem sabia receber tais sinais.

Não poetas e nem literatos, mas pastores.

Além disso, Nosso Senhor não nasceu entre pastores?

E as boas novas não foram reveladas à própria posteridade?

As Sagradas Escrituras, tão cheias de significado, ecoavam na casa de Franco e Grazia num ritmo incessante, muito além dos ritos e tradições do povo.

Por esta razão, Don Francesco não se recusou a educar primeiro Franco e depois os seus filhos.

Famílias tementes a Deus, sem preocupações.

Nem revolucionários, nem liberais ou socialistas e nem mesmo bandidos.

Pessoas simples.

Mansas como eram as ovelhas.

É ensinável graças a pastores individuais, como o foram os párocos enviados para áreas tão inacessíveis e inacessíveis.

Em outros lugares teria sido diferente.

Na cidade ou no continente.

Sem falar de Roma, centro do cristianismo.

Uma cidade-estado governada com mão autocrática e semiditatorial, inconsciente e inconsciente do destino futuro imediato.

Eles avistaram a casa e cada ritual assumiu um significado próprio.

Lave as mãos e sacuda a poeira.

Atacar a comida.

Graças a Deus.

Trocando olhares sem falar.

Encontrando-se unidos, todos juntos, como uma família.

Pouco bastava para as almas simples.

Daquele momento em diante, todos seguiriam caminhos diferentes.

Pietro e Massimo foram os primeiros a sair.

Todos sabiam dos seus compromissos e da sua exuberância e ninguém prestava atenção.

O tempo de dificuldades chegaria para eles também, mas não foi isso.

Deixando a casa para trás, depois de uma despedida respeitosa de Grazia, que só tinha olhos para as próprias jóias, derretendo-se num dos seus afetuosos abraços maternos, os dois irmãos seguiram para a lição habitual.

Sobre o que teriam conversado naquela primeira quinzena de maio?

De história?

Da língua?

Da geografia?

De alguma operação de conta?

Além disso, não era conhecido.

Eles eram completamente ignorantes de grande parte do conhecimento.

As ciências físicas e químicas, filosofia, teologia, línguas estrangeiras e antigas, biologia e medicina.

Tudo isto não teria ajudado e, na verdade, teria suscitado dúvidas e perguntas.

Era necessário um conhecimento geral, nada mais.

Nenhuma menção ao presente.

Nem aos Reis nem às Revoluções.

Um mundo que era em si imutável foi apresentado a eles.

Desconhecendo tais subterfúgios, já se consideravam sortudos.

E eles eram, afinal.

Vivendo num presente em outro lugar, quase obscurecendo um passado glorioso e sombrio, sem futuro pela frente.

Uma profissão já decidida.

Um caminho idêntico a si mesmo.

Antes que os raios do Sol terminassem de iluminar o chão, Dom Francesco teria terminado a lição e eles teriam voltado para casa.

Nos braços seguros da terra que os gerou.

No ventre grande e macio da Barbagia Supramonte.

Um refúgio para almas simples, adormecidas sob uma cinza milenar de tradições transmitidas.

Pessoas honestas e francas, duras e verdadeiras, como o pai era.

Franco Monni, um dos homens que, talvez sem o seu conhecimento, poderia ser considerado verdadeiramente livre.

"Now your pictures that you left behind.

They are just memories of a different life."

II

Orgosolo, primavera - outono de 1860

––––––––

"Hello darkness, my old friend,

I've come to talk to you again."

––––––––

A notícia, embora mediada e tardia em relação ao que realmente aconteceu, chegou à casa de Franco Monni.

Tendo se espalhado amplamente, primeiro nas grandes cidades, depois lentamente pelas aldeias e aldeias, encravou-se entre os vales e encostas, subindo-os de boca em boca.

Os poucos que sabiam ler recitavam o que estava escrito nos jornais e os demais limitavam-se a reportar.

Chegando às portas de Orgosolo poder-se-ia dizer que não havia lugar que não tivesse consciência disso.

Franco soube disso por meio de seu pai, Ettore, que estava mais acostumado, por falta de tempo, a frequentar a cidade.

Não de seu cunhado Giuseppe, que foi um dos primeiros a saber disso nas redondezas, e não de Don Francesco, que nunca falava dessas coisas nem com os jovens estudantes da tarde, nem com os sacristãos e fiéis. de sua comunidade.

E certamente não pelos guardas piemonteses, que não teriam gostado de uma possível comoção.

Em algum lugar, uma palavra estranha ecoou quando pronunciada em Barbagia.

Revolução.

Nas poucas vezes em que tal palavra